Он прочитал:
Состояние: аномальное
Уровень: —
Класс:?
Доступ: спорный
Права: аварийные
Реальность: неизвестно
Он присвистнул. Медленно, уважительно.
— Аварийные права? Значит, я могу хотя бы… вызвать техподдержку?
— Ты — и есть авария, — отозвался Куратор.
На фоне что-то шелестнуло. Мир слегка вздрогнул. Или это у Макса мурашки побежали, что в этом месте одно и то же.
Он посмотрел вверх. Туда, где небо должно было быть. Где в нормальном билде была бы звездная проекция, рассвет или луна. Сейчас — лишь ошибка отрисовки. Мерцающая область с артефактами. И в самом ее центре — тень. Или наблюдатель. Или просто ошибка рендера, которую он начал чувствовать.
— Ты сам сюда попал? — спросил Куратор.
Макс не ответил сразу. Он провел рукой по плите. Та была гладкой. Слишком гладкой. Без шершавости, без зазубрин. Это была текстура. Просто текстура. Ни единого пикселя случайности.
— Я не уверен, — честно признался он. — Сначала был вечер. Пиво. Тестовый билд. Потом утро. Потом — ничего.
Куратор молчал.
— Ты не похож на стандартную ИИ-поддержку, — сказал Макс. — Ты кто? Подпрограмма? Архивный модуль?
— Я — инструмент наблюдения. Меня запускают, когда мир не справляется.
Он кивнул. Да, это подходило.
Он — сбой. А тот — инструмент, призванный на него смотреть.
Макс встал. Медленно. Под ногами все еще была плита. Все еще не проваливалась. Значит, шахматная доска держится. Пока.
— И что теперь?
— Ты будешь отслеживаться. Твои действия будут записаны. При достижении критической аномальности будет инициирована чистка.
— Как в старые добрые — «вы не вписываетесь в концепт»?
— Как в текущие. Концепта нет. Но сбои остаются сбоями.
Макс огляделся. Мир был мертв. И при этом — жив. Как симуляция, которая продолжает пульсировать, даже если игрок ушел.
— Ну что, Куратор, — сказал он. — Значит, я жив. Пока. Значит, будет игра.
И пошел.
Впереди был фиолетовый туман.
Граница. Или портал.
И за ним — неизвестная часть доски.
Он провел пальцем по воздуху. Медленно, как будто нащупывал нечто невидимое.
И — почувствовал.
Не ветер. Не температуру. Сопротивление.
Словно воздух был не элементом среды, а кодом. Набором строк, поверх которых наложен прозрачный слой интерфейса. И этот слой — сгибался.
— Пока не больно, — пробормотал Макс. — Пока работает…
Он хотел верить, что это хорошо. Что еще есть время. Но…
Шаги.
Сзади. Не спешные, не враждебные. Не звуки живого существа — прописанные. Как в сцене, где актер еще не вышел, а его реплики уже загружаются в память.
Он обернулся.
Пусто.
Но звук не прекращался. Петля. Одна и та же петля, в которой кто-то забыл расставить флаги появления.
Он поднялся. Привычным движением — встал на одно колено, уперся рукой в землю. Только… земли не было.
Была поверхность — текстурированная. Серая, бесплодная, не дающая ни пыли, ни давления, ни отклика.
Он наклонился, схватил ближайшую ветку.
Хруст.
Но — без веса.
Она треснула и растворилась в воздухе. Как объект, которому забыли прописать физику.
Макс посмотрел на свою ладонь. Провел пальцем по запястью. Кожа… не его.
То есть как — его, но та самая. Из альфы. Старой, мыльной, с багом текстур, который он когда-то пытался зафиксить три ночи подряд, пока арт-директор не психанул и не забросил задачу.
Он рассмеялся. Тихо. Слишком тихо для живого.
— Ты точно хочешь знать, что будет дальше? — спросил он у мира. У себя. У кода.
— Нет, — отозвался голос системы. Спокойный. Без эмоций. Просто логика, читающая скрипт. — Но теперь ты часть процесса.
Он закрыл глаза. Сделал вдох.
Игра началась.
Но доска — сломана.
И кто тут игрок, а кто фигура — уже неважно.
Первыми его выдали не действия. Не сбои. Не всплески.
Табличка.
Он просто попробовал открыть туториал. Даже не из интереса — по привычке. Как любой игрок: зашел — открыл, не думая.
И в этот момент небо задергалось.
Нет, не визуально. Код.
Логика мира — заскрипела, как заедающий жесткий диск.
И выстрелила:
[ВНИМАНИЕ: ОБЪЕКТ НЕСАНКЦИОНИРОВАН]
Класс угрозы: не определен
Причина: невозможно прочитать сигнатуру игрока
Статус: потенциальный читер / экспериментальная сущность
Рекомендация: эвакуация NPC, принудительное удаление
Таймер: 23:59:59
Макс моргнул.
— Ну здрасьте, — сказал он.
И в этот момент все началось.
Персонаж стоял неподвижно.
Его поза была до боли знакома — нейтральная стойка, разработанная аниматорами лет десять назад. Макс узнал ее сразу. Руки вдоль тела, чуть согнутые локти, легкий наклон головы. Тот самый застывший образ, в котором NPC встречают игрока в лобби, пока не получат команду.
Но теперь все изменилось. Лицо осталось прежним — кукольное, застывшее, с выражением «по умолчанию». Но глаза… глаза ожили.
Они не моргали. Они двигались. Слишком быстро, чтобы быть случайностью. Макс видел, как взгляд метался — по дуге, как будто сканировал окружение. По кругу. Рывок вправо. Рывок влево. Задержка. Сброс. И снова по кругу.
Система перезапускала алгоритм распознавания угроз. Впервые. Потому что никогда не была готова к такому. Этот NPC не должен был чувствовать страха. У него просто не было скрипта на страх.
Но он испугался.
Макс наблюдал, как второй персонаж — кузнец, стоявший у наковальни и методично поднимавший молот, — вдруг застыл. Молот завис в воздухе, потом пропал. Просто… исчез. Словно сам мир не знал, как обрабатывать ошибку.
Кузнец отступил. Один шаг. Еще один. Медленно, как будто сам удивлялся, что может это делать. А потом — моргнул, словно понял что-то, и исчез. Телепорт. Аварийный выход, который раньше был просто строчкой кода в документации.
Макс остался один.
Он посмотрел наверх. Небо было мертвым. Фоновая текстура, серо-фиолетовая, не имеющая глубины. В нем не было ни солнца, ни света. Только таймер.
23:58:44.
Система не кричала. Она не угрожала. Просто включила отсчет.
Макс сел. Прямо на землю. Которая, строго говоря, не была землей. Просто поверхность. Плоскость. Слой под текстурой.
Он уставился на цифры. 24 часа. Система дала ему сутки. Не как игроку. Как багу. Как вирусу. Чтобы исчезнуть. Чтобы быть стертым.
Он провел рукой по колену. Не чувствовал ткани. Ни температуры, ни давления. Но чувствовал себя.
— Ну и что ты будешь делать? — спросил он. Не систему. Не бога. Себя. Просто чтобы услышать голос.
Тишина. И таймер.
Что делает сбой, когда понимает, что он — сбой?
Когда осознает, что весь мир работает над его уничтожением?
Он встал. Медленно, как будто тело снова нужно было загрузить в память.
Потянулся. Позвоночник щелкнул — или это щелкнул код.
И шагнул вперед.
Первый шаг.
Глава 2«Системная тревога: неизвестный субъект»
Макс шел осторожно, будто наступал не на землю, а на гифку, зацикленную текстуру пола.
Плоскость под ногами выглядела убедительно ровной только до момента шага. Стоило сдвинуться — и в месте контакта пробегал едва заметный мерцательный сбой. То ли переход между шейдерами, то ли невидимая заплатка, которую система пыталась натянуть на дыру.
Каждый шаг ощущался с микроскопической задержкой. Как будто между его телом и миром стоял посредник — багнутый фильтр, не до конца уверенный, как должны вести себя ноги.
Он наступал не в мир, а в представление о мире, собранное из старых билдаутов, устаревших скриптов и копипасты.
Где-то метрах в пяти впереди трава превращалась в камень. Не логично, не с границей — просто резко. Зеленый лоск сменялся серым, как ошибка заливки в Photoshop.
Потом — грязь.
Комковатая, блестящая, как масло, слипающееся в текстурный шум.
Дальше — дерево. Одинокое, застывшее. Без анимации ветвей. Тень — отсутствует.
И снова — пустота. Не туман, не дымка. Просто место, где ничего не нарисовали.
Макс чувствовал: это не мир. Это — отладочная сцена.
Место, где всерьез никто не должен был ходить.
Разве что тестировщик — на минуту, проверить, не развалился ли билд.
Он огляделся.
Горизонт колыхался, как строчка в старом телеэфире. Прогрузка шла лениво, будто мир сам сомневался, стоит ли себя показывать.
И тут он увидел вспышку.
Слева, чуть ниже уровня глаз — что-то мигало.
Маяк. Или, скорее, значок. Пиктограмма.
Синий восклицательный знак висел над объектом, словно вырванный из UI и приклеенный к реальности на соплях. Невысокий — скорее даже не маяк, а артефакт внимания. Он узнал его: туториал. Первый триггер. Построенный, чтобы сказать тебе: «Вот, герой, здесь начинается обучение».
Макс хмыкнул. Конечно. Почему бы не начать с простого. Только что-то подсказывало: простого больше не будет.
Он медленно спустился, обходя зоны с мигающими тенями. Знак мигал все реже — как будто чувствовал приближение чужого. И… исчез.
На его месте стоял NPC.
Сложно было сказать, кто это. Человек? Нет. Скорее, макет. Модель, скомпилированная кем-то, кто не умел рисовать лица.
Лицо было плоским. Не в смысле 2D — в смысле эмоционально мертвым. Глаза не смотрели. Они… работали. Буквально: крутилось что-то внутри, как линзы в оптическом сканере.
На фигуре висел длинный кожаный плащ. Плотный, тускло-блестящий. И совершенно неподвижный. Ветер, который здесь повторялся каждые восемь секунд, проходил сквозь него, не оказывая никакого влияния.