В оцепенении я наблюдал, как перед мысленным взором пляшут пылинки. Они прилипают к холодной, липкой коже. Пыль набухает, становится красно- жидкой и течет с тела на землю… Каждая пылинка — чья-то жизнь.
— Алекс! Придите в себя! Да что ж такое… И воды нет, как на грех… Я же предупредил, это всего лишь гипотеза! Я не думал, что вы так это примете… Простите меня, ради Бога!
— Не извиняйтесь. Вы правы. — голос был деревянным, чужим. Слова с трудом проталкивались сквозь горло, а язык распух и не слушался.
…Это было в Лас-Вегасе: я устроил себе каникулы после окончания колледжа. Меня привлек столик, за которым играли в Бак Дайс: игрок бросает три кубика, они показывают случайное число очков. Раз за разом: шестерки, тройки, четверки… Чем больше точек на гранях кубика — тем богаче становится игрок.
Тогда мне в голову и пришла впервые эта мысль: я — банкомет, который раз за разом выбрасывает наибольшее число. Я ничего не могу с этим поделать, я так устроен. Обречен на везение.
Но ведь есть еще понтер! Не бывает игры в одни ворота, не может быть постоянного выигрыша… Когда-нибудь я проиграю, и придется платить за всё! Вот! Вот откуда моя уверенность, что должна быть расплата… Но видите ли, моя хромая удача рассудила, что я — слишком ценен для того, чтобы расплачиваться своей шкурой. И стала «переводить стрелки»: на мою девушку Кейт, на агентов ФБР, на незнакомых людей из автобуса… Интересно, что случилось с тем следователем, Воронцовым? По идее, мое подсознание должно было счесть его идеальной мишенью…
Что будет, если я задумаю убить себя? А если мое подсознание этого не захочет, и снова отыграется на ком-то другом? — Дядя Саша!
— Слушаю, мой друг…
— Ваши сегодняшние неприятности — моих рук дело? Признавайтесь!
Он грустно улыбнулся.
— Скорее, моих собственных. Точнее, моей гордыни… Захотел сравняться с гением. — увидев мой недоуменный взгляд, он пояснил: — попробовал действовать, как вы. На интуиции.
— И что?
— Просадил миллион.
— Тогда вы легко отделались… Ой, простите.
Я испытал облегчение. Тут же устыдился, но ничего не мог с собой поделать. Хоть здесь виноват не я…
— Вы правы. Пока что я им нужен. Браться за вас всерьез они боятся, так что я остаюсь запасным вариантом. К тому же, убивать курицу, несущую золотые яйца…
Я слушал его и молчал. Какая-то мысль не давала покоя… Что-то, что я слышал совсем недавно, может быть, сегодня… Что говорил Кидальчик по поводу удачи? Нет, не то! Что-то было на днях… Я нащупал в кармане дрейдл, вынул его и стал разглядывать буквы. Как он говорил? «Чудо великое было здесь!»
Наклонившись к старику, я чмокнул его в заросшую щеку. Он встрепенулся, не понимая, в чем дело.
Продолжайте нести золотые яйца! Мы скоро выберемся из этой духовки!
ГЛАВА 21
Дачный поселок: кое-где над мокрыми крышами поднимаются дымки. На голых ветках высоченных тополей, теснящихся вдоль дороги, изредка перекрикиваясь, хохлятся угрюмые вороны. Дорога разбита вусмерть, в колеях — черные лужи от недавней оттепели. Машина в них переваливается, как беременная утка. Сырой, пахнущий углем воздух оседает жирными каплями на ветровом стекле. Дворники размазывают их в серые полосы. Михалыч то и дело поглядывает в зеркало заднего вида: всё время кажется, что за нами следят.
…Весь мир утыкан камерами. На улицах, на загородных трассах, у входов в супермаркеты, заправочные станции — везде, куда ни плюнь. Камеры в телефонах, а над головой — спутники… Аэропорты, госучреждения, общественные центры…
— Романыч, вроде похожий забор, глянь? И деревья…
— Деревья везде одинаковые! — я оглядел голые ветки, прочеркивающие серое небо.
— Не скажи… Вон на том участке — одни елки да туи, вдоль дороги — ветлы, а внутри этого, как на фотке — яблони… Видишь, стволики побелены? И крыша вроде такая же. Только мужика с лопатой не видно. Зайдем, посмотрим?
Я оглядел виднеющийся за кованым забором участок. Правда похоже. Но свет не горит, дыма из трубы тоже не видать… Ладно, в крайнем случае скажем, что ошиблись.
Добротная кованая калитка с легким скрипом отворилась. Михалыч пошел первым, непринужденно засунув руки в карманы. Я — за ним. Дорожка к входной двери чистая, видны следы метлы на тёмно-красной, ромбами, плитке; по бокам — подтаявшие, ноздреватые кучи снега.
Я оглядел сад. Пусто… Только голые деревья, в которых мой напарник опознал яблони. Низкое багровое солнце светит сквозь забор, отбрасывая длинные, решетчатые тени… Где-то далеко грохнуло, я от неожиданности вздрогнул. С деревьев взвилась туча ворон и повлеклась прочь.
Снова мурашки. Матерые такие, в подкованных армейских берцах.
Входная дверь приоткрыта. Чуть заметно, на щелочку. Что за дела? Забыли запереть? Или специально оставили? Не скрываясь, я достал пистолет.
Вошли, потопали в коврик, покашляли… Тишина. В прихожей сумрак, не видно толком ни стен, ни того, что находится дальше…
— Эй, есть кто дома? — мы прошли в пустой холл.
— Добро пожаловать. — голос шел с лестницы, которая вела на второй этаж.
Я вскинул пистолет.
Легонько касаясь перил, вниз сошла темная фигура: в тусклом свете, льющемся из дальних окон, больше ничего не было видно.
— Не вы ли случайно являетесь гражданином Калиевым? — задал витиеватый вопрос Михалыч.
— Не случайно — я. А вы — господин Иван Свиридов.
— Можно просто Михалыч, и без господина. — напарник убрал оружие. — А… откуда вы узнали?
— По голосу. А вы… — он повернулся в мою сторону.
Я тоже спрятал пистолет, сделал несколько шагов вперед.
— Воронцов. Илья Воронцов. Крестник, кстати сказать, покойного Кремлева…
Сам не знаю, почему начал именно с этого.
— Потеря, ощутимая для всех нас. — Калиев вышел на свет.
Он был высок — выше меня, и очень широк в плечах. Борец, — сразу пришло на ум. Волосы короткие, серебристо-белые, что сильно контрастирует со смуглой кожей. Одет в вязаную кофту на пуговицах, белую сорочку, открывающую крепкую коричневую шею, мягкие штаны и домашние шлепанцы.
— Можете включить свет. — предложил он. — Я привык обходиться так, но вы — гости. Входите, я вас ждал.
— Ждали?
Я был более чем удивлен.
— Разумеется. Я знал, что вы, господин Воронцов, ни в коем случае не поверите в случайную смерть вашего крестного. — он развернулся, и повел нас вглубь дома. — А значит, в скором времени мы познакомимся. Во всяком случае, я постарался сделать всё возможное в данных обстоятельствах, чтобы это случилось.
Мы с Михалычем только переглянулись.
— А откуда вы знакомы с Константин Петровичем? — Михалыч профессиональным взглядом обшаривал просторную, но скудно обставленную гостиную. Тяжелые, плотные шторы, пара плюшевых кресел, овальный столик, диван…
— Простите за неуют. — будто уловив мои мысли, произнес Калиев, игнорируя вопрос Михалыча. — Сам я спартанец, гостей не принимаю. Да и жилье это — временное.
— Вы прячетесь? — спросил я, по его приглашению опускаясь в одно из кресел. — После смерти Кремлева?
— Гораздо дольше. Три месяца, после похищения одного моего коллеги… Собственно, когда стало ясно, что я — следующий. Константин тоже был под ударом, но скрываться не пожелал. Не тот характер.
Я вскочил. Прошелся по вытертому ковру, под которым скрипели половицы. Выглянул в окно…
— Ни-че-го не понимаю! Какие-то шпионские игры, право слово…
— Я всё расскажу. Во всяком случае, ту часть, которая напрямую касается вас. — он был спокоен, как индеец под пыткой.
— На меня тоже покушались, знаете ли… Три раза, по меньшей мере.
— И это не конец. — он наконец улыбнулся, сверкнув белыми, крупными зубами. — Но не расстраивайтесь. У вас удивительный талант выживать, господин Воронцов. И у вас, — он кивнул Михалычу.
— Другие с войны не возвращаются. — хмыкнул мой напарник.
— Ваша правда. — он склонил голову. В черных стеклах мелькнуло отражение моего лица.
Он всё это время был в темных очках. То есть, сначала мне показалось, что у человека просто плохое зрение, но потом я понял, что линзы непроницаемо черные.
— Вы с дороги. Чай? Кофе? Горячий обед?
— Кофе! — единодушно решили мы.
Калиев кивнул, поднялся, и скрылся за одной из портьер. Я сел рядом с Михалычем.
— Странный тип. — сказал он шепотом.
— Согласен. — кивнул я. — Надеюсь, пользы от него окажется больше, чем загадок. А то развели тут…
— Детектив. «Шпион, пришедший с холода».
Я вопросительно поднял бровь.
— Да ты что, Романыч, совсем не читаешь? Ле Каррэ! Это у них такая секретная метафора: когда шпион работает под прикрытием, он как бы «на холоде». Не дома, значит.
— Художественная правда. — я, тоже шепотом, согласился. — Вот в последние несколько дней я прям чувствую, что у нас не все дома… Отец темнит, этот Рашид темнит…
— «Этот Рашид» сейчас вам всё объяснит! Простите, у меня довольно тонкий слух.
Войдя, он поставил на столик поднос, снял с него фарфоровые чашки с блюдцами, одну подал мне, другую — Михалычу. Я осторожно пригубил кофе.
— По-венски. Вам не мешает взбодриться. — объяснил хозяин.
— Вкусно… — деликатно кивнул Михалыч. Он явно был озадачен.
Я, признаться, тоже не был уверен в своих ощущениях. По точности движений, силе тренированного тела было ясно, что наш собеседник — незаурядный боец. Но иногда, на доли секунды в нем вспыхивала искра неуверенности. Рашид замирал, слегка откинув голову, как бы прислушиваясь, но затем быстро приходил в себя.
То ли из-за этой мгновенной растерянности, то ли из-за темных очков создавалось впечатление, будто он чего-то ждет. Как если бы дикого зверя поместили в клетку, и он с нею свыкся, смирился с неволей, но иногда инстинкты заставляют принюхиваться к ветру… А может, я просто заразился мистикой из папок Шефа.
— Итак, господа: начну с того, что я — старинный друг Константина Петровича и вашего, господин Воронцов, батюшки…