– Да, – выдавливаю я. – В девять.
Но я ничего не знаю о том, что это за болезнь. Родители решили не предупреждать, что изо дня в день я балансирую на острие ножа. Наверное, именно об этом «рецидиве» шла речь в последнюю нашу встречу.
– И пятнадцать лет все было нормально? – удивляется Джон. – Такое случается из-за стрессов. А вы как раз пережи… – Он замолкает, видя, как я тереблю простыню. – Извините.
– Нет, продолжайте. Что с моей сестрой?
– Она в третьем блоке. Не волнуйтесь, там о ней позаботятся.
Я горько фыркаю.
– Вы в своем уме? Она будет жить среди убийц, а вы меня успокаиваете?
– У невиновных свое отделение. Там порядки помягче. Звоните ей.
– Отлично! – Я хлопаю в ладоши. – О другой судьбе для Эллы и мечтать нельзя!
– Уймитесь! – рявкает Джон. – Вашей сестре я не помогу. Зато вам – попытаюсь. Не мешайте мне работать.
Он прав. Я ощущаю это каждой клеточкой тела, но бессильная ярость отравляет сердце. Сестра в беде, а я слушаю бредни Утешителя, который не пережил и сотой доли того, что пережила я.
Щеки наливаются предательской теплотой.
– Что мне делать? – по-детски наивно спрашиваю я.
– Мы понаблюдаем за вами дня три. Проследим, с какой скоростью будет иссякать карма. Есть вероятность, что проблема уйдет. Но…
– …Я могу обнулиться? – Мне не страшно. Я даже получаю удовольствие от таких мыслей.
– Именно. Убедимся, что этого не произойдет, и выпишем. – Джон поднимается. – Скоро завтрак. Вы проспали целую ночь. Индикаторная батарея на нуле. Поверните запястье к солнцу, зарядитесь. Или вам понравилось терять сознание?
– Не смешно, – бросаю я, но послушно закатываю рукав и тянусь к ярким утренним лучам. Сегодня на удивление тепло. Даже сквозняк не сеет по коже ледяные мурашки.
– Я во втором блоке?
– Да. Реабилитация для людей.
…а не сущностей.
Как жаль.
– Можно воспользоваться планшетом? – Я уточняю скорее из вежливости. «Техника во всех блоках – бесплатная», – вещает Семерка с экранов Сети.
– Конечно, – говорит Джон и скрывается в коридоре.
Я тянусь к планшету. Пальцы не трясутся, и, кажется, у меня получилось бы встать, но эксперименты – потом.
Я захожу в Сеть. Ищу информацию о третьем блоке. Копирую контакты и набираю номер.
– Отделение невиновных. Чем могу помочь? – раздается высокий женский голос.
Я тереблю волосы.
– Мне нужна Элла Бейкер.
Молчание.
– Вы меня слышите? – шепчу я.
– Хм… Пациентка не хочет ни с кем разговаривать. Прошу прощения.
– Почему?
– Такое бывает с молодыми сущностями. Дайте ей время прийти в себя.
Прийти в себя.
Эта женщина не понимает, о чем просит.
Я отключаюсь. Ввожу номер, выученный еще в первом классе. Ответь, Кир. Преврати все в шутку…
Хоть это и невозможно.
Спустя сотни ударов сердца на экране появляется друг.
– Сова, ты где пропадаешь? – ворчит он вместо приветствия. – Я вообще-то жду.
– Странно. Я думала, с новой подружкой тебе некогда скучать.
– А чего это ты в больничной одежде? – С подозрением щурится он. – Случилось что?
Я до боли закусываю губу.
Просто успокойся. Просто объясни.
Просто уничтожь себя.
Из горьких мыслей меня вытягивает недовольный голос Кира:
– Сова? Ты там жива?
Нет. Я умерла еще вчера.
– Все хорошо, – глупо улыбаюсь я. – Тут такое случилось…
– Не пугай меня.
– Элла сбежала на стройку, – начинаю я.
С каждым словом Кир мрачнеет, а я исчезаю, разбираю себя по косточкам и все отчаяннее борюсь с желанием разрыдаться.
– Ты это. Держись там. Я приеду. Лады?
Мы прощаемся. Я вздыхаю и опускаю ступни на ледяной пол. Рядом валяются тапочки, но мне нужен холод. Чтобы очнуться. Чтобы вернуться в реальность.
Я поднимаюсь.
Мышцы бетонной тяжестью тянут меня ко дну. Я хватаюсь за тумбочку, а голова продолжает кипеть. Мне бы нырнуть в жидкий азот и не всплывать.
В коридоре много людей: Утешителей и таких, как я. Потерянных, слабых до тошноты.
Через пять дверей ядовито-белым светится вывеска столовой. Я не голодна, но сидеть в одиночестве не могу. Громкие голоса мешают думать. И пусть.
Здесь люди живее, чем на улицах. Они не в масках. Они – не картонки.
Все кружится. Я замираю у входа. Боюсь смотреть на индикатор. Какой он? Красный? Оранжевый? Зеленый?
Делаю шаг. Очередь к драгоценным пакетам с белой кашей тянется от самых дверей. Я становлюсь в конец и едва сдерживаю вскрик – там та, чьи глаза до боли похожи на глаза Ника. Только эти – в сто раз холоднее и жестче. В них нет ни капли наивности. Она, как и раньше, носит каре и красит волосы в русый цвет. Как и раньше, ненавидит меня. Ничего не меняется.
И не поменяется. Никогда.
Альба.
Она тоже в белой пижаме. Опирается на стену и дрожит. Бежать поздно: мы слишком близко.
– З… Здравствуй, – заикаюсь я.
– И ты здесь, – горько фыркает она. – Почему-то я не удивлена.
– Карма?
– Да.
Мы разговариваем как подруги. Для остальных наши фразы – вежливость, для меня – напоминание о том дне. Во всем: в движениях, во взгляде, в интонации – обвинение. Это забавляет Альбу. Ей нравится играть с моей слабостью.
– Сколько лет, – натянуто улыбается она. – Как жизнь, Шейра?
– Обычно.
Проклинай меня. Мечтай о моей смерти. Тогда я не буду чувствовать себя так паршиво.
Пакеты раздают быстро. За минуту очередь доходит до нас. Мы подносим индикаторы к считывающему экрану. Вспыхивают наши имена. Пышная женщина в фартуке протягивает еду и желает приятного аппетита. Мы берем посуду.
– Я завтракаю в том углу. – Альба кивает на столик у окна. – Составишь мне компанию?
Эта девчонка, с которой мы столько лет избегали встреч, хочет пообщаться. Хочет посмотреть, как я буду ковырять кашу, не в силах съесть ни грамма. Хочет насладиться моей недосмертью.
– Ладно, – вздыхаю я.
Мы усаживаемся друг напротив друга. Альба бодро разрывает пакет. Ее тарелка пустеет с неимоверной скоростью.
А я видеть не могу еду.
– Что, плохо? – Она наклоняется ко мне. – Три дня назад я была хуже, чем ты сейчас.
– У тебя тоже рецидив?
– Да.
Я пытаюсь понять, что прячется за доброжелательностью, – безрезультатно.
– Сейчас лучше. Надеюсь, пройдет. Хотя… Вдруг это только начало? – В ее голосе дребезжит паника.
Она напугана и жалуется той, кого ненавидит больше всех на свете.
– Почему? – щурюсь я.
– О чем ты?
– Почему мы за одним столиком? Зачем я тебе?
Она смеется. Ей тяжело говорить об этом. Так же, как и мне.
– Меня до сих пор бесит твоя прямолинейность, Шейра.
– И все же.
Прости, Альба, но ты не уйдешь от ответа.
Она стареет лет на двадцать. Улыбка меркнет.
– Мне кажется… Шейра, нам пора заканчивать молчаливую войну. Произошел несчастный случай.
– Как будто твои слова что-то изменят, – бросаю я холодно.
– Но ведь ты веришь, что он жив. Веришь же?
Да, да, он жив. Конечно, жив.
– Он бы дал о себе знать.
Я больше не притворяюсь, что ем. Вилка выскальзывает из пальцев.
– Зачем ты так, Шейра?..
Почему она общается со мной как с другом? Она не имеет права рыться в прошлом, ни на секунду не покидающем меня.
Не имеет права подбираться к запретной двери.
– Ты сошла с ума, Альба.
– Послушай. – Она поднимает руки. – Я вела себя глупо. Тела Ника нет. Утешители сказали, что травма вызвала необратимые процессы в организме. Его изолировали, потому что он стал опасен. Потому что стал… сущностью. Я не верила. Мы ведь даже не знали, где он. Но вдруг это правда?
Еще десять лет назад здоровым людям не разрешалось общаться с сущностями. Ради их же безопасности. Но потом закон отменили – слишком много невиновных начало седеть, и у этих невиновных были близкие и родные.
– Тогда почему Ник не позвонит? Почему? – напираю я. Откуда во мне столько жестокости?..
– Он думает, что я не верю.
Я впервые вижу ее такой старой. Бледная кожа, тысячи морщин и пустые глаза. От девятилетней девочки, с которой я играла днями напролет, не осталось и следа.
– Наивность убьет тебя, – шиплю я, вскакивая.
Сидеть рядом с Альбой невыносимо. Особенно сейчас, когда она простила меня.
Когда я ненавижу себя дважды.
Я, не оглядываясь, мчусь в уборную. Ряды душевых кабинок, точно зубы, выстроились вдоль стен. Я встаю под душ и поворачиваю кран. Ледяная вода впивается в кожу. Брызги мочат пижаму, висящую на двери, но я не уменьшаю напор в надежде смыть наш с Альбой разговор. Рьяно тру плечи, ноги, живот. Захлебываюсь. Кашляю. Слепну от слез.
На обратном пути проверяю индикатор – тускло-зеленый. Может, все налаживается?
В палате меня ждет Кир. Он развалился на кровати в обнимку с большой походной сумкой.
– Принес вещи. Зубную щетку, расческу…
– Спасибо, – выдыхаю я.
Мы молчим. Долго-долго. Кир не достает меня вопросами – лишь сочувствует опущенными глазами и слабыми кивками.
– Мы навестим Эллу. Обязательно, – произносит он, понимая, что я уже не разрыдаюсь от одного его слова. – Когда тебя выписывают?
– Я здесь не задержусь.
– Завтра квест, не забыла?
Квест?
Кир будто отдал мне ключ от комнаты с воспоминаниями. Как же давно я не думала о господине с черным пальцем!
– Вдруг он поможет Элле? Все-таки в письме шла речь о третьем блоке.
И о том, что мне это выгодно. Оскар намекал на мою болезнь. На мое стремительное обнуление.
– Я пойду на квест.
– Вряд ли тебя выпишут так быстро.
– И что?
– Сова, ты… Короче, можешь на меня положиться.
– Мы вроде не снимаем мыльную оперу, – усмехаюсь я.
Спустя час Кир уходит, а я отправляюсь на процедуры. Измерение кармы, обследование организма, лекарства… я выдерживаю с трудом, а когда возвращаюсь в палату, сразу засыпаю. Все равно, что уже обед. Мне по-прежнему противна белая каша. По-прежнему противна мысль встретить Альбу.