И в этот момент понимаю: в этом мире я - аномалия. И, возможно, именно поэтому мои раны не поддаются магии.
Но это уже вопрос для другого дня. Сейчас мне нужно просто перестать истекать кровью.
Глава 3
- Ну что, не жмёт? - Незабудка поправляет бинт у меня на плече, её пальцы скользят по коже, оставляя лёгкие мурашки. - Думаю, что жить будешь.
- Только если ты меня приютишь, - ухмыляюсь я, ловя её взгляд. - Я же бездомный.
Она смеётся, и звук этот - как звон хрустальных колокольчиков смешивающийся с шумом проснувшегося города за окном.
- Ха! Старуха, у которой я снимаю комнату, тебя на порог не пустит. У неё нюх на мужчин, как у гончей на зайца.
- А парень у тебя есть? - спрашиваю я, наблюдая, как её зрачки-щёлочки сужаются.
Вдруг её улыбка гаснет. На секунду.
- Был. Сейчас нет.
На её шее амулет из зубов. Прикасаюсь к нему, трогая кожу на шее.
- Это тебе он подарил? - спрашиваю я.
- Нет, - отвечает она, - Это от родителей. Амулет на удачу.
- Он волшебный? - спрашиваю я.
- Ага, - смеется она, - Защищает от придурков. Но у тебя иммунитет к магии.
- Так, ладно, - морщусь я, - Это было обидно. Ну, так а парня почему нет?
- Потому что мне это ни к чему, - она резко дёргает бинт, и я вздрагиваю. Но её пальцы уже скользят ниже, к рёбрам, намеренно нажимая на синяк.
- А-а-а, ведьма! …Тогда я буду твоим парнем, - говорю я сквозь оскал.
- Посмотрим, - она прикусывает губу, но в глазах - озорной блеск. - Сначала выздоравливай. А потом… может, и поговорим.
Её пальцы снова находят больное место - на этот раз под ключицей. Я морщусь, но смеюсь.
- Ладно, тут ты права.
- Вечером увидимся, - она встаёт, поправляя юбку. - Если хочешь крышу над головой - спроси у Марка. У него есть комната для постояльцев. Думаю, он тебе её отдаст почти даром… после сегодняшнего.
Она уходит, оставляя за собой шлейф запаха - дым, пряности и что-то сладкое, как мёд с перцем.
Переодеваюсь и привожу себя в порядок. Перебинтованный с головы до ног, я выхожу из подсобки. Незабудка уже смылась - её смена закончилась ещё три часа назад, а терпеть мои стоны и проклятия в адрес сумки, содравшей сто баксов за спортивный костюм она явно не собиралась. В зале пусто, только Марк за стойкой перебирает бутылки, расставляя их по полкам. На его лице ни следа утренней драки - хотя досталось ему не намного меньше моего.
- Ну как, живой? - бросает он, не отрываясь от работы.
- Как мёртвый, - огрызаюсь я, но тут же смягчаюсь. - Ладно, не так плохо.
Сумка выдала обезболивающего без рецепта. Теперь боль где-то за ватной стеной.
Марк хмыкает и наливает мне стакан чего-то мутного и зелёного.
- На. От горечи.
Я делаю глоток - во рту сразу взрывается кисло-горькая бомба. Но через секунду становится легче. Голова проясняется, тело будто наполняется лёгким теплом.
- Спасибо. - Ставлю стакан на стойку. - Слушай, мне нужно разобраться с местными деньгами. Я тут новенький, вообще не в курсе, что тут в ходу.
Марк пожимает плечами, достаёт из-под стойки мешочек и высыпает передо мной пригоршню монет - тех самых, что я отдал ему в счёт ужина. Тех, что я отобрал у чертенка вместе с сумкой.
- Вот, изучай.
Он тычет пальцем в монетки разной формы и веса.
- Это медные драконы. Мелкая разменная монета, но везде принимают. Это гильдейские марки - их купцы чеканят, тоже ходят почти везде. Это олени - королевская семья их штампует, золотые, ценятся. - Он перебирает монеты, затем останавливается на нескольких незнакомых. - А эти… - Морщится. - Никогда не видел. Должно быть, из-за моря.
Я беру одну из «незнакомых» монет – зеленый треугольник со странными надписями. Значит, чертенок пытался скормить сумке местную валюту, но у него ничего не вышло. Наверное, поэтому он и решил, что сумка «не работает».
- А можно обменять одни деньги на другие? - спрашиваю я.
- Можно. Но курс везде разный.
Я достаю листок бумаги и пишу:
«50 медных драконов (монет)»
- Что ты делаешь? - хмурится Марк.
- Экспериментирую. - Сунул записку в сумку.
Ничего.
Я пинаю сумку ногой.
- Давай же!
Она жужжит и выдаёт… брелок в виде дракончика.
- Спасибо, хоть не пятьдесят штук, - вздыхаю я и возвращаю брелок обратно.
Решаю рискнуть. Пишу новую записку:
«Книга заклинаний (минимальная цена)»
Едва не зажмуриваясь, кладу её в сумку.
Тишина.
Разумеется. В моём мире не было книг заклинаний. А вещи из этого мира сумка выдавать похоже не может.
- Какие ценные металлы тут в ходу? - спрашиваю я Марка.
- Те же, что и везде. Мифрил, нетерит, золото, серебро…
Достаю ещё один листок, пишу:
«Слиток серебра, 100 грамм»
Сумка тут же отзывается - в ней появляется аккуратный блестящий брусок.
- Вот это другое дело.
Расходы: 5,990; Баланс: 2,699,500; Лимит веса 34.754
Я беру слиток, взвешиваю на ладони. Тяжёлый, холодный. На нём даже клеймо какое-то - вроде герба. С учетом костюма, что мне уже выдала сумка, получается, что 35 – это тридцать пять килограммов, теперь ясно.
- Где тут ближайший скупщик?
- Два квартала на восток. Вывеска с монетами и слитком.
- Спасибо.
Я выхожу через чёрный ход.
Уже почти полдень, солнце жарит, но в узких улочках между кривыми двух и трехэтажными домами хватает тени. Воздух густой - пахнет жареным мясом, специями и чем-то ещё, сладковато-гнилым, будто перезрелые фрукты валяются где-то рядом.
Сумка болтается на плече, слиток серебра - в кармане, отдаёт холодком в бедро.
Город живёт своей жизнью. Где-то кричат торговцы, их голоса переплетаются, как нитки в пестром ковре.
- Свежий хлеб! Только из печи!
- Рыба! Морская, солёная!
- Амулеты от сглаза!
Я иду, впитывая звуки, запахи. Где-то в переулке играет дудочка - тоненько, жалобно, как плач ребёнка.
Ломбард «Золотая Горсть»
Вывеска действительно бросается в глаза - горсть монет, драгоценные камни, слиток золота. Да и сам дом приметный. Резные деревянные рамы, витражи с изображением драконов, дверь с железными накладками в виде змеиных голов.
Внутри - смесь банка, ломбарда и ювелирного магазина. Полки за стеклом ломятся от украшений, оружия, странных артефактов. Вдоль стен - тяжёлые сундуки, вероятно, с деньгами. Посередине - зарешечённое окошко, за которым сидит неприветливый старик с лицом, будто вырезанным из коры старого дуба.
- Чего надо? - бросает он, даже не поднимая глаз от какой-то книги.
Кладу слиток на подоконник.
- Сколько дадите за такой?
Старик наконец смотрит на меня, потом на серебро. Его глаза сужаются.
- Подожди у стола.
Он выходит из-за решётки - оказывается, он не такой уж и дряхлый, двигается легко, почти бесшумно. На столе расставляет несколько бутылочек с разноцветными зельями, вставляет в глаз ювелирный монокль и начинает изучать слиток.
Спрыскивает его зельем - жидкость шипит, но серебро не меняется.
- Восемьдесят драконов, - наконец говорит он.
- Девяносто.
Старик жуёт губы.
- Восемьдесят пять.
- Сделка.
Он уходит, возвращается с сундучком, наполненным монетами. Тяжёлым.
- Спасибо.
Я выхожу на улицу, неся сундук в руке. Килограмм десять, не меньше.
Иду по улице, размышляя о том, что так долго продолжаться не может. Нужно найти способ зарабатывать здесь, а не торговать вещами из сумки.
В этот момент чувствую знакомую вибрацию.
Останавливаюсь, ставлю сундук на мостовую, заглядываю в сумку.
«Расстояние превышено. Предмет возвращён. Баланс: 2,699,500; Лимит веса: 34,854»
- Какого хрена?
И тут слышу крики.
Оборачиваюсь - старик стоит в дверях ломбарда, что-то кричит двум стражникам и указывает на меня.
Те сразу бросаются в мою сторону.
Бросить деньги и свалить втихую? Они наверняка не побегут следом. Но я за эти медяки шесть тысяч отвалил. Такие деньги на дороге не валяются. Не здесь - уж точно.
- Вот же ж…
Подхватываю сундук и - бегу.
Сундук с монетами внезапно кажется легче. Встяхиваю его на бегу - нет, вроде полный. Адреналин, наверное. Ноги, крепкие и здоровые, легко отталкиваются от земли, но боль от ран ещё даёт о себе знать - каждый шаг отдаётся горячей волной в рёбрах.
Первая улица. Толпа. Люди в ярких одеждах, запах жареного мяса, крики торговцев. Я врезаюсь в группу чертят, тащащих корзину с рыбой.
- Эй, осторожно!
Рыба разлетается по мостовой, скользкая, липкая. За спиной - громкий шлёпок и ругань. Один из стражников поскальзывается, падает.
Вторая улица. Узкий переулок, крыши почти смыкаются над головой. Впереди - телега с бочками.
- Проходи, не задерживай! - орёт возница.
Я прыгаю на телегу, перекатываюсь через бочки - одна падает, разбивается, и по мостовой растекается густое, тёмное вино. Второй стражник влетает в лужу, поскальзывается, падает на спину. Впереди приставная лестница.
- Да чтоб тебя!
Я уже на крыше. Кровля под ногами скрипит, черепица местами шатается. Прыгаю на соседний дом, потом ещё раз - и вот я уже в тихом переулке, где никто не кричит, не гонится.
Только моё дыхание. Глубокое, хриплое.
Чердак
Забрался через разбитое слуховое окно. Чердак низкий, пыльный, пропахший старым деревом и сушёными травами. В углу - паутина, в лучах света она переливается, как шёлк.
Осторожно выглядываю наружу. Чёрт. Подтянулись новые стражники. Ушли вперёд, но оставили парочку следить за перекрестком. Незаметно мне не выйти. Придется ждать.
Сумка на полу. Я достаю листок, пишу:
"Монета (юбилейная)"
Кладу записку внутрь. Жужжание. Заглядываю внутрь.
- Хм, значит ты всё-таки можешь возвращать деньги…
Взвешиваю кругляш в руке. Подбрасываю и ловлю. Ну что ж, приступим.
Эксперимент первый.
Бросаю монету в противоположный конец чердака. Три метра. Жду.