Донёсся топот десяток ног.
Это коллеги по несчастью шли меня убивать. Я, то есть Бир-Бор, подарил им надежду. Подарил и забрал.
Дверь за спиной открылась.
– Выходи, Бир-Бор, – сказал Флеминг.
В этот момент тошнота чуть отступила, я смог разогнуться. Глаза слезились. Я повернулся. В дверях стояла толпа мужиков. На их лицах откровенно читалось, что жить мне осталось не больше минуты. Мы всё равно все смертники. За убийство уже никому ничего не сделают.
– Выходи, Бир-Бор, – повторил Флеминг.
Я медленно поднялся и сделал шаг к выходу. Свой последний шаг в этом мире.
Успел увидеть кулак одного из мужиков, несущийся к моему лицу. Не сработали никакие инстинкты…
Я снова оказался во тьме, а потом обнаружил себя на боку, возле выхода из подвала. В пыли и крысиной отраве. Медленно поднявшись, оглянулся. Когда я прошёл от теплосчётчика до выхода через пять подъездов? Видимо это был не я, а Бир-Бор, который оказался в своём далёком прошлом.
В этот раз мне повезло. Я вернулся в своё тело. Но ещё попадать в другие миры – не хочу. Это только в фантазиях там всё хорошо…
«Попаданец, который не туда попал» входит в авторский сборник рассказов «Последний берег», который можно найти на ЛитРес: https://www.litres.ru/43803162/?lfrom=174660427
Проклятая квартира
Надо мной несчастливая квартира. Трёхкомнатная. В ней с самой постройки дома жила женщина с сыном. Её муж умер, когда мне было около десяти. Её сын старше меня лет на семь. Лет в двадцать он стал наркоманом. К нему стали приходить дружки, в подъезде частенько ошивались непонятные, а иногда и неадекватные личности.
Благо всё закончилось быстро – его посадили.
Шли года, я рос, окончил школу, поступил в институт. Соседка сверху старела. Поговаривали, что она часто носила передачки единственному сыночку.
А потом он вышел по УДО. Соседка к тому времени передвигалась уже с палочкой. Сын, покинув места не столь отдалённые, снова взялся за старое.
Не знаю, как дело было на самом деле, но поговаривают, что он прикончил собственную мать, чтобы стать хозяином жилплощади. Видимо планировал продать трёхкомнатную квартиру в центре города и купить однушку на окраине, а на разницу между стоимостью жить и не тужить.
Мать он убил и каким-то образом сумел избежать наказания. Уверен, что без «содействия» участкового дело не обошлось. Только какой смысл участковому был делиться с уголовником? Сын убитой вскоре очутился на улице, добровольно переписав квартиру на незнакомых людей. Около года я видел его на ближайшем рынке. Он усиленно стремился на дно этой жизни – пил и попрошайничал. Зиму он не пережил. Кто-то из соседей рассказывал, что видел, как его тело грузили в труповозку.
Квартира всё это время стояла пустой.
Почему я верю в слухи, что он прикончил мать? Начавшаяся в квартире чертовщина убедит любого, что в ней насильственной смертью умер человек.
Новые хозяева решили не жить в ней, а сдавать. Сделали косметический ремонт и быстренько нашли квартирантов.
Первыми въехали молодая семья, где жена была на большом сроке беременности. Вскоре к ним присоединились родители мужа. Они переехали из маленького города к нам, в областной центр, хотели помочь молодым заработать на жильё.
Родить молодая жена не смогла – умерла вместе с ребёнком. При этом в ту же ночь отец мужа разбился на пустой дороге. В кого он врезался, так и осталось загадкой. Муж повесился на крючке люстры на следующий день.
Не прошло и пары часов после выселения предыдущих жильцов, как в квартиру заехала ещё одна молодая пара. Я как-то спросил у них в лифте, зачем им трёхкомнатная? Признались, что по цене она чуть-чуть дороже однушки. И эта сумма для них не критична. Наивные. Они ещё не знали, что заплатили деньги за собственную смерть.
Через два месяца она утонула в ванной, где воды было по щиколотку, а его убило зарядкой от телефона, когда он брал мобильник, чтобы вызвать спецслужбы.
Как только госорганы разрешили хозяевам снова пользоваться жилплощадью, они её снова сдали. Через пару часов в квартиру въехала семья с двумя детьми, где родителям было лет под сорок. Я когда это увидел – не смог остаться в стороне. Поднялся и всё рассказал об этой квартире. Меня сухо поблагодарили и сказали, что будут иметь ввиду.
А на что я собственно рассчитывал?
Через два месяца наш подъезд оказался полон людей в форме. Оказалось, что отец семейства сошёл с ума и решил вычистить скверну из своей семьи. Он всех связал, вспорол животы и заживо начал «вычищать скверну».
Хотя дело происходило ночью, никто из подъезда ничего не слышал. Всё происходило у меня над головой. Я просто не мог не слышать!
Однако факт оставался фактом – ни одного вскрика.
После этого хозяева решили сдавать квартиру посуточно. Первыми её сняли женатые любовники, решившие уединиться на пару часов. Зачем они вместе спрыгнули с окна, загадка до сих пор.
С тех пор квартира стоит закрытой уже три года. Точно знаю, что хозяева пытались её продать. По слухам, всем потенциальным покупателям в ней становилось плохо, и они тут же сбегали.
А я иногда поглядываю на потолок и думаю, что истинных последствий наркомании не знает никто.
Рассказ «Проклятая квартира» входит в «Сборник коротких рассказов», который можно найти на ЛитРес: https://www.litres.ru/42898835/?lfrom=174660427
Пассажиры идут мимо
Последний год, когда Олег жил в России, то работал на Рязанском проспекте. Каждое утро он выходил из дома, шел до остановки, садился на шестьсот тридцать седьмой автобус. С такими же сонными, как и он, людьми ехал до станции «Бибирево». Там почти всегда успевал занять сидячее положение в поезде. Ехал до «Менделеевской», где в плотном людском потоке переходил на «Новослободскую». Там всегда шел в первый вагон. По меркам кольцевой ветки ему было ехать далеко – аж до «Таганской». К тому же центральные вагоны на кольцевой традиционно забиты, а первый и последний всегда пусты, часто в них даже присесть возможно. Выбираясь из метро, Олег садился на шестьдесят третий троллейбус и доезжал до работы, находившейся почти в конце Рязанского проспекта.
Ничто не нарушало ежедневный ритуал Олега. Каждое утро в шесть двадцать он выходил из дома и в семь пятьдесят приходил на работу.
Кто-то из коллег даже пошутил, что по нему можно часы сверять.
Кто-то из коллег, соблюдавший такие же ритуалы, но свои…
В одно обычное хмурое, темное, холодное ноябрьское утро, Олег, как обычно, ехал по своему привычному маршруту, ни на минуту не отвлекаясь от телефона, где проходил очередную игру. Пассажиры на него, как правило, не обращали внимания. Среднего роста, немного полноватый, с вечной щетиной, в шапке с бубоном и позапрошлогодней куртке. Олег не заморачивался на одежде, но большинство считали, что он всего лишь понаехавшая лимита. А Олег зарабатывал прилично, даже по меркам столицы. Просто предпочитал не тратить, а копить. На мечту.
Мечтал же он о том, чтобы свалить из страны. Специалисты его уровня в развитых странах зарабатывали в семь-восемь раз больше. С некоторыми он общался. Они искренне недоумевали, что Олег до сих пор делает в Рашке.
В то хмурое, темное и холодное ноябрьское утро первого дня рабочей недели он впервые встретил её.
Олег, как обычно, проходил на телефоне игру, попутно отмечая все ее косяки и ляпы. Победил босса, и началась заставка с рекламой – самая раздражающая часть в этой игре, так как пропустить её невозможно. Он оторвал взгляд от экрана. На противоположном сиденье находилась она. Высокая, светловолосая, с немного заостренными чертами лица. Именно такой Олег всегда представлял свою жену. Она тоже смотрела в телефон, изредка проводила пальчиком. Поезд начал замедляться. Мужской голос объявил «Таганскую», сообщил, куда с нее можно выйти и пересесть. Наконец блондинка почувствовала внимание. Подняла голову от экрана. Они встретились взглядами. Олег пытался опустить глаза и не мог. Почувствовал, что краснеет. В этот момент состав остановился, двери распахнулись. Олег подскочил с места, точно оно раскалилось. Вырвался из вагона, тут же затесался в толпу. Сердце учащенно билось, ладони взмокли. Он шагал в потоке пассажиров и не мог понять, что его так напугало. Неужели встреча с той, которую всегда искал?
Пока эскалатор тащил к поверхности, Олег осознал, какую жуткую глупость совершил. Идеал его женщины был перед ним, а он… А он сбежал, точно трусливый прыщавый подросток.
В троллейбусе Олег попытался вернуться к игре, но перед глазами всё плыло. Мысли разбредались, точно коровы по лугу. После того, как он в пятый раз совершил глупость, и персонаж погиб, Олег убрал телефон в карман и начал смотреть в окно. Представлять, как бы познакомился с девушкой мечты, будь чуточку смелее…
Следующим утром Олег, как обычно, ехал по привычному маршруту. На автобусе до метро. От «Бибирево» до «Менделеевской». Когда перешёл на кольцевую, то вспомнил о встрече накануне. Дал себе зарок, что обязательно познакомится с женщиной своей мечты, если встретит её еще раз. Такое обещание самому себе он дал с такой лёгкостью, так как знал – в Москве это нереально.
Однако играл он рассеянно. На «Проспекте Мира» внимательно наблюдал за всеми дверьми. Затем на «Комсомольской». Олег сам не понимал, зачем это делает. Ведь шанс дважды встретиться в метро чуть выше, чем выиграть миллиард в лотерею. Когда мужской голос объявил «Курскую», он снова поставил игру на паузу, поднял взгляд. Поезд уже ехал мимо станции, мелькали лица. Несколько пассажиров встали и подошли к дверям. Когда состав остановился, Олег перевел взгляд с одной двери на другую… и увидел блондинку. Она вошла в самые первые двери. Тут же присела на свободное место. В ее руках, на этот раз, была электронная книга, к чтению которой девушка и вернулась. Олег почувствовал, как забилось сердце. В горле запершило. Ноги стали ватными.