«Кирпичики» и странных слов набор…
Там молоко томят под тёмной пенкой,
Алеет клумба из настурций. А забор
Усажен мальвами. А мама шьёт и плачет,
И песню о «кирпичиках» поёт.
А я уже не там. Во мне иначе
И жизнь, и время странное течёт.
Ирина Мацкевич / Минск /
Родилась и живет в Минске (Беларусь). Математик по складу ума и лирик в душе. Поэт, переводчик, член Международной ассоциации писателей и публицистов, а также Республиканского литературного объединения. Пишет стихи по-русски и по-белорусски. Принимала участие в литературных фестивалях в Беларуси («Славянская лира», «Витебский листопад», «Прадмова» и др.), в Испании («Аркафест»), в Италии («Солнечный ветер»), в Польше («Бязмежжа», «Пікнік беларускага слова»), в Украине («Интереальность»).
Я живу беззаботно,
Без копейки в кармане,
Пусть не очень вольготно,
Но зато без обмана.
Засыпаю спокойно,
Просыпаюсь с рассветом.
Я немногим довольна:
Подставлять спину ветрам,
Видеть солнце ромашки,
Тронуть ость колоска,
Дать свободу букашке,
Слышать плеск ручейка.
Вот такую свободу
Отдавать не хочу,
Ведь искусность природы
Людям не по плечу.
Вы видели, как падает звезда?
А сколько раз загадывали всуе
желания? Они сбылись тогда?
Падение звезды подобно пуле,
летящей из неведомых высот,
где, может быть, сам бог Вселенной правит.
А пульс при этом не стучал в висок?
Мысль не возникла: вряд ли кто исправит
ту ситуацию, что испокон веков
свет от звезды, давно уже погасшей,
кому-то в жизни служит маяком,
путь к исполнению желанья указавшим?
Я написала стих
и отпустила.
Ветер
лист задержал на миг
и поднял.
На планете
пусть не нова
поэзии строка,
зато она свободна
и легка.
Уносит
её время
или ветер,
не важно:
путь тернов,
но целью светел.
До слуха,
до души,
до сердца дрожи
он долетит
и станет мне
дороже.
Я — пламя свечи.
Верный путь отыщи.
Я — звёзды в ночи.
Ну, попробуй, сочти.
Я — ветер морской.
Полюбуйся волной.
Я — твой путь домой.
Угонись за мечтой.
Я — лист надломленной травинки.
Я — русло сохнущей реки.
Я — угловатость половинки.
Для целого мне нужен ТЫ.
Вместо эпитафии
Я — соро́ка, я — рябинка,
Я — сорвавшийся листок,
В поле каждая травинка,
Робкий эха голосок,
Бриза легкое дыханье,
Шепот ласковой волны,
Я — твое воспоминанье,
А в жару — глоток воды.
Под тяжелый серый камень
Не кладите вы меня.
Из контраста «лёд» и «пламень»
Я на стороне огня.
Лучше с пользою золою
Я развеюсь на ветру,
Чтобы с новою весною
Мне проснуться поутру
Лёгкой шелковой травою,
Золотистым колоском
Иль ромашкой полевою,
Той, что в дружбе с мотыльком.
Если он, летун беспечный,
Постучится к вам в окно,
Значит, шлет привет сердечный
От меня, а заодно
Он надеется, что людям
Станет легче понимать:
Окончанья нет у судеб,
Время только начинать…
Зазеркалье — отраженье
Бесконечности пространства.
Жажда самовыраженья
Не приемлет постоянства.
Юность, полная задора,
Искрометного азарта,
С чем сравниться может впору?
Лишь с изменчивостью марта.
Здесь размыты все границы,
Перемешаны все краски,
Не хоронят чувства лица,
Не надеты еще маски.
Коль уж шутим, без задержки,
Коль горюем, так без меры,
Коль не любим, будем резки,
Но не серы, но не серы!!!
Юрий Бобров / Мюнхен /
Родился в 1958 г. в Москве. Окончил Московский Государственный Университет им. Ломоносова, экономический факультет, специальность экономист — математик. C 1999 г. живет в Мюнхене. Здесь начал рисовать, писать стихи. Участвовал в многочисленных художественных выставках в Мюнхене, Нюрнберге. В 2006 г. была первая персональная выставка в городском Музее Мюнхена. В 2008 г. персональная выставка в Нюрнберге. Картины находятся в частных собраниях России, Германии, Чехии. Член русско-немецкого Союза художников. Автор шести сборников стихов с собственными иллюстрациями. Печатался в четырех Антологиях «Русские поэты Германии», издательство «Алетея» Санкт-Петербург: «Гул былого» 2004 г., «Ступени» 2005 г., «Голоса» 2006 г., «Четвертое измерение» 2008 г., а также в Антологии «Поэты русского зарубежья» — «Январский дождь» 2008 г. Лауреат Литературного марафона поэтов Германии 2006 г. Член Международной Федерации русских писателей.
Из шестой тетради
Ларисе Фарберовой
Я с переменным успехом, Лариса.
Вы постоянно несёте
Культуру в массы.
Биссектриса — успешная рифма
Для многих случаев жизни.
Начну красивые стихи.
А то
И так.
Лил дождь.
Медведь залёг поспать.
Я кепку снял.
Надел опять.
Лишь угол с иконой
Возвышает до высоты.
Писать сейчас,
Писать везде
(С таблетками в кармане).
Писать —
И никаких нулей
В торжественном
Преобразовании.
Познавать в одиночестве
Бытие.
Не означает «шизеть»,
Наоборот, скорее.
На руке сердце не тает.
На полшага останься со мной.
И побудь незаметно.
Рукой ты поправишь
Столь изящный бант за собой.
Закончен бал.
Погасли свечи.
Вино не подавали.
Шампанское лилось.
Поручик Ржевский был в ударе.
Мне суждено быть
Сумасшедшим.
У Вашего окна
Не потревожат ставни.
Ключ от двери.
Отдам его сейчас.
Прощайте!
Я влюблен в Ваши глаза.
Поверьте.
Тем более,
Что свет сегодня обнажён.
На раз — подняла,
На два — сорвала розу.
И как-то обомлела,
Взирая на природу.
Я ему говорю:
«Измеряй вертикально ширину.
Затем по белому.
По красному.
Всё относительно.
Но…»
И на последнее…
Книга закончена.
Где ударение?
Полагаю, что в сердце.
Та гипотеза
Есть наставление.
Белое с красным
Литр за литром.
Острить нет вдохновения.
Белая малина
У моих основ.
Свет сошелся клином
После твоих слов.
У меня
Всё под рукой
В комнате образцового
Содержания.
В доме с образцовыми
Диагнозами.
Виноградную косточку
Зарою.
Не напрягайтесь.
На все вопросы уже даны ответы,
Кроме тех, что задаёшь
Сам себе.
Нюх и интуиция
Разные вещи.
Чую, интуичу.
Первое — нечто охотничье,
Второе — человеческое.
Я психически больной.
Захожу к себе зимой.
В целом парень клёвый я
От носков и до пупа.
Вечный двигатель представить можно.
Я не романист.
В общем так, запускаем
Художественную мысль в текст,
Например, в роман.
Я не литературовед.
Слышал, что литературоведение
Пустая профессия.
Всё это так похоже на правду.
Но я обожаю читать
Вводные статьи к книгам.
Немного бюрократично,
Но определённый шик