— Благодарности? — он не шевельнулся с места. — Благодарности, значит. А хочешь знать, что я думаю об этом, Свердлов?
Лицо “звезды” скривилось в презрительной усмешке.
— Я думаю, что ты – лох, который просрал все свои шансы. Не герой. Не спаситель. Просто лох. И я искренне благодарен – не тебе лично, а обстоятельствам – за то, что ты такой лох: не будь ты им, Лика сейчас была бы никем, если бы вообще осталась жива.
Он глядел на меня равнодушно, не с вызовом, а так… будто ему было всё равно, что я отвечу. Ну, раз всё равно…
— Так вот, спасибо тебе, — Паша хмыкнул, — Я искренне тебе благодарен.
Размахнувшись, я врезал по лобовому стеклу машины кулаком. Вот тебе «не лезь к нам». Сигнализация взвыла, по стеклу пробежала трещина, кулак расцвёл болью - крепкое!
— Эй! — раздалось метрах в семи от нас. Охранник в будочке на выезде выпучил глаза и соображал, что же делать. — Что там происходит?
— Спокойно, — Паша махнул ему рукой. — Не вмешивайся.
Не вмешиваться?! Я нанёс второй удар, и трещина взорвалась кучей мелких осколков. По кулаку ползла струйка крови, но я…
Выйдя из машины, парень сделал только одно движение - подсечку, быструю и уверенную. Я рухнул на землю, не успев нанести ещё один удар - а он врезал ногой мне в бок, отчего у меня перехватило дыхание.
— Ты бы деньгами не разбрасывался, – хмыкнул он, поднимая с земли купюры и снова вкладывая их мне в карман. — Тут ведь тебе как раз… до конца жизни хватит.
Пока я силился встать и привести дыхание в порядок, он спокойно уселся обратно и выехал наружу, как будто каждый день разъезжал по городу с разбитым стеклом.
Вот же… я медленно поднялся, осознавая, что произошло. А произошло то, что он снова унизил меня - а я никак не смог ответить.
Чёртова слабость. Чёртова болезнь. Я просто устал от всего этого и не хотел ничего - ни помочь людям, ни увидеть Лику, просто сдохнуть без особых мучений.
...я постучался в кабинет врача. На табличке значилось “С.В.Карин”
— Войдите, — тут же раздалось оттуда – и я вошёл внутрь. Врач поднял на меня голову.
— Свердлов, — констатировал он. — Чем-то могу помочь?
Я глядел на него. Нет, пожалуй, ему нет пятидесяти, как мне показалось вчера - просто он выглядит… потрёпанным. Не в плане внешности, нет: как и всё в этом заведении, он был безупречно белым, причёсанным и так далее. Но вот возникало ощущение, что его потрепало жизнью, и всё тут.
Ладно, наплевать.
— Доктор, — заговорил я. — Вчера вы говорили, что можете… немного облегчить мои последние дни.
— Облегчить? — он привстал.
— Ну, да. Знаете, ожидать своей смерти, когда счёт уже пошёл на часы - то ещё занятие. Может, вы бы помогли мне… забыться.
— Вообще-то я имел в виду немного другое, — вздохнул врач. — Я имел в виду комфортное пребывание в нашей больнице. Но… принимая во внимание ваше состояние…
Я сглотнул слюну.
— Пожалуй, — продолжил врач. — Применение особых средств разрешено именно в случаях, похожих на ваш. Правда… это тоже не вполне разрешение. Есть множество оговорок, три десятка перекрёстных условий, и…
Я видел, что он нервничает. Ну, может, это и нормально? Всё же обычно люди приходят к нему лечиться, а не умирать.
— Так да или нет? — мне надоели его оговорки.
— Да, но… Нужно будет подписать кой-какие бумаги, — открыв ящик стола, врач принялся копаться в нём. — В целом, это… отказ от ответственности.
Ответственность? Ну, мне уже всё равно хуже не будет. Какая тут ответственность. Я кивнул ему:
— Давайте свои бумаги.
— Да-да, я уже почти… - наконец, он выудил нужный бланк из стола и протянул мне. — Здесь, пожалуйста.
Я не вчитывался в текст. И так было понятно, что это. Поставив свою подпись, я вернул бумаги врачу.
— Идите к себе в палату, — кивнул тот. — Через полчаса всё будет готово.
Он не обманул. Уже минут через двадцать в мою палату вошла медсестра - не та, что вчера, но её ровесница и тоже красивая - и, не переставая услужливо улыбаться, поставила мне капельницу. На этот раз в пакете была не прозрачная жидкость, а молочно-белая.
Кап. Кап. Я глядел за тем, как капли струятся по тонкому проводу. Умиротворение, успокоение - вот всё, чего я хотел сейчас. Я устал. Слишком устал говорить себе и всему миру, что я ещё живой.
Капли текли по проводку. Меня начинало клонить в сон, и я послушно уронил голову на подушку. Белая. Здесь всё белое. Даже эта жидкость. Даже сон, в который я сейчас провалюсь.
Я не знал, с чего в моей голове всплыл этот старый анекдот. По сути, это анекдот про репутацию, но у меня ведь не сложилось никакой репутации - ни хорошей, ни плохой, я просто… никому не известный парень, который скоро умрёт. Так?
Ах, да, анекдот. Про старого типа, который всю жизнь строил мосты. Из камня или из чего он там их строил. О том, как сидит он в трактире и жалуется - эй, я сорок лет строил эти чёртовы мосты, но никто никогда не называл меня “Пит Мостостроитель”. Но вот стоило мне всего один-единственный раз трахнуть козу…
Мосты. В столице полно мостов, но я никогда не видел, как их разводят. Вчера ходил тут целый день - и даже не посмотрел ни на один из знаменитых столичных мостов.
Проваливаясь в белую пустоту, я осознал, что чертовски хочу посмотреть на мосты.
Мосты.
Глава 2
...мост.
Это определённо был мост. Меня разбудили звуки прогрохотавшего сверху тяжеловоза – их ни с чем не спутаешь, особенно когда голова и так трещит. Как будто в виски вкручивают два кривых винта. Мерзкое чувство, исключительно паскудное.
Перед глазами замерцали картины прошлого: жестокие, обидные, с лицами, полными издевок и пренебрежения, но затем холодными и равнодушными. Паша. Лика. Еще кто-то, кого я никак не мог вспомнить. И еще… Вкупе оно создавало ужасный комок обиды и горечи, опускающийся из горла куда-то в самый центр груди. Миллиметр за миллиметром, картинка за картинкой...
Эти воспоминания я благоразумно попытался засунуть куда подальше. Это просто сон, Вань — сказал я самому себе. Ведь сам знаешь, что испытывать подобное - удел тех, кто не знает своего срока. А тебе то что? Все эти страсти — пшик, мимолетный ветер, который уйдет вслед за тобой; имеют ли они значение? Нет. Важно здесь и сейчас.
От подобной глупой философии, как ни странно, полегчало. По крайней мере, я, наконец, смог переключить внимание на реальный мир.
И стоило мне лишь шелохнуться — так я тут же ощутил, как из моей руки что-то выскальзывает. Попытка среагировать...
Поздно. Что-то падало… вниз. До меня донесся звук всколыхнувшейся воды - и я проснулся окончательно.
Распахнув глаза, я едва удержался от мата во весь голос. Нет, я был на мосту, картина перед глазами не оставляла других вариантов. Вот только я не понимаю, как меня угораздило здесь очутиться. Полагаю, решил реализовать свою последнюю мечту и отправился на экскурсию по столице — что ж, не вижу в этом ничего плохого. Жалею лишь, что не могу ничего вспомнить. Видимо, слишком весело отдохнул. Весело — в кавычках, а не скобках, как говорилось в одной небезызвестной песне.
Впрочем, отсутствие воспоминаний было только половиной беды. Одно дело проснуться на мосту, и совершенно другое – где-то посреди его несущих балок глухой ночью, под свет молодой луны и звуки всякой живности вроде сверчков у берега.
Между мной и песчаным берегом было добрых метров пятнадцать, в воздухе висел присущий нашим широтом запах болота, а в лицо дул прохладный речной ветер. Оглянувшись, я обнаружил себя на небольшой технической площадке, прямо на балках моста.
Вид на внутреннюю часть моста открывался не шибко красивый: словно все здесь состояло из ровных металлические линий без украшений, что отдавали ощущением кондового тракторного завода. Словом, ничего, на что можно было бы любоваться — особенно в таком идиотском положении.
Не до конца проснувшись, я попытался пошевелиться, однако тут же замер.
Моя рука - та, в которой что-то было сжато - свободно свисала вниз, остальная же часть тела весьма опасным образом расположилась на железной конструкции. Еще немного - и я мог бы соскользнуть.
И ничем хорошим бы это не закончилось, особенно учитывая “одежду”, которую я обнаружил на себе, глянув вниз.
Халат. На мне был чёртов халат - махровый, белый (а точнее - грязно-белый после всех забытых приключений), доходящий мне до колен, отчего ноги и покрылись пупырышками. Халат и тапочки - тоже белые и явно казёные. Ощущение такое, словно я вышел… да откуда угодно. Начиная с отельного номера и заканчивая какой-нибудь сауной. Впрочем, вопросы о своей одежде мне стоило бы оставить на потом. Судя по всему, спешить мне всё равно некуда - разве что на свидание со смертью.
Потому, аккуратно перевернувшись на спину я убедился в том, что принял положение, при котором у меня не получиться рухнуть вниз от одного неловкого движения. Взгляд уперся в бетонные сваи сверху.
Итак. Полагаю, мне для начала стоит отсюда выбраться.
Вверх? Лестницы не вижу.
Вниз? Не прыгать же мне.
Значит, двигаться будем по горизонтали. Пока не доберемся до места, откуда можно вылезти наверх… ну или безопасно спрыгнуть.
Если здесь есть эта площадка – для каких-то технических целей, очевидно – то где лестница, ведущая на неё?
Я медленно, осторожно, стараясь лишний раз не дышать, встал на четвереньки – и попытался спустить ноги на ближайшую металлическую балку.
Шажок за шажком, опора за опорой — я двигался . В детстве – до всего этого – я был чертовски вездесущим ребёнком, облазившим всё, что только можно было облазить, и порой забиравшимся в самые невообразимые места. Сейчас мне это помогало... вот только я уже был не гибким юрким пацаном, и давно отвык от этого.
Я старался глядеть внимательно и ставить ноги только на надёжные опоры – и всё-таки за пять метров до земли это случилось.
Я оступился, рука соскользнула – я повис на второй руке всем своим весом. Лихорадочная попытка залезть обратно – и, разжав вторую руку, падаю вниз.