Павел ИевлевДороги разных миров
Глава 1. Табор уходит нафиг
Василиса Ивановна, или просто Васька, — девочка того возраста, когда всё сложно. Жизнь — вообще не так чтобы простая штука, а в «почти шестнадцать» особенно. Звучит лучше, чем «пятнадцать», да? И всё равно ты какая-то невзрослая. Вот и дядя Малкицадак называет «ла́ченько ча́юри», «милая девочка».
Малкицадак (для своих Малки) — баро́ табора «дрома́ рома́», то есть «Людей Дороги». Баро — это не сокращение от «барона», как думают многие га́джо (гаджо — любые люди, кроме цыган). У цыган нет баронов, графов, князей и царей. Баро — это как отец семейства, только очень большого, очень шумного и чертовски бестолкового. Вот у Василисы Ивановны есть отец, которого зовут несложно догадаться как, так он иной раз за голову хватается. Хотя у него всего лишь жена Светлана и дети Васька с Лёшкой, которые даже и не цыгане совсем. Страшно представить, каково Малки. Ромалэ́ — народ буйный.
Среди дрома́ рома́ полно людей самого разного происхождения, но даже представители весьма флегматичных рас и народностей быстро заражаются цыганским раздолбайством. Вот, например, Йоска — типичный негритёнок, чёрный и губастый, с жёсткой шапкой пыльных курчавых волос. Болтает по-цыгански и по-русски, но занят в основном уклонением от любой работы по хозяйству. Пока его мама — статная и красивая чернокожая женщина в ярком платье, удивительно свернутом из одного цельного куска ткани — разыскивает его по лагерю, чтобы отправить мыть посуду, Йоска прячется за автобусом и болтает с Василисой. Страшно любопытный, но довольно забавный мальчуган. Ему всего четырнадцать, и Ваське смешно, когда он пытается изображать из себя взрослого. Для этого Йоска плюётся и ругается, но, к счастью, только тогда, когда вспоминает, что так надо.
— А ты правда механик на вола́нтере? — спрашивает он уже второй раз. Никак не может поверить.
— Младший механик, — честно призналась Василиса. — Главмех у нас Зелёный.
— Он правда зелёный?
— Ты что, — рассмеялась Васька, — разве люди бывают зелёными? Просто прозвище. Не знаю, почему его так зовут.
— Люди всякие бывают, — качает головой Йоска. — Вот ты белая, волосы светлые, глаза зелёные. А я чёрный — и волосы, и кожа, и глаза. Зара, моя сестра по отцу, рыжая, и кожа как молоко. Янко — сам цветом как кирпич, волос жёлтый, глаза синие. Так почему бы и зелёным людям не быть? Я бы не удивился, увидев зелёного человека. Миров много, людей много, все разные. А ты бы удивилась?
— Удивилась бы, наверное. Я всему удивляюсь, мало пока видела.
— Ха! — тут же надулся Йоска и, вспомнив, что он взрослый, сплюнул в дорожную пыль. — Я много видел! Я — рома дрома, человек Дороги! Мы идём из мира в мир, у нас нет дома, кроме наших машин.
— У вас интересная жизнь, — согласилась Василиса, — но я когда-нибудь хотела бы свой дом.
— А сейчас у тебя его нет? Где же вы живёте?
— Сейчас, пожалуй, нигде. Вот с вами путешествуем. Я, мама и брат.
— А где твой папа?
— Мой отец — капитан волантера. Но волантер… Долго объяснять, в общем, требует ремонта. Папа с командой отправился за одной важной штукой, а нас с мамой и Лёшкой послал с караваном Малки в Центр. Папа починит волантер, прилетит туда, и мы встретимся.
— Волантер — это же такой дирижабль, да? — уточнил Йоска.
— Не совсем. Просто похож. На самом деле, он летает не по закону Архимеда, а по другому принципу. Но ты не поймёшь.
— Чойта не пойму? Я не маленький, пхагэ́л тут дэвэ́л[1]! — Йоска сплюнул.
— Я и сама плохо понимаю, — вздохнула Васька, — да и никто не понимает, наверное. Волантер — древняя штука, техника Ушедших. Я там могу починить свет в салоне или унитаз в гальюне — это так туалет называется — и всякую мелкую авионику ещё. Приводы рулей, управляющие коллекторы ходовых машин… А если главный движитель крякнет — то всё. Ни инструкций, ни деталей. Хорошо, что они почти вечные.
— А чего тебя не взяли, ну, штуку эту искать? Раз уж ты механик?
— Я младший механик. И папа считает, что маме и брату я сейчас нужнее.
— Ему сколько, брату твоему?
— Почти восемь.
— Совсем мелкий! — гордо сказал Йоска. — Не то, что я. Ой-ой-ой!
Это его мама нашла. И сразу схватила за оттопыренное чёрное ухо, чтобы не удрал.
— Здравствуй, чаюри, — поздоровалась она с Василисой, — так и думала, что этот баловник тут. А ну, явэ́н кхарэ́[2], там посуда немыта, и в фургоне кто-то бардак развёл! Не знаешь, кто это был?
— Ну, ма-а-ам! — возмущённо завопил Йоска.
В тот момент он был так похож на Васькиного брата, Лёшку, что она невольно засмеялась. Мальчишки такие одинаковые!
Йоска обиженно сплюнул, за что получил лёгкий подзатыльник, и мама его увела.
Когда Василиса залезла в автобус, брат уже спал, набегавшись за день, а мама читала книгу при свете маленькой лампочки. Караван вставал на ночёвку, как только начинало темнеть, поэтому двигался, по мнению Василисы, очень медленно. Два-три перехода в день максимум, а то и вовсе один. Цыгане спешить не любят, всё равно всю жизнь в дороге. Машина, в которой сейчас размещается Васькина семья, — старый автобус КАвЗ, переделанный в дом на колёсах. На «газоновском» шасси, жёстком и тряском, только мотор заменён на дизельный. Все цыганские машины на дизелях, потому что солярку проще достать в пустых мирах, она дольше не портится на заброшенных заправках. Бензин хранится куда хуже. Дизеля старые, ушатанные. У Василисы как механика это вызывает возмущение. С трудом уговорила их водителя, дядю Фонсо, отрегулировать хотя бы топливный насос, чтобы меньше дымило. Он, как все цыгане, считал: «Едет — значит, исправно». Смотрел, как Васька возится, выставляя ход плунжера, и только посвистывал удивлённо.
— Откуда ты только этого набралась, чаюри?
— Я же механик, дядя Фонсо. Я на заводе выросла!
— Ох, — вплеснула руками его жена Симза, — бедная твоя мама!
— Почему? — удивилась Василиса, затягивая гайку на топливной трубке.
— Как она тебя замуж выдавать будет?
Васька аж ключ от неожиданности уронила. Она, конечно, считает себя почти взрослой (Скоро шестнадцать, совсем скоро!), но замужество представляется ей чем-то, что случается с другими. Тоже мне, повод для беспокойства! Потом, она слышала (Вовсе не подслушивала, нет!), как мама, смеясь, делилась с цыганкой:
— Да, Симза, она у нас девочка-маугли, воспитанная инженерами.
— Я слыхала, вы были в плену в Коммуне!
— Ох уж эти слухи! — отмахнулась мама. — Нет, не в плену, на самом деле. Но мой муж работал на очень секретном заводе, мы жили с ним, это такое закрытое место… Локаль. Как отдельный маленький мир. Там, пожалуй, даже неплохо — у нас была большая квартира, отличное снабжение, нас уважали, и мы ни в чём не нуждались. Но, увы, детей там не было. Василиса выросла среди взрослых, и с машинами ладит лучше, чем со сверстниками. И почти ничего не видела, кроме чертежей, станков и механизмов.
— И вас оттуда не отпускали совсем?
— Раз в год в отпуск. На море. Но там никого не было, кроме нас и таких же отпускников. Купаться да загорать для пользы здоровья. Васька там даже скучала без своих любимых моторов!
— Мы бы так не смогли, — сочувственно вздыхает Симза. — Мы, цыгане, вольный народ! Наша жизнь — дорога!
— Вот и мы не смогли, — серьёзно отвечает ей мама, — как появилась возможность, сразу сбежали. И теперь, кажется, наша жизнь тоже дорога. На какое-то время, я надеюсь.
Автобус, в котором они теперь живут, — машина Фонсо и Симзы. Их дом, их транспорт, их имущество. Пожилая цыганская пара (с точки зрения Василисы все, кто старше мамы с папой, — старики) с радостью приняла их семью на время путешествия. Их дети давно выросли, обзавелись своими машинами-домами, кочуют сами. В автобусе салон разделен на три комнаты. Две — как каюты на корабле, маленькие, с откидными кроватями. Третья — сзади, общая, как гостиная или кают-компания. Васькин папа — бывший моряк, она привыкла все называть по-морскому. Помещения украшены в оригинальном цыганском стиле: яркие краски, цветная бахрома, рисунки цветов и птиц, позолота и алый цвет. Сначала кажется, что глаза лопнут, но потом привыкаешь. У цыган так принято.
Туалета, ванной и кухни в этой квартире на колёсах нет. Захочешь писать — придётся останавливаться и присаживаться за колесом. Василиса с непривычки очень смущалась, потому что уединение при этом весьма относительное. Но деваться некуда — привыкла. Они уже неделю почти едут, нельзя же всё время терпеть. Утром встали, в реке умылись, на костре разогрели вчерашний ужин, ставший сегодняшним завтраком, прогрели моторы — и колонна тронулась. Потом глойти — цыганский колдун-проводник, старый узкоглазый азиат, морщинистый, пёстро одетый, и, как Василисе показалось, постоянно нетрезвый — прямо на ходу открывает путь. Машины ныряют в туманное марево Дороги, странного пространства-между-мирами, недолго едут там, потом выныривают, — а вокруг уже совсем другой мир. Так живёт «рома дрома», Народ Дороги. Перевозят товары, иногда — людей, как Василису с мамой и братом, но это не главное. Главное — нигде не останавливаться надолго.
Иногда весь день едут через новый мир, иногда — уже через десяток-другой километров снова на Дорогу ныряют. Хлоп — и всё другое. Сначала это интересно, потом утомительно.
Чаще всего миры пустые. В них когда-то была жизнь — с дороги видны заброшенные дома и посёлки, заросшие поля. На обочинах выпотрошенные заправки с откачанным предприимчивыми цыганами топливом, асфальт (где он есть) покрыт пылью и прошлогодней листвой. Йоска, с важным (и очень взрослым!) видом объясняющий Василисе, как устроен Мультиверсум, рассказал, что это старый караванный маршрут. Тут ничего интересного нет, всё давно нашли и к делу приспособили. Зато безопасно. А если в сторону свернуть — т