Я хватаю его за лапу, которой он держит меня, обвиваю ногами его плечо и шею, закручиваюсь - болевой на локоть.
Клык ревет, отпускает меня, стряхивает с руки как мошку, отступает.
Я вскакиваю - а он уже летит на меня, тараня стойку.
Едва успеваю отпрыгнуть.
Клык пробивает дерево насквозь, падает на четвереньки.
Я прыгаю ему на спину, вцепляюсь в шею.
Удушающий.
Ящер хрипит, мечется, но я держусь.
Пока он не решает задачу радикально - трется спиной о полки с бутылками.
Стекло и острые щепки впиваются мне в спину и бока. Десятки осколков. Новая вспышка боли, не той, что от рыжего – теперь настоящей, освежающей. Я отпускаю хватку, падаю.
Клык наваливается сверху, снова душит. Теперь ноги уже не помогут.
В глазах темнеет.
Руки шарят по полу, хватают осколки, режутся снова и снова, обжигаются вином.
И натыкаются на что-то знакомое.
Сумка.
Как она тут оказалась? Я же её на кухне оставил.
Неважно.
Я расстегиваю молнию, засовываю руку внутрь.
Ищу подсвечник. Он точно там был. Крепкий, увесистый.
Но пальцы натыкаются на что-то металлическое. Пальцы касаются отверстий в холодной пластине, и будто бы сами скользят в них.
Кастет.
Надеваю и хорошо ухватываюсь.
Размахиваюсь - бью Клыка в морду.
Тот взвывает, отпускает меня, закрывает лапами лицо.
- Больно. Зачем бьёшь так больно? Не хочу с тобой драться.
Я поднимаюсь.
Клык трясет головой, пытается встать - но я уже бью снова.
Он оседает. А я едва сдерживаю стон. Башка у него будто бы из гранита – каждый удар прошивает руку иглами до самого плеча. Надеюсь, ещё одного удара хватит.
Я сажусь на него сверху, заношу руку для третьего удара.
И тут слышу мягкий голос:
- Клык уже понял, что с тобой лучше не связываться. Не убивай его.
К моему горлу прижимается лезвие ножа.
Я слезаю с Клыка, чувствуя, как каждый мускул в теле ноет от боли. Передо мной стоит человек - высокий, темноволосый и кареглазый, с изящными чертами лица, одетый так, будто только что сошёл с картины. Широкополая шляпа с ярким пестрым пером и монетами на тулье, тёмно-синий плащ, сабля на поясе и несколько кинжалов, аккуратно развешенных по корпусу. Его пальцы сжимают лезвие, которое только что было у моего горла, но теперь он прячет его в ножны с лёгким, почти театральным движением.
- Гарра, - представляется он, слегка склоняя голову. - А эти идиоты - мои подчинённые.
Он кивает в сторону рыжего и Клыка, который всё ещё лежит на полу, постанывая.
- Видите ли, тут вышло небольшое непонимание. Я послал их лишь для того, чтобы представиться хозяину этого заведения и сообщить, что теперь мы берём его под свою защиту. Но, судя по всему, они решили проявить инициативу. - Он вздыхает, будто разочарованный учитель, поймавший учеников на шалости. - Спасибо, что показали им их место в пищевой цепи. Теперь мне не придётся тратить на это время.
В зал входят ещё несколько людей - тоже бандиты, судя по их виду. Они помогают подняться рыжему и Клыку, поддерживая их под руки. За руки вытаскивают всё ещё не пришедшего в себя третьего.
- В качестве извинения за беспорядок, - продолжает Гарра, - я попрошу Ворона не требовать с хозяина плату за защиту в ближайшее время.
Он делает паузу, изучая меня взглядом.
- Если надоест мыть тарелки за еду - приходи ко мне. У меня есть одно дельце, где такие, как ты, могут пригодиться.
- Какое дельце? - спрашиваю я, вытирая кровь с подбородка.
- Мы собираемся наведаться в столицу. По важным делам. Ищи нас возле реки. Трактир «Золотой Мост»
В голове тут же всплывает воспоминание: столичный банк, коллекционеры, купюры из моего мира. Возможно, это шанс узнать, как я сюда попал.
- Подумаю, - говорю я.
Гарра улыбается, словно уже знает мой ответ, и уходит, оставив после себя лишь лёгкий шлейф дорогих духов и ощущение, что я только что заключил сделку с дьяволом.
---
Как только бандиты скрываются за дверью, зал оживает. Официантки, повар, даже пара завсегдатаев, прятавшихся в углу, бросаются ко мне. Их глаза горят возбуждением.
- Вот это драка! - кричит один из них, хлопая меня по плечу. - У нас тут только шпана кулаками машет. Драк между магами мы ещё не видели!
- Я не маг, - огрызаюсь я, но они только переглядываются.
- Конечно, конечно, - подмигивает другой. - Инкогнито, всё понятно.
Хозяин таверны, всё ещё бледный, но уже приходящий в себя, подходит ко мне.
- Твой долг оплачен. Считай, что мы квиты.
Я поднимаю брошенные на пол швабру и ведро. Мы садимся за ближайший стол, оба окровавленные, избитые, но живые. Я вытаскиваю из руки осколок стекла и бросаю его в ведро. Звон. Ещё один. Ещё.
- !@#$%, - бормочу я, ощупывая сломанный нос.
Пытаюсь вправить на место, но с первого раза не получается.
Марк, хозяин, уже послал за лекарем. Пока мы ждём, он наливает мне стакан чего-то крепкого. Я выпиваю залпом. Огонь растекается по горлу, обжигая разбитую губу, но приглушая острую боль внутри.
В руке я разглядываю кастет. Выгравированная надпись “El Diablo”, украшенная католическими крестами и черепами. Буквы не похожи на местные каракули. Вещица явно из моего мира. Позолоченный, а может и из чистого золота, с драгоценными камнями. Тяжелый. Бессмысленно красивый. Всё ещё измазанный в крови Клыка.
- Откуда ты взялся? - спрашиваю я железяку.
Потом перевожу взгляд на сумку, которая, как ни странно, снова у моих ног.
- Ты, случайно, не знаешь?
Сумка жужжит. Я закатываю глаза, но всё равно наклоняюсь и достаю из неё бумажку.
"Расходы: 280,000. Ваш баланс: 2,705,400. Лимит веса: 34,6."
- Двести восемьдесят тысяч? - я чуть не подпрыгиваю на месте. - За кастет? Ты обалдела?!
Я швыряю кастет обратно в сумку.
- Забирай. Возврат товара. Хочу деньги назад.
Заглядываю внутрь. Кастет исчез. На его месте - новая записка:
"Баланс: 2,705,400. Лимит веса: 35."
- Какой лимит веса? 35 чего? Деньги верни!
Сумка молчит.
Я пинаю её ногой, отталкивая в сторону и откидываюсь на спинку стула, тут же застонав от боли – в спине всё ещё торчат осколки стекол. Пытаюсь осмыслить происходящее. Похоже, сумка может давать мне предметы в обмен на деньги, которые она у меня украла. Но ассортимент… Возможно, неограничен - а может и нет. Нужно будет разобраться. Только вот цены - безумные. И, самое главное - судя по всему мне от неё так просто будет не избавиться.
- Слушай, - говорю я сумке, - давай договоримся. Если я не прошу тебя что-то дать - не давай. Только если я дам тебе заявку в письменной форме. Просто так ничего мне не посылай больше. Особенно если это стоит как чей-то годовой доход. Поняла?
Сумка безмолвствует.
---
В зал входит человек в светлом балахоне, расшитом серебряными узорами. Незабудка ведёт его к нашему столу.
- С кого начнём? - спрашивает он, окидывая нас взглядом. - Выглядите так, будто побывали в мясорубке… Пожалуй с вас? Вы, похоже, сильнее пострадали.
Он смотрит на меня, но я мотаю головой.
- С него, - говорю я, указывая на Марка. - Он тут главный.
Целитель не возражает. Он достаёт маленькую книгу в белом переплёте, раскрывает её и начинает водить пальцами над страницами. Марка окутывает белое сияние, и я вижу, как его синяки и ссадины исчезают на глазах, а рассеченная кожа на лбу затягивается сама собой. Очень медленно, но неуклонно.
Через несколько минут хозяин таверны выглядит совсем здоровым. Он встаёт, благодарит лекаря и идёт помогать своим работникам наводить порядок.
- Теперь ваша очередь, - говорит целитель, поворачиваясь ко мне. - Извините, что так долго провозился с вашим шефом.
- Да ничего страшного, - бормочу я, но он уже начинает свой ритуал.
Мир вокруг меня будто погружается в туман. Лёгкое тепло окутывает тело, я прикрываю глаза в ожидании момента, когда боль начнет отступать. Я сижу так долго, но ничего не происходит. Боль никуда не делась. Более того, тепло начинает переходить в нестерпимый жар. Меня пробивает испарина, но я не подаю вида. Может так и должно быть? Открываю глаза и оглядываю себя - порезы и ссадины всё так же кровоточат.
Целитель хмурится, перелистывает страницы, пробует другие заклинания.
- Будет немного больно, - говорит он и прикасается к порезу на руке пальцами, окутанными белым сиянием.
Больно оказывается совсем не немного. Я стискиваю зубы, пытаясь не закричать - руку будто бы сунули под паяльную лампу. Закрываю глаза, боль начинает отступать - но не вся, а лишь та, что мне причиняет целитель.
- Ничего не понимаю, - наконец признаётся он. - Раны не магические. Они не должны так долго сопротивляться заклинаниям.
Он ещё несколько минут пытается что-то сделать, но в конце концов сдаётся.
- Это вне моей власти. Вам нужно обратиться в городскую лечебницу или найти специалиста по проклятьям. Тут что-то серьезное, лучше не затягивайте.
Он извиняется и уходит.
Я смотрю на Незабудку.
- Помоги вытащить стекла из спины. Мне не дотянуться.
Она пожимает плечами.
- Ладно, промою тебе раны.
Она отводит меня в подсобку, усаживает на стул рядом с деревянной лоханью для купания. Уходит и вскоре возвращается - приносит тряпку, чайник с горячей водой и ведро. Именно этого мне сейчас и не хватало. Заражения крови.
Я смотрю на сумку у своих ног.
- Дай мне лист бумаги и карандаш. Самые дешёвые.
Сумка послушно выдаёт мне чистый лист и простой карандаш, взяв за них всего несколько рублей – или в чём она там считает. Наверное, чувствует свою вину. Или хочет поиздеваться. Я прижимаю бумагу к стене и начинаю писать:
"Тонкий пинцет. Бинт. Медицинские перчатки. Перекись водорода. Ватные диски. Йод…"
Пока я перечисляю всё, что мне нужно, Незабудка смотрит на меня с любопытством.
- Ты странный, - говорит она.
- Знаю, - отвечаю я, не отрываясь от списка.