В настоящее время живет в Санкт-Петербурге. Стихи пишет с 2017 г.
«Осторожно на пуантах…»
Осторожно на пуантах
Я пройду по этой жизни.
По ноге атласным бантом
Не слова – всего лишь мысли.
Без поддержки Мельпомены
Промелькну, как сон, как призрак,
Театральной пачкой белой
Удивляя тех, кто близок.
Пусть насмешкой Терпсихора
Танец мой оценит строго,
Не вольется голос в хоры
И Эрато бросит скоро.
Я исчезну тихо, мягко
На последней ноте коды,
Хэппи-эндовой развязкой
Завершая свои годы.
март 2018
«Мне кажется, я тебе снилась…»
Мне кажется, я тебе снилась…
Не нынешней ночью, не прошлой —
В какой-то другой жизни,
Где все оказалось возможным.
Ты был там усталый странник.
Я – горной прохладной речкой,
Тенью от старой чинары
И жарким костром под вечер.
Нас южные ветры касались,
Звук древней зурны доносился.
Мучительно вспомнить пытаюсь —
А ты мне когда-нибудь снился?
май 2018
«Я научу тебя нежности…»
Я научу тебя нежности,
Ты меня – верить силе.
Где-то в кругах бесконечности
Падают звезды… Красиво!
Невским атлантам от вечности —
Небо лишь серого спектра.
Ты подставляешь плечи мне,
Чтоб я коснулась ветра.
Истине чужды метания,
Правду искать – только мучиться.
В ночь звездопада желания
Всем загадать не получится.
Ночи над городом белые
В призрачной дымке раскаянья.
Я подойду к тебе первая,
Чтобы сказать: «До свидания!»
июнь 2018
Кузрека
Она легка, свежа, игрива,
А он усталый и седой…
Но побежала торопливо —
Никто не нужен был другой.
С момента своего рожденья
Стремилась только к одному —
В порыве искреннем, с волненьем,
Все до конца отдать ему.
Он промолчал и лишь, вздыхая,
Навстречу руки протянул.
Она такая вся живая —
Не устоял, обнял, прильнул…
Любовь? Судьба? Пороки страсти?
Их приютили берега,
Где, обретя покой и счастье,
Впадает в море Кузрека.
В отлив она бежит быстрее,
Как будто может опоздать.
Вода становится теплее —
Он снова здесь, он с ней опять…
июль 2018
«Прости, я не скоро вернусь…»
– Прости, я не скоро вернусь…
На мокрый вокзальный перрон
Спустилась прощальная грусть —
Ну вот мой плацкартный вагон.
Заполнен, ну просто беда,
Нет места поставить багаж.
Куда же вы все, господа?
Уж ехали б в Крым – он же наш.
Зачем вам балтийский туман
И эта промозглая стынь?
Духовность? Обычный обман:
У вас здесь «унынье» – там «сплин».
И лица без солнца бледней,
А принято думать, что «стиль».
Бегите отсюда быстрей,
Пока на душе еще штиль.
Пока не попали в капкан
Чугунных оград и мостов,
Не выпили полный стакан
Несбыточных питерских снов.
А мне уже поздно – больна!
И каждый приезд рецидив,
Бреду по Английской одна —
Как все же ты хмур и красив…
октябрь 2018
«Какая разная бывает тишина…»
Какая разная бывает тишина…
Пустая, с сигаретой у окна;
Тревожная – перед атакой для бойца;
Щемящая – во взгляде у отца.
Стыдливая, как девочка-инфант;
Надменная, как горделивый франт;
Зовущая – в тумане над рекой,
И с удочкой дарящая покой.
Задумчивая, если вспомнил стих;
И покаянная пред ликами святых.
Но равнодушная в молчании толпы,
Тут не помогут ни стенанья, ни мольбы —
Глухая, как стена, как монолит;
И безнадежная в тени могильных плит.
Бывает робкая – не знаешь, что сказать,
И очень горькая, как стонущая мать
Над чадом не родившимся своим…
Ты не молчи – давай поговорим.
декабрь 2018
«О грустный Клоун, брошенный небрежно…»
О грустный Клоун, брошенный небрежно
В промокший снег, туда, где всякий хлам,
Заклеен неумело и поспешно,
В атласном платье, порванном по швам.
Откуда ты? Растрепан и испачкан,
Гримаса боли на истерзанных губах…
Ты, видимо, себе совсем иначе
Жизнь представлял, витая в облаках.
Ты ждал любви, людского восхищенья
Фарфоровым лицом и белизной,
А дети в первый день без позволенья
Устроили стрельбу и шумный бой.
Ты был плохой солдат – ведь мягкотелый,
И сшит вручную – штучный экземпляр.
Но им то все равно – снаряды, стрелы…
Для них забава, для тебя, увы, кошмар.
И вот наскучил – выброшен, отвержен.
Зачем купили? Просто баловство.
Ты им совсем не нужен – слишком нежен.
Пойдем со мной, сегодня Рождество!
декабрь 2018
«А между тем почти что лето…»
А между тем почти что лето:
Земля умыта, обогрета,
Лист развернулся не таясь,
После зимы убрали грязь.
По парам птицы и зверушки,
Меха и шубы на просушке.
Все впереди – теплынь, жара…
Миг предвкушения: пора
Уже подставить солнцу кожу.
Вот улыбается прохожий —
Он тоже ждет, еще чуть-чуть,
И сбудется, и в добрый путь,
И всколыхнется ниоткуда
Тепло и ощущенье чуда.
Ах, Лето! Пенье соловья…
Готовы? Ждете? Жду и я…
апрель 2019
«Давай прощаться. Может, слов не нужно?..»
Давай прощаться. Может, слов не нужно?
Их, как обычно, ветер унесет
И разбросает листьями по лужам,
Волной балтийской бросит на песок.
И криком одинокой белой чайки
Закончится ноябрь… Не провожай!
Неразведенными до времени мостами
Храни себя, а обо мне – мечтай…
Так, иногда, по вечерам или под утро,
А впрочем, лучше выспись, не грусти.
Я знаю, тебе тоже будет трудно
Ждать января с его гирляндами – прости…
Прости, что, одиночество нарушив,
Разрушить не решилась, не смогла.
Но знай, что эта осень стала лучшей.
Одной из лучших… Обними меня! Пора.
ноябрь 2018
Аэлита Воробьёва
Немного о мире и людях, немного об искусстве и любви… Эта юная поэтесса из Москвы затрагивает в своем творчестве темы, которые так или иначе встречаются в жизни каждого.
С начала 2020 года девушка приняла участие в поэтическом перфомансе «ЭТО», двух литературных вечерах «Вселенское немолчание» и напечаталась на страницах нескольких сборников современной поэзии.
Аэлита всегда рада новым знакомствам, сотрудничеству и объективной критике.
«Быть инкубатором счастья сложно…»
Быть инкубатором счастья сложно.
Эта ответственность каждый день
Делает жизнь бесподобной…
Все же отметкой на нежной коже
Пылкой любви остается след.
Быть безучастной к родному сердцу —
Больно. И где бы набраться сил?
Горечь разлуки бесплодна.
Месяц, который мешает согреться,
Март, поначалу приветлив, мил,
Нынче ввергает все глубже в кому.
В пыли туманной весь город сник.
Холодно. Каждый простужен.
Снова всем легче, когда весомый
Повод быть вместе зовет любить.
Игры голодных до счастья всюду,
Правил наставили небоскреб.
Быть хоть кому-нибудь нужным,
Руки любить, эти плечи, губы —
Это сто раз оправдает все.
«Как хочется проснуться, не сгорая…»
Как хочется проснуться, не сгорая
И в пепел не ссыпаясь, словно прах…
Открыть глаза в день солнечного мая,
Сиренью насладиться на губах.
Не хочется растрачиваться всюду
В агонии предвешней суеты.
Пройдет мороз, старания забудут, —
Останется лишь ждать другой зимы.
Так хочется напомнить: освещая
Пути чужие, можно стать золой.
Ведь люди в жизни разные бывают —
Не каждый благодарен за огонь.
Тут, в мире, где горят мосты и свалки,
Любой из книжных Данко обречен.
А может, не любой, решают ранги
И то, что не идет под общий счет.
В преддверии весны надежд все больше.
Вся зимняя усталость топит снег.
А солнца жажда стала жаждой общей,
Которую питает человек.
Нет смысла у горения без цели —
На древе надпись выжжена живьем.
А кем бы были, если б не горели?
…Безжизненным отмокнувшим углем.
При пламени все люди всемогущи.