Да, не каждый день по этой дороге проезжал хотя бы один автомобиль, А той ночью встретились два. Мальчика разбудил удар.
Как ни странно, магнитола в искорёженной машине продолжала играть, и Ави прекрасно помнил, какая именно песня тогда звучала. Сейчас уже понимал, что в её словах был некий смысл. Как и во многих других песнях из жизни Ави.
«As I flow through your life, a thousand oceans I have flown, and cold spirits of ice…»
Некоторые вещи, наверное, происходят не случайно. Мальчик кое-как выбрался через разбитое окно задней двери; он не смотрел на передние сиденья, но и без того прекрасно знал, что о его родителях уже бессмысленно беспокоиться. И ещё не было ни боли от ужасной утраты, ни страха за свою жизнь. Он всегда превосходно владел собой в критических ситуациях, даже в те годы.
«I am tire echo of your past, I am returning tire echo of a point in time — distant faces shine…»
Совсем другое дело — человек во встречной машине, такой же смятой, отброшенной на добрый десяток метров: она застыла на краю обрыва. Там осталась живая женщина. Это Ави знал точно.
Стояла ясная зимняя ночь: такая, когда становится особенно холодно, потому что земля отдаёт всё своё тепло звёздному небу. А ещё дул горный ветер, от которого делалось хуже прежнего — Ави практически закоченел за то время, что почти ползком добирался до разбитого автомобиля.
Сейчас уже не вспомнить, что это была машина. Но она была красной, это точно.
И лица женщины Ави тоже не помнил, возможно — даже и не видел. Видел длинные серебристые волосы, запачканные кровью, и протянутую к нему руку. Тонкую, с бледной кожей и длинными ногтями, также окровавленную.
«А strand of silver hanging through tire sky — touching more than you see…»
— Кажется, нам с тобой повезло, Ави. Если это слово подходит для такой ситуации.
Её голос звучал очень слабо, но совершенно отчётливо: порывы ветра и звон в собственных ушах нисколько не мешали. Возможно, он даже звучал прямо в голове Ави, Мальчик не удивился тому, что незнакомке известно его имя.
— Ты ведь из таких, Ави? Ты понимаешь, что я имею в виду. Из странных?
— Наверное… да, из таких.
— Я поняла. Я чувствую такие вещи. Возьми меня за руку, Ави.
Ави тогда немного промедлил. Конечности плохо его слушались: и из-за удара, и от страшного холода, ведь на нём даже не было куртки. Да и страх понемногу подступал: мальчик постепенно осознавал случившееся. И своё теперешнее положение тоже.
«The voice of ages in your mind is aching with tire dead of tire night…»
Незнакомка не разозлилась из-за этого промедления. Её голос оставался таким же ровным и мягким.
— Возьми меня за руку, Ави. Твои способности нас отсюда, к сожалению, не вытащат, И у меня самой уже… не получается. Так что я должна передать тебе кое-что.
Ави подносил свою ладонь к окровавленным пальцам блондинки в разбитой машине. Медленно, как будто ещё сомневался в том, что делает. Но их пальцы всё-таки сомкнулись. Он запомнил липкую кровь на холодной бархатистой коже.
— Ави… с годами ты меня за эго, наверное, не поблагодаришь. Это сомнительный дар. Но иначе мы оба точно умрём здесь до угра, а так не годится. Хотя бы тебе точно нужно жить.
Мальчик так и не узнал имени женщины. Да и Алису ему тогда никто не представил: он вообще не понял, что именно произошло. Песня Deep Purple, доносившаяся из похоронившей родителей машины, по-своем}’ объясняла, почему всё вышло именно так… но Ави осознал эго лишь спустя очень много лег. Хотя уже тогда прекрасно понимал вообще любой язык, включая английский.
«And if you hear me talking on tire wind, you’ve got to understand — we must remain perfect strangers».
А почти в сотне километров отсюда, в сонном полицейском участке городка Лозницы, раздался дребезжащий звонок телефона. Дежурный, который лениво снял трубку, услышал красивый женский голос: кто-то сообщил ему об аварии на горной дороге.
Ави этого не слышал, конечно, но всегда был абсолютно уверен: той ночью в трубке прозвучал именно голос Алисы.
Угол двух улочек почти в самом центре Црвениграда, образующий небольшую круглую площадь, полностью оцепили. Столичная полиция действовала чётко, в точности соблюдая инструкции: увы, но к терактам за последние годы Республика успела привыкнуть. Плоды войны на Ближнем Востоке, в которую правительство вляпалось ради своих политических игр с русскими и НАТО.
А здесь ведь не Париж. Да и не Москва. Балканы есть Балканы: тут собственных мусульман всегда хватало, не говоря о давней напряжённости на этнической почве. И для терроризма такая почва подходит превосходно. В Западной Европе человек восточной внешности, несмотря на обилие там мигрантов, всё же хоть как-то бросается в глаза. А тут поди отличи…
Да, это было первое, что Ави понял на месте: террористы, по крайней мере, совершавшие этот отвлекающий манёвр — не арабы и не африканцы.
Местные. Вот только преданные совсем не родной стране.
Перед кордонами из полицейских бронеавтомобилей и переносных заграждений, понятное дело, собралась толпа зевак и журналистов. С другой стороны площади её оттесняли, чтобы дать дорогу санитарной машине: раненых давно уже увезли. Завывали сирены, свет мигалок отражался в окнах.
— Капитан Ковач, Госбезопасность, — Мирко раскрыл удостоверение перед полицейским в тяжёлом бронежилете с автоматом в руках. — Этот человек со мной.
Ави редко показывал документы. Даже в Центре его фамилию знали далеко не все. Должность — секретная, звание — секретное.
— Прошу, пан капитан!
Автоматчики в тёмно-синей форме расступились, пропуская Мирко и Ави за оцепление. Подул холодный ветер, Ави поднял воротник пальто. Его подручный оделся совсем не по погоде.
— Пойдёмте внутрь, пан Ави?
— Подожди. Дай осмотреться.
Это был красивый район, застроенный зданиями позапрошлого века: золотая эра, ведь когда-то здесь была столица настоящей империи. Окна дорогих квартир над витринами магазинов. Вот цветочный: выставленные перед входом стеллажи опрокинуты — тюльпаны, розы, пионы и астры разлетелись по тротуару, ветер гнал их на проезжую часть. Ави не нужно было представлять, как так вышло: он ясно видел девушек в белых форменных блузках, что в панике выбегали оттуда. Образ из недавнего прошлого накладывался на реальность, как полупрозрачная картинка при киномонтаже.
Здесь были не только многочисленные полицейские: на улице работали люди в штатском, и хотя Ави никак не смог бы расслышать их разговоров, но прекрасно ощущал, о чём сейчас шепчутся.
— Это же сам пан Ави!
— Да ладно?..
— Точно. Я его видел однажды, пару лет назад — ну, тогда, в нашем турецком посольстве…
Мирко не мешал Ави осматриваться, а скорее — впитывать окружающую обстановку тем самым непостижимым образом, в котором так упорно пытались разобраться высоколобые люди в белых халатах. Мужчина, появившийся перед ними, оказался менее тактичен.
— Ты бы не торопился так, Ковач. Мог, мм мать, приехать и к вечеру!
— Он не виноват, — тихо, но жёстко произнёс Ави. — Я не ночевал дома. Меня было трудно найти.
Ясное дело, что его майор Желько Станишевич отчитывать не стал бы. Ави и по званию был старше, а уж подчинялся напрямую таким людям, к которым Станишевича на приём-то могли не пустить. Желько был немолодым, но крепким мужчиной с военной выправкой и седым ёжиком на голове. Гораздо выше и мощнее, чем Ави, но всё-таки меньше по-настоящему огромного Мирко.
— Типичный, мммать, почерк последнего времени, — Станишевич начал свой доклад. — Похоже, у муслимов проблемы с бомбами. Судя по всему, террористов пятеро было. Открыли огонь по кафе, как раз в обеденный перерыв: народу, мммать, до жопы в кафешках. Автоматическое оружие. Изрешетили там, мммать, почти всех… потом бросили гранату. Аллах-бабах, мммать.
— То оружие, что похитили в Киралево? — предположил Мирко.
— Да если бы, мммать… те ППхп ещё всплывут, помяни слово. А тут вся улица в гильзах от 7,62… «калашниковы», старые. Я ещё с таким в армии служил.
Ави сам когда-то здесь обедал, только очень давно: уютное было местечко, с настоящим венским интерьером и добротным гуляшом. И ракию держали отличную, хотя в такие места не особо-то приходят выпивать. Теперь весь тротуар перед кафе был усыпан битым стеклом, а что творилось внутри — догадаться несложно…. Мужчина нащупал в кармане пальто пачку сигарет, но сразу понял: не то. Это Camel, а они не подходят.
— Мирко… — Ави почти всегда говорил тихо, но когда начинал это делать, то все замолкали, прислушиваясь к нему; а сейчас, заторможенный транквилизаторами, он был ещё медленнее и тише обычного. — Будь добр, сбегай за ментоловыми сигаретами.
— Бы ментоловые курите? — Желько так скривился, будто Ави едва ли не в гомосексуализме признался.
— Я? Нет. Алиса курит.
Судя по лицу майора Станишевича, в этот момент ему сильно захотелось перекреститься, но он удержал себя в руках.
Пока Мирко бегал за сигаретами, Ави вошёл в кафе, отыскал там уцелевший после взрыва гранаты стул и уселся посреди небольшого зала. Пол обильно залила кровь, смешавшаяся с пылью и мелкой крошкой изразцовой плитки со стен. Трупы давно убрали, но Ави всё равно видел картину целиком. Первая автоматная очередь срезала парочку за тем столиком: почти подростки, им было лет по семнадцать. А вот туда взрыв гранаты отбросил турка-баристу, который успешно избежал пуль.
Всё это не вызывало у Ави каких-то особых чувств: только профессиональный интерес.
Он исследовал недавнее прошлое места трагедии. Это было не сложнее, чем для обычного человека — смотреть записи с камер видеонаблюдения. Вот только интересовали Ави не те подробности, что и без него сослуживцы найдут на камерах: он искал невидимое обычным взглядом.
Искал пока сам, потому что Алиса капризничала.
— Я хочу ментоловые сигареты!
— Потерпи, нам нужно работать.