Много лет назад я не знала, как жить без одного человека. Теперь я уже много лет без него живу. И даже не скучаю. Зачем скучать по человеку, который не помнит, когда у тебя день рождения. А если ты ему звонишь раз в сто лет, он торопится, говорит глупости, спешит куда-то к другим людям, которым совершенно все равно, есть он или нет. Эти люди ему важнее тебя. Странно, непонятно, но — важнее.
Я не скучаю. Просто когда его нет рядом, все остальное обесценивается. И то, что я, нехотя или играя, говорила другим, на самом деле принадлежит только ему.
Но об этом не знает ни он, ни другие.
Рядом с ним у меня никогда не было никакого жизненного опыта — я была свежа и наивна. Целовала его в лоб, глаза, а он делал вид, что спит. Теперь меня целуют в плечо, лоб, глаза, а я делаю вид, что сплю.
Я лежу на песке у моря и страдаю, что не могу войти в него — штормит сильно. Очень сильно. Я лежу. Я — тут. А восемнадцатилетний мальчик Фабиан, с которым никак не могли проститься родители, у которого неизвестно откуда взялся рак мозга всего год назад, где он сейчас, этот мальчик Фабиан. Когда я увезла его от папы-мамы, прикрыв лицо белой простыней, мне хотелось этого не делать. Мне хотелось, чтобы всего этого не было, чтобы папа и мама увидели, как он получает диплом, женится, рожает детей… Мне повезло больше Фабиана. У меня много чего в прошлом. И еще (надеюсь) много чего в будущем. У него — ни того ни другого.
Жизнь коротка и прекрасна. Прекрасна и коротка.
Прекрасна. Коротка. Всегда.
«Не понимаю я тебя, — сказала мне приятельница. — Не понимаю, чего ты хочешь. То ты предпочитаешь быть одна, то с завистью смотришь на семейные пары». Какое счастье — я дожила до возраста, когда могу позволить себе роскошь ничего не объяснять.
У каждого из нас свой мир. И в этом своем мире приятельница хранит для себя дневники со стихами и выцветшие листья, и цветы в виде неслучившегося сценария, и еще что-то между страниц непрочитанных книг, и в этом мире есть муж, дети и внуки. Иногда в этом мире выдается свободная минутка, и она дремлет на стуле в саду и смотрит свои сны, в которых она не помнит о несбывшихся мечтах и надеждах, о синяках на душе, бесконечной нехватке денег и о том, так ли сварила суп, что скажет хозяин дома.
В моем мире я варю себе суп и сама хвалю себя за него. Или ругаю. Иногда в моем мире между зарабатыванием денег на жизнь выдается свободная минутка, и я сажусь в кресло на балконе, дремлю в нем и вижу сны, в которых сын еще маленький, и у меня есть очень много времени, чтобы слушать его смех, перебирать его детские беззащитные пальчики на руках и ногах, купать, нести сонного в кроватку, петь ему песенки, а не торопиться быстрее к печатной машинке, чтобы отстучать до утра несколько информаций и отнести в редакцию, и провожать его в школу лет до двенадцати так, готовить ему молочные коктейли. В этом мире я могу не упрекать себя за то, что пошла работать — надо же на что-то жить, и поэтому кучу всего пропустила, а мальчик взял и вырос.
В моем мире еще много чего, но я не буду вам об этом рассказывать. Я помолчу. И лучше напишу пару хороших текстиков, у меня еще много тем, на которые можно поговорить. Главное — вы меня ни о чем не спрашивайте, не удивляйтесь и не пытайтесь меня понять. Я просто живу. И вы просто живите. И не думайте о том, кто и как вас оценит. Или не оценит. И поймет. Или не поймет. Набирайтесь своего собственного смысла. И найдите на небе созвездие Кассиопеи.
Я нашла его вчера. Не жалейте на это времени. И не ждите счастья. Оно всегда было здесь.
Натали Маскова / Барселона /
Родом из Украины. Писать начала в юности. Мечтала о журналистике. Но, окончив финансово-экономический институт, работала в иной сфере. Её профессия была далека от поэзии, но поэзия всегда жила в её сердце. В 2015 году, по воле обстоятельств, эмигрировала в Испанию. Эта страна с её мощным эмоциональным зарядом одновременно и тревожила, и расслабляла… Пережитые новые эмоции вернули ей способность писать, желание творить. Заново начала писать стихи в 2019 году. Принимала участие в известных международных поэтических конкурсах: «Эмигрантская Лира», «Жизнь начинается с вечера…», «Поэт года 2019». Автор, создатель и ведущая интернет-клуба «Литературная СТИХиЯ».
Время
Время, как призрак, уходит неслышно,
Прошлого нам оставляя следы.
Время, как дождь, что стекает по крышам,
Как растворившийся в воздухе дым.
Были мгновенья, хотелось замедлить
Бег шестерёнок. Покой ощутить.
Только у времени нрав непоседлив.
Время, как странник, что вечно в пути.
Вспыхнет лазурною радугой в мае,
Тучей нависнет в осенний закат…
Время, как пламя, в котором сгорает
Краткий отрезок меж двух главных дат.
Весна
Весна в округу заглянула
С букетом мелких медуниц,
Последний снег теплом спугнула
И зазвенела хором птиц.
Фиалковый ковер соткала,
Разбрасывая здесь и там
Травы зеленой покрывала
С росой холодной по утрам.
Добавила лазури небу,
Мистраль сменила на Зефир, —
Как будто кисточкой волшебной
Нарисовала новый мир.
Рассвет
Теряется в тумане предрассветном
Река. Над степью — розовый покой.
И только ив печальных силуэты
Склонились в реверансе над водой.
Укрылись травы свежею росою;
Усталый ветер между ними лёг,
Обнявшись крепко с мерной тишиною,
Ослабевая от степных дорог.
Сырой туман, впитав реки молчанье,
Клубится степью, свежесть ей даря.
А небо ждёт с торжественным вниманьем,
Когда окрасит сумерки заря.
В Лондонском парке
Люблю прогуляться по парку,
Шурша облетевшей листвой.
Вот дворник с метлою прошаркал,
Тележку влача за собой.
Вдали, на забытой скамейке,
Уселись два голубя в ряд.
Тропинка спускается змейкой
К пруду, где лягушки царят.
Платан, уж почти облысевший,
Вздремнул, чуть скрипя на ветру.
А ветер, как вор осмелевший,
Срываясь, уносит листву.
Старые листья
Ветер старые листья
Раскидал у порога…
Листья — грустные мысли
И финал эпилога.
Потускневших мозаик
Затерявшийся кубик,
Толщу лет разрезая,
Вдруг возник ниоткуда.
Болью измены битый,
Временем весь истрёпан,
Опыт, мною забытый,
Памятью вдруг раскопан.
Грустью прилипли к сердцу
Вырванные страницы,
Жгут, как по ране перцем,
Или — холодной спицей…
Прочь прогони их, ветер,
Листьев сухих фантомы!
Прошлого пируэты.
Отзвуки старого грома.
Чемодан
И вновь готова я в дорогу:
Купила новый чемодан,
Всего сложила понемногу,
Нарисовала новый план.
Внизу — большой пакет терпенья,
А вера — в ближнем уголке.
Ещё добавила везенья
С надеждой в ярком пузырьке.
Мечту поближе разместила,
Упорству место отвела,
Большой запас душевной силы —
На всякий случай — припасла.
Любовь — на самом видном месте:
Пускай ведёт меня вперёд!
Мой талисман — на шее крестик.
И зонт — для грозных непогод!
Песка всё меньше на земных часах
А позади — дней отгоревших пепел.
Прошедших лет усталость на плечах
Да память — обвинитель и свидетель.
Как в картотеке, выберу я тех,
Кто в мой провал не покидал укрытий,
Чей за своей спиной ловила смех,
И кто сгорал от злобы, плохо скрытой.
Нажму без сожалений на «delete»[9],
На вирусы проверю всю систему;
И буду жить, как сердце мне велит,
Дописывая до конца поэму.
Жаль, не досыпать нам в часы песка,
У Вечности не выпросить отсрочку.
Глядит на нас Всевышний свысока
И думает, когда поставить точку.
Другие времена
Стоят мосты над реками пустыми,
На месте сосен — лентою асфальт.
Печальны хаты с окнами слепыми,
Сиянье куполов сменил базальт[10].
Здесь дух исчез с последнею водою,
Кричит над старым садом тишина.
…И мчимся мы дорогой скоростною
В другую жизнь, в другие времена.
Галина Комичева / Киев /
Родилась в селе Усть-Кулом, Усть-Куломского р-на, Республики Коми. Окончила филологический ф-т Киевского государственного университета им. Т. Г. Шевченко. Поэт, художница, член Союза художников Украины. Работала переводчицей с чешского языка, этнографом в Карпатах, референтом по живописи в Союзе художников Украины, редактором в издательстве «Українська Радянська Енциклопедія».
Мы с Природой одни. Ничего-то мне больше не надо.
Мне известно, что Времени нет, а Вселенная есть, —