Домовой взвыл. Город. Проклятый, мертвый город! Он играется им, хочет свести с ума!.. Пистолет сам собой скользнул в руку. Можно закончить, начатое тогда дело. Что сложного, приставить глушитель к виску и нажать курок? Вообще ничего, но ведь… Но ведь нельзя так!
- Са-аа-аш, - шептал кто-то в ухо миллионами голосов. – Сынок… Помоги ей!.. Помоги ей…
Наемник дернулся.
- Уйдите! – заорал он, нажимая на крючок пистолета.
Пуля цокнула по стеклу, вторая вжикнула куда-то в район задней двери.
- Уйдите! – орал он, пытаясь заглушить голоса в голове. – Оставьте меня!..
- Саша! – донесся грубый и твердый мужской голос. – А ну, отставить!
Домовой замер. Глаза его устремились вперед. Туда, где в предрассветном мраке, словно из сгустка темноты собиралась фигура. Высокая, лохматая.
- Возьми себя в руки! – донесся голос в голове.
- Не указывай мне! – оскалился наемник. – Ты мне не отец!
Если бы кто-то смог заглянуть в этот момент в кузов перевернутого посреди умершего города грузовик, то, наверное, бы, жутко удивился открывшейся его глазам картине. Посреди салона стоит, размахивая пистолетом здоровенный, плачущий мужик, который рьяно размахивает руками и что-то натужно шепчет. Сумасшедший - подумал бы наблюдатель и наверняка, был бы очень близок к истине.
- Не отец, - опустил голову призрачный Леший. – Но я тебя не этому учил!.. Возьми себя в руки боец! Ты нужен своему другу и той девчонке. Кто их тут еще спасет?!. Ты должен им помочь! Ты должен…
- Я никому ничего не должен! – зажал уши руками Домовой, зажмурившись. – Не я такой! Жизнь такая! – выкрикнул он в последней надежде защититься от голосов в голове.
- Сашенька, сынок, - донесся прекрасный женский голос, и наемник открыл глаза.
Вокруг было все также темно, фигура Лешего пропала. Голос опять звучал лишь в его воспаленной книжными фантазиями голове.
- Саша. Чему я тебя учила? Это не мир такой, а ты такой! Только ты делаешь мир, который тебя окружает! Только ты!..
Наемник застонал, опустил пистолет, сам упал на колени. «Не я такой! Жизнь такая!» проскулил он. «Не жизнь такая. Ты такой!» - упрямо прошептал ветер, и Домовой снова тихо зарыдал.
* * *
Окончательно очнулся он только к обеду. Голова еще была мутной, во рту стояло ощущение, будто с мертвяком в засос долбился, в глазах скрипел песок. Проморгавшись, попытался собрать мысли в кучу. Странный сон оставил осадок на душе, но не тот, что раньше. Домовой проснулся с четкой уверенностью, что и как ему нужно делать дальше. Что-то сдвинулось в его мозгах сегодня. Всегда он жиль только для себя. Думал лишь о себе.
- Контракт - превыше всего… - передразнил он сам себя, поднимаясь на ноги, тяжело дыша. – Тварью жил, тварью и помрешь…
Первым делом он оттащил в дальний угол убитого мертвяка, завернул его в одеяло, чтобы не набежало кровищи и прочей жижи, да и не вонял особо, затем принялся осматривать имеющееся вооружение. Ему нужно спасти девчонку. Хоть что-то он в этой жизни должен сделать не ради денег, а потому, что должен!
Так. Что у нас тут? Разобранный АГС-30, два ящика гранат к нему, труба РПГ-30 с тремя зарядами, вторая труба «ШМЕЛЯ», с пятью зарядами, ящик различных ручных гранат, патроны под АШ-12 и «Калаш», несколько мин типа МОН-50 и две «МОНКИ-Девяносто»… Два ящика с патронами под крупняк, что на крыше… Не плохо так можно повоевать. Задумчиво разложив и вскрыв все коробки и ящики, крытые в специальном отделении под потолком, задумался. Как вообще можно выбраться из сложившейся ситуации? Был бы грузовик на ходу, то проблем было меньше, но троса в лебедке нет, его уроды какие-то скрутили и не вернули, пока «Тайфун» стоял на «штраф-площадке». Выругавшись, наемник пожелал всем, кто стырил трос, на нем же дружно и повеситься. Солнце уже стояло высоко и, потому, можно было уже наконец-то осмотреться.
Единственным окном, выходящим на улицу, оказалась небольшая бойница в задней двери. Оказывается, грузовик налетел на плотный затор и, подмяв его под себя, опрокинулся, чуть задрав зад. Назад пути не было, как говорится, «Развернулся и алга!»… Тогда что у нас впереди? Впереди ни хера не видно. За ночь мертвяки, в попытке добраться до человеченки, измусолили лобовое стекло так, что через него вообще ничего не видать. Остается только повторить маневр: выбраться наверх через пассажирское и оглядеться. Может быть, все не так и плохо, как кажется на первый взгляд?..
Вылез. Осмотрелся. Да, не так и плохо… Все хуже. Улица сзади забита затором, впереди - мертвяками. Те, разглядев движение, радостно помахивая кишками, с удвоенной скоростью двинулись к перевернутой машине, раззявив пасти.
- Ага, - буркнул Сашка, осматривая дома поблизости, - и я вам тоже рад. Доброго утра!..
Пожелание доброго утра звякнуло отскочившим рычагом и устремилось в толпу. Грохнуло, раскидало ошметки. Голова наемника снова показалась в проеме окна, повертелась. До ближайшего дома рукой подать, «Тайфун» вон, даже задним бампером в стену утыкается. Высоты кузова хватит, чтобы забраться на балкон, а оттуда по квартирам можно подняться на крышу, а там и до самого угла добраться. Но что это даст? Ему бы вон на тот дом, что слева, тогда с него можно увидеть грузовик Кочевника, но, выбирать не приходится. Может там, впереди на перекрестке тварей меньше?
- Слышь! – раздалось внезапно откуда-то сверху. – Руки в гору и вылазий давай!
Опа! Вот это поворот. Домовой прислушался. Говорящие мертвяки? Нонсенс. Они только «Ааааа», «Уааа», да «Ыыыы» умеют, а тут… А тут явно умнее слова, но не на много. Кто ж грозит человеку, который в броневике прячется? Дождаться надо, когда он вылезет, залезет к тебе, вот тогда бери тепленького, да с боеприпасами. А так что? Ха! Выковыряй, попробуй! А если ответочка прилетит? Короче, глупо, не умно!
- Ага, щаз! – отозвался Домовой, пытаясь высмотреть говорившего в боковые окна Камаза над головой, юркнув в салон.
- Вылазий, вылазий, а то я тебе гранатку туда закину…
- А «Шмелем» в ебало если? – в ответ тишина. – Знаешь, что это такое?
- Знаю, - отозвался тот же голос, но уже немного глуше и более растеряно.
Говоривший, видимо отошел от окна. А толку? «Шмель» он же везде достанет… А у него их несколько. Хватит весь дом выжечь…
- А коль брешешь?..
- А проверить не хочешь?
- Кто такой?
- Домовым зовут…
Опять тишина. Судя по всему, совещаются. Почему «ются»? Да потому что вон, в окне на том самом этаже, куда Сашка планировал влезть, тень мелькнула, отошла от окна.
- Ладно, выходит, поговорим…
Ага, дурака нашел?! Вот он вылезет, а ему сверху гостинец прилетит в голову. Оно вот надо? Нет! Конечно, не надо, потому сидим, ждем. Минуту ждем, две…
- Эй! – снова окрик. – Подох там, что ли?
- Не дождешься!
- Вылазий говорю, поговорим.
- Ну, говори, че хотел?!
- Умертвия возбудились. Чего орать-то, связки напрягать?
- Ну, тогда спускайся, посидим, чай попьем!
Снова тишина. Минута, вторая. Наконец-то в оконном проеме движение появилось. Домовой, дождался, когда в пассажирском окне над головой появится морда какого-то мужика. Мужик махнул рукой, мол, окошечко опусти. Ну, щаз, ага! Окошечко опустится, а вместе с ним и гранатка влетит. Оно ж нам не нать? Не нать! Значит что? Значит, просим ручки показать, приложить их к окошечку, а когда то резко уходит в сторону, дергаем за рученки мужика вовнутрь. Тот с матом падает, по пути чуть не свернув руль к чертям собачьим.
- Блять! – ругается мужик, ворочаясь на полу, то бишь, на водительской двери, а в спину ему уже тычется что-то железное, и, явно стреляющее.
- Не дергайся, – раздается голос над головой вместе со звуком закрывающегося окна и топотом чьих-то ног по крыше-борту броневика.
Тень. Сашка бросает короткий взгляд. Какой-то паренек целится из двустволки в бронированное окно, силится рассмотреть, что в салоне происходит. Ну, да-а-а! Двустоволочка твоя тут сыграет, ога! Держи карман и глаза шире!
- Эт кто такой?!
- Сынок мой, - потирая шишку на лбу, ворчит старик, усаживаясь.
- Вы кто такие?
- Пукалку убери, - просит старик, кряхтя, поднимаясь.
Домовой аккуратно перебирается в кузов, не спуская ствола ШАКа с гостя. Гость не суетится, ведет себя нормально, даже слишком. Буд-то не боится вовсе наставленного ствола, и не провалился в логово дикого зверя, а в гости к старинному другу зашел, да только вот ненароком оступился…
- Местные мы, - разминает спину старик.
На вид лет шестьдесят, не такой уж и старик, но голос… Голос старческий. Наверняка далеко за шестьдесят, просто хорошо выглядит. Лысый, как коленка, брови белые, кустистые, нос картошкой, борода до груди, такая же белая, уши мясистые. Лицо толи запитое, толи обрюзгшее. Старик втягивает носом воздух. Кривится.
- Перегарищем-то как несет…
- Извини, не проветрил, гостей не ждал, девок вот едва выгнать успел…
- Сынко, - обращается дед куда-то вверх. – Все хорошо, сныкайся пока в хате, а то умертвия шустрые набегут еще…
Тень сверху пропадает. Слышится топот босых или обутых во что-то мягкое, типа шерстяных носков ног.
- И так, чего хотели? – усаживается на ящик с МОНками Домовой, сурово глядя на старика.
- Поговорить… - жмет тот плечами.
- Ну, говори… Кто такие, откуда, зачем пожаловали.
- Местные мы, говорю ж… Из села пришли. Прячемся.
- От кого прячетесь? От мертвяков?
Дед хмыкнул, осмотрелся. Бесцеремонно уселся на подлокотник водительского кресла.
- Видать, не в курсе… - бурчит старик под нос и горько вздыхает. – Пришли тут ироды одни, давеча. Налетели, как коршуны. Без разговора палить начали, жечь. Кто жив остался, разбежался. Кто сюда, в город, кто по степи сныкался. Мы вас вчера видали. Навели вы тут шороху! Весь город на уши подняли, – старик замолчал, как бы предлагая хозяину грузовика что-то сказать, но Домовой молчал. – А вы откель будете?