Только к вечеру домой
Весь в царапках, злой, хромой.
Долго точит когти кот
О комод…
Ночь. Кот тронет лапкой дверь,
Проберётся в коридор
И сидит в углу, как вор.
Тише, мыши! Здесь теперь
Страшный зверь!
Нет мышей… Кот сел на стул
И зевает: «Где б прилечь?»
Тихо прыгнул он на печь,
Затянул «мурлы», вздохнул
И заснул.
Дождик
Летний дождик хлещет в крышу
По железным по листам.
Слышу, слышу!
Тра-та-та-та, трам-там-там!
Скину тесные сапожки
И штанишки засучу…
По канавке вдоль дорожки
С визгом рысью поскачу.
Эва! Брызги словно змейки!
Вся канава в пузырях,
Дождик пляшет на скамейке,
Барабанит в лопухах.
Поливалкою колючей
Промочил меня насквозь…
Солнце вылезло из тучи!
Солнце высушит — небось!
Морская свинка
Морская? А где ж это море?
Не люблю я таких небылиц:
Она живёт в коридоре,
В ящике из-под яиц.
Клок белый, клок чёрный, клок рыжий —
Как будто чёртик морской.
У бабушки есть в Париже
Знакомый химик такой.
Скажешь ей: «Здравствуй, душка!» —
Она равнодушно молчит.
Нахохлится, словно подушка,
И грызёт прошлогодний бисквит.
Но ночью — совсем другое!
Вдруг выскочит, как домовой,
И яростно рвёт обои
Под самой моей головой.
Детям
Может быть, слыхали все вы — и не раз,
Что на свете есть поэты?
А какие их приметы,
Расскажу я вам сейчас.
Уж давным-давно пропели петухи…
А поэт ещё в постели.
Днём шагает он без цели,
Ночью пишет всё стихи.
Беззаботный и беспечный, как Барбос,
Весел он под каждым кровом,
И играет звонким словом,
И во всё суёт свой нос.
Он хоть взрослый, но совсем такой, как вы:
Любит сказки, солнце, ёлки, —
То прилежнее он пчёлки,
То ленивее совы.
У него есть белоснежный, резвый конь,
Конь — Пегас, рысак крылатый,
И на нём поэт лохматый
Мчится в воду и в огонь…
Ну так вот — такой поэт примчался к вам:
Это ваш слуга покорный,
Он зовётся «Саша Чёрный»…
Почему? Не знаю сам.
Здесь для вас связал в букет он, как цветы,
Все стихи при свете свечки.
До свиданья, человечки! —
Надо чайник снять с плиты…