Так пошло вроде бы легче.
— Мастер, не стесняйтесь. Пробуем… Кушаем. И рассказываем, потихоньку так.
— О чем, Ваше Величество?
— Как это о чем? — Я проглотил особо большой кусок мяса. Мясо-то нежное, буквально тает во рту, да вот острое… Сразу запивать надо чаем. — О том, где это я.
— В Мраморных палатах, Ваше Высочество. — Осторожно ответил мастер.
— Хорошо. А где это?
— В столице, Ильрони.
— Это Соединенного королевства?
— Да. — Брови мастера взлетели вверх. — Ваше Величество, вы потеряли память?
Я поморщился.
Сцена начинала напоминать дурацкую фантастику, а не бредовый сон.
— Считай что да. Рассказывай, если что-то не ясно, я тебя спрошу, остановлю. Рассказывай.
Королевство это называлось «Соединенное Королевство Ильрони и Альрони», располагалась на континенте. Столица — город Ильрони, город-порт. Из окна видны корабли, ажурные парусники меж длинных просевших крыш складов. Склады черные, а паруса белые-белые, как пух.
Еще виден форт, закрывающий бухту. Стены конусом поднимаются наверх, подпираемые круглыми башнями с плоскими площадками наверху. Там что-то стоит, какие-то сооружения. Не то пушки, не то еще катапульты. Хотя какой смысл в катапультах, весь залив они все равно не пробивают.
Между окном и портом вниз спускается город. Крыши домиков протискиваются через сплошные заросли зеленых крон, деревья и лоза сплелись в один сплошной зеленый ковер, лишь изредка прорезаемый светло-серыми дорогами. Между городом и портом виден гребень стены, на которой вспыхивают на утреннем солнце шлемы стражников. Далеко отсюда, километра два, не меньше.
Пахнет хвоей и еще чем-то морским. На небе легкие кучерявые облачка, в мою сторону дует ветерок.
Не очень тут жарко. Терпимо. Жить можно. Особенно когда стоишь с глиняной кружкой, полной ароматного чаю, цепляешь ее через полотенце и глядишь с высоты неясно какого этажа на море.
Соединенное Королевство — Монархия. Не знаю, какая именно. Абсолютная, конституционная, консервационная или еще там какая. Правит король. Есть разные там графья, бароны и даже герцоги, но тех всего три штуки. Благородные рыцари разъезжают по дорогам на вороных конях и рубят головы за справедливость. Крестьяне трудолюбиво пашут и стога сгребают. Купцы богаты, горожане не бунтуют. Соседи тоже не хулиганят.
А уж так, чтобы в метро у сонных кошелек вытаскивали, так то и вообще нету. Ну… Бывает, конечно. На центральной площади даже колода специальная для того есть, мастер Клоту один раз был вызван, чтобы оказать помощь застигнутому за кражей карманнику, прижечь руку, чтобы кровью не истек.
Ну и конечно, я наследник престола. Будущий король, если повезет. Лет пять назад уснул, но не проснулся. Сначала просто за уши щипали, потом по щекам били, потом прибегли к более радикальным методам. До сих пор у меня на запястье шрам, как от сильного ожога.
Не просыпался, так и спал.
Тогда кинулись по докторам. Придворную свору медикусов сгоряча казнили либо разогнали, стали приглашать со стороны. Ну, и так никто ничего не мог сделать. Потихоньку доктора отказывались, раз за разом. В конце концов нашелся мастер Клоту, непризнанный гений. Выписали издалека его, добирался он тоже долго. За океаном жили давние родственники королевы, помогли уговорить.
Доктор приехал, и вот уже год тут обретался. Что только ни делал, все без толку. И вот решил попробовать какой-то магический артефакт. И попробовал. В чем пробования заключались, я не очень понял. Мастер Клоту при этом срывался на какие-то бормотания в нос, перемежаемые блеском глаз и жестикуляцией.
Ну, не понял я.
Да и до того ли, когда такой сон прекрасный снится?
— Вы практически сразу начали двигаться, Ваше Высочество. — Забыв про стынущий чай, приплясывал мастер Клоту. — Теперь-то все узнают, что я был прав! И даже в академии врачевания теперь все узнают, что прав-то был, оказывается, я, а не тот напыщенный индюк!
— Мастер, — обернулся я к нему. — А у вас что, все такие высокие?
— Какие высокие? — Поднял бровь мастер.
— Ну… Я рядом с вами кажусь довольно маленького роста…
— Маленького? — Брови мастера поползли вверх. — Ничего удивительного, Ваше Высочество! Вам же еще 13 зим минуло на той неделе!
— Сколько? — Я посмотрел на свои руки. Руки как руки, ничего странного нет… Ногти подстрижены, ладони мягкие, а вот набивки-то нету на костяшках, результат моих полугодовых трудов!
— Мастер, а у вас тут где зеркало?
— Вот там… — Показал рукой мастер. Услужливо помог мне отбросить портьеру, встал сбоку.
В большом, на всю стену, зеркале, на меня посмотрел парнишка. Молодой совсем, лет тринадцати я б ему не дал, меньше. Очень исхудавший, с удивительно знакомыми мне чертами лица, только много более острыми. На голове топорщился черный ежик волос, непонятного цвета глаза выделялись на лице, как озера.
Опа. Да я же ребенок.
Закрыл глаза, чтобы проморгаться.
И судорожно дыша, вскочил в поясе. Уже на своей кровати, в своем доме.
Да будь ты неладно.
Опустился обратно, закрыл глаза и снова провалился в сон.
На этот раз без сновидений.
Только пару раз всплыла из небытия узбекская морда под опахалом. Да и то я обругал ее последними словами и снова заснул, уже до утра.
Глава 4
Вокруг так много интересного
Когда ты сходишь с ума.
Утром проснулся совершенно разбитый.
Еле-еле перевернулся на другой бок, скатился с кровати, поплелся в ванную. Налил себе кофе. Кое-как сделал бутерброд, запихнул его в микроволновку, поставил на подогрев.
Тело никак не хотело развязываться, было как березовая чурка. Болели ноги, шея затекла, плечи просто стонали. Еще спина отозвалась протестующе, словно я ночью мешки грузил.
Душ не помог, такой же разбитый я поплелся в комнату. Сел на кресло, вытянул ноги и руки, прикрыл глаза.
Ну и сны иногда приснятся, надо же, как закрутило. И совершенно, как реальный. Надо же, ребенок в принципе.
Кому из нас не снились сны о детстве? Я как-то помню…
Через силу сделал разминку, разогнал застоявшуюся кровь. На улице парило, московская жара становилась все сильнее и сильнее. Если и завтра такая же погода будет, то в стальной коробке склада не поздоровится.
Кондиционер работодатель только обещает. Ему-то что, мы и без кондиционера работаем. Если только Сергей Петрович озаботится, нажмет на хитрого еврея…
Дзинькнула микроволновка. Поесть готово.
Кое-как глотал кофе, заедая быстро остывшим бутербродом.
Голова как ватная, ни одной мысли нету, а те, которые есть, движутся медленно и сурово.
Нехороший сон.
Получается, как только я засну, так сразу и вижу во сне? Причем одно и то же?
Правомерный вопрос возникает. А не сошел ли я с ума? Может, вот так все и начинается, сначала сны, потом мастер Клоту даст мне задание пройтись голышом в автобусе или залезть на вышку. А то и убить кого. Может, у психов так крыша-то и едет?
Закрыл глаза, посидел немного. Сон не шел.
Ну да и ладно.
Пойду-ка в интернет погуляю, может, найду чего-то хорошее. Про сны.
Про сны в Интернете оказалось много, даже слишком. Поиск по ключевым словам, с названиями королевств и даже с именем мастера Клоту не принес ничего умного и путного, какая-то фэнтезийная ерунда про рыцарей и магов.
Магов я не заметил там, как ни странно.
Кельтская, ирландская, валлийская даже мифология. Странные и страшные картинки, народ Дану, человеческие жертвоприношения… Доедая обед, дочитал легенду о Нибелунгах. Просмотрел, конечно.
Вот теперь понятно про рейнское золото. А то все золото, золото… Не сны, так и не прочитал бы.
Так до вечера и просидел, ничего путного не нашел. Потом позабыл что искал, полез по другим сайтам, еще сделал разминку, попрыгал по комнате. Собрался и сходил до магазина, круглосуточного.
Темно было на улице, фонари на проспекте горели через один. Поздоровался с большим мужиком на лавочке, сосед опять напился вдрызг и теперь видел свои собственные сны.
Очередь в магазине небольшая. Вежливо пропустил скандального вида тетушку, встал за ней, выбрал хлеб, нарезку колбасы, сыр, помидоров и еще так, по мелочи. По мелочи получилось три сумки, еле денег хватило расплатиться.
Выволок на улицу, перехватил и пошел, как водонос, балансируя.
До дома не так далеко уж было. Сосед на лавочке мирно спал, пуская слюни и пришептывая что-то.
И вот подумалось что-то мне.
А что такого уж плохого в снах-то? Сны, они и есть сны. Вот когда мне Вика Харрингтон в неглиже приснится… То тогда точно с ума сошел. Такие девушки не бывают в снах таких ничтожных типов, как я.
Пока думал, руки как сами достали сковородку, кастрюлю, выдвинул ведро с мусором и стал чистить картошку, осторожными мелкими движениями. Перец есть, а картофан — самый простой из продуктов, которые можно приготовить. Вот счищаешь кожуру, потом берешь и срезаешь с нее по дольке, поворачивая вокруг своей оси. На сковородку с маслом, засыпать перцем или чем еще по вкусу, и помешивать, помешивать… Ну не хочется мне сегодня хлеба с бутербродами, я их еще на дежурстве наемся.
Пошли-ка лучше спать.
Стоило мне закрыть глаза, как снова.
Потолок, уже знакомый мне хорошо плывущий корабль.
Я под тремя одеялами.
На фиг все три.
В окно врывается утро. Пахнет гарью от многочисленных факелов, узбек, привстав на цыпочки у стены, гасил факелы большой металлической ложкой на длинной ручке, похожей на половник. Когда половник накидывали на факел, тот шипел и истекал дымом.
— Доброе утро. — Сказал я громко в потолок, сошвыривая с себя одеяло. Одно на фиг, второе на фиг.
Узбек зашатался и едва не выронил свой половник.
— Где одежда?
— Ваше Высочество. — Раздалось сбоку. — Ваше Высочество, приветствую вас.