Бункер

Страшно, страшно, страшно. Это слово преследует меня каждый день, каждый долбаный новый день, черт бы его побрал. Ну-ка, расскажите мне о своих проблемах. Что там у вас? Денег не хватает на новый гаджет или может, начальник козёл. Да-да, каждый день думаю о том, какой мой начальник был козёл. Думаю, ежедневно в перерыве между залповым огнем «Града» и попытками скрыться от одичавших людоедов.

«Откуда людоеды?» — спросите вы. Что же, вопрос резонный. Тогда, ещё до войны, я любил страшилки. Потом страшилки стали явью. Вот уже семь лет идёт война. По всему миру ли? Не знаю. Это не вторая мировая — радио не работает, связи нет, спутниковое телевидение тоже, падлы, отключили. Разбомбили всё. Я не вижу войск регулярной армии, никто не присылает нам помощь, просто бомбят, просто, чтобы те, кто остался, уже сдохли, наконец. А что я? Я пару раз подумывал выскочить под обстрел с криками: «Э-ге-гей, вот он я!». Но эта мысль покидала меня почти сразу, потому, что появились стаи съехавшись с катушек каннибалов. Я видел много раз, как они ранили какого-нибудь нерадивого человечка и утаскивали в своё логово. А один раз видел, как они поджаривают его на костре — вот так, полуживого. Я помню, что ещё тогда, до войны, мне нравились истории про зомби — они меня завораживали. Так вот людоеды — страшнее зомби, и в отличие от зомби они реальны. А всё потому, что всё что могли сожрать — уже сожрали. Да...

Читать дальше