яком, девчонки в платки закутаны, не хуже чем мусульманки в паранджи, — лишь глаза поблескивают… Лучше бы дома учились, честное слово.
К домику, снятому таинственным гостем Вербицкого, я прошёл кружной дорогой. Вернее, тропой — прибрежные строения были раскиданы среди зарослей черёмухи без какого-либо плана, не пытаясь даже выстроиться в подобие улицы.
Домик как домик: явно не для постоянного жилья — хранить снасти да порой переночевать перед ранней рыбалкой. Небольшое окошко, рубероидная крыша, низенькая дверь… Стоп! А вот с дверью как раз не всё в порядке — приоткрыта.
Ну и как это понимать? Жилец ушёл, не заперев дверь? Или сидит внутри?
Ладно, незачем гадать на кофейной гуще… Продираясь сквозь заросли, я обошёл вокруг. В задней стене тоже имелось окошко — причём распахнутое настежь. Никого внутри нет, если только здесь не обитает извращённый любитель ночевать в обществе гнуса…
Я взглянул на мостки — отсюда они хорошо просматривались — и не увидел фигуры рыболова. Ладно, будем считать, что направился он не сюда…
Распахнув дверь, я отпрыгнул в сторону. Пальбу никто не начал. Иных признаков жизни тоже никто не подавал.
— Есть кто дома? — поинтересовался я на всякий случай. И вошёл, не дождавшись ответа.
Да-а-а… Единственную комнату хибары не обыскали — попросту разгромили, словно задавшись целью сделать непригодной для житья, а заодно нанести как можно больший убыток хозяину.
Скудная мебель разломана на куски — вся, даже железная койка. Повсюду разбросаны обрывки сетей и обломки других рыболовных снастей. Жестянки с сахаром, мукой, солью, ещё с чем-то сыпучим — раздавлены, растерзаны, их содержимое рассыпано по полу. Точнее сказать, по немногим уцелевшим половицам — остальные выворочены, доски торчат во все стороны…
Проще сказать, что уцелело в этом погроме. Абсолютно неповреждённый предмет обнаружится один-единственный — керосиновая лампа, висящая на стене. Отчего-то руки у резвящихся вандалов до неё не дошли… Руки?
То, что я увидел на стене рядом с керосинкой, заставило усомниться, что посетители рыболовного домика действовали именно руками. Дешёвенькие выцветшие обои оказались вспороты, и на досках под ними виднелись десять почти параллельных глубоких царапин — пять слева от лампы, пять справа. Конечно, может быть, что на руках у гостя были надеты перчатки а-ла Фредди Крюгер… Но больше всего это напоминало следы от двух звериных лап. Медвежьих лап. Стараясь наступать на сохранившиеся участки пола, я подобрался к изуродованной стене, попытался дотянуться до начала царапин. Тщетно. Порезвившийся здесь некто был как минимум на пятнадцать сантиметров выше меня… Бывают ли такие высокие медведи? Не знаю, как-то не доводилось мериться с ними ростом…
Поиски под обломками, осколками и обрывками результатов не принесли. Да я и сам не знал, что рассчитывал найти. Больше всего опасался натолкнуться на труп, изуродованный наподобие Вербицкого… Обошлось.
Уже собравшись уходить, в косяке двери я обнаружил кое-что интересное. Поначалу это показалось дыркой от выпавшего сучка, но, приглядевшись, я понял — пулевое отверстие. На мой неискушённый взгляд — калибр 9 мм, или, на заморский лад, 0.38 дюйма. Что в лоб, что по лбу — если в него, лоб, прилетит этакий свинцовый подарочек…
Следов крови не видно — или тщательно смыты, или стрелявший промахнулся. Я растерзал косяк лезвием перочинного ножа, выковырял пулю пинцетом и убрал в карман. Ещё раз осмотрел пол, стены, даже потолок — больше ничего заслуживающего внимания.
Покинув хибарку, я не стал выстраивать никаких версий, связывающих произведённый в ней разгром и смерть резидента Вербицкого. Зато успел расстегнуть куртку и проверить, как вынимается из кобуры якобы газовый револьвер. Хотя против существа, шутя ломающего на куски железные койки, больше подошёл бы рассчитанный на слонов штуцер… Больше я не успел ничего.
— Руки вверх!
Голос, произнёсший у меня за спиной эту сакраментальную фразу, звучал негромко и уверенно. Столь же негромко и уверенно прозвучал металлический щелчок, сопровождавший слова.
Я медленно поднял руки, прикидывая, успею ли в падении достать револьвер и выстрелить раньше неведомого противника. По всему выходило — не успею.
Ладно, посмотрим, что дальше. Застрелить меня могли и не вступая в разговоры.
— Теперь повернись — медленно. Руки не опускай.
Без сомнения, это был он — гость покойного резидента Юрия Анатольевича Вербицкого. Невысокий, иссохший старичок. Морщинистое лицо, голый череп, покрытый старческими пигментными пятнами. Но проверять, рассыплется ли мой визави, если на него дунуть, не хотелось. Потому что его рука с узловатыми пальцами сжимала «парабеллум». Нацеленный мне в голову. Никогда не видел эту модель вживую, лишь в фильмах, посвящённых Второй мировой войне. Выглядел «парабеллум» столь же древним, как и его владелец. Но я благоразумно решил считать ископаемый пистолет вполне работоспособным.
Пауза затягивалась. Выцветшие глаза старичка изучали меня цепко, внимательно. Я в ответ изучал его. И даже успел сделать кое-какие выводы… Неутешительные.
Настораживала манера старого хрыча держать пистолет — небрежно-уверенная, профессиональная. Ничего похожего на интеллигента, впервые взявшего в руки боевую железку. Кисть не напряжена — не стискивает пистолет так, что белеют костяшки пальцев. И рука не поднята, не вытянута на уровне глаз — всё правильно, тщательно целиться при стрельбе на таких дистанциях незачем. Локоть полусогнут, даёт дополнительную точку опоры. А ещё — старичок не сделал ошибки дилетантов, наивно уверенных, что страшнее всего для противника пистолет, вплотную приставленный к организму. Пугаться тут нечего, а отобрать куда удобнее… Стоял он в трёх с половиной метрах от меня и не делал попыток приблизиться. Хватит времени среагировать на любое резкое движение. В том числе на попытку нырнуть в кусты или выхватить оружие…
В общем, меня угораздило напороться на матёрого профессионала, дожившего до преклонных лет.
Не знаю уж, какие выводы сделал старик из созерцания внешности Сергея Рылеева. Но кивнул головой с видимым удовлетворением. И убрал «парабеллум» с прямой линии, соединявшей мушку, целик и мою голову. Не слишком далеко, впрочем, убрал.
— Кто такой? — спросил старый волк коротко и деловито. Я тремя фразами изложил легенду студента Рылеева. Он растянул губы в усмешке. Зубы оказались как на подбор — ровные, белые, наверняка вставные…
— Ну-ну… — прокомментировал старик мой рассказ.
Не поверил. Да и то сказать — оказавшийся под прицелом мирный студент наверняка совершит массу ненужных движений и произнесёт массу ненужных слов. Прокололся агент Хантер, прокололся… Но больно уж всё неожиданно получилось.
— Коллега Юрия, что ли? — продолжил допрос владелец «парабеллума».
И это вычислил. Напрасно, дедушка… Контора ох как не любит граждан, сующих нос в её дела.
— Пытался устроиться в школу, — не стал я лукавить. — Не взяли… Своих учителей девать некуда..
Он вновь продемонстрировал свою голливудскую улыбку. Опять не поверил…
Ну всё, достаточно. Ещё один подобный вопрос — и придётся проверить, как сохраняются рефлексы в таком почтенном возрасте. Отпрыгнуть в сторону, выхватить револьвер… Но старик не стал продолжать расспросы. Заговорил резким командным тоном — словно имел полное право приказывать агенту Хантеру:
— Слушай внимательно. Один ты тут не справишься. Прихлопнут как муху. Скликай своих на подмогу. Причём по всем каналам, какие знаешь. Где-то у вас сидит крыса. Может, и не одна. Юра попытался вызвать помощь — двух дней не прожил.
Он замолчал. Я тупо пытался осмыслить груду информации, уместившуюся в нескольких скупых фразах.
Что старик знает о существовании Конторы — не моя, в конце концов, забота. На то безпека и существует — пресекать возможные утечки информации. Моя задача — выжать из неожиданного источника как можно больше сведений. И не забывать при этом, что всё происходящее вполне может оказаться хитроумной проверкой той же безпеки…
— Не совсем понимаю вас… — обтекаемо сказал я. — Кто «прихлопнет как муху»?
— Ещё не понял? — Старик кивнул в направлении разгромленного домика.
Я совершенно искренне пожал плечами. Старик, казалось, на мгновение заколебался. Потом сказал:
— Ладно… Коли ты тот, за кого я тебя принимаю, и тебя не прислала ваша крыса… Приведёшь подмогу — отдам свой архив. Если эти раньше до меня не доберутся.
Он вновь кивнул — на сей раз в направлении реки.
— А если доберутся? — я наконец перестал играть роль студента. — Может быть, рискнёте и сразу объясните, в чём дело?
— Если да кабы… Тогда к тебе придёт человек и передаст чемодан. Скажет — от Синягина. Это я.
Сдаётся мне, никогда этакий матёрый волк не ляпнет ничего с кондачка, не подумав… Или фамилия вымышленная, или он специально предлагает Конторе прокачать по своим каналам, кто же такой на неё вышел… Но зачем?
— Как я узнаю вашего человека?
— Узнаешь, — отрезал старик. — Всё, пора расходиться. Поворачивайся обратно. И не пытайся потом играть в Джеймса Бонда со своей пукалкой.
Я послушно выполнил поворот на сто восемьдесят градусов. Интересно, как старикан намеревается незаметно исчезнуть? И оторваться от слежки, если мне придёт в голову ею заняться? Со своей пушкой он управляется профессионально, не спорю, но едва ли способен соревноваться с молодёжью в беге по пересечённой местности. Надеюсь, старому не придёт дурная идея завершить беседу ударом по моему затылку…
Затылок остался в неприкосновенности. Сзади затрещали ветви — и всё. Я обернулся. Синягин ушёл. Судя по медленно удаляющемуся треску — совсем недалеко. Машинально я сделал несколько шагов в заросли, следом за ним, всё ещё сомневаясь, стоит ли затевать преследование.
Какое-то движение сзади я скорее ощутил шестым чувством, чем услышал, — и тут на мой затылок обрушился-таки удар…