Алена Грач
Автор о себе
С самого первого дня моей жизни, я получила в своё распоряжение невероятно-запутанную и сложную, расцвеченную всяческими красками, судьбу, вспоминая которую, не раз заносила перо над листом бумаги, испытывая желание записать все свои злоключения... Потом враз как-то остыв, грустно думала: а кому оно надо в этой стране, где каждый второй, прожил жизнь, достойную пера классиков, столь трудную и удивительную, от знакомства с которой, вдруг запульсирует нервно жилка на виске: бывает же такое…
Родилась я в дороге. Мама ехала на свою малую родину, оставив позади семью, куда её привёз к родителям молодой муж. Морячок-красавец, баянист и... гуляка... Не приняла семья учителей и медиков селянку, с трудом говорящую по-русски. Не ко двору пришлась, выходит, и я. Вот так я попала в маленькое село Михайловск, что на Брянщине, расположенное в третьей части Полесья... Русской его части... Кто знает эти места, а тем более тот, чья родина там, знают песенность тамошнего народа, знают, как тяжёл их труд был крестьянский, от затемна растопленной печи и до самой вечери под образами, когда над крышей зависала яркая, как фонарь, огромная луна, окружённая лупатыми, мерцающими звёздами... Ну а уж если небо в тучах, то не видно ночью на улице ни зги. Житель городов не представляет, какой густоты темнота там, в тех краях глухих...
Холмистая местность, марево прозрачного воздуха, лоскуты разноцветных полей на холмах, словно куски яркой ткани, разбросанные под солнцем, и тревожно-зовущий крик перепелочки в шорохе колосьев ржи. А высоко в поднебесье заливались жаворонки, купаясь в безбрежном море ярко-голубого света.
Лента дороги, петляя и спирально завиваясь по бокам холмов, то уводила вниз, на торфяной лог с ледяными родниками, то взмывала вверх, на холм, открывая хорошо видимые в перспективе соседние поселенья в кущах садов, до которых идти, казалось, совсем не долго, так хорошо они просматривались за несколько километров... «Глазам видно, да ногам обидно»...
Жили мы с маминой тёткой, у которой была с детства искалечена нога, за что и прозвали её, как водится в тех местах, Наташка Хромая. Она была знахаркой и травницей. К ней постоянно тянулись люди за помощью, мало того, они и скотинку свою к ней во двор тащили. Помогала всем – за мучицу, яички, молоко. Там не было денег в ту пору. Были трудодни на работах в колхозе, да своё хозяйство. А я всё время рядом, как птенец… непоседа-говорушка. Запоминала с лёту молитвы-заговоры, которым обучили ещё Наташкину бабушку странствующие монахи, и потом пела их тихонько под нос, бегая по двору.
Ночью, засыпая на печи у неё под боком, упрашивала: расскажи «казку»! И, любя меня так, как не любил за мою жизнь боле никто, она, усталая за день, сонно бормотала мне мистические истории про оборотней, про колдунов-ведьм, водившихся в тех местах во множестве. Аж в каждом селе по паре, не мене...
А как она пела... Голос её был девически-высок и чист:
…Ванька-ключник, злой разлучник,
Разлучил князя с женой...
Моя Арина Родионовна... А надо сказать, народ тамошний, поголовно поющий, говорящий на смеси украинско-белорусского языка, рифмующий слёту всяческие присказки и пословицы-поговорки. На праздник, помню, собирался народ, в саду у кого-то из сельчан, ставились длинные столы, на которые несли снедь и запасы все, кто приходил туда, надев праздничные национальные наряды и накинув на плечи самые яркие цветастые шали. Ох, и пестрело же от разноцветья в глазах... красота. И ели-пели-пили, а самогон местный был, который голову не дурит, глотку не жжёт, а с ног валит.
Песни... Многоголосый хор пел так, что заходилось от чувств сердечко и хотелось плакать от восторга и переживания за девушку, что «умывалась росой, а утиралась косой», прогуляв всю ноченьку с милым, да неверным... Один, голосом, тянул ноту, а второй подхватывал, когда у первого кончалось дыхание. Куда там бабушкам бурановским до таких высот!
Ну и, вот как можно, в таком красивом, сказочном уголке, где даже матерились в рифму, не стать рифмоплётом?!
А тут еще и любовь случилась... трудная, безнадёжная и горькая, как полынь полесская. Вот и стихи мои почти все о ней, о любви, что зовётся безответной.
Спасибо тебе, моя Наталья Харлановна! Это ведь от тебя всё пошло, моя чудесная сказительница, моя русокосая, зеленоглазая красавица-калека, познавшая любовь, но так и не вышедшая из-за увечья замуж. Памяти твоей я посвящаю всё, что напишет моя рука, пока не остановится, устав биться, моё сердце...
Дневники в рифмах
Я из тех краёв, где даже брань
Рифмовалась бойко-растудато,
Где обмазанные глиной хаты,
Философствуя, курились в рань...
Где, на шест облокотившись, хмель,
Пьяно вился... бражник и повеса...
Мой придел – часть Русского Полесья,
Сердца моего там колыбель...
Мой стих не принимай за песнь!
Обманка в розовой облатке.
У мельниц тоже крылья есть,
Да не дано взлететь крылатым.
Вечерних улиц полумгла
Загадочна лишь поначалу.
Не волк, не вою… а могла…
Сцепила зубы... промолчала
Обрывки листьев, клочья облаков,
Пыльцы налёт, рассыпанной цветами
Уносит ветер...
Временной цейтнот, где каждый день
Мучительный экзамен
Душа неподготовленной сдаёт...
Садов цветенье, листопады, снег...
Всё мимо...
И не сразу замечаем,
Что как-то подозрительно не тают
Снежинки на остуженном виске...
Смешно смотреть со стороны богам,
Как тают два печальных силуэта,
В безвременье затерянные где-то,
К чужим уплыть пытаясь, берегам...
Уже почти, достигнув края света,
Все в шрамах от едва заживших ран
И любящих друг друга беззаветно,
Боясь разрушить рукотворный храм
Теней...
Боясь и «да», и «нет» сказать ответом…
НепОнятые... непонЯтные,
Зовущие за собой,
Бегущих от них на попятную,
Услышавших жуткий вой...
С шумом глотая волю,
Они не находят покоя
И в одиночестве воют
Под равнодушной луною...
От страха кровь в жилах стынет,
Срываются звёзды с неба...
А мне бы пойти за ними,
Волчицею серой... мне бы...
В словах я не вижу толка,
И клятвам людским нет веры.
Быть лучше разорванной волком,
Коль в стаю не примут... наверное...
О встречах, с послевкусием абсента...
Развеян пепел писем без ответа,
И песнь осенняя ветрами спета
О встречах с послевкусием абсента,
И горький мёд разлуки долгой в лето...
Гроза в ночи, орган и звуки фуги -
Безумье торжествующих начал...
Безлюдный утром розовый причал,
Где снова обрели сердца друг друга...
И новый бег по замкнутому кругу,
Через огонь любви опять в печаль...
Я всех люблю,
Особенно врагов.
В их брани черпаю
Я неизменно силу...
Когда б у друга
Правды испросила,
Не всяк мне правду
Выложить готов,
А враг безжалостен
И, сам того не зная,
Меня подняться выше сподвигает...
В День святых, на Самхейн[5],
Я зажгу семь свечей ровно в полночь,
В память тех, кто был рядом,
А впрочем со мной по сей час...
Лягут тени на стены,
Словно души их зыбким парадом,
Тет-а-тет под негромкий
Осенних дождей грустный вальс...
Утром вещи сложу
И закрою скрипучие ставни,
Попрощаюсь и с садом,
И с домом до тёплой поры...
Я надеюсь вернуться сюда
Накануне Бельтайна[6]...
Когда паводок синих туманов
Затопит дворы...
Приготовь глинтвейна и испей...
Разожги камин, задёрни шторы...
Отдохни от суматохи вздорной,
От пустых ненужных разговоров...
От навязанных, бездарных ахиней...
Ницше дремлет в уголку на полке,
Фрейд свои бормочет кривотолки...
Не мешай... Пусть с опытом своим
Прозябают дальше... Опыт важен,
Но чужой... бессмысленно-бумажен...
Вряд ли ты воспользуешься им...
Главное, не дай душе остыть,
Уколовшись об иглу обмана...
Зарубцуется всё, поздно или рано...
Что, согрелась? Спать!.. А завтра –
Жить…
О сколькие и сколько не допели!
Не доиграли гениально пьесы...
Для Моцарта бог сотворил Сальери,
А Паганини искушали бесы...
На сером фоне, среди звёздной пыли,
Недолог век талантливой звезды...
Вослед потоки яда дружно лили,
Потом, скорбя недолго, хоронили
И на могилу сыпали цветы...
Плоды вкушали, вслед смакуя имя,
Гордились близостью, о вечном рассуждали...
Но как вы мало дорожили ими,
Когда у вас прибежища искали...
Источали запах пыльных рун,
Руки, испещренные линтиго...
Старец, в оплетенье жилок-струн,
Вышел из теней каморы тихо...
Ты скажи, мудрец, что делать мне,
Если день и месяц, год и вечность,
Белым днем и ночью, при луне,
Мысли лишь о нём? И как отречься?
Вздох в ответ и взгляд на хлад скрижалей...
Шелест-шепот твёрдый: Не греши!
Коль с лихвой тебе таланты дали,
Так иди: люби, живи, пиши!
Как тихо умирают строки...
Всему на свете свои сроки...
Ничто не вечно... Кто бы спорил?
Как тихо умирают строки
С их кодом радости и горя...
Вот здесь в любви моё признанье.
Оно сияло и лучилось...
Здесь строки рваны... Расставанье
Навек по осени случилось...
Здесь слёзы в каждом многоточье...
Здесь восклицания летят...
Как тихо умирают строчки
В огне камина... Год спустя...
Вот и звёзды по рассвету тают...
Просыпается привычный улиц гам
И на цыпочках минуты пробегают,
Тонкий пальчик приложив к губам...
Серенько молчит проём оконный,
Глядя на привычный неуют...
Тишина владеет моим домом,
Где давно и никого не ждут...
И снова птицы расшумелись. Радуясь
И славя жизнь, звенят их голоса...
Цветущий луг бросает в небо радугу,
Благодаря за влагу небеса...
Травою ветер пахнет свежескошенной,
И пьяно шмель целуется с цветком...
Так хочется с тобою по-хорошему
Поговорить и... помолчать вдвоём...
У разлуки глаза недобрые,
Губы горькие у разлуки.
Вырывает она безжалостно
Из ладоней любимых руки.
Чтоб прощанье не затянулось,
Расписанье блюдет она строго,
И, от сердца отняв частицу,
Нас по разным ведет дорогам...
На перронах, на трапах шатких,
На дорогах, от нас бегущих,
Мы, прощаясь, целуем жадно
Провожающих нас и ждущих.
И порою твердим беспечно,
Мол, пустяк для любви года!
... Я с тобой после каждой встречи
Расставаться учусь навсегда...
Мелькали даты
В именах, сезонах, лицах...
Калейдоскоп любви и отвращенья...
Иные продолжают часто сниться,
А прочие... Есть Бог со всепрощеньем...
Шагала ровно,
Даже по зигзагам своих дорог,
Других не лучше, но не хуже...
И много не хотела, видит Бог!
Один попутчик, но надёжный, нужен...
Не встретились...
Всё больше – шли навстречу...
Не оборачиваясь, горестно вздыхала...
Мне карма одиночества упала
На нессутуленные покаянно плечи...
Я шелк руки тонкой гладила,
В глаза её глядя несчастные,
Старалась её порадовать
Стихами, песнями, сказками...
Цветы приносила свежие...
Звала её в ночь дурманную,
Но не было света прежнего
В глазах её затуманенных...
Я на руках носила
Из Ада её в свой Рай
И лишь об одном просила,
Молила: «Не покидай!»
Поила берёзовым соком,
И слёзы её осушала...
Напрасно… В тоске жестокой
Любовь моя угасала…
Средь фавнов и прочей когорты луны
Где правят бал ведуны,
На равных с тобою мы,
«Мой странный странник, странной страны»,
Куда мосты сожжены...
Стекают с холмов пёстрой лентой авто,
Но нам они не попутны...
Терзает душу подспудно,
Что мы с тобой совсем не нужны
Городу в это утро...
Глаза собачьи, живые, мои
Твои, оленьи, печальные...
Обречены изначально
Быть в параллельности мы...
Неописуемо, ранимо-тонко,
Похоже на дрожащую слезу,
Что спит в ресницах сомкнутых ребёнка
Или на утреннюю в лепестках росу,
Вобравшую в себя осколки радуг...
Она, волнуясь, дышит и живёт
И светится, и скатится, вот-вот,
И снова мир в привычный сон вернёт...
Не уходи, любовь моя, не надо...
Воспеть звезду – совсем не то
Что в руки взять...
Она сожжёт безумца
Холодом иль жаром,
Поэтому поэты своим даром,
Стихами воспевают её стать...
Ей быть всегда желанной, но далёкой
И одинокой в сущности своей...
Но как же хочется хрустальной ей
В ладонях любящих сиять высоко…
Дни осенней болеют простудой,
Дождь слезами струит по окнам...
До последнего в жизни вздоха
Согревать тебя сердцем буду...
Чтобы не было одиноко,
Уходя, я оставлю свет
И не верь, что меня больше нет...
Я всегда теперь буду около...
Прощу себя, в себе весь мир прощая
Никто из нас ни в чем не виноват...
Он не такой, как я хочу,
Я не такая,
Какой меня он видеть был бы рад...
Я миру предлагаю примиренье...
Ни он меня, ни я его не сломим...
Пустое... Зацветёт в саду безвременник,
Что, как и я, цветёт, когда в покое.
И сад, и лес, и страсти, что кипели...
Всё нипочём! Цветёт себе – и баста!
Я мир приму, как светлое причастье,
Разлитое в небесных акварелях...
Я здесь так ненадолго, в самом деле...
Птицы потянулись вслед за светом...
Здесь предзимье, света стало мало...
Утирается земля устало
Ситцем неба, выцветшим за лето...
Кто-то скажет: дрянь погода, слякоть...
Настроение – за плинтус, в пыль...
Грусть наводит сломанный ковыль,
Беспричинно хочется вдруг плакать...
Мне, рождённой в огневой октябрь,
Дорого всё, что другим не мило...
Я еще ни разу не забыла:
Короток наш жизни календарь...
Потому так искренне любила
Каждый Божий день,
Как Божий дар...