«Родился в 1947 году, 30 мая в городе с лирическим названием Анжеро-Судженск Кемеровской области, с восемнадцати лет живу в Санкт-Петербурге (Ленинграде), русский, ныне пенсионер, образование высшее, закончил в 1977 году Ленинградский государственный университет, по специальности геофизик. Большую часть жизни посвятил морю, побывал в около 100 стран мира, был во всех океанах и на всех континентах (кроме Антарктиды).
Стихи пишу с шести лет, в последующем обращался к тому периодически и были небольшие публикации. Со временем выработался свой взгляд в отношении к поэзии, где главным условием будет то, что поэтом может считаться тот, кто со своим словом мог быть впереди народа, а не позади него. То есть нужно писать стихи хорошо: красиво и свежо, оригинально и изысканно, неповторимо и неотразимо, чтобы приковывало внимание любого читателя.
Вместе с тем пишу картины (в основном, портреты), играю на некоторых музыкальных инструментах и долгое время увлекался созданием гравитационного двигателя. Дома имеются домашняя библиотека, насчитывающая около 10 тыс. томов книг, среди которых сотни книг посвящены поэзии, и есть немало всяких коллекций со всего света, что превращает моё жилище как бы в музей в миниатюре.
Кроме того, являюсь членом Русского Географического общества, имеется несколько правительственных наград. Семья: жена и сын были в прошлом».
От автора.
Я Пушкина сумел в себе открыть
Я Пушкина сумел в себе открыть,
В своей душе весьма неугомонной,
Чем мог безумно её обворожить,
Пускаясь в реверанс бесцеремонный.
Порой всплывать намерен образ гения —
И пушкинские памятны места,
Где нас встречают «чудные мгновения»,
Что словно то идёт от Божьего перста.
И ночи белые терзают душу славно,
Зажечь стремятся сказкой небосвод,
Что вечер с утром делят своенравно,
Свой образуя дивный хоровод.
Вовсю порхать снискало ликование,
Спеша внедриться в пламенный полёт,
В его то амплуа – «очей очарование»,
В пылу купаясь осенних позолот.
И кем та осень не раз была воспетой,
Вытворяющей кадрили и канкан —
В сезон быть склонна наряженно одетой —
В багрец и в золото расшитый сарафан.
И Петербург его чарует тоже,
Чей трепетный балет нёс страстный фуэте,
Чем озаряясь, с Наталией сидя в ложе,
Где предавались волшебной суете.
Кто был на публике вечно узнаваем,
Чьи классно бакенбарды его острили нос,
И кучерявостью весьма обуреваем,
И в ком неистово пылает чудо грёз.
Кто зрит прямым потомком Ганнибала,
В Москве рождённому – загадку представлял,
Держась объятий небесного астрала,
Где мог оттачивать свой потенциал.
Анабелъ Ли [англ. Anabelle Leigh)
Английская писательница, которая радует нас своими шедеврами уже более восьми лет. Она получила первую известность как сценарист, чем заслужила высокий рейтинг по построению сюжетных линий, знанию истории Англии и изобретению нестандартных юмористических зарисовок. Некоторые международные проекты были номинированы на кинофестивалях Канады и Австралии. Анабель не только прозаик, но и поэт, некоторые тексты песен служат саундтреками к фильмам. Стоит отметить, что писательница творит не только на английском, но и французском языке. Первые книги на русском языке вышли в продажу в 2018 году. Стиль письма автора и познавательные очерки, что присутствуют во многих произведениях, не оставят вас равнодушными, а тонкий юмор и яркий характер героев увлекут вас в волшебный мир литературы.
Вы можете узнать больше об авторе и ее работах на русском языке на странице автора Вконтакте: https://vk.com/anabelleleigh
Визитная карточка Анабель Ли
Чем усладить твой тонкий вкус, читатель?
Чем удивить подкованный твой взор?
Будь ты размеренных романов почитатель
Или взрывной, стихийной страсти чтишь простор.
Есть для тебя в моём ларце заветном,
Что лёгкой пудрой юмора покрыт,
Про мир магический браслет остросюжетный,
Что из трёх разных циклов состоит.
Один, про дерзкую студентку-озорницу,
Ей к действию зовёт любой запрет.
Да и опасности не усмирят девицу,
На все вопросы у неё готов ответ.
Вторая сказка на браслете этом
Светла, сентиментальна и честна.
Попрятанным по шкафчикам скелетам
По преимуществу она посвящена.
Твой гений требует стремительный событий?
Не трогает уж сказка сердца ход?
Тогда позволь историей увитый
Достать прошитый правдой антипод.
В нем эпохальной пыли все крупицы
Константинополя в шестом веку, а здесь
Коварности английской спят частицы,
Неравноправия и злодеяний смесь.
Не хочешь кашлять пылью мирозданья?
Пускать слезу о прошлом нету сил?
Научного хотелось б изысканья?
Пожалуйста, как для тебя хранил:
Далёкий космос, далью дышит время,
Мир не таков, как был привычен нам.
Здесь все эмоции и чувства – это бремя.
Мы мчимся ко вселенским рубежам.
Здесь время как материи покровы,
С героями мы совершим открытий,
Хоть аксиомы стары, взгляды новы.
Заглянем мы за горизонт событий.
Коль хочется тебе погони жаркой,
Ищейку-гения, напавшего на след.
Как разрешит судьбу интриги яркой
В женской руке дрожащий пистолет?
Читатель мой, я знаю, что найдёшь ты
В моей сокровищнице для себя усладу.
Какой б мой мир себе ни предпочёл ты,
Твоя улыбка – высшая награда.
Мишурова Людмила
«Мишурова Людмила Дмитриевна – родилась и живу в г. Старый Оскол Белгородской области. На пенсии. В прошлом – санитарный врач Оскольского электрометаллургического комбината. Стихи пишу давно – для творческих вечеров и просто для Души. Имею ряд публикаций в сборниках, газетах и журналах, несколько литературных наград. Но самым ценным для себя считаю отклик в сердцах читателей».
От автора.
Памятник женщинам Приосколья
…Вы здесь дорогу строили на Ржаву,
В подолах пол-Земли перенесли…
У виадука стали на пригорке.
Внизу – составы быстрые стучат.
Теперь отлита наша память в бронзе —
В фигурках этих тоненьких девчат[1].
Прожили восемь месяцев «под немцем»,
Оплакивали братьев и отцов,
Но сразу же своим открытым сердцем
Откликнулись на Родины вы зов!
И поняли – строительством дороги
С фашистами ведёте личный бой.
Хоть вовсе не звучало слово «подвиг»
На этой полосе прифронтовой.
Сухие цифры в сводках отразили:
Такого даже в мире больше нет!
На месяц раньше поезда грузили,
Чтобы отправить к Огненной дуге!
У памятника проходя, невольно,
Креститься поднимается рука,
Ведь женщины со всей России словно
Собрались возле этого моста.
Святые наши бабушки и мамы,
А большинство из них уже ушли.
Трудов и славы вашей – половина
В победных достиженьях всей страны!
Пасха
Такая поздняя весна,
Но все же дымкою зеленой
Покрылись дальние леса:
Апрельской акварелью томной.
И храмы приходящих ждут,
Воскликнуть чтоб: «Христос Воскресе!»
В ответ «Воистину…» поют,
Сливаясь с Ангельскою песней.
О, Пасха – как душа светла!
И верится, что Русь – Святая.
Звонят, звонят колокола,
Христово Воскресенье славя!
Подольский Виктор
Родился в семье сельских жителей в 1958 году, работал на стройке простым рабочим. Писать стихи стал в 30 лет попав под влияние немецкого поэта 18 века Ф. Гёльдерлина. Любимые поэты: Гёльдерлин, Эдгар По, Бодлер, Пессоа, В. Иванов, Эллис. Член Российского союза писателей.
Танец
Плачет музыка, и в танце,
Завихрился хоровод,
Звонких мыслей новобранцы
Окружили небосвод.
Рядом мнится, он бескрайний,
Пламенеет как алмаз,
То он тёмный, то сусальный,
То кровавый отблеск глаз.
Как предтеча вакханалий,
Засверкало зла вино,
Горней силою ордалий
Заструилося оно.
И прекрасен мрачный танец,
Незабытый мглой времён,
Жжёт, как огнь-протуберанец,
Неизведанных имён.
Пусть клубится зыбь столетий
Над вселенскою игрой,
Но знаменья, клади эти,
Бдит извечно млечный рой.
Плачет музыка, и в танце,
Завихрился хоровод,
Звонких мыслей новобранцы
Окружили небосвод.
«Я новый день как мотылёк живу…»
Я новый день как мотылёк живу,
в ладье непрочной по судьбе плыву,
а вдалеке манящий зыбкий луч,
как перст Господень, явлен с горних круч,
незримый указуя путь во тьме,
в моей земной и гибельной тюрьме…
Сей путь пройду до самого конца,
любовью напоив людей сердца.
Кумир
Цветок любви и речь,
Их вечная тоска,
Слезой устала течь
В чертоги из песка.
Дождь радугой остыв,
Наполнил сок равнин,
Истратив свой мотив,
Над пиками вершин.
Лишь ивы у реки
Ветвями льют росу,
Звени мой стих, влеки
Звучи листвой в лесу.
Ждут злые города,
Живительный мотив,
Но грянула беда,
Огонь с небес излив.
Уж мёртв певец, и мир
Безмолвием застыл,
То в небесах кумир
Безумие таил.
Видения
Грехи кровавятся в судьбе,
В ней души никнут и таятся,
И сонмы слизней зла роятся
В сокрытой вехами алчбе,
Что жаждет мрака и раздора
В толпе убогой и слепой,
Где смерти властвует разбой
И клики дьявольского хора.
Вкруг пир кровавых упырей
В безумной оргии ярится,
И танцем жутким дьяволица
Зыбит у адовых дверей.
Как корчи тел полуистлевших
В гробах средь капищных могил,
Трясётся пласт, земельный ил
Под грохот молний отлетевших.
На пепелище дней усопших
Летают сны грядущих лет,
Где мгле мерещится рассвет
И ветры гор, во мхе утопших.
Дымит земля от влаги алой,
И василиск от жатвы рдян,
Он светом ада оссиян
И дремлет, от алчбы усталый.
Вот у клоаки смрад струится,
В распухших трупах аль[2] стигмат,
Костей гниющих маскарад,
Сплетеньем аспидов багрится.
Вот увлечён Аид стенаньем,
Упадшим духом покорён,
Среди безумия времён
Паря над грешным мирозданьем.
И знаки дней, веков идущих,
Блестят на веках ликов сущих.
Комната
В полумраке тонкий свет
То нахмурен, то чуть ясен,
Он прозрачен, как рассвет
В бликах комнаты, прекрасен.
Вот колонной замер шкап,
Где таятся книжек грёзы,
И в потёмках, как арап,
Чёрен мой диван и розы,
Что темнеют над столом,
Где спит ваза с виноградом,
На стене угла излом,
Вьётся сумеречным гадом.
Над диваном сонм картин
Смотрит дивною природой,
И окно парчой гардин
Насмехается над модой.
Моя комната, мой мир,
Где под сводом капители
Стиль барокко и ампир
Затаились льном постели.
На полу дрожит мираж
Из лазоревых плетений,
Как фиалковый пейзаж,
Разлился палитрой теней.
В моей комнате, и я,
Весь разбрызган и украден,
Как основа бытия,
Я глубок и многократен.
Моя комната и я…