— С Прохором они друзья. Посещают вместе один закрытый сигарный клуб.
— Что именно ты должна была сделать? — впивается взглядом в моё лицо.
Тяжело вздыхаю.
— Ничего особенного. Просто взять интервью… хмм… приватное, — краснею.
Адриан грязно усмехается и кивает на подол из полотенца.
— Получается, я рано тебя остановил? Дождался чего-то и более приватного?! Может, нацепим твою бутафорию и повторим?
— Получается… — шиплю, — закатай губу. Спать с тобой я не собиралась.
Он смеётся так, словно снова поймал меня на ту же удочку и выжал хоть какие-то эмоции.
— Что тогда входит в слово «приватное»? — снова становится серьёзным.
— Мне надо было расспросить у тебя по старой дружбе… зачем ты ввязываешься в покупку Артели, что ты собираешься делать с новым бизнесом и предоставить запись нашей беседы Анатолию Аркадьевичу.
— Что тебе за это обещали?!
— Не твоё дело, — взрываюсь.
— Очередное повышение?! Ну? — зловеще играет скулами.
— Прайм-тайм пять дней в неделю, — отвечаю, потупляя взгляд в пол.
— И как я сразу не догадался, — язвительно цокает Макрис.
Поднимаю глаза, и мы смотрим друг на друга в упор. Слишком много раз он упрекал меня в избыточной любви к моему ремеслу, чтобы это забыть.
— Скажешь своему начальнику, что нам с тобой здесь не до разговоров было, поняла? — давит он, поразмыслив.
Нет! Это немыслимо!
— Лучше скажу, что у тебя ранняя деменция и ты слово к слову прицепить не можешь. И, вообще, с чего вдруг я должна тебя слушаться?! Я здесь причём?! Разбирайтесь сами!
Вскакиваю с места. Ледяной паркет приятно холодит ступни, это отрезвляет.
— Где моя одежда? — спрашиваю, развязывая узел на полотенце прямо перед его носом.
Мощный кадык на секунду вздрагивает, а его хозяин кивает в сторону кресла у барной стойки.
Дефилирующей походкой иду к нему. В животе становится тесно, неудовлетворённость максимальная! Раздражаюсь.
— Мне на ваши войнушки — всё равно, — огрызаюсь, перекидывая волосы на одно плечо. — Развели «Бандитский Петербург», понимаете ли. Криминальные авторитеты, золотоискатели, артели, — оцарапывая кожу быстро натягиваю трусы и тянусь к лифчику.
Застегнув его, наконец-то разворачиваюсь к ошарашенному Макрису.
— Я работать хочу. Ясно тебе? — гневно выговариваю, устремляя в него указательный палец.
— На всю жизнь запомнил, — хрипло произносит Адриан, опуская голову набок и изучая пирсинг в моём пупке.
На секунду зависаю на том, как красиво ложится свет от окна на мужественное лицо когда-то любимого мной мужчины, а затем удовлетворённо киваю и тянусь к платью.
— Поэтому, идите все в жопу, мальчики, — распаляюсь окончательно и кака только просовываю голову в платье, снова оказываюсь в плотном кольце мужских рук, которые больно стискивают плечи.
Воздух снова наполняется, казалось бы, абсолютно несовместимыми ощущениями: похотью и страхом.
— Ты, кажется, не поняла меня? Я тебе не мальчик, — зловеще выговаривает Адриан. Трудно дышит мне в макушку. — Ты в деле. Сообщишь, что я пригласил тебя на ужин в субботу.
— Но я не могу в субботу!
У Олега награждение. Администрацией города он номинирован как «Лечебный специалист года» и в ближайшую субботу мы приглашены на торжественный вечер.
— Значит, в воскресенье, — легко соглашается грек, ослабляет хватку, и я понимаю, что он опять меня провёл, а я слишком быстро согласилась.
— Ты можешь от меня просто отстать? — бормочу под нос, пытаясь застегнуть платье.
— Я от тебя отстану, — отпускает он безразлично, глядя, как я мучаюсь. — Как только поставлю подпись на договоре купли-продажи и «Аурум» будет моим.
Глава 5. Вера
— Что он тебе сказал? — постукивает костяшками пальцев по стеклу наш Батюшка, которого мы нарекли так, благодаря церковной фамилии Поп.
— Сказал, что рад видеть, и позвал на свидание в воскресенье.
Иногда за глаза мы зовём его Геной, так как он наш генеральный продюсер.
Ну а, совсем уже наедине с собой, я величаю его обыкновенным мудаком. Потому что он любит давать мне самодурские задачи и требовать их выполнение сиюминутно.
— Про прииски золотые болтал?
— Нет.
— Плохо, — бьёт он по столу кулаком. — Я же просил разговорить его.
— Сами бы поговорили, — замечаю, разглядывая маникюр.
— Милочка, — краснеет. — Я всё могу сам. Поговорить с греком, сделать сам себе авторскую передачу. Есть только один вопрос, — взрывается. — На хрена мне тут ты, спрашивается?
— Пошла я, — тяжело вздыхаю и хватаю свою сумку. — Здесь аура у вас плохая. Надо бы проветрить.
— Анатолий Аркадьевич, — в кабинет заглядывает мой заклятый коллега Артемий Вознесенский. — Вы заняты?!
— Нет, Артём, — намеренно приятно отвечает наш Карабас-Барабас. — Милочка уже уходит. А ты, — смотрит на меня язвительно и обращается к Вознесенскому, — проветри окно, — кивает в сторону закрытых жалюзи. — А то у нас здесь говорят аура плохая.
Усмехаюсь и облизываю идеально подрисованные карандашом губы.
— До свиданья.
От души хлопаю тяжёлой дверью. Сложив руки на груди, неторопливо иду по коридору.
Сзади слышится стук.
— Довела старика, Стоянова? — шипит Вознесенский. — Бросила, что ли?
Ржёт как идиот и болезненно дёргает за волосы, которые утром были аккуратно уложены в высокий хвост.
То, что я сплю с генеральным — давняя байка, этим уже даже стажёрок не удивишь. Самое мерзкое — распространяет её человек, который сейчас пялится на мою задницу, обтянутую синими джинсами, и смещает взгляд ниже. Облизывается на чёрные ботфорты-чулки на высоком каблуке.
— И что ты в нём нашла? — спрашивает, поправляя смешную для тридцатилетнего мужика длинную чёлку. — Я бы тебя сам трахнул.
— Свою жену трахни, — отворачиваюсь.
— Жену я каждый день трахаю, — цедит он ехидно. — А тебя бы на разок. Верунчик, а?..
— Боюсь, на разок тебя не хватит, Вознесенский, — поднимаю руку и показываю ему «фак». — Дождевые черви в штанах меня не вставляют.
— С — сука, — шипит Артёмка.
Залетаю в студию и разместив одну ладонь на талии часто дышу. Приоткрытая в топе с длинным рукавом грудь тяжело вздымается.
Я… могу достойно себя защитить, но так хочется, чтобы это сделал кто-то другой… Вре́зал этому козлу за все гадости, которые он совершил за годы моей работы на телике.
Подхватив тренч, вылетаю на улицу.
Усаживаюсь в свой любимый Опель и тут же, падаю на руль. Всхлипываю от обиды. Все как сговорились.
С волками жить — по-волчьи выть!
Это правило я давно осилила.
Успокоившись, подкрашиваю ресницы и губы. Очерчиваю кисточкой высокие скулы на лице. Сбрызгиваю длинную шею вкусной туалеткой. Мой внешний вид — это то, что всегда придаёт уверенности. Какая бы беспроглядность в жизни ни накрывала!
Выехав на дорогу, отвечаю на звонок Анны Ивановны.
— Да, слушаю.
— Верочка, тебе удобно говорить? Ты не перед камерой?
— Нет, Анна Ивановна, я за рулём.
— Ааа, — неуверенно отвечает соседка моих родителей. — Верочка, с мамой, по-моему, беда случилась.
— Что такое? — дрожащими руками резко паркуюсь справа и врубаю «аварийку».
— С утра слышала её стоны. Думала, может, какие процедуры делает? А они всё не проходили. А вот где-то час назад, я как раз вышла тут убраться на площадке, они прекратились. Я позвонила в квартиру, а никто не открывает.
— Разве папы нет дома? — удивляюсь, смахивая набежавшие слёзы.
— Наверное, запил опять, Верочка, — понижает голос Анна Ивановна.
Стискиваю ладонью подбородок, чтобы не разрыдаться.
— Я сейчас буду, спасибо, — всхлипываю.
На автопилоте добираюсь до родительского дома. От телестудии это совсем недалеко, да и пробок на дорогах пока немного.
Наспех закрыв машину, бегу к подъезду. Игнорирую лифт и через ступеньку взлетаю на третий этаж. Своими ключами вскрываю металлическую дверь.
— Мама, — кричу и не разуваясь просачиваюсь внутрь квартиры.
Боже.
Сколько раз я так заскакивала сюда и боялась обнаружить самое страшное…
Не счесть.
— Ма-моч-ка, — выдыхаю, когда замечаю тело на полу в гостиной.
Оседаю рядом. Морщусь.
— Ты как здесь?
— Упала, — сообщает она тихо.
— А папа где?
— К дяде Васе ушёл, ещё вчера.
Качаю головой и стискиваю зубы.
— Пойдём, моя хорошая, — просовываю руку под плечи и тяну наверх.
Поддерживая за талию, с удручающе медленной скоростью добираемся до кровати в спальне. Укладываю маму на матрас и поправляя ночную рубашку, обмираю. Кожа ледяная. Сколько она там пролежала на холодном полу? С утра? Сейчас три часа дня…
Тело бьёт мелкой дрожью, в висках молоток пульсирует.
Укрыв маму двумя одеялами, иду к комоду и проверяю блистеры с лекарствами. Считаю капсулы и заглядываю в блокнот, лежащий рядом.
Вычисляю количество дней с покупки таблеток и минусую остатки.
— Мама, — стону громко. — Ты снова не пьёшь лекарства?
— Пью, — говорит она сла́бо.
— Ну где же? — разворачиваюсь и наконец-то скидываю тренч на кресло. Закатываю рукава. — Вот смотри. Таблеток должно остаться двадцать четыре, а у тебя их ещё больше сорока. Это значит ты почти неделю пропустила.
— Я пи-ла, — отзывается она возмущённо. — Клянусь тебе.
— Если бы пила, их бы не было. Как, по-твоему, они здесь появились?!
— Ты всё неправильно считаешь.
Отбросив блистеры, хватаю телефон из сумки и выхожу из комнаты. Завернув на кухню, резко зажимаю нос и тут же захлопываю покосившуюся дверь.
По стене съезжаю на пол и ищу в телефоне нужный контакт.
— Привет, Вер, — тут же отзывается Олег.
— Привет, — смахиваю набегающие слёзы.
Вся моя жизнь — это борьба непреодолимой потребности в том, чтобы меня пожалели с отвращением к чувству жалости в целом. Такой вот парадокс, достойный философских размышлений.
— Ты плачешь? — спрашивает он обеспокоенно.