— Вы переоценили себя, Александр Дивентов, — весомо сказал Бетко. — Во всех смыслах — переоценили. А нас — недооценили. Так бывает, если человека обуяет гордыня.
— И что ты скажешь — нормальный он, этот наш ветреный убийца, или псих? — спросил у Игоря Бетко старший лейтенант Лемешко, с удовольствием поедая приготовленный Варварой Степановной бутерброд с отличным, в три ряда мясная прорость, салом и вожделенно косясь на турку, в которой закипал черный кофе — считалось, что лучше капитана в УВД кофе никто не заваривает.
— Не знаю. Иногда кажется — точно свихнутый, иногда — вроде как вполне адекватен. А вообще, хватит о нем, дружище, посмотри лучше, какая на дворе погодка!
Игорь подошел к окну и широко его распахнул — зелено, тихо, безветренно.
«Где-то, может быть, и зарождается ветер, чтобы вольно, шквально, очистительно пронестись над городом, — подумал капитан Бетко. — Но теперь он никому не страшен… И слава Богу!»
Игорь Бетко чувствовал себя так, будто у него с плеч свалилась гора…