Дэйв МакараДни волка
Т. М. В.
Часть АМир № 0Экзот
1
Меня качает, как маленький пароходик на волнах…
Вверх — вниз…
Вверх — вниз…
То ли от усталости, то ли от ненависти…
Вверх — вниз…
Вверх — вниз…
Меня — качает…
Вверх — Ненависть…
Вниз — Усталость…
Жадно глотаю остывший чай, с опротивевшим пакетиком заварки…
Сладкий, чай…
Предвестник простуды, гриппа, хандры…
Вверх — Ненависть…
Мотаю головой, пытаясь выгнать из неё шум, расплывающиеся и двоящиеся строчки…
Как хорошо — собакам…
Особенность братьев наших, меньших — трясти головой, раскручивать её до вылетающих из пасти — слюней…
Вниз — Усталость…
Как маленький пароходик, на волнах — вверх и вниз…
Малоизвестная всему городу кофейня, отличающаяся нормальными ценами и незаметным обслуживанием.
Моё маленькое пристанище и отдушина.
В ней — музыка — играет не громко.
В ней — персонал — незаметен.
В ней — отличное — кофе.
В ней — всегда — мало народа.
Для города с населением в 400 тысяч лиц, у нас слишком много всяческих кафешек, забегаловок и пивняков. Куча — ресторанов и, ни одного, порядочного места, куда человек пришёл бы, просто молча посидеть.
Вот и в этой кофейне, в последнее время, стало собираться слишком много народа, неотрывно держащего в руках свои смартфоны и планшеты…
На брюнетку, сидящую напротив меня, не скрою, у меня были планы.
Далеко идущие — планы.
Разгорающийся скандал, за столиком отделенным от нас легкой занавеской, я не столько — услышал, сколько — почувствовал.
Моя собеседница сделала каменное лицо и замерла, настороженно прислушиваясь к соседям.
Звон бьющейся посуды привлек внимание официантки, метнувшейся за занавеску и выскочившей оттуда, со скоростью кота, укравшего со стола хозяев порядочный кус рыбы.
Занавеска колыхнулась еще раз.
Заткнулась, внезапно, музыка.
В тишине отчетливо прозвучал девичий голос: — Да! Он лучше! Он — не читает стихи! Он — пашет! Пашет, как проклятый!
— Угу… — Угрюмый мужской голос горько хохотнул. — Пашет. Ларьки, на базаре… Он и еще трое! Пашут!
— Зато — деньги, всегда, живые! И тратить — не жалеет!
— Не заработанное, тратить, всегда — легко! — Молодой человек, судя по голосу, уже плохо себя контролировал.
— Да, конечно! Ведь ты — Работаешь! Ты только и делаешь, что работаешь! От тебя проку… Даже в постели, ты — работаешь!
— Уже проверила… — Сквозь зубы процедил парень. — Гадина!
— Да, проверила! — Довольный голос девушки сменился тихим писком. — Ты… Ты…
Очередная полетевшая на пол, тарелка, заставила вздрогнуть мою спутницу.
— Убью, дрянь! — Рявкнул молодой человек, сдвигая свой стол и заставляя девушку начать голосить. — Здесь, убью!
— Ну, хватит! — Не выдержал я, понимая, что весь мой вечер и все планы, только что, накрылись бардовым тазом.
— Подожди, минутку! — Обратился я к своей спутнице.
Встав из-за стола, обогнул диванчик и сдвинув занавеску, вошел в соседний закуток.
Молодой парень, светловолосый и голубоглазый, в светлом свитере с геометрическим рисунком и в синих джинсах, замер разделенный столом с девушкой в миниатюрном черном платьице.
— Убью, дрянь… — Хрипло вырвалось из его горла, а рука принялась нашаривать среди разбросанных по столу предметов, нож.
— Убьёшь? — Насмешливо вздернула носик, девушка. — Духу не хватит!
Рука парня, нащупала-таки, искомое оружие и, перехватив удобнее, пошла вверх.
— Пошла вон, дура! — Вырвалось у меня.
Моя рука легла на запястье юноши, плотно его обхватила и замерла, не давая сдвинуться ни на сантиметр.
Бешеный блеск голубых глаз, брошенный на меня, заставил сжать руку еще сильнее, прижимая к столешнице.
— Она, того, не стоит… Никто, того, не стоит! — Я заставил себя смотреть в глаза молодому человеку, привязывая его внимание к себе. — Она, просто пошла налево…
— Да, пошла! — В попытке задрать свой носик еще выше, девушка плюхнулась на диванчик.
Парень зарычал, выдирая свою руку из моей.
— Раз пошла… Тогда — беги, дура! — Прокаркал я, чувствуя, что адреналин вот-вот взорвется и этот, пока еще маленький скандальчик, перерастет в шумную драку.
Парень оказался на удивление сильным.
Ему удалось оторвать свою руку от столешницы, не смотря на все мои усилия.
— Брось! — Попросил я. — Брось и нож и — её!
Снова, глядя в его глаза, я сумел остановить движение руки с зажатым в ней ножом.
— Брось… Кто, предал раз, обречен предавать постоянно… Не ты первый. Не ты последний…
Девушка, видя, что всё уже перешло из разряда — «шутка», в разряд — «серьёзно», подхватила сумочку и уронив вешалку, схватила свое пальто.
— Псих! Жалкий, псих! — Выкрикнула она, уже от двери. — Что б ты сдох!
— Отпусти, нож… — Как можно мягче, попросил я, когда за ней захлопнулась дверь, звякнув «музыкой ветра». — Она, просто пошла налево. Считай, что тебе повезло. Тебе не сказали, что ты надоел…
Кажется, мои слова дошли до сознания парня и нож, зазвенев, покатился по столешнице.
Весь его вид говорил, что он готов сорваться за ней, следом.
— Пусть идет. — Я снова встал на его пути, перекрывая плечом дорогу. — Не ходи за ней. Пусть, бежит.
Парень, внезапно отшатнулся от меня и плюхнулся на стул.
— Что здесь происходит? — Появился «вышибала» — не высокий, квадратный парнишка, по имени Олег. — Посуду, бьёте?
— Семейная ссора… — С усмешкой объяснил я Олегу, происходящее. — Продолжения, не будет?
Голубоглазый, поняв, что мой вопрос относится к нему, покачал головой, тяжело вздохнув.
— Вот и славно! — Вздохнул Олег, подозрительно косясь на меня. — Точно, продолжения, не будет?
— Ушло, «продолжение»… — Скривился я.
— За посуду — заплатите! — Олег, демонстративно, хрустнул пальцами. — Я проверю!
— Спасибо… — Тяжело вздохнул блондин, когда занавеска за вышибалой закрылась.
— Ты на машине? — Поинтересовался я.
— Да… — Молодой человек, машинально, достал из кармана брелок с ключами и бросил его на стол.
— За руль не садись… — Предупредил я. — И, вообще… Лучше, позвони, какой-нибудь приятельнице… Пусть, приедет и заберет тебя…
— Какой… — Горько усмехнулся парень. — Какой, приятельнице… Не осталось, их…
— А ты позвони… — Подмигнул я. — Только, друзьям не звони. Напьётесь. Потянет на подвиги. Или, еще хуже, ринешься выяснять отношения. Так и срок себе намотаешь…
Парень, при словах «срок намотаешь», дернулся, словно получил пощечину.
— Вижу — дошло… — Облегченно вздохнул я. — Ну, бывай здоров!
Вернувшись за свой столик, обнаружил, что не только голубоглазый только что потерял «продолжение».
Моя, так же, предпочла уйти по-английски.
«Да уж…» — Покачал я головой, допивая остывающий кофе. — «Все планы смешат — Высшие силы…»
— Можно убрать посуду? — Оксана, официантка, внимательно посмотрела на меня.
— Да, Ксаночка, пожалуйста! — Улыбнулся я, вертя в руках пачку сигарет.
Новый закон, о запрете курения в общественных местах, это тщательное вылизывание европейской задницы — уже закрыл немало хороших и милых кафе.
Самое обидное, за тот акциз, что мы, курильщики, платим за каждую пачку, государству — для нас ничего не сделали.
— Что-нибудь еще? — Замерла Оксана, с грудой посуды, на подносике.
— Еще, большую чашку латтэ! И, счет. — Попросил я.
— Испортили Вам вечер… — Посочувствовала Оксана. — Я сейчас, пепельницу принесу!
— Не надо, Солнышко! — Отмахнулся я, пряча пачку в карман. — Я курить бросаю…
Улыбнувшись мне в ответ, Оксана исчезла за занавеской.
Хлопнула, входная дверь и легкие, девичьи шаги, озорно стуча каблучками прозвучали за занавеской.
Зашуршала верхняя одежда, водружаемая на вешалку.
«Да… Хорошо, когда — хорошо…» — Усмехнулся я, снимая ложечкой пену с латтэ. — «Хорошо!»
Допив кофе, тихонько, словно боясь побеспокоить тяжелобольного, подхватил куртку и вышел из кафе, махнув на прощанье баристе Семену и Оксане, сидящими за барной стойкой.
Зима, в этом году, какая-то… Гадкая.
Нет, в нашем городе она всегда — на всю голову раненная, но этот год, она еще и гадкая!
Сколько ни чистят улицы, один пёс, вечером — каток.
Хорошо мне, безлошадному!
А те, кто со своими четырёхколёсными друзьями — уже намаялись!
Оскальзываясь на каждом шаге и семеня не хуже японской гейши, прошел по заваленной снегом дорожке, свернул направо и выйдя на очищенный от снега и льда тротуар, достал пачку сигарет.
Повертел в руках и сунул обратно, в карман.
В кои-то веки, курить совершенно не хочется.
Фонари над головой, отбрасываемые, ветками деревьев, тени. Мельтешение авто и тарахтение трамвая. Вечерняя симфония города номер… А, впрочем, без номера обойдётся!
Еще раз улыбнувшись своим планам, застегнул плотнее куртку, накинул капюшон и отдался самому изумительному чувству, самому таинственному и восхитительному — чувству одиночества в толпе.
Народ, спешащий по своим делам.
Народ, возвращающийся с работы.
Народ, прогуливающийся неторопливым шагом.
Народ, народ, народ.
И, в этой толчее, иногда соприкасаясь рукавами, можно остаться одному гораздо быстрее, чем уехав за тридевять земель, в заповедные и дремучие леса.
Можно идти долго-долго, рассматривая лица людей. То — пустые, то — счастливые, то — одухотворённые, то — злые.
От кафе, до моего дома — 7 км.
Ровно один час — не торопясь и скучая. Разглядывая вывески — днем, лица людей — вечером и звезды — ночью.
Пользуясь тем, что капюшон моей куртки больше общепринятого в обществе, натягиваю его по самый нос, как монах.
Лица — не видно окружающим.
Ну а мне, этого и надо.