Родился и вырос в г. Северодвинске Архангельской области, где и живет в настоящее время. В 1989 году окончил среднюю школу, а в 1995 году – электромеханический факультет Санкт-Петербургского политехнического университета. В настоящее время работает по специальности. Номинант Московской литературной премии.
Манифест поэта
Порой бывает, что и в наше время
то здесь то там рождаются на свет,
чьё до сих пор живёт на свете племя,
те люди, чьё призвание – поэт.
В наш век среди унылых будней серых
Призванье, что даётся невпопад,
порой всю жизнь до самых дней последних
зарыто в землю, как ненужный клад.
Так что же мне с моим призваньем делать
И кто бы смог меня бы научить,
как мне своё призвание пристроить,
чтобы немного денег раздобыть?
Я с искренней душой и ясным взором,
И рифмами своими на устах,
и умных мыслей редкостным набором,
что, может быть, прочтут в моих глазах,
на паперть выйду, ложную гордыню
преодолев, и, может быть вполне,
народ из русской щедрости душевной
грошей в коробку накидает мне.
А если вдруг мне денег дать забудут,
тогда я так скажу им всем в ответ:
не судят те, кто не судимы будут,
поэт в России больше чем поэт!
Он не продаст за звонкую монету
ума и сердца пламенный порыв,
пусть без гроша закончит жизнь он эту,
но честь и совесть свято сохранив!
А тем, кто всё купил, что в этой жизни
за деньги продаётся здесь у нас,
пусть им сто раз плевать на это будет…
и всё-таки я так скажу сейчас:
В продажной нашей жизни, к сожаленью,
купить писаку можно без труда,
но, так же как не купишь вдохновенье,
поэзию не купишь никогда!
Не купишь славу, что в устах народа
тебя его кумиром назовёт
и, приумножаясь год от года,
тебя к своим вершинам вознесёт.
Быть может, спросит кто-то: ну а сам-то?
Тебе чья слава нынче не даёт
спокойно жить, зачем ты свои вирши
строчишь исправно уж не первый год?
Или, быть может, всё-таки ты хочешь
свой этот самый пламенный порыв
и честь свою и совесть потихоньку,
поглубже в долгий ящик отложив,
кому-нибудь за звонкую монету
продать по сходной рыночной цене,
на булку с маслом получив за это,
чтоб жизнь закончить счастливо вполне?
Возможно, я бы бросил это дело,
что мне пока ни денег не даёт,
ни славы, чтобы впереди летела
крылатой птицей от моих ворот.
Но вдохновенье словно окрыляет
среди убогой жизни нас с тобой,
и рифма снова за душу хватает
в который раз меня своей рукой.
И я пишу, бросая на бумагу
ума и сердца пламенный порыв,
в который раз хватая, словно шпагу,
перо своё, в чернилах окропив…
Пускай я не воздвиг нерукотворный
огромный монумент, куда ведёт
штук сто кругом дорог, что и доныне
не зарастают уж который год,
но свой пусть даже маленький и скромный
ума и сердца искренний порыв
на память я потомкам оставляю,
за разом раз бумагу окропив
чернильным зельем, за строка строкою
что вновь и вновь ложатся там и тут,
в душе своей надеюсь, я не скрою,
что их потом оценят и поймут.
Пусть как и все я тоже в землю лягу,
Когда-то ведь и мой черёд придёт.
Так пусть, народ, ко мне туда хотя бы
тропа твоя вовек не зарастёт!
Ольга Фер
Родилась в Ленинграде в 1967 году. Два высших образования: врач, журналист. Специального литературного образования нет.
Член РСП с 2014 года. Печаталась в сборниках сайта «Проза. ру», издательства «Рифмоград», журналах «МОСТ» и «Край городов»; публикации в сборниках и ежемесячном журнале «Чешская звезда» чешского издательства «Стеклянный Мост», альманахах издательского дома «ДА» – «Русская строка», «Смыслители» и прочие; «Российский колокол» от ИСП. Выпущено несколько собственных книг: «Кулинарный бал», «Моя шкатулка» (на двух языках – русском и чешском), «Избранное», «Азбука», «Сел на пенёк – съел пирожок», второй тираж «Моей шкатулки», второй тираж «Кулинарного бала» (на русском языке) – в Чешской республике. Также в ЧР выпущено две электронные книги: «Моя шкатулка» и «Кулинарный бал». В 2018 году вышла первая в России на русском языке книжка 10+ «Лада» в издательском доме «ДА». Неоднократные номинации на «Прозе. ру», в 2018 году удостоена звезды «Наследие» III степени с правом ношения; права представить свои произведения в альманахе «Антология русской прозы – 2019». В 2019 году становится финалистом премии «Писатель года – 2018». Благодаря разносторонним взглядам, дополнительным трём образованиям, путешествиям, любви к родному краю (очерки по краеведению) и русской культуре (очерки о малой родине) вошла в 1 % лучших экспертов по достопримечательностям Санкт-Петербурга, городов Северо-Запада и стран ближнего зарубежья в проектах Google и «Яндекс. Карты» («Местный эксперт»). При поддержке литературного проекта «Рифмоград» присоединилась к WWF (Всемирному фонду защиты дикой природы), в том числе WWF России. Участник программы защиты животных Animal Aid, India (спонсорская помощь). В 2019 году изданы книги: «Мысли на ветру» в издательстве сайта «Проза. ру», «Чудеса под небесами» в издательстве «Рифмоград».
Сценарий
Дождь.
На улице дождь.
Душа кипит. Просится на дождь.
Интернет… что там нового?
Сеть… «Инстаграм»… «Ютуб»… Рутина. Дождь. Надоело.
Душа кипит. Форум…
Всё одно – как из сушёной мухи сделать килограмм
колбасы? Или – почему врач не поцеловал вам руки,
прежде чем спросить о боли? Намажь это, не то
отвалится то…
Переливаем, переливаем, мешаем… Сами не знаем, что
получается. Варимся в собственном соку…
Дождь… Поговорите со мной. Предскажите мне будущее
или что хочу угадайте, но по-научному. Но чтобы
сбылось.
Семейный врач. Тётки с форума. Хобби любителей
поговорить.
А тот, который выслушает и поставит «лайк». Тот,
который скажет мой путь завтра, вчера, сейчас. Тот,
который будет мною на миг, на интернет-миг…
Поставлю ему «лайк» – не просто как представитель
толпы.
Этот «лайк» решит мою судьбу, как Я ХОЧУ, но не знаю,
как ЕЁ НАЙТИ, не ошибиться, не намокнуть на дожде.
Капли падают на экран… Нет проспекта «Инстаграм» —
узкая тропка…
Но она только МОЯ…
Прохлада парка
В пустынном парке прохлада греет,
В пустынном парке от услады немею,
В прохладном парке у Юности праздник.
В пустынном парке правит проказник.
Проказник весёлый, проказник умелый,
Проказник из Детства и… чуточку смелый.
Проказник что ветер, прохладу лелея,
Проказник как Юность, когда ВСЁ умею!
Невский Владимирский
На том углу было кафе,
А на другом – кино.
И пара лучших пирожковых
Студентов собирала.
А в «Книге» нас родных соцстран
На крохотном лотке
Чудесных самоцветов россыпь
Загадочностью привлекала…
И шёл в кафе и млад и стар,
Актёр, и гений, и герой,
И молодого барда стон
Тусовка свистом восхваляла!
Московское метроОда
Московское метро —
Как старый самовар,
В медалях всё оно
И в орденах.
Блистая изобильем красоты,
Массивной ценной дорогой,
И как Никольский в Питере собор
Несёт нам ощущенье тишины…
Тяжёлый низкий потолок,
Музейной ценности пилястры,
Вагонов лилипутный ряд
И запах Старого Арбата… тишины…
Метро «Чернышевская»Экспромт
Как серый Блока пиджачок,
В квадратах серых,
Гранитом серым коридор
В разводах серых.
Здесь Чернышевский в школу не ходил,
Не жил, не ел и по проспекту не бродил.
Но станцию назвали именем
Того, который вроде был, а вроде не был.
Маргарита Л. Кий
Маргарита Л. Кий (в девичестве Крюкова) родилась в 1990 году в небольшом городе Курахово Донецкой области на Украине. В 1994 году – переезд в Россию всей семьёй, в город Самару, где проживали родственники отца, а через несколько лет – к бабушке по материнской линии, истинной уральчанке, перебравшейся в Самарскую область в посёлок Петра-Дубраву.
Стихи начала писать рано: сначала в поздравлениях маме и в письмах друзьям в разные города, потом публикация в детских газетах; первые награды за участие в школьных мероприятиях и поэтических вечерах; первая критика преподавателя русского языка и литературы и первое выпущенное военное стихотворение в рамках школы, попавшее в небольшой сборник в 11-м классе.
Но полностью посвятить свою жизнь творчеству не получилось: сначала поступила в Самарский финансово-экономический колледж, работала то на заводе архивариусом, то продажником, то в сфере техники, то в сфере рекламных услуг, переживала творческие кризисы, взлёты и падения, потом поступила в Финансовый университет г. Москвы и только через пару лет начала активно заниматься поэзией и прозой, выкраивая время в бешеном ритме работы и начав участвовать в международных и российских литературных конкурсах. Так созрела на свою первую небольшую публикацию в сборнике, решившись поделиться своим творчеством с широкой аудиторией.
Пусть это станет началом большого пути. Путь в тысячу ли начинается с первого шага.
Обманчивое лето
Иллюзорное выдалось лето:
Всё тонули в сетях корабли,
Мы так ждали жары, но береты
Нам насквозь промочили дожди.
Мы так ждали любви, но упали
И познали невзгод глубину,
Чтобы новые-новые дали
Нам открылись потом на бегу.
Чтобы мы обрели новый компас
И он нам указал новый путь;
Да и если б не в спину твой возглас,
Мне так сильно не сжало бы грудь.
Только выпрямившись, я упала.
Я дрожала, цветы мяла в грязь,
Заклиная, чтоб вовсе не стало.
Их не стало, как не было нас…
09.10.2016 г.
Эстафета
Эстафетой боль передаю
Силуэтам, тонущим в долине.
Я одна за нас двоих стою,
На груди горит, как лента, имя.
Сапогами стоптанные швы
Расползаются надежды юной —
То, что было, смело разорви,
Всё бессмысленно, грешно, угрюмо.
Дни летят. Песок скрипит в часах;
Вместе с днями исчезают ночи,
Мы как будто в разных полостях,
И часы для нас ещё короче.
Согревая ноги у костра,
Я бросаю пепел белый в воду,
Эстафеты боль ещё остра,
Так судьба рисует мне свободу…
23.02.2010 г.
После того как жизнь меня вывернула наизнанку…
Жизнью вывернута наизнанку,
Но ещё я счастлива немного.
Это как разломанная планка;
Новый день и новая погода.
Это новый вдох и новый выдох,
Свежий воздух, давший новой силы,
Да, спасибо, что сумел, отвыкнув,
Растерзать, но так я отпустила…
Благодарна. Раны затянулись,
Всё срослось, шаги мои тверды все,
Радуют и дни и запах улиц,
Наизнанку, но познала выси.
2016 г.
О стихосложении…
Выплёскивая боль и грусть на лист,
Я словно ненадолго расслабляюсь,
Я берегу хотя бы эту малость,
Что хоть на миг мой серый мир лучист.
Что всё вдруг озарится чудным светом
И комната заполнится теплом,
Лучи легко запляшут над столом,
Как жаль – совсем недолго длится это…
Как только в стих последняя строка
Легла настойчиво, уверенно и ясно,
Всё снова потемнело и погасло
И снова боль заполнила меня…
26.02.2016 г.
Памяти неродной мамы
Оставим всё в прошлом, так нужно,
Там снова проснулись цветы,
И в сотканном платье из кружев
Там снова проснулась и ты.
Мы в прошлом не ведали горя
И листьев не слышен был стон,
Касались ладонями моря,
Смеясь, исчезали средь волн.
Нам в прошлом дарован был парус
И ветер попутный в него,
Чтоб с радостью мы возвращались
В знакомое сердцу тепло.
Оставим всё в прошлом. Как страшно…
Вперёд уходить тороплюсь,
Чтоб нам не вернуться однажды,
Гнетущую чувствуя грусть.
Ведь там наше море замёрзло,
Цветы засыхают в земле,
И больше не парус, а вёсла
Стоят на пустом корабле.
2015 г.
Не мной долина дышит
Не я. Не мной долина дышит,
Не мне в ладонь звезда упала.
И эхо, пробежав по крышам,
Не мне о чувствах повторяло.
Не в нас. Не нам встречать с надеждой
Открытый заново парад
Знакомств и чувств притворно-нежных
И обжигающих как яд.
Не сон. Не в снах случится встреча,
Так напророчена судьба;
Как жаль, что упустили вечер,
Где шанс был удержать, любя.
Не я. Не мной долина дышит,
Не нам с тобой любовь дана,
И эхо, пробежав по крышам,
Не наши шепчет имена.
25.02.2010 г.
Посв. Д. Н. К
Я имею право быть счастливой,
Да и ты тот самый, кто бы мог
Переполнить красотой и силой
И собою каждый шаг и вздох.
Ты тот самый, приходящий с бурей,
Рвущий ветром в клочья паруса,
Яркий свет средь однотонных будней —
Это светло-карие глаза.
Ты тот самый остров в синем дыме,
А на нём белеющий маяк
Города, который был пустыней,
Вдруг покрывшись зеленью в садах.
Я имею право слиться с счастьем,
Данным кем-то свыше нам двоим,
И достать в любое из ненастий
Яркий зонт и спрятаться под ним.
08.04.2017 г.
Как всегда
Памяти бабушки Валентины
Всё будет, как всегда,
И никогда иначе,
Всё капает вода —
Не горче и не слаще.
Последний сделан шаг
Был год назад, тревожно:
Письмо ещё в дверях.
И запах трав дорожных.
А лица на камнях
Застыли с тихим стоном,
Всё так же в моих снах
С надеждой и укором.
С прощеньем и тоской
Они исчезнут в бездне,
Неся в себе покой
С мечтами, жизнью, песней…
28.08.2008 г.
Под капюшоном
Я прячусь от всех бед под капюшон;
Я прячусь от себя внутри себя,
Бессмысленно: изорванный, как зонт,
Изломанный каркас внутри меня.
Нет ничего живого, даже кровь
Течёт, не грея, в венах, как вода,
И хоть переполняет до краёв —
В ней жизни нет, нет страсти, нет огня.
Что остаётся?! Боль. Я под зонтом
Изломанным стою который час.
И хоть недолго мокну, не резон —
Мне кажется, что внутрь льётся грязь.
Нет ничего. Вцепилась в пустоту,
Отчаянно пытаясь удержаться,
Но чувствую: всё ближе я ко дну,
Касаясь до него подолом платья.
Всё ниже, ниже, там и боли нет,
Не остаётся ничего, я вновь пуста,
Как вскрытый и растерзанный конверт
Исчезла под дождём я без следа.
07.03.2017 г.