Череп императора — страница extra из 39

«Кровавая Мэри» по-ирландски

1

«Жирный, непроглядный мрак давил на нее, в горле стоял липкий комок ужаса. Она знала — с минуты на минуту произойдет нечто непоправимое, но остановить происходящее она уже не могла.

Мужчина, взгляд которого она ощущала на своей спине, увязался за ней еще у метро. Сперва она решила, что это ей только кажется, и свернула на уходящую в сторону улицу. Потом на другую, третью, четвертую… Мужчина не отставал. Когда она наконец огляделась вокруг, то обнаружила, что оказалась в абсолютно незнакомой части Лиговки. Мрачный индустриальный район, зияющие чернотой пустые окна. И только гулкие шаги за спиной.

Все произошло быстро, слишком быстро для того, чтобы она успела хоть что-нибудь предпринять. Мужчина рванулся к ней, она попыталась побежать, поскользнулась и рухнула на землю. Он бросился на нее и прижал к земле всей тяжестью тела. Она пыталась кричать, но из горла вылетал лишь хриплый стон.

— Все! — засмеялся он ей прямо в лицо, обдав запахом гнилых зубов и дешевого алкоголя. — Ты покойница! Но сперва…

Он отбросил полу плаща, и только тут, замерев от ужаса, она увидела, что…»

На моем редакционном столе зазвенел телефон. Местной связи. Тьфу ты! — чертыхнулся я про себя и снял трубку.

— Але, — сказал я.

— Илья Юрьевич? — поинтересовались в трубке. — Это Степашин, ваш редактор.

Главный редактор моей газеты Виктор Константинович Степашин начинал свою карьеру как комсомольский работник, и с тех пор у него сохранилась выспренная манера говорить о себе в третьем лице — «это ваш редактор», «по мнению нашего редактора» и даже так — «давайте будем с уважением относиться к нашему редактору».

Я зло посмотрел на недописанное предложение, мерцающее на экране компьютера, и буркнул:

— Слушаю вас, Виктор Константинович.

— Не могли бы вы зайти ко мне в кабинет? — вежливо сказал редактор. — Нет, ничего не случилось. Вернее, ничего серьезного… Минут через пять-семь, хорошо? Жду вас.

Я положил трубку, откинулся в кресле и перечитал фразу, зеленеющую на мониторе. На чем мы там остановились? «Замерев от ужаса, она увидела…»

Что именно увидела женщина и чем вообще закончилась вся эта история, читатели моей газеты так, похоже, никогда и не узнают. Зараза он все-таки, этот уважаемый редактор. Вечно появляется в самый неподходящий момент…

Я выбрался из-за стола, похлопал по карманам, отыскивая пачку «Лаки Страйк», и закурил.

За окнами серела осенняя Фонтанка.

Тоска…

Сегодняшний день начался с того, что прямо с утра мне, похмельному, с трудом соображающему, что к чему, позвонил дружок-собутыльник, редакционный ловелас и ведущий спортивный обозреватель города Леша Осокин. Чуть не плача он сообщил мне, что все — доигрался.

Когда я наконец выяснил, в чем же состоит суть случившегося, то хохотал чуть не до судорог. Обратившись в пятницу вечером в районный кожно-венерологический диспансер по поводу рези при мочеиспускании, собутыльник, ловелас и обозреватель узнал: то, что должно было произойти, — произошло. Результаты анализов показали: в мазке Леши присутствуют злые и коварные микробы гонококки. Проще говоря, какая-то из необъятного числа осокинских подружек наградила-таки его неприличным заболеванием, и теперь с диагнозом «острая гонорея, сопровождаемая хронической формой трихомоноза» он отбывал на лечение в городскую больницу № 6. А читатели нашей газеты как минимум две недели должны были черпать новости спорта со страниц других газет.

Так началось сегодняшнее утро. Денек выдался утру под стать. Одно слово — понедельник. День, как известно, тяжелый. Полдня я вылавливал в коридорах городской прокуратуры следователя, который обещал сообщить мне подробности поимки серийного убийцы с Лиговского проспекта. Ближе к обеду следователя я наконец выловил, но сколь-нибудь внятного рассказа от него так и не добился. Так что запланированное в завтрашний номер художественное повествование под рубрикой «Ужасы ночного города» давалось мне теперь потом и кровью. А сейчас плюс ко всему я еще и зачем-то понадобился редактору.

Что там могло у него случиться? Я выбрался из-за стола, затушил сигарету в переполненной пепельнице и кинул прощальный взгляд на недописанный репортаж. Нет, так работать нельзя. Прежде чем отправляться в кабинет к Степашину, я зашел к ответственному секретарю газеты — насквозь прокуренной, сморщенной тетечке неопределенного возраста.

— Слушай, Ира, — сказал я, протиснувшись к ее столу сквозь плотные ряды корректоров и машинисток. — Меня Степашин вызывает. А страшилку о Лиговке я где-то на треть только успел написать. Зашиваюсь, но… Как у тебя со сдачей полос? Терпит время или как?

Ира оторвалась от гранок и глянула на меня сквозь плотную завесу сизого дыма. Дым этот, вечно окружавший ее, успел превратиться как бы в часть секретарского организма, и без него никто ее, пожалуй, и не узнал бы.

— За час никак не успеешь?

— Никак.

Она выдохнула в воздух очередную струю вонючего дыма (что, черт возьми, за гадость она курит?) и задумчиво помолчала.

— Слушай, Стогов, а как ты посмотришь, если твою кровавую драму мы вообще перекинем на среду?

— На среду? Нет, я-то не против, но… Чем ты будешь заполнять дырку на второй полосе?

— Да понимаешь… — Она покопалась и вытащила из вороха наваленных на столе бумаг одну, свернутую в трубочку. — Тут с утра по сетям такую информацию передали… По всем прикидкам — настоящая бомба. На, сам посмотри.

Я пробежал глазами распечатку компьютерного сообщения. Сухим протокольным языком сообщалось буквально следующее.

Оказывается, история с угоном школьного автобуса в Лондоне и взрывом нескольких кораблей в порту Бристоля, о которой так шумели все газеты мира месяцев семь-восемь тому назад, напрямую касалась отечественной внешней политики. Британская разведка МИ-6 разразилась заявлением, в котором утверждала, что на самом-то деле тогда, весной, в пригороде Лондона Ист-Энде была накрыта не база исламских террористов, а перевалочный пункт родных российских спецслужб. Чем уж там наши орлы занимались — то ли денежки родной компартии отмывали, то ли перепродавали латиноамериканский кокаин с целью поправить свое, традиционно бедственное, материальное положение, — об этом МИ-6 умолчала, однако намекала, что дела в Ист-Энде творились неблаговидные и в цивилизованном мире не принятые.

В марте британские автоматчики окружили штаб-квартиру отечественных орлов, в мгновение ока разоружили охрану и накрыли одним махом всех до единого причастных к этому делу лиц. Кроме одного, самого главного лица — агента-резидента. Каковой, положив на месте не менее шести британских коллег, взял в заложники целый автобус, битком набитый маленькими британцами и британочками, и, прихватив с собой все деньги, умудрился-таки уйти из щупалец МИ-6, добраться до Бирмингема и там, оставив туманному Альбиону дымящиеся руины нескольких доков и не менее тридцати трупов, исчез в неизвестном направлении. Англичане, впрочем, утверждали, что им-то направление это прекрасно известно — путь супершпиона лежал, как они уверяли, обратно в Россию, и теперь им, англичанам, очень хотелось бы видеть этого супермена в своей, английской тюрьме. По возможности обосновавшимся там навсегда.

Хм. Я почесал подбородок. В том, что данная история являлась бомбой, сомнений не было. И место ей не на второй полосе, а, вне всякого сомнения, на первой. Не каждый день секретные операции отечественных спецслужб оказываются достоянием гласности. Да еще такие мерзкие операции, которые приходится сопровождать захватами школьных автобусов.

— Думаешь поставить эти шпионские страсти в завтрашний номер? — поинтересовался я.

— Думаю. А что?

— Сама понимать должна… Ладно, если бы живыми детишками прикрывались заморские супостаты. Так ведь речь-то идет о наших орлах… Когда в подобное дерьмо вляпываются соотечественники, неплохо бы согласовать материал в верхах.

— Я согласовывала. Говорила со Степашиным, он куда-то звонил, говорит, что выпускать можно.

— Ну, тогда конечно. Тогда — с Богом. А свой репортаж я в таком случае в среду и сдам. В первой половине дня тебя устроит?

— Устроит. Сколько у тебя там строк — больше трехсот? Та-ак… — Секретарь вытащила располосовку номера среды и что-то в ней отметила. — Пойдет прямо под социальным блоком.

На душе заметно полегчало. Сенсация с явившими миру свое мерзкое лицо спецслужбами подвернулась как нельзя кстати. Люблю, признаться, отложить на завтра то, что можно сделать сегодня. Послезавтра с утра уточню все детали, еще раз поговорю со следователем и отпишу все куда качественнее.

Со спокойным сердцем я постучал в дверь редакторского кабинета.

— Войдите, — раздалось изнутри.

В кабинете сидели посетители. Оглядевшись, я насчитал четверых — трое парней и рыжая, ослепительной красоты девица. Девица сидела прямо напротив двери, и не упереться взглядом в ее роскошный, в точно отмеренной дозе видневшийся из-под облегающей футболочки бюст было просто невозможно.

— А вот и Илья Юрьевич, — с театральной интонацией провозгласил редактор. — Знакомьтесь — ведущий специалист в области острого репортажа, так сказать, гордость нашей газеты — Ха! Ха! Ха! — господин Стогов. Никто не расскажет об интересующих вас сторонах жизни города лучше, чем он. А это, Илья Юрьевич, наши зарубежные гости из Ирландии, из города… э-э…

— Из Корк-сити, — практически без акцента сказал один из трех сидящих за столом парней.

— Да-да, — подхватил редактор, — из Корк, так сказать, сити. Знакомьтесь!

Я обвел взглядом «зарубежных коллег». Все как один рослые, зеленоглазые, длинноногие.

— Брайан Хьюсон, — сказал первый, небритый, длинноволосый, одетый в кожаную куртку и черные джинсы. — Я сотрудник небольшой газеты «Войс оф фридом». Это студенческая газета Коркского университета.

— Мартин Клейтон, — кивнул второй — подтянутый, хмурый, с тяжелым подбородком и носом боксера. — Журналист «Айриш ревью».

— Шон Маллен, — представился третий, весь какой-то блеклый и неброский. — Я стажируюсь в «Корк дейли телеграф». Очень приятно.

Рыжая девушка молчала и откровенно ощупывала меня своим тяжелым бездонным взглядом.

— Илья Стогов, — сказал я.

— Деирдре ОʼРей ли, — наконец словно нехотя проговорила она. — Я не совсем журналист. Я аспирантка факультета социологии Коркского университета. Собираю материал для своей магистерской диссертации.

— Очень приятно, — сказал я почти что искренне и вопросительно глянул на редактора.

— Коллеги будут стажироваться при нашей газете всю эту неделю, — не переставая натянуто улыбаться, сказал редактор. — А мы, в свою очередь, должны позаботиться, чтобы эта неделя прошла для них плодотворно. Вы понимаете меня, Илья Юрьевич?

— Понимаю, — вздохнул я.

Чего уж здесь не понять? Сволочь он все-таки, мой уважаемый редактор. Редкостная сволочь. Подкинул работенку.

Ситуация была ясной как божий день. Газета моя, являясь рупором народных масс, цепным псом демократии и ведущим городским изданием, выполняла, кроме основной своей функции — своевременного информирования читающей публики о событиях в городе и мире, — еще и, так сказать, общественную нагрузку. Время от времени в Петербург наезжали зарубежные журналисты, интересующиеся отечественной экзотикой, и все мы, сотрудники газеты, должны были, забывая о семьях и работе, отбывать в эти дни повинность гостеприимства.

Связываться с инфантильными, вечно путающимися под ногами «зарубежными коллегами» не желал в редакции никто. Однако у уважаемого редактора Виктора Константиновича имелась идея фикс, которая сводилась к тому, что долг гостеприимства рано или поздно окажется платежом красен и у газеты появится возможность отправлять сотрудников для стажировки в иные страны. Никогда еще никто из моих знакомых журналистов не уезжал за счет встречающей стороны никуда дальше Выборга, и тем не менее заморские варяги бывали встречены в редакторском кабинете с неизменным гостеприимством и тут же прикреплялись к какому-либо из сотрудников редакции.

Чаша сия до сих пор обходила меня стороной. Все-таки я был в газете не каким-нибудь рядовым репортером, а журналистом известным, обладающим собственным — горячо любимым публикой — именем, и отрывать меня от работы никто не рисковал. Себе дороже.

До сих пор я только смеялся над невезучими коллегами, а те что-то злобно шипели в ответ и пытались извлечь из обрушившейся на них напасти хоть какую-то выгоду. Кто-то нещадно гонял гостей за пивом. Кто-то одалживал у них денег, честно предупреждая, что отдавать не собирается. Симпатичных журналисточек Осокин раз за разом заволакивал в свою гостеприимно распахнутую постель. Вспомнив, чем обернулась для него эта любвеобильность, я внутренне хмыкнул.

Редактор добавил еще пару-тройку дежурных вежливых фраз насчет корпоративной солидарности журналистов всего мира, выразил надежду на то, что ирландским гостям понравится наш замечательный город (многозначительный взгляд в мою сторону), и принялся недвусмысленно выпихивать нас из кабинета. Ирландцы поднялись, пожали ему руку и вышли в коридор. Я вышел вместе с ними, озадаченно похлопал себя по карманам и, сказав, что забыл в кабинете сигареты, вернулся обратно.

Редактор успел усесться назад в кресло и улыбался.

— Виктор Константинович, я категорически не согласен!

— С чем? — ангельски улыбаясь, поинтересовался он.

— Ну почему я? Виктор Константинович, у меня работы — выше крыши. Я послезавтра должен репортаж на триста строк сдавать, а от него пока что только заголовок готов… Я в конце концов спецкор, а не какой-нибудь стажер-контрактник с журфака!

— И что вы предлагаете?

— Ну как что?! Передайте этих варягов кому-нибудь другому. При чем здесь я?

— Кому же это, интересно, я их передам?

— Да кому угодно! Социальщики вон целым отделом ни хрена не делают, им и отдайте. Они еще и спасибо скажут. Поймите — мне работать нужно.

— Социальщики заняты. Они освещают работу нового городского правительства. Вы же в курсе — сейчас эта тема главная в городе.

— Ну тогда не знаю!.. Что — вообще некому их передать?

— Некому! — отрезал Виктор Константинович. — Я думал было их Осокину передать, но мне тут сообщили… В общем, кроме вас, некому.

— Да некогда мне с ними возиться! — взмолился я.

— Илья Юрьевич, — сухим административным тоном, так, чтобы сразу было понятно: лирические отступления закончились, сказал редактор. — Вы знаете, что наша газета — член Европейской газетной федерации. А это не только права, но и обязанности. Когда в прошлом году федерация поставила нам два новых сканера и компьютер, вы, между прочим, громче всех радовались. Так что это вопрос решенный. Они пробудут здесь всего неделю. От ежедневных обзоров я вас освобождаю, на летучки можете не ходить. Больше, извините, помочь ничем не могу.

По его лицу было видно — разговор действительно окончен. Черт бы побрал всех редакторов на свете. Выходя из кабинета, я почти по-хамски хлопнул дверью.

Чертовы ирландцы все еще стояли в коридоре. Не глядя на них, я вытащил пачку «Лаки Страйк» и воткнул одну сигарету себе в зубы. Длинный небритый парень в кожаной куртке (как там его зовут? Брайан?) поднес мне зажигалку.

— Thank you[6], — буркнул я.

— Можешь говорить по-русски, — улыбнулся он. — Мы все учили ваш язык.

И на том спасибо. Знать бы еще, о чем с вами, ненаглядными, на этом языке разговаривать.

— Значит, вы у нас из Ирландии, — задумчиво проговорил я, делая вид, что мне интересен их ответ.

— Да, — кивнул Брайан, — мы из Ирландии.

— А к нам, значит, приехали на неделю?

— Да. На неделю.

До меня стало окончательно доходить: о том, чтобы поработать, в ближайшие семь дней можно даже и не мечтать.

— Да-а, блин, — все так же задумчиво сказал я.

— Нет, не Dublin[7]. Мы из Cork-city, — на полном серьезе принялся объяснять он. — Дублин — это столица, а Корк — второй по величине город Ирландии. Как у вас — есть Москва и есть Петербург.

Я не стал объяснять ему, что именно имел в виду, и мы помолчали.

— И давно вы приехали? — наконец нашелся я.

— Сегодня с утра. В восемь тридцать.

— Ага. — Я выбросил докуренную сигарету и вытащил из пачки новую. — А где остановились?

— В гостинице для иностранцев. У станции метро… э-э… — он заглянул в бумажку, пришпиленную к связке ключей, — у станции метро «Площадь Мужества». Она называется гостиница «Студенческая».

Мы опять помолчали. Все четверо смотрели на меня и словно чего-то ждали. Ситуация становилась не просто глупой, а вопиюще дурацкой. О чем мне с ними беседовать дальше, я не представлял даже приблизительно.

В общем, оглядев их еще раз, я глубоко затянулся и спросил напрямую:

— Хотите пива?

Парни облегченно заулыбались.

— Вообще-то неплохо бы, — энергично закивал Брайан. — Куда пойдем?

Мы спустились в буфет. Ладно, подумал я про себя. Вляпался-то я, конечно, вляпался, но могло бы быть и хуже. Редактор мог бы подсунуть мне старых зануд, ни слова не понимающих по-русски… По крайней мере теперь у меня всегда будет уважительная причина отвертеться от безрадостной газетной текучки. Избавиться от них мне, похоже, не удастся в любом случае. Так что можно расслабиться и получать удовольствие. Хотя бы от рассматривания аппетитной ирландской гостьи. Да и по-русски они вроде говорят очень недурно. Не придется ломать язык о правила английской грамматики.

— У вас журналисты много пьют? — спросил Брайан, когда мы забрали свое пиво и расположились за столиком.

— Порядочно, — сказал я, подумав.

— У нас тоже. В Ирландии журналисты — самая пьющая категория населения.

— Приятно слышать, что мы не одиноки.

— В прошлом году в Корке был устроен beer-marathon. В смысле марафон по пиву. Команды разных профессий бежали через весь город и в каждом баре выпивали по кружке «Гиннесса». До финиша добежали только портовые докеры и журналисты. Но журналисты были все-таки первыми.

— Я горжусь вами, — сказал я.

— У вас очень светлое пиво. Темных сортов, таких как «Гиннесс» или «Финн», нет.

— Я не люблю темные сорта, — сказал я.

— Да, если пить много черного пива, с утра будет сильный «бодун», — улыбнулся Брайан, явно гордый тем, что знает такое редкое русское слово.

— А вы неплохо говорите по-русски, — сказал я.

— У нас в Корк стейт юниверсити есть кафедра славистики, — сказал Брайан. — Я учился там факультативно. Меня очень интересовали труды ваших революционеров, и я решил выучить язык. Мартин учил русский в колледже, Шон тоже. А Деирдре вообще по образованию славист. Готовится стать большим знатоком вашей страны. Да, Дебби?

Брайан с невинным видом поднял брови, и все трое парней почему-то весело загоготали.

Так, подумал я, неплохо бы все-таки запомнить, как их зовут. Длинноволосый Брайан, мрачный Мартин, тихоня Шон. Брайан, Мартин, Шон… Шон, Мартин, Брайан. И девушка по имени Деирдре. Ее-то я запомнил сразу.

— Странное имя Деирдре, — сказал я, повернувшись к ней.

— Ты можешь звать меня Дебби, — сказала девушка.

У нее была странная манера не произносить, а словно бы цедить слова буква за буквой. Получалось очень чувственно.

— Дебби так Дебби, — кивнул я. — За знакомство. Мы допили свою «Балтику», и Брайан сходил купить еще по одной.

— А ты был в Ирландии? — спросил он, вернувшись.

— Нет, — ответил я. — Не доводилось.

— А где вообще в Европе был?

Я инстинктивно потер бедро. В такую погоду, как сейчас, оно ныло почти постоянно.

— Побывал кое-где. Недавно вот из Парижа вернулся.

— Из Парижа? А что ты там делал? Отдыхал?

— Можно сказать и так. А вообще — давайте не будем об этом. Не люблю я вспоминать эту поездку.

Ирландцы с интересом посмотрели на меня, но настаивать не стали.

— Ну, — сказал я, чтобы сменить тему, — а что именно вы хотели бы посмотреть в нашем замечательном городе? Что вас здесь интересует?

Ребята переглянулись и принялись задумчиво чесать подбородки.

— Политика? Музеи с театрами? Загадочная русская душа в естественном интерьере? — попробовал помочь им я.

— Наверное, нет. Ничего из этого, — сказал Мартин.

— А что тогда?

— Ну, за Деирдре я тебе говорить не буду — она сама скажет, зачем приехала (новый взрыв хохота). А нам хотелось бы просто пожить здесь так, как живут простые люди. Как ты, например.

— Хм. Знаете, ребята… Вообще-то обычно я целый день работаю. Вряд ли вам будет со мной интересно.

— Что — вообще целый день?

— С утра до вечера.

— А ночью? — удивился Мартин. — У вас в городе есть night life[8]?

— Есть. С найт-лайфом у нас в городе все в порядке.

— Может быть, ты покажешь нам в общих чертах, в чем она заключается. Что-нибудь такое, что не лежит на поверхности. Понимаешь, вся ваша странная внутренняя политика, матрешки, перестройка, Чечня… Все это уже навязло в зубах. Ничего, что я так говорю?

— Ничего…

— Хотелось бы посмотреть на что-нибудь такое… Что-то спешиал. Ну, не знаю… Может быть, можно будет побеседовать с какими-то странными людьми… С оккультистами или, например, сатанистами. Брайан вот очень интересуется маргинальными политическими партиями — троцкистами, синдикалистами, левыми радикалами… Понимаешь? Ну а потом хотелось бы посмотреть, чем люди занимаются ночью. Сходить в ваши пабы, дансинги, посмотреть, как у вас тут с клубами.

Честно говоря, такого поворота я не ожидал.

— Ну, допустим, с клубами все понятно. Отведу в самые лучшие. Такие, что вам в Ирландии и не снились… А насчет троцкистов и оккультистов… Я даже не знаю, есть ли такие в Петербурге.

— Есть, есть! — встрял в разговор Брайан. — Адреса некоторых я даже взял с собой.

— Тогда легче. Тогда найдем.

— А еще я хотел бы встретиться с вашими диггерами. Я читал, что у вас много диггеров — парней, которые живут в подземных ходах и туннелях. Может быть, можно договориться, чтобы они взяли нас полазать по катакомбам?

— С этим сложнее, — честно сказал я.

— Почему?

— Понимаешь ли, в Петербурге нет катакомб.

— Как нет? — искренне удивился он. — В каждом городе есть катакомбы.

— А вот в Петербурге нет. В Одессе есть, и в Москве есть, а у нас нет. Во-первых, Петербург — это очень молодой город, моложе Нью-Йорка. Здесь просто не успели ничего такого накопать. А во-вторых, город стоит на болоте. Под нами, на глубине десяти метров, уже стоит вода. Так что диггерам тут делать нечего.

Мартин залпом допил свое пиво, сходил к стойке и принес всем еще по бутылке.

— Жаль, — расстроенно протянул он. — Я уже пообещал своему редактору. Это точно, что ты говоришь?

— Точно.

— А метро?

— Что метро?

— Ну, можно нам спуститься в ваше ночное метро?

— В каком смысле «ночное»?

— В смысле, когда там никого нет, все закрыто и не ездят поезда.

— Зачем тебе именно ночное метро? Поезжай днем, выглядит оно точно так же.

— Нет, днем неинтересно. Я читал, что в вашем метро ночью творятся странные вещи. Мутируют крысы, исчезают люди…

— Плюнь ты, ничего там не происходит. Выдумки все это. Если хочешь, я попробую, конечно, договориться, чтобы вас пустили в метро ночью, но уверяю — ничего необычного там нет. Шахта как шахта, сам увидишь.

— Серьезно? Сможешь договориться? — с трепетом в голосе спросил он.

Пива я выпил уже достаточно, так что кивнул не задумываясь. Какие проблемы? Конечно, договорюсь!

Ребята заметно повеселели, и даже Дебби снова улыбнулась мне своим аппетитным ртом.

— Значит, поедем в метро?

— Хорошо. Поедем.

— Сегодня?

— Сегодня? Не знаю. Ты хочешь именно сегодня?

— Why not?[9]

Я попытался вытряхнуть часы, застрявшие в манжете. Полпятого. В принципе пресс-отдел ГУВД должен работать до шести, но кто там будет сидеть в такое время? Аккредитация журналистов, желающих сунуть нос туда, куда совать его не следовало бы, находилась именно в их ведении, и если все разошлись, то никакой экскурсии у нас сегодня не выйдет.

— Знаете что, ребята, — сказал я, выбираясь из-за чересчур низкого стола, — вы тут допивайте, а у пойду позвоню. Допьете — поднимайтесь. Мой кабинет на 4-м этаже, номер 428. Там на двери написано «Стогов».

— Оʼкей, — кивнули они, а я пошел звонить в пресс-отдел.

Если бы я знал, чем для всех нас эта история закончится, то предпочел бы поскользнуться на лестнице, упасть и безнадежно сломать ногу — лишь бы никогда не дойти до телефона.

Однако ничего этого в ту минуту я еще не знал.

2

Звонки заняли у меня почти час. Ирландцы успели допить свое пиво, подняться ко мне в кабинет и снова спуститься обратно, а я все сидел и накручивал телефонный диск.

Несмотря на традиционный пиетет органов к слову «пресса» (для них оно, очевидно, слишком легко ассоциировалось со словом «депрессия»), на этот раз просьба моя понимания не встретила.

Обычно ко всему, что затевали масс-медиа, окружающие относились спокойно и без особого удивления. Можете преподнести им любой, какой угодно бред, они проглотят это без лишних вопросов — газетчикам виднее. Как-то раз спьяну… Впрочем, ладно, сейчас речь не об этом.

На этот раз, впрочем, дела продвигались туго. Добиться для четверых ирландцев, пусть даже и журналистов, пропуска в столь режимное заведение, как метрополитен, оказалось задачей почти невыполнимой. Если бы я не застал на месте знакомого гувэдэшника, которому до этого несколько раз оказывал мелкие услуги, и не умолил бы его отплатить мне встречной любезностью, думаю, ничего из этой затеи не вышло бы вообще. Однако знакомый мой оказался на месте.

— Слушай, Илюха, тебе это очень нужно? — страдальческим голосом спросил он.

— Очень, — зачем-то соврал я.

Помявшись, он согласился попробовать и сказал, что перезвонит минут через десять. Перезвонил он через тридцать пять минут, когда я уже решил, что он плюнул на мою просьбу и отправился из офиса пресс-службы домой. Сказав, что вопрос практически улажен, он дал телефон некоего капитана Тихорецкого.

— Это тоже ГУВД? — уточнил я.

— Нет, это из офэпэшников.

— Из кого?

— КЗОФП — Комитет защиты объектов федерального подчинения.

— Что это за комитет такой? Из новых, что ли?

— Из новых. Подразделение «соседей». Занимаются охраной особо важных объектов по всей стране. А может даже и за границей — не знаю. Очень серьезная контора. Метро — это их епархия.

— Комитеты плодятся как мухи дрозофилы, — пробурчал я, записывая телефон.

Капитан Тихорецкий был в курсе дела. Попросил продиктовать имена и фамилии ирландцев и сказал, что в полвторого ночи будет ждать нас у входа на станцию метро «Сенная площадь». С чувством выполненного долга я смог наконец спуститься обратно в буфет.

Варяги сидели все за тем же столиком, вот только количество пустых бутылок рядом с ними заметно увеличилось.

— Ну как?

— Все оʼкей.

— То есть мы едем в ночную подземку? — уточнил Мартин.

— Едем.

— Fuckinʼ cool![10] Ты настоящий журналист! Еще пива?

Я кивнул и плюхнулся в кресло.

Часов до десяти мы просидели в лениздатовском буфете. Потом переместились в «Баскет-бар» на другой стороне Фонтанки. Когда в полночь он закрылся, мы отправились в кафе «Аквариум» у Пяти углов, и Брайан там предложил выпить не пива, а грамм по сто кампари. В общем, когда, как и было договорено, в полвторого ночи мы подъехали на Сенную площадь, то все пятеро были уже довольно хороши. Тихоню Шона довольно заметно шатало, а улыбка Дебби начала казаться мне ослепительнее любого из уличных фонарей.

Площадь была пуста, а стеклянная коробка станции метро чернела неосвещенными стеклами.

На ступенях виднелась фигура встречающего, который прятался от нудного моросящего дождя под навесом.

— Вы Стогов?

— Я.

— Я — Тихорецкий. Пойдемте.

Капитан стукнул в запертую изнутри стеклянную дверь, и с той стороны тут же возник постовой милиционер. Мы все юркнули вовнутрь и прошли в ярко освещенный пикет милиции. За столом сидело несколько хмурых милиционеров, которые, впрочем, оживленно заерзали, стоило Дебби войти в комнату. Раскрасневшаяся белозубая Дебби в мокрой куртке была удивительно хороша. Перехватив их взгляды, капитан тут же принял начальственный вид и попросил милиционеров подождать снаружи. Нужно было видеть их лица, когда они выходили из помещения пикета.

— Промокли? — улыбнулся, поворачиваясь к нам, капитан. — Раздевайтесь. Одежду оставим здесь, сумки тоже. Не волнуйтесь, здесь ничего не пропадет.

Мы скинули куртки и плащи. Дебби стряхнула брызги с рыжей гривы.

— Ну что ж, давайте знакомиться, — продолжал улыбаться капитан. — Зовут меня Игорь Николаевич Тихорецкий. Я капитан Комитета по защите объектов федерального подчинения, курирую городское метро. Можете называть меня по званию, а можете — по имени-отчеству. Как вам удобнее.

Ирландцы назвали себя и издания, в которых они работали. Капитан улыбнулся Дебби и пожал руки парням.

— Первый раз в Петербурге? Как вам наш город? Надземной части вам уже недостаточно, хочется и под землей побывать? Ох уж мне эти журналисты! Шучу-шучу. Не сомневайтесь — экскурсию проведу такую, что пальчики оближете. В смысле — очень хорошую экскурсию. Еще и детям рассказывать будете, как по российской подземке лазали.

При свете я разглядел капитана повнимательнее. Невысокий, спортивный, загорелый и сероглазый. Типичный спецслужбист, герой модного action. Под пиджаком катаются упругие бицепсы, белозубая улыбка, шрамик на скуле. Ему бы в руку бокал мартини, и Шон Коннери позорно ретируется, оставляя капитану Тихорецкому контракт на роль Джеймса Бонда.

У эскалатора капитан распорядился, чтобы один из милиционеров запустил двигатель, и мы медленно поехали вниз.

— Собак не боитесь? — спросил он у Дебби. — А то у нас там внизу овчарки бегают.

— Нет, — пожала плечами она. — Не боюсь. А зачем овчарки?

— Бомбы ищем. Раньше только в парках поезда осматривали, а теперь с терроризмом — сами знаете… После закрытия делаем комплексный осмотр всей сети туннелей и станций… Но вы не бойтесь, собаки у нас умницы, не кусаются.

— Часто что-нибудь находите? В смысле — бомбы, — поинтересовался я.

— Ни разу пока не находили, — с видимым удовольствием сказал капитан. — У нас город тихий. Не то что какой-нибудь Белфаст.

— Белфаст тоже очень мирный город, — обиженно заметил Брайан.

Эскалатор остановился, мы прошли немного вперед и оказались в самом, может быть, малоизвестном месте города — в абсолютно безлюдном и оттого выглядящем страшновато ночном петербургском метро.

— Так, — сказал капитан, когда мы осмотрелись и вдоволь наохались. — Давайте прежде, чем мы пойдем дальше, я проведу маленький инструктаж.

Все посмотрели на него.

— Маршрут у нас с вами следующий. Сперва я покажу вам саму станцию и объясню, что здесь к чему. После этого мы с вами пройдем по техническим помещениям: посмотрите вентиляционную систему, водоотводы, блоки безопасности. После этого, если захотите, мы можем пешком пройти отсюда до станции «Гостиный двор» прямо по туннелю. Раз уж вам хочется подземной экзотики — пожалуйста. Секретов от прессы у нас нет. Хотя, предупреждаю сразу, метрополитен у нас в стране — объект до сих пор закрытый. Так что фотографировать здесь, к сожалению, нельзя. Записывать и зарисовывать — пожалуйста. Вопросы будут?

— Сколько времени все это займет? — спросил хмурый Мартин.

— Станцию мы можем осматривать, сколько вам захочется. А по туннелю до «Гостиного двора» здесь идти — если не торопясь — минут тридцать-сорок. — Капитан посмотрел на часы. — С двух до четырех тридцати ток там отключают, так что четыре тридцать — это крайний срок. После этого в туннеле оставаться нельзя. Напряжение там такое, что если треснет, то даже пепла не останется. Чтобы на родину отправить.

В ватной тишине станции было слышно, как мучительно борется с одолевающей икотой Шон. Все переваривали сказанное капитаном.

— Готовы? — спросил он.

— Готовы, — кивнули ирландцы, и экскурсия началась.

Вообще-то всем петербуржцам с пеленок известно, что подземные джунгли города во много раз обширнее его надземной части, что в лабиринтах метрополитена как-то раз бесследно исчезла целая дивизия МВД, брошенная туда на поимку маньяка-убийцы, и то, наконец, что в подземной дренажной системе водятся трехметровые крысы-мутанты, шестилапые крокодилы, а также гибрид угря и рыбы пираньи, имеющий обыкновение атаковать свои жертвы броском из унитаза в самый неподходящий для жертвы момент. Однако мало кому из жителей города доводилось увидеть реальную подземную жизнь своими глазами. А вот нам пятерым — довелось.

Своим ключом капитан отпер почти неразличимую на фоне облицованной гранитом стены дверь, мы прошли внутрь и — словно попали на съемки фантастического боевика. Технические блоки станции просто потрясали. При ближайшем рассмотрении подсобное помещение «Сенной» оказалось целым городом в миниатюре. С гигантскими вентиляционными шахтами, скоростными лифтами и могучими генераторами тока. Заблудиться в бесконечных коридорах было совсем немудрено. Лично я потерял ориентацию уже минут через двадцать.

Капитан что-то рассказывал о технических характеристиках агрегатов и иногда советовал ирландцам записать кое-какие цифры. Те послушно записывали. Время от времени на пути попадались рабочие или охранники в форменных черных комбинезонах. Рабочие кивали капитану, а охранники молча отступали к стене, пропуская нашу компанию. Судя по всему, капитана здесь знала каждая собака. Мы перебрались с уровня на уровень, и капитан по-джентльменски подавал руку Дебби, когда она спускалась по гулко грохочущим железным лестницам.

В общем и целом я бы сказал, что капитан Тихорецкий был мне скорее симпатичен, чем нет. Этакая офицерская косточка. Из тех, кто еще лет десять-пятнадцать назад дни напролет сидел в своих бетонированных бункерах и внимательно следил за тем, что там творится в мире. Когда же они видели, что творится непорядок и обнаглевшие акулы империализма опять потеряли стыд и совесть, то натягивали хромовые сапоги, садились за штурвалы танков, МИГов и подводных лодок и тут же восстанавливали попранную справедливость — быстро и надежно. Почему-то мне казалось, что до того, как очутиться на скучном посту блюстителя порядка в метрополитене, капитан наш непременно должен был отличиться где-нибудь в Анголе или Никарагуа.

Ближе к трем часам ночи капитан посмотрел на часы и обвел всех нас веселым взглядом.

— Ну что, насмотрелись? Пойдемте, теперь я покажу вам наши туннели. А то не успеем.

Мы поплутали по залитым неоновым светом коридорам и непонятным образом снова вышли в главный вестибюль станции. «Сюда, пожалуйста», — кивнул капитан. Мы прошагали в самый дальний конец платформы, спустились по металлической лесенке и вышли в туннель.

— Как стра-ашно! — протянула Дебби.

Впечатление было действительно сильное. Черное разверстое жерло. То ли пасть чудовища, то ли воронка водоворота. Выкрашенные в черное стены, тусклые прожектора далеко впереди, толстые, толщиной с ногу, кабели, протянутые вдоль стен.

Капитан опять глянул на часы.

— Хочу сразу вас предупредить. Через… э-э… через семнадцать минут в туннеле погаснет свет. Пугаться не надо. Это технический перерыв. Раз в сутки на каждом перегоне метро на одну минуту отключают электричество. Всего на минуту — перезарядка аккумуляторов на подстанциях. Впечатления обещаю сильные. Оказаться в полной темноте под землей… В общем, запомните надолго. Дома друзьям еще полгода рассказывать будете.

Ирландцы переглянулись. Думаю, обещанный капитаном аттракцион в восторг их не привел.

— Пойдемте, пойдемте! — заторопил нас капитан, и мы двинулись вперед по туннелю.

Сперва все шли молча, завороженно озираясь по сторонам. Шаги гулко разносились по туннелю, жирные черные тени метались из стороны в сторону в такт шагам. Новизна восприятия, впрочем, притупилась очень быстро.

— Здесь даже ночью курить нельзя? — спросил я у капитана.

— Ни в коем случае. Строжайшая техника безопасности. Двумя уровнями ниже идут трубы с газом. Случись что — рванет так, что от половины Невского проспекта только сизый дымок останется. Сам курить хочу зверски — а что делать?

Идти в туннеле всем вместе было тесновато, и как-то само собой получилось, что мы разделились на пары. Капитан шел первым вместе с Брайаном, который что-то у него спрашивал и показывал пальцем куда-то в глубь туннеля. Сзади молча вышагивали Шон и Мартин. Справа от меня шла Дебби. Краем глаза я видел, как вздрагивают от ходьбы ее рыжие пряди. Потрясающе симпатичная девчонка — в который раз за вечер подумал я.

— Ты говорила, что где-то учишься? — попробовал я завести светскую беседу.

Дебби покосилась на меня и улыбнулась:

— Да, я аспирант… Аспирантка.

— Что изучаешь?

— Социологию.

— И в Петербург, значит, приехала собирать материалы для диссертации?

— Ага, — просто сказала она.

Хм, подумал я. Болтушкой ее не назовешь.

— Какая же у тебя тема диссертации? — решил не сдаваться я.

— «Феномен эротической преамбулы в сексуальном поведении русских мужчин конца 90-х годов».

— Феномен чего?

— Эротической преамбулы. Я собираюсь изучать то, как мужчины в вашей стране уговаривают девушек заняться сексом.

Сказать, что я был удивлен, — значит ничего не сказать.

— Ты будешь писать диссертацию о том, как русские занимаются сексом?

— Да.

— Погоди. Что-то я не понимаю. Ты сказала, что занимаешься социологией — при чем здесь секс?

— Социология — это наука об обществе. А секс — важная сторона жизни общества. Очень важная. Секс нужно изучать научно.

— Зачем? — никак не мог понять я.

Дебби посмотрела на меня с таким видом, словно прикидывала — а стоит ли после подобных вопросов вообще тратить на меня время?

— Тебе действительно это интересно?

— Да уж… Не каждый день встретишь человека, который профессионально занимается ТАКИМИ вопросами.

— А чего такого уж особенного в этих вопросах? Просто научная тема…

Она сдула со лба непослушную челку и, словно подыскивая нужные слова, покусала губу.

— Понимаешь, Илья, очень многие вещи в окружающем нас мире нужно изучать прямо сегодня, потому что завтра они будут безнадежно потеряны для науки. Историки слишком доверяют книгам, но отнюдь не обо всем можно прочесть в древних пыльных фолиантах. Некоторые вещи могут НИКОГДА не попасть в книги.

— Например, то, как русские затаскивают девушек в постель? — уточнил я.

— Да, и это тоже. В книгах люди чаще всего пишут о том, какими они хотели бы себя видеть, а не о том, каковы они на самом деле. В древнеегипетских папирусах есть рассказы о военных победах фараонов, но ни слова не сказано о том, чем древние египтяне вытирали задницу. Ты когда-нибудь думал об этом?

— Честно сказать, не доводилось.

— А ведь это целая историческая загадка! Подумай сам. Туалетной бумаги у них, разумеется, не было. Египет — это практически одна большая пустыня, значит, вытирать задницы листьями растений египтяне тоже не могли. Не могли они мыть ее водой — вода вдали от Нила ценится дороже золота. Как же они обходились, а?

— Странный вопрос, — сказал я, подумав. — Кому сегодня могут быть интересны древнеегипетские задницы?

— Историку интересно все. Настоящий ученый всегда найдет повод подумать над загадками истории.

— И это ты называешь загадками?

— Конечно! Таких загадок очень много. Ты когда-нибудь видел доспех самурая? В таком доспехе человек замурован, как в консервной банке. Чтобы освободиться, самураю требовалось не менее получаса и как минимум два помощника. А между тем в древнеяпонских хрониках постоянно пишут, что, врываясь в захваченные города, самураи тут же бросались насиловать женщин. Как же они их насиловали, а?

— Просили женщин подождать полчасика и звали своих помощников?

— А вот и нет! Голландский исследователь Йозеф ван Риббен изучил эту тему и написал целую монографию, в которой доказал, что самураи не насиловали женщин в прямом смысле, а доводили их до оргазма петтингом. Петтинг в Японии считался для женщины унизительным, и женщина, которая испытала оргазм от рук мужчины, была обесчещена навсегда. Представляешь, какое это научное открытие?

— Если честно, то не представляю. И вообще — я думал, что такими темами, кроме тебя, никто в мире больше интересуется.

— Ха! Что ты. Историческая сексология — это очень бурно развивающаяся наука. Ей почти пятьдесят лет. Американец Хьюго Вейзерман впервые получил грант на исследование в области исторической сексологии сразу после Второй мировой. Мичиганский университет выдал ему восемь тысяч баксов — тогда это были очень большие деньги.

— И на эти деньги он построил приют для женщин, обесчещенных самураями?

— Нет, он отправился в Бомбей и два с половиной года каждый день ходил в публичные дома, покупал проституток на улице, а иногда и просто знакомился с девушками на улицах. Тема его исследования была «Oral sex in modern India». Он изучал… э-э… как по-русски будет blow-job?

— Минет, — непроизвольно краснея, ответил я.

— Миньет? Странно звучит… Хьюго Вейзерман изучал «миньет по-индийски». Его исследования произвели настоящую сенсацию в научном мире. За эту книгу ему дали Прендергастовскую премию, и он снова поехал в Индию собирать материалы для второго тома.

— Собрал?

— Не успел. Погиб при невыясненных обстоятельствах.

«Сутенеры зарезали, — решил я про себя. — Не знали, болваны, что человек серьезной наукой занимается».

— Когда я училась в университете, «Oral sex in modern India» была моей настольной книгой, — ностальгически вздохнула Дебби.

От ходьбы она запыхалась и раскраснелась. Поворот, который приняла наша беседа, меня, не скрою, немного шокировал. Все-таки, пытаясь завести с Дебби непринужденную беседу, я имел в виду несколько другое.

Я оглянулся. Тихоня Шон что-то доказывал Мартину, толкая себя в руку чуть повыше локтя. Слава Богу, кажется, они не прислушивались к тому, о чем мы разговариваем.

— Ну и как же ты собираешься собирать материал для своей диссертации? — спросил я, надеясь про себя, что на самом-то деле Дебби имеет в виду совсем не то, о чем я сперва подумал.

— Я собираюсь провести здесь несколько полевых исследований, — равнодушно сказала она.

— То есть ты собираешься появляться в людных местах и смотреть, что предпримут горячие русские парни, чтобы заманить тебя в постель?

— Что-то вроде того. Жаль, конечно, что в этот раз мне удалось выбраться в Россию только на неделю. Хотелось бы составить по возможности полное впечатление о ваших мужчинах. Чтобы хотя бы приблизительно очертить диапазон возможных исследований.

— В смысле?

— Ну, например, правда ли, что русские стесняются показываться перед женщинами обнаженными? И правда ли, что ваши молодые парни способны на пять-шесть половых актов за ночь? Хорошо бы провести распределение мужчин по месту рождения и типу воспитания — это придаст исследованию большую социологическую значимость. Говорят, что ваши мужчины, которые родились на Кавказе, предпочитают иметь с женщинами только анальный секс. Я собираюсь исследовать и это тоже. Презервативов привезла столько, что таможенники не хотели меня пропускать.

— Слу-ушай! — взвыл я, не выдержав. — У тебя бой-френд есть?

— Раньше был. Сейчас пока нет.

— А замуж ты собираешься?

— Н-ну, наверное… Не сейчас. Может быть, лет через пять-шесть.

— И что, интересно, ты скажешь мужу, когда он спросит, чем ты занималась после университета?

— При чем здесь муж? — искренне удивилась Дебби.

— Как при чем? Сдается мне, что ему не очень понравится история о том, что по молодости лет его супруга ездила в Россию с целью переспать с парой дюжин любителей анального секса, а потом еще и рассказала об этом в научной книжке.

— С парой дюжин парней переспать я скорее всего не успею, — спокойно сказала Дебби. — А насчет супружеских отношений… У нас в Корк юниверсити стажировались двое шведов — муж и жена Тюргвенсоны. В 70-х годах они изучали секс-культуру в Гонконге. Она работала в женском публичном доме, а он в мужском. Теперь они замечательно живут вместе и очень любят друг друга. Просто работа — это работа, а личная жизнь — это личная жизнь. Зачем смешивать?

Вот и поговорили, подумал я. Вот и получился у нас с очаровательной ирландочкой светский разговорчик.

Что, черт подери, творится с этим миром? Кто сошел с ума — я или он? Научные исследования, блин! Раньше это называлось иначе. Я инстинктивно потянулся за сигаретами, вспомнил, что курить в туннелях метро строжайшим образом запрещено, и оттого расстроился окончательно.

Сзади послышались шаги — нас нагонял приотставший было тихоня Шон.

— Илья, извините, — сказал он. — А как… э-э… зовут этого офицера?

Чтобы переключиться на окружающую действительность, мне требовалось не менее десяти секунд.

— Кого? Ах, капитана… Игорь Николаевич.

— Ыгор Ныколаывеч, — с трудом повторил Шон. Во всей группе его русский был самый худший. — Он ведь действительно офицер российских спецслужб?

— Да. Капитан Комитета по… Черт!.. Не помню, как точно это называется. Суть в том, что его ведомство охраняет наше государственное имущество.

— Ах вот как, — вежливо покачал головой Шон. — А вы видели у него… Впрочем, ладно. Говорите — Игорь Николаевич? Спасибо.

Он вежливо улыбнулся и зашагал быстрее, нагоняя ушедших вперед Брайана и капитана.

Я посмотрел на часы. Двадцать минут четвертого. Скоро к нам с Дебби присоединился шедший до этого с капитаном Брайан. Он улыбался во весь рот. Болтаться ночью под землей ему явно нравилось.

— Что вдруг случилось с Шоном? — спросил он. — Ни с того ни с сего он вдруг решил поговорить с капитаном с глазу на глаз. Попросил меня постоять в сторонке. Как ты себя чувствуешь, Илья? По-моему, мы классно проводим время!

Я покивал, в том смысле, что да, неплохо.

— Экзотика! — не унимался он. — Бродим по петербургским катакомбам! Расскажу парням в Корке — не поверят! Чего ты такой хмурый, Илья?

— Выпить бы, — буркнул я. Разговор с Дебби не выходил у меня из головы.

— Да, неплохо бы, — согласился он. — Выпить — и познакомиться с симпатичными девчонками. А, как считаешь? Хотя тебе-то что? Ты же русский. Только попроси Дебби, и она тут же поставит на тебе какой-нибудь свой социологический эксперимент.

Они с Мартином весело заржали. Девушка лениво посоветовала им заткнуться.

Шагавшие впереди капитан и Шон остановились, поджидая нас. Шон явно чего-то требовал от капитана, а тот лениво отмахивался. «Weʼll talk ʼbout it later»[11], — отчетливо расслышал я его последнюю фразу.

— Так, — сказал он, когда мы подошли поближе, — уже почти полчетвертого. Через две минуты здесь везде отключат свет. Как нервишки — не шалят? А то по первому разу некоторые от полной темноты и сознание теряют, и бежать неизвестно куда вдруг срываются. Вы уж, парни, за барышней за своей приглядывайте. Будьте, так сказать, джентльменами… Да! Перед тем как свет опять загорится, глаза лучше всего прикрыть — целее будут.

— Я боюсь, что, когда погаснет свет, барышня сама начнет за нами приглядывать, — сострил Брайан. — Всем русским советую в ее обществе придерживать брюки обеими руками.

Они с Мартином буквально покатились от хохота. «Shut your mouth, — беззлобно сказала Дебби. — Shut your fuckinʼ mouth»[12]. Ничего, судя по всему, не понявший в этом диалоге капитан вежливо улыбался.

Шон их не слушал. Он переводил взгляд с меня на капитана и явно порывался о чем-то спросить.

Я задрал голову и посмотрел на мерцавшие под потолком лампы. Лампы были большие, мощные, хотя и светили вполсилы. Интересно, каково будет всем нам в туннеле, когда погаснет свет? И вправо, и влево насколько хватало глаз уходили блестящие рельсы, а на стене прямо напротив нас висел пожарный щит, выкрашенный красной краской. На щите были развешаны огнетушитель, ведро, топор и совковая лопата.

— Внимание, осталось десять секунд, — сказал капитан, не отрывая глаз от циферблата. — Приготовьтесь, это не навсегда — только на минуту… Шесть… Пять…

Свет погас моментально и везде. Темнота упала на нас, как ватное одеяло. Темнота и тишина, равномерное гудение ламп и всякой прочей электрической дребедени исчезло одновременно со светом. Липкая чернота, не просто темень, а темнота полная и абсолютная. Такая, какой никогда не увидишь на поверхности. Даже в самую темную ночь на небе светят звезды — хотя бы одна. Даже в самой темной комнате всегда найдется щелочка, через которую будет пробиваться лучик света. Здесь не было ничего. Ни единого проблеска. Наверное, так чувствуют себя похороненные заживо.

Чтобы хоть как-то нарушить липкую тишину, я слегка покашлял.

— Эй, ребята, вы живы?

— Илья? Я думал, вы с Дебби уже занялись делом, — откуда-то слева раздался голос Брайана. — Имей в виду — света не будет всего минуту.

Никто не засмеялся. Мрак и тишина действительно давили. Теперь я понимал, что имел в виду капитан, когда говорил, что многие в нашей ситуации теряли сознание и бились в истерике.

Где-то впереди зашуршали чьи-то шаги. «И охота им двигаться в такой темноте», — подумал я. Зацепишься ногой за рельсу, свалишься — костей не соберешь.

— Кто это там вышагивает?! — начальственно громыхнул капитан. — Никуда не расходиться! Заблудитесь — искать не стану!

Я прислушался. Там, слева, впереди, что-то действительно происходило. Шаги — мягкие, крадущиеся, — звяканье металла, какое-то шебуршание.

— Что там у вас происходит? — не выдержал я. Стоять, абсолютно не понимая, что творится, может быть, всего в сантиметре от кончика носа, становилось невыносимо.

Никто не ответил. Я лихорадочно соображал — сколько же это, интересно, прошло времени? Полминуты? Больше? Когда только он загорится, этот чертов свет?

— Слушайте… — начал было я — и не смог произнести больше ни единого звука.

Воздух разрезал свистящий звук, и что-то тяжело рухнуло на землю. Я почувствовал, как маленькие волоски у меня сзади на шее встают дыбом. В абсолютной тишине где-то совсем рядом с моими ногами послышался звук, омерзительнее которого я не слышал никогда в жизни. Хрип? Бульканье? Нечленораздельное захлебывающееся бормотание?

— Whatʼs that?![13] — Голос Дебби почти срывался на крик.

— Что, черт возьми, у вас там происходит? — рявкнул совсем рядом капитан. — Стогов! Зажигалка есть?!

— Есть, есть, — закивал я, не соображая, что в темноте вся моя мимика абсолютно бесполезна.

Как же я сразу не сообразил посветить зажигалкой? Моментально вспотевшие пальцы долго не могли нащупать зажигалку в набитых всякой мелочью карманах. В тот момент, когда я наконец достал ее, в воздухе что-то низко загудело, и через мгновение в туннеле зажегся свет.

— Шо-о-он! — надсадно закричал Брайан.

Я открыл глаза и выронил зажигалку из занемевшей ладони.

Мартин смотрел на свои джинсы, заляпанные чем-то темным и вязким, а поперек рельсов, уткнувшись в пол лицом, лежал тихоня Шон. Из его затылка торчал всаженный по самую рукоятку топор. Тот самый, выкрашенный красной краской, с пожарного стенда.

А между рельсами расплывалась лужа густой черной крови.

3

— Давайте начнем с самого начала. Где каждый из вас находился в момент, когда в туннеле погас свет? Постарайтесь вспомнить поподробнее, ладно?

Капитан обвел нас всех взглядом, вдавил в переполненную пепельницу окурок и взялся за авторучку.

Уже битый час мы сидели в пикете милиции и наблюдали за развернутой капитаном деятельностью. У нас сняли отпечатки пальцев, переписали номера паспортов ирландцев и моего редакционного удостоверения. Постовых милиционеров капитан опять выставил из пикета наружу, и теперь они потерянно стояли посреди вестибюля и наблюдали за снующими туда и обратно чинами в штатском. У входа в пикет, мрачные и молчаливые, застыли двое типов из того же Комитета, что и наш капитан. То ли охраняли нас, то ли следили, чтобы мы не скрылись ненароком от карающей руки правосудия.

Само помещение пикета начинало меня раздражать. Грязный, годами не мытый пол. Жесткие и узкие скамейки, спроектированные, очевидно, как орудие пытки для особо несговорчивых клиентов. Вместо пепельницы — банка из-под тушенки с остатками жира на стенках. Выглядела банка настолько омерзительно, что я всерьез начал задумываться о плюсах вегетарианства.

— Ну, с кого начнем? — спросил капитан.

— Давайте с меня, — вздохнул я.

— Давайте, — кивнул капитан. — Фамилия, имя, отчество.

— Стогов Илья Юрьевич…

— Хорошо, — сказал капитан, переписав все мои анкетные данные. — Как далеко от убитого вы находились в момент, когда погас свет?

Черт меня подери, если я запоминал, где именно находился в тот момент. Я вытащил из кармана сигареты, закурил и попытался вспомнить. Из памяти не удавалось извлечь ровным счетом ничего. Сколько мы выпили перед тем, как полезть в этот чертов туннель? Да еще Дебби со своими эротико-социологическими экскурсами… Пива бы сейчас.

— Точно сказать трудно. Вы же понимаете — кто мог подумать, что все так получится? Но, насколько я помню, вы с Шоном стояли чуть впереди, а я… А я, стало быть, чуть сзади и справа. Ближе к правой стене туннеля.

— Как далеко?

— Н-ну, метров, скажем, в трех от убитого.

— После того как погас свет, вы перемещались?

— Да. То есть… Ну, в общем, когда стало ясно, что творится что-то неладное, я шагнул по направлению к вам.

— Один раз шагнули?

— Один или два — не помню.

— Когда зажегся свет, вы стояли прямо над телом убитого.

— Значит, три шага сделал. Я же говорю — не помню. Не до того было.

— Хорошо. — Капитан живо строчил по разлинованным страницам протокола. — Вы видели… то есть слышали, чтобы кто-то перемещался рядом с вами? Если да, то с какой стороны?

Я обвел взглядом напряженно вслушивавшихся ирландцев.

— Что-то такое я, конечно, слышал. Все слышали. Рядом со щитом что-то лязгнуло. Но я ведь стоял не с той стороны, где висел щит. Так что не знаю, кто это мог быть. Любой мог пройти мимо меня… Ну и потом я почувствовал, как убийца замахивался топором. В смысле, чувствовал движение воздуха… Короче, ничего конкретного по сути вопроса сказать не могу.

— Ага. — Капитан дописал последнее предложение, подвинул ко мне лист и сказал: — Подпишите. Вот здесь. «С моих слов записано верно». Дата. Подпись.

Я пробежал глазами текст показаний и подписал.

— Хорошо, — сказал капитан, доставая из папки новый бланк. — Идем дальше. Кто у нас следующий?

Ирландцы переглянулись.

— Давайте я, — решился Брайан.

— Давайте. Фамилия, имя, отчество.

— У нас нет отчества, — совершенно серьезно сказал Брайан. — Есть второе имя, но это не отчество. Другая система, понимаете?

— Давайте не будем отвлекаться, — вежливо улыбнулся капитан. Он записал анкетные данные Брайана. — Вы уверены, что не хотите воспользоваться услугами переводчика? Имеете право.

— Да нет, — пожал плечами он. — Я все понимаю.

— Как далеко вы стояли от убитого, когда погас свет?

— Я стоял рядом с Ильей. Чуть левее. Но от вас с Шоном это было далеко. Метра три-четыре.

— И положения не меняли?

— Нет.

— Слышали ли вы, как передвигались люди, стоявшие рядом с вами?

— Нет.

— Какие-нибудь странные звуки?

— Нет.

— Как давно вы были знакомы с убитым?

— Недавно. Познакомился сегодня с утра. Вернее, вчера с утра. Перед отлетом в Россию.

— Хорошо. Подпишите.

— Да, кстати, — словно вспомнив что-то, добавил Брайан. — Я еще хотел сказать… Илья говорит, что начал двигаться в сторону Шона только после того, как лязгнул топор. Вы знаете… Мне кажется… Извини, Илья, просто мне кажется, что я перестал чувствовать, что ты стоишь рядом со мной еще до этого. По-моему, ты начал двигаться сразу же, как только погас свет. Хотя, может быть, мне это только показалось.

Вот это да! От удивления я чуть не выронил сигарету. Он что — с ума сошел?!

Капитан пристально посмотрел на меня и покусал кончик авторучки. На какую-то секунду мне показалось, что вот сейчас он кивнет замершим у входа ассистентам, и те бросятся на меня. Выпить хотелось страшно.

— Ладно, — наконец проговорил он. — К этому мы еще вернемся. Подпишите вот здесь. «Я, такой-то такой-то, подтверждаю, что владею русским языком в степени, достаточной для понимания заданных мне вопросов». Дата. Подпись.

Убрав исписанный лист в папку, он вопросительно глянул на Дебби:

— Леди?

Дебби пожала плечами:

— Пожалуйста.

— Вы тоже не желаете воспользоваться переводчиком?

— Не желаю. Хотя считаю, что, разговаривать с нами в отсутствие консула Ирландии вы не имеете права.

— Простите, но в Петербурге нет ирландского консульства. За консулом нужно будет посылать в Москву.

— Это не мои проблемы.

— То есть вы отказываетесь отвечать?

— Почему? Просто я сразу вас предупреждаю, что в суде мои показания не будут иметь никакой силы.

— Пока что вы даете показания не в суде. Ваши свидетельские показания необходимы для того, чтобы как можно быстрее и квалифицированнее раскрыть это преступление.

— Я все поняла, — ледяным голосом сказала она. — Вы можете задавать свои вопросы.

Дебби достала из куртки сигареты и закурила. Капитан стенографировал ее ответы: не слышала, не видела, положение не меняла, никого из присутствующих не подозревает. Слушая ее, я с удивлением отметил, что неожиданно она стала говорить с акцентом, явно дурачась и ломая язык. Когда там, в туннеле, она просвещала меня насчет цели своего круиза, то говорила, помнится, без малейшей погрешности. Так, словно прожила в Петербурге полжизни. А теперь… Интересно — она действительно рассчитывает, что если ее показания дойдут до суда, то сможет отмазаться, заявив, что плохо понимает по-русски?

Последним на вопросы капитана отвечал Мартин. Капитан вынул из папки очередной бланк, закурил сигарету и с любопытством глянул на забрызганные сгустками крови джинсы Мартина. Сразу после того, как мы поднялись из туннеля, Мартин начал просить салфетку, чтобы вытереть брюки, но капитан заявив, что брызги — одна из главных улик следствия, — вытирать их капитан запретил.

Точно так же, как и все остальные, ничего особенного Мартин не слышал. Да, лязгал топор о щит, да, свистело в воздухе лезвие, но кто и куда перемещался — извините, не приметил. Темно было.

— Как далеко вы стояли от убитого?

— Дальше всех, — неубедительно взмахнул руками он. — Я стоял за спиной Брайана и Ильи. Самым последним.

Капитан отложил ручку, глубоко затянулся и еще раз задумчиво глянул на его джинсы. Мартин сделал инстинктивное движение, словно хотел прикрыть успевшие почернеть пятна.

— Понимаете, — заговорил он, старательно подбирая слова, — когда все забегали и вы крикнули что-то насчет зажигалки, я бросился вперед. Я хотел посветить зажигалкой, понимаете? Наверное, в этот момент я и забрызгался. Когда я подошел, Шон уже лежал на рельсах.

Капитан продолжал рассматривать его джинсы.

— Поймите, капитан, — почти взмолился он, — я не мог бы добраться до щита, где висел топор, даже если бы хотел. Для этого мне нужно было бы пройти мимо Ильи с Брайаном, а потом Дебби. Они бы почувствовали это. Скажите, ребята, вы что-нибудь чувствовали?

Он умоляюще глядел на Брайана и Дебби, и те пожали плечами в том смысле, что вроде нет, не чувствовали.

— Ну хорошо. — Капитан утопил сигарету в переполненной пепельнице и снова взялся за ручку. — В любом случае джинсы пока не стирайте. Понадобится экспертиза.

Мартин облегченно вздохнул. Капитан дал ему подписать протокол и снял трубку стоящего на столе телефона.

— Тимошенко? Осмотр закончили? Ну и? — Он что-то пометил на листке бумаги и несколько раз помычал в трубку. — Короче. Через… э-э-э… через сорок минут из туннеля всех убираешь, понял? На Центральную позвони — пусть ток дают. Позже семи открываться нельзя. Скандал будет на весь город. Все, отбой.

Он встал из-за стола, с хрустом потянулся и многозначительно глянул на сидевших у двери гвардейцев. Один из них тут же встал и вышел за дверь.

— На сегодня пока все, — сказал он, обводя глазами нас четверых. — То, что сегодня случилось, — беспрецедентно, и мы обязательно разберемся, в чем здесь дело. В свою очередь очень надеюсь на то, что вы будете оказывать следствию посильную помощь. Если вспомните что-нибудь важное — звоните. Сейчас вас отвезут домой. Где вы остановились? Очень хорошо. Извините, но прошу вас ставить меня в известность обо всех своих передвижениях. Договорились? Очень хорошо! Лейтенант, проводите.

Ирландцы поднялись, неуверенно попрощались и вышли за дверь.

— Илья Юрьевич, можно я попрошу вас задержаться еще на минуточку? — вкрадчиво поинтересовался капитан.

— Пожалуйста, — сказал я и опустился обратно на жесткую скамейку. В глубине души я понимал, что без чего-нибудь подобного беседа наша закончиться просто не может.

Когда мы остались одни, капитан снял свой серый пиджак, повесил его на спинку стула и несколько раз энергично потер глаза кулаками. Глаза у него были красные от бессонницы и явно очень усталые. Могу представить — денек выдался, не дай Бог. Чем дальше, тем более симпатичным казался мне капитан. Нормальный мужчина, оказавшийся в ненормальном мире.

— Вы хотели меня о чем-то спросить? — начал я.

— Скорее попросить. — Капитан закурил, с шумом выдохнул дым и улыбнулся. — Сами, наверное, понимаете, что к чему…

— Вы о том, что сказал Брайан?

— Да ну, что вы. Не знаю, с чего это он решил перевести на вас стрелки. Я тоже стоял неподалеку, прекрасно слышал, что с вашей стороны звуков не было.

— И на том спасибо. А то ведь заподозрите — потом не отмажешься.

— О чем речь, мы же соотечественники. Зачем вам убивать этого парня? В общем-то, дураку понятно — это кто-то из них троих. Какие-то старые счеты. Их нужно потрясти хорошенько, а времени нет. На сколько они в Петербурге — на неделю? Вот видите…

Он задумался, и несколько минут мы молчали.

— В общем, Илья Юрьевич, я вас очень прошу — присмотрите за ними. Завалили парня в моем туннеле, так что расхлебывать дело мне. За неделю нужно успеть — если они уедут, ищи их потом свищи. Я, конечно, со своей стороны все сделаю, но уж вы, пожалуйста, тоже, ладно? Тем более что вы с ними уже познакомились, языками, смотрю, владеете. Надеюсь, вместе мы разберемся, что к чему.

— Ну хорошо, — пожал плечами я. — Отчего ж не помочь родным спецслужбам?

— Вот и отлично, — обрадовался капитан.

— Только у меня один вопрос. Непосредственно перед тем, как погас свет, Шон отвел вас в сторону — что он вам сказал?

Капитан помрачнел и автоматически потянулся за новой сигаретой.

— Понимаете, в этом-то все и дело. Почему, думаете, я тоже уверен, что убийца не вы, а один из этих троих? Когда Шон подошел ко мне, он спросил, правда ли, что я — офицер спецслужбы, и сказал, что хочет сообщить нечто очень важное. Что-то, от чего зависит его жизнь и смерть. Я спросил, что именно, и он ответил: мол, это касается того, что произошло с ним в Ирландии… — Капитан глубоко затянулся и посмотрел мне прямо в лицо. — Так что убийца — кто-то из этих троих. Брайан, Мартин или Дебби… Вопрос только — кто?

4

Если с Дворцовой площади пройти сквозь помпезную арку Главного штаба, а затем перейти Невский, то чуть не доходя до китайского ресторанчика «Янь Дзяо» вы увидите ступени, ведущие вниз, в полуподвальное малоприметное заведение. Немногие знают, что там, внизу, расположен «Флибустьер» — классный бар, одно из самых стильных заведений города. Именно во «Флибустьере» мы с ирландцами и договорились встретиться на следующий после убийства день.

Проснулся я после вчерашнего только в два часа дня, встреча назначена была на три. Дождь, похоже, как зарядил еще неделю назад, так ни на минуту и не прекращался. Вылезать из постели и переться по слякоти в центр не хотелось. С большим трудом я заставил себя побриться, вышел из дому, поймал такси. Настроение было гнусное, к веселым посиделкам не располагающее. Всю дорогу до «Флибустьера» я думал о том, что произошло вчера в туннеле метро.

Убийство — это всегда и в любой ситуации неприятно и мерзко. Однако это убийство оставляло какое-то особенно саднящее ощущение. Странное место, странные действующие лица, странная реакция. Вчера на допросе у капитана все трое ирландцев вели себя не просто странно, а — как бы это поточнее? — неестественно, что ли? Не так, как вели бы себя обычные подозреваемые. Словно и не допрос это был, а дешевая театральная постановка. Брайан зачем-то бросился переводить стрелки на меня. Дебби ломала язык выдуманным акцентом. Мартин… Впрочем, Мартин — это разговор особый.

У входа в бар я нос к носу столкнулся с Дебби.

— Привет.

— Привет, Илья.

Судя по выражению лица, настроение у нее было немногим лучше моего. Отряхивая капли с плащей, мы вошли вовнутрь. Оба ирландца уже сидели за столиком прямо напротив двери.

— Привет, — кивнул я. — Давно ждете?

— Привет, Илья. Хай, Дебби. Только пришли.

— Не могли разбудить — из-за вас чуть не заблудилась в этом чертовом городе, — буркнула Дебби по-русски. — Что пьете?

— «Килкенни». Настоящее ирландское «Килкенни». Кто бы мог подумать, что в Петербурге людям наливают то же самое пиво, что и у нас?

Я скинул плащ и сказал, что пойду закажу пиво. «Мне тоже „Килкенни“», — сказала Дебби. «Хорошо», — ответил я. Принес бокалы, закурил, устроился поудобнее.

— Чертов дождь, — сказала Дебби, оторвавшись от кружки. — В первый же день у меня промокли ботинки.

Брайан и Мартин одновременно заглянули под стол.

— Что ты носишь? — спросил Мартин. — «Гриндерс»?

— Нет, «Йеллоу Кэбз».

— Нужно носить «Доктор Мартинс», — лениво сказал Брайан, — самые стильные ботинки на свете. Я ношу «Доктор Мартинс» уже лет восемь, и за все время ни одни ботинки у меня так и не промокли.

Он вытянул из-под стола свою затянутую в черные джинсы ногу и продемонстрировал черный же блестящий ботинок.

— «Доктор Мартинс» — это обувь дешевых пижонов, — сказала Дебби.

— Даже Папа Римский носит «Доктор Мартинс», — обиделся Брайан.

Мы обсудили достоинства и недостатки английской обуви. Брайан рассказал, что пару месяцев назад был на концерте модной группы «Banshees» и видел у их басиста совершенно улетные замшевые ботинки с пряжечками. «Ты знаешь, что их барабанщик — гей?» — спросил Мартин. Брайан не знал.

Разговор явно не клеился. Думаю, что вчерашнее происшествие не давало покоя не только мне. Брайан сходил к стойке и принес всем еще по кружке «Килкенни». Честно сказать, я был не в восторге от ирландских сортов пива и предпочел бы обычную «Балтику».

— Здесь есть бильярд? — наконец спросила Дебби.

— Есть.

— Ты играешь?

— Нет, — сказал я.

— А я бы сыграл, — сказал Мартин.

Я показал им, где продаются жетоны, с помощью которых можно было получить набор шаров, и мы переместились в бильярдную. Оформлена она была в виде кают-компании пиратского корабля — «Флибустьер» пытался оправдать название. По периметру вместо стульев — дубовые бочонки, с потолка свисают веревки и канаты, и даже парень, выдавший нам кии, был одет в кожаную жилетку на голое тело и повязку, прикрывавшую один глаз.

В бильярдной здоровенный бородатый тип лениво гонял шары, а его подруга, явно с трудом сохраняя равновесие, сидела рядом и упрямо тянула пиво. При нашем появлении тип бросил кий на стол, и они переместились в зал.

— Ты вообще никогда не пробовал играть? — спросила меня Дебби.

— Никогда. Питаю недоверие к любым видам спорта.

— По тебе не скажешь. Ты мускулистый.

— Я никогда не занимался никаким спортом, — повторил я.

— Глядя на твой нос, я думала, что ты бывший боксер.

— Да нет, это у меня просто жизнь такая. Чуть что — сразу получаю от нее прямо по носу.

— Хочешь, я научу тебя играть в бильярд?

Я сказал, что могу послушать, и она долго объясняла мне что-то насчет разного цвета шаров и того, почему именно нельзя забивать в лузу черный шар. После ее объяснений мне окончательно расхотелось учиться играть.

Мартин практически без замаха разбил шары, и они испуганно заметались по столу, глухо ударяясь друг о дружку. С немалым удивлением я отметил, что у довольно щуплого на вид Мартина чертовски сильный удар.

— Еще по кружечке? — спросил меня пристроившийся рядом Брайан.

— Давай, — сказал я.

Откровенно скучавший бармен выставил на стойку два высоких бокала. «Большое спасибо», — сказал ему Брайан. Бармен, не ответив, вернулся на свое место.

— У нас в Корке есть заведение, — сказал Брайан, когда мы вернулись в бильярдную, — называется «Dirty Sally», «Грязная Салли». Там всегда липкие столы, в пиве плавают дохлые мухи, тарелки моют раз в неделю, а официантов специально обучают хамить клиентам. Считается, что это очень стильно. Народ часами стоит в очередях, лишь бы попасть в этот бар…

Я закурил и посмотрел на Брайана. Он пускал дым кольцами и лениво поглядывал, как Мартин хлестко лупит по шарам, не оставляя Дебби ни единого шанса хотя бы вступить в игру.

— Слушай, Брайан, — сказал я. — Что ты обо всем этом думаешь? Я имею в виду Шона…

Он выдохнул дым, затушил сигарету и принялся выковыривать из пачки новую.

— Черт его знает… Я полночи уснуть не мог, думал об этом… Ты считаешь, это кто-то из нас?

— А ты думаешь, что это я?

— Да нет, тебе-то зачем? Ты, кстати, извини за вчера. В смысле — за то, что я сказал про тебя капитану. Просто я думал… Ну да ладно. По всему видать, это действительно кто-то из нас. Но кому мог помешать Шон?

— Вы дружили там у себя в Корке?

— В том-то и дело, что нет. Встретились только вчера утром в аэропорту. Я нескольких журналистов в Корке знаю, но это в основном политические хроникеры, а Шон, как я слышал, занимался культурой. А кроме того — он вообще парень странный… Тихий какой-то. Мы с Марти и Дебби как-то сразу разговорились. В самолете бутылку «Бифитера» выпили. А он сидел и всю дорогу читал какую-то книжку. Не нашего круга парень. Не такой, как мы. Не такой, как ты или я.

— Может, Мартин или Дебби знали его раньше?

— Ну, не знаю… Честно, не знаю. Не думаю. Ты считаешь, кто-то из них?

— Ничего я не считаю, — честно сказал я. — Бред какой-то.

— Точно, — кивнул Брайан. — Бред. Такое впечатление, как будто все это происходит не со мной… Кому понадобилось убивать Шона? Такой тихий парень…

Мартин играючи положил последний шар от двух бортов и кинул кий на стол. Так ни разу и не ударившая Дебби подошла к нам и, не спрашивая, вытащила сигарету из моей пачки «Лаки Страйк».

— Этот парень играет, как механизм. Ни единой ошибки.

— Я долго тренировал свои руки, — сказал сияющий, как начищенная пуговица, Мартин и в доказательство вытянул руки. У него были пальцы пианиста, тонкие запястья, мускулистые предплечья. Отчего-то я вспомнил, как вчера, в туннеле, когда зажегся свет, он стоял почти в такой же позе, как сейчас. Слегка наклонившись, выставив руки вперед. Вот только джинсы у него были густо заляпаны свежей черной кровью.

— О чем вы тут шепчетесь? — поинтересовалась Дебби. Курила она быстро и нервно, явно расстраиваясь из-за проигранной партии.

— О Шоне, — сказал я.

— Бедняга Шон, — не переставая улыбаться, бросил Мартин.

— Вы пытаетесь за парой кружек пива угадать, кто из нас троих его убил? — спросила Дебби.

— Нет, просто разговариваем. Не высказываем ни единого подозрения, — грустно улыбнулся Брайан.

— А я бы высказала пару подозрений. Как ты считаешь, Мартин, кто мог убить Шона?

— Понятия не имею.

— Ты, похоже, вообще не думаешь об этом?

— Нет, — покачал головой Мартин. — Меня это не касается.

— Как это не касается? — не унималась Дебби.

— Не заводись. Проиграла, а теперь злишься.

— При чем здесь «проиграла»? Как может не касаться смерть человека?

— Мы все когда-нибудь умрем.

— Это демагогия! Ты играешь, как машина, ты говоришь, как машина… Тебе что — вообще не жалко Шона?

— Жалко не жалко — какая разница? Шона убили. Кто? Я не знаю. С нами был этот… как его?.. русский капитан… Он пусть и расследует.

— Мартин! — укоризненно покачал головой Брайан.

— А что такого? До вчерашнего утра я этого парня вообще не знал. Конечно, очень неприятно, что все так получилось, но у меня в этом городе есть определенная программа. И я просто обязан ее выполнить. За мою поездку платит, между прочим, мой журнал. Я обещал редактору привезти несколько материалов. Так что я лично продолжаю работать. У меня времени рыдать нет. Все эмоции — после того, как работа закончится. Надеюсь, этот инцидент не помешает мне ее закончить.

— Инцидент? — Дебби, судя по всему, разозлилась не на шутку. — Убийство человека ты называешь инцидентом? Как ты можешь думать о работе, когда вчера тебя по самую задницу забрызгало его кровью?! Ты ведь стоял к нему ближе всех остальных — ведь так?

— Ну допустим… Что из этого?

— Как что?! Ты ведь соврал вчера капитану, когда сказал, что стоял спереди от Шона. Ты стоял сзади, я же чувствовала, как ты прошел мимо меня вперед уже после того, как Шон упал на рельсы!

Мартин давно перестал улыбаться. Разговор получался совсем не шуточным.

— Да, вчера я действительно сказал капитану неправду. А что ты хотела, чтобы я сказал? Что я был единственным, кто стоял сзади от него? Меня бы прямо там же в метро и арестовали бы. А мне нужно работать.

— Что ты заладил — «работать», «работать»? Ты можешь думать хоть о чем-нибудь, кроме своей fucking работы?!

— Ты бы лучше подумала о себе! Что бы ты сказала этому капитану на моем месте?! Если вместо того, чтобы залезать в койки к русским парням, ты бы поехала в русскую тюрьму, а?! Уж там-то ты написала бы действительно сенсационную книгу! Опыта бы хватило!

Какую-то секунду мне казалось, что вот сейчас Дебби его ударит. Но она не ударила. Она швырнула кий на стол, развернулась, взмахнув рыжим хвостом, и, ногой распахнув дверь в зал, вышла из бильярдной.

Брайан кивнул мне: «Иди за ней», — и принялся что-то по-английски втолковывать Мартину.

Я купил два бокала вожделенной «Балтики», отыскал Дебби за дальним угловым столиком и поставил один бокал перед ней.

Минут пять мы сидели молча.

— Дай сигарету, — наконец сказала она.

Мы закурили, и она залпом отхлебнула сразу полбокала пива.

— Bloody bastard! Ублюдок! — произнесла она. — Ненавижу мужчин.

— А как ты относишься к нашему, российскому пиву?

— Пиво как пиво. У нас в Ирландии и получше есть. Мы поболтали о том о сем, и минут через десять она, похоже, немного оттаяла.

— Какие планы на вечер? — спросил я.

— Никаких особенных.

— Пойдем куда-нибудь?

— Да уж наверное. Не торчать же весь вечер в этом «Флибустьере».

— Тебе здесь не нравится?

— Не то чтобы мне не нравилось. Но уж больно похоже на то, чем я каждый день занималась в Ирландии. Как будто никуда и не уезжала… Хочется чего-нибудь спешиал русского. Предложи чего-нибудь, я с радостью соглашусь.

— Спешиал русского? Смотря что ты имеешь в виду.

— Ну, не знаю… Как проводят время ваши модные молодые люди?

— По-разному вообще-то проводят. В рестораны ходят… В клубы…

— Пойдем и мы в клуб. Только пусть это будет не так, как здесь. Давай сходим в типичный петербургский найт-клаб.

Я посмотрел на часы.

— Типичный петербургский? Хорошо. Клуб так клуб, что-нибудь придумаю. Только, знаешь, до этого мне нужно будет сделать одно важное дело. Давай встретимся… ну, например, в десять вечера. И возьми ребят с собой. Ладно?

— Ладно…

— Не ссорьтесь. Чего вам ругаться?

— Посмотрим, — кинула, похоже, совсем успокоившаяся Дебби.

«Интересно, — думал я, пробираясь к выходу между столиками, — а зачем Мартину потребовалось заходить по другую сторону от упавшего Шона, если до того, как зажегся свет, он все равно не мог видеть, что тот убит?»

5

Старожилы рассказывают, что есть в моем городе маленькая улочка, название которой никто уже и не помнит, хотя называется она просто — Шепетовская. Редки пешеходы на этой улице, особенно в поздний час, ничто не влечет сюда прохожих. Однако если уж свернет на эту коварно тихую и неприметную улочку молодой и симпатичный мужчина, то — как говорят старожилы — происходит с таким мужчиной каждый раз одно и то же.

Сам не заметив как, знакомится мужчина с редкой красоты женщиной, которая мало того что с радостью принимает его ухаживания, так еще и тут же приглашает к себе, объяснив, что, мол, они с подружками тут, неподалеку, в общежитии. Вот только забираться в общежитие нужно через окно, а то очень уж строгая у них администрация.

Наивный, обуреваемый инстинктами мужчина, рискуя жизнью, лезет по отвесной стене к вожделенному окну и действительно попадает в общество множества женщин всех возрастов, комплекций и темпераментов. Ночь напролет он предается чувственным утехам, пьет, так сказать, нектар со множества цветков, а под утро, тайком, бывает выведен через парадный выход… И вот тут — только тут! — на дверях «общежития» видит он вывеску «Кожно-венерологическая больница для женщин № 17». И демонический смех прелестниц заглушается воплем отчаяния незадачливого ловеласа, чувствующего, как неотвратимо проникает во все поры его еще недавно такого здорового организма множество заразных и почти наверняка неизлечимых хворей…

К чему я обо всем этом? А к тому, что, кроме всего прочего, в планах на сегодня у меня значилось навестить друга Лешу Осокина, безвременно приземлившегося на больничной койке другой легендарной больницы. Тоже венерологической, но только мужской.

Таксист, подвозивший меня от «Флибустьера» до улицы Восстания, пытался завязать светскую беседу и несколько раз задумчиво изрекал что-то насчет того, что дождь льет в этом году здорово… Давно, мол, так не лил… да и лить вряд ли когда-нибудь еще будет… Настроения болтать не было. Я молча расплатился и вылез перед воротами красного ажурного особнячка.

Еще с тех времен, когда распространение вензаболеваний стало рассматриваться как уголовно наказуемое деяние, на окнах особнячка сохранились решетки, а бабушка вахтерша, встреченная мною в дверях больницы, подозрительно осмотрела меня и буркнула, что вход в больницу слева, через металлические ворота, да только не «пустють туда, можно даже и не суваться».

Первые пять минут я деликатно стучался в металлические ворота, потом начал барабанить двумя руками. Выплывший наконец из глубин внутренних помещений милиционер в мокрой плащ-палатке выглядел немного печальным — словно знал, что вот сейчас рубанет нежданному визитеру дубинкой промеж рогов, и это его заранее расстраивало.

— Я хотел бы увидеть Алексея Осокина. Он поступил вчера на третье отделение.

Милиционер осмотрел меня с головы до пят и промолчал. Дождь нудно барабанил по его плащ-палатке.

— Алексей Осокин, — повторил я. — Третье отделение.

— Ты что, тупой? — не разжимая зубов, процедил он.

Наверное, я должен был оскорбиться и уйти. Однако я заплатил за такси, и до десяти, когда у меня было назначено свидание с ирландцами, оставалась куча времени. Так что оскорбляться я не стал.

— Я не тупой, — сказал я, — я мокрый и усталый. Может, поострим внутри, а?

— Читать умеешь? — уставившись мне куда-то в подбородок, поинтересовался милиционер.

— Когда-то меня учили этому в школе. Вам хочется послушать перед сном пару сказочек?

— Ну так читай, если умеешь.

Милиционер с лязгом захлопнул дверь и, удаляясь, забухал сапогами.

Я поискал глазами, что бы такое мне почитать. Слева от двери было приклеено расплывшееся под дождем объявление насчет обмена жилплощади. Ни единый телефон на нем оборван не был. Справа, метрах в трех, я обнаружил стенд, сообщавший, что больница № 6 является режимным лечебным заведением и любое общение с пациентами строжайшим образом запрещено. Основание — приказ министра здравоохранения от 16 января 1964 года.

Прикинув и так и этак, я решил, что скорее всего милиционер имел в виду приказ министра. Я перечитал его еще раз. Вообще говоря, приказ — штука серьезная, повода для размышлений не оставляющая. Но уезжать, так и не повидав Осокина, все равно не хотелось.

Я вернулся к центральному входу, показал старушке свое редакционное удостоверение и сказал, что хочу поговорить с главврачом. Главврач оказался маленьким человеком с красными от недосыпания глазами.

— Слушаю вас, — настороженно сказал он. Было видно, что при его профессии ничего хорошего от визита представителей масс-медиа он не ждет.

— Право слово, неудобно вас беспокоить, — сказал я.

— Что вы, что вы…

— Хотел рассказать вам небольшую историю.

— Я весь внимание.

— Она напрямую касается работы вверенной вам больницы.

— Очень, просто оч-чень интересно.

— Дело в том, что два месяца назад должность руководителя ГУВД оказалась вакантна. Наверное, вы слышали об этом. Нет? Странно — это такое громкое событие. Не важно, почему так случилось, важно, что сейчас на этот пост претендуют два человека — Сверчков и Палицын. Вопрос решается в Москве, и пока оба претендента в неведении относительно своих шансов. Ведут, так сказать, собственную предвыборную борьбу. Тот, который Палицын, до сих пор занимается делами постовых и охранных структур. Сейчас он особенно упирает на то, что он — человек новой формации, и уверяет общественность, что при нем недостатки старой системы навсегда отойдут, так сказать, в прошлое… Как вы думаете — увеличатся ли его шансы на вожделенное кресло, если выяснится вдруг, что подчиненные ему части милиции, несущие пост на объектах муниципального подчинения, руководствуются в своей работе приказами тридцатилетней давности?

Врач задумался и от усердия даже пожевал губами.

— Думаю, что нет, не увеличатся. Но какое все это имеет ко мне отношение?

— Вы не понимаете?

— Нет.

— Видите ли, в чем дело. Тут у вас на входе стоит постовой. Очень вежливый мужчина. Пять минут назад он отказался меня пропустить внутрь больницы на основании того, что в 64-м году министру здравоохранения ни с того ни с сего пришло в голову подобные визиты запретить.

— Ага, — сообразил доктор. — И вы собираетесь об этом написать в своей газете?

— Собираюсь, — скромно признался я. — А когда люди Палицына будут спрашивать меня, зачем я так подставил их шефа, я объясню, что вы не смогли справиться с подчиненными вам милиционерами. Уверяю вас — Палицын вам этого не забудет. — Наклонившись к собеседнику, я добавил: — Между нами говоря, он удивительно мерзкий и злопамятный человек.

— Погодите, погодите, — заволновался доктор. — Зачем же так драматизировать ситуацию?

Приблизительно три минуты он рассказывал мне о том, как он любит газеты вообще и мою в частности. Потом спросил, не хочу ли я, чтобы постовой извинился? «Не хочу», — сказал я. Через пять минут дородный медбрат в белом халате уже провожал меня на вожделенное третье отделение.

Честно сказать, во всей рассказанной мною истории не было ни единого слова правды. Фамилии Сверчков и Палицын я придумал лишь за секунду до того, как принялся излагать врачу всю эту бредятину. Глупо, конечно, — но ведь помогло.

На стене кабинета, в котором меня попросили подождать, висел здоровенный рукописный плакат «Когда идешь к урологу-врачу, попридержи в канале всю мочу!». Я уселся в потертое кожаное кресло и от нечего делать полистал лежавшие на столе брошюры. Одна из них — «Памятка школьникам старших классов» — описывала, как именно следует заниматься гомосексуализмом, чтобы не подцепить что-нибудь уж совсем неожиданное. Иллюстрации к этой брошюре выглядели куда круче любого «Пентхауса».

— Сигареты принес? — вместо «привет» сказал Осокин, входя наконец в кабинет. Выглядел он неважно — небритый, осунувшийся, в дурацких пижамных штанах на два размера больше, чем нужно.

— Хреново выглядишь, — сказал я, протягивая ему пачку «Лаки Страйк».

— На себя посмотри.

Он сорвал с пачки целлофановую обертку, сунул в зубы сигарету и глубоко затянулся.

— Класс!

— Ну, рассказывай. Как же это тебя сюда занесло, жиголо? Забыл о технике безопасности?

— Как-как… Занесло и занесло. Пьян я был, не помню ни хрена.

— Вообще ни хрена?

— Нет, ну, что-то помню. Помню, блондинка была — это точно. Длинноногая… А кто такая, откуда взялась, куда делась — хоть убей… Тебе, Стогов, не понять.

— Да уж куда мне. Выпьешь?

— А что у тебя?

— Коньяк.

— Хороший?

— Наверное… Дорогой… В Гостином дворе купил, на втором этаже. Знаешь, там рядом с «LittlewoodsʼoM» есть такой славный отдельчик?

— Знаю. Выпей, если хочешь. Мне нельзя. Меня сегодня с трех часов дня колоть стали. Черт знает что за гадость колют — на задницу не сесть. Сказали, выпью хоть грамм — помру к едрене фене.

— Долго колоть-то будут?

— Послезавтра последний день. Слушай, как ты умудрился сюда пролезть? Тут же режим — чуть ли не тюремный. Что ты им там внизу наплел?

— Да так. Провел политинформацию.

— Ни хрена себе — политинформация! Меня санитар сюда по имени-отчеству позвал.

Я рассказал, как именно мне удалось проникнуть внутрь.

— Вот, блин, — расстроился Осокин. — Никогда не умел с этими придурками разговаривать.

— Зато с девушками у тебя задушевные разговоры получались. Раньше.

— Давай-давай, смейся над несчастьем товарища. Чего нового на работе?

— Лучше не спрашивай…

— Что так?

Я вытащил из внутреннего кармана плаща бутылку коньяка, отвернул пробку, сказал: «Выздоравливай!» — и сделал большой глоток. Коньяк оказался действительно классным, и я отхлебнул еще раз. Затем завернул пробку и убрал бутылку обратно в плащ. На то, чтобы рассказать Леше обо всем случившемся со вчерашнего вечера, у меня ушло, наверное, двадцать минут.

— Дела-а! — протянул Осокин, когда я закончил. — Вот это ты, парень, вляпался! Стоило на недельку загреметь в больницу…

— Если бы ты не загремел сюда, то вляпался бы сам. Степашин собирался отдать всю группу варягов под твое руководство.

— Хрен там я бы вляпался! Уж я-то этих чудиков по подземке таскать бы не стал. Парней — в клуб, девицу — в койку. Разговор короткий.

Цинизм Осокина иногда резал мне ухо. Я вытащил коньяк и приложился к бутылке еще разок.

— Точно не хочешь? — спросил я Осокина.

— Говорю же — нельзя. Что ты собираешься со всем этим дерьмом делать?

— А что с ним можно делать? С нами был капитан, пусть он и ищет убийцу. Я здесь ни при чем.

— А сам-то что думаешь? Кто завалил парня?

— Трудно сказать. Я ж не знаю их никого.

— Что — вообще никаких соображений?

— Нет, соображения, конечно, есть. Если ты спросишь мое мнение, то я бы сказал, что убийца — Мартин.

— Что так?

— Да как тебе сказать… Понимаешь, подойти в темноте к щиту, снять топор и влепить Шону по черепу мог в принципе любой. Нас там было шестеро — один убит, значит, подозреваемых остается пять. Ну я, допустим, не в счет, это понятно. Капитан тоже. Остаются трое. Девушку эту, Дебби, в расчет не берем. То есть теоретически она, конечно, могла треснуть его топором, но ты бы видел, как всажено лезвие — по самое древко… Сила удара должна быть, как у профессионального лесоруба. Честно скажу — вряд ли Дебби можно назвать профессиональным лесорубом…

— А что — очень хороша? — задумчиво почесывая подбородок, поинтересовался Осокин.

— Не то слово! Охренеть можно, какая девушка. Так что остаются двое — Брайан или Мартин. Шансы в принципе равные. Но Брайан — как бы тебе сказать? Он веселый парень. Смеется все время, пиво всем проставляет, Дебби за задницу щиплет. А этот Мартин… Во-первых, он почему-то оказался весь заляпан кровью — с ног до головы. Хотя стоял от Шона дальше всех. Во-вторых, он вчера зачем-то обманул капитана — сказал, что не перемещался, после того как в туннеле погас свет. Зачем невиновному человеку врать? А в-третьих, он… Как бы это сказать? Странный какой-то. Как робот. В бильярд играет, как машина, ни одной ошибки. Я, когда смотрел, как он шары кладет, очень, знаешь ли, живо представил, как именно он этому Шону топор в череп всадил.

— Слушай, а куда его рубанули? В какое место?

Я показал — справа на шее, почти в самое основание черепа.

Мы помолчали, и я еще разок приложился к коньяку. Вроде и разговариваем-то всего ничего, а коньяка осталось уже меньше половины.

— Да-а, в историю ты, Стогов, влип, — сказал Леша. — Капитану собираешься о своих подозрениях рассказывать?

— Не знаю… Пока, наверное, нет. Проверить бы как-нибудь эти подозрения.

— Как ты их проверишь? Спровоцируешь Мартина, чтобы он и тебя тоже рубанул топором, а потом схватишь за руку?

— Ну, не знаю. Собираюсь сегодня вечером отвести их всех троих в «Хеопс». Выпьем, поболтаем — может, что-нибудь и выплывет.

— Ну-ну, — покачал головой Осокин. — Давай, поиграй в частного детектива Филиппа Марлоу. Распутаешь дело — тебя Степашин, редактором отдела журналистских расследований сделает. С прибавкой к жалованию.

— Ты, прежде чем острить, от гонореи вылечись, — сказал я. — А-то выпить по-человечески не можешь, а туда же — острить…

… Когда спустя полчаса я уходил из больницы, главврач лично вышел проводить меня до дверей.

— Заходите еще, — сказал он, фальшиво улыбаясь и мечтая о том, чтобы никогда в жизни больше меня не видеть.

— Буду жив — зайду, — сказал я, стараясь на него не дышать.

— Что вы имеете в виду? — удивился он.

— Опасная у меня, знаете ли, работа, — отвечал я, выходя под дождь.

6

Первое, что я услышал, когда мы ввалились в «Хеопс», — охранник жаловался типу в дорогом галстуке и пиджаке с эмблемой клуба на нагрудном карманчике:

— Слушай, Леша, эти громилы тренировались и, это… Короче, зеркало в раздевалке у девушек раскололи. Вдребезги… Плюс два стакана грохнули об пол. И вообще — они же пьяные в сосиску! Как они выступать будут?!

— Эти выступят, — успокаивал его тип в галстуке. — Они же профессионалы, им за это деньги платят. А зеркало у меня еще одно есть. Новое повесим.

Мы разделись, и гардеробщик выдал каждому по номерку в виде египетской пирамиды.

— Что у вас сегодня за программа? — спросил я охранника.

— Кетч, — думая о своем, сказал он. — Борьба без правил. Четыре поединка по двадцать минут каждый.

Мы заплатили за вход, поднялись на второй этаж и сели за свободный столик у самой сцены.

— Мне срочно нужно выпить, — заявил Брайан, едва мы уселись. По всему было видно — время, пока я ездил к хворому другу, не было потрачено им впустую. Все трое довольно ощутимо покачивались при ходьбе и заплетались языками при попытках совладать с правилами русской грамматики.

— Да, неплохо бы, — согласился я и отправился к стойке.

— Какие у вас сегодня коктейли? — довольно вежливо спросил я бармена.

— Фирменные. Как обычно.

— Что-нибудь посоветуете?

— Возьмите «Мумию».

— А что это?

— Виски пополам с черным пивом и лимонным соком. Четыре доллара порция, — хмуро пробубнил он.

Хм, подумал я. Пожалуй, после подобного напитка посетители «Хеопса» действительно начинали сильно напоминать мумий.

— Не надо коктейлей. Дайте мартини. Бутылку.

— Бутылки продают в магазине, — окончательно обиделся бармен. — У нас напитки подают в стаканах.

— Тогда дайте в стаканах. Четыре по двести. Сухого, если можно.

— Совсем сухого? Ножи и вилки подавать?

— Не стоит, мы погрызем.

— Отдыхайте, — зло процедил бармен, выставляя на стойку стаканы. В отсутствие основной массы клиентов ему было явно скучно.

— …Ни хрена это не стильно. Это пошло и буржуазно, — говорил Брайан, печально водя глазами по расписанному потолку, когда я вернулся за столик. — Правда, Илья?

— Вы о чем? — сказал я, пытаясь опустить бокалы на стол так, чтобы не пролить больше половины их содержимого зараз.

— Мы обсуждаем местный дизайн, — сказала Дебби. — Я считаю, что здесь роскошный и очень стильный интерьер, а Брайан спорит. Этот клуб считается дорогим?

— В общем, да. Не дешевым.

— Девушки в стрип-шоу здесь красивые, — сказал Мартин, кивая на сцену. Там в отсутствие публики пара крашеных блондинок вполсилы демонстрировала публике ягодицы.

— Коротконогие и плоскогрудые жабы, — процедила Дебби.

Все разом уставились на ее бюст. Бюст у Дебби в той части, в которой его удавалось рассмотреть, был маняще-округлым, загорелым и, в общем, удивительно аппетитным.

— Охранник внизу говорит, что сегодня здесь будет совершенно особое шоу — борьба без правил, — сказал я, вдоволь налюбовавшись.

— Надеюсь, это будет не борьба публики с этим охранником, — хмыкнул Мартин, хлебнув из стакана.

— Четыре поединка по двадцать минут каждый, — добавил я.

— Настоящий бой? Прямо на сцене?

— Наверное, — пожал плечами я.

— Часто у вас тут проходят такие шоу? — поинтересовалась Дебби.

Часто ли? Я задумался. Как-то, с полгода назад, возвращаясь к себе в Купчино против обыкновения на метро, я наблюдал любопытную картину. Обычно вокруг родной станции метро не горит ни единый фонарь, и припозднившиеся путники рискуют свернуть себе шею или как минимум по самую шею извозиться в грязи. Поэтому, выйдя из подземного перехода и увидев вдалеке пятно света, я, как мотылек на свечу, устремился к нему. Благополучно миновав все ухабы и кучи строительного мусора, я вышел к свету, и… челюсть моя от удивления упала ниже груди.

На площадке возле кирпичной стены недостроенного сарая полукругом стояли машины — дорогие, иностранные. Зажженными фарами они освещали этот самый сарай, рядом прогуливались буржуазного вида мужчины с радиотелефонами и в модных пиджаках. А в самом кругу двое накачанных парней что есть силы лупили друг друга ногами в армейских ботинках. Парни были по пояс голыми, с в кровь разбитыми физиономиями, время от времени один из них, поскальзываясь, валился в грязь. И все это — на глазах хоть и редких, но наличествующих прохожих. Абсолютно не таясь. Ничего особенного не происходит. Просто скучающие богатые мужчины решили немного себя развлечь.

Ничего сколь-нибудь вразумительного об этой схватке узнать мне тогда не удалось, а потому писать о ней я не стал. Хотя знакомые очень советовали и даже предлагали познакомить с какими-то полумифическими устроителями тотализаторов. Разумеется, подпольных. Посмотреть, как подобный аттракцион может выглядеть на сцене дорогого и респектабельного клуба, в любом случае было интересно.

— Не часто, — ответил я Дебби. — Хотя иногда такие шоу устраиваются.

— Терпеть не могу, когда люди соглашаются бить друг друга за деньги, — фыркнула она.

— Это же не всерьез, — сказал Брайан. — Так, аттракцион. Просто чтобы публике было весело. Элемент вечеринки.

— Один раз в Лондоне, — сказал Мартин, разглядывая свой уже почти пустой стакан, — я был в клубе, где под потолком была натянута сетка, а на ней здоровенные негритосы трахали девчонок. Внизу посетители сидят, разговаривают, едят дорогую пищу, а они прямо над их головами делают любовь. И все слюни, сперма, пот — все это капает прямо посетителям в тарелки… Смотрится очень стильно.

— Где это? — заинтересовался Брайан. — Мне казалось, я неплохо знаю Лондон.

— Это закрытый клуб. Пускают туда не всех.

— Жалко, я бы сходил. — хмыкнул Брайан. — Лондон это вообще веселый город. Ты знаешь клуб «Silence World»? Это на Westinford Road. Нет? А ты, Дебби? Что вы, ребята! Классный клуб, обязательно зайдите. При входе там выдают наушники, и каждый посетитель слушает свою собственную музыку. Представляете? В зале стоит абсолютная тишина, а народ танцует изо всех сил. Причем каждый свое — кто-то быстро, кто-то медленно. Очень весело. У вас в городе есть что-нибудь подобное?

— У нас в городе есть клуб «Going Down», — сказал я, — и в этом клубе для богатых посетителей есть крейзи-меню.

— Crazy-menu? А что это?

— Это чисто русское развлечение, — улыбнулся я. — Тоже очень веселое. Когда кто-нибудь из посетителей заказывает крейзи-меню, смотреть сбегается весь клуб.

— Ну а что это такое-то? В чем суть?

— Суть в том, что за свои деньги вы можете устроить заранее оплаченный скандал. Например, за 500 баксов вы можете уволить официанта. Причем уволить по-настоящему — лично вписать в трудовую книжку «Уволен», поставить печать и дать пинка под зад. Все — завтра ему придется искать другую работу. За 700 вам дадут специальный дубовый стул, которым вы имеете право расколоть любую витрину в клубе или расколошматить бар. Можете, если хотите, вмазать директору клуба тортом в физиономию. Директор надевает свой лучший пиджак, вам выносят торт со взбитыми сливками и — вперед! Стоит это недорого — долларов двести.

— Класс! — восхищенно выдохнула Дебби. — Давайте пойдем в этот клуб.

— Может быть, — сказал я. — Не сегодня.

Я допил свой мартини, сходил к стойке и купил еще один. Брайан затянул длинную и ужасно нудную историю о какой-то вечеринке, на которой он был года три назад. Был он здорово пьян, постоянно сбивался на английский язык и в конце концов окончательно забыл, к чему, собственно, начал все это рассказывать.

Мы болтали обо всякой ерунде, но, если честно, весело мне не было. Я смотрел в окно и потягивал мартини. Без единой мысли, просто сидел и смотрел.

За окном было темно, а в стекло бились капли дождя, и от этого Казанский собор на другой стороне канала Грибоедова был не виден, и только временами мелькали в темноте красные стоп-сигналы проезжающих машин. Капли барабанили по подоконнику, и я слышал этот звук даже сквозь грохот рейва в стоящих на сцене динамиках.

Грустный, мокрый город, грустная, мокрая ночь. Зачем я здесь? Кто я, откуда? Я буду сидеть здесь и напиваться, и напьюсь в результате — это уж точно, сомневаться не приходится. А завтра снова, и послезавтра — и так всегда, без конца. Всю жизнь. Всю мою нелепую, насквозь пропитанную дождем жизнь…

— Что с тобой, Илья? — потрепал меня за локоть Брайан. — Не грусти.

— Да я, собственно, не грущу. Так… Плохой у них здесь мартини. Может, выпьем пива?

Все согласились, что пиво было бы сейчас как нельзя кстати, и Брайан принес четыре кружки светлого «Коффа».

— Хочешь, расскажу тебе анекдот? — спросил он, вернувшись.

— Я действительно не грущу. С чего ты взял?

— Ну я же вижу. Слушай лучше анекдот. Мне рассказал его один американец. Очень смешной.

— Давай, — сказал я, хлебнув «Коффа». Пиво было холодное и гораздо лучшего качества, чем местный мартини.

— Значит, так. Это очень короткий анекдот. Слушай: тысяча адвокатов на дне моря!

В восторге от собственного анекдота Брайан хохотал так, что чуть не свалился со стула. Дебби и Мартин тоже довольно весело засмеялись.

Наверное, у меня здорово вытянулось лицо, потому что, все еще всхлипывая и утирая слезы, Брайан поинтересовался:

— В чем дело? Тебе что — не смешно?

— Погоди, Брайан, наверное, я чего-то не расслышал. Повтори, пожалуйста, — как там было дело?

— Тысяча… ха-ха-ха!.. Тысяча адвокатов на дне… ха-ха-ха! На дне моря! (Взрыв хохота.) Слушай, Илья, неужели тебе не смешно?

Я по-честному попытался понять, что в этих пяти словах может так насмешить. Тысяча адвокатов на дне моря? Нет, совершенно не смешно.

— Извини, Брайан, а что именно здесь должно быть смешным?

— Ну как… Ну неужели ты не понимаешь? Ну адвокаты — это же такие люди, они не могут быть на дне моря! Тем более тысяча. Теперь понял?

— Нет.

— У тебя есть свой адвокат?

— Нет.

— Хм, — задумался Брайан, — тогда, пожалуй, да… Тогда действительно…

— Брайан, ты не понимаешь, — сказала Дебби, — они другой народ. Ты думаешь, что выучил пятнадцать тысяч русских слов и все о них понял? Ни хрена! У них в этой стране другая психология. Ее надо изучать. Изучать долго и терпеливо, понял?

Судя по выражению лица Брайана, он явно собирался сострить на счет того, что уж кому, как не Дебби, вооруженной всеми методиками современной сексуальной социологии, знать и понимать загадочную русскую душу. Однако сдержался и вместо этого спросил:

— Слушай, Илья, а над чем же тогда смеются русские? Расскажи какой-нибудь свой анекдот.

Я попытался вспомнить хоть один. Вообще-то у меня неплохая память. После интервью я никогда не прослушиваю то, что там записалось на диктофоне, — и так все помню. Но вот запомнить анекдоты я почему-то никогда не мог.

— Ну хорошо, — наконец решился я, — только он старый, ничего? Если вы его знаете, скажите — я не буду рассказывать. В общем, так. Приходит один мужчина в публичный дом. Уводит девушку в номер. Через пять минут девушка выбегает оттуда и кричит: «Ужас! Ужас! Ужас!» Вторая тоже. И третья. И все кричат: «Ужас! Ужас! Ужас!» Народ в недоумении — что же там творится? Тогда в комнату идет сама хозяйка заведения. Все с нетерпением ждут. Когда хозяйка выходит, то говорит: «Ужас, конечно. Но уж не ужас! Ужас! Ужас!»

Я, конечно, не рассчитывал, что ирландцы попадают под стол от хохота, но в принципе ожидал, что они хотя бы улыбнутся. Они не улыбнулись. Брайан с Мартином переглянулись, а Дебби спросила:

— В России действительно есть публичные дома?

— Вообще-то нет, — сказал я.

— А как же тогда…

— Погоди, Дебби, — перебил ее Брайан, — я что-то ничего не понял в этом анекдоте. Что там было — в этой комнате? Почему девушки кричали «Ужас»?

Вот, блин, подумал я. Рассказал, называется, смешной анекдот. Где их чертов британский юмор?

— Понимаешь, Брайан, — принялся объяснять я. — Как бы это тебе объяснить? Для сути анекдота вовсе не важно, что там происходило в комнате. Это как в математике. Знак «икс», на место которого можно подставить что угодно. Неизвестная величина.

— Ах вот оно что! — неожиданно заржали на весь клуб ирландцы. Да так, что люди за соседними столиками вздрогнули и обернулись на нас. — Теперь дошло! ВЕЛИЧИНА! Ха-ха-ха! Какой смешной анекдот! Неизвестная ВЕЛИЧИНА!

Сообразил я, наверное, только через минуту.

— Тьфу ты! Да погодите вы, пошляки! Да не в этом же смысле! Это не то, что вы думаете!..

Договорить я не успел.

— Дорогие друзья и гости клуба! — громыхнул голос в динамиках. — Клуб «Хеопс» и Ассоциация кетча Санкт-Петербурга приветствуют вас!

Все обернулись к сцене. Крашеные блондинки исчезли, и теперь там стоял крепкий мужчина, форма носа которого моментально выдавала способ, которым он зарабатывал себе на жизнь. Мужчина представился как руководитель ассоциации и сообщил публике, что привез в «Хеопс» своих питомцев. «Мы покажем вам все, что умеем, — сказал он. — Это будет четыре раунда настоящего кетча по двадцать минут каждый. Надеемся, вам понравится».

Ирландцы нетерпеливо заерзали на стульях. Брайан залпом допил свое пиво, а Дебби торопливо вытащила из моей пачки «Лаки Страйк» сигарету и прикурила. Я про себя усмехнулся. Это надо же, что делает с людьми запах чужой крови.

Первым номером шоу был бой с палицами. Невысокий и явно поддатый на вид парень пошатывающейся походкой вышел на центр танцзала. Зал замер.

Происходившее следующие десять минут лично мне больше всего напоминало процесс запуска боевого вертолета. Трое, очевидно, злодеев в черных кимоно наскакивали на него одновременно с трех разных сторон, однако подойти к парню на расстояние удара было задачей практически нереальной: скорость, с которой он вращал своими полутораметровыми палицами, явно приближалась к космической. Публика начала потихоньку и как бы невзначай перемещаться в глубь зала. После того как выступающий сменил палицы на огромную, явно вытесанную из целого дубового ствола дубину, исход принял просто массовый характер. «Понравилось? — поинтересовался в микрофон старший из гладиаторов. — Через десять минут мы покажем вам парные поединки». Подумал и добавил: «Максимально приближенные к боевым».

К моменту следующего появления бойцов набитый до отказа зал «Хеопса» просто клокотал от возбуждения. Мужчины жадно опрокидывали кружку за кружкой, девушки кидали на бойцов томные взгляды. «Давай! Давай! — кричали некоторые, когда бойцы вышли из раздевалки. — Врежь ему! И чтобы крови было побольше!» Бритоголовые юноши в шелковых галстуках, сидевшие за соседним столиком, с этаким нехорошим профессиональным интересом следили за тем, как бойцы принимают стойки. Звякнул гонг, в динамиках заиграло что-то совсем уж заводное, и — шоу началось.

Как и было обещано, условия схватки оказались максимально приближенными к боевым. Глухие звуки ударов заглушали барабанную дробь. Трещали, разлетаясь по сторонам, стулья. Визжали от восторга раскрасневшиеся девушки. Уже на третьей минуте один из бойцов схватил второго за пояс и что есть силы швырнул на ближайший столик. Жалобно звякнув, разбились стоящие на столе бокалы, отшатнувшиеся зрители чуть не попадали на пол. В ответ на это вскочивший соперник с разворота закатал противнику локтем в лицо и, когда тот упал, изящно добавил ногой уже лежащему. Каким образом после всего проделанного на площадке бойцы умудрились самостоятельно подняться и доковылять до раздевалки, лично для меня так и осталось загадкой.

Последние два раунда выдались под стать первым — бои с ножами, бои «двое на одного», бои с применением подручных средств… Я бы не взялся утверждать, от чего зрители пьянели больше — от рекой льющегося пива или от атмосферы боя — настоящего, опасного, с выбитыми зубами и сломанными носами, — витавшей в воздухе «Хеопса». За соседним столиком парень, перекрикивая музыку, орал своей подружке: «Нет, ты видела, как он ему дал, видела? Чистый адреналин! Никогда в жизни не видел ничего подобного! А как он ему зуб выбил, а?! Передний! Начисто!..»

— М-мда, — сказал я, обведя взглядом ирландцев. — Ну как вам?

Ирландцы молчали. Судя по всему, шоу произвело на них сильное впечатление. Даже Дебби, от которой я ожидал, что она примется ерничать по поводу мускулистых мужских торсов, молчала и лишь восхищенно качала головой. «Пойду куплю еще пива, — сказал Брайан, — вам взять?» «Возьми», — кивнул я.

— Не знаю, как вам, а лично мне шоу понравилось, — наконец сказал Мартин. — Чисто кельтское развлечение.

— Почему «кельтское»? — не понял я.

Мартин посмотрел на меня, не торопясь достал сигареты, прикурил и сказал:

— Люди, живущие в Ирландии, Шотландии, Уэльсе и французской Бретани, называются кельты.

— Я в курсе, — кивнул я. — Эти люди регулярно собираются в барах и выбивают друг дружке зубы?

Мартин усмехнулся каким-то своим мыслям и поинтересовался:

— Что вообще, Илья, ты знаешь об Ирландии?

— Не так и мало. Я знаю несколько ирландских групп. Я пробовал несколько сортов ирландского пива и ликер «Бейлиз». Я читал об ирландских террористах…

— Это все?

— Н-ну нет. Еще я слышал, что у вас премьер-министр — женщина. И что у всех ирландцев фамилии начинаются на «Мак».

— На «Мак» фамилии начинаются у шотландцев. В Ирландии фамилии начинаются на «О». Как у Деирдре — ОʼРейли.

Вернувшийся Брайан поставил на стол четыре кружки пива.

— О чем это вы? — спросил он.

— О кельтах, — сказала Дебби. — Марти сел на своего любимого конька.

— При чем здесь «конек»? — пожал плечами Мартин. — Просто все, что перечислил Илья, входит в стандартный набор штампов. Люди говорят: «Ирландия? Как же, как же! Ю-Ту, „Гиннесс“ и Микки Рурк. Слышали-слышали!» А ведь на самом деле Ирландия — это совсем не то, что о ней думают. Ирландия — это особенная страна. Мистическая. Загадочная.

— Ага, — хмыкнул Брайан. — Когда я выпиваю больше шести «Гиннессов» за вечер, я чувствую себя настоящим мистиком.

— Вот ты, Илья, — не обратил на него внимания Мартин, — слышал когда-нибудь о Стоунхедже?

— Что-то такое слышал… Это какие-то древние развалины где-то в Англии, да? Про них еще писали, что это аэродром инопланетян…

— Стоунхедж — это древнее кельтское святилище. Много тысячелетий назад кельты, самый первый цивилизованный народ Европы, жили от Урала до Испании. И повсюду они строили свои храмы и проводили кровавые игры. Сегодняшнее шоу по сравнению с кельтскими турнирами — просто детская забава. На кельтских боевых турнирах обнаженные женщины сражались с двухметровыми боевыми псами, а когда на бой друг с другом выходили мужчины, то после схватки проигравшему отрубали руку, и победитель мог носить ее на поясе. Привязанную за указательный палец. Мужчины носили свои трофеи до тех пор, пока рука полностью не разлагалась… У знаменитых бойцов на поясе висели целые юбочки из таких отрубленных конечностей.

Дебби подавилась своим пивом, закашлялась и укоризненно взглянула на Мартина:

— Марти! Имей совесть!

— А что такого? Это, между прочим, история твоего народа. Ты ее стыдишься? Я еще и про «тяжелую голову» сейчас расскажу.

— Тьфу! — поморщилась Дебби. — Какая гадость!

— Ты знаешь, что такое «тяжелая голова»? — спросил меня Мартин. — «Тяжелая голова» — это очень интересный кельтский обычай. Когда во время боя какой-нибудь древний ирландец убивал врага, он мечом разбивал ему череп и аккуратно выливал мозг в особую чашу. Потом добавлял туда цемента и тщательно все это перемешивал. Получалось, что цемент был замешен на теплом мозге, и когда раствор застывал, то становился крепче камня. Воины обтесывали его в виде боевых метательных шаров и во время поединков бросали во врага. Если этот шар попадал в лоб неприятелю, то смерть была практически неизбежна. Представляешь — зацементированным мозгом одного врага вышибить мозги другому?

Мартин заливисто расхохотался. Все эти физиологические подробности ему явно нравились. Щеки у него горели, он поминутно прикладывался к кружке и торопливо курил.

— Древние кельты были одним из самых жестоких народов мира. Индейцы снимали с врагов скальпы. Японские самураи поедали печень только что убитого врага. Скандинавы одним ударом разрубали ребра лежащего противника, отчего легкие вылетали наружу — они называли это «запустить кровавого орла». Но таких кровавых шоу, как в Ирландии, не было ни у кого в мире… В Дублинской Национальной библиотеке я как-то листал древний манускрипт, посвященный тому, как именно следует разрубать череп врага, чтобы сделать «тяжелую голову». Представляете?! Текст на триста страниц, целиком посвященный тому, как нужно вскрывать череп! Fuck! Предки знали, как обходиться с врагами! Здесь сзади на черепе — справа и чуть повыше шеи — есть такое место… Если рубануть по нему боевым мечом, то череп откроется, как консервная банка…

Мартин прервался на полуслове и резко замолчал. Я смотрел на него и отказывался верить тому, что он только что произнес. Неужели вот так, по-детски, он взял и проговорился?.. Если рубануть справа чуть повыше шеи? Туда, куда вонзили топор бедолаге Шону?

Слушавшие его историю с брезгливым выражением лиц Брайан и Дебби, похоже, ничего не заметили.

— Вообще-то, — сказал, помолчав Брайан, — я не разделяю восторгов Мартина по поводу всего этого доисторического дерьма, но моя страна мне нравится. Быть ирландцем — это круто!.. Знаете что, давайте выпьем. У меня есть отличный ирландский тост. Вы знаете хоть один ирландский тост?

— Смерть английским оккупантам? — предположила Дебби.

— Я знаю английский тост, — сказал я. — Он звучит так: «Уыпьем уодки!»

— Нет, — замотал головой Брайан. — Это все не то. Я скажу вам настоящий ирландский тост. Илья, запоминай: «Агус баан ан Эйрин!» Я не знаю, как это переводится с гэльского[14], но по смыслу значит что-то вроде: «Давайте выпьем за то, чтобы всем нам посчастливилось умереть на зеленом острове Ирландия!»

— Да-да. Давайте все умрем в Ирландии, — скривила губы Дебби. — Отличное место для того, чтобы сдохнуть. Больше, правда, эта страна ни на что не годится.

— Ты не любишь Ирландию? — удивился Брайан.

— Терпеть не могу. И вы с Мартином уже достали своим патриотизмом. Один с утра до вечера бубнит о славном кельтском прошлом, второй — о борьбе свободолюбивого Ольстера. Могу я хоть в России отдохнуть от этого дерьма?

Брайан опустил на стол поднятую было, чтобы чокнуться, кружку и стал медленно багроветь. Явно назревала ссора.

— Ребята, — сказал я, выждав наконец случай встрять в беседу. — Давайте только не будем ссориться, ладно? Мы хотели выпить? Давайте выпьем! Как ты там, Брайан, говорил — Агус… багус… как там дальше? Вот и хорошо!.. Я смотрю, сегодня здесь уже ничего интересного не будет. Предлагаю отправиться куда-нибудь в другое место.

— А куда? — спросила Дебби. — Было бы что-нибудь веселенькое, я бы действительно пошла. Здесь уже становится скучно.

— У меня есть приятель по прозвищу Минус, он художник, — сказал я. — У него своя галерея — может, пойдем к нему? По вторникам Минус устраивает у себя в галерее сеансы гадания на Таро. Это такие оккультные карты. Мартин — ты же хотел познакомиться с петербургскими оккультистами, а?

— Я — за! — сказала Дебби. Поигрывая желваками и стараясь на нее не смотреть, Брайан тоже сказал, что не против. Мы вылезли из-за столика и отправились одеваться.

Внизу, возле гардероба, пока Дебби и Брайан натягивали куртки, Мартин посмотрел мне прямо в глаза и спросил:

— Ты думаешь, это я убил Шона?

Я пожал плечами и сказал, что вообще-то не мое это дело. Но в глубине души я был уверен — если убийца Мартин, то разгадка всей этой истории будет найдена именно сегодня вечером.

7

В каждом, наверное, мегаполисе планеты есть район — «черная дыра», живущий по совершенно иным законам, нежели остальной город. Что-то среднее между сточной канавой, сумасшедшим домом и артистическим салоном. Сентрал-парк в Нью-Йорке, Кройцберг в Берлине или Риппербан в Гамбурге. Думаю, что вы понимаете, что я имею в виду. Есть такое место и в Петербурге, и называется оно — Пушкинская улица.

Если бы Александр Сергеевич узнал, во что превратилось место, названное его бессмертным именем, то, сдается мне, предпочел бы, наверное, прямо в детстве выпасть из заботливых рук Арины Родионовны, стукнуться головой об пол и оказаться навсегда неспособным к складыванию из букв слов, а из слов — предложений.

Лет десять тому назад, еще при советской власти, несколько домов на этой улице было решено расселить и капитально отреставрировать. Расселить-то дома успели, а вот начать ремонт — руки не дошли. И в скором времени оказалось, что большинство из пустующих квартир занято художниками, скульпторами, торговцами наркотиками, авангардными фотографами и прочими личностями, странными и бородатыми. Художники бумагой заклеили рамы без стекол, подвели к доставшимся хоромам свет и начали обживаться.

Что тут началось! Помню, когда я попал на Пушкинскую впервые, то долго не мог сообразить: а где кинокамеры? Впечатление того, что какой-то напрочь свихнувшийся режиссер выбил из не менее сумасшедших спонсоров бюджет под фильм о конце света и что я сдуру влетел прямиком на съемочную площадку, было полным. До последнего сантиметра расписанные пульверизаторами стены, из окон ревет шизофреническая музыка, посреди двора проповедник в малиновом берете и семейных трусах вербует народ в секту Виртуальных Онанистов.

Здесь можно было встретить аргентинских панков и настоящих шаманов из Тувы, продавцов марихуаны и девушек, которые уверяли, что скоро родят ребенка от призрака Александра Блока. А вывески на дверях квартир? «Редакция журнала „Галлюциногенный гриб“». «Портной-авангардист — недорого и модно». «Йога-клуб». «Курсы зороастрийской астрологии». «Трест Дирижабльстрой». Плюс иногда аборигены устраивали себе развлечение — «тарзанку» и сбрасывали с верхнего этажа по пояс голых девушек, за ногу привязанных к резиночке. Абсолютно незабываемая атмосфера.

Выйдя из «Хеопса», мы купили еще бутылку сухого вина (я предлагал пиво, но большинством голосов было решено остановиться именно на вине) и на Пушкинскую приехали, уже окончательно развеселившись. Мартин приставал к таксисту с тем, чтобы тот подхватывал его заунывную ирландскую песню. Брайан орал «Fuck off все ирландские песни!» и требовал, чтобы таксист спел «Из-за острова на стрежень». Дебби выспрашивала, как называются улицы, по которым мы едем, и пыталась в темноте погладить меня по коленке. Я молчал, отодвигался все дальше в угол и пил из горлышка дешевое сухое вино.

Когда мы вылезли из машины, таксист так стремительно порулил прочь, что забрызгал нас с ног до головы. Первое, что я увидел, оглядевшись, — на рекламном плакате с улыбающейся девушкой и надписью «Сумки из Германии» кто-то из аборигенов старательна закрасил букву «м» в слове «сумки». От этого улыбающаяся девушка приобрела совершенно непередаваемое выражение лица.

— Это что — здесь? — скептически поинтересовался Брайан.

— Здесь, — кивнул я.

— Ты же обещал, что мы идем в какую-то галерею.

— Мы и идем-в галерею. Очень, кстати, модную.

— По-моему, единственное, для чего годится эта улица, — грабить случайно оказавшихся здесь ирландцев.

— И насиловать ирландок! — добавила Дебби.

Мы прошли во двор. У входа в парадную спал совершенно пьяный милиционер в шинели.

— Не обращайте внимания, — сказал я, — Посмотрите лучше налево — это клуб «Meat-Factory». Справа — памятник Пабло Пикассо, построенный на деньги аборигенов.

Мы поднялись на третий этаж. Рядом с дверью галереи какой-то остряк нарисовал повешенного Санта-Клауса и написал «Dead Moroz»[15]. Стучать пришлось долго — звонок, как и следовало ожидать, не работал.

Когда дверь наконец открылась, грохочущая внутри музыка обрушилась нам на головы, как прошлогодние зимние сапоги, впихнутые на антресоль.

— Привет, — буркнул Саша Минус, необычно трезвый для этого времени суток. — Проходите.

Мы прошли.

— Wow! — выдохнула Дебби. — Это же настоящий squat!

То, что ничего важного мы не пропустили, я определил сразу — публика была относительно трезвая, и никто не танцевал голым на столах. Народ тянул пиво, любовался на ржавые карбюраторы, расставленные по углам в качестве экспонатов, и местами целовался с симпатичными девушками. Саша молча протянул мне початую бутылку «Балтики».

— Чего это ты? — спросил он. — Решил погадать на Таро?

— Да нет. Ты же знаешь, как я отношусь к твоим потусторонним развлечениям. Привез вот к тебе своих коллег. Знакомься.

Саша пожал ирландцам руки и протянул им по бутылке пива.

— Вы в Петербурге по делу или как?

Ирландцы сказали, что «или как», и Саша посоветовал им сходить на конкурс профессионального мастерства гробовщиков, который послезавтра будет проходить двумя парадными дальше. «Будет очень интересно, — сказал он. — Один умелец из Пензы обещал привезти коллекцию гробов, разработанных специально для инвалидов — горбатых, карликов и сиамских близнецов». Ирландцы немного обалдели от подобных художественных изысков, и, чтобы сменить тему, я сказал, что Мартин интересовался, нет ли здесь знатоков оккультизма. Саша Минус сказал, что подобного добра у него в галерее навалом, и они все вместе переместились в зал для гадания на Таро.

Отправившись было за ними, в дальнем зале галереи я нос к носу столкнулся с Толиком Кутузовым, владельцем «Розовой Галереи», квартировавшей в этом же здании, но чуть ниже.

— О! Стогов! — обрадовался он. — Сто лет тебя не видел!

Толик не был заурядным человеком ни с какой точки зрения. Впервые я увидел его лет пять назад на выставке, которая незамысловато называлась Penis-Art. Толик стоял абсолютно голым посреди зала и привязанной к члену кисточкой рисовал на холсте то, что сам называл — «Женщина в сером». После того как акция была закончена, он отвязал кисточку, скептически глянул на получившиеся каракули и сказал: «Да-а… Не вышла картина… Что-то у меня сегодня эрекция пошаливает».

«Розовая Галерея», оборудованная Толиком, являла собой квартиру, старательно стилизованную под — как бы это поделикатнее? — в общем, под вульву с изнаночной стороны. Вход в нее представлял собой дверь, к боковым косякам которой были прибиты розовые матрацы, так что протискивались в галерею посетители с трудом. Каждому протиснувшемуся присваивалось звание «член галереи», и он тут же получал вручную расписанный Толиком презерватив.

Прихлебывая пиво, мы поболтали об общих знакомых, и Толик предложил угостить меня чем-нибудь получше, чем отечественное пиво.

— Я сегодня богатый! — интимно наклонившись ко мне, пробасил он.

— Неужели такое бывает? Может, отдашь долг? — поинтересовался я. В те времена, когда я видел его последний раз, он, насколько я помню, занял у меня денег и, между прочим, до сих пор не отдал.

— Мне заплатил один охрененно богатый фонд, — проигнорировал Толик мои слова.

— Подлечил эрекцию и нарисовал картину, которую можно продать?

— Зря смеешься. Я получил грант — продал этому фонду идею.

— Ну-ка, ну-ка… Интересно было бы узнать, за какие идеи нынче платят богатые фонды.

— Идея называется «Любовь длиннее жизни». Суть в том, что фонд находит двух добровольцев — мужчину и женщину, — которые завещают моей галерее свои тела. После того как они умирают, я разрисовываю их тела, придаю им такой вид, как будто мужик эту мертвую тетку трахает, и все это вместе заливаю стеклом. Чтобы не разлагались. Все — шедевр тысячелетия готов.

«Ни хрена себе идейка!» — подумал я и повнимательнее посмотрел на Толика. Выглядел он, конечно, поддатым, но отнюдь не сумасшедшим.

— Ты думаешь, это реально?

— А что такого? Отрезал же какой-то чудик себе член на прошлогоднем биеннале в Москве. Прямо перед камерой отрезал и москвичам из галереи «Squat-2000» подарил. Тут главное, чтобы эти добровольцы померли молодыми. Старые покойники плохо смотрятся.

— Сколько тебе дали за эту твою идею?

— Почти две тысячи долларов.

«Во живут люди! — поразился я. — Пишешь-пишешь, как проклятый, мозоль на среднем пальце руки от авторучки зарабатываешь, зрение, опять-таки, за компьютером портишь. Со мной три глянцевых журнала уже какой месяц расплатиться не могут — денег, говорят, нет. А тут…»

Я привстал на цыпочки и попытался разглядеть в толпе своих ирландцев.

— Потерял кого? — спросил гордый собою Толик.

— Не видел девушку, с которой я пришел? Ирландку. Высокую, грудастую шатенку.

— Не видел, — тут же заинтересовался он, — но, судя по описанию, очень хотел бы увидеть.

Я залпом допил пиво и подумал, что если бы удалось пристроить Мартина на сеанс гадания, Дебби — на обмен идеями к этому ценителю прекрасного, то мне осталось бы сбыть с рук одного только Брайана. А уж если бы и для него сыскалась компания (с кем он там мечтал познакомиться? с троцкистами, с левыми радикалами?), то тогда я со спокойной совестью мог бы допивать свое пиво и ехать домой отсыпаться.

— Пошли поищем, — кивнул я Толику и, плечом раздвигая толпу, отправился искать Дебби.

Дебби, а заодно и оба ирландца обнаружились в зале для гадания. Парни тянули «Балтику», а вокруг Дебби выстроилась целая очередь желающих объяснить ей, в чем именно состоит суть Таро — оккультной забавы для интеллектуалов и модников.

— Вообще-то Таро придумали древнеегипетские жрецы, а в Европу эти карты попали от раввинов-каббалистов, — вещал один, как раз в тот момент, когда мы подошли поближе. — Кроме четырех мастей в колоде Таро есть двадцать две аллегорические фигуры: Маг, Император, Разрушенная Башня, Любовники, Повешенный, Страшный Суд, Звезда, ну и так далее… С помощью Таро можно не только гадать, но и активно влиять на судьбу. У этих карт есть своя душа…

— Не совсем верно, — тут же пододвинулся поближе к Дебби следующий знаток. (Интересно, почему все эти оккультисты выглядят так, словно их показывают по черно-белому телевизору?) — Собственной души у Таро нет. Но они способны забирать частички душ у тех, кто с ними соприкасается. Карл XII в свое время…

— Извините, что прерываю, — наконец не выдержал я. — Дебби, позволь представить тебе большого знатока отечественной эротики… э-э…

— Анатолий, — кивнул знаток. — Очень приятно.

— Деирдре ОʼРейли, — процедила она, с одного взгляда оценив и его спортивную фигуру, и туповатые небесно-голубые глаза.

— Оч-чень, оч-чень приятно, — заулыбался Толик и с грацией медведя гризли наклонился поцеловать Дебби ручку.

Вот и славненько, решил я. Одну с рук сбыли. Теперь можно и выпить пива. Я отправился в бар и попросил барменшу, жену Саши Минуса, открыть мне еще одну «Балтику».

Народ постепенно переместился из залов галереи в комнату для гадания, и скоро в баре я остался один. Я вытряс из пачки последнюю сигарету и с удовольствием затянулся.

Мерзавец он все-таки, этот мой уважаемый редактор. Взял и сбил мне всю работу на целую неделю. Не думал, что способен вот так вот вляпаться в дурацкую, если разобраться, историю. Что сегодня у нас — вторник? Правильно — понедельник был вчера. Вчера мы в это самое время только-только собирались спуститься в туннель метро. Правда, тогда нас было пятеро… «Да будет земля тебе пухом, Шон», — сказал я вполголоса и отхлебнул из бутылки.

Глупо все-таки устроен этот мир. Парня убили, а мы… Выпили, блин, на Пушкинскую вот приехали. Хотя, с другой стороны… Я вот здесь сижу, пью свое пиво, но случись что не с Шоном, а со мной, и никто ведь даже и не заметит. Я огляделся по сторонам. Пустой зал, ржавые конструкции вдоль стен, за стойкой, подперев щеку, сидит барменша. Никто на меня не смотрит, никому не интересно, здесь ли я, отправился куда-нибудь на хрен, в Шушенское или вообще умер. Глупый мир… Глупая жизнь… И за окнами по-прежнему барабанит бесконечный нудный дождь.

Я еще раз отхлебнул из бутылки и услышал, как из комнаты, битком набитой желающими пообщаться с астральным миром, кто-то вышел.

— Илья, кого ты мне подсунул?

Я медленно обернулся. У стойки стояла Дебби. На скулах у нее горели красные пятна, выпила она за сегодня, наверное, даже больше моего.

— А что такое?

— Он же извращенец! Он такое мне предлагал!

— Неужели тебя это смутило?

— Что ты имеешь в виду?

— Я имею в виду, что последние сутки, все то время, пока я тебя знаю, ты просто мечтала познакомиться со знатоками эротики по-русски. Дабы чему-нибудь этакому у них научиться.

— Стогов, — сказала она укоризненно. — Ты полный кретин. Сколько здесь стоит пиво?

— Для гостей алкоголь бесплатно.

Дебби повертела головой, ища, куда бы усесться, и в конце концов плюхнулась на конструкцию из нескольких сваренных между собою алюминиевых труб. У меня было сильное подозрение, что эта конструкция находилась в зале в качестве экспоната, но я решил промолчать.

— Ты полный кретин, — повторила она.

— Я плачу от обиды.

— Но ты самый очаровательный кретин из всех, кого я знаю.

— Из твоих уст это особенно радостно слышать. Ты, кажется, хотела пива?

— Я хотела понять, что, черт тебя возьми, ты обо мне думаешь?

— Я думаю, что ты родом из Ирландии, по профессии — социолог и что через неделю… нет, через шесть дней… ты уедешь домой и больше я тебя никогда не увижу.

— Это все?

— Нет.

— А что еще ты думаешь обо мне? — Дебби взяла открытую бутылку и, далеко высунув розовый язычок, тщательно обследовала им горлышко бутылки, а затем, нежно обхватив горлышко губами, запрокинула бутылку и влила в себя сразу почти половину.

— Тебе бы в цирке работать, — сказал я.

— Это твой ответ?

— Послушай, Дебби, — сказал я. — Давай договоримся сразу. Если не сейчас — то когда? Ты пьяна, я тоже, почему бы нам не договориться, а?

— Многообещающее начало, милый.

— Давай договоримся: я никогда — ни-ко-гда! — не попаду в твою коллекцию, ладно? Ты девушка эффектная… Оʼкей — не просто эффектная. Ты самая эффектная рыжая девушка из всех, кого я до сих пор встречал. Но я никогда не позволю себе купиться на эти твои трюки.

— Почему?

— Потому что вчера в туннеле ты долго и с подробностями рассказывала мне о том, что секс для тебя — э-э… социологический феномен. Мне это не нравится. Я не хочу быть махаоном на булавке в коллекции бабочек. Для меня секс — это…

— Это?..

— Ну, не знаю. Я не знаю, как это объяснить. В любом случае секс для меня — это не социологический феномен. Меня не радует возможность переспать с девушкой, если я заранее знаю, что для нее это работа. Что потом ты будешь сидеть за письменным столом и подробно анализировать, как именно я вел себя в постели.

Я посмотрел на нее поверх своего плеча. Дебби устало улыбалась и нехотя прихлебывала пиво. Просто прихлебывала — безо всяких особых трюков.

— Дай сигарету, — сказал я. — У меня кончились.

Она протянула мне пачку «Лаки Страйк» и сама прикурила от моей зажигалки.

— Хорошая музыка здесь играет, — сказала она скучным голосом.

— Да, неплохая.

— Ты знаешь эту группу?

— Нет. Кто это?

— «Cranberries». Они тоже ирландцы. Правда, не из Корка, а из Дублина. Но все равно приятно их здесь услышать.

Мы помолчали.

— Слушай, Стогов, — снова начала она, глядя на меня своими очень зелеными глазами. — Ты же совсем меня не знаешь.

— Да, — сказал я, — не знаю.

— Я не такая, как ты думаешь…

— Разумеется. На самом деле ты — коротконогая брюнетка, родом из Саудовской Аравии.

— Я не об этом…

— А я об этом. Слушай, мы же договорились — ведь правда? Я обещал редактору, что покажу вам мой город. Я и показываю. Чего не хватает?

— Я хочу, чтобы ты не относился ко мне вот так…

Разговор становился утомительным. Я допил свое пиво, поставил пустую бутылку на стойку и улыбнулся барменше одной из своих самых ослепительных улыбок:

— Спасибо.

— Не за что, Илья. Приходи еще.

— Ты куда? — спросила Дебби. Судя по ее лицу, она жаждала продолжить выяснение отношений. Господи, избавь меня от пьяных женщин отныне и вовеки. Пожалуйста.

— Н-ну, как тебе сказать… Мы ведь все-таки пиво пили. Догадываешься?

— Но ты вернешься сюда?

— Очень надеюсь, что мне повезет не остаться там, куда я иду, насовсем.

Я подарил Дебби все, что осталось от моих ослепительных улыбок, и пошагал в сторону уборной.

Проходя мимо комнаты для гадания, я заглянул вовнутрь. Игроки увлеченно раскладывали Младший Аркан. Я поискал глазами ирландцев. Брайан о чем-то шептался с парнем в кожаной куртке и с бородой а-ля Че Гевара, а вот Мартин… Мартина в комнате не было. «Интересно, — улыбнулся я про себя. — Куда девался мой основной подозреваемый?»

Уборные в нежилых квартирах на Пушкинской особым комфортом не отличались. Обвалившаяся кафельная плитка на стенах, с потолков свисают здоровенные куски штукатурки, унитаз и ванна поставлены друг к дружке впритык.

Я зашел в узкую комнатушку, зажег свет, накинул на дверь крючок, повернулся, и…

Сперва я решил, что от яркого света после полумрака галереи у меня перед глазами плывут пятна. Однако, присмотревшись, убедился — то, что я увидел, действительно существует. И тогда мне захотелось закричать. По-волчьи завыть от отчаяния.

Старая и грязная ванная галереи Саши Минуса была вся, до краев, налита кровью. Самой настоящей — еще не свернувшейся, черной и густой кровью. А посреди ванной… Посреди ванной торчало нечто жуткое. То ли колено, то ли чья-то спина.

Я прислонился к стене и закрыл глаза. Опять? Второй раз за два дня? Кто теперь? Я прекрасно понимал, что нужно подойти и рассмотреть, кто именно лежит, зарезанный и, может быть, обезглавленный, в этой ванне, но вместо этого, не открывая глаз, нащупал рукой крючок и на ватных ногах вышел в коридор.

Судя по выражению лица Дебби, выглядел я не блестяще.

— Эй, Стогов, тебе что — плохо?

— Когда ты последний раз видела Мартина? — чувствуя, как внезапно сел у меня голос, спросил я вместо ответа.

— Н-ну не знаю… Когда все входили в комнату.

— А потом?

— А потом этот твой извращенец полез ко мне со своими предложениями, и я ушла.

— Я не об этом. Куда потом делся Мартин?

— Я не знаю. Не видела. Да что случилось-то?

Времени объяснять у меня не было. Я судорожно пытался вспомнить телефон капитана. Служебный это был телефон или домашний? И если служебный — то окажется ли он на месте?

— Лена, — позвал я барменшу. — У вас в галерее есть телефон?

— Откуда? — лениво улыбнулась еще ни о чем не подозревавшая Лена. — Ты же знаешь — в расселенных домах всю связь вырубают.

— А где здесь поблизости автомат?

— На углу с Невским. Что-то случилось? — начала понемногу догадываться она.

— Да, случилось. Скажи Саше, пусть закроет дверь и никого не выпускает из галереи.

— Погоди, Илья, ты что — серьезно? Объясни, что произошло.

— Нет времени объяснять. Там в ванне… — Я сглотнул и на мгновение почувствовал, что просто физически не могу произнести ЭТО. — Там в ванне лежит чей-то труп.

Лена и Деирдре, слушавшая наш разговор, одинаковым, чисто женским жестом прижали ладони к губам.

— У нас? В нашей ванной?

— Да.

— Не может быть.

— Сходи и убедись. Но сначала предупреди Сашу. Я пошел звонить в милицию.

Не обращая внимания на мои слова, Лена рванулась в сторону туалета.

В принципе я ожидал услышать ее реакцию. Не увидеть — дверь в санузел находилась за причудливым изгибом коридора, — а именно услышать. Крик ужаса, звуки рыданий, стук от падения, если она вдруг потеряет сознание… Я и услышал — но совсем не то, что ожидал.

Держась за живот и корчась от хохота, Лена показалась из-за поворота. Смеялась она так долго, что я успел испугаться — а уж не сошла ли она внезапно с ума? Говорят, такое бывает.

— Стогов, — наконец смогла произнести она, — ты совсем до ручки допился или тебя просто на шутки ближе к утру потянуло?

Я ошарашенно молчал.

— Какая кровь? Какие трупы? Иди проспись, алкоголик!

Я смотрел на нее и не мог ничего понять.

— У нас послезавтра вернисаж, — отхохотав, наконец сказала она. — Я покрывало с дивана из бара замочила.

— Ты — что?

— Покрывало замочила. К нам в галерею немцы приедут, хотят купить несколько Сашиных работ. Чтобы их встретить по-человечески, я решила постирать покрывало. А оно бордовое, залиняло и всю воду окрасило… Нет, Стогов, тебе пить совсем нельзя. Труп, видите ли, он в ванне обнаружил!

Дебби и Лена покатывались от хохота и чуть не падали с ног. Смеялись они так громко, что из гадального салона начали выглядывать гости.

«М-да, — подумал я. — Давненько я не оказывался в настолько дурацкой ситуации».

8

Как и собирался, всю первую половину среды я посвятил тому, чтобы дописать свою кровавую новеллу о серийном убийце с Лиговки. Съездил в Генпрокуратуру, дожал-таки неразговорчивого следователя, и, хотя мысли постоянно вертелись вокруг другого преступления, материал получился вроде бы ничего.

— Стогов, — сказала ответственный секретарь Ира, выдохнув в атмосферу очередную порцию вонючего сигарного дыма, — ты у нас гений. Всем бы так, как ты, работать.

— Скажи Степашину, чтобы прибавил мне зарплату.

Мы обсудили с ней, куда посылать фотокора и что лучше всего снимать, и Ира спросила, не желаю ли я заявить какую-нибудь тему на следующий номер.

— Не желаю, — сказал я. — Времени нет.

— Что так? — удивилась Ира.

— А ты не слышала? Мне наш душка редактор варягов подсунул. Из Ирландии.

— А-а, да-да, — покивала головой она. — Видела я этих варягов. Несколько парней и девица с четвертым размером груди. Наши верстальщики чуть шеи не свернули, когда она позавчера по коридору болталась… Осокина на нее нет. Да будет земля ему пухом.

— Уже и ты про Осокина слышала?

— Все слышали… — скорбно изрекла Ира. — Бедный Леша.

Всю дорогу до своего кабинета я пытался сообразить: неужели Осокин оказался настолько всеяден, что успел затащить в постель даже такое бесполое существо, как секретарь издания Ира?

В кабинете я скинул плащ, взгромоздил ноги на стол и наконец закурил. Из висевшего на стене зеркала на меня смотрело небритое лицо, напоминающее моток колючей проволоки, который неожиданно решил дать побеги. Выглядел я устало и потрепанно. Я поскреб щетину и с сожалением подумал, что скорее всего сегодня мне опять не удастся ни побриться, ни толком поваляться в ванне.

Интересно — почему все эти чудеса и куролесы происходят именно со мной? Собирался ведь Степашин отдать варягов Осокину. Не залети он так вовремя в больницу, и сейчас не я жаловался бы Леше на то, что жизнь моя до идиотизма похожа на голливудский боевик, а он мне. Так ведь нет. Осокин в последний момент рокировался на больничную койку, откуда не позже чем через неделю свежий и отдохнувший вернется к привычной жизни. А вот я…

Который раз за последние двое суток я вспомнил: неловко уткнувшийся лицом в рельсы Шон, а над ним — забрызганный кровью Мартин и надсадно орущий Брайан. Кто из них? Кто, черт подери, из них двоих? Мартин или Брайан?

Оно конечно, последние несколько лет я только и делаю, что сую нос во всякие неподходящие места (коллеги из других изданий гордо именуют такой образ жизни «журналистское расследование»). Однако сказать, что распутывать убийства стало для меня привычным занятием, было бы преувеличением. Не стало. Тем более распутывать убийство, в котором, случись что, могут запросто обвинить и меня самого.

С чего обычно начинают расследование те, кому государство платит за это деньгами налогоплательщиков? Если судить по книгам и фильмам, то с поиска мотива. Находим мотив, дергаем за него, как за ниточку, — глядишь, клубок, разматываясь, сам приведет нас к порогу злоумышленника. Однако сколько я ни ломал голову, никакого сколько-нибудь вразумительного мотива в данном случае найти так и не смог.

Начнем с того, что все мы — и ирландцы, и я с капитаном — в тот день видели друг друга впервые. Ирландцы познакомились между собою чуть пораньше, мы с капитаном чуть попозже — сути дела это не меняет. Можно, конечно, представить, что там, в Ирландии, кровь у народа настолько горячая, что парни уже на третьем часу знакомства готовы хвататься за ножи и топоры, да вот только верится мне в это с трудом. Уж у кого, у кого, а у моих варягов кровь — не горячее пива из холодильника.

С другой стороны, с самого начала меня смущало место, выбранное для этого странного убийства. Допустим, я решил убить с первого взгляда возненавиденного мною Шона — с чего бы я начал? Начал бы я с того, что как следует к своему злодеянию подготовился. Прикинул возможные пути отступления, остро наточил нож, запасся приличным алиби. А здесь? Никто из нас не знал, что в туннеле погаснет свет, — до последнего момента мы даже не знали, что вообще пойдем в тот чертов туннель. Оружие убийства тоже появилось спонтанно. Пройди мы на десять метров дальше, и убийца — кто бы он ни был — просто не успел бы снять топор со щита. А уж об алиби и говорить не приходится… Более идиотское в этом смысле убийство трудно даже представить. Все мы стояли друг от друга на расстоянии вытянутой руки, и… И никто, черт возьми, ничего не видел!

Несколько секунд я прикидывал — а не могла ли вся эта история быть чистой воды импровизацией? Скажем, никто никого и не собирался убивать. Шли мы себе шли по туннелю, и тут… Уж больно удачно сложились обстоятельства — убийца, кто бы он ни был, не мог удержаться от соблазна. «Глупо не использовать такой шанс», — подумал он. Когда погас свет, он быстро дошел до пожарного щита, схватил топор (раз уж он под рукой, отчего бы им кого-нибудь не зарубить?), вернулся обратно и в темноте рубанул сплеча. Так сказать — уж кому повезет. Самым близким затылком оказался затылок Шона — вот и вся разгадка. А я сижу и ломаю голову насчет мотивации.

Я затушил сигарету, встал и пару раз прошелся по кабинету. В принципе очень неплохая гипотеза. Многое объясняющая, в отличие от остальных. Осталось решить, кто именно был этим весельчаком-импровизатором. Я сел обратно в кресло, вытащил из пачки новую сигарету и понял, что думать-то здесь особенно и не о чем. Если все происходило именно так, то убийцей мог быть только один человек — Мартин.

Я смотрел, как за окном, на другой стороне Фонтанки, укрываясь зонтами, бредут одинокие, понурые пешеходы, и вспоминал, как вчера горели глаза Мартина, когда он рассказывал мне о культовых убийствах древней Ирландии. На уровне отвлеченных разговоров эта моя гипотеза смотрится очень стройной, но — Бог ты мой! — если дело обстояло действительно так, то как же все это страшно… Убить человека просто из-за того, что удачно сложились обстоятельства… Или не только из-за этого? Когда в понедельник мы пили «Балтику» в лениздатовском буфете, он говорил, что хотел бы познакомиться с отечественными оккультистами и сатанистами. Может быть, это было культовое убийство? Жертвоприношение?

От подобных мыслей и от сознания того, что, промахнись Мартин по Шону, и следующим затылком мог бы стать мой, на душе стало как-то совсем уж грустно. Я переложил из плаща в брюки кошелек, взял со стола сигареты и зажигалку и спустился в редакционный буфет. Выпить нужно было не просто срочно, а, прямо скажем, безотлагательно.

В буфете, за столиком у окна, сидел парень со смешной фамилией Карлсон. Звали его Женя, и когда я видел его в последний раз — недели три назад, — он сидел в буфете и точно так же гипнотизировал бутылку мадеры, единственную свою собеседницу. Бутылка, стоящая сейчас перед ним, очевидно, приходилась той внучатой племянницей. Жизнь Жени, насколько я представлял, состояла из того, что он пил, ходил на вечеринки, на которых пьют, угощал знакомых тем, что пил сам, и никогда не отказывался от того, чем угощали его знакомые. Все это продолжалось неделями. Хороший парень. Немного жаль, что абсолютно спившийся, но в целом — хороший.

— Привет, — сказал я, взяв пива и подсаживаясь к нему.

— Здравствуй, Илья. Очень рад тебя видеть, — трезвым и вдумчивым тоном сказал Женя. Для тех, кто знал его близко, такой вот проникновенный голос был однозначным симптомом того, что Женя до невменяемости пьян.

— Как дела? — спросил я.

— Неплохо, — подумав, сказал Женя. — Совсем неплохо. Вчера я поймал попугая.

— Попугая? — Мне показалось, что я ослышался.

— Ну да. Попугая. Здоровенного такого — называется ара. Он влетел ко мне в окно и сказал: «Пр-р-ривет, милый». У меня в районе очень много таких попугаев.

— Ты где живешь?

— В Колпине.

— И там много попугаев ара?

— Просто навалом! — убежденно кивнул Женя Карлсон.

Я с опаской глянул на стоящую перед ним бутылку. Вроде бы обычная мадера. Да-а-а… Эк его, бедного, скрутило.

— Думаешь, я с ума сошел, да? — грустно сказал Женя. — Почему вы все так ко мне?.. У меня в районе действительно много попугаев. И нечего на меня так смотреть.

— Да я, собственно, и не смотрю, — сказал я.

— В моем подъезде выше этажом живет мужик, который выращивает этих попугаев на продажу. А форточку закрывать постоянно забывает. Вот они и летают по всему району.

Я облегченно вздохнул.

— Хочешь мадеры? — спросил Женя после паузы.

— Нет.

— Что так? Работа заела?

— Нет, просто не хочу. Не люблю мадеру.

— А я вот люблю. Как ее можно не любить? Но это у меня — последняя. Больше денег нет. Ты-то как?

— Так как-то все… Не хорошо и не плохо. Мне редактор поручил развлекать стажеров из Ирландии. Целыми вечерами с ними по клубам болтаюсь.

— Платит-то хоть кто — ты или они?

— Когда как, — сказал я.

Мы помолчали, и я сходил купить себе еще пива.

— Слушай, Стогов, — сказал Женя, когда я вернулся. — Ты же знаешь — я работаю в глянцевом журнале.

— Знаю. Так себе журнальчик.

— Я работаю светским хроникером. И меня постоянно приглашают на всякие светские мероприятия. Ты об этом знаешь?

— Ага. Устроители поят тебя алкоголем, а ты потом рассказываешь читателям, как плохо тебе было с утра. Об этом знает весь город.

— Обидеть хочешь? Ты бы удивился, если бы узнал, насколько трудно меня обидеть… Но я не об этом. В городе постоянно происходят светские события, и меня везде приглашают. Ты об этом знаешь? А я — человек занятой, везде побывать не успеваю. Несмотря на то что там, куда меня приглашают, бесплатно поят и кормят.

— Ты хочешь, чтобы я тебе позавидовал? Я уже завидую.

— Я хочу тебе предложить взаимовыгодный обмен. У меня наверху лежит целая стопка факсов с приглашениями на светские события. В клубы, на модные приемы, и все такое… Ты покупаешь мне две бутылки мадеры, а взамен забираешь эти факсы. И вечером ведешь своих ирландцев не в чумазые подвалы, в которых ты обычно пьешь свое пиво, а в приличные заведения. Как тебе идея?

— Одну.

— Что одну?

— Я куплю тебе одну бутылку мадеры.

— Идет! — обрадовался Женя.

При входе в лифт хмельной Женя чуть не упал, и мне пришлось схватить его за пиджак.

— Осторожнее, — сказал он, — пиджак от Армани. Пятьсот баксов стоит.

На этом Женином пиджаке я своими глазами как-то видел бирку фабрики имени Володарского. Хотя, может быть, с тех пор он успел ее отпороть и пришить другую.

— Подожди здесь, — буркнул он, когда мы дошли до его редакции, и отправился искать обещанные факсы.

От нечего делать я пробежал глазами наваленные на столе газеты. Столичная и петербургская пресса, заскучавшая было в отсутствие полномасштабных политических скандалов, наперебой обсуждала позавчерашнее заявление пресс-секретаря английской разведки МИ-6 и сообщала новые подробности скандала.

«Городские новости» прямо на первой полосе разместили несколько фотографий полугодовой давности. Британские спецназовцы окружают базу российских спецслужб в Ист-Энде. Агент-резидент (ни лица, ни подробностей фигуры не видно), прикрываясь школьниками из похищенного школьного автобуса, беседует с полицейскими. Финальный аккорд — дымящиеся руины порта в Бристоле. Насколько я помню, эти же самые снимки «Новости» уже печатали в марте, но не на первой, а на третьей полосе.

«Невский хронометр» разразился нудной и очень правильной передовицей насчет того, что похищать детишек плохо, а не похищать — хорошо, и если российским властям действительно известно место, где сейчас скрывается злодей-резидент, то, как и положено цивилизованным людям, следует выдать этого монстра англичанам на растерзание.

Родная газета на общем фоне смотрелась куда более выигрышно. Никакого плакатного пафоса — чистая информация. Дословный перевод заявления британцев плюс некоторые подробности скандала из тамошних газет. Леша Сердитов из отдела политики попытался получить комментарий в МИДе — но безуспешно, о чем и сообщал читателям. Кто-то из молодых, с незнакомой фамилией, здесь же писал, что приметы сбежавшего из Англии российского супермена уже помещены в Интернет и теперь любой желающий может запросто узнать, что единственной особой приметой оного супермена является татуировка в виде морского змея, пожирающего подводную лодку, наколотая на внутренней стороне предплечья — чуть повыше кисти.

— На, забирай свои приглашения…

Вынырнувший наконец из внутренних помещений Женя бросил мне на колени целую стопку аккуратно скрепленных бумаг и выжидательно замер. Я полистал приглашения…

— Оʼкей. Это я забираю. Пойдем, куплю тебе твою мадеру.

Женя облегченно вздохнул и направился к двери.

— Погоди, — сказал я. — Я тут вспомнил… Можно от тебя позвонить?

— Звони. Лучше вон по тому, сиреневому телефону.

— Через девятку?

— Ага.

По аналогии с иностранными шпионскими страстями мне вспомнились собственные неприятности. Пообещав еще в понедельник ежевечерне звонить капитану, взявшемуся за дело об убийстве, я так до сих пор ему ни разу не позвонил.

Трубку взяли почти сразу.

— Здравствуйте, — сказал я. — Извините, мог бы я поговорить с капитаном Тихорецким?

— Я у аппарата.

— Игорь Николаевич? Это Стогов. Мы с вами…

— Я узнал вас.

— Как там наши дела? Нашли что-нибудь?

— Откуда вы звоните?

— Из редакции. Вы сделали анализ пятен на брюках Мартина?

— Сделали.

— Ну и как? Вы говорили, что по конфигурации брызг можно определить…

— Илья Юрьевич, — ледяным голосом произнес капитан. — Мне неприятно вам это говорить, но мы сняли отпечатки пальцев с рукоятки топора…

— Ну и?..

— На рукоятке обнаружены ваши отпечатки. Не Мартина, не мои, не кого-нибудь из ирландцев. ВАШИ! Вы понимаете, о чем это говорит?

На какое-то мгновение мне показалось, что сейчас трубка выпадет из моей ослабевшей ладони. Я зажмурил глаза и мучительно захотел проснуться.

9

Я сидел с Дебби в кафе «У Ника», на углу Невского и Владимирского, тянул пиво и по-прежнему не мог прийти в себя. Мои отпечатки пальцев! Откуда?! Бред, бред, все это бред — в сотый раз повторял я, но ситуация от этого не становилась ни проще, ни понятнее.

Что, черт возьми, творится со мной в последнее время? Убийство. Расследование, которое ведет капитан из таинственного Комитета. Бесконечные подозрения. И каждую ночь — один и тот же сон: кровь, стекающая со стен туннеля… А вот теперь еще и призовая игра: на орудии преступления найдены мои отпечатки пальцев. С каждым днем у меня крепло ощущение, что вся эта история все туже и туже затягивается вокруг моей шеи, но помешать этому я не могу, как бы ни старался. Не самое приятное ощущение.

Дебби посмотрела на часы. В полпятого мы договорились встретиться здесь с парнями, но отчего-то они задерживались.

— Какой-то ты сегодня странный, — сказала она, посмотрев на меня. — Задумчивый, что ли… У тебя неприятности?

Я кивнул и пригубил из своей кружки.

— На работе?

— Нет. Не на работе. Сегодня я разговаривал с капитаном Тихорецким.

— И что?..

— И он сказал, что на топоре найдены мои отпечатки пальцев.

— Shit![16] — удивилась Дебби. — На том самом топоре?! Откуда?!

— Понятия не имею.

— И что ты по этому поводу думаешь?

Я сказал, что я по этому поводу думаю. Дебби слегка покраснела.

— Но я надеюсь, капитан не считает тебя убийцей?

— Я тоже на это надеюсь. Он попросил послезавтра зайти к нему.

— Почему послезавтра?

— Сказал, что хочет все проверить и перепроверить. Так что пока я ничего не знаю.

— Боишься?

— Чего?

— Я так и думала, что ты спросишь — «чего?» — Дебби допила свое пиво, поставила кружку на стол и вынула из кармана сигареты. — Мне кажется, что такие парни, как ты, никогда и ничего не боятся.

Дебби прикурила и выжидающе посмотрела на меня.

— Что, по-твоему, я должен ответить?

— Ты чего-нибудь вообще в жизни боишься?

Я по-честному подумал и сказал:

— Раньше, когда я жил с женой, очень боялся, что она будет мной недовольна.

— А теперь?

— А теперь у меня нет жены.

— Я не знала, что ты был женат. Мне казалось, что такие парни, как ты, не должны жениться…

— Дурацкое выражение «такие парни, как ты».

Мы помолчали.

— Расскажи, что там у тебя произошло с женой. Почему вы расстались?

— Н-ну… это было так давно… И вообще этого не было. Я пошутил. Купить тебе пива?

Я сходил к стойке и заказал еще две «Балтики». Когда я вернулся, Дебби смотрела в окно и молча курила. В «Нике» замечательно огромные окна, через которые видно все, что происходит на два квартала вокруг.

— Знаешь, Стогов, — сказала она, внимательно рассматривая бредущих по Владимирскому вымокших прохожих. — Я все утро думала о том, что ты сказал мне вчера в галерее… Ну, насчет того, что тебе не хотелось бы со мной спать… Ты ведь действительно совсем меня не знаешь.

— Не знаю, — согласился я.

— И ты единственный парень, которому я довольно откровенно предлагаю переспать, а он отказывается.

Я отхлебнул пива и, решив, что ответить мне на это, пожалуй, нечего, промолчал.

— Вчера я, честно скажу, расстроилась. Решила, что со мной что-то не так. Приехала домой, легла и долго не могла уснуть — думала. Социологи утверждают, что в каждой стране свои представления о женской красоте. Европейцам нравятся длинноногие девушки, а, например, китайцы считают, что длинные ноги — признак уродства… Я перечитала, что писал по этому поводу Эрнст Марлингер — это такой немецкий социолог, — и подумала, что, наверное, у русских я просто не вызываю тех же эмоций, что у ирландцев…

«Далась ей эта социология», — подумал я.

— На самом деле все не так, — сказал я. — На самом деле ты очень красивая девушка. Любой парень был бы рад встречаться с такой девушкой…

— Но не ты?..

— Но не я.

— То-то и оно. Я стала вспоминать все, что знаю про тебя, и решила, что национальный менталитет здесь ни при чем. Проблема не во мне, а в тебе…

— Точно, — сказал я, прикуривая.

Я пускал дым кольцами, а Дебби по-прежнему смотрела в окно. Парни опаздывали уже почти на сорок минут.

— Знаешь, Стогов, — наконец сказала она, — я просто хочу, чтобы ты знал — такие парни, как ты, никогда не нравились мне.

— Если честно, мне они тоже не нравились.

— Это все, что ты хочешь сказать?

— Нет. Еще я хочу сказать, что если бы я был твоим редактором, то обратил бы внимание, что ты слишком часто употребляешь одни и те же выражения подряд. С точки зрения стиля это не есть хорошо.

— Ты невыносим, — печально вздохнула она. — Я понимаю, почему ты не можешь жить с женщиной. Ни с женой, ни с подругой. Тебе нравится строить из себя супермена. Крутого мужика, для которого работа и алкоголь всегда важнее, чем подруга жизни. Но придет день, когда ты пожалеешь об этом. У тебя уже сейчас нет друзей. Нет семьи. Ничего нет! Только твоя работа и твой алкоголь! Отличная компания для супермена!

Дебби выпила всего две кружки «Балтики», но казалась непропорционально этой дозе пьяной. Она горячилась, с трудом подбирала русские слова и явно воспринимала все эти банальности всерьез. Я печально следил, как тает в воздухе дым от моей сигареты, и прикидывал, как бы, по возможности без скандала, мне с ней попрощаться и поехать домой, когда в зал — ну надо же, ни секундой раньше и ни секундой позже, — ввалились Брайан и Мартин.

— Hi, guys![17] — еще с порога замахал нам рукой Брайан.

Оба ирландца были насквозь мокрые и запыхавшиеся от ходьбы. Они, перебивая друг друга, извинялись, объясняли, что заблудились, перепутали троллейбус и что-то еще в таком же роде, а я был чертовски рад, что они так вовремя появились. Выносить общество Дебби дольше я был просто физически не в состоянии.

— Что пьете? — поинтересовался Брайан, повесив плащ на вешалку и закурив сигарету.

— «Балтику», — сказал я. — Очень рекомендую.

Мартин отправился к стойке заказать пива.

— Почему вы оба такие хмурые? Когда на улице льет, как сегодня, а вы сидите в тепле, пьете пиво и болтаете с приятными людьми, то нужно светиться от счастья и с каждым тостом благодарить Бога за такое везение.

— Дебби считает, что я слишком мало люблю людей и слишком много пью алкоголя.

— А сколько это — много?

— Не знаю… Дебби, «много» — это сколько?

— Вам бы только поржать, — обиделась Дебби.

Мартин принес себе и Брайану по кружке пива, и парни поудобнее устроились на своих стульях.

— А вообще это очень интересный вопрос, — задумчиво сказал Брайан, хлебнув «Балтики», — сколько может за раз выпить средний человек? Я вот иногда могу пить виски хоть литрами, а иногда… В прошлом году выпил пива — кружек пять или шесть, пошел в гости к девушке — и весь газон ей заблевал.

— Да-а… — сказал Мартин. — Парадокс.

Мы помолчали. Судя по лицам, обоих ирландцев эта тема серьезно взволновала.

— У нас в Корке есть один бар, называется «Крейзи Пет», очень известное заведение, — задумчиво сказал Брайан. — Там иногда устраивают такой аттракцион. Какая-нибудь девушка залезает на стол, встает на четвереньки и задирает голову вверх. А бармен вставляет ей в рот шланг. Наверху у этого шланга есть особая широкая воронка, и когда девушка говорит, что готова, бармен разом заливает в эту воронку литра три пива. Представляешь? Шесть кружек! Они обрушиваются девушке в желудок сразу — очень веселое зрелище!

— И что происходит с девушкой? — спросил я.

— Девушки обычно со стола уже не встают. Парням приходится волочь их домой. Самое удивительное, что желающие все равно находятся.

— Да-а, — сказал Мартин. — Девушки в плане алкоголя — народ слабый.

— Я не думаю, что девушки менее выносливы, чем мужчины, — сказала Дебби.

Парни жалостливо улыбнулись и промолчали.

— Чего вы улыбаетесь? — еще сильнее завелась Дебби. — Если бы я выпила шесть кружек пива, то могла бы еще и вас всех по домам развезти.

— Никто в этом не сомневается, — примирительно сказал Брайан, — только лично для меня шесть кружек пива — это не предел. Далеко не предел. Я за вечер могу выпить и двенадцать кружек.

— Ты? Двенадцать кружек? — не выдержал Мартин. — Дебби, ты этому веришь? Я — нет! Вряд ли ты выпьешь больше десяти.

— Выпью! — тоже, похоже, начал заводиться Брайан.

— Десять — это доза для девушки. Десять и я могу выпить, — с оскорбительной усмешкой сказала Дебби.

Я молча наблюдал за тем, как растут ставки. Зрелище было довольно комичное. Взрослые вроде люди…

— Стогов! — неожиданно перекинулась на меня Дебби. — А ты чего молчишь?

— Не рискую влезать в разговор профессионалов.

— Ты русский?

— Русский.

— Русские — всем известные пьяницы. Сколько ты можешь выпить за вечер?

— Нет, Дебби, ты меня не путай. Всем известные пьяницы — это ирландцы. А за вечер я могу выпить столько, сколько мне хочется. Каждый раз по-разному.

— Слушайте, парни, — неожиданно возгласил Мартин, — у меня идея! Раз вы здесь все кричите, что можете выпить чуть ли не море, давайте устроим конкурс — кто больше выпьет?

— Я ни о чем не кричу, — осторожно заметил я. — Сижу себе, пью пиво.

— Ты что — сдаешься без боя? Так не пойдет! — одновременно набросились на меня Брайан и Дебби. — Конкурс — это отличная идея. У нас будут две национальные команды — русские и ирландцы.

— И две половые команды — молодые люди и девушка, — добавила Дебби.

Пива за вечер я выпил уже достаточно, так что согласился почти сразу.

— Хорошо, — сказал я. — А какие у нас будут правила?

— Самые простые, — сказал Мартин, — купим пива и чипсов и все вместе будем выпивать за раз по кружке. Кто первый свалится, тот и проиграл.

— По-моему, это какая-то унылая затея. Сидеть здесь, накачиваться пивом, хрустеть чипсами…

— Предложи что-нибудь получше.

— Предлагаю. Давайте поступим иначе. Этот проспект, — я показал рукой за окно, где успело стемнеть и сквозь потоки воды желтели тусклые пятна фонарей, — называется Владимирский. Весь он, отсюда и до конца, застроен всякими разными барами, пабами, кафешками и ресторанами. Их здесь, наверное, больше двух дюжин. Давайте подойдем к нашему конкурсу с фантазией…

— Давайте-давайте, — закивали ирландцы.

— В каждом кафе мы можем выпивать по пятьдесят граммов водки, запивать ее кружкой пива и переходить в следующее. Кто доберется до конца проспекта, тот и выиграл. — Мстительно посмотрев в сторону Дебби, я добавил: — А кто вырубится первым, тот платит за выпивку.

Нужно было видеть их лица! Я невольно почувствовал прилив гордости: как бы они ни кричали: «десять кружек! двадцать кружек!», однако мое предложение все-таки заставило их призадуматься.

— Да-а, — почесал подбородок Мартин, — затея для настоящих мужчин.

— Я согласна, — зло сказала Дебби. Щеки у нее горели, помада размазалась, и про себя я подумал, что если они действительно согласятся на мое убийственное предложение, то уж кто-кто, а Дебби дальше второго кафе не уйдет.

— Я тоже согласен, — подумав, сказал Брайан. — Но только с одним условием. Пить водку — это нечестно. Это даст тебе, Илья, преимущество. Ты давно пьешь водку и успел к ней привыкнуть. Давайте лучше пить виски.

— В принципе я не против, — сказал я. — Только не факт, что во всех этих кафе есть виски. Мы все-таки не в Ирландии.

— Хорошо, — согласился Брайан. — Давайте чередовать — один раз виски, один раз водка. Идет? А ты, Мартин?

Мартин уже и сам был не рад, что затеял все это состязание. Впрочем, немного помявшись, он тоже согласился, и конкурс начался.

В кафе «У Ника» виски имелось, поэтому мы начали с пятидесяти граммов «Фэймос Граус» и запили его «Балтикой». Парни выпили залпом и не морщась, а Дебби неожиданно вспомнила, что мы за то время, пока ждали их обоих, уже успели выпить несколько кружек, и поэтому нам, по идее, должна быть дана фора. Но Мартин сказал, что если она передумала, то поражение ей может быть засчитано прямо здесь — зачем продолжать? — и, в конце концов, она тоже выпила. Мы натянули куртки и плащи и переместились за стену — в безымянное кафе всего с парой столиков и липкой стойкой. По дороге Мартин просветил меня насчет того, что вообще-то «Фэймос Граус» — это шотландский напиток. Тоже кельтский, но все же не то. В безымянном кафе виски не было, мы выпили водки, в три глотка одолели пиво и, сопровождаемые недоуменными взглядами барменши, отправились дальше.

Дальше располагалось бистро «Скорая помощь». Верхнюю одежду мы сдали в гардероб и попадали в кресла. Они в «Скорой помощи» были настолько глубокие, что я засомневался: а будет ли меня видно из-за подлокотников?

— У вас есть виски? — первым делом поинтересовался Брайан у подошедшей официантки.

— Есть.

— Ирландские сорта? — уточнил он.

— Кто их знает, какие они, эти сорта. Виски как виски, — сказала официантка. — «Джонни Уокер» есть, «Джек Дэниелс», «Сто волынщиков»…

— Четыре по пятьдесят «Волынщиков», — сказал он. — И четыре пива.

— Есть будете что-нибудь?

— Не до еды, девушка. Несите виски.

Пока официантка колдовала над бутылками в баре, все молчали. Не знаю, как остальные, а я прислушивался к ощущениям. Пока ощущения были самыми что ни на есть симпатичными.

Я покрутил в руках стаканчик с салфетками и, чтобы хоть как-то разрядить атмосферу, сказал:

— Раньше, лет десять назад, во всех кафе города стаканчики под салфетки были одинаковыми. Этакого мерзкого желтого цвета. Внизу узкие, наверху пошире. Как-то я пошел на интервью, а потом зашел съесть пиццу в одно очень дешевое кафе. Что-то вроде фаст-фуда. Стою, ем. И тут в кафе заходит мужчина и держит в руках бутылку водки. Маленькую, емкостью четверть литра. А дело было во времена борьбы с алкоголизмом, почти «сухого закона». Водку купить было практически невозможно. А этот счастливчик где-то достал. И собирался на глазах изумленной публики ее выпить. Представляете реакцию окружающих?..

Ирландцы курили и внимательно слушали мою историю.

— Мужчина этот прекрасно понимал, что чувствуют зрители. И старался по возможности растянуть удовольствие; А для этого выпить водку не залпом из голышка, а по-человечески — из стакана. Он подошел к одному столику и попробовал найти пустой стакан. Грязной посуды на столике было навалом — тарелки, вилки, а вот стакана не было. Все кафе напряженно за ним следит. Тогда он театральным жестом выкинул салфетки (мужчины замерли), медленно открыл бутылку (окружающие дружно сглотнули слюну) и вылил водку в этот желтый стаканчик (мужчины, которые обедали рядом, чуть не потеряли сознание). Некоторые месяцами не видели водки, а тут такое шоу… Мужчина эгоистически ухмыльнулся, обвел народ взглядом, предвкушая, взялся за стакан и… Он чуть не поседел — стаканчик оказался привинченным к столу. Он дергает — стаканчик не двигается даже на миллиметр. Кто стоял рядом, аж покатились со смеху. Мужик в панике пытается наклонить стол — стол намертво вцементирован в пол. Все кафе просто помирало со смеху…

— Чем все кончилось? — отсмеявшись, спросил Брайан. — Выпил он или нет?

— Выпил. Он схватил чайную ложечку, протер ее салфеткой и принялся вычерпывать водку из стакана.

— Фу, какая гадость! — поморщилась Дебби.

— Нужно было пить водку прямо из горлышка, — подумав, заметил Мартин. Судя по тому, что у него начал прорезаться явный акцент, коктейль «виски плюс пиво» понемногу начал действовать.

— Из горлышка пить — дело чреватое, — сказал Брайан. — Я тоже расскажу вам историю. Когда я учился на втором курсе своего университета, как-то решил пригласить ребят из группы выпить пива. Купил две упаковки «Туборга», притащил их в учебный корпус, говорю: — «Ребята, давайте не пойдем на лекцию, come on drinkinʼ beerl[18]» А ребята уперлись — говорят, никак не могут. Лекцию, видите ли, читает какой-то приглашенный профессор, чуть ли не из Кембриджа… Англичанин хренов.

— Неужели у вас тоже студенты прогуливают лекции? — спросил я. — Я читал, что в западных университетах с платным образованием прогулы — вещь неслыханная.

— Еще как слыханная! — заверил меня Брайан. — Короче, уговорили они меня подождать часик. Говорят, лекцию дослушаем, и уж тогда выпьем от души. Я оттащил свои коробки с «Туборгом» на самый задний ряд аудитории, открыл себе бутылочку, сижу, значит, пью. Мэн этот из Кембриджа что-то там рассказывает, руками машет, все конспектируют, как обезьяны, — а я пью. Одну выпил, вторую, третью… А когда пил четвертую, у меня — представляете? — губу засосало в бутылку. Вот так. (Брайан чуть не на десять сантиметров оттянул верхнюю губу, показывая, как именно ее засосало.) Присосалась намертво — ни туда, ни сюда. Сижу как дурак, не знаю, что делать.

Дебби прыснула, очевидно представив ситуацию, а я, обведя взглядом ирландцев, отметил, что вообще-то ребята уже хороши. Сам я чувствовал себя вполне бодро и, обрадованный перспективами выиграть состязание, достал из пачки еще одну сигарету.

— Короче, сидел я так минут пять. Потом сидеть надоело. Дай, думаю, рискну. Дерну за бутылку, может, никто и не услышит. Ну и дернул. Вы бы это слышали! Хлопок был — на всю аудиторию, как от выстрела «Авроры». Англичанин этот чертов чуть свою вставную челюсть от испуга не потерял! Все замерли. Он тихонечко так поднялся ко мне, видит: стоят два ящика пива. Пустые бутылки валяются, окурок чей-то лежит… Хорошо хоть девчонок голых не было. Он аж позеленел весь. «Я им, — говорит, — про Николая Кузанского рассказываю, а они в это время пиво пьют!» Меня тогда чуть из университета не выгнали, еле отвертелся. Так что из горлышка пить — то еще удовольствие.

— Ты еще скажи: «Ненавижу англичан!» — сказала Дебби.

— Ненавижу англичан, — улыбнулся Брайан, мы допили свои напитки, забрали из гардероба одежду и отправились дальше.

Следующими вехами нашего пути были небольшой, всего на десять посадочных мест, ресторанчик «Дон Корлеоне», чумазая забегаловка и кафе «На Владимирском». При входе в кафе Мартин зацепился ногой за порог и во весь рост растянулся на полу.

«Начинается!» — подумал я и бросился помогать Мартину подняться. Пьяная и жестокая Дебби чуть не падала со смеху, наблюдая за нашей возней.

— Fuckinʼ shit[19], — выругался Мартин, сумев наконец встать на ноги. — Единственные нормальные джинсы испачкал! Где их в этой стране постираешь?

— Сдавайся, пока не поздно, Марти, — хохотала Дебби. — Если от следующего виски тебя стошнит прямо на стол — будет хуже.

— Почему «единственные джинсы»? — задрал брови Брайан. — У тебя в номере джинсы валяются чуть не на каждом стуле. Я же видел…

— Черных больше нет. Эти были одни. Остальные все голубые, — зло буркнул Мартин и прошел за столик.

На подбежавшую к нам официантку все смотрели так, словно видели перед собой личного и давнего врага. До конца Владимирского оставалось не меньше пятидесяти метров. И как минимум полдюжины кафешек.

— Зачем тебе именно черные джинсы? — попытался я утешить Мартина, когда официантка отправилась за пивом и четырьмя по пятьдесят «Столичной». — Носи голубые. Это очень модно. Голубые джинсы подходят под цвет твоих глаз.

— У меня карие глаза.

— Носи коричневые джинсы.

Мартин удивленно посмотрел на меня. Я и сам чувствовал, что несу чушь. Разговор становится по-дурацки двусмысленным.

— Я всегда одеваюсь только в черное, — сказал он. — Понимаю, что это как-то глупо, все-таки мне не шестнадцать лет. Но — привык, и все тут. Это мой стиль. Определенные цвета, определенная музыка…

— Что ты слушаешь? — поинтересовался Брайан.

— Разное… «Dead Can Dance», «The Cure»… Главное, чтобы это была мрачная, меланхоличная музыка.

— Почему обязательно мрачная?

— Модно. Все мрачное модно.

— Дурацкая какая-то мода, — фыркнула Дебби.

— Не знаю… Мне нравится… Ношу черные джинсы, читаю средневековых мистиков, слушаю мрачную музыку… По-моему, очень цельный имидж.

— Марти, ты просто пижон, — криво усмехнулась Дебби. — Скажи еще, что ты занимаешься гарольдингом…

— А что тут такого? Занимаюсь…

— Ты?! Занимаешься гарольдингом?! — удивился Брайан. — Так ведь…

Договорить он не успел. Официантка принесла поднос, на котором стояли высокие бокалы с надписью «Пивзавод „Балтика“» и четыре стакана с коварно притаившейся на дне водкой. Она выставила всю эту батарею на стол, и ирландцы тоскливо переглянулись. Честно сказать, я тоже чувствовал себя уже не таким героем, как вначале.

— А что такое этот ваш гар… грол… Ну, в общем, чем ты там, Мартин, занимаешься-то?

— Ты не знаешь, что такое «гарольдинг»?

— Не-а, не знаю. Из умных слов на «гэ» я знаю гипертонию и геронтофилию… А про гаророльдинг ваш первый раз слышу.

— Гарольдинг, — заплетающимся языком поправил меня Мартин, — это очень модное развлечение. Развлечение для модной меланхолической молодежи. Берешь книжку и идешь читать на кладбище. Желательно старинное и заброшенное. Чтобы кресты покосившиеся, вязы и мох на надгробиях. Причем книжка — обязательно готический роман. Или на худой конец пособие по оккультизму. Сидишь, предаешься размышлениям о бренности всего земного. Я вот лично предпочитаю «гарольдинговать» под теологические трактаты Эриугены. Это такой ирландский мистик. Он жил полторы тысячи лет назад и был таким еретиком, что его зарезали монахи собственного монастыря. Посидишь часок — впечатлений больше, чем от шприца с героином…

— Мартин, — укоризненно покачала головой Дебби, — ты абсолютно сумасшедший тип. Тебе лечиться надо. Кладбища, Эриугена, вчера про «тяжелую голову» принялся зачем-то рассказывать…

При упоминании о вчерашнем походе в «Хеопс» Мартин помрачнел, взялся за ручку своего бокала и сказал ни с того ни с сего:

— А вот Стогов считает, что Шона убил я…

Брайан и Дебби разом посмотрели на меня, и, чтобы замять неудобную паузу, я сказал, что самое время выпить и двигать дальше. Морщась и передергивая плечами, ирландцы выпили водку и сделали по паре глотков из пивных бокалов.

— Не халтурить, не халтурить! — сказал я. — Пьем до дна!

Если бы человека можно было убить взглядом, то из этого кафе скорее всего я не вышел бы никогда.

Следующим пунктом программы был безымянный, но довольно чистенький пивной бар. Перед глазами здорово плыло. От сознания, что впереди еще как минимум полтора часа посиделок, на душе становилось совсем уж мерзко. «На хрена я вообще согласился участвовать в их идиотском конкурсе?!» — мелькнула на периферии сознания предательская мыслишка.

Бармен выставил на стойку пиво и виски, и мы уселись за столик в самом углу.

— Знаете, что я думаю по поводу этого позавчерашнего убийства? — сказала наконец Дебби.

— Что? — с трудом поднял на нее осоловевшие глаза Брайан.

— А вот что. — Она слегка пригубила из стоящей перед ней кружки и закурила. — Я думаю, что это была ошибка.

— То есть?

— Понимаете — в туннеле же было темно, так? А раз так, то убийца просто не видел, кто перед ним стоит. Хотел зарубить… ну, скажем, меня. А попал по Шону. Промахнулся. Возможная версия?

— В принципе… Почему нет?.. — покачали головой мы. — Вполне возможная…

— Остается только решить, кого хотел зарубить убийца, — усмехаясь, сказал Мартин.

— Бросьте жребий, — пожала плечами Дебби. — Я считаю, что он мог метить в кого угодно. В любого из нас. Хоть в тебя, хоть в Стогова.

— А зачем ему это надо? — не переставая усмехаться, сказал Брайан.

— А зачем ему надо было убивать Шона? — парировала Дебби. Говорила она очень разумно и вообще на общем фоне почти не выглядела пьяной.

— Кончайте, — сказал я. — Был с нами капитан? Был! Вот пусть он этим делом и занимается. Ему за это зарплату платят.

— Можно, конечно, понадеяться на капитана, — задумчиво сказал Мартин, — а можно…

Он смотрел в пространство и словно бы говорил сам с собой. Глаза у него были жесткие и непроницаемые. Он как будто оглядывался на то, что позавчера случилось в туннеле, и видел все до самой мельчайшей детали… Нехорошие глаза.

— Можете ломать голову над этим преступлением сколько угодно. Можете считать, что это ошибка, а можете — что именно Шон и должен был умереть. Можете думать что угодно — все равно вы не догадаетесь… Тут нет ни единой зацепки — перед вами идеально спланированное преступление. Ни мотива, ни улик. Все были рядом, но никто ничего не видел. Ну не красота ли? Ждем, пока погаснет свет, берем топор и всаживаем его в затылок парню — все! Разгадать такое преступление невозможно…

Я пытался слушать его, а мир, позабыв про все открытия Коперника и Галилея, упорно вращался вокруг моей головы. Вселенная скакала, как взбесившийся пони, и я не мог даже на секунду сосредоточиться, чтобы понять, что же такое он несет. Все вокруг расплывалось, и, как ни старался, я не мог сфокусировать взгляд на лице Мартина. Мне казалось, он играет со мной в кошки-мышки. Он ясно говорил: «ждем… берем… всаживаем…», но попробуй пойми — сослагательное это наклонение (предположим, мол, что мы взяли) или самое что ни на есть чистосердечное признание?

Я пытался сосредоточиться, а Мартин все говорил и говорил, и его слова, словно волны тягучей реки, разбивались о мою прижатую к краю столика грудь, распадались на отдельные звуки и, поблескивая искорками, исчезали в бесконечном пространстве…

— Кто такой этот Шон? — говорил Мартин. — Его никто не знал. Ни мы, ни капитан, ни Стогов. Он появился просто для того, чтобы погибнуть у нас на глазах. Он не успел ничего сказать, ничего сделать — он успел только умереть. Его смерть — это символ. Загадка, требующая совершенно особого подхода. Если вы будете смотреть на нее как на обычное преступление, вы ничего не поймете. Ни-че-го! Но стоит вам забыть о правилах формальной логики и, отдавшись на волю сознания, пуститься в рассмотрение самых безумных версий, как разгадка обнаружится сама… Обнаружится сама… Сама…

Я прислушивался к тому бреду, что он нес, но не мог разобрать ни слова. Его слова были очень важны, я знал, что должен запомнить их все, ведь где-то в них таилась разгадка… Но перед глазами все плыло, орбиты светил, нарезающих витки вокруг моей несчастной головы, все сужались, и, чтобы не уплыть из реальности окончательно, я схватился за стакан с виски и залпом выпил до дна.

Наверное, это была ошибка. У виски был мерзкий, отдающий чем-то пряным вкус. И этот вкус был последним, что мне удалось запомнить из того вечера.

10

Телефон зазвонил ровно без двадцати десять… Вернее, нет, «зазвонил» здесь, пожалуй, не подходит. Телефон взвыл, заорал, истерически завопил. Он взорвался целым фейерверком мерзких звуков, и каждый из них с садистским наслаждением тут же впивался в мой ноющий затылок. Стены рушились от грохота телефонного звонка, и обезумевшие жители в ужасе метались по улицам гибнущего Иерихона.

Собраться с силами и оторвать-таки голову от подушки мне не удавалось долгих десять минут.

— Але, — наконец просипел я в трубку.

— Стогов? Ты что — спишь? — поинтересовалась трубка голосом Осокина.

— Сплю.

— А ты знаешь, сколько времени?

— Не знаю.

— Вставай, на работу опоздаешь.

— Мне не надо на работу.

— Все равно вставай.

— Леша, — взмолился я, — ты когда-нибудь слышал о такой штуке — называется «гуманность»?

— Что-то слышал, не помню, что именно, — сказал жестокий Осокин. — Плохо, дружок?

— Не то слово.

— Выпей апельсинового соку и прими душ.

— Леша, — из последних сил спросил я, — чего тебе надо?

— Что-то давно ты, Стогов, не навещал заболевшего друга.

— После сегодняшнего утра ты навсегда потерял право называться моим другом.

— Да? Жаль. Я, между прочим, помочь тебе хотел.

— Неужели ты сейчас привезешь мне пива?

— Бери выше. Пока ты пьянствовал, я отгадал загадку убийства твоего ирландца…

— Дай догадаюсь сам. Ты нашел на одежде убитого отпечатки пальцев Джека Потрошителя?

— …Когда позавчера ты был у меня в больнице, — не обращая внимания, продолжал Осокин, — ты, помнится, говорил, что топор всадили ирландцу в череп сзади. Так?

— Так.

— Справа и по самую рукоятку. Так?

— Так. Но имей в виду, если меня сейчас стошнит, виноват будешь ты.

— Тебя не удивляет, что топор всадили именно справа?

Я закрыл глаза и попытался сообразить — о чем это он?

— Леша, ты о чем?

— Ну подумай сам. Ты стоишь и смотришь в затылок парню, который стоит прямо перед тобой. Представил? Берешь топор, замахиваешься… С какой стороны ты замахиваешься? Неужели не понимаешь? Стогов — ты безнадежен… Любой нормальный человек замахнулся бы правой рукой и всадил лезвие в ЛЕВУЮ сторону затылка. В ЛЕВУЮ, понимаешь?

— Нормальные люди вряд ли стали бы махать топорами в абсолютной темноте.

— Стогов, не будь тупицей. Я имею в виду, что убийца был левшой. Он замахнулся с левой руки — поэтому топор и оказался справа. Дошло наконец?

— Дошло, Леша, дошло. Запиши — я дам тебе телефон гувэдэшника, который выдает лицензии частным детективам. Нельзя зарывать такой талант в землю.

— Неужели тебя не интересует разгадка всей этой истории?

— Меня сейчас интересуют две вещи. Во-первых, стакан холодной воды.

— А во-вторых?

— А во-вторых, еще один стакан холодной воды. Больше ничего.

— Сволочь ты, Стогов, — обиделся Осокин. — Я ведь помочь тебе хотел…

— Помоги своему лечащему врачу. Назови всех девушек, с которыми у тебя была связь за последние полгода.

— Это невозможно, — грустно сказал он. — За последние полгода у меня было больше ста девушек. Всех разве запомнишь?

Я положил трубку и обессиленно рухнул лицом в подушку. В голове грохотали взрывы — девяносто в минуту. Болело, кажется, все — от затылка до кончиков пальцев ног. Плюс немного подташнивало. Вот это я вчера дал…

Я осторожно повернулся на спину и прислушался. К тому, что происходило внутри, прислушиваться было противно, и я прислушался к тому, что происходило снаружи. В квартире определенно кто-то был. На кухне вполголоса мурлыкало радио, которое я с утра никогда не включаю. В душе слышался плеск воды. Кого это, черт подери, я вчера к себе приволок?

Оторвать голову от подушки и сесть было задачей, равносильной тому, чтобы руками остановить Луну. После того как я встал с кровати, я еще раз испытал, что именно чувствуют младенцы, только-только овладевающие искусством ходьбы. Зато первые глотки теплой и мерзкой воды из-под крана показались мне восхитительнее любого французского вина.

Похмелье — это всегда тяжело. Но когда похмельное утро начинается с неожиданностей — тяжело вдвойне. Как-то я проснулся от того, что радио в комнате хорошо поставленным голосом проговорило: «Московское время — два часа дня. Передаем криминальную хронику. Вчера оперативники задержали на Московском вокзале двух оборотней…» Первая же сформировавшаяся в мозгу версия звучала убедительно и недвусмысленно: так вот ты какая, белая горячка! Те полминуты, пока диктор не объяснил, что вообще-то «оборотнями» на милицейском жаргоне называют преступников, переодевающихся в милицейскую форму, я просто физически ощущал, как седею. А сегодня вот Осокин со своими гениальными гипотезами. Делать ему в больнице не хрен, вот и лезет к людям ни свет ни заря.

Хлебнув еще воды, я, скрипя суставами, натянул брюки и пошел в спальню выяснить, кто же это сегодня у нас в гостях.

На стуле аккуратно висели джинсы и футболка Дебби. На полу валялся ее распотрошенный рюкзак. Самой Дебби в спальне не было. Скорее всего она уже проснулась и отправилась в душ. Может быть, даже успев перед этим немного попрактиковаться в русской грамматике: на полу рядом с кроватью лежала открытая книга.

Кряхтя и чувствуя, как скачут перед глазами красные пятна, я сел, поднял книгу и прочел: «… Его мутные глаза еще не видели, но он уже мог стоять, чуть пошатываясь на своих тонких дрожащих ножках, и частая дрожь морщила его блестящую шкурку…»

Господи, спаси и сохрани! Что же это такое она читает? Уж не о моем ли сегодняшнем утре идет речь?

Я повернул книжку обложкой к себе и прочел: «Феликс Зальтен. Бэмби. Глава 1 — Рождение олененка». Тьфу ты!

— Привет, ковбой!

Она стояла в дверях. Мокрая, чистая, свежая, и смотрела на меня хохочущими зелеными глазами. Мое старое полотенце, которое она прижимала к груди, даже на треть не могло скрыть всех достоинств ее фигуры. Я сглотнул и как-то сразу почувствовал, что опять умираю от жажды.

— Доброе утро, Дебби, — произнес я дурацким фальцетом.

— Все в порядке? Пульс и дыхание в норме? Мокрое полотенце на лоб или что-нибудь еще?

— А нету пива? Холодного?

— Плохо?

— Лучше бы я умер вчера…

— Лучше бы ты что?

— Не обращай внимания. Это такой старый анекдот. Ты, наверное, хочешь одеться? Я сейчас выйду.

— Неловко просить тебя так напрягаться, — сказала она и отбросила полотенце в сторону. От того, что я увидел, похмелье мое обострилось до остроты приступа аппендицита.

— Ты не видел, куда я вчера дела свое белье? — сказала она, повернувшись ко мне спиной, наклоняясь и заглядывая под кровать. — Что-то не могу его найти.

— Дебби, — я укоризненно покачал головой, — ты ведешь себя как в дешевом кино. Не стыдно?

— Как в дешевом кино? — улыбнулась она, не разгибаясь. — Посмотри на себя в зеркало. На выражении твоего лица нужно ставить гриф «Детям до 16…».

Я встал, обошел ее и поковылял на кухню варить кофе.

В раковине со времен какой-то из древних цивилизаций сохранилась пирамида грязной посуды. В нескольких стоящих на столе тарелках были набросаны окурки, горы окурков. Единственным более-менее чистым предметом на кухне была кофеварка. Неудивительно — ею я пользуюсь чаще, чем всем остальным.

Я намолол кофе, залил воды, воткнул кофеварку в сеть и обессиленно рухнул на диван. Странно — вечерами, когда я гляжу на неустроенность своего быта, я ощущаю приливы чистой, как слеза, вселенской тоски. Зачем я в этом мире, спрашиваю я себя, и не нахожу ответа. С утра ничего подобного я не испытываю. Похмелье, ставшее традицией, не допускает абстрактных вопросов. Не до них — выжить бы…

— Как ты живешь, Стогов? — сказала появившаяся в дверях Дебби. Одетая, причесанная и даже с подкрашенными губами. — Нет, ну как ты живешь? Ты же знаменитый журналист. Разве можно жить так, как ты живешь? Это же не дом, это помойка!

— Ты можешь пройти и портить мое прекрасное утреннее настроение сидя, — сказал я.

— На что это я, интересно, сяду? Вот на это? — показала она пальцем на один из моих лучших стульев. — Да он же сейчас развалится.

— А ты попробуй. Выглядишь ты вроде стройной. Не знаю, правда, сколько весит твое неистощимое чувство юмора.

Дебби скептически посмотрела на меня. Не знаю, что во мне не понравилось ей больше — опухшая физиономия или явно дрожащие руки, — но она молча прошла на кухню, вымыла нам по чашке, блюдцу и ложке и налила горячего, ароматного кофе.

— Пить-то хочешь? — спросила она. Если бы я знал ее чуть меньше, то сказал, что в ее голосе слышалось сострадание.

— Хочу, — честно признался я. — Пива бы сейчас. Или хотя бы кока-колы.

— Ты пьешь коку? Как ты можешь пить эту гадость?

— Ну почему сразу гадость?.. Нормальный напиток. Особенно в моей ситуации. А ты что пьешь по утрам?

— Я пью пепси. Не травить же себя кокой!

— Между ними есть разница?

Дебби с сочувствием на меня посмотрела. «Совсем плох, бедолага», — читалось в ее взгляде.

Мы молча допили первый кофейник, и Дебби намолола кофе для второго. Хорошо все-таки, когда в доме есть девушка. Как бы я проделывал все это сам — страшно даже представить. Иногда за такими вот муторными завтраками мне лезут в голову дурацкие мысли насчет того, что, может быть, зря я так щепетилен и старомоден в этих вопросах. Что, может быть, хоть какую-нибудь девушку было бы и неплохо завести. Хотя бы для того, чтобы по утрам она варила мне кофе и делала бутерброды.

— Знаешь, — сказала Дебби, — доктора говорят, что лучше всего от похмелья помогает хороший секс. По утрам секс получается наиболее эффективным.

Я что-то помычал в ответ в том смысле, что где это, интересно, она видела таких молодцов, которые в моем нынешнем состоянии были бы способны на секс? Тем более на «эффективный».

— Легче всего свалить все на похмелье. Ты, между прочим, и вечером был тот еще любовничек…

— Я надеюсь, вчера ты не воспользовалась моим состоянием для того, чтобы… — задал я давно интересовавший меня вопрос.

— Воспользовалась.

— Ты хочешь сказать, что мы…

— Естественно.

— Врешь?

— Естественно.

Дебби весело засмеялась. Судя по всему, она-то чувствовала себя просто великолепно.

— Смейся, смейся. Я ведь и разозлиться могу!

— Это не очень опасно.

Я выпил еще чашку кофе и посмотрел за окно. Там, снаружи, по-прежнему лил дождь. На какую-то минуту мне захотелось открыть окно и подставить потокам воды свой ноющий затылок. Может, хоть так полегчает. Несколько раз я протягивал руку к лежащим на столе сигаретам, но каждый раз отдергивал обратно. Мысль о сигаретном дыме вызывала ощутимое внутреннее содрогание.

— Это ты привезла меня вчера домой?

— Кто же еще?

— Спасибо.

Дебби, смеясь, поведала, как вчера меня, совсем уже пьяного и буйного во хмелю, она запихнула в такси и потом таксист с трудом отыскал нужную улицу в купчинских лабиринтах.

— А парни?

— Что — парни?

— Они-то куда делись?

— Поехали домой. Тоже — те еще герои. Еле на ногах держались. Брайан пока ловил такси, упал в лужу, весь перемазался. Ты не помнишь?

— Не помню, — немного смущаясь, сказал я.

— Удивляюсь я на вас, мужчин, — сказала Дебби. — Как дети. Вроде взрослые парни. Щетиной вон все трое до самых глаз заросли, а ведете себя… Конкурс этот дурацкий затеяли. Героизма, видите ли, им не хватает. Настоящими ковбоями захотелось себя почувствовать… Когда я тебя до кровати тащила, ты все орал, что носом землю рыть станешь, но убийцу отыщешь… Хэмфри Богарт нашелся.

Надо же, поразился я, даже в полумертвом вчерашнем состоянии я думал об этом убийстве. Далось оно мне. И сам места себе из-за него не нахожу, и Осокина на уши поставил. В полдесятого утра парень позвонил. Всю ночь, небось, не спал — думал.

Я наконец решился закурить и прислушался к внутреннему состоянию. Организм, похоже, не возражал, и я затянулся поувереннее. Версия Осокина об убийце-левше была, конечно, полным бредом, однако на всякий случай я спросил:

— Слушай, Дебби… Ты только не удивляйся… Скажи, а среди вас троих — я имею в виду тебя и парней — нет левши? Человека, который все делает не правой, а левой рукой.

— Есть, — совершенно спокойно сказал она.

— Кто? — внутренне замирая, спросил я. — Мартин?

— Почему Мартин? — удивилась она. — Нет, совсем не Мартин. Единственный левша в нашей группе — это Брайан.

11

Все вставало на свои места. Мне словно дали в руки ключ, и этот ключ с первого раза подошел к замку. Брайан левша. Левша, мать его! Нет, что ни говори, а Осокин молодец. Хоть и болеет всякими неприличными болезнями, но башка у парня работает что надо.

Дебби с ногами забралась на диван и пила третий кофейник кофе подряд, а я курил и лихорадочно соображал. За какой конец этой истории я ни брался, он тут же оказывался не отдельным фрагментом, а частью стройной картины и получал свое, строго логичное объяснение.

Я вспомнил, как в пикете милиции на «Сенной» Брайан говорил капитану, что, когда погас свет, я, как ему показалось, вдруг неожиданно начал перемещаться. Тогда, помнится, я решил, что ничего страшного — парень просто ошибся. Зато побуждения были у него — самые лучшие и честные. Теперь этот эпизод приобретал совершенно иной смысл.

Похоже, что уже тогда, всего через час после убийства, он стремился бросить подозрение на как можно большее количество окружающих. На Дебби оно вряд ли упало бы, Мартин со своими окровавленными джинсами и сам подставился — хуже некуда. Так что Брайан не придумал ничего лучше, чем предложить капитану в качестве жертвы меня. Мерзавец расчетливый…

Да, с Мартином, кстати, получилось как-то неловко. Я ведь в принципе и подозревал-то его только потому, что в ту минуту, когда зажегся свет, первое, что увидел, были его окровавленные джинсы. Ну и, конечно, человек он — мягко говоря, странноватый. Манера одеваться во все черное, тяжелый подбородок, увлечения эти оккультные. А вот Брайан…

Я вытащил из пачки новую сигарету, прикурил и задумался. Тогда, в понедельник, в туннеле Брайан стоял прямо рядом со мной. Шон с капитаном справа, Мартин слева, а мы втроем — я, Дебби, Брайан — стояли, помнится, в центре. И именно Брайан находился ближе всех к щитку, на котором висел топор. Мартин — как я не подумал об этом сразу? — должен был в абсолютной тьме обойти всех нас, причем так обойти, чтобы никого не задеть, и лишь после этого он мог взяться за топор. Брайану же нужно было всего-навсего сделать шаг и протянуть руку. А затем развернуться и по самую рукоятку всадить лезвие в череп Шона.

Я покосился на Дебби. Она молча прихлебывала кофе из чашечки и смотрела за окно, где великий город, северная столица и северная же Венеция, медленно, но верно тонул в потоках низвергавшегося с небес дождя. Надо же, всего один маленький фактик — и вся эта история оказалась простой, как задачка для младших классов.

— Ты вообще ничего не помнишь из вчерашнего? — спросила она, не отрывая глаз от окна.

— Ну как… Кое-что помню. Как мы с тобой наперегонки пили, помню прекрасно.

— Ты, кстати, проиграл… Но я не к тому. Ты помнишь, что в час дня у нас встреча с парнями? С Брайаном и Мартином?

— Как это я проиграл? Как это? Я как раз выиграл! Только я как джентльмен не хочу тебе об этом напоминать. А где у нас встреча?

— Э-эх! И после этого у тебя хватает совести заикаться насчет выигрыша? Стогов, Стогов!.. Ты же сам вчера договаривался встретиться с ними в каком-то кафе на Литейном.

На Литейном? Я попытался вспомнить, какого черта мне понадобилось встречаться с ирландцами именно на Литейном, но, как ни прикидывал, никаких соображений так и не появилось. Спросить об этом у Дебби я не рискнул и лишь молча пошел одеваться.

Кафе «На Литейном» было дешевой забегаловкой, и то, что ирландцы сумели его самостоятельно отыскать, меня, не скрою, порядком удивило. Когда мы вошли, они уже сидели за столиком. Выглядели парни хотя и вряд ли хуже, чем я, но тоже неважно. Я заказал сто граммов «Хванчкары» для Дебби и кружку пива для себя.

— Как по-русски будет hangover?[20] — глядя на меня печальными глазами, спросил Мартин.

— Бодун, — сказал я, отхлебнув из кружки.

— Очень легко запомнить, — сказал Брайан. — Слышишь, у тебя в голове что-то стучит — «бо-дун-н», «бо-дун-н»? Вот это и есть hangover по-русски.

— Давно сидите?

— Минут десять.

— Ты, говорят, вчера упал? В лужу…

— Я?! Злобные инсинуации! Я был тверд на ногах, как скала!

— Черт бы вас всех побрал, — сказал Мартин, — со всеми вашими вчерашними конкурсами. Придумали тоже — пить наперегонки! Теперь вот мучаемся все вчетвером. Если я помру в этом сыром городе, что скажет мой редактор?

— Лично я чувствую себя абсолютно нормально, — пожала плечами Дебби.

Парни с завистью на нее посмотрели и опять склонились над кружками.

— Может, выпьем граммов по пятьдесят водки? — предложил я. — Сразу полегчает.

— А что — тоже мысль! — оживился Брайан.

Я непроизвольно отметил про себя, что кружку он действительно держит левой рукой. После того как он занял место основного подозреваемого, мне отчего-то было неприятно с ним разговаривать. Зато похмельный, опухший Мартин, наоборот, вызывал живое сочувствие.

— Ну так что? — спросил я. — Заказывать?

— Хватит вам пить, ковбои, — сказала Дебби, допивая «Хванчкару». — Все равно не умеете. Выпили вчера по грамму, и все утро стонете, как умирающие. Вы бы, guys, видели Стогова сегодня с утра.

— Я что — плохо выглядел? — спросил я.

— Ты никак не выглядел… Такое впечатление, будто тебя вообще в тот момент не было в комнате.

— Вы хоть переспали? — безразличным голосом поинтересовался Брайан.

— Ага! Как же! Дождешься от этого алкоголика!

— А я люблю делать секс с утра, — сказал Мартин. — Очень помогает от похмелья.

— Научи этому Стогова, — хмыкнула Дебби, — а то он умрет от алкогольного отравления, так и не изведав этого удовольствия.

— Какие планы на сегодня? — сказал я, чтобы сменить тему.

— Ты что, забыл? Мы же вчера договаривались! — удивился Брайан.

— О чем?

— Как о чем?! Как о чем?! Ты же сам сказал, что где-то здесь, на Литейном, есть тату-салон, где собираются петербургские радикалы.

— Ах, об этом!..

Я сделал вид, что о тату-салоне, разумеется, помнил, но уж никак не мог подумать, что им, ирландцам, это будет настолько интересно. Салон татуировок неподалеку от Литейного действительно имелся, но сказать, что там собираются петербургские радикалы?.. Напился я вчера, похоже, действительно здорово.

— Это далеко отсюда? Такси ловить будем? — спросил, допивая пиво, Брайан.

— Да нет, это рядом. Дойдем пешком.

Я тоже допил пиво и отметил, что голова стала болеть значительно меньше. Зря все-таки они отказались от водки. Сняло бы как рукой.

— Там хорошие мастера-татуировщики? — спросил Брайан, когда мы вышли на улицу и закурили.

— Не знаю. Никогда не видел их за работой. А что?

— Да вот думаю татуировочку себе сделать, — улыбнулся он. — Маленькую. Где-нибудь на спине, чтобы не бросалась в глаза. А то через два дня уезжаем — пусть хоть какая-то память останется.

«Ничего, — хмыкнул я про себя. — Если мои подозрения подтвердятся, я позабочусь, чтобы никуда дальше Колпинской зоны ты, братец мой, не уехал».

Тату-салон, который, как неожиданно выяснилось, я обещал показать ирландцам, назывался «Тарантул». Вообще-то официально заведение именовалось «Салон красоты „Nola“», а «Тарантулу» в этом салоне принадлежала небольшая каморка в дальнем от входа конце зала. Насколько я знал, хозяева «Nola» хотели создать своему заведению репутацию действительно универсального центра красоты. Здесь заплетали тугие африканские косички, делали точечный массаж, омолаживали кожу лица и могли — буде на то желание — даже вживить вам в ногти настоящий жемчуг. Никак не обойтись тут было и без мастеров-татуировщиков, однако они совершенно вразрез с общей политикой салона очень скоро превратили свой «Тарантул» в место встречи различных сомнительной платежеспособности типов, вечно пахнущих пивом и обильно увешанных сережками.

Когда мы открыли дверь «Тарантула», то первое, что я увидел, — это угол, сплошь заставленный пивными бутылками. Мы огляделись… Раковина, кушетка, много зеркал. На стенах — плакаты с пугающими узорами, которые, только попросите, — тут же будут перенесены на ваше тело. Стоявший на столике магнитофон оглашал окрестности чем-то рычащим и агрессивным. Впрочем, несмотря на явную радикальность заведения, в «Тарантуле» было довольно чисто.

— Слушаю, — неласково сказал один из двух сидевших здесь же мастеров, обводя нас мутными, похмельными глазами. Он, очевидно, давно работал на выбранном поприще: его руки, чуть прикрытые рукавами футболки, были растатуированы до самых ногтей. О мелочах вроде пары-тройки сережек, вдетых в брови и ноздри, можно было даже не упоминать.

— Мой приятель хотел бы сделать себе татуировку, — сказал я. — Маленькую. На память.

— Который приятель? — все так же хмуро поинтересовался он. Судя по запаху, его вчерашнее времяпрепровождение если и отличалось от моего, то не сильно.

— Я, — шагнул вперед Брайан. Мартин и Дебби, выворачивая шеи, принялись разглядывать висящие на стенах плакаты.

— На память так на память, — кивнул мастер. — Садись, выберем тебе узор. Пожелания имеются?

Брайан с мастером зарылись в ворохе каталогов. Брайан пытался на пальцах объяснить, что именно он хотел бы увидеть на своей коже. Мастер сыпал названиями модных тату-стилей.

— Я тебе говорю, — горячился он. — Выбери «трайбл». Самый клевый стиль сезона. Что я тебе — врать, что ли, буду?

— Ладно, — сдался наконец Брайан, — «трайбл» так «трайбл». Что хоть это такое?

— Русские народные сказки читал? Помнишь, как там украшены заглавные буквы? Всякие там лилии, летящие птицы, львы в пол-оборота… И все плавно друг в друга перетекает.

— А-а! — сообразил Брайан. — Знаю, знаю! У нас в Ирландии такие узоры называются «кельт».

— Ты из Ирландии? — поднял брови мастер. — То-то я смотрю, акцент у тебя! Что ж сразу-то не сказал, что из Ирландии? Ирландцев я люблю. Никогда, правда, не видел живых, но люблю. Тебя как зовут? А меня Володя. Я тебе, Брайан, скидку дам. Дискаунт. Обычно за тату площадью с сигаретную пачку я беру сто пятьдесят баксов. С тебя возьму сто двадцать. Идет?

— Идет, — сказал Брайан, расстегивая рубашку.

Грудь у него оказалась неожиданно волосатой, и Дебби даже склонила голову набок, залюбовавшись. Брайан лег животом на кушетку и обреченно вздохнул.

— Сюда колем? — уточнил татуировщик Володя, тыкая пальцем чуть пониже лопатки.

— Сюда, — кивнул Брайан.

Минут десять Володя ручкой выводил узоры прямо на коже, а мы все затаив дыхание наблюдали за ним. Потом наблюдать надоело. Мартин сел в кресло и принялся листать глянцевый журнальчик. Мы с Дебби углубились в изучение приклеенных скотчем к стене объявлений. Напарник Володи, сидевший в углу, по-прежнему молчал.

Закончив свои живописные экзерсисы, Володя достал из шкафчика несколько тюбиков краски, натянул резиновые перчатки и включил татуировальный агрегат, который неприятно напоминал бормашину и так же мерзко жужжал. «Не больно?» — иногда интересовался Володя. «Все оʼкей», — хмыкал Брайан.

Объявления, развешенные по стенам, сообщали в основном о концертах в дешевых клубах и акциях андеграундных художников. Некоторые показались мне весьма любопытными. В клубе «Werwolf» вчера, оказывается, проходило байкерское шоу. В клубе «Рейхстаг» — концерт экстремальной музыки «Черная месса». А в заведении «Рыло на боку» (надо же — есть, оказывается, в городе и такое) — акция под интригующим названием «Глухонемые за легализацию марихуаны» с участием настоящего театра глухонемых.

Дебби, изучавшая флаеры рядом со мной, оторвалась от чтения и спросила:

— Володя, извините, а вы коммунист?

— Я? — удивился он. — Нет. С чего ты взяла?

— Я смотрю, у вас на стене висит большой плакат с серпом и молотом.

— Ах этот. — Володя, не оборачиваясь, махнул рукой. — Не обращай внимания. Это студенческая эмблема.

— В каком смысле студенческая?

— Нас в этом салоне трое работают: я, Стас (жест в сторону неразговорчивого напарника) и еще один парень. Он студент. А серп и молот означают «Коси и забивай». В смысле «коси» лекции и «забивай» на учебу.

Судя по всему, Дебби ни слова не поняла из этого объяснения, однако решила не переспрашивать.

— Ты, кстати, не желаешь тоже наколочку сделать? — улыбнулся ей Володя, обнажив отсутствие переднего зуба. — Тебе, подруга, вообще за полцены сделаю.

— Я? — удивилась Дебби. — Нет уж. Спасибо.

— А что — это модно. И мужикам нравится.

— В России мужчинам очень трудно понравиться, — сказала Дебби, метнув взгляд в мою сторону. Я не обращал внимания и продолжал читать объявления.

— А пирсинг? — не отставал парень. — В смысле — вставить сережку в пупок или в сосок?

— Вы знаете, мне мое тело нравится и таким, какое есть.

— Да-а, хорошее тело… — задумчиво протянул Володя. Помолчав всего минуту, он решил зайти с другого конца. — Знаешь, подруга, я придумал — давай сделаем тебе «скарп». Уж от этого-то ты не откажешься.

— Господи! — вздохнула Дебби. — Это-то что такое?

— Ты не знаешь, что такое «скарп»? Это нанесение искусственных шрамов. Как будто тебя пытались зарезать. Представляешь, как это заводит в постели?

— А силиконовый имплантант в пенис у вас тут не ставят? — поинтересовалась Дебби. Она, когда хотела, умела выглядеть настоящей стервой. Взглянув на нее, Володя увял.

Минут двадцать пожужжав машинкой, он выключил ее, снял перчатки и закурил.

— Стасик, — позвал он так ни слова еще и не сказавшего напарника, — контур я набил, а заштриховывать тебе. Я не успеваю. Мне сегодня еще дело важное нужно сделать.

Лежавший на кушетке Брайан с сомнением посмотрел на серое лицо Стаса, его дрожащие руки и похмельные глаза и явно заволновался.

— Не бойся, — перехватил его взгляд Володя. — Стас — мастер что надо. Выпил вчера немного, но это для работы не важно. И к тому же тебе ведь только заштриховать осталось. Здесь большого мастерства не требуется.

— Может, сделаешь сам? — наконец подал голос Стас.

— Не могу, — отрезал он. — Бежать нужно. За мной мужик приехать обещал. На белом «БМВ-Зет», представляешь?

— Ладно врать-то, — продолжал хныкать Стас. — Нужен ты мужику с белым «БМВ», как же! Такие мужики наколки себе не делают.

— Говорю же, приедет мужик! Сам увидишь. А наколку нужно не ему делать, а его собаке.

— Собаке? Что ты мелешь?

— Ну да, собаке. Этот мужик купил себе какую-то охрененно дорогую собаку. Породу не знаю, но дорогую. Пока собака была маленькая — она вся была черная. А как подросла, у нее вокруг глаза шерсть побелела. Вроде как пятно появилось. А с пятнами на выставки не берут — врубаешься? Такая собака стоит несколько тысяч баксов, так что мужику проще заплатить мне триста, чтобы я закрасил собаке это пятно, чем завести новую.

Дебби с Мартином переглянулись. Европейцев такие трюки, наверное, должны были шокировать.

— Вы действительно будете татуировать собаку? — подал голос Брайан.

— А что такого-то? Мне бы платили — я бы и носорога наколол.

— Теми же иголками, что и людей?

— Нет-нет, — успокоил его татуировщик. — За это ты не переживай. Со стерильностью у нас все строго. — Видишь — я даже в одноразовых перчатках работаю.

Володя попрощался и ушел. Стас занял его место, и через полчаса татуировка была готова. Брайан поднялся с кушетки и бросился к зеркалу. На его спине, под лопаткой, сплетаясь телами, расположились лев, хвост которого плавно перетекал в букет цветов, и птица Гамаюн.

— Shit! — вполголоса ругался он. — Ничего не видно. Дебби, посмотри хоть ты — как там? Заштриховано ровно?

Дебби успокоила его — узор получился классный, ровно заштрихованный и очень яркий. Мне он тоже понравился. Брайан заплатил положенные сто двадцать долларов, и Стас предупредил его, что первую неделю тату нельзя тереть мочалкой и лучше почаще смазывать кремом.

— Ребята в Корке подохнут от зависти, — бубнил Брайан, натягивая рубашку. — Теперь я настоящий «новый левый». В России побывал, татуировкой обзавелся…

— Что такое «новый левый»? — спросил я.

— Не знаю, как это будет по-русски, — задумался Брайан. — «Новые левые» — это политическое течение. Что-то вроде ваших анархистов двадцатых годов.

Я непроизвольно усмехнулся.

— Чего ты смеешься?

— Не обращай внимания. Просто обычно в наших фильмах анархистов изображают в виде пьяных матросов в бескозырках набекрень, которые насвистывают «Цыпленок жареный…»

— В вашей стране настоящую революцию предали, — ни с того ни с сего обиделся Брайан. — Ваша партийная бюрократия не знает, что такое настоящий Маркс и настоящий Ленин. Но эта философия жива. В Европе действуют сотни леворадикальных организаций, бойцы до сих пор сражаются за их идеи. Ты что-нибудь слышал о немецкой «Ячейке Красной Армии»? А о французских «Львах Мао»? То-то и оно! В 68-м году в Париже «Львы» вывели на улицы сотни тысяч студентов, готовых умереть за свою революцию!

— Знаешь что, «новый левый», — сказала, не давая ему окончательно разойтись, Дебби, — я тут почитала флаеры и вычитала, что сегодня в каком-то дискассинг-клабе «Dark Side» будет акция, которая называется «Анархо-елка». Может, тебе будет интересно?

— Что такое «анархо-елка»? — спросил у меня Брайан.

— Понятия не имею. «Елками» называются новогодние представления для детей. Об «анархо-елках» слышу впервые. Наверное, это что-нибудь вроде новогоднего праздника для анархистов. Хотя какой сейчас Новый год?

— А во сколько там начало?

— Здесь написано — в пять, — сказала Дебби.

— Хм, — задумался Брайан. — В принципе, это может быть действительно интересно. Мартин, ты не занят сегодня вечером? А ты, Илья?

— Мне все равно. В любом случае вас придется куда-нибудь вести — почему бы не на елку? Только давайте уже пойдем отсюда и выпьем еще по паре пива. Башка трещит.

— Значит, договорились… — обрадовался Брайан. — Давно мечтал посмотреть на русских радикалов. Понимаешь ли, Илья, я левша и люблю все левацкое, все левое. Особенно ультралевое. Наверное, я ультралевша. Правда, смешно?

Смешно? При упоминании о левшах перед глазами у меня почти непроизвольно всплыл окровавленный затылок Шона с торчащим из него топором. С торчащим с ПРАВОЙ стороны топором.

— А ты действительно левша? — сказал я, глядя Брайану прямо в лицо.

— Действительно, — сказал он.

— Как интересно… Ты ведь единственный левша во всей нашей компании, да?

— Вообще-то да, — сказал Брайан. — А что?

Мы смотрели друг на друга и молчали. Улыбка медленно сползала с его лица.

— А почему ты об этом спрашиваешь?

— Да так…

Брайан смотрел мне в глаза. Я смотрел на него. «Интересно, — подумал я, — он догадывается, что я заметил, с какой именно стороны топор был всажен в череп Шона?»

Некоторое время мы молчали, а затем Брайан бросил на пол докуренную сигарету, медленно раздавил ее каблуком и сказал:

— Знаешь что, Илья. Не здесь же нам обо всем этом говорить, правда? Пойдем в этот fucking клуб «Dark Side», там и поболтаем.

Он выждал мгновение и добавил с многозначительной усмешкой:

— Поподробнее…

12

Сначала мы выпили бутылку грузинского вина. Ирландцам понравилось. «Хорошее вино, — сказали они. — У нас в стране такого нет». Потом было пиво — то ли по две, то ли по три кружки на человека. Под конец, так и не уговорив их поддержать начинание, я все-таки выпил сто граммов водки в маленькой разливочной неподалеку от Русского музея. В общем, когда в полпятого мы подъехали к клубу «Dark Side», голова уже не болела, а настроение заметно улучшилось.

Таксист искал указанный в афише клуба адрес так долго, что у меня уже начали появляться сомнения: а хватит ли денег с ним расплатиться? Дискуссионный клуб «Dark Side» оказался обычным подвалом с обитыми жестью дверями, расположенным в обычной купчинской девятиэтажке. На дверях клуба висел плакат с улыбчивым карапузом и надписью «Может быть, завтра он тебя убьет!».

Перед входом стояли несколько длинноволосых типов в кожаных куртках.

— Не в курсе, где здесь «анархо-елка»? — спросил я у них, когда мы выбрались из машины.

— В курсе, — процедил один. Высокий, с сальными черными волосами и давно не брившийся.

— И где же?

— А вот прямо здесь, — кивнул он на двери клуба.

— Можно пройти?

— Вы по приглашению или как?

— Или как, — сказал я.

— На заседания Дискуссионного клуба вход только по приглашениям, — отрезал тип и явно потерял к нам всякий интерес. Сам он стоял под козырьком, а мы мокли под дождем. «Удивительно радушный прием», — подумал я.

— Прессе тоже необходимы приглашения? — попробовал я зайти с другого конца. — Или вы все-таки не хотите, чтобы завтра всю вашу тусовку прикрыли как общественно опасное заведение?

— Это ты, что ли, пресса?

— Просто чудесная проницательность!

Тип оценивающе посмотрел на нас. На опухшие лица парней. На мой заляпанный грязью плащ. Задержался взглядом на задорно торчащем бюсте Дебби.

— Пресса, говоришь? — хмыкнул он. В его голосе явно слышалась издевка. — Чем докажешь?

Упражняться в остроумии, стоя под проливным дождем, не хотелось, и я просто протянул ему свое удостоверение. Парень повертел его в руках и снова посмотрел на меня. Очевидно, такая концентрация круглых печатей на квадратный сантиметр площади все-таки произвела на него впечатление.

— Собираетесь писать о нашем заседании?

— А можно, прежде чем ответить, я все-таки войду внутрь и посмотрю, о чем вообще здесь можно написать?

— Можно, конечно… Это с вами? — кивнул он на ирландцев. То, что он перешел на «вы», радовало.

— Это мои коллеги из Ирландии. Очень, знаете ли, интересуются петербургскими радикальными организациями.

— Из Ирландии? Это хорошо, — заулыбался парень. — Из Ирландии — это здорово. Будете о нас писать?

— Возможно, — пожал плечами Брайан.

— Зарубежные публикации — это отлично. Это то, что нам нужно! Проходите, пожалуйста. Я провожу.

Парень гостеприимно распахнул двери, и мы наконец прошли внутрь.

— Здесь у нас Доска почета, — объяснял он, театрально взмахивая рукой. — Мемориал, так сказать, бойцов революции всех времен. Здесь — чилл-аут. Очень, кстати, красиво расписанный, я потом покажу. Там дальше по коридору туалеты и небольшой магазинчик. Торгуем книжками, кассетами, есть очень интересные. Антисемитские работы Карла Маркса, «Тактика партизанской борьбы в северных широтах». Не интересуетесь? Много книг об испанской революции…

Клуб «Dark Side» при ближайшем рассмотрении оказался совсем крошечным и удивительно чумазым. Низкие потолки, стены из рыжего кирпича, в дальнем от входа углу зала — небольшая сцена с парой динамиков. Графити на стенах были довольно остроумны: «Жизнь — это болезнь, передаваемая половым путем», «Посетите СССР, пока СССР не посетил вас!» — и даже такая: «Благодарим Бога за окончательное доказательство несуществования Жана-Поля Сартра». Надо же, какие образованные, оказывается, в моем городе радикалы. Над сценой был натянут плакат «Хорошо смеется тот, кто стреляет первым!».

— Гардероба у нас нет, так что раздеться не предлагаю. Проходите вот сюда. Садитесь. Пива хотите? Леха! Принеси четыре пива, — крикнул он кому-то в глубине зала.

Столы в зале были липкие и ободранные. За некоторыми сидели небритые типы в кожаных кепках и девицы с фиолетовыми волосами, но большинство столиков было не занято. В воздухе ощутимо витал сладковатый запах анаши. Красные транспаранты, стены красного кирпича, краснорожие завсегдатаи. Все это вместе смотрелось очень художественно, почти как в кино. Наверное, в таком месте следовало пить не пиво, а терпкое красное вино.

— Вообще-то начало у нас в пять, так что большинство участников сегодняшней дискуссии еще на подходе, — тараторил парень. — Пока мы не начали, я могу вам рассказать, что у нас сегодня будет происходить. Хотите?

— Хотим, — кивнул Брайан.

— «Dark Side» — это Дискуссионный клуб петербургских молодежных организаций. В основном левацкой направленности. Здесь у нас проводятся «круглые столы», посвященные насущным проблемам сегодняшней политической жизни. Обсуждаем ситуацию, изучаем труды классиков, делимся идеями, приглашаем интересных людей…

— А танцы у вас тут бывают? — спросила Дебби.

— Бывают, — поморщился парень, — но не каждый вечер. И только после заседаний. Вообще-то у нас не коммерческий клуб, так что и музыка играет тоже не коммерческая. Если кто и выступает, то разные экстремальные группы. На прошлой неделе у нас играли парни из группы «Шесть Мертвых Енотов», слышали, наверное?

— Нет, — пожала плечами Дебби. — Не слышали.

— Ну, не важно. Иногда вместо танцев у нас проводятся чтения революционной поэзии или выставки радикальных художников.

— А много вообще в Петербурге ультралевых партий? — наконец встрял в разговор Брайан.

— Много, — убежденно кивнул головой тип, — около десяти. Есть анархисты, троцкисты, национал-большевики, просто большевики, неомарксисты, маоисты, скинхеды…

— Скинхеды — это ультраправые, — удивился Брайан.

— Это в Ирландии они, может быть, ультраправые, а у нас — ультралевые.

— Но это же профашистская организация! Антиреволюционная, антигомосексуальная и антисемитская!

— Ничего подобного. У нас в клубе скинхеды выступали с изложением своей программы сразу после парней из радикальной иудейской организации «Кох». И ничего — не подрались.

— «Кох» — это тоже ультраправая организация, — не сдавался Брайан, — сионистская и нетерпимая к оппонентам. Они, насколько я знаю, выступают за теократию и все в таком роде.

— Я не знаю, что такое эта твоя «теократия», но в петербургском отделении «Коха» состоят нормальные леваки. По-моему, для них главное не иудаизм, а навешать кому-нибудь по ушам и поколотить витрины. Остальное не важно.

— Настолько не важно, что они готовы состоять в одном клубе с фашистами-скинхедами?

— Ага. И со скинхедами, и с бойцами из «Фронта Сексуального Освобождения Человечества». С кем угодно. Мы здесь все заняты одним и тем же делом — боремся с Системой…

— Извините, а что будет происходить в вашем клубе сегодня? — спросил я. Погрязнуть в выяснении нюансов шизофренической жизни петербургских радикалов мне не хотелось.

— Сегодня у нас «анархо-елка». Наши активисты устраивают новогодний праздник.

— До Нового года еще три месяца.

— Это не важно. Настоящие революционеры никогда не обращают внимания на такие условности. Что такое время? Это то, что мы о нем думаем. Если мы решим отмечать Новый год осенью — кто может нам помешать?

— Действительно, — согласился я, — почему бы не отметить Новый год осенью? И какова же программа?

— Сегодня будут три доклада: «Региональный сепаратизм как веление времени», «Голливудский кинематограф как средство воспитания бойца революции» и отчетный доклад петербургского отделения ЕБЛО.

— Петербургского отделения чего? — не понял я.

— ЕБЛО, — улыбнулся парень.

— Используете непечатную лексику как средство эпатажа масс?

— Нет. «ЕБЛО» значит «Единый Блок Левой Оппозиции», — объяснил парень. — Это объединение, состоящее из нескольких небольших радикальных партий.

— Что это слово означает по-русски? — спросил Брайан, с открытым ртом ловивший каждое слово патлатого экскурсовода.

— Это ругательство. Непереводимая игра слов.

— Да-да, — закивал парень. — Непереводимая игра… Хотя есть и переводимые. Неделю назад у нас выступали девушки из ассоциации ФАК.

— Феминистки? — буркнула Дебби.

— Воинствующие нимфоманки? — заинтересовался Мартин.

— Ни то ни другое. ФАК означает «Федерация Анархисток Купчина». Это девушки леворадикальных взглядов, ведущие классовую борьбу в южных районах Петербурга. Есть еще художественное объединение «За Анонимное И Бесплатное Искусство». Сокращайте сами.

— Да-а, — вздохнул я. — Ну и названьица у ваших организаций.

— Почему только у наших? Вы знаете, что в Москве официально действует общественное объединение под названием «Факел и Щит»? Это какие-то ветераны то ли МВД, то ли ГРУ.

— Fucked and Shit? — переспросил Брайан. — Классное название. Нужно записать. А что это значит по-русски?

Они с патлатым типом пустились в обсуждение каких-то только им понятных деталей программ местных радикальных группировок, а я откинулся на спинку стула, закурил и огляделся. Зал постепенно заполнялся. Публика была сплошь в кожаных куртках, разношенных армейских ботинках и черных нашейных платках. Встречая знакомых, завсегдатаи шумно целовались. Некоторые были довольно здорово пьяны. Наша компания на общем фоне смотрелась странновато.

От нечего делать я взял лежащий на столе потрепанный журнальчик и перелистнул пару страниц. Прямо на первой полосе была помещена картинка, изображающая повещенную на крюке от люстры грудастую блондинку в камуфляжной куртке и с «Калашниковым» через плечо. Картинка иллюстрировала стихотворение «Смерть партизанки»:

— Извините, — прервал я устроителя акции, что-то объяснявшего Брайану насчет Че Гевары и предательства революции. — Вы говорили, у вас здесь можно купить пива?

Он, не оборачиваясь, гаркнул: «Леха! Твою мать! Сколько можно ждать пиво?!» — и опять забубнил о своем. Через пару минут появился Леха с подносом, уставленным бутылками. У немолодого уже Лехи была седоватая бородка а-ля Троцкий, дырявая в нескольких местах тельняшка и здоровенный значок с крупной надписью «Хочешь ох…еть? Спроси меня как!».

Пиво у анархистов было теплое и довольно мерзкое. Пить его пришлось прямо из горлышка — стаканы в «Dark Side», очевидно, не признавались в принципе. Мартин с Дебби морщились после каждого глотка. Невооруженным глазом было видно, что они жалеют о том, что поперлись на «анархо-елку». Зато Брайан был сам не свой от счастья.

— Сел на своего конька, — кивнула в его сторону Дебби. — Ирландская Республиканская Армия, теория и практика революционной борьбы, «Yankee go home»… Теперь его отсюда за уши не вытащишь.

— Зря мы сюда поехали… — поддержал ее Мартин. — Могли бы сходить еще раз в ту галерею, где гадают на Таро. В прошлый раз я познакомился там с одним молодым человеком, который обещал рассказать мне о кружке настоящих сатанистов. У них есть даже собственный адрес в Интернете…

— Оба вы надоели, — тяжко вздохнула Дебби. — И ты, и Брайан. Один со своими анархистами, другой — с сатанистами… Что у вас за интересы?

— Ага, — кивнул Мартин. — Это, значит, у нас с Брайаном ненормальные интересы. А у тебя нормальные? Что-то я подзабыл — как называется твоя диссертация?

— Fuck you, Марти, — беззлобно сказала Дебби. — Имей в виду — ты своих оккультистов сумасшедших уже отыскал. Брайан тоже нашел то, что хотел. А я еще и близко не подходила к тому, ради чего приехала в Россию. Хотя сегодня уже четверг. Через два дня нам уезжать.

— В чем же дело? Ты же была у Стогова дома — могла бы поставить на нем пару опытов.

— Стогов не такой, — совершенно серьезно сказала Дебби, не глядя на меня. — На Стогове невозможно ставить опыты…

Мартин хотел еще что-то сказать, но тут над сценой зажегся свет, и все еще сидевший за нашим столом длинноволосый тип зашипел: «Тс-с-с! Начинается!» Все вяло поаплодировали, и на сцену поднялся наголо обритый юноша с опухшими от анаши веками и, по местной моде, в кожаной куртке с множеством молний.

— Это наш председатель, товарищ Корчагин, — прошептал патлатый тип. — Он известный художник, наш чилл-аут расписан лично им.

— Товарищи, — возгласил председатель, — приветствую вас на очередном заседании нашего Дискуссионного клуба. Сегодня в повестке дня у нас три доклада. Отчет о своей работе предложат вашему вниманию активисты ЕБЛО. Организации, так сказать, представляющей лицо нашего революционного движения…

В зале лениво похихикали. Очевидно, подобные шутки были здесь в порядке вещей.

— Я рад отметить, — продолжал председатель, — что революционная активность масс в последнее время заметно возросла. В Выборгском районе депутат Сергей Исаев признался, что разделяет платформу НБП и КААС. Как видите, мы начинаем внедряться в большую городскую политику. Может быть, со временем наш блок выдвинет единого кандидата и на губернаторских выборах. А может — и на президентских. Революция продолжается, товарищи! Свидетельство тому — новые предложения, с которыми выступят сегодня наши докладчики. Прошу вас повнимательнее прислушаться к этим идеям, они того заслуживают. Попросим докладчика, товарищи! Попросим!

В зале раздалось несколько редких хлопков. Председатель начал было слезать со сцены, однако в последний момент, вспомнив что-то важное, вернулся к микрофону:

— И вот еще что, товарищи. В прошлый раз какая-то гадина кинула в унитаз пивную бутылку. Унитаз засорился, и нам пришлось вызывать водопроводчика. Были проблемы с санэпидстанцией. Очень прошу, не кидайте ничего в унитаз. Этим вы играете на руку мировой контрреволюции.

Никто не засмеялся. Похоже, что подобная фразеология воспринималась здесь на полном серьезе. На сцену взгромоздился здоровенный патлатый детина в тяжелых ботинках — и доклад начался.

Честно говоря, я ожидал, что действо, творящееся в «Dark Side», окажется чем-то вроде нудных и муторных заседаний эпохи расцвета комсомола. В свое время я, как и все, состоял в этой организации и даже как-то собирал взносы с комсомольцев той школы, в которой учился. Тогда, помню, собрав по две копейки с нескольких десятков комсомольцев, я в ближайшем к школе универсаме купил себе блок сигарет, и на этом мое членство в ВЛКСМ было окончено. Однако сегодняшнее заседание не имело с теми, пятнадцатилетней давности, ничего общего.

Я пил пиво, курил сигарету за сигаретой и время от времени переводил ирландцам непонятные им обороты докладчиков. Скучными и занудными доклады назвать не взялся бы никто. Первым шел отчет о проделанной работе. «В знак протеста против засилья платных туалетов, — вещал со сцены докладчик, — несколько активистов нашего блока публично помочились себе в штаны…» Вкратце суть работы, насколько я понял, сводилась к тому, что активисты курили анашу, пили портвейн и дрались с приезжими в общественных местах. «И если вы с нами, — закончил доклад детина, — то советую вам запастись чем-нибудь тяжелым и металлическим. Может быть, чьему-нибудь затылку будет полезно поближе познакомиться с силой наших аргументов!» Аплодировали докладчику чуть ли не стоя.

Дальше следовали два концептуальных доклада. Первый — о том, что велением времени в данный исторический момент является тенденция к отделению Петербурга от всей остальной страны. «Мы не Россия, — потрясал кулаком тщедушный радикал в черном берете. — Мы — особый регион. Почти особая страна. Почему мы должны платить налоги в центральный бюджет? Оттуда наши деньги уходят на прокорм этнически чуждого нам центрально-русского населения. Мы не собираемся это терпеть!» Второй докладчик, читавший текст по бумажке, уверял, что настоящие революционеры просто обязаны смотреть американские боевики. «Если в этих фильмах Система демонстрирует обобщенный образ своего врага, то мы должны отнестись к этим фильмам чрезвычайно внимательно! Мы должны брать пример с Терминатора, Хищника и колумбийских наркобаронов. Каждый боец революции должен быть похож на этих героев. Фредди Крюгер[21], вооруженный ножницами и барабаном из человеческой кожи, станет символом новой антисистемной революции».

Больше всего лично мне в докладах понравилась их краткость. Всего через сорок минут чтения были закончены. Председатель объявил, что теперь за столиками состоится обсуждение поставленных проблем, а через час на общем собрании будет вынесена общая резолюция. Микрофоны отключили, и в динамиках заиграл истеричный хард-кор[22].

— Ну, как вам наши доклады? — обернулся к нам патлатый тип, жадно внимавший каждому слову со сцены. — Обсудим?

Ирландцы обескураженно молчали.

— Слушай, — сказал наконец я, — вы это что — всерьез?

— Конечно, — кивнул он.

— Как тебя зовут?

— Товарищ Никонов. Можешь звать меня просто Витя.

— Знаешь что, Витя, ты только не обижайся, но, по-моему, это бред.

— Что именно?

— Да все. От начала и до конца.

— А вот я так не считаю, — сказал Брайан. — Насчет отделения Петербурга от остальной России, по-моему, очень здравая мысль.

— Вот-вот! — закивал Витя.

— Петербург очень похож на Корк-сити, город, в котором мы живем в Ирландии. Ваш город когда-то был столицей, и в Корке тоже еще пятьсот лет назад жили ирландские короли. А теперь оба наших города стали почти провинцией. Так что чувства этого парня мне очень понятны. Если каждый народ имеет право на самоопределение, то почему петербуржцы — если они этого хотят — не имеют права отделиться от России?

— Конечно, имеют! — обрадовался Витя. — Лично я терпеть не могу ни Россию, ни, особенно, Москву.

— Почему? — лениво поинтересовалась Дебби.

— Как тебе сказать? Ты бывала в Москве? Нет? А я был. Несколько раз. И больше не поеду. Когда я приехал туда первый раз, то, помню, выпил на вокзале пива, доехал до Красной площади и — чуть не помер от удивления. Абсолютно сумасшедший город. Абсолютно! Стоит Кремль — этакая средневековая крепость. Над кремлевскими стенами торчат какие-то царские дворцы, теремки, стеклянное здание Дворца Съездов и — несколько церквей. Все — жутко разные. Рядом с Кремлем — ублюдочное здание Манежа. А напротив — серая громадина какого-то сталинского небоскреба. И прямо посередине между ними строят суперсовременный подземный город, представляешь? Как все это выглядит вместе, невозможно даже представить. Никаких прямых углов. Сплошняком какие-то изгибы, извивы, все корявое и смотрит в разные стороны. Идешь по улице — название вроде одно, а на протяжении ста метров — семь поворотов. И дома на ней — охренеть можно! Стоит этакий готический теремок, на нем вывеска — консульство Японии. А главное — везде холмы. Десятки холмов! Сотни! Как они умудряются жить в домах, если с одной стороны в нем три этажа, а с другой — семь?!

Я хлебнул пива и посмотрел на парня почти с симпатией. Похоже, он был отнюдь не таким идиотом, как казался с первого взгляда.

— Неужели из-за того, что в Москве предпочитают другие архитектурные стили, вам нужно всем городом от них отделяться? — никак не могла понять Дебби.

— При чем здесь архитектура? Я говорю об атмосфере. Москва — это другой континент. Другой мир. Мы в Петербурге живем так, как живут в Европе. Мы европейцы. Город, в котором ты сейчас находишься, имеет свою совершенно особую атмосферу. Ее можно чувствовать, можно не чувствовать, но она есть. Еще пятьсот лет назад на этих землях не было ни единого русского человека. Мы и сейчас не Россия, мы — отдельно. Петербуржцу легче договориться со швейцарцем или финном, чем с русским. А Москва — это как раз Россия, самый русский из всех русских городов. Москва — это даже хуже, чем Россия, Москва — это Азия. Как Шанхай или Бангкок. Скуластый и узкоглазый город.

— Это все эмоции…

— Ничего подобного, — убежденно замотал головой длинноволосый Витя, — это как раз факт. Будешь в Москве — вспомни мои слова. Выйдешь там на улицу — все куда-то бегут, все орут, толкаются. Бабки какие-то с мешками, мужчины с соломой в бороде — каменный век! А как они разговаривают?! Они же половину звуков вообще не выговаривают! Их чертов московский акцент разобрать просто невозможно! Все матерятся, толкаются, спросишь, как пройти, — ведь и в морду дать могут. Варвары, просто варвары. Как была Москва азиатской задницей, так ею и осталась. Во время Октябрьской революции они там у себя из пушек прямой наводкой лупили по Кремлю! Народу положили! А у нас? Матросы разоружили женский батальон в Зимнем дворце и увезли безоружных барышень в номера. Все! Никто не погиб. Ни единый человек! А все почему? Потому что мы северяне, у нас здесь холодно, темперамент у народа — нордический… Мы — Европа, и безо всей остальной России нам будет гораздо лучше. Заживем так, как заслуживаем.

— А как мы заслуживаем? — поинтересовался я.

— Мы должны жить по-европейски. Без бюрократии, без налогового гнета Москвы. Так, чтобы всего было вдоволь. Присоединим к себе Новгород и Псков, отнимем часть территорий у прибалтов — и отгородимся у себя на Северо-Западе от всей этой русской Азии железной стеной. Все — жить будем, как белые люди! У нас же ведь сейчас в городе нет ни денег, ни хрена. Все ушло в Москву. Ты вот работаешь в газете — тебе много платят?

— Мне хватает.

— Да? А если бы мы отделились от Москвы, тебе платили бы в десять раз больше. Ты пойми — мы же не русские. Вернее, по национальности я сам-то, конечно, русский. Но когда я смотрю на русских откуда-нибудь со Средне-Русской возвышенности, мне стыдно, что я с ними одной национальности, честное слово! Мы — петербуржцы, совершенно особая нация. У нас свои идеалы.

— Ага, — сказал я. — И воплощением наших идеалов должен быть Фредди Крюгер с барабаном из человеческой кожи.

— Ну, это, допустим, преувеличение, — встрял наконец в нашу беседу Брайан. — Хотя мысль мне понятна. У человека должно быть почтение к символам. Он должен исполняться гордости, когда слышит свой гимн, видит свой флаг, глядит на свой герб.

Витя сходил на кухню и принес всем еще по бутылке жидкого местного пива.

— А ты гордишься своим гимном? — спросил он у Брайана.

— Горжусь. Мы все гордимся. — Брайан отхлебнул пива, взглянул исподлобья на Дебби и поправился: — Почти все.

— А у нас почти никто гимном не гордится, — грустно сказал Витя.

— Вам нужно вести работу, — убежденно сказал Брайан, — воспитывать массы. Вот ты, Илья, скажи, почему ты не любишь свой гимн?

— Насчет уважения к гимну, — сказал я, — расскажу тебе такую историю. У меня был приятель, студент. Он учился в университете и жил в общежитии в одной комнате с негритосом.

— С кем? — не понял Брайан.

— С негром. С черным мужиком откуда-то из Африки. Негритос был социалистический — то ли из Анголы, то ли из Эфиопии, — но при коммунистах жить в одной комнате с иностранцами разрешалось только проверенным людям. Комсомольцам и вообще отличникам. Парень и был отличником, но жил все равно бедно и подрабатывал дворником — мел двор вокруг общаги. Каждое утро в шесть часов, когда по радио играл гимн СССР, он вставал и шел на работу. А негр спал. И парню было обидно. В какой-то момент ему все это надоело, он разбудил негра и говорит: «Знаешь что, милый африканец. Мы ведь оба живем в социалистической стране, так?» — «Так», — отвечает негр. «А раз так, то изволь соблюдать наши обычаи». — «А в чем дело-то?» — спрашивает сонный негр. «А в том, — говорит парень, — что советские люди каждое утро, когда играет гимн, встают и слушают его стоя». — «Ладно, — говорит негр, — давай соблюдать обычаи». С тех пор каждое утро они оба вставали, вытягивались по стойке смирно и слушали гимн. Потом парень шел на работу, а негр ложился досыпать.

Даже ирландцы весело заржали. Наверное, подобный юмор был понятен и им.

— Самое интересное, что это не все. Через одиннадцать месяцев работы парень ушел в отпуск. Вставать ему больше не надо было, он отключил будильник и спит. А негр, разумеется, будит его и говорит: «Вставай, гимн проспишь». Вставать парень не хотел и спросонья не нашел ничего лучшего, как сказать, что вот, мол, написал в деканат заявление и ему как проверенному кадру разрешили больше не вставать…

— И чем все кончилось? — спросила, улыбаясь, Дебби.

— Кончилось все грустно. Негр оказался не дурак и в тот же день побежал в деканат с заявлением. Так, мол, и так, прошу разрешить мне, круглому отличнику и убежденному социалисту, больше не вставать в шесть утра и не слушать гимн стоя. Обязуюсь за это лежать во время исполнения гимна с почтительным выражением лица и учиться на одни пятерки. У декана чуть глаза на лоб не вылезли. В общем, с тех пор этому моему знакомому никогда не разрешали жить в одной комнате с иностранцами…

Ирландцы чуть не повалились со стульев от смеха. Не смеялся один только Брайан.

— Мне не нравятся шутки по этому поводу, — сказал он, когда все отсмеялись. Он залпом допил свое пиво и поставил бутылку на стол.

— Почему? — не понял я.

— Потому что у человека всегда должно быть что-то святое. Что-то, ради чего он мог бы умереть. Гимн, родина, революция… Над этим нельзя смеяться.

— Почему нельзя?

— Потому что это серьезно. Очень серьезно. По крайней мере для меня.

— Ты мог бы умереть за эту свою революцию? — хмыкнула Дебби.

— Мог бы.

— Брось, не строй из себя черт знает что.

— Я не строю, — угрюмо произнес Брайан. — Я говорю то, что думаю.

Все помолчали. Вот уж не предполагал, что этот неглупый вроде парень так серьезно способен воспринимать подобные вещи, подумал я.

Брайан закурил, выдохнул дым и, не глядя ни на кого, сказал:

— Ради революции я мог бы сделать все. Мог бы умереть. Но главное, я мог бы пойти даже дальше. Иногда людей приходится спасать даже ценой их собственной крови. Их грехи нужно искупить самому, и героем становится лишь тот, кто способен взять эти грехи на себя. Взять и вытерпеть нестерпимую муку палача.

Он затянулся еще раз, посмотрел мне прямо в глаза и сказал:

— И не стоит улыбаться, потому что сейчас я совершенно серьезен. Серьезен как никогда. Ради революции я мог бы даже убить. Потому что убить — это тоже жертва… Иногда еще большая, чем собственная смерть.

13

С утра в пятницу я, гладко выбритый и абсолютно трезвый, отправился в Большой Дом на допрос к капитану Тихорецкому.

Ехать не хотелось. Хотелось плюнуть на все на свете комитеты и навсегда забыть об их существовании. Но все-таки я поехал. Часовой в форме и с автоматом провел меня с первого этажа на третий и усадил в стоящее в коридоре кресло. «Вас вызовут», — сказал он и ушел. А я остался.

Капитан не торопился приглашать меня в кабинет. Я курил, изучал узор трещинок на потолке и в тысячный раз пытался представить, чем он меня огорошит во время сегодняшней беседы. Сумасшедшее, абсолютно нелогичное убийство. Улики и взаимные подозрения, перепутавшиеся, как квадратики кубика Рубика. И — черт бы их побрал! — непонятно откуда взявшиеся мои отпечатки на рукоятке топора.

— Вы Стогов? — спросил молоденький комитетчик в штатском, выглядывая из кабинета. — Проходите.

Кабинет капитана оказался просторным и чистеньким. В воздухе плавал запах дешевых сигарет. Сам капитан сидел за столом, а в громадном окне за его спиной Литейный проспект тонул в потоках проливного дождя.

— Здравствуйте, Илья Юрьевич, — кивнул он, не вставая. — Садитесь. Извините, что пришлось подождать, — дела, знаете ли…

Он смотрел на меня своими мужественными серыми глазами и на какую-то минуту показался мне абсолютно ненастоящим. Тяжелый подбородок, загорелая шея, белозубая улыбка. Такими показывают функционеров спецслужб в кино. Не думал, что они бывают в жизни.

— Я пригласил вас, — сказал он, многозначительно помолчав, — чтобы еще раз взять у вас отпечатки пальцев. Отпечаток, обнаруженный на рукоятке орудия убийства, маленький и довольно смазанный. Однако наши эксперты уверяют — ближе всего отпечаток к вашим «пальчикам»… Чтобы исключить возможность ошибки, мы проводим повторную экспертизу.

Молоденький комитетчик жестом фокусника извлек из воздуха коробочку с чернильным набором. «Разрешите… И вот этот палец тоже… Готово…» Схватив лист с моими отпечатками, он кивнул капитану и исчез за дверью кабинета.

— Это все? — спросил я.

— В общем-то, да… Официально все.

— Будет что-то неофициально?

— Если помните, мы договорились, что вы будете оказывать помощь следствию. Приглядывать, так сказать, за ирландцами. Я надеялся услышать ваши соображения.

Я усмехнулся:

— Мне казалось, что после этих отпечатков… В общем, я думал, что все изменилось. Что теперь главный подозреваемый — я.

— Нет, — покачал головой капитан, — ничего не изменилось. Лично я до сих пор вас не подозреваю.

— А отпечатки?

— Появление отпечатков говорит только об одном — преступник умнее и коварнее, чем можно было предполагать.

— То есть вы считаете, что мой отпечаток на топор поставил убийца? — опешил я.

Капитан откинулся на спинку стула, не торопясь вытряс из пачки сигарету и закурил.

— Понимаете, Илья Юрьевич, я не знаю, что мне думать по этому поводу. Отпечаток налицо, улики в принципе свидетельствуют против вас. И они, конечно, могут быть использованы. Если бы следствие вел другой следователь — не я, — то думаю, что на этом оно и закончилось бы. Вы понимаете, о чем я?

— Нет, — пожал плечами я, — не понимаю.

— Я был в туннеле, присутствовал при преступлении. Я знаю, что с того места, где вы стояли, вы не могли взять топор и подойти к Шону. Но об этом знаю только я. К делу мою интуицию не подошьешь. И вот на рукоятке топора находят ваш отпечаток. Как он туда попал? Понятия не имею. Мистика, да и только. Однако результаты экспертизы — это как раз та самая бумага, которую к делу подшить можно. Пока что перевешивает моя интуиция. Она и будет перевешивать, уверяю вас, до тех самых пор, пока я занимаюсь этим делом. Я ясно излагаю свою мысль?

Излагал капитан ясно, да вот только мысль его, похоже, была сама по себе не очень внятной. Если честно, то ничего во всех этих его драматических монологах я так и не понял, однако на всякий случай неопределенно помотал головой. В том смысле, что да — куда уж яснее.

— Вот и замечательно, — облегченно вздохнул капитан. — Давайте тогда, если не возражаете, поговорим о наших заморских гостях.

— Давайте, — кивнул я.

— У вас уже появились какие-нибудь соображения?

Соображения? Все эти мои воздушные замки, выстроенные и не на песке даже, а на дырке от бублика, трудно было назвать соображениями. Однако я, соблюдая хронологический порядок и логическую последовательность, честно пересказал капитану все соображения, приходившие мне в голову за последние три дня. Мрачный сатанист Мартин — гениальная догадка о ритуальных мотивах убийства — звонок Осокина и его гипотеза насчет убийцы-левши. Финальный аккорд: Брайан — левша.

Капитан довольно улыбался и что-то помечал на лежащем перед ним листке бумаги.

— Насчет того, что топором парню досталось по черепу не с той стороны, — этот ваш приятель правильно подметил. Очень правильно. Мы, между прочим, уже на следующее утро навели справки, кто в данной группе мог быть левшой.

— То есть Брайан уже пятый день у вас под подозрением?

— Да как сказать… Кроме того, что он левша, — что против Брайана можно выставить? Мотива-то как не было, так и нет. Или вы и здесь что-то нащупали?

— Не то чтобы нащупал, но догадка у меня есть, — и я рассказал о том, как вчера мы с ирландцами ходили в «Dark Side».

— То есть вы считаете, что Брайан мог зарубить Шона из каких-то своих леворадикальных соображений?

— А вы можете предложить другую версию?

— Знаете, — капитан закурил новую сигарету и ностальгически потер подбородок, — когда я в последний раз был в Лондоне, меня мой тамошний коллега как-то пригласил посидеть в кабачок. Выпить пивка, послушать ансамблик, поболтать… Ансамбль в тот вечер играл ирландский — что-то народное со скрипками и аккордеонами. Тоска смертная, но народ смотрит на сцену аж замирая. Я своего приятеля спрашиваю, чего это они, мол, так слушают-то? А он мне, знаете, что ответил? «Они, — говорит, — не музыку слушают. Они просто следят, не собираются ли ирландцы из этого кабачка сматывать. После последних взрывов ирландских террористов само слово „ирландец“ ассоциируется только с бомбой. И если сейчас эти ребята соберут свои балалайки и по-быстрому отсюда смотают, то — ставлю свою месячную зарплату! — уже через две минуты в баре не останется ни единой души, кроме нас. Сбежит даже бармен…»

Капитан посмотрел на меня, усмехнулся и продолжал:

— Понимаете, мне кажется, вы попадаете под власть, стереотипов. Если ирландец, значит, обязательно террорист. Я, конечно, понимаю: Ирландия — это не США и не Франция. Страна маленькая, что у них там происходит — одному Богу ведомо. Но, честное слово, это не повод так легко отдаваться под власть голливудских штампов. Представьте, что вы приехали бы в Штаты и оказались свидетелем убийства. А следователь начал бы подозревать вас только на том основании, что вы русский, а все русские — большевики. Понимаете? Что реально могло толкнуть этого Брайана на убийство? Не знаете? Я тоже не знаю. Если бы Шон встал на пути ИРА или, скажем, отстаивал идеи возврата Ирландии под власть Лондона, а ваш обаяшка Брайан его за это невзлюбил — вот тогда…

От того, как лихо и всего за минуту капитан развеял версию, казавшуюся мне столь убедительной, на душе стало пусто и обидно.

— Вы хоть проверили? — попробовал я из последних сил отстоять свою гипотезу. — Может, Шон все-таки был каким-то боком замешан во всех этих внутриирландских разборках?

Ни слова не говоря, капитан достал из папочки лист факсового сообщения и протянул мне. На листе под грифом «Полицейское управление графства Мюнстер, Ирландия» шла краткая биография Шона Маллена, 1972 года рождения, уроженца Корк-сити, католика. Ничего особенного: семья, колледж, университет, полгода работал в школе (английский язык в младших классах), стажер, затем полноправный корреспондент «Айриш ревью». Специализировался на городских проблемах (образцы материалов прилагаются), печатался не часто и понемногу. В Интернете имел ячейку для ускоренного получения новостей. До поездок в Россию за пределы Ирландии и Соединенного Королевства Великобритания не выезжал.

Я отложил листок и закурил. Перед глазами встал тихоня Шон, каким я видел его за секунду до того, как в туннеле погас свет. Лопоухий, рыжий, с неровными передними зубами и не сходящей с лица смущенной улыбкой. Вот он идет с Мартином и, помнится, что-то доказывает ему, тыча пальцем в руку чуть повыше запястья. Подходит ко мне: «Как зовут этого офицера?». — «Игорь Николаевич». — «Ыгор Ныколаывеч?» Они с капитаном отходят в глубь туннеля, свет гаснет, и… Между рельсами расползается черная лужа густой человеческой крови… Кому ж ты, бедолага, мог помешать?

— Убедились? — спросил капитан. — Такой человек, как этот господин Маллен, просто по логике вещей не мог иметь дел ни с ИРА, ни уж подавно со всякими там «Красными бригадами».

Я еще раз пробежал глазами строчки биографии. Что-то во всем только что прочитанном смущало меня. Я чувствовал — в этой биографии есть — есть, черт возьми! — отгадка убийства. Но где? В каком месте? Решив, что, пожалуй, в данном моем состоянии любая гипотеза будет столь же натянутой, как и версии с ритуальным убийством или политической провокацией, я просто протянул листок капитану.

— Ну хорошо, — сказал я. — Ни Мартин, ни Брайан на роль убийцы не подходят — это мы выяснили. При рассмотрении со всех сторон их кандидатуры были признаны несостоятельными. Так сказать, менел, текел, фарес. С другой стороны, нас с вами, Игорь Николаевич, я в качестве возможных кандидатов тоже не хотел бы рассматривать — а то получается уж совсем полная паранойя. Я, конечно, понимаю, на топоре нашли мой отпечаток и все такое, так что вы меня подозревать можете. Но сам себя я подозревать, извините, не могу. Тогда что у нас с вами получается? Кто остается в качестве подозреваемых? Проще говоря, за кем вы мне, Игорь Николаевич, предлагаете усилить наблюдение? Всего-навсего за Дебби, ведь так?

— Так, — спокойно кивнул капитан.

— Но, извините меня, я не верю в то, что она могла это сделать.

— Я и не предлагаю вам в это верить. Я предлагаю вам просто внимательно смотреть и слушать. Может быть, неожиданно и выплывет какая-нибудь зацепочка.

— Ну подумайте сами, — не сдавался я, — она же девушка. Высокая, сильная, но все-таки не мужик. Ну не могла она ТАК рубануть топором. Вы помните, как было дело? Лезвие же по самый обух было вбито в голову…

— Илья Юрьевич, — не меняя выражения лица, произнес капитан, — мы спустились в туннель вшестером — четверо ирландцев, вы и я. Один убит, остаются пятеро. Если это не ирландцы, то кто? Двоих вы рассмотрели, осталась всего одна кандидатура. Давайте рассмотрим и ее. Потому как, если выяснится, что и Дебби здесь ни при чем, то… Знаете, какая единственная улика останется в руках следствия?

— Знаю, — сказал я. — Мой отпечаток пальца на топоре.

14

Почему он ее подозревает? Почему именно ее?

Это была первая мысль, которая оформилась у меня в голове после того, как я вышел из Большого Дома. Второй возникла мысль, что не плохо было бы чего-нибудь выпить, и я отправился в кафе «Багдад» на Фурштатской.

— Что будете заказывать? — спросила подошедшая официантка.

Чем мне всегда нравился «Багдад», так это тягой к соблюдению чистоты жанра. И повар, и весь обслуживающий персонал были здесь настоящие арабы из Ирака, на стене висело полотнище с вышитой шелком цитатой из Корана, а когда официантка брала у вас заказ, то ручку после этого не прятала в карман, а втыкала себе в прическу. Экзотика, да и только.

Я заказал себе несколько убойно-острых закусок, лобио, бараний шашлык плюс бутылку вина (алкоголь был, пожалуй, единственным отступлением от строгих норм шариата, который позволяли себе хозяева «Багдада») и, наконец, закурил.

Перед глазами, словно в кино, промелькнули все те вечера, что я провел рядом с Дебби. «Хеопс», галерея Минуса, тур по Владимирскому проспекту, поездка в «Dark Side»… Где пряталось то, что могло бы дать капитану повод для подозрений? Ответ найти, как ни старался, я так и не смог. Нет, обычной девушкой Дебби, конечно, не была ни с какой точки зрения. Длинноногая, четвертый размер груди, да и тема ее диссертации чего стоит… Внимание она привлекала сразу и надолго — но подозревать ее?

Я утопил сигарету в девственно чистой пепельнице и усмехнулся. Ну и компания мне досталась! Оккультист, левый радикал и нимфоманка… Интересно — а обычные, серые и заурядные люди в Ирландии бывают? В этой тройке ирландцев можно было ткнуть пальцем в любого наугад — не прогадаешь, тут же появится дюжина самых извращенных гипотез относительно того, кто и зачем мог убить Шона. Но одно дело — любовь к сексу и совершенно другое — способность убить…

Я еще раз перебрал все факты, пытаясь сообразить, почему в качестве жертвы капитан выбрал именно ее. И — опять не смог ни за что ухватиться. Или он знал что-то такое, чего до сих пор не знаю я? Почему тогда он предложил мне подумать над его словами, не дав ни единого факта? Нет, дело все-таки в чем-то другом. У меня было ощущение, что во всей этой истории я проглядел нечто важное. Нечто, являющееся ключом к разгадке. Вещи, лежащие на поверхности, иногда слишком очевидны, чтобы их можно было сразу заметить.

…После того как я вышел из «Багдада», день завертелся своим чередом. Я успел зайти в редакцию, узнать, как там идут дела, выпить пива с несколькими приятелями, съездить в больницу к Осокину и совершить еще массу маленьких и ненужных дел. Большое и нужное дело ждало меня вечером. В десять вечера я с ирландцами шел на ночное party в зоопарк.

«Пятница — это party-day[23], — сказали мне вчера ирландцы. — Куда мы пойдем?» Я встретил вопрос во всеоружии и веером выложил на стол ворох приглашений, которыми в обмен на бутылку мадеры снабдил меня добрый парень Женя Карлсон. Вместе подумав, мы выбрали из них наиболее интересное. Мы отказались от идеи пойти на фестиваль экстремального джаза. Мы не стали обращать внимание на пицца-турнир в ресторане «Экватор». Мы не пошли даже на шоу с участием дюжины модных финских певичек в казино «Sultan». Вместо всего этого мы решили отправиться на мероприятие, обозначенное в приглашении как «Рейв-вечеринка „Аллигатор“ в петербургском зоопарке с настоящими крокодилами и фейерверком». Дебби сказала, что шоу с крокодилом — это, должно быть, очень круто, и этим вопрос был решен.

Помнится, во времена, когда подобные рейв-вечеринки только-только входили в моду, я очень любил водить на них свою жену. Ее подобная урбанистическая романтика очень забавляла. Мы регулярно посещали полуподпольные вечеринки в расселенном доме на Обводном. Успели отметиться на «Акваделик-party», когда обожравшаяся наркотиками публика танцевала прямо в подсвеченной лазерными пушками воде бассейна. Побывали и на «Military-party» в Михайловском замке, где пел настоящий военный хор в аксельбантах, а вся охрана была наряжена в камзолы и напудренные парики… Боже, как давно все это было! Жене подобные мероприятия очень нравились, а я не возражал. Не возражал до тех пор, пока в один прекрасный момент… Впрочем, я не люблю обо всем этом вспоминать.

В десять вечера я забрал ирландцев на станции метро «Горьковская».

— Чего это ты так вырядился? — спросила Дебби, увидев меня в пиджаке и галстуке.

— У капитана был, — буркнул я. Времени заехать домой переодеться у меня не было, и, честно сказать, в подобном костюме я чувствовал себя немного глуповато.

— Ну и как живет наш капитан? — спросила она.

— Передавал тебе привет.

— Хороший пиджак, — сказал Брайан, и мы зашагали в сторону зоопарка.

Мы прошли мимо утонувших в грязи теннисных кортов, мимо Планетария, Мюзик-холла и казино «Golden Palace». Под косыми струями дождя горящее сотнями лампочек казино напоминало затонувший дворец вождей Атлантиды. «Как краси-иво!» — протянула Дебби. Через пятнадцать минут мы подошли ко входу в зоопарк.

Картина была знакомой до ломоты в скулах. Грохот рейва где-то в глубине за забором. Целый отряд секьюрити в форменных дождевиках перед забором. Табличка с астрономической цифрой цены входного билета в окошке кассы. И толпа человек в пятьдесят-семьдесят из тех, кто не мог позволить себе развлекаться за такие деньги.

Девушки строили глазки дюжим охранникам, молодые люди просто курили и мокли под дождем. Все, как обычно. Со времен моей юности сменился только ритм музыки.

Минуя кассу, мы принялись протискиваться ко входу. У охранника, выросшего на нашем пути, был такой вид, словно его еще с утра предупредили, что придет тут сегодня один, в галстуке и с тремя ирландцами, так вот его ни в коем случае не пущать. Он глянул на меня из-под капюшона стального цвета глазами и вопросительно поднял бровь. Я протянул ему приглашения, полученные от Карлсона, и оглянулся, проверяя, не потерялся ли кто из ирландцев в толпе. Все были на месте.

По мере того как охранник читал бумагу, он становился все более и более хмурым. Придраться явно было не к чему.

— Проходите, — буркнул он наконец с таким видом, что на секунду мне даже стало неловко: ну почему я не дал ему ни единого повода хорошенько треснуть мне по шее?

Мы прошли внутрь, Скучавшие на мощеной дорожке охранники взмахом руки показали нам, куда идти дальше. Закладывающий уши ритм доносился из павильона с надписью «Рептилии». За мокрыми от дождя решетками, испуганные бешеной музыкой, жались в углы дикие звери, выглядевшие сейчас особенно жалко.

Внутри павильона был оборудован внушительных размеров танцпол, на нем в такт музыке колыхалось море человеческих голов. Не знаю, как дальше, но пока что вечеринка выглядела довольно традиционно. Дым, лазерное шоу, макушка ди-джея, торчащая из-за пульта.

— Будете танцевать? — прокричал я на ухо Дебби.

— Не знаю. Может быть, позже… Давай для начала чего-нибудь выпьем…

Я привстал на цыпочки, пытаясь разглядеть, где здесь бар. Судя по всему, бар находился за дверью, в дальнем от нас конце зала. Протиснуться к нему было не легче, чем по дну, преодолевая течение, подняться от устья Невы к ее истокам.

— Никогда не любил больших рейвов, — выдохнул Брайан, когда мы, взяв по сто пятьдесят граммов джина, отыскали наконец свободный столик.

— Разве это большой рейв? — фыркнула Дебби. — Вот, помню, в Корке…

Прихлебывая джин, она рассказала, как обстоят дела с большими рейвами в ее родном городе.

— Сколько, интересно, там в зале народу? — задумчиво сказал Мартин. — Человек пятьсот?

— Больше, — уверенно сказал Брайан.

— Интересно, а где здесь крокодилы? — сказала, оглядываясь, Дебби. — В программке были обещаны крокодилы. Если их не будет, я напишу про организаторов этой вечеринки такую статью, что они еще пожалеют о своем наглом вранье.

— Пару лет назад я был в Бомбее, — сказал Брайан. — Это в Индии, если вы не в курсе. Там в Национальном музее есть стенд, на котором лежат всякие бусы и браслеты — общим весом больше восемнадцати килограммов. Все эти украшения индусы вынули из желудка всего одного гангского аллигатора. Представляете?

— Он что — сожрал столько женщин? — лениво ужаснулась Дебби.

— Ага.

— Живых?

— На самом деле нет, — с сожалением сказал Брайан. — Просто индусы не хоронят своих покойников, а бросают их в священные реки. А там — крокодилы. Рыбу им ловить лень, вот и жрут мертвечину.

— Я-то думала… — вздохнула Дебби.

Брайан рассказывал о том, как тогда же в Индии он ел шашлык из крокодильего мяса («Жиру — ни капельки, одно мясо. И холестерина — ни грамма. Очень полезное мясо…»), а я смотрел на Дебби — на ее не успевшие высохнуть волосы, на то, как она, глубоко затягиваясь, курит, — и не мог понять: почему именно она? Что такого узнал про нее капитан, после чего основной подозреваемой стала именно она? Отчего-то мне было страшно поверить в то, что она могла быть убийцей.

— …А еще я как-то ел гигантского омара, фаршированного красной икрой, — закончил свою историю Брайан. — Только это было уже не в Бомбее, а в Лос-Анджелесе. После колледжа я прожил там целых восемь месяцев.

— О чем ты задумался? — обернулась ко мне Дебби.

Я затушил сигарету в пепельнице и, морщась от бьющего в уши звука, сказал, что ни о чем особенно и не задумался. Сижу себе, слушаю.

Мартин недовольным взглядом обвел тесноватый бар, наскоро переделанный из террариума.

— Все-таки в те времена, когда я ходил на танцы, — сказал он, — все было немного иначе.

— Хуже или лучше? — спросил я просто для того, чтобы не показать, что думаю о чем-то своем.

— Не хуже и не лучше. Просто иначе. Музыка не была такой громкой. Тексты песен не были такими примитивными. И танцы не устраивались ни в зоопарке, ни на центральных площадях городов… Были дискотеки, на которых мы танцевали, — нам этого хватало.

— Сколько тебе лет? — улыбнулась Дебби.

— Двадцать семь.

— Всего? Ты говоришь, как мой отец. «Вот мы в шестьдесят восьмом…» Терпеть не могу таких разговоров. Ты еще заори «Sex, Drugs, Rock-n-Roll».

— А что? Неплохой девиз, — сказал Мартин. — Только «drugs»[24] я бы заменил на алкоголь.

— Знаешь, — усмехнулась Дебби, — очень интересно, что ты сказал именно так. Когда я только-только начинала заниматься сексуальной социологией, я много ходила по рейверским клубам, смотрела на молодых ребят, слушала их разговоры…

— Следила за тем, как именно они будут затаскивать тебя в постель? — съязвил Брайан.

— Некоторых я затаскивала сама. Но если бы встретила тебя, то не стала бы тратить силы… Так вот, один парень тогда сказал мне, что девиз поколения его приятелей звучит приблизительно так: «Без рок-н-ролла, без секса, без алкоголя». Нынешние молодые люди не любят все то, что любишь ты, Мартин.

— Ты имеешь в виду, что они предпочитают здоровый образ жизни?

— Нет, я имею в виду, что они предпочитают наркотики.

— Хм… — задумался Мартин, — может быть, я действительно отстал от жизни… Ну, допустим, с алкоголем и рок-н-роллом все понятно — дело вкуса. Можно заменить на рейв и наркотики. Но чем им помешал секс?

— Ты когда-нибудь пробовал «экстази»? — спросила Дебби.

— Нет.

— От хороших наркотиков человек замыкается в себе. Он становится… как это будет по-русски?.. самодостаточен. Вся эта рейв-культура — это же по сути дела новое шаманство, почти первобытный ритуал… Человеку больше не нужно общаться с себе подобными. Парни кладут под язык промокашку, пропитанную «экстази», и весь вечер танцуют, как роботы. Им больше не нужны девушки…

— В твоем голосе я слышу подлинную печаль, — опять съязвил Брайан. — Смотри, если так пойдут дела и дальше, твоя диссертация так никогда и не увидит свет.

Дебби смерила его презрительным взглядом и повернулась ко мне:

— У вас в стране парни тоже предпочитают «экстази» девушкам?

— Наверное… — пожал плечами я. — Не знаю.

— Мне казалось, о петербургской night life ты знаешь все.

— Дело в том, что я терпеть не могу наркотики.

— А ты их пробовал?

— Нет.

Дебби вытащила из пачки сигарету, прикурила и с шумом выдохнула дым.

— Я тоже не люблю наркотики. Но считаю, что в жизни нужно попробовать все. Там, в соседнем, зале, — она кивнула головой в сторону выхода, — как минимум две трети танцоров по уши накачаны «экстази». И ты никогда не поймешь их, если не будешь знать, что это такое.

— Знаешь, сказал я, — если честно, то я совсем и не стремлюсь их понимать.

— Ну и зря. Ты же журналист. Ты должен обо всем на свете иметь собственное мнение.

— Я и имею его, это самое мнение, обо всем на свете. А вот о наркотиках не хочу. Хватит с меня и алкоголя.

— Это точно, — поддержал меня Мартин. — Алкоголь лучше всех на свете «экстази», правда, Илья?

Я сказал, что правда, мы дружно отхлебнули из своих стаканов, и, окрыленный успехом, я продолжал:

— Как-то я писал о наркоманах. Одно время эта тема в нашей стране была довольно модной. Сходил в больницу, поговорил с врачами, съездил в какие-то притоны. Знаешь, то, что я там увидел, мне совершенно не понравилось. Я приблизительно представляю, каким может быть эффект от наркотиков, и меня совсем не тянет испытать его на себе.

Дебби криво усмехнулась и взглянула на меня почти с жалостью.

— Ты даже не представляешь, насколько ты ошибаешься. Ты думаешь — вот эффект от алкоголя, а вот эффект от наркотиков. Два эффекта, и твое дело только выбрать тот, который тебе больше нравится.

— На самом деле это не так?

— Конечно, не так! Наркотики — это же целый мир. Один препарат совершенно не похож на другой. Скажи, есть разница, между опьянением пивом и опьянением водкой?

— Есть, — убежденно кивнул я.

— А между эффектом от пива и эффектом от вина?

— Есть, но меньше, чем между пивом и водкой.

— Да? А теперь попробуй представить, насколько могут отличаться между собой наркотики, получаемые совершенно различным путем, если даже один и тот же алкалоид в разных напитках вызывает такой разный эффект.

Мы с Мартином переглянулись и не нашли, что ответить. Брайан налегал на джин и с интересом поглядывал на нас.

— Есть такая старинная восточная притча, — продолжала Дебби, — о том, как трое караванщиков не успели войти в город до того, как закрылись ворота, и разбили лагерь за крепостной стеной. Когда пришло время ужинать, один достал бутылку вина, второй — трубку гашиша, а третий кальян с опиумом. Все трое хорошенько подзарядились, и уже через час тот, что пил алкоголь, пошел барабанить в ворота и орать: «Открывайте, суки, дверь сломаю!» Глядя на него, тот, что курил гашиш, сказал: «Погоди, друг, зачем спешить? Сейчас мы докурим и просочимся в замочную скважину». А третий поглубже затянулся, улыбнулся и сказал: «Зачем вам все это надо? По-моему, здесь, снаружи, совсем неплохо…»

Дебби залпом допила свой джин, поставила стакан на стол и закурила.

— Ты когда-нибудь слышал о таком исследователе — Тимоти Лири?

— Нет, — честно сказал я.

— Ну и зря. Этот человек был преподавателем в Гарварде, а потом сбежал оттуда и основал «Церковь ЛСД». Янки посадили его в тюрьму, он сбежал в Афганистан, а они выкрали его и снова посадили. Он уверял, что ЛСД уже содержится в мозгу человека и инъекции нужны, только чтобы пробудить силу, дремлющую внутри нас. Что ЛСД не вредно, а очень полезно для здоровья человека… В прошлом году он умер, и весь мир наблюдал за его смертью через Интернет.

Она залпом допила свой джин и снова спросила:

— А о Карлосе Кастанеде ты слышал?

— О Кастанеде слышал. Это что-то насчет религии древних индейцев, да? Лет пять назад его книги были просто бешено популярны в этой стране.

— Религия индейцев — ха! Кастанеда ведь не просто жил у мексиканских индейцев. Он каждый день килограммами ел мескалин[25] и участвовал в ритуалах. Он первым доказал: чтобы быть ближе к миру богов, человеку нужна не религия, а галлюциногенные грибы — и больше ничего!

Дебби затушила сигарету, усмехнулась и сказала, явно кого-то цитируя:

— Конец XX века — это время рождения новой культуры. Вернее, нескольких новых культур. Ученые утверждают, что человек произошел от обезьяны, наевшейся галлюциногенных грибов, и есть люди, которые считают, что сегодня мы стоим на пороге нового эволюционного витка. На пороге совершенно новой жизни. Жизни в стиле «нью-эйдж». Скоро наркотики вытеснят алкоголь полностью. По крайней мере есть много людей, которые искренне в этом уверены. Вполне возможно, что мы последнее поколение людей, пьющих алкоголь.

— Да ладно тебе, «последнее»! — обиделся Мартин. — Я, например, уверен, что ирландцы не поменяют свой алкоголь ни на какие кальяны. И потом, от наркотиков появляется зависимость. А от алкоголя — нет.

— Черта с два от них появляется зависимость! — усмехнулась Дебби. — Зависимость бывает только от опиатов — от морфия, героина или от их производных. Все остальные наркотики абсолютно безвредны. Ты, например, знаешь, что курить коноплю менее вредно, чем табак? Ни легким, ни сердцу она по крайней мере не вредит. Я лично видела китайцев, которые уже лет шестьдесят не выходят из наркотического транса и прекрасно выглядят. Боб Марли курил по двенадцать трубок марихуаны в сутки, и у него даже не сел голос.

— Знаешь что, Дебби, — сказал после минутного молчания Мартин, — если ты не прекратишь свою наркотическую пропаганду, то я поступлю просто. Я возьму и не буду больше покупать тебе сегодня джин. Хотя собирался. Кури свою марихуану и будь здоровенькой, как Боб Марли.

Все рассмеялись. Дурацкая тема была исчерпана.

— Ладно, — сказала Дебби, — на самом деле я, конечно, не думаю, что наркотики лучше, чем алкоголь. В конце концов, я ведь тоже ирландка. Родимый «Гиннесс» не променяю ни на что.

— Здорово, — кивнул Брайан, — как раз самое время выпить.

— Я даже угощу вас сама, — усмехнулась Дебби. — Могу я угостить троих симпатичных парней порцией «Бифитера» или не могу?

Парни сказали, что может и, более того, после своей странной речи Дебби, во избежание возникновения неправильного о ней мнения, просто обязана их угостить. Дебби попыталась не вставая вытащить кошелек из куртки, которая висела на спинке ее стула. Вытаскивать было неудобно, она выронила кошелек, я наклонился, чтобы поднять его, и…

От того, что я увидел, я застыл с отвисшей челюстью, не пытаясь распрямиться или хотя бы выпустить кошелек из рук. Секунды, словно резиновые, растягивались и даже не думали кончаться…

Я больше не слышал рейва, не чувствовал взглядов, устремленных на меня, — я смотрел внутрь кожаного бумажника Дебби и не мог отвести глаз. Там, в целлулоидном кармашке, лежала фотография, с которой, обнимающиеся и смеющиеся, на меня смотрели Дебби и Шон. Молодые и коротко стриженные. А в правом нижнем углу полароидного снимка виднелась оранжевая дата съемки — почти двухгодичной давности.

«Так вот что имел в виду капитан, когда предлагал мне приглядеться к ней повнимательнее!» — мелькнуло у меня в мозгу.

Я поднял глаза и встретился взглядом с Дебби. В глубине ее зрачков плескалось целое море холодного, липкого ужаса.

15

Что уж там происходило следующие часа полтора, честно скажу — не запоминал. То, как на сцену выбралась танцевать совершенно голая грудастая девица с двумя крокодилами в обнимку, и то, как в будку с пультом влез какой-то модный ди-джей из Гамбурга, позабавивший публику целой обоймой ремиксов собственного сочинения, и даже долгожданный фейерверк — все это было словно укрыто для меня белесой дымкой.

Я смотрел на Дебби и не мог поверить — неужели все-таки она? Этот снимок, ее испуганный взгляд, улыбающийся Шон — все это не укладывалось у меня в голове. Она знала Шона еще в Ирландии. Они были знакомы — а она не сказала об этом ни капитану, ни парням… Ни мне… Неужели действительно она? Но как же она умудрилась так лихо управиться с топором? Ведь девушка же… И как мог знать об их отношениях капитан, если даже я наткнулся на этот чертов снимок совершенно случайно? В любом случае ясно было одно — мотив у Дебби мог быть. У единственной из всех нас. И ей почти удалось этот факт скрыть.

Впрочем, ни Брайан, ни Мартин, похоже, так ничего и не заметили. Ни самой фотографии, ни того, что теперь я избегал встречаться с Дебби взглядом. Парни продолжали веселиться — каждый из них выпил уже чуть ли не по бутылке «Бифитера» — и чувствовали они себя просто превосходно.

— Не находите, что здесь становится скучновато? — проорал наконец, перекрывая рейв, Брайан. — Может, пойдем куда-нибудь еще?

— Пошли…

— А куда?

— Сегодня же пятница, — пожал плечами я. — Куда хочешь, туда и пойдем. В ближайшие два дня в этом городе открыто все.

— Предложи чего-нибудь сам, — сказал Брайан.

Я прикурил новую сигарету и задумался. Оглушительная музыка, вспышки света, Дебби с ее неожиданными секретами… Сосредоточиться было сложновато.

— Тут в окрестностях есть целая куча отличных клубов. Есть, например, такой «Достоевски-клаб». Улетное место! Представь — люди сидят, играют в шахматы, курят кальян, читают книги из английской библиотеки… А блондинки в старинных очечках играют им на клавесине. И так всю ночь.

— Не-е, — поморщился Брайан, — пойдем в какое-нибудь местечко повеселее.

Повеселее? Я залпом допил джин из своего стакана.

— Оʼкей, — решился я. — Повеселее так повеселее. Поехали в «Хара-Мамбуру». Только потом не жалуйтесь, что это я вас туда затащил. Сами просились.

— А что это — «Хара-Мамбуру»? — с опаской уточнил Мартин.

— Увидишь. Поехали.

Мы выбрались из-за стола и стали протискиваться к выходу. Затылком я чувствовал — Дебби явно хочет что-то мне сказать, но смотреть на нее я избегал, а сама она при парнях заговаривать со мной скорее всего не хотела.

Перед дверями «Хара-Мамбуру» было пусто. В таких местах никогда не бывает очереди, желающие всегда имеют шанс пройти вовнутрь. Другой вопрос, сколько они там внутри сумеют продержаться…

У входа нас встретил громадный охранник в кожаной жилетке на голое тело. Ни Брайана, ни Мартина нельзя было назвать низенькими парнями, однако оба ирландца едва доставали охраннику до плеча, а его необъятный, заросший жесткими черными волосами живот упирался каждому из них ровнехонько в грудь. Краем глаза я видел, как парни изменились в лице. Мы заплатили за вход, вместо билетов получили по тайваньскому презервативу и зашли в клуб.

— М-да, — сказал наконец Мартин.

— Может, уйдем? — сказал Брайан.

Интерьер «Хара-Мамбуру» был выдержан в стиле а-ля «общественный туалет середины семидесятых». Из стен торчали порыжевшие от времени писсуары, а на кафельной плитке посетители могли оставлять надписи собственного сочинения. Такие, например, как: «Не льсти себе, встань поближе к писсуару». Между столиками мелькали официантки в нижнем белье с черными кружевами, а прямо напротив входа висел здоровенный портрет Ленина, изукрашенного татуировками и с помадой на щеке.

Прежде чем мы нашли свободное местечко, нам пришлось изрядно попотеть. Стол, за который мы в результате пристроились, стоял прямо под привешенным под потолком доисторическим мотоциклом, с которого всем нам на головы маленькими порциями сыпалась ржавая труха.

— Это что — так и задумано или у хозяев просто нет денег сделать ремонт? — поинтересовался у меня немного ошалевший Мартин.

— Что ты! Это один из самых дорогих интерьеров города, — уверил я его.

— Может, мы все же поищем какой-нибудь менее дорогой интерьер, а?

— Ладно вам! За вход заплачено, сидим в тепле, дождь за шиворот не каплет — чего еще надо?

Покачивая пышными бедрами, к нашему столику пробралась официантка. Выглядела она вполне созревшей для съемок в фильме с названием вроде «Порно — это спорно».

— Ага, — сказал она, обведя всех нас взглядом. — Четверо. И чего приперлись?

Присмиревшие ирландцы суетливо и многословно принялись объяснять, что вообще-то они зашли выпить по кружке пива.

— Вы знаете, что у нас сегодня день викторин? — грозно насупившись, спросила официантка. Ирландцы признались, что вообще-то нет, не знали. — Для того чтобы заказать пива, вам придется выполнить мои задания. Если выполните хорошо, получите приз. Ты (палец официантки уперся в Мартина) всю ночь до рассвета будешь откликаться на кличку «большой Бен». Ты (Брайан съежился под ее взглядом) покажешь нам танец живота, выход на сцену через семь минут. Ты (очередь дошла и до меня) должен будешь выпить стакан теплой водки и закусить ее салом. Тоже теплым.

— А я? — пискнула из своего угла Дебби.

— Ты пока сиди. Тебя мы продадим в гарем. Готовьтесь, я еще подойду.

Официантка развернулась и торжественно поплыла прочь.

Взмокшие ирландцы все разом уставились на меня.

— Что такое «большой Бен»? — наконец смог выдавить из себя Мартин.

— И что будет, если я не захочу танцевать на сцене? — косясь в сторону застывшего у входа охранника, тихонечко спросил Брайан.

Долго издеваться над ними я не стал. Вволю натешившись, я все-таки объяснил им, что на самом деле это не более чем розыгрыш. Что официантка в кожаном ошейнике только выглядит как содержательница публичного дома, а в жизни она скорее всего студентка театрального института, которой хозяева клуба платят за то, чтобы посетители никогда не успевали заскучать. Вот она и болтает всякие глупости.

— То есть мне можно будет не танцевать на сцене? — облегченно вздохнул Брайан.

— Нет, если хочешь, можешь и станцевать, но заставлять тебя, конечно, не будут. Обычно люди выполняют задания, которые им дает официантка. Зачем еще идти в бар, если не для того, чтобы веселиться?

— Я посмотрю, как ты будешь веселиться, когда тебе принесут теплую водку… Кстати, мы когда-нибудь получим здесь пиво или мы обречены на то, чтобы сдохнуть от жажды?

— Когда-нибудь, конечно, получите. Но лучше сходить к бармену самостоятельно. Так оно надежнее.

Брайан с Мартином, чертыхаясь, выбрались из-за стола и, петляя между вплотную прижатыми друг к дружке столиками, отправились к стойке бара. Мы с Дебби остались одни.

Некоторое время мы молчали, смотрели в разные стороны и старательно курили. Затем, не поворачивая головы, она наконец произнесла:

— Я не убивала Шона.

Я усмехнулся, бросил до фильтра докуренную сигарету под стол и прикурил новую.

— Расскажи это капитану.

— Плевать на капитана! Я не убивала Шона.

— Что, по-твоему, я должен на это ответить?

— Я же вижу: ты думаешь, что это я.

— Думаю… Теперь думаю. Хотя до последнего времени я отказывался подозревать тебя в этом преступлении.

— А теперь ты изменил свое мнение?

— Изменил.

— Просто потому, что я знала Шона до этой поездки?

— Потому что ты ЕДИНСТВЕННАЯ, кто знал его до этой поездки.

— И ты считаешь, что это повод его убить?

— Я ничего не считаю. Пусть разбирается капитан.

— Fuck off всех капитанов на свете, — устало сказала она. — Я просто хочу, чтобы ты знал… Ты! — понимаешь?! Не капитан, не судьи — ты! Я действительно не убивала его. Я знала его, но я не имею к этому убийству никакого отношения.

От стойки вернулись парни, и Дебби замолчала, вытащила из пачки сигарету и закурила. Парни вернулись без пива и злые как черти.

— Ох уж мне эта fucking развлекательная программа!.. — кипятился Брайан. — Нет, ты представляешь?! Он не дал нам пива!

— Почему? — не понял я.

— Да тоже — со своими конкурсами пристал. Они что здесь — все сговорились, да?! Что за клуб такой? Хочешь купить пиво — и никак!

Я посоветовал ирландцам подождать официантку. Они плюхнулись на стулья и запыхтели сигаретами. В зале было довольно тесно и страшно накурено. Завсегдатаи в остроносых сапогах и «рэйбановских» солнечных очках проплывали среди облаков дыма, как айсберги в тумане. Минут через пятнадцать на сцену вышли музыканты местной рокабильной группы. «Байкеру Паше из-за столика у окна посвящается», — возгласил контрабасист и принялся лениво терзать струны инструмента.

Брайан, куривший уже третью сигарету подряд, подробно изучил все висевшие на стенах плакаты и показал мне пальцем на один, изображавший тощего бородатого мужчину с глазами тихого пьяницы.

— Знаешь, кто это?

— Нет.

— Это Чарльз Мэнсон. Ты знаешь Мэнсона?

— Что-то слышал. Он убийца, да? Его бандиты зарезали актрису, игравшую в кино мать Антихриста. Он что, до сих пор жив?..

— Чарльз Мэнсон — революционер, — обиделся Брайан. — Он пытался спасти этот мир, очистить его от скверны. Его отряд начал психоделическое наступление на Систему…

— Ничего подобного, — встрял Мартин. — Мэнсон был откровенный сатанист. Его преступления носили чисто ритуальный характер.

Я курил, пускал кольца дыма и слушал, как ирландский радикал и ирландский же оккультист спорят насчет того, кто из них имеет больше прав записать свихнувшегося маньяка Мэнсона в свои учителя… Чудеса, да и только.

Минут через десять спорить парням надоело. Еще через пять им надоело ждать. Официантка так больше и не появилась.

— Слушай, Илья, — взвыл Брайан, — нет больше сил — пойдем отсюда хоть куда-нибудь.

Я пытался объяснить, что такая задержка здесь в порядке вещей, что официантка появится, обязательно появится, просто «Хара-Мамбуру» имеет свою неповторимую атмосферу и торопиться здесь не принято, — не помогло ничто. Парни хотели выпить, и остаться здесь их не могли заставить никакие на свете «неповторимые атмосферы». Не помогло даже то, что до выступления стриптиз-команды «Отвислые сиськи» оставалось всего сорок минут.

— Ну хорошо, — сдался я. — Пойдемте так пойдемте. Давайте только сразу решим куда.

— Куда угодно, но только пусть там не заставляют по сорок минут ждать пива!

— И чтобы без обидных кличек, — добавил Мартин. — Безо всяких там «больших Бенов».

Я посмотрел на часы. Двадцать минут третьего.

— Можно было бы пойти в один хороший бар, но это довольно далеко.

— Давайте пойдем куда-нибудь поближе. Только умоляю — поскорее.

— Из «поближе» здесь неподалеку есть только гей-клуб.

— Пошли в гей-клуб, — махнул рукой Брайан.

— Погоди, — попытался вмешаться Мартин. — А можно заранее узнать, как там в этом гей-клубе внутри?

— Да ладно тебе, — сказал Брайан. — Выпьем по кружечке, а дальше будет видно. Не понравится — двинем куда-нибудь еще.

И мы отправились в гей-клуб. Вообще-то в Петербурге есть несколько гей-клубов, и каждый — совершенно не похож на остальные. Есть среди них абсолютно закрытые, попасть в которые с улицы — вещь неслыханная. Тамошних завсегдатаев хозяева радуют экстремальными садомазохистскими шоу, и любого желающего могут взять и, например, привязать вверх ногами к неструганой доске, а потом до крови высечь розами. Клуб «Первомай» к таким не принадлежал. Роскошные интерьеры старинного особняка, убаюкивающая музыка, зеркала во всю стену, вежливый — я бы сказал даже «ласковый», да уж больно двусмысленно в данном контексте это слово звучит — охранник! Единственная необычная деталь — объявление о том, что в «Первомае» запрещена любая фото- и видеосъемка.

— Слушай, а почему этот клуб называется «Первомай»? — спросил Брайан, когда мы заплатили за вход и устроились наконец на плюшевом диване у самого бара. — Местные геи как-то связаны с рабочим движением?

— Да нет, — усмехнулся я, — все проще. Раньше в этом здании располагался Дом культуры «Первомай». Вполне стандартное название безо всякого идеологического подтекста. Дом культуры закрыли, а название осталось. Сейчас так происходит сплошь и рядом. У меня в Купчине есть казино «Большевичка». Никто не удивляется.

— Жаль, — расстроился Брайан. — Я думал… Вообще, геи — очень революционная прослойка общества. В 74-м в Лос-Анджелесе они построили баррикады и камнями забросали полицию… Жаль, что тогда я был еще очень молодой и не мог во всем этом поучаствовать.

— Ты не революционер, Брайан, ты просто хулиган, — сказала Дебби. — Скажи прямо: тебе хочется не рабочей борьбы, а просто бить окна и бросать камни в полицейских.

— Может, и так, — довольный собой, кивнул Брайан, — но все-таки геи, евреи и студенты — это основа любой революции… Среди большевистских лидеров…

— Ты посмотри по сторонам, кто здесь станет участвовать в твоей революции?

Брайан автоматически оглянулся и посмотрел по сторонам. На зачинщиков массовых беспорядков публика гей-клуба «Первомай» действительно не тянула. Народу в зале было немного, и все сплошь стильные молодые люди в модных свитерах, респектабельные мужчины, похожие на преуспевающих бизнесменов (немного странновато смотрелись разве что их дорогие сережки), аккуратно и совсем не вызывающе одетые девушки… Не знаю, сколько среди них было настоящих геев, а сколько таких, как мы, просто заглянувших на огонек, но публика в любом случае не целовалась по углам и парни не хватали друг дружку за ягодицы.

Дорвавшиеся до вожделенного алкоголя, который выставляли на стол сразу, не заставляя откликаться на обидные клички, ирландцы принялись методично опрокидывать в рот стаканы. Дебби, лишь пригубив свой «Бифитер», тронула меня за рукав и предложила пойти потанцевать.

— Не знаю, — сказал я, — приняты ли здесь гетеросексуальные танцы? Как бы нам не оскорбить местных завсегдатаев своим поведением. Иди, пригласи лучше какую-нибудь смазливую девушку.

— Я хочу с тобой поговорить, — не поддержала шутку Дебби.

— Ну пойдем, — сказал я, отставляя стакан. Честно сказать, с куда большим удовольствием я выпил бы еще стаканчик-другой и наконец покурил.

Дебби удивительно хорошо танцевала. Я чувствовал под своими ладонями ее тело, такое горячее даже сквозь, тоненькую футболку, и вдруг подумал, что вообще-то за всю последнюю неделю я так ни разу к ней и не прикоснулся. Мы болтали, ссорились, выпили вместе черт-те знает сколько литров пива, но я ни разу не подошел к ней ближе чем на метр и ни разу даже пальцем не притронулся к ее восхитительному телу.

— Ты хотела поговорить? — сказал я, чтобы хоть так отвлечься от этих волнующих мыслей.

— Хотела, — совершенно серьезно сказала она, глядя мне прямо в глаза.

— Я весь внимание.

— Я НЕ убивала Шона, — сказала она. Было видно, что ее просто распирает от того, что она хочет мне наговорить, но — вечная проблема журналистов — она элементарно не знает, с чего начать.

Я молчал и смотрел на нее. На самом деле я очень хотел, чтобы это было правдой. Чтобы она была здесь ни при чем. Чтобы все это оказалось просто дурацким совпадением, но… Как тогда объяснить эту фотографию и то, что она скрыла знакомство с Шоном?

— Пойми меня правильно. Я не боюсь ответственности. Не боюсь ни ваших спецслужб, ни твоего супермена-капитана. Я — гражданка Юропиен Комьюнити[26], и в том, что мне удастся без проблем покинуть вашу страну, лично у меня сомнений нет… Я хочу только, чтобы ты не думал, что это сделала я. Потому что я действительно здесь ни при чем.

— Не думаю, что твое еэсовское гражданство произведет на нашего капитана хоть какое-то впечатление. Если я правильно представляю, то еще лет десять-пятнадцать назад он отстреливал ваших граждан по дюжине перед завтраком. Просто чтобы размяться.

Дебби с некоторым замешательством заглянула мне в глаза — шучу я или серьезно? — но тон не сменила:

— А что он может мне предъявить? Эту фотографию? Глупо, очень глупо. Да, я знала Шона в Ирландии. Мы встречались, он был моим парнем — и что? Неужели ты думаешь, мне требовалось доехать до России, чтобы понять: главное, чего я хочу в жизни, — это всадить топор в затылок своему бывшему бой-френду? С которым мы расстались больше года назад?

— Я не знаю, что сможет предъявить тебе капитан, но эта фотография — однозначная улика. Ты единственная из всей группы, кто знал Шона до этой поездки. И ты не сказала об этом следователю. Скрыла важный для следствия факт.

— Да нет в этом факте ничего важного. Я не видела Шона больше года, а в понедельник с утра встретила его в аэропорту и чуть не умерла от удивления. Мы и говорили-то с ним всего пару минут. Он спросил, как я? Я сказала: все оʼкей. А после этого… Он достал из бумажника эту злосчастную фотографию и отдал мне. Сказал, что все это время помнил обо мне и очень скучал.

Она прислонила голову к моему плечу и замолчала.

— Ты знаешь, — наконец снова заговорила она, — он всегда был таким смешным… Лопоухий, весь в веснушках… Все девчонки в колледже, где мы с ним познакомились, смеялись и говорили, что лучше переспать с негром, чем с Шоном Малленом… Ну, ты наверное знаешь — когда девушки собираются вместе, они обязательно на какой-то стадии начинают сплетничать о знакомых парнях… А мне он нравился. Он был очень хороший, честный и — смелый. Нет, ты не подумай, что он как-то особенно храбрился. Я думаю, что он не дрался, наверное, ни разу в жизни, — очкарики вообще редко дерутся, — но он действительно был очень смелый. И когда мы начали с ним встречаться, я действительно любила его. Очень сильно. И тоже очень скучала, когда мы расстались.

Я слушал ее, и мне казалось, что все это говорит какая-то другая Деирдре — не та, которая рассказывала мне в туннеле о том, что готова на собственном роскошном теле испытать, любят ли русские мужчины анальный секс. Эта длинноногая девица, способная одним-единственным взглядом сбить с ног любого плейбоя, встречалась с тихоней и откровенным обормотом Шоном?! Нет, положительно чего-то я не понял в этой девушке. Чего-то не разглядел.

Музыка кончилась, и мы вернулись за столик к Брайану с Мартином.

— Как-то раз, — сказал Мартин, глядя на меня пьяными и бесшабашными глазами, — у нас в колледже отмечался день Святого Патрика. Нудное официальное мероприятие с безалкогольными коктейлями и игрой в фанты. И там был такой конкурс — мужчинам завязывали глаза, подводили к шеренге девушек и предлагали, пощупав ноги, определить, кто именно перед ним стоит. А для прикола в шеренгу поставили меня. И парень с завязанными глазами долго щупал мои коленки — представляешь?! Совершенно омерзительное ощущение.

— Ты это к чему? — спросил я, делая добрый глоток из своего стакана с джином.

— А ни к чему. Я просто хочу, чтобы ты знал, — тем вечером, пожалуй, весь мой гомосексуальный опыт и исчерпывается.

— Ну и? — никак не мог понять я.

— Илья! — Мартин наклонился ко мне и свистящим шепотом произнес: — Они на меня СМОТРЯТ.

— Кто?

— Все вокруг.

Я, по возможности незаметно, огляделся. Публика мирно тянула напитки. В нашу сторону никто не смотрел.

— Пусть себе смотрят, — сказал я, — тебе-то что?

— Ага, — кивнул он, — ты смылся танцевать с Дебби, и все. Оглядись вокруг! Мы с Брайаном, между прочим, очень естественно смотримся в данном контексте — на хрена мне это надо? Брайан хоть из идейных соображений испытывает к гомосексуалистам симпатию, а что я? Я не гомофоб, но зачем на меня так сочувственно смотреть?

— Который здесь? — сказал я. — За друга Мартина выбью глаз! Чтоб не смотрели, похабники!

— Да я не об этом.

— А о чем?

— Может, пойдем, а? Вкусили экзотики и хватит.

— Господи! Столько слов! Как тебя держит твой редактор? Сказал бы сразу… Поехали, собирайтесь.

Брайан пробовал возражать, говорил, что Мартин мнителен и атмосфера в «Первомае» самая располагающая к тому, чтобы встретить здесь рассвет, но Мартин был неумолим. После недолгого обсуждения был выбран расположенный неподалеку рейв-клуб «ТБ», мы забрали свои не успевшие высохнуть куртки и плащи и поехали.

«ТБ» квартировал в списанном с баланса бомбоубежище. Камуфляжная сетка под потолком, глухо бухающая басовая драм-машина, лазерные пушки в упор расстреливают танцоров. Почему-то весь этот довольно типичный дизайн произвел на ирландцев впечатление: «Wow!» — почти хором сказали они. Я лишь улыбнулся. Забавный выдался у нас вечерок. Куда бы мы ни пришли, мы явно выбивались из компании. Для «Хара-Мамбуру» мы были чересчур чисты, для «Первомая» — чересчур гетеросексуальны. Пожалуй, что для «ТБ» мы будем слишком пьяны.

Стойка бара выглядела настолько ободранной, словно стояла здесь еще со времен первых пятилеток, и уже тогда была здорово потрепана жизнью. Лазерные блики отражались на выставленных бутылках, и от этого бар выглядел немного ненастоящим.

— Бармен! — призывно помахал рукой Мартин.

Бармен, стоявший на другом конце стойки и болтавший с симпатичной брюнеткой, только покосился в нашу сторону и даже не шелохнулся.

— Ба-армен! — сказал он погромче. — Можно на минутку!

Та же реакция.

— Ба-а-армен! — заорал, перекрикивая двухсотваттные динамики, хмельной Мартин.

Бармен даже не пошевелился и продолжал разговаривать.

— Неправильная тактика, — сказал Брайан, локтем отодвинул Мартина от стойки и на весь клуб гаркнул: — Пятнадцать долларов!

— Я слушаю, — четко произнес подскочивший бармен.

— Четыре по сто джина.

— С содовой?

— Давайте с содовой.

— Пива?

— Попозже.

— Чипсы? Фисташки?

— Нет, спасибо.

Бармен выставил на стойку стаканы, назвал сумму и, оглядев нас, сказал уголком рта:

— Я просто был занят. Меня не интересуют ваши пятнадцать долларов.

— Прекрасно, — сказал Брайан, — я и не собирался вам их давать.

Мы сели за столик и хором отхлебнули из стаканов.

— А здесь здорово, — сказал Мартин, озираясь по сторонам.

— Если бы не этот дурацкий рейв, — поморщился Брайан, — было бы совсем хорошо.

— А что такое «ТиБи»? — спросил у меня Мартин.

— Ты имеешь в виду название клуба? Это значит «Трансформаторная Будка».

— А что такое «трансформаторная будка»?

— Как тебе объяснить? Честно сказать, я не очень большой спец в этом вопросе. Ты, наверное, видел — на улице иногда стоят такие железные коробки. Переключатели городского электронапряжения или что-то в этом роде. В общем, связано с электричеством. Подробнее, извини, не знаю. Рейверы любят всякие технологические названия.

— Понятно, — сказали ирландцы.

Я отхлебнул из своего стакана и сказал:

— У меня был приятель — очень невезучий парень. С ним всегда что-то происходило, он постоянно вляпывался в какие-то куролесы. Однажды купил себе ботинки — такие же как у Брайана, со шнуровкой чуть не до колена. Надел их, значится, идет по улице, радуется жизни. Но не долго. Каким-то чудом получилось так, что в его ботинок попал камешек. Представляете — в такой высоченный ботинок?! Камешек был маленький, но острый: колет ногу, и все тут, идти невозможно. А расшнуровывать такой ботинок — дело минут десяти. Пока развяжешь его, пока обратно завяжешь…

— Это точно, — подтвердил Брайан.

— А ему времени терять не хотелось. Но камешек колется. Он уж и так, и этак… В общем, решил он сесть и все-таки расшнуровать ботинок. Остановился у такой вот «ТБ» — трансформаторной будки — и совсем было уселся развязывать шнурки, но, на беду, решил попытаться еще раз вытрясти этот камешек. Оперся двумя руками о будку и давай изо всех сил дергать ногой… Представили картину, да? А в это время мимо шел старичок, божий одуванчик. Седенький, с палочкой. Наверное, в ремесленном училище старичок изучал технику безопасности и с тех пор твердо уяснил, как следует поступать в экстренных случаях. И когда он увидел, что у трансформаторной будки стоит человек, которого трясет, как эпилептика, то сообразил моментально: короткое замыкание, человек в опасности. В общем, не растерялся, подскочил и что есть силы треснул этому моему приятелю палкой по рукам. Чтобы разомкнуть электроцепь.

— Ну и? — захлебываясь от смеха, спросил Мартин.

— Ну и сломал ему руку в двух местах. Причем, когда мой приятель стал орать и матюгаться, старичок смущенно потупился и сказал: «Не надо благодарностей. Это мой гражданский долг».

Все посмеялись, и Мартин сходил купить еще по порции джина.

— Я тоже знал у себя в Корке такого невезучего парня, — сказал Брайан, когда Мартин вернулся. — Он хороший человек, известный журналист, но только… Как бы это помягче?.. Очень любит женщин. Как-то он пошел в ресторан и познакомился там с совершенно улетной — я правильно произношу это слово? — девицей. Ну просто вообще! И девушка пригласила его к себе. С ходу! На всю ночь! Они доели, допили все, что было заказано, и поехали к ней. Всю дорогу они целовались, он ее чуть прямо в машине не раздел, и, в общем, все обстояло шикарно. Они приезжают, входят в дом, она, не зажигая свет, говорит: «Раздевайся, милый, ложись, я пошла в душ». И уходит. Приятель разделся, нырк в кровать и ждет. Предвкушая, так сказать. Но чем дольше ждет, тем сильнее чувствует — как бы это помягче? Короче, в ресторане он слишком много ел. И теперь ему нужно в уборную. Причем нужно срочно. А у нас в Ирландии унитазы и души расположены, как правило, в одной комнате. И в этой комнате не торопясь моется девушка… Она там плещется, что-то напевает, а он чуть с ума не сходит — бегает голый по квартире, не знает, что делать.

Дебби прыснула, и довольный собой Брайан продолжал:

— В общем, в конце концов он не выдержал. Схватил газету, постелил на пол, — Iʼm sorry, — сделал свое дело и недолго думая выбросил эту газету в открытое окно. Уф, думает, все. Но чувствует — нет, не все. Остался запах — жуткий. «Fuck! — думает приятель. — Этого только не хватало!» Начал опять бегать по квартире — чем бы это дело заглушить? А свет, напомню, не зажигает — соблюдает интимность обстановки. В результате он нашел что-то вроде косметички этой девушки, схватил какой-то флакончик — принюхался, спиртом вроде пахнет, наверное какой-нибудь дезодорант. Он и набрызгал щедрой рукой во все стороны. Понюхал — пахнуть вроде перестало. Снова — нырк в постель, а тут как раз и девушка из ванной вышла. В общем, все прошло удачно, у моего приятеля была ночь бешеной страсти, и заснули они только под утро.

Брайан не торопясь вытряс из пачку новую сигарету, прикурил и, обведя публику взглядом, продолжал:

— Проснулся он довольно рано. Открыл глаза, и первое, что увидел, — на окне у этой девушки была, оказывается, натянута сетка от комаров… Тоненькая, незаметная… И далеко его газета не улетела. Парень чуть не поседел — представляете его состояние?! На ватных ногах он вылез из постели, огляделся, и второе, что увидел, — вчерашний «дезодорант» из косметички оказался… как это будет по-русски?.. — зеленкой. И теперь везде — на обоях, на мебели, на книгах и одежде — везде! — были несмываемые зеленые пятна… Н-да… В общем, романа у него с той девушкой не получилось…

— Фу, Брайан! — сказала Дебби. — Какие гадости ты рассказываешь!

— Надо бы выпить за этих невезучих парней, — сказал Мартин. — Пусть им хоть когда-нибудь в жизни повезет.

Мы выпили за невезучих парней, потом за красивых девушек, потом лично за Дебби, а потом за всех нас, потому что в сущности мы ведь совсем неплохие ребята.

Уже через полчаса Брайан переместился за соседний с нашим столик к двум девицам, явно по самые уши накачанным «экстази». Девицы громко смеялись и с интервалом в тридцать секунд интересовались, действительно ли он приехал из Ирландии. «Действительно», — кивал хмельной головой Брайан. Мартин, сидевший одно время с ними, ушел в туалет и, похоже, потерялся где-то по дороге. У меня перед глазами ощутимо плыло, но настроения это не портило. Настроение оставалось самое что ни на есть замечательное. Даже и не знаю почему.

— Молодой человек, — заученно улыбнулась подошедшая к нашему столику девица-коммивояжер со значком «ТБ» на футболке и с целым подносом ярких пакетиков. — Не желаете приобрести наши клубные товары? Тишотки? Свитера? «Tiger-Eyes»?

— «Тайгер-Айз»? А что это? Вообще-то я отрицательно отношусь к наркотикам…

— Это не наркотики. Это контактные линзы, светящиеся во флюоресцентном свете, словно тигриные глаза. Очень стильно. У нас это обойдется вам почти в два раза дешевле, чем в других клубах.

— Нет, спасибо.

— Представляете, как вы будете смотреться во время танцев?

— Представляю. Поэтому и не хочу покупать.

— А накладные волосы под мышки? Есть с золотыми нитями. Хит сезона.

— Накладные волосы под мышки? Господи — они-то зачем?

— Для красоты. Вы сможете носить футболки без рукавов. Знаете, как это нравится дамам? Спросите у своей девушки. — Продавщица кивнула в сторону Дебби.

— Это не моя девушка, — автоматически ответил я.

— Не слушайте его, — сказала, улыбаясь, Дебби. — Я ЕГО девушка. Но накладные волосы мы покупать не станем. Он мне нравится и таким.

Продавщица понесла свои чудеса в решете к соседним столикам, а я закурил (лишь с третьей попытки попав сигаретой в огонек зажигалки) и огляделся. Веселье было в самом разгаре. Музыка грохотала, народ накачивался алкоголем, Брайан по-прежнему кокетничал с девицами. А рядом со мной сидела самая прекрасная девушка на свете.

— А ты действительно МОЯ девушка? — гаркнул я, перекрикивая музыку. Пусть слышат все, мне не жалко. На душе было озорно и беспечно.

— Твоя, — просто кивнула она.

— И ты действительно не имеешь никакого отношения к этому убийству?

— Ни малейшего.

— Честно?

— Честно.

— Тогда и я скажу честно. Я пьян, и когда же еще мне говорить честно, как не сейчас? Ты мне очень нравишься, Дебби.

— Настолько нравлюсь, что ты готов попасть в мою коллекцию?

— Ты о чем?

— Всего три дня назад ты говорил, что не хочешь быть махаоном на булавке. И никогда не попадешь в мою коллекцию.

— Да, хочу попасть… В смысле, в коллекцию… Можно, я буду твоим махаоном?.. А у тебя большая коллекция?

— Нет, если честно, то очень маленькая, — блеснула зубами Дебби. — Я ведь говорила, что ты действительно не знаешь меня. На самом деле я никогда не позволю себе спать с тем, кого не люблю.

— А как же социология?

— Fuck off эту социологию!

Мы выпили за скорейший крах лженауки сексуальной социологии, и она посмотрела на меня своими громадными зелеными глазами.

— Ты действительно хочешь быть со мной?

— Хочу. Очень.

— И когда же?

— Да хоть завтра!

— Ловлю на слове, — засмеялась она, и я почувствовал, что если в этом дождливом мире и есть штука, называемая «счастьем», то она выглядит как-то очень похоже на те зеленые глаза, что я видел перед собой.

16

В дверь звонили долго и настойчиво. В напоре чувствовалось право звонящего заявляться в этот дом в любое время и в любом состоянии. Такое право могло быть только у одного человека на свете — у меня самого. И тем не менее звонок продолжал минуту за минутой выводить занудное «дзы-ы-ынь, дзы-ы-ы-ынь». «Господи, — подумал я, с трудом разлепляя глаза. — Кого там еще несет?!»

— Да иду я, иду, — пробубнил я, свешивая ноги с кровати. Встал, протер глаза, сунул ноги в брюки. Звонок не умолкал ни на минуту.

— Сказал же — иду! Чего непонятно? — сказал я, подходя к двери.

Если бы не ставшая традицией утренняя тяжесть в голове, я, конечно, догадался бы. И если бы догадался вовремя, то мог выкроить еще пять минут для сна: такие визитеры, не добившись своего, не уходят. Ну конечно — кто еще мог ТАК звонить? На пороге стоял гнусно ухмыляющийся Осокин.

Наверное, целую минуту мы молча смотрели друг на друга.

— Дай догадаюсь сам, — наконец сказал я. — Тебя выгнали из больницы за подрыв моральных устоев, да?

— Ты бы лучше догадался пригласить меня войти, — не переставая ухмыляться, сказал Осокин.

— Проходи. Чувствуй себя как дома. Ты как — один или уже с дамой?

— Твоими бы устами…

Он прошел в прихожую, и только тут я разглядел — одет Осокин был, мягко говоря, странно. Явно чужие ботинки — на пару размеров больше, со сношенными каблуками. Пузырящиеся на коленках брюки, бывшие модными в те годы, когда я учился без ошибок вписывать буквы в строчки прописей. И почему-то подростковая рей-верская куртка.

— Леша, — испуганно сказал я, — ты стоял перед моим домом и раздевал прохожих?

Осокин стянул куртку, под которой оказался пиджак со значком токаря третьего разряда на лацкане, и аккуратно повесил ее на вешалку.

— Ты бы, Стогов, знал, как сложно выбраться из этой чертовой больницы. При поступлении всю одежду отбирают подчистую. А из дома вещи приносить запрещено.

— Поэтому ты решил принарядиться на ближайшей помойке?

— Бери выше. Все это богатство я последние двое суток выигрывал в карты у всей больницы. У тебя пиво есть?

— Посмотри в холодильнике, — сказал я и пошел умываться.

Когда спустя двадцать минут я вылез из ванной, Осокин сидел на кухне, скинув весь свой маскарадный костюм и нарядившись в мою лучшую футболку и джинсы. Перед ним на столе стояла полупустая бутылка пива («Памятка больному вензаболеванием». Пункт первый: «На весь период лечения больному категорически запрещается потребление любых алкогольных напитков, в том числе пива…») и открытый пакет немецких чипсов («Памятка…». Пункт четвертый: «…В целях успешного лечения больному также запрещается потребление острых, соленых и квашеных продуктов питания…»). Просветленный лик Осокина вполне созрел для написания с него картины на сюжет «После двухмесячного плавания Христофор Колумб делает первые шаги по американской земле».

Я достал из холодильника бутылку пива для себя, уселся в кресло и сказал:

— Ну, рассказывай, сифилитик, почему это ты вместо того, чтобы избавить добропорядочных граждан и гражданок от своего общества, разгуливаешь на свободе?

Как оказалось, Осокин элементарно сбежал из больницы. В четверг днем ему сделали последнюю инъекцию пенициллина, и с тех пор единственное, чем он занимался, — готовился к побегу. Выяснил у старожилов все возможные пути обхода постового, выиграл в карты необходимые носильные вещи («Не насовсем, только на выходные. Зачем мне все это тряпье?») и сиганул через красный больничный забор.

— Понимаешь, — говорил он, прихлебывая пиво прямо из горлышка, — мимо милиционера на улицу никак не пройдешь, он ворота на ключ запирает. Сам в будке сидит, телек смотрит, а дверь открыта — все видно. Зато если за главный корпус зайти, то по тополям, как по лесенке, на стену забраться можно. А там просто: спрыгиваешь на крышу пивного ларька — и вперед, — к вольному ветру странствий.

— Как пацан, честное слово, — удивился я. — Дай пять баксов этому офицеру, он тебе и ворота откроет, и честь на прощание отдаст.

— Ага, — хмыкнул Осокин, — ты еще посоветуй ему мою пресс-карту показать… Стогов, ты элементарно не врубаешься, во что меня угораздило вляпаться. Это же режимная больница. За уход из стационара там положена статья Уголовного кодекса. Все серьезно! Ты думаешь, что раз главврач поверил твоим журналистским бредням, то там все возможно? Обломись! Там одних сифилитиков — полтора этажа, человек триста в общей сложности. И у половины от сифилиса мозги уже через уши капают. Их выпусти наружу — через неделю в городе ни одной здоровой бабы не останется…

Он встал с дивана, открыл еще одно пиво и отхлебнул сразу чуть не полбутылки.

— Ты бы знал, чего я там насмотрелся! Будь ты на моем месте — на одном этом материале сделал себе самое скандальное имя в отечественной журналистике.

— Знаешь, — осторожно сказал я, — мне, в принципе, хватает и тех лавров, какие есть. Чужих не надо.

— Зря ты так. Это же школа жизни — круче, чем кругосветное путешествие. Со мной, например, парень в палате лежит — он вообще не ходит, на процедуры в коляске ездит. У него кличка «Мересьев». Я как-то спросил у него, что это за болезнь. Знаешь, что он ответил? У меня, говорит, за всю жизнь всего одна девчонка была. Странная какая-то жизнь, ну да ладно… Короче, заразила девица этого Мересьева гонореей. Дело-то пустяшное: три дня уколов — и ты снова в строю. Но он не знал. Решил, что он у девчонки тоже был единственный, и внимания на резь в паху не обращал. Долго не обращал — лет пять. А потом у него — хлоп! — поражение суставов, отказали ноги. Навсегда! Нет, ты врубаешься? Парень в своей жизни трахнул всего одну девицу, и теперь никогда в жизни не сможет ходить! Ч-черт! Был бы я таким, как наши редакционные орлы из отдела городских проблем, я бы на эту тему роман написал.

— Чего ж ты сбежал-то? Сидел бы в больнице, набирался жизненного опыта.

— А знаешь — скучно там. Пока колют пенициллин — вроде ничего. А как доколют — так о тебе все словно забыли. Целую неделю нужно лежать просто так — ждать, не закапает ли снова. У меня первые анализы только в следующую среду будут брать — что ж, мне там так до среды и сидеть?

— Да-а, — покачал головой я.

— И потом, там ведь ни алкоголя, ни женщин нет — а разговоры, сам понимаешь, только об этом. Потому что мужики там только называются «больные», а на самом деле они поздоровее некоторых докторов будут. Соберутся вечерами в курилках и давай о бабах трепаться. Те, которые в тюрьмах побывали, пенисы свои с имплантантами показывают, хвастаются. Остальные по сотому разу излагают, от каких таких фотомоделей с восьмым размером бюста заразу подцепили… Атмосфера массового психоза.

Осокин чему-то ухмыльнулся, приложился еще раз к бутылке и продолжал:

— Я тут позавчера с девчонкой одной у нас в больнице познакомился. Приехала откуда-то — то ли из Актюбинска, то ли из Урюпинска… Учится на медсестру, а у нас уборщицей подрабатывает. У нее на отделении своя комнатка с кушеткой, все по-человечески. Она мне с утра и говорит: ты вот, мол, Леша, парень нормальный, а бывают ведь у нас тут такие… Выхожу как-то ночью на задний двор, а там, говорит… Мужики!.. Такое друг дружке делают!.. Я бегом к дежурному врачу, он милицию вызвал, их всех троих и забрали. Я ее спрашиваю: «Пардон, мол, не понял, почему троих?» А она только надулась обиженно и к стенке отвернулась…

— Слушай, — поморщился я, — как ты можешь?.. В больнице, с медсестрой… Совести у тебя нет, о девчонке бы подумал… Ты ведь все-таки не от гриппа там лечишься…

— А что такого? — искренне удивился Осокин. — Она же медсестра! Сама меня в койку затащила, сама пусть и думает, как предохраняться…

— И теперь ты, значит, решил устроить себе веселенький уик-энд? — уточнил я. — С сексом и алкоголем? Одного больничного романа тебе недостаточно?

— С алкоголем — это точно, — кивнул Осокин. — А насчет секса — не знаю. Дальше видно будет.

— И чего ты хочешь от меня? Чтобы я с тобою напился? Вообще-то люблю это дело, но сегодня я, если честно, немного занят.

— Ирландцы?

— Они.

— Расскажи, кстати, как там поживает твоя криминальная история. Вышли органы на след убийцы?

Я достал себе еще бутылку пива и рассказал Осокину последние новости.

— Хм, — задумался он. — Значит, моя версия насчет убийцы-левши так и не пригодилась?

— Выходит, что так.

Осокин отхлебнул еще пива и опять помолчал.

— А этот твой капитан знал, что Дебби встречалась с Шоном еще в Ирландии?

— Наверное, нет.

— Но тем не менее он предложил тебе следить именно за ней?

— Предложил.

— А ты все равно думаешь, что она не убивала?

— Леша, ты что, решил допросить меня с пристрастием? Ты бы лучше за своей сигаретой следил. Пеплом всю кухню засыпал. Будь осторожнее — вдруг нечаянно уронишь его и в пепельницу.

Осокин усмехнулся.

— Стогов, — спросил он, — что у тебя с этой девицей? Ты, часом, не влюбился, друг мой старинный?

— Иди к черту.

Я поставил пустую бутылку на стол и отправился в спальню. Там я застелил кровать, погромче включил радио и даже успел подумать о том, что бы такое мне для сегодняшнего вечера на себя надеть.

— Я тут подумал, — сказал появившийся в дверях Осокин, — и решил, что пойду к твоим ирландцам с тобой.

— Если ты думаешь, что я в восторге, то повнимательнее взгляни на выражение моего лица.

Осокин внимательно посмотрел на выражение моего лица.

— Если бы я был маленькой девочкой, — сказал он, — я бы описался от испуга.

— Только не писайся у меня в квартире. Я боюсь твоих болезней как огня.

— Так куда мы пойдем сегодня вечером?

Спорить с Осокиным бесполезно. Уж если он решит испортить кому-нибудь вечер, то ни за что не отступится от своего намерения. Я плюхнулся на кровать и закурил.

— Не знаю… У меня такое впечатление, что за эту неделю я сводил ирландцев всюду, куда было возможно.

— Пойдем в какой-нибудь национальный бар.

— В какой? И потом, ты знаешь — я же не люблю ходить в национальные бары. Обязательно нарвешься на меню, написанное иероглифами без перевода.

— Ты водил их в «Долли»?

«Вот черт!» — подумал я. Почему-то эта мысль до сих пор не приходила мне в голову. «Долли» — это один из двух ирландских баров Петербурга, однако сводить ирландцев в ирландский бар я почему-то так и не сообразил.

— Ну, не знаю… Можно, наверное… Но там ведь дорого…

— Не жмись, они наши гости.

— У тебя сколько денег?

— У меня нет ни копейки. Я, если ты забыл, сбежал из больницы в чужих брюках и ботинках такого размера, что чуть не потерял их по дороге.

— То есть платить должен буду я?

— Только не говори, что у тебя не найдется лишних пятидесяти долларов, чтобы угостить больного друга кружечкой «Гиннесса».

— Леша, давай лучше я приглашу своего заболевшего друга в аптеку и куплю ему лекарств. Чтобы друг поскорее поправился и смог самостоятельно зарабатывать себе на пиво.

— Кроме того, — не обратил на мои слова внимания Осокин, — тебе придется дать мне что-нибудь надеть. Учти, если мне не понравится твой гардероб, я просто откажусь с тобой идти. И поищи в своем притоне какой-нибудь приличный одеколон — я просто задыхаюсь от запаха медикаментов.

Когда через полчаса мы оба были готовы к выходу и прошли на кухню, чтобы перед выходом выпить еще по бутылке пива, Осокин заглянул мне в лицо.

— А она действительно красивая?

— Кто? — Я сделал вид, что не понял, о ком он.

— Не придуривайся.

— Красивая, — сказал я, подумав. — Очень красивая.

— Покажи мне ее, — сказал Осокин. — Уж я-то сразу пойму, способна эта женщина на убийство или нет.

17

Дебби не торопясь прикурила, обвела зал взглядом и криво усмехнулась:

— Стоило уезжать из Ирландии!.. Я пролетела над девятью европейскими государствами, тремя часовыми поясами и предъявляла свои документы дюжине мазефакеров с таможенных и всяких паспортных контролей — и все для чего? Для того, чтобы здесь, в России, сходить в ирландский бар?! Fuck! Ну не идиотизм ли, а?

Мы встретили ирландцев у Пяти углов, и я представил им Осокина, выглядевшего в моем старом плаще немного глуповато. В «Долли» лысый, как бильярдный шар, охранник указал нам свободный столик, и с того момента, вот уже полчаса, Дебби не переставала возмущаться тем, что мы затащили ее в ирландский бар — точно такой же, как тот, что расположен в подвале ее дома в Корке. Парням «Долли», наоборот, понравился. Особенно та пикантная деталь, что ни единый человек в баре не знал о существовании в Ирландии такого города, как Корк. Я молчал, курил и, глядя на ворчащую Дебби, думал, что непонятно почему, но за несколько последних дней — с понедельника — я успел как-то незаметно, но радикально измениться в своем отношении к женщинам.

Нельзя сказать, чтобы последние несколько лет женщины занимали в моей жизни хоть сколь-нибудь важное место. Оно конечно — иногда, просыпаясь по утрам, я обнаруживал некоторых из них в своей постели. Я не гордился этими ничего не значащими победами и, в отличие от Осокина, никогда не стремился их приумножить. Единственные женщины, вызывавшие мое заинтересованное внимание, были машинистки на работе да официантки в клубах, а вот теперь…

Теперь я ловил себя на том, что женщины стали интересны мне просто так — сами по себе. Как прекрасные тропические птицы или зрелище заката на морском берегу. Я улыбался, глядя на их рыжие гривы, зеленые глаза, капризно изогнутые шеи и хрупкие руки. Все это словно превратилось в тайные письмена, в иероглифы, прочесть которые мог только я и которые говорили мне о чем-то важном… Важном и радостном.

— А вот я не согласен, — отбрыкивался от наскоков Дебби Мартин. — Чего плохого в том, чтобы сходить в ирландскую пивную именно в Петербурге? Скажи, Илья?

— Точно, — кивнул я.

— Охотники, где бы они ни были, тут же бегут убивать зверей. Бизнесмены — отправляются на биржу. Фермеры едут в деревню, строители — в каменоломни. А ирландцы в каждом городе планеты отправляются в ирландский кабачок и пьют «Гиннесс». По-моему, это разумно. Правда, Илья?

— Правда, — снова кивнул я.

— Ты молодец, Илья, — сказал Мартин. — Хочешь, я приму тебя в настоящие ирландцы?

— Давай, — кивнул я в третий раз.

— Решено. Отныне и вовеки ты, Илья Стогов, являешься ирландцем. Храни в чистоте это почетное звание. — Он обернулся к Дебби и продолжал: — Представь, что ты не социолог, а инспектор. И родина уполномочила тебя проверить соответствие всех ирландских баров Петербурга нашему национальному духу. Вдруг здесь нет ирландского духа, а? Вдруг ирландское здесь только название? Вот ты, настоящий ирландец Илья Стогов, скажи: что в ирландских пивнушках самое главное?

— Наличие скидок для настоящих ирландцев? — предположил я.

— Нет. Извини, но из ирландцев я тебя исключаю. Как ничего не смыслящего в нашем национальном духе. В ирландских пивнушках главное — это fun. Как по-русски будет fun?

— Никак. В русском нет такого слова[27].

— Господи! Несчастная страна. Как же вы живете?

— Ты не понял, — сказал я. — У нас нет только слова. Сам fun у нас есть.

— А-а-а… Тогда проще. И какой же специфический fun предлагают посетителям в этом ирландском баре?

— Спросите лучше у Леши. Он здесь бывает чаще, чем я. Для меня ходить в «Долли» слишком дорого.

Ирландцы посмотрели на Осокина.

— Какой fun? — задумался он. — Н-ну, здесь бывают дартс-турниры.

— Извини, Алексей, но это не fun. Это развлечение для тупиц, — покачал головой Мартин. — Чего веселого в том, чтобы целый вечер кидаться в мишень детскими дротиками?

— Здесь бывают собачьи бои.

— Как это пошло, — фыркнула Дебби.

— Раз в неделю в «Долли» устраиваются конкурсы любительского стриптиза.

— Что это значит?

— Это значит, что любая девушка из зала может выйти и станцевать голой. Если получится красиво, ей могут дать премию — чуть ли не тысячу долларов… Иногда бывает и мужской любительский стриптиз.

— Нет, — покачал головой непреклонный Мартин. Роль уполномоченного Ирландской Республики по делам увеселений в барах Петербурга ему явно нравилась. — Такие развлечения имеются во всех ирландских пивнушках мира. А есть здесь что-нибудь особое? Что-то такое, чего нет нигде, а?

— Раньше здесь работал барменом один парень. Он клал девушек на стойку, вставлял им между ног стакан, а шейкер запихивал себе в брюки и выливал коктейль в стакан, ложась прямо на девушку. А мог таким же образом вылить коктейль и прямо девушке в рот. И никогда ни капли не проливал. Его даже в клипах показывали.

— А сейчас этот виртуоз работает?

— Нет. Сейчас он куда-то уехал.

— Значит, это не в счет.

— Ну хорошо, — почесал подбородок Осокин, — каждую зиму здесь проводятся «пляжные вечеринки» — «beach party». Когда на улице стоит сорокаградусный мороз, людям, которые приходят в «Долли» в плавках и купальниках, коктейли выдаются за счет заведения.

— Но ведь сейчас не зима, — грустно сказал Мартин.

Осокин взмок. Идея идти в «Долли» принадлежала ему. Соответственно и отстаивать стильность заведения тоже должен был он. Все смотрели на него, и даже Дебби бросила ныть и с интересом следила за тем, как он выкрутится.

— Сейчас, — наконец сдался Осокин. — Дайте подумать. Куплю пива и скажу.

Он занял у меня денег и отправился к стойке. Дебби проводила его долгим задумчивым взглядом.

— А у тебя симпатичный приятель, — сказала она. — Он похож на Кену Ривза.

Вернувшийся с пивом Осокин сиял, как обложка глянцевого журнала.

— Скажи, Мартин, — вкрадчиво поинтересовался он, — а во многих барах ты видел пиво с рыбками?

— Какое пиво? — удивился Мартин.

— Пиво с рыбками.

— Даже не слышал о таком. Что это?

— Это тот самый эксклюзивный fun, которого ты хотел.

— Ну-ну, — заинтересовались ирландцы, — и что же это за пиво?

— Обычное пиво. Светлое или темное — роли не играет. Изюминка в том, что в таком пиве плавают крошечные рыбки. Вот такусенькие. И пить пиво нужно вместе с ними. Залпом, чтобы не повредить их при глотании. Выпил кружечку — и чувствуешь, как они, живые, плавают у тебя в желудке.

— А потом?

— А потом ты просто их перевариваешь.

— Фу, какая гадость! — Дебби аж передернуло от отвращения.

— И здесь есть такое пиво? — подобрался, как перед рывком, Брайан.

— Конечно, — кивнул довольный Осокин. — Только оно дорогое. Семнадцать баксов стакан.

— Ребята, ребята! — запротестовала Дебби. — Давайте обойдемся без экспериментов.

— Погоди, это же…

— Не на-до! — отрезала Дебби. — Не надо! Пусть рыбки умрут естественной смертью. Ты еще мозги живой обезьяны попроси.

Оба ирландца молча налегли на «Гиннесс». На их лицах без труда читались потуги представить, каково это, когда внутри тебя плавают живые рыбки. Осокин сидел с видом победителя.

— Хм, — наконец сказал Брайан, — а здесь действительно очень интересно… Пиво с рыбками — надо же… Стильное заведение…

— Самое стильное заведение в городе, — уверенно кивнул Осокин. — Утверждаю как специалист.

— А вы специалист? — глянула на него Дебби.

— Меня можно называть на «ты», — профессиональной улыбкой жиголо ответил ей Осокин.

— Илья, а почему мы ни разу не были здесь до этого? — спросил Мартин.

— Не знаю… — пожал плечами я. — Мало ли стильных мест в городе?

— Только идиоту может прийти в голову вести ирландцев в ирландский бар, — поддержала меня Дебби. — Послезавтра будете дома, вот там и походите по самым настоящим ирландским пивным.

— Надо же, уже послезавтра, — вздохнул Брайан. — Как все-таки летит время!

— Я скажу, почему Стогов не водил вас ни в один национальный ресторан, — сказал Осокин. Он пил уже пятую кружку и явно чувствовал себя на коне. — Просто дело в том, что Стогов ничего не понимает в национальных кухнях. Он не гурман. В бары он ходит не есть и не наслаждаться атмосферой. Для него главное — напиться, вот и все.

Осокин допил свое пиво, поставил бокал на стол и улыбнулся.

— Как-то я ездил с ним в Пицунду. Это очень популярный курорт на нашем Черном море. Мы сходили на пляж, позагорали и решили зайти в грузинский ресторанчик. Я не успел еще и меню раскрыть, а Стогов все уже прочел и зовет официанта. «Водки, — говорит, — две бутылки и две полные порции грузинской капусты на закуску». Официант уточняет: «Две полные?» А Стогов ему — две-две, несите. Официант всякое видал, но все равно переспросил: «Вы, говорит, ничего не перепутали? Это же, мол, все-таки ГРУЗИНСКАЯ капуста», а Стогов уперся — две, и все тут. Официанту что? Он заказ принял и ушел. А дело в том, что грузинская капуста — это очень дешевое блюдо. По тем временам оно стоило около четверти цента. Простодушный Стогов, ничего не понимающий в тонкостях грузинской кухни, решил, что это очень небольшая порция, но на самом деле в Абхазии грузинской капустой называют целиком замаринованный кочан диаметром чуть ли не в полметра. Обычно заказывают его одну шестнадцатую или одну тридцать вторую часть. Стогов заказал две полные порции. Когда официант поставил их на стол, места не осталось даже для пепельницы… Стогов чуть не умер от удивления.

Ирландцы заулыбались и посмотрели на меня. Осокин же, особенно похожий при этом освещении на Кену Ривза, продолжал:

— И это еще не все. На следующий день мы снова пошли в грузинский ресторан. В другой, потому что в тот же Стогов идти отказался. На этот раз он тщательно изучил меню, долго мялся и наконец говорит официанту: «Принесите две бутылки водки и чего-нибудь э-э-э… на ваше усмотрение». Тот предложил взять хинкали и спрашивает: сколько нести? Стогов заранее насторожился и с ходу ему отвечает: «Один! Вернее, одну! В общем, самое маленькое!» Когда официант принес наш заказ, то все повара из кухни выбежали смотреть на мужчин, которые заказывают две бутылки водки и одну хинкали — ведь это на самом деле такие очень маленькие грузинские пельмени…

Ирландцам явно нравилось слушать Осокина. Когда он хотел, он мог понравиться даже кариатидам некрасовского парадного подъезда. Скорее всего эту историю Осокин выдумал — от начала до конца. Хотя кто его знает?.. Я мало что помню из того времени. После развода с женой я много пил и предпочитал не запоминать ничего из происходящего. Так что, может быть, все это и было на самом деле.

Брайан рассказал Осокину, как они с его позапрошлогодней девушкой пытались приготовить «айриш-рагу» (мясо, сваренное в черном пиве), но вылакали все пиво еще до того, как мясо успело свариться. Мартин глубокомысленно заметил, что любимым мясом древних кельтов была свинина. «По-древнеирландски даже рай обозначается словом, которое переводится как „место, где есть много вареной свинины“», — сказал он. Неисчерпаемый Осокин порадовал публику еще парой гастрономических баек. Старых, но довольно смешных.

К моменту, когда Брайан отправился за следующей порцией пива, Осокин все-таки задал вопрос, который я уже давно предчувствовал, глядя в его пьяные и бесстыжие глаза.

— Знаете, Деирдре, — сказал он, — у вас такое странное имя… Красивое и странное… Оно что-нибудь означает?

«Началось!» — понял я. Пока Осокин трезвый — он неплохой парень, но такой, как сейчас… Каждый раз на какой-то стадии вечеринки он каждый раз вдруг непонятным образом преображался, и я видел перед собой уже не знакомого Лешу Осокина, а снайпера, неторопливо и методично ищущего цель, совмещающего мушку с прицелом, кладущего палец на курок… Ба-бах! Помятый и весь до трусов перепачканный в помаде, Осокин пожимает плечами: «Ну что ты будешь делать с этими женщинами, старик?.. Ну никакого отбоя!..»

Утешало два обстоятельства — в «Долли» приват-кабины не предусмотрены (хотя когда это смущало фантазера и выдумщика Осокина?), и, кроме того, у него — гонорея, сопровождаемая… э-э… В общем, я надеялся, что друг мой сознает — для амурных подвигов время еще не пришло.

Дебби усмехнулась и, прищурившись, взглянула на него.

— Это национальное ирландское имя. Из очень старинной легенды. Как у вас Василиса.

— Василиса — это не из легенды, — сказал я просто для того, чтобы прекратить их воркование. — Василиса — это из сказки. Сперва она была лягушкой, а потом вышла замуж за принца.

— Да-да, — совершенно серьезно закивал Мартин. — Я читал эту сказку, когда учился в колледже. А у оборотня, который ее украл, конец хранился вместе с яйцом.

Мы с Осокиным чуть не попадали со стульев.

— Не обращайте внимания, — сказал Осокин, отсмеявшись. — Это мы так, о своем. Так что же за легенда?

— Расскажи ему, Дебби, — сказал Брайан.

— Ну хорошо, — пожала плечами она. — У нас в Ирландии есть такая старинная книга легенд, называется «Книга Красной Коровы». Там рассказывается, что у короля из Дублина была дочь по имени Деирдре, которая не умела любить. Она владела магией и могла влюбить в себя любого мужчину королевства, но сама не любила никого… В общем, это длинная и старинная легенда. Дети в Ирландии даже изучают ее в школе. В начальных классах…

Осокин начал плести что-то насчет того, что вряд ли та принцесса могла быть красивее Дебби, Мартин тут же выдал историческую справку: оказывается, рыжие волосы в Ирландии считались признаком простонародного происхождения, Дебби, запрокидывая голову, смеялась, и, устав от их гвалта, я потихоньку вылез из-за стола. «Пойду еще за пивом», — буркнул я и отправился к стойке.

Народу в баре успело набиться раза в два больше, чем рассчитывали те, кто проектировал стойку, и поэтому, прежде чем я получил свое пиво, мне пришлось немного потолкаться в очереди.

Бармен, наливавший «Гиннесс», глянул на меня поверх бокала и спросил:

— Это с вами настоящие ирландцы?

— Ага, — кивнул я, — настоящие.

Он нацедил еще один бокал и спросил опять:

— Чего ж они, если ирландцы, не переходят с пива на виски? Обычно после пяти «Гиннессов» просят уже «Джонни Уокера».

Действительно, подумал я, чего это мы? Нельзя уронить престиж ирландской культуры потребления алкоголя, никак нельзя. Я привстал на цыпочки и попытался привлечь внимание парней, однако те слушали, как Осокин рассказывает им в очередной раз что-то неимоверно смешное, и покатывались со смеху. Громче всех, сверкая ровными белыми зубами, смеялась Дебби, и смотреть на это мне было отчего-то неприятно. Ладно, решил я, поддержу престиж культуры самостоятельно.

— Давайте «Джонни», — кивнул я. — Черный лейбл. Одну штуку.

— С содовой? — поднял бровь бармен.

— А как пьют настоящие ирландцы?

— Если настоящие, то пьют чистый виски, безо всяких содовых, — уверил меня бармен.

— Тогда и мне чистый. Безо всяких…

Бармен выставил передо мной приземистый бокал. По его сторону стойки отстаивались мои бокалы с «Гиннессом». Я уселся на высокий табурет и пододвинул виски поближе.

— Не правда ли, сегодня удивительно милый вечер? — улыбнулась мне девица, сидевшая справа. Толпа прижимала нас почти вплотную друг к другу, и я ощущал запах ее дешевых духов. Насколько я мог разглядеть, у девицы были длинные черные волосы и длинные белые ноги. Мой друг Осокин говорит про таких девиц, что они напоминают ему неприбранную кровать.

— Так себе вечерок, — буркнул я, целиком сосредоточившись на том, как бы, не лишившись окончательно звания настоящего ирландца, намекнуть бармену, что бокальчик содовой мне все-таки не помешает.

— Может, потанцуем? — обрадованная ответом, улыбнулась девица.

— А что, уже объявили белый танец?

— Пригласи меня сам, — не сдавалась она.

— Знаешь, милая, — сказал я, допив-таки виски. — В той битве, когда кайзеровские дивизии теснили наших на верденском направлении, мне оторвало правую ногу. И теперь я хожу с деревянным протезом. Так что насчет потанцевать — извини, не ко мне.

Девица сочувственно покачала головой:

— А ходишь — ничего, как с настоящей…

— Привычка, знаешь ли…

— Можно потрогать? — сказала она, наклонившись к самому моему уху.

— Лучше не надо. Боюсь, от твоего прикосновения дерево может загореться. Мне не хотелось бы устроить здесь пожар.

Я слез со стула, рассчитался с барменом за пиво и виски и сказал, что «Гиннесс» заберу через пару минут. «Понимаю», — кивнул бармен. «Не правда ли, сегодня удивительно милый вечер?» — сказала девица парню справа от нее, когда я отошел на пару шагов. В туалете была тоже небольшая, но очередь — руки пришлось мыть втроем в одной раковине — в общем, когда я с пятью бокалами «Гиннесса» протиснулся обратно к столику, то обнаружил там только Брайана и Мартина, порядком осоловевших и по-английски обсуждающих девушек за соседним столиком.

— Ну наконец хоть кто-то пришел! — всплеснули они руками при моем появлении.

Я поставил пиво и огляделся.

— А где остальные? Дебби? Осокин?

— Дебби ушла с этим твоим другом, — заплетающимся языком сказал Брайан. — Он сказал: «Мы щас придем».

В тот вечер мы просидели в «Долли» до трех часов ночи. Домой я приехал только в полпятого. Ни Дебби, ни Осокин так и не вернулись.

18

Дождь не лил и не капал. Он барабанил в подоконник нудно и жалостливо. Словно там наверху кто-то плакал. Кто-то большой и беззащитный. Как ребенок, которому никогда не суждено стать взрослым.

Из окна были видны крыши окрестных домов, и повсюду, сколько хватало глаз, было одно и то же — дождь, дождь и ничего, кроме дождя. Серое низкое небо всей своей тяжестью давило на город, и от пейзажа веяло неизбывной вселенской тоской.

— Хочешь кофе? — спросила Дебби.

— Хочу, — кивнул я, не оборачиваясь.

— Здесь будем пить или пойдем на кухню?

— Все равно.

Она помолчала, словно от ее решения зависело что-то важное, и затем тихо произнесла:

— Давай здесь. Я сейчас принесу кофейник.

Кирилл Кириллов, чокнутый редактор исторического отдела моей газеты, как-то при мне зачитал афоризм из книги, груды которых вечно были навалены у него на столе. Тогда, помню, афоризм поразил меня своей претенциозностью, звучал он так: «Ничто так не обесценивает жизнь, как смерть, и ничто так не обесценивает начало, как конец». И вот теперь до меня, похоже, начало понемногу доходить, что же именно имел в виду неизвестный мне острослов из кирилловской книжки. У всей этой истории с Дебби, ирландцами, убийством и капитаном Тихорецким было начало — и вот все кончилось. Больше ничего не будет. Зачем же тогда это начиналось, думал я, глядя на плачущие тучи. Зачем?

Сегодня Дебби собирала вещи. Она возвращалась в Ирландию и улетала нынешней ночью прямым рейсом Петербург — Дублин. С утра она позвонила, сказала, что парни, Брайан с Мартином, куда-то смотались, и попросила помочь упаковать вещи. Я согласился и приехал к ней в гостиницу. Мне было все равно.

От множества выкуренных сигарет во рту уже стоял противный металлический привкус, но я все равно вытряс из пачки еще одну, прикурил и отвернулся от окна. Смотреть на льющийся за окном дождь больше не было сил.

Чемоданы Дебби были собраны и стояли в углу, блестя лакированными боками. Три больших, дорогих, с металлическими замками и кожаными ремнями и один старый, размером поменьше. Что-то пробубнив под нос, пожилая горничная унесла постельное белье, и на кровати Дебби остался лишь серый казенный матрас, тоненькое шерстяное одеяло и старые подушки с печатями гостиницы. На полу валялись какие-то листки бумаги. Все в комнате говорило мне о том, что история окончена, и еще одна часть моей бестолковой жизни навсегда уходит в прошлое.

Я поискал глазами пепельницу, не нашел и стряхнул пепел прямо на пол. Все равно, перед тем как сюда въедут новые постояльцы, пол будут мыть.

Гостиница, в которой остановились ирландцы, напоминала скорее студенческое общежитие, и при каждой комнате имелась тесноватая кухонька, где можно было разогреть завтрак или соорудить пару бутербродов. Дебби ногой толкнула дверь и внесла в кухню поднос с кофейником и двумя чашками. Шаги гулко раздавались в пустой комнате.

— Садись, — кивнула она мне на кровать.

— Ничего. Я постою.

Я взял чашку, налил себе кофе и вернулся к подоконнику. Отчего-то мне было неприятно смотреть на ее кровать. Мы молча пили кофе, и я слушал, как в стекло за моей спиной убаюкивающе барабанит дождь. Грустный, серый, осенний дождь.

— Осокин звонил. Сказал, что через полчаса будет здесь. Обещал помочь отвезти вещи.

Ответить на это было нечего. Я молчал и, обжигая губы, пил кофе.

— Илья… Это невыносимо… Ты все время молчишь.

— А чего говорить?

— Ты из-за вчерашнего? Ты ведь не знаешь…

— Я не из-за вчерашнего. Я молчу просто потому, что мне нечего сказать. Вот и все.

Она опустила голову и лишь плотнее двумя руками обхватила старенькую чашку с эмблемой гостиницы на округлом боку.

Чем больше я смотрел на нее, тем сильнее мне казалось, что эту девушку я вижу впервые… Отчего-то — почти против желания — вспомнилось, как вчера Осокин сказал ей, что у нее чертовски чувственная ямочка между ключицами. Хм. Действительно, чертовски чувственная.

Вчера они с Лешей исчезли абсолютно неожиданно. Сколько раз я был свидетелем того, как Осокин точно так же исчезал с вечеринки вместе с девушками — многими, разными, — и никогда эта картина меня не трогала. Как-то раз я даже потратил полвечера на то, чтобы занять разговором подвыпившего супруга уведенной Осокиным девицы, который поминутно вскакивал и принимался озираться в поисках пропавшей благоверной. А когда, раскрасневшаяся, она наконец появилась — с размазанной по лицу помадой, то и дело поправляя прическу и одергивая юбку, — я тут же уволок совсем уже пьяного собеседника в другую комнату — курить. И вот теперь я смотрел на Дебби и отказывался верить, что вчерашний вечер действительно был таким, каким он был.

— Надо же — я уезжаю, — задумчиво сказала она, словно говоря сама с собой. — Даже не верится.

— Во сколько твой самолет?

— Поздно. В полседьмого утра. Но в аэропорту нужно быть часов в пять.

— Зачем?

— Ну как… Таможня, паспортный контроль, и все такое… А в одиннадцать по вашему времени я уже буду в Дублине.

— Ты помнишь, что сегодня в полночь нас ждет капитан?

— Помню. Я успею.

В полночь на «Сенной площади» капитан Тихорецкий устраивал какую-то прощальную акцию. То ли следственный эксперимент, то ли реконструкцию картины преступления. Глупая затея. Чего, интересно, он хочет добиться, еще раз затащив всех нас в тот же туннель, что и неделю назад?

Трудно поверить — еще вчера в это же самое время единственное, что интересовало меня на свете, — это разгадка убийства. Я строил версии, присматривался к подозреваемым, искал мотивы… Сегодня все это интересовало меня чуть меньше, чем вопрос, отчего именно вымерли динозавры. Я перебрал все возможные кандидатуры: Мартина, Брайана, Дебби — но так и не нашел разгадки. Что собирался предпринять капитан Тихорецкий, я не знал, но думалось мне, что архивы его Комитета в скором времени пополнятся еще одним списанным и безнадежно глухим делом. Ни в то, что он отыщет-таки разгадку этого убийства, ни тем более в то, что убийца — Дебби, поверить я не мог.

Я выковырял из лежащей на подоконнике пачки «Лаки Страйк» еще одну сигарету и закурил. Глупо, чертовски глупо все это. Неделю назад я увидел эту девушку впервые, а после сегодняшнего дня не увижу ее больше никогда. Чемоданы собраны, белье сдано в прачечную, через полчаса приедет Осокин… Раз так все получилось, значит, так тому и быть. Наверное, иначе получиться просто и не могло.

От этой не подлежащей обсуждению окончательности всего произошедшего мне было настолько хреново, как не было, наверное, никогда… Отчего-то вспомнилось, как лет десять назад на пустом пляжу я один, ночью, подрался сразу с четырьмя аборигенами — злыми и волосатыми, как медведи гризли. Они сломали мне два нижних ребра и ткнули ножом — если бы не заслонился рукой, то попали бы прямо в печень. Аборигены растворились во тьме, а я лежал и, не в силах подняться, смотрел, как море лижет берег. Лениво и равнодушно. Точно так же лениво и равнодушно, как стучит в окно дождь. Может быть, в такие вот минуты, когда одна часть жизни уже окончена, а другая еще не началась, человек и понимает наконец, что такое Вечность.

Дебби допила свой кофе, поставила чашку на тумбочку, зияющую пустотой своих полок, и закурила.

— Тебе грустно? — спросила она.

— Не знаю… Наверное…

— Ты уже знаешь, чем будешь заниматься завтра?

— Пока нет.

— Ты еще не думал об этом?

— Наверное, завтра я буду работать. Снова приду в редакцию, включу свой компьютер и не встану из-за стола, пока не допишу все до конца. Как обычно.

Мы помолчали.

— Обалдеть можно — завтра я снова буду в Корке. Осталось всего несколько часов. Ты не поверишь, но я уже не помню, какой он — этот мой город. Я забыла, когда последний раз говорила по-английски. Даже с парнями болтаю только по-русски. Такое впечатление, будто Ирландия — это что-то из другой жизни. Не моей…

Мне не хотелось ей об этом говорить, но на самом деле я чувствовал то же самое. С тех пор, как в понедельник меня вызвал к себе в кабинет редактор, произошло столько, что все это просто физически не могло уместиться в каких-то семь дней. И вот теперь она уезжала — а я…

Я оставался. Теперь она будет жить на своем зеленом острове, а я — в этом насквозь вымокшем городе. Глупо… Глупо и пошло… Кто она мне? Никто. Однако с тех пор, как вчера она уехала с Осокиным, мне казалось, что я не хочу больше жить. По крайней мере жить так, как жил раньше.

В дверь постучали.

— Это, наверное, Алеша, — сказала Дебби и пошла открывать.

Надо же, «Алеша»! — усмехнулся я. Это действительно был Осокин. «Привет, старик», — пробубнил он, стаскивая в дверях набухший от воды плащ. Смотреть на меня он явно избегал.

— Как дела, Дебби?

— Все хорошо. Проходи.

— На улице льет как из ведра. Промок до ушей. Я смотрю, вы уже все упаковали?

— Илья помог мне собрать чемоданы.

— Теперь в аэропорт?

— Да. Хочу заранее сдать чемоданы. Чтобы не таскаться с ними по городу. Из гостиницы нужно съехать до четырех часов дня.

— Такси уже вызвала?

— Нет еще. Сейчас вызову.

— А во сколько тебе в метро? На эту… В общем, на место преступления?

— К двенадцати. Капитан сказал, что будет ждать нас сразу, как только закроется метро. Я созванивалась с ним. Он сказал, что больше чем на пару часов нас не задержит. Говорит, что хочет что-то там еще раз сверить и перепроверить. Чтобы потом не пришлось вызывать нас из Ирландии.

— Глупостями занимается… Пинкертон хренов…

Осокин как-то очень по-хозяйски плюхнулся на кровать Дебби. Так, словно прожил в этой комнате не один год. Дебби едва заметно вздрогнула и посмотрела в мою сторону. Я старался не обращать внимания.

— Выпьешь кофе? — спросила она.

— Хорошо бы, — сказал Осокин, — замерз как собака.

— А я, пожалуй, пойду, — сказал я. — Дела, знаете ли.

— Погоди, Илья. Попьешь кофе и пойдешь.

Спорить и настаивать было глупо, и я согласился. Дебби снова отправилась на кухню. Мы с Осокиным остались вдвоем.

Осокин курил, а я молча слушал, как Дебби на кухне моет чашки. Болтать не хотелось… Никогда бы не поверил, что вот так вот буду молчать — и с кем? С Лешей Осокиным! Бред какой-то!

— Стогов, когда ты так молчишь, я чувствую себя полным кретином.

— Может быть, ты и есть полный кретин?

— Дуешься?

— Да пошел ты!..

— Дуешься, дуешься… Я тебя знаю. А чего дуться-то? Ты, Стогов, ни о чем не хочешь меня спросить?

— Хочу.

— Ну так спроси.

— Леша, скажи пожалуйста, сколько сейчас времени?

— Не строй из себя черт знает что. Ты что — не знаешь меня?

— Знаю.

— Тьфу ты! Я ведь не об этом. Ты же не знаешь, что здесь вчера было!

— Леша, я знаю тебя шесть лет. Что еще я должен у тебя спросить?

— Мы же мужчины. Ты должен меня понять… Черт! Я не так сказал. Я не в этом смысле. Ты пойми — неужели…

— Леша, повторяю второй и последний раз: не пойти ли тебе на хрен, а?

— Ну что ж… По крайней мере я пытался все тебе объяснить.

Осокин усмехнулся и закурил новую сигарету.

Я не чувствовал ни злобы, ни раздражения. Только почти физическую горечь. Об этом парне я знал чуть больше, чем о себе самом. Если и был у меня когда-нибудь друг, то его звали Леша Осокин. Я пил с ним, болтался по клубам, пару раз даже боксировал в редакционном спортзале — один раз выиграл я, второй он. Вряд ли для того, чтобы понять друг друга, нам нужны были какие-то слова.

— Ты тоже пойдешь вечером в метро? — спросил он наконец.

— Пойду.

— Капитан вызвал?

— Ага.

— Смотри… Не нравится мне этот твой капитан. Ирландцы уедут, их не достанешь. А мужику галочку в отчете раскрываемости ставить. Достанет он тебя, помяни мое слово, достанет.

— Посмотрим, — сказал я.

— Чего он там хоть устраивать-то собирается? Надеется, что на месте преступления убийца сам расколется?

— Не знаю.

Мы помолчали.

— А я сегодня на работе был, — сказал Осокин.

— Ну и как там?

— Все, как обычно, Степашин про тебя спрашивал. Когда это, говорит, наш горячо любимый спецкор Стогов на рабочем месте появится?

— А что — на подходе новая партия гостей из Ирландии?

— Он какую-то тему для тебя придумал. Хочет поручить крупное журналистское расследование.

— Меня его идеи в последнее время пугают. Как что-нибудь подсунет — потом хоть вешайся.

— Насколько я понял, он хочет поручить тебе порыться в том деле с английскими спецслужбами. Ну, ты, наверное, слышал — какой-то наш супермен в Лондоне захватил целый автобус детишек и смылся с денежками британских налогоплательщиков.

— Хорошо бы он заслал меня на годик-другой в тыл врага. Так сказать, выяснить все на месте… Хотя на самом деле Степашин меня уже достал. То ирландские журналисты, то английские шпионы… Может, мне вообще не ходить завтра на работу?

— Брось ты, — махнул рукой Осокин, — по-моему, там все проще. Просто выяснились какие-то новые детали, и он хочет, чтобы ты написал комментарий. Мне девчонки из компьютерного зала показали, что приметы нашего супермена введены в Интернет. Вроде у него ни единой особой приметы нет — только наколка чуть повыше запястья. В виде морского змея, пожирающего подводную лодку.

Сигарета выпала у меня из руки.

— Что?!

Осокин вытаращился на меня ничего не понимающими глазами.

— Ты чего? — спросил он.

— Что ты сказал? Повтори!

— Да что с тобой?

— Что ты сказал?!

— Ну как что сказал… Сказал, что у разведчика, который взял в заложники школьный автобус в Лондоне, была наколка. В виде морского змея…

— Да нет! До этого!

— Когда до этого-то?! Ты объясни толком, в чем дело?!

Осокин привстал на кровати — он явно не понимал, что со мною творится. А у меня перед глазами из отдельных фрагментов выстраивалась ясная до мельчайших подробностей картина.

— Знаешь, Леша, — сказал я внезапно осипшим голосом. — Похоже, я знаю, кто и из-за чего убил Шона.

19

— Ну что, — сказал капитан, взглянув на часы, — уже полвторого. Начнем, пожалуй.

Он обвел всех нас проницательным взглядом холодных глаз и несколько раз прошелся взад-вперед по туннелю. Наверное, в какой-нибудь школе, или где там, черт подери, учат этих кагэбэшников, есть специальный предмет — «Отработка проницательного взгляда холодных глаз», и наш капитан имел по этому предмету твердую пятерку. Во всяком случае ночью, в туннеле, при свете тусклых прожекторов и на фоне множества блестящих металлических поверхностей смотрелся он весьма внушительно.

— Я помню, что через несколько часов вам нужно быть в аэропорту. Обещаю — мы не задержимся дольше, чем будет необходимо… Сейчас на соседнем перегоне ведутся ремонтные работы, и, по логике вещей, здесь сейчас должна работать целая куча ремонтников. Но я распорядился, и специально для нас этот отрезок пути перекрыли. — Он взмахнул рукой куда-то в глубь черного жерла туннеля. — Через каждые сто метров у нас есть специальные шлюзы для защиты от оползней. Сейчас эти шлюзы закрыты. Бетонная стена полуметровой толщины. Мы здесь в полном одиночестве, полностью отрезаны от всего мира. Так что мешать нам не будут. Успеем обсудить все, что собирались.

Капитан многозначительно замолчал и посмотрел на всех нас. Мы посмотрели на капитана. Интересно, подумал я, зачем он все-таки нас здесь собрал?

Тогда, неделю назад, все было просто — мы и он. Мы подошли к запертой на ночь станции метро, он провел нас вовнутрь… А когда мы вышли из туннеля, нас было уже на одного человека меньше. Теперь же все было обставлено иначе, куда серьезнее. В полночь все подходы к станции были перекрыты омоновцами в камуфляжной форме, и на каждом отрезке пути нас встречал колючим взглядом офицер того же Комитета, где служил капитан Тихорецкий. Правда, брать с собой в туннель провожатых капитан отказался, и в результате на месте происшествия мы оказались одни. Пока мы миновали все уровни охраны, пока спустились в туннель — дело приближалось к двум часам ночи. Тихорецкий что-то буркнул в висевшую у него поверх пиджака рацию, шлюзы закрылись, и мы оказались запертыми. Разговаривай сколько хочешь, можешь даже орать, если очень хочется, — все равно никто не услышит… Впрочем, если моя догадка была верной, то никто ничего и не должен будет услышать. Все пройдет тихо и без лишней суеты.

Курить хотелось зверски. Я огляделся. Ирландцы стояли, сбившись к кучку, капитан — чуть поодаль. Немного впереди на пожарном стенде висели все те же ведро, совковая лопата и топор. Отмытый и даже, похоже, заново покрашенный.

Как-то раз я брал интервью у известного в городе парапсихолога, и он, помню, долго рассказывал мне, что, мол, есть в нашем городе такие аномальные зоны, что-то вроде «черных дыр», в которые стоит только попасть — и непременно начнут происходить неприятности. Что на перроне станции метро «Технологический институт» есть отрезок, с которого в год сигает под поезд больше народу, чем с любого другого перрона во всем метрополитене. «А что делать? — сокрушался собеседник. — Энергетически загрязненное место!»

Интересно, подумал я, а стал ли теперь, после всего, что здесь случилось, этот перегон метро такой вот «черной дырой»? В привидения, бродящие неприкаянными по неосвещенным туннелям, я не верил никогда, но знать — вот здесь, на этом самом месте, был убит симпатичный простофиля Шон, было, честное слово, неприятно.

— Так, — сказал капитан, — для начала давайте попробуем встать так же, как неделю назад. Вспомните, пожалуйста, где каждый из вас находился в момент, когда в туннеле погас свет…

Поглядывая друг на друга и с опаской косясь на капитана, ирландцы попытались рассредоточиться по туннелю. «Нет, Дебби, ты стояла чуть впереди». — «Сам отодвинься правее. Вот так. И вроде ты стоял ближе к стене, нет?»

Минут пять все хаотично перемещались. Кому-то казалось, что пожарный щит находился дальше от него, чем сейчас, кому-то, что он стоял чуть ближе к капитану. Наконец позиции были заняты. Брайан и Мартин в дальнем от щита конце туннеля. Я с Дебби между ними и капитаном. Тихорецкий во главе группы. Все, не сговариваясь, посмотрели на то место, где должен был стоять Шон.

— Очень хорошо, — кивнул капитан, осмотрев нас. — Очень… Так, значит, все и было. Всегда проще искать разгадку, когда перед глазами ясная картина места происшествия. Пока мы не закончим, будьте добры, оставайтесь на своих местах… Я надеюсь, мы вместе отыщем ключ к этой истории очень быстро.

В этом пиджаке, с оттопырившимся под мышкой чем-то тяжелым и с голливудской белозубой улыбкой, капитан сейчас особенно напоминал героя малобюджетного боевика… Если бы убийцей был я, мне хватило бы одного взгляда, чтобы понять: от такого, как он, уйти не удастся — достанет хоть на краю земли… Только вот убийцей был совсем не я.

— Что мы имеем? Мы имеем, как ни прискорбно это признать, труп. Ровно неделю назад, как вы знаете, здесь был убит Шон Маллен, гражданин Ирландской Республики, двадцати пяти лет от роду. Мы все присутствовали при этом преступлении, но не можем сказать о нем ничего внятного. Мотивов выяснить не удалось. Шон был, похоже, из тех людей, которые могут прожить всю жизнь, так ни разу ни с кем и не поругавшись. Улик тоже нет. Вернее, одна есть, но о ней мы поговорим позже (выразительный взгляд в мою сторону). С какого же конца нам начать?

Ирландцы слушали его затаив дыхание. Судя по их лицам, самым большим желанием каждого из них было как можно скорее выбраться наверх и, добравшись до ближайшего к Сенной ночного бара, присосаться к кружке с пивом. Нечто вроде легкого приступа клаустрофобии начинал испытывать и я.

— Правило номер один гласит: если не знаешь, с какого конца взяться за дело, начинай по порядку, — улыбнулся капитан. (Какие, однако, остроумные комитетчики пошли, успел удивиться я.) Давайте так и поступим. Начнем, пожалуй, с вас.

Он уперся своим внезапно ставшим твердым и острым, как клинок рапиры, взглядом в Мартина, и под этим взглядом тот весь как-то съежился, увял и словно даже стал меньше ростом.

— Мартин Клейтон. Двадцать семь лет. Журналист «Айриш ревью». Пишете, как мне сообщили с вашей работы, в основном на темы культурно-исторические. Обзоры, рецензии, аннотации…

— Вы звонили мне в газету? — сглотнув, спросил Мартин.

— А как же? Конечно, звонил.

— Но я надеюсь…

— Не беспокойтесь, разумеется, я не стал говорить, по какому поводу навожу справки. Сказал, что обычная формальность, уточняем визовые данные… На работе вас хвалят. Особенно отмечают работоспособность. Однако… Странноватые темы, на которые вы пишете, заставляют, знаете ли, задуматься.

На Мартина было жалко смотреть. Крепкий вроде парень, он чуть ли не посерел.

— В Корке вы известны как автор нескольких статей о сатанизме. Причем не только средневековом, но и современном. Через Интернет вы связывались с Энтони Ла Уэем — а ведь этот человек значится в картотеке ФБР как основатель «Церкви Сатаны»… В вашем досье я прочел, что, когда в позапрошлом году полиция Корка проводила плановый рейд по притонам наркоманов, вы были задержаны в компании каких-то странных личностей…

— Это не личности… — просипел Мартин, — это активисты «Общества Раскрепощенного Сознания». Художники, поэты, неформальные философы…

— Не важно. Сейчас мы говорим не о них, а о вас. И уж кому, как не вам, знать, что убийство Шона носило все признаки убийства ритуального. Удар топором в основание черепа… Мы навели справки — специалисты утверждают, что именно таким образом жрецы Иерусалимского Храма рубили жертвенных животных[28]… Конечно, само по себе это не улика. Само по себе это вполне может быть тривиальным совпадением. Однако если учесть, что вы были единственным из всех, кто оказался с ног до головы забрызганным кровью, то… Повод для разговора становится куда более серьезным.

— Но я же…

— Погодите. Дайте мне закончить. Всю эту неделю я и мои сотрудники посвятили тому, чтобы тщательно проверить все версии. Не ухватиться за лежащую на поверхности, а досконально рассмотреть все возможные варианты. Мы и рассмотрели… Не думайте, что я попросил вас встать так, как вы стояли той ночью, просто из любви к театральным эффектам. То, как мы здесь стоим, возможно, является ключом к разгадке.

Ирландцы с интересом взглянули друг на друга. Не скрою, я тоже принялся рассматривать соседей справа и слева, пытаясь сообразить, что именно капитан имеет в виду.

— Вы стояли последним в группе. Причем стояли дальше всех от щита с топором. Чтобы снять его и подойти к Шону, вам пришлось бы, — капитан подошел к Мартину и принялся пальцем показывать возможный путь с его места к пожарному щиту, — обогнуть Брайана… Не задеть ни Дебби, ни Илью Юрьевича… Пройти мимо меня… А затем таким же образом вернуться на место. Теоретически это, конечно, возможно. На практике — вряд ли. Особенно что касается «пройти мимо меня».

Мартин облегченно вздохнул, расправил плечи и, сияя от удовольствия, глянул на стоящую рядом с ним Дебби.

— Что ж, самая очевидная версия оказалась — как и следовало ожидать — тупиковой. Скажу, не тая, наши психологи, которых я попросил составить портрет убийцы, нарисовали картину, под которую вы подходите идеально. Но раз возможности подойти и взять топор у вас не было, то вашу кандидатуру мы пока оставим и пойдем дальше.

Капитан перевел взгляд с Мартина на Брайана и усмехнулся.

— А дальше у нас идете вы.

Брайан с каменным лицом смотрел на капитана и ждал продолжения.

— Брайан Хьюсон, — не торопясь проговорил капитан. — Двадцать шесть лет, гражданин Ирландии, и все такое прочее… А также член партии «Шин Фейн». Партии, замечу, националистической, поддерживающей ирландский терроризм. И активист студенческого движения «Рабочая Правда». Прокоммунистического движения. Известного, между прочим, своими леворадикальными выступлениями. Да и в Петербург вы прибыли как корреспондент газеты «Войс оф Фридом» — «Голос Свободы». Как мне сообщили в вашем полицейском департаменте, эта газета — что-то вроде нашей отечественной «Лимонки», орган радикалов и социально-опасных элементов…

Я перевел взгляд с капитана на Брайана. Похоже, Тихорецкий действительно неплохо подготовился к сегодняшнему разговору. Интересно, что он скажет, когда очередь дойдет до меня?

— Мне странно слышать все это от вас, — сказал Брайан. — Неужели вы не были членом КПСС?

— Был.

— К чему тогда все эти ярлыки — «прокоммунистический», «леворадикальный»?

— А я вас ни в чем и не упрекаю. Я просто излагаю то, что мне удалось узнать от ваших же соотечественников… А насчет моей партийной принадлежности… В этой стране невозможно было работать в спецслужбе и не быть при этом партийным. На лозунги всех этих идиотов в верхах мне было по большому счету плевать. Я всегда служил стране. Государству. И тогда, когда оно было коммунистическим, и сейчас. Но речь о другом. Интересно то, что на месте происшествия оказался такой человек, как вы. Прямо скажем — человек весьма необычных для западного европейца взглядов. Разумеется, мы не могли не заинтересоваться вашей персоной. И знаете, что мы узнали, когда пригляделись к вашей анкете повнимательнее?

— Знаю, — криво усмехнулся Брайан. — Вы узнали, что я — левша.

— То есть отнекиваться вы не собираетесь? Это хорошо. Это характеризует вас с положительной стороны.

— Я обратил внимание на то, что топор всажен справа, сразу, как только увидел тело Шона…

«Так вот почему тогда, в пикете, он пытался перевести стрелки на меня! — мелькнуло в моей голове. — Испугался и тут же бросился спихивать следствие на ложные версии… Поступок, блин, не мальчика, но мужа!..»

— Мы тоже обратили на это внимание. Одно время версия об убийце-левше была очень популярна среди моих сотрудников. Мы разрабатывали ее до самого четверга, пока окончательно не были готовы результаты экспертизы.

— И что показала экспертиза?

— Экспертиза показала, что убийца держал топор в одной руке. В одной, понимаете? Если взяться за топорище двумя руками, то левша будет замахиваться справа, а правша — слева. Но если держать топор одной рукой, то картина тут же меняется на обратную. Держа топор одной рукой, удобнее замахиваться с той стороны, которая является для вас доминирующей. Правше — справа, левше — слева. Так что убийца не был левшой. Он был самым обычным человеком.

— И после этого вы перестали меня подозревать? — все еще хмурясь, спросил Брайан.

— Да, — развел руками капитан, — перестал. Радикальные взгляды — это, конечно, интересно, но арестовывать человека лишь из-за того, что он думает не так, как большинство остальных?.. У нас в стране так уже не делается. Мы, знаете ли, строим правовое государство.

Капитан молча прошелся по туннелю. В абсолютной, ватной тишине было слышно, как звякают ключи у него в кармане.

— Тогда что же у нас остается?

Он задумчиво посмотрел на нас с Дебби. На меня, на нее, снова на меня.

— Остаются у нас две возможные кандидатуры. Илья Юрьевич и Деирдре.

Он стоял и молчал. Пауза получилась долгой и томительной. Момент был весьма подходящим — не лучше и не хуже других, и я решился. Честно сказать, смотреть на то, как он строит из себя Эркюля Пуаро, мне уже осточертело.

— Три, — сказал я.

— Что «три»? — не понял капитан.

— У нас остаются три кандидатуры.

— Что вы имеете в виду?

— Я имею в виду, что почему-то вы ни разу не упомянули о себе самом.

От долгого молчания голос у меня сел, и последняя фраза получилась хрипло-угрожающей. Капитан с веселым любопытством глянул на меня и улыбнулся.

— Ну-ну, — сказал он. — Интересно было бы послушать.

— Интересно? — усмехнулся я. — Ну что ж, послушайте, если вам интересно…

— Илья, — укоризненно покачала головой Дебби, — прекрати… Игорь Николаевич — офицер спецслужбы…

— Это-то меня очень долго и смущало. Будь он слесарем, секретаршей или пианистом, я бы догадался, в чем здесь дело, еще в понедельник ночью. Но… В общем, я не догадался. Знаешь, как-то раз Агата Кристи сказала, что существует четыре правила, которым должен соответствовать нормальный детективный роман. Так вот, правило номер три гласит, что преступник должен быть джентльменом. Не в смысле, что он должен быть вежливым парнем, который уступает место в автобусе и дарит дамам цветы, а в смысле, что он не должен быть… ну, скажем, дворецким. В обществе есть полноценные граждане, а есть то, что называется «обслуга». Тоже люди, но окружающие относятся к ним как к мебели или бытовому прибору. В них не замечают живых людей. И наш милый капитан — именно из таких.

Дебби с извиняющейся миной глянула на капитана.

— Ничего, ничего! — сказал он. — Я не обидчив.

— Ты, Дебби, готова сутки напролет отвечать на его вопросы и рискуешь опоздать на самолет только потому, что он попросил тебя приехать и полазить с ним по туннелю. Понимаешь? Он ведь просто обслуживающий персонал! Очень долго я тоже не мог избавиться от этого стереотипа. Дворник — это тот, кто метет двор. Шофер автобуса объявляет остановки и продает талоны. Функционер спецслужбы раскрывает преступления, но никогда — слышите, никогда! — их не совершает.

Брайан с Мартином смотрели на меня с интересом, Дебби — скорее испуганно. Капитана же моя речь, похоже, лишь забавляла.

— Вы, все втроем, очень необычные ребята. Черная магия, радикальные взгляды, секс-социология… Чересчур, я бы сказал, необычные. Стоило присмотреться к этой истории, и тут же выяснилось, что зарубить Шона можно и из культовых соображений, и из-за того, что он стоял на пути ирландских террористов. Или из-за ревности свихнувшейся нимфоманки… Извини, Дебби, но — чем не версия? И весь отдел нашего обаяшки капитана тут же бросился выяснять, кто из нас мог в темноте подойти к щиту с топором и незамеченным вернуться обратно… А ведь вопрос должен ставиться совершенно иначе. Не догадываетесь? Нужно спрашивать не о том, кто мог дотянуться до топора, а о том, почему мы вообще оказались перед этим щитом. Причем именно в тот момент, когда погас свет. Понимаете? Этот туннель тянется на три километра в одну сторону и на два — в другую. И в нем скорее всего есть только один такой щит. Но мы выбрали место для остановки не где-нибудь, а именно напротив него. Сами мы это сделали или как? Что скажете, капитан?

Капитан продолжал улыбаться, но теперь это выходило у него чуть-чуть неестественно. Чуть-чуть невесело.

— Когда преступник знает, что ему в затылок дышат сыщики и ощущает себя затравленным зверем, он пытается замести следы, делает при этом кучу ошибок и, как правило, попадается. Но представьте, что дичь и охотник — это одно и то же лицо. Каково? Правда, здорово ловить себя самого, а, Игорь Николаевич? Это как играть с самим собой в шахматы: кто бы ни проиграл, вы всегда в выигрыше.

— Может, на этом закончим? — сказал наконец капитан. — Уже почти три часа, а нам нужно еще многое обсудить.

— По сути моего выступления вы ничего не хотите сказать?

— А чего говорить? Остроумная, конечно, гипотеза, но, извините, абсолютно надуманная.

— Это почему же?

— Да по всему! Где в вашей версии хоть один факт? Где мотив? Где улики? Зачем это мне, интересно, было убивать беднягу Шона?

— Хороший вопрос! Я никогда бы не додумался до того, что убийца — вы, если бы не мотив. Дело в том, что это не совсем обычное преступление. Из-за чего обычно убивают людей? Из-за денег. Из-за женщин. Из-за желания убрать со своего пути конкурента… Денег у Шона не было — по крайней мере таких, чтобы из-за них идти на преступление. Женщин он вряд ли интересовал. Встать на чьем-либо пути не успел бы, даже если б очень захотел. Вроде бы нет мотива? Но на самом деле мотив есть. И знаете какой? Ни за что не догадаетесь. Шон был убит, чтобы скрыть другое, гораздо более серьезное преступление.

— Очень интересно, — сказал, уже не улыбаясь, капитан. — И какое же?

— Помните, как все это происходило? Шон шагал сзади меня. И все время после того, как мы спустились в туннель, о чем-то думал. Что-то беспокоило его. В конце концов он решился и подошел ко мне. «Как зовут этого офицера?» — спросил он. Я ответил, и он начал было о чем-то спрашивать, но потом передумал и подошел к вам. Я очень хорошо все это помню — очень! И через минуту после того, как он к вам подошел, вы остановились возле этого щита. Вы уже знали, что живым он из туннеля не выйдет.

Я перевел дыхание и потер, собираясь с мыслями, колючий подбородок. Курить хотелось почти до обморока.

— Уж в чем, в чем, а в выдержке вам, Игорь Николаевич, не откажешь. Я шел всего в метре от вас, и вы не знали точно, что именно из вашего разговора с Шоном мне удалось расслышать. На самом деле я не слышал почти ничего — но вы-то этого не знали! И поэтому вы рассказали мне почти всю правду — кроме самого главного. Вы сказали, что Шон спросил вас о том, где вы работаете, — и это действительно так. Вы сказали, что он хочет спросить вас о чем-то важном — и это тоже правда. Вы не сказали только, что именно он хотел у вас спросить. На всякий случай вы посадили на топор отпечаток моего пальца и, когда я приходил к вам в Большой Дом, намекнули, что если дело будет вести другой следователь, то меня без долгих разговоров просто арестуют, и все. То есть вроде как мы с вами в одной лодке. Уж не знаю, что вы собирались делать с ними (я кивнул в сторону ирландцев) и зачем вы привели нас в этот туннель, но меня, похоже, вы после этого разговора решили не опасаться. Решили, что даже если я и догадаюсь, в чем дело, то промолчу. Хотя бы для того, чтобы этот злосчастный отпечаток не всплыл в качестве основной улики. Но знаете — мне сейчас почему-то совсем не страшно. А вам?

— Пока что вы так и не сказали, в чем же состоит мотив. Зачем мне все это надо?

Вместо ответа я вытащил из кармана трехдневной давности мятую газету и прочел:

— «Несколько дней назад английская разведка МИ-6 поместила список примет разыскиваемого за угон школьного автобуса с заложниками российского резидента в компьютерную сеть Интернет. Теперь каждый владелец компьютера сможет узнать о том, как выглядит этот преступник. Сообщается, что он чуть выше среднего роста (ирландцы дружно посмотрели на капитана), у него светлые волосы и серые глаза (ирландцы заглянули в серые глаза Игоря Николаевича), а из особых примет упоминают татуировку в виде морского змея, пожирающего подводную лодку, наколотую на левом предплечье, чуть пониже локтя…»

— А при чем здесь Шон?

— Вот именно — при чем? На самом деле я, конечно, излагаю так, будто с самого начала все понимал, да только умел хранить секреты. Однако до сегодняшнего утра я не понимал ни хрена. А вот с утра до меня наконец доперло, при чем же здесь Шон…

Я выдержал паузу. Ирландцы боялись даже дышать. Капитан по-прежнему смотрел на меня, но только теперь он уже не улыбался.

— Помните, когда я позавчера был у вас в Большом Доме, вы зачитывали мне анкету Шона, присланную из Ирландии? Еще тогда мне показалось, что в ней содержится разгадка всей этой истории. Я пытался ухватить, в чем здесь дело, но… Не ухватил. Дошло до меня позже. А секрет между тем прост. У Шона дома был сервер для ускоренной перекачки информации из Интернета. Он получал новые сообщения по интересующим его темам за день-два до всех остальных. Я специально сегодня консультировался с редакционными компьютерщиками, они говорят, что это очень примитивное устройство и стоит оно всего долларов триста-триста пятьдесят… Мы в Петербурге узнали о ваших, Игорь Николаевич, приметах во вторник. Значит, еще в воскресенье Шон мог узнать о них у себя дома.

Повернувшись к Мартину, я спросил:

— Ты помнишь, что спросил у тебя Шон перед тем, как пойти разговаривать с капитаном?

— Нет, — испуганно пожал плечами он.

— Совсем не помнишь? Напрягись. Я посмотрел на вас как раз перед этим. Шон тыкал себя пальцем в предплечье, чуть пониже локтя, и что-то у тебя спрашивал.

— Слушай, а ведь точно! Как это ты все помнишь? Он действительно говорил что-то о капитане и спрашивал, не заметил ли я чего-то такого у него на руке? Только тогда я не обратил внимания.

Я посмотрел капитану прямо в лицо:

— Шон знал про вашу татуировку. Он узнал о ней еще дома, а когда приехал в Петербург и у первого же встречного функционера спецслужбы увидел точно такую же, то просто не поверил, что такое могло случиться… Дебби говорила мне, что он был смелым парнем, и это чистая правда. Он оказался настоящим мужчиной. Он подошел и прямо спросил у вас — не вы ли тот герой, которого сегодня ищет вся полиция Европы? И вы сказали, что сейчас нет времени разговаривать — это-то я слышал прекрасно, — а сами в этот момент уже знали, что живым из туннеля Шон выйти не должен. Правильно я излагаю, Игорь Николаевич, или в деталях что-то было иначе?

Момент был решающим. Я смотрел на капитана, капитан смотрел на меня. Секунды сочились, словно капли крови.

Капитан не произносил ни звука, и я решил нажать посильнее:

— Можете не отвечать, если не хотите, — есть более простой способ проверить, прав я или нет. Хотите, мы прямо сейчас узнаем, не вы ли прикрывались детьми от пуль снайперов? Не вы ли взорвали бристольский порт и сбежали, прихватив с собой чуть ли не два миллиона фунтов? И не вы ли, наконец, убили Шона?.. Давайте поступим просто — покажите нам свое предплечье. Скорее всего вы давно успели свести эту татуировку, но нельзя же свести ее бесследно, что-то должно остаться. Покажите нам свою руку, и давайте закончим этот разговор.

Я понимал, что рискую. Ни единого факта у меня в руках не было. На основании всех этих совпадений, нелепостей и догадок трудно выстроить судебное обвинение, но легко — заключение психиатра о том, что я со своей гипотезой являюсь законченным психом и самое место мне в палате для тихих помешанных… Мне нужно было немного: всего-навсего, чтобы он хоть на секунду потерял свое ледяное спокойствие и открылся. Всего на секунду — и тогда он обязательно проиграет.

Другой возможности у меня не было. Если бы ирландцы улетели к себе, а я остался с капитаном один на один, то рано или поздно ему обязательно надоело бы жить под угрозой разоблачения, и тогда основной улике следствия — моему отпечатку на рукоятке топора — был бы дан зеленый свет. И весь остаток дней я провел бы где-нибудь в местах, о которых не каждая газета рискнет писать. А он все равно остался бы живым, здоровым и свободным.

Он мог просто послать меня со всеми моими версиями и вместо ответа вызвать по рации своих плечистых ассистентов, ни слова не отвечая. Но он ответил… Мой расчет оказался верным.

— Руку? — зло ухмыляясь, произнес капитан. — Руку тебе, падла, показать? Сейчас увидишь…

Он молниеносным жестом выдернул из-под мышки пистолет и, держа его в вытянутой руке, переводил с ирландцев на меня и обратно.

— Йес-с-с! — выдохнул я. Все-таки он не выдержал и совершил ошибку.

— Так это сделали вы? — шепотом спросила Дебби. — Это вы его убили?

— А что ты, милая, думала? — не опуская пистолет, сказал капитан. — Что я позволю всяким ирландским недомеркам совать свой нос куда попало? Ну увидел он у меня наколку — сиди, помалкивай в тряпочку. Так нет, полез со своими вопросами…

— Вы — мерзавец, — сказала она все так же тихо. Только теперь в ее голосе слышалась ненависть — холодная, настоящая.

— И еще какой! — гоготнул капитан.

— Вас будут судить и расстреляют. Как взбесившуюся собаку…

— Нет. Меня не будут судить. О том, что мы здесь говорили, не знает ни одна живая душа. Только вы и я. А вы очень скоро перестанете быть живыми душами… Простите за каламбур. — И он рявкнул: — Все вчетвером — к стене! Быстро! — По тому, как произносил команды капитан, было видно: занятие это для него привычное.

Я взглянул на ирландцев. Они замерли в нерешительности и явно собирались подчиниться.

— Парни, — сказал я, — нас здесь трое. Этот мерзавец — один. Каким бы суперменом он ни был, втроем мы его скрутим.

Капитан медленно поднял руку с пистолетом и навел ствол ровнехонько Брайану в середину лба. Ни слова не говоря, Брайан отскочил к стене, прижался к ней и зачем-то заложил руки за голову. Мартин без лишних понуканий пристроился рядом с ним.

— Вы двое тоже, — повернулся капитан к нам с Дебби.

Выхода, похоже, не было. Мы молча подошли к стене и встали рядом с парнями. Презрительно глянув на них, Дебби сказала:

— Похоже, что из всех присутствующих здесь мужчиной может называться только Стогов.

— Твой идиот Стогов затащил нас в этот туннель, и нет никакой гарантии, что мы выберемся отсюда живыми, — буркнул Брайан. — Нашел место выяснять отношения…

— Насчет гарантий ты прав, — сказал капитан, разглядывая нашу шеренгу. — Нет у тебя никаких гарантий. Я, знаете ли, не для того на брюхе полз через все границы из самой Англии, чтобы здесь, у себя дома, так позорно погореть. Уж будьте уверены: выбрался оттуда, выберусь как-нибудь и из этого туннеля. А вот вы, ребята, вряд ли…

— Вы что, все это серьезно? — заговорил Мартин неожиданно слабым, дрожащим голосом.

— Шутки кончились еще до того, как за нами закрыли шлюзы. Теперь все абсолютно серьезно.

— Вы не станете… — всхлипнул Мартин. — Я имею в виду… Зачем?.. Не надо… Я никому не скажу… Я уеду отсюда и навсегда забуду обо всем, что здесь происходило…

— Не позорься, Мартин, — процедила Дебби. На парня было просто жалко смотреть.

— Из Англии вы, капитан, поползли на брюхе с вполне определенной целью, — сказал я, глядя на него в упор, — вы спасали свою жалкую жизнь. Не надо теперь маскировать все это красивыми словами. Вы украли деньги. Большую сумму. И, потея от жадности, бежали с этими деньгами, оставляя труп на трупе. Вы — вор, просто вор. А после того, как вы прикрывались щитом из детей, я даже не знаю, как вас и назвать…

— Я служил своей стране, — процедил он.

— Да неужели! Вы считаете, что нашей стране нужны трупы английских школьников? Не думаю… Что там было, в этом Ист-Энде? Чем вы там занимались? В газетах пишут, что торговали наркотиками, — это нужно было стране?! Вы сбежали с огромными деньгами — неужели вы сдали их в государственную казну? Что-то не верится. Сдается мне, что вы поделили их со своими шефами — еще большими мерзавцами, чем вы. Вы сдали им часть награбленного, а они взамен пристроили вас на непыльную должность куратора метро. Пообещав протекцию и обеспеченную старость. Так все это было, а? И тут совсем некстати подвернулись мы…

Капитан усмехнулся и демонстративно поиграл пистолетом. Он был у него большой и явно тяжелый.

— Ладно, — сказал он, — с этим пора кончать.

Он подошел ко мне и заглянул в глаза. Он больше не казался мне героем модного action, смотреть на него сейчас было просто противно. На его гладко выскобленной верхней губе блестели бисеринки пота, лицо свело от напряжения, а в глазах светилось явственное безумие.

Я сделал последнюю попытку оттянуть финальный аккорд:

— Собираетесь нас убить? А что потом вы скажете своим коллегам, которые остались наверху?

— Что-нибудь придумаем, — просипел он. — Вы все здесь — подозреваемые. Могли же вы, сговорившись, напасть на меня? И в порядке самообороны… В общем, за меня не волнуйтесь, я соображу, что сказать.

Я огляделся по сторонам. Выкрашенные в черное стены, тусклые лампы прожекторов, зеленые от страха Мартин и Брайан… И Дебби — красивая, как может быть красивой женщина, решившая, что ей больше нечего терять. Вот уж не думал, что придется умирать так…

— Знаете, капитан, хочу попросить вас о любезности.

— Валяй. Воля умирающего — закон…

— Вы настолько омерзительно выглядите… Простите, но не могу отказать себе в удовольствии…

Я коротко, без замаха, выбросил руку вперед и впечатал ему аккурат в волевой подбородок. Умирать, как баран, даже не попытавшись хоть что-нибудь сделать, было просто обидно…

Капитан лишь слегка покачнулся и даже не изменился в лице.

— Легче? — спросил он.

— Вы знаете, намного.

— Ну, не обессудь, теперь моя очередь.

Он наотмашь ударил меня рукояткой пистолета, а когда я упал, добавил еще. Несколько раз. Получить по затылку стальной штуковиной — удовольствие, надо сказать, небольшое, а у капитана плюс ко всему был, похоже, в этом деле неплохой навык. «Умники хреновы… — повторял он, методично обрушивая на меня удары. — Ненавижу… Разгадку он, видите ли, нашел… Сдохнешь с этой разгадкой, как собака…»

Утомившись, он шагнул в сторону и взвел курок. В ушах у меня стучала кровь, единственное, что я видел, — это пыльные, вымазанные мазутом шпалы, находящиеся всего в нескольких сантиметрах от моего лица. Что творилось вокруг и почему вдруг Дебби звонко вскрикнула, видеть я из этого положения просто не мог…

Я зажмурился, ожидая пули, но — ничего не происходило. Я лежал неподвижно и ждал, а затем решил открыть глаза.

Капитан, неуклюже раскидав ноги, лежал поперек рельсов. Сквозь волосы на затылке у него сочилась кровь, а над ним, ухмыляющийся и довольный, стоял… Нет, это не было галлюцинацией — это действительно был Осокин. Небритый, веселый и по-прежнему одетый в мой, старый плащ.

Все это было настолько нереально, настолько невозможно и абсурдно, что я даже не удивился. Я с трудом поднялся на ноги, автоматически отряхнулся и посмотрел на него.

— Жив, боец? — усмехаясь, спросил Леша.

— Да пошел ты… Дай сигарету.

— Здесь, говорят, не курят…

— Ага. Здесь только трескают по башке топором и собираются стрелять в затылок. Больше ничего.

Осокин бросил мне пачку «Лаки Страйк», и я наконец закурил. Затянулся, закрыл глаза и на целую вечность замер, поражаясь тому, как же это все-таки здорово. Живой… Живой, черт возьми… Все продолжается…

— Откуда ты взялся? — спросил я наконец у Осокина. Наверное, это был глупый вопрос — у ангелов-хранителей не принято спрашивать документы.

Скалясь и поглядывая на все еще лежащего без сознания капитана, Осокин объяснил, что после того, как я, словно взбесившийся, сорвался из гостиничного номера Дебби, он почуял неладное и решил вечером проследить за тем, как пройдет наша встреча с капитаном.

— Плащ-то на мне по-прежнему твой, — говорил он, — а во внутреннем кармане лежит твоя пресс-карта годичной давности. После того как вы спустились вниз, я подошел к постовому и сказал, что я — это ты, но только слегка припозднился. Прошу, мол, прощения, пропустите, пожалуйста. Ты знаешь — эти бараны поверили и пропустили меня без единого вопроса. За что только им зарплату платят, а? Я шел по туннелю метрах в ста за вами. Хорошо что не дальше — когда туннель начали перекрывать и из стены поползла бетонная переборка, еле успел проскочить. Ну а потом стоял — во-он там, наблюдал… Не слышно ни хрена, честное слово, а то я бы раньше подошел. Сперва я думал, вы тут своими следственными экспериментами занимаетесь, а потом смотрю — нет, все серьезно, похоже, он действительно собрался тебя валить. Ну, тут уж я, конечно, вмешался. Зря, что ли, я в свое время занял второе место на городском турнире по боксу? Вырубил этого мордоворота с одного удара!

— Я что-то слышал про эту историю с турниром, — сказал я. — Это было не в тот ли раз, когда против тебя выставили однорукого парня со второй стадией дистрофии?

Мы выкурили еще по одной сигарете и решили, что из туннеля нужно как-то выбираться. «А с этим что?» — кивнул Осокин на капитана. «Пристрели его, и делу конец!» — сказала Дебби. Все это время она стояла и огромными влюбленными глазами смотрела на Осокина. Я выдернул из брюк капитана ремень и туго скрутил ему руки за спиной. Вдвоем с Осокиным мы оттащили его к стене и аккуратно усадили. Оба ирландца — и Мартин, и Брайан — по-прежнему неподвижно стояли у стены. Мы трое избегали даже смотреть в их сторону.

— Эй, любезный, — похлопал капитана по щекам Осокин. — Пятиминутка релаксации окончена. Подъем.

Через некоторое время капитан открыл глаза и обвел нас всех мутным взглядом.

— Как разблокировать туннель? — тоном опытного гестаповца поинтересовался Осокин. — Отвечать быстро и четко. И не заставляй меня доставать из кармана мою зажигалку…

От сознания того, что все уже кончено, что весь этот кошмар остался в прошлом, на душе было легко и чисто. И пусть Дебби вилась вокруг Осокина и преданно заглядывала ему в глаза — пусть. В этой жизни есть много других приятных сторон.

После пятиминутных переговоров Осокин помог капитану подняться, подобрал его лежавший на рельсах пистолет, и все мы вереницей побрели к выходу. Капитан показал, где именно находится пункт управления шлюзами, и, поковырявшись в кнопках и рычажках, Осокин нашел-таки, как отключить блокировку туннелей. Бетонная плита, преграждавшая нам дорогу, медленно поплыла в сторону.

— Илья, — тихо сказала Дебби, подойдя ко мне.

— Да, Дебби?

— Все кончилось.

— Да, Дебби, все кончилось…

— Ты молодец, — сказала она. — Ты умный и смелый…

— Спасибо.

— Мы… Мы еще увидимся с тобой?

— О чем ты? — невесело улыбнулся я. — Все ведь кончилось… Совсем все. Сегодня ты уезжаешь.

Она посмотрела в глубь тускло освещенного жерла туннеля.

— То, что происходило между нами. Я не хочу, чтобы это кончалось…

— Через несколько часов у тебя самолет, — усмехнулся я. — Тебе осталось…

Я вытряс из рукава часы, посмотрел на тускло светящийся циферблат:

— Тебе осталось меньше четырех часов…

Часы показывали двадцать девять минут четвертого. Двадцать девять — без одной минуты половина… Отчего-то такое положение стрелок насторожило меня. Что-то не так в них было, что-то предвещающее опасность… После ударов рукояткой пистолета по затылку соображалось мне тяжело, и поэтому, когда до меня наконец дошло, было уже, поздно. Слишком поздно.

— Сразу, как поднимемся наверх, выпью пива, — начал Осокин. — Литра два зараз, а то…

Договорить он не успел — в туннеле погас свет. Моментально и опять совершенно неожиданно. Тьма упала на нас ватным одеялом — точь-в-точь, как в прошлый раз…

— Что за фигня? — удивился невидимый в темноте Осокин. — Здесь что…

Он неожиданно замолчал. Я напряженно вслушивался в то, что происходило вокруг.

Как я мог забыть?! Как, черт возьми, я мог об этом забыть?! Ежедневная минутная технологическая пауза, во время которой происходит перезарядка аккумуляторов! Ровно в полчетвертого. Как это могло вылететь у меня из головы?!

Прошла неделя, но, как и в тот понедельник, я стоял на двести метров ниже уровня городских улиц, и меня окутывала мгла — непроницаемая и всеобъемлющая… Ночь мироздания… И я снова почувствовал себя заживо похороненным в этом лабиринте.

— Леша, — сказал я шепотом, — ты этого гада держишь?

Осокин не отвечал.

— Леша? — повторил я погромче. — Леша! Черт возьми, подай голос, где ты есть?

Осокин не отзывался, а в той стороне, где я видел его в последний раз, слышалось какое-то шебуршение и тяжелое сипение.

Я рванулся туда, зацепился ногой за рельсы, чуть не упал. Уткнулся руками во что-то мягкое.

— Кто это? — рявкнул я.

— Это я, Илья, это я, — ответили мне из темноты голосом Брайана.

— Осокин где? Капитан? Ты их слышишь?

— Нет.

Я выставил вперед растопыренные пальцы и маленькими шажками стал потихоньку продвигаться вперед.

В воздухе что-то загудело — так же, как в прошлый раз за секунду до того, как зажегся свет.

…Осокин лежал, скрючившись, поперек рельсов и, словно выброшенная на берег рыба, беззвучно глотал ртом воздух. Капитана видно нигде не было.

— Что?! Что, мать твою?! Чем он тебя?!

— Да все со-мной нормально, — просипел Осокин. — Ногой подсек, спецназовец недобитый… Его, его лови. Он вон туда побежал!

Вон туда? Я кинул взгляд в глубь туннеля. Мне показалось, что там, в глубине его, я различил метнувшуюся тень.

Первые метров двести я пробежал со скоростью, которой позавидовали бы многие олимпийские чемпионы. Потом в боку что-то закололо, и темп пришлось сбавить. Я явно нагонял его — удаляющаяся спина капитана была уже совсем недалеко. Он бежал, смешно задирая ноги, скрученные за спиной руки явно ему мешали. Удар Осокина по затылку явно не прошел для него даром: сколь-нибудь приличную скорость он так и не развил.

Он свернул из основного туннеля в боковой, я бросился за ним. Он свернул еще несколько раз, я не отставал. Через десять минут такой гонки он вдруг встал, обернулся ко мне и проорал:

— Не подходи ко мне ближе!

Я встал, наклонился и прижал руку к тому месту, где кололо в боку. Вот, черт. Никакого здоровья уже не осталось. Дышать было тяжело, и утешало только то, что напитан тоже выглядел не блестяще. Он прислонился к стене совсем узенького технического туннеля и смотрел на меня ненавидящими глазами.

Если там, где мы проводили свой следственный эксперимент, стояла гробовая тишина, то теперь вдалеке слышались какие-то странные шумы. Я вспомнил — капитан говорил, что этот перегон метро ремонтируют.

— Не подходи! — крикнул он. — Не подходи ко мне! Дай мне уйти…

— Нет, — сказал я.

Капитан, пятясь задом, отступил еще на несколько метров и теперь стоял поперек рельсов какого-то из боковых ответвлений туннеля.

— Дай мне уйти! Просто стой там, где ты стоишь!.. Не заставляй меня убивать тебя еще раз!

— В прошлый раз у тебя получилось не очень… Может, мне повезет и сейчас? — крикнул я, сворачивая вслед за ним.

— Я убью тебя голыми руками! Поверь, я умею это делать! Ты все равно проиграешь! Такие, как ты, всегда проигрывают!

Он стоял и смотрел на меня. С этот расстояния мне было четко видно его лицо — перекошенная от бессильной ярости маска. Где-то вдалеке за его спиной блестел странный свет.

— Вы вечно мешаете! Вечно вертитесь под ногами и мешаете делать дело! Кто ты такой? Кто ты такой, чтобы мешать МНЕ?! Все было бы нормально, если бы не ты! Откуда ты взялся?! Зачем ты лезешь в то, что тебя не касается?!

Мне было видно, что он пытается высвободить руки, но у него ничего не выходило, и от этого он только еще больше заводился и орал, брызгая слюной. Свет за его спиной стал отчего-то ярче, но что там творилось, мне было не видно. Все загораживала фигура капитана.

— Я служу государству! Служу!.. Я делаю дело! А чему служат такие, как ты?! Ты алкаш, отброс общества! Таких, как ты, нужно ссылать в лагеря! — орал он мне. — Терпеть не могу таких никчемных людишек!

Теперь свет заливал весь туннель, и капитан стоял в его лучах, словно на сцене. Он не видел, что творится за его спиной, — а я видел.

— Оглянись! — крикнул я. — Посмотри назад!

Он не реагировал. Он стоял и, тяжело дыша, сверлил меня своими бешеными глазами.

— Сзади! Там поезд! — крикнул я.

— Что?

— Поезд! — крикнул я. Лязг железных колес было невозможно не слышать, но он, похоже, не слышал ничего на свете.

— Обернись!!!

Он обернулся, но было уже поздно…

Груженный гравием локомотив вынырнул из-за поворота на полном ходу. Капитан дернулся в сторону, хотел бежать, но оттуда, где он стоял, бежать было некуда. Равномерный могучий ход поезда был неумолим, как Судьба, и, даже не вскрикнув, капитан упал, скомканный его движением. В грозном механическом грохотанье колес слышалось что-то, к чему бесполезно обращаться с мольбой. Что-то омерзительно брызнуло на стену, и, не выдержав, я закрыл глаза.

Электровоз прогромыхал мимо того места, где я стоял, даже не притормозив. Перебарывая себя, я взглянул на еще вибрирующие рельсы. Поперек них смятой старой куклой лежал тот, кто еще секунду назад считал себя почти что богом.

Я отвернулся и медленно побрел назад.

— Ты живой? — бросилась ко мне Дебби. — Что там? Где капитан?

— Не ходи туда, Дебби, не надо…

Она заглянула мне в глаза и не стала ни о чем спрашивать.

— Как Осокин? — поинтересовался я.

— Осокин жив и уже оклемался. Как ты?!

— Я тоже жив… Все хорошо… Теперь все совсем хорошо…

Она обняла меня и уткнулась лицом мне в грудь. А по туннелю навстречу нам уже бежали омоновцы в камуфляжной форме…

20

Заломив лихой вираж и подняв целую стену брызг, машина свернула с Пулковского шоссе на дорогу, ведущую в международный аэропорт. Дождь остервенело лупил в стекло, и как таксист умудряется хоть что-то видеть дальше метра от капота, я не мог себе даже представить.

— Сколько времени? — тихо спросила Дебби.

— Не знаю, — сказал я. — Но мы успеем.

Мы сидели рядом, соприкасаясь только локтями, и боялись даже пошевелиться, чтобы не потерять этого ощущения. Ощущения того, что мы вместе. Пока вместе…

До рассвета было еще далеко, но ночной мрак уже начал понемногу превращаться в мутную утреннюю серость. А когда ее самолет поднимется в воздух, наверное, будет уже совсем светло, и я смогу смотреть ему вслед, а она, может быть, прижмется к иллюминатору и увидит внизу меня. Совсем крошечного, в мокром от проливного дождя плаще…

— Знаешь, Илья, — сказала она, — вчера в «Долли»… Глупо получилось… Мы ведь договаривались, что проведем эту ночь вместе. Я ждала этого, готовилась. Попросила дежурную по этажу постелить мне белье получше… Но ты ничего не говорил, и я злилась. Злилась и боялась, что ты забыл о нашем разговоре. А когда ты встал из-за стола, пошел покупать пиво и, вместо того чтобы вернуться к нам, остался болтать у стойки с какой-то шваброй… Знаешь, я разозлилась окончательно и…

— Не надо, Дебби, — сказал я.

— Нет, я хочу, чтобы ты знал. Я встала и хотела уйти. И я бы ушла, наделала всяких глупостей, пошла в какой-нибудь клуб, и все такое… Но твой друг Алеша — он не дал мне этого сделать. Он проводил меня до гостиницы и просидел со мной всю ночь… Мы говорили о тебе. Он говорил о том, какой ты на самом деле… Он рассказал мне, как в прошлом году в тебя стреляли, — почему ты никогда не упоминал об этом при мне?.. Он очень хороший друг. Он сказал, что мы идеально подходим друг для друга, а когда я ответила, что тебе на меня наплевать, он сказал, что ты меня любишь. И он не притронулся ко мне даже пальцем. Потому что друзья не могут так поступать…

— Не надо, — повторил я. — Какое все это имеет значение? Теперь… После того, что произошло…

После того, что произошло… Эта ночь еще не кончилась, но у меня уже сейчас было ощущение, что она будет мне сниться. Долго. Может быть, всегда…

Еще до того, как эскалатор, битком набитый омоновцами в вязаных капюшонах, поднял нас наверх, мы с Дебби уже понимали — у нас осталось всего лишь несколько часов и следует торопиться. Не надо было слов, не надо было ничего говорить…

«Извините, у девушки самолет, — сказал я, плечом отодвигая то ли следователя, то ли интервьюера, лезшего к нам со своим диктофоном. — Молодые люди ответят на все ваши вопросы…» Мы ушли с Сенной через пятнадцать минут после того, как все закончилось, и ничто на свете не смогло бы нас остановить.

То, что было потом, вспоминалось с трудом. Единственное, что я помнил совершенно точно, — это ее глаза. Огромные, зеленые — больше неба… Остальное сплеталось в причудливый узор: то ли было все это, то ли не было… Я начал целовать ее уже в прихожей своей квартиры, и в моих руках она была словно хрупкий цветок. Словно самый драгоценный цветок на свете. Мне казалось, что от моего дыхания рухнут стены, но они не рушились, а, наоборот, сдвигались все ближе, и нам было тесно в этом самом тесном из миров. Я наслаждался каждой секундой, пока мы были у меня, потому что знал — эти секунды последние. Я думаю, что, может быть, женщину нельзя так любить, потому что даже самая красивая женщина — это ведь всего лишь человек, и все-таки я любил ее именно так, и если бы мне предложили отдать все, что у меня есть или когда-нибудь будет, за возможность просто еще раз прижать ее к себе, я бы отдал не задумываясь и долго смеялся бы над продешевившими продавцами.

А потом мы, счастливые и насквозь мокрые, долго ловили такси, а оно все не появлялось, но нам было наплевать, и мы только смеялись, а когда машина наконец появилась и шофер узнал, что нам в аэропорт, то он долго удивлялся, где же наши чемоданы. Мы не обращали на него внимания, мы залезли внутрь и начали целоваться еще до того, как за нами захлопнулась дверца, и наклонившись к самому моему уху, она прошептала, что любит меня.

…Взвизгнув тормозами, машина остановилась у самых дверей аэропорта. Я рассчитался с водителем, Дебби медленно вылезла под дождь. — «Счастливого пути!» — фальшиво крикнул ей водитель, довольный чаевыми. Дебби не отвечала. Я заглянул ей в лицо и понял — вот сейчас она заплачет.

— Пойдем, — сказал я. — Пойдем, нас ждут.

Очередь у стойки регистрации уже почти подходила к концу. «Где вы бродите?!» — бросились к нам оба ирландца. Брайан уволок Дебби заполнять документы, а Мартин со счастливой улыбкой принялся рассказывать мне о том, как он рад, что всего через несколько часов будет дома. «Здесь было интересно, — говорил он. — Спасибо, Илья, это был really fascinating trip! Но дома… Дома все равно лучше». Он бормотал что-то насчет того, что, может быть, в следующем году снова выберется в Россию, только на этот раз, наверное, в Москву, но оттуда он будет мне звонить, и мы обязательно выпьем, и что-то еще такое же нудное и насквозь фальшивое. Когда это стало абсолютно невыносимо, я извинился, сказал, что сейчас приду, и снова вышел под дождь.

Дождь остервенело лупил по моему плащу. Я стоял, прятал сигарету в мокрой ладони и смотрел, как где-то, правее того места, где виднелись небоскребы с Пулковской площади, понемногу светлеет небо. В голове не было ни единой мысли — я просто стоял и слушал дождь.

— Илья, — тихонько сказала она, подойдя ко мне сзади. — Все уже зарегистрировались. Мне тоже пора.

Я повернулся и посмотрел на ее мокрое лицо. По рыжим волосам струилась вода, на футболке расплывались темные круги. По лицу стекали капельки — или слезы?

— Пока, Дебби.

— Я буду писать тебе. Ты ведь ответишь мне, правда?

Я молчал и смотрел на нее.

— Я буду скучать по тебе. Я приеду, как только смогу…

— Не надо, Дебби. Не начинай всего этого.

— Почему?

— Ты же знаешь — того, что было, больше не будет. Зачем себя обманывать?

Она молча смотрела на меня своими громадными зелеными глазами и вдруг бросилась, зарылась лицом в плащ на груди и заплакала — тихо, как ребенок. Сквозь стеклянные двери я видел, как Брайан и Мартин, стоящие по ту сторону контрольной линии, призывно машут руками.

— Ты помнишь, вчера в «Долли» я рассказывала про книгу ирландских легенд — «Книгу Красной Коровы», в которой говорится о принцессе по имени Деирдре? — наконец сказала она. — Я рассказала эту легенду не до конца. Принцесса, которую звали так же, как меня, средствами магии могла заставить любого ирландца влюбиться в нее. Но однажды она встретила того, кто не поддался ее чарам. Она пробовала снова и снова, но ничего не получалось. И тогда она сама полюбила его. Полюбила так, что не могла провести без него и мгновения. Только после этого он ответил ей взаимностью и они поженились. Ты же любишь меня — ведь правда, Стогов? Почему мы не можем быть вместе? Я хочу, чтобы так было, пожалуйста. Приезжай ко мне в Ирландию — я не хочу без тебя жить. Я не могу так.

Я посмотрел ей в лицо. Щурясь от ветра и дождя, она смотрела на меня и ждала ответа.

— Нет, Дебби… Нет… Хороший конец бывает только в сказках. А я давно уже не верю в сказки.

Она кулаком вытерла тушь со щек и сказала:

— Ну что ж… Тогда пока… Farewell, honey[29].

— Пока.

Я смотрел, как перед ней разъехались в стороны автоматические двери, она медленно прошла внутрь, подошла к стойке и протянула таможеннику документы. Она была удивительно красивой. Настолько красивой, что, наверное, никогда в жизни мне больше не встретить такой, как она.

Я достал из кармана размокшую пачку «Лаки Страйк». В пачке оставалась всего одна сигарета. Я закурил, поднял воротник плаща и медленно пошел прочь.

Вот и все…

За спиной хлопнула дверь:

— Илья!!!

Она стояла, растрепанная, со спутавшимися волосами, и смотрела на меня. Сквозь стеклянную дверь виднелся обалдевший таможенник, держащий в руках ее куртку.

— Илья! — подбежала она ко мне. — Мне нужно бежать, но… Я хочу тебя попросить. Просто попросить. Я уеду, и ты обо мне никогда не услышишь. Но пусть каждый раз, когда ты станешь заказывать себе «Гиннесс», ты будешь вспоминать… Нет, не о сегодняшней ночи… Вспоминай, что очень далеко от твоего города есть зеленый остров, населенный веселым и вечно пьяным народом. И на этом острове живет девушка, которая никогда — слышишь? никогда в жизни! — не забудет того, что произошло между нами.

Она легонько поцеловала меня в щеку и добавила:

— Потому что таких парней, как ты, милый, не забывают.