Берег Стикса

…Зомби играет на трубе – мы танцуем свои танцы,

Но, видит бог, скоро он отряхнёт прах с ног,

Плюнет в небо и уйдёт, оставив нам свои сны!

«Крематорий»

…А я хотел бы поверить, что это не плен,

И, пройдя лабиринтами стен,

Разыскать и открыть забытую дверь

В мир, полный любви!!!

«Крематорий»

…легко мне скользить по земле,

души не оставив нигде,

так просто ступив за порог…

«Пикник»

Когда уже почти весна, и за окном темно, и капает с подоконника и царапает стекло, и царапает сердце, и не даёт уснуть – не поддавайся желанию выйти из дома. Он тих, этот дождь, эти ночные слёзы, эти клубящиеся небеса; он нашёптывает и шелестит, он диктует свои странные мемуары, свои призрачные слова, непонятные бедным смертным – зовёт к себе, втягивает в себя. Он гладит лицо, он пахнет задумчивыми обещаниями, в нём плывут фонари, в нём распадаются, меркнут, тонут жёлтые клетки окон – и его небеса дышат и текут вместе с его кроткими, осторожными шажками, стуками, касаниями. Так хорош, так тих, так обманчиво нежен, так коварно безопасен, так наивно полутёмен твой обманный ускользающий город. Так летят редкие полуночные автомобили – почти беззвучно, как призрачные кони с призрачными всадниками. Так заплакан, так нежен мёртвый искусственный свет – будто чем-то одухотворён, будто за его лиловыми, жёлтыми, колышущимися вуалями – нечто – и правда, правда! Легко убедишься – если рискнёшь. Пройдя незримую черту, выжженную на...

Читать дальше