А если б не Катькин борщ, кем бы она стала? То-то и оно, в борще — сила, ум и даже немножко красоты.
Торты
Я не сладкоежка. Сладкое — только под настроение или на халяву.
Но как-то раз я съела просто рекордное количество сладостей — да еще и за свой счет.
Танька, моя подруга, познакомилась в Интернете с молодым человеком, который пригласил ее на свидание.
Подруга моя из тех, кто на такие встречи приходит «с кузнецом», и поэтому притащила с собой меня. Нет, «притащила» — не то слово: я была снедаема любопытством и не слишком-то упиралась, когда меня тащили.
Кавалер оказался приятным молодым человеком. Высокий, худощавый юноша, светло-русые волосы собраны в пучок, по шее кадык гуляет, пальцы нервно подрагивают — видно, нервничает сильно. Свитер на нем мешковатый, джинсы, кроссовки. Парень и парень. Сели мы за столик. Втроем. Танька заказала кофе, юноша — чай на травах, а я — кусок торта «Венеция». Сидим. Они беседуют, а я… Снедавшее меня любопытство переключилось на торт — и сожрало его в мгновение ока. Сижу, смотрю в пустое блюдце. А эти двое знай себе — чай-кофе цедят и о жизни разговоры ведут. Смотрю: он уже ее за руку взял, в глаза заглядывает.
— Ты смотрела «Ванильное небо»?
— Да, только Том Круз мне как-то не очень…
— А мне там понравилась эта фраза… что без горького мы бы никогда не смогли оценить сладкого…
И руку ей целует.
Вот черт, неловко как-то.
Пошла я да еще кусок торта взяла. Раз речь о сладком — будем есть сладкое. Нет, конечно, можно было бы взять и сандвич. Но это было бы как-то странно — сперва торт, а потом сандвич?
Взяла торт «Флоренция», сижу, ем. Стараюсь растянуть, смакую.
А тут он ей:
— А ты слышала песню «Моя сладкая Н.»?
И по шевелению под столом понимаю, что он ее уже облапывать начал.
Да что ж такое — и этот торт съела.
Не знаю, что на меня нашло — но я пошла за третьим куском. Правда, в этот раз на что-то пафосное мне уже не хватило денег — и я взяла пирожное «Картошка». Как бы вернулась на родину из Италии.
Села, ем. Смотрю, Танька мне глазами на выход показывает.
Ну, хорошо, пора валить, значит. Слава богу!
Доела и говорю:
— Пора мне. Дела, дела.
И пошла. Полстипендии там оставила.
Танька мне потом позвонила и говорит:
— Зараза ты, Людка! Сидела себе и жрала. Я специально заказала что подешевле, чтобы ему сильно не тратиться — а сама сижу, слюной истекаю. Только о тортах все мысли и были!
— Так я же не специально! Я просто пялиться на вас не хотела.
— Чай надо было пить — и в сортир бегать: и дешевле, и не так соблазнительно.
С тем парнем Танька встречалась недолго. Не сложилось у них. Главным образом в постели.
А когда они расставались, он ей сказал:
— Слушай, может, ты подкинешь мне телефончик той своей подруги — из кафе? Вот сразу видно: девушка без комплексов. Я ее подкалываю и подкалываю, все про сладкое говорю, а она ест и не смущается…
Я тогда долго смеялась: уж кто-кто полон горечи и комплексов, так это я. Не судил бы ты, парень, по тарелке.
Пицца
Когда-то давно на крышу нашего дома выйти было проще простого. На большой железной двери, ведущей на чердак, болтался замок, но он был открыт, его просто надо было снять, и все.
Летом не вылезти пару-тройку раз на крышу — как-то не совсем правильно. Ведь не у каждого подростка есть крыша в своем распоряжении. Крыша — это даже круче, чем видик. Крыша — это личный участок неба, свои шесть соток непаханой голубизны. Это бассейн над головой. Душа ныряет в хлорированную воду небес, а тело загорает, лежа на черной, воняющей смолой, горячей поверхности крыши. Да, для подростка крыша — настоящий рай, для тусовки лучше места не найти.
Но я уже не была подростком. Мне уже стукнуло двадцать. Некоторые в это время уже семью заводят, как любила говорить мама. Но я просто училась в университете. Сдала сессию и поехала с родителями на дачу. Да только там, на даче, все пошло как-то не так: мама прицепилась ко мне и пилила до тех пор, пока я не психанула, не собрала вещи и не отправилась пешком на станцию. В середине дня. По жаре. С меня стекло сто потов, пока я дождалась автобуса — и еще столько же, пока я ехала, цепляясь взглядом за проплывающие за окном картины, чтобы не думать о том, как мне паршиво душевно и физически. Чтобы не думать о том, что говорила мне мама, когда мы ссорились…
Женщина, сидевшая у окна, держала на коленях корзину с помидорами. В нашей местности помидоры не каждый год дозревают, но вот это лето было жаркое, даже очень. Запах помидоров сделал свое дело — я стала думать о еде. А что если дома купить помидоров на рынке и приготовить… пиццу? Целый противень… Взять пару-тройку бутылок пива… или нет — холодного красного вина… выйти на балкон… хотя нет, на балконе, обитом сайдингом, в жару стоит пластиковый запах. Нет, лучше выбраться на крышу, если замок по-прежнему открыт… сидеть там, пить вино, есть пиццу, думать о вечности… хорошо бы, конечно, делать это в приятной компании… с друзьями… но кого найдешь летом в городе? Все или на дачах, или на море… придется одной…
Добравшись до дома (а это еще после рейсового автобуса полчаса на городском, а потом пешком минут пятнадцать), я не утратила пыла. Пока отмокала в ванне, стараясь расслабиться и не думать о ссоре с мамой, подошло тесто. Хорошее — пышное, важное. Нарезала колбасу, грибы, лук кольцами. Натерла сыр. Пока пицца жарилась в духовке (м-м-м, запах!), оделась, чтоб сгонять в магазин за вином. Так, не забыть бы паспорт, а то в винно-водочном вредные тетки… И вот — я уже достала пиццу из духовки и спускаюсь в лифте, выстукивая босоножкой ритм нетерпеливого ожидания.
Магазин. Паспорт (а-а-а, какая я молодец, предусмотрительная!). Вино. Пальцы сжали горлышко бутылки. Холодное. Все как надо. Как в мечтах.
Торопливым широким шагом я пересекла двор — пустой, какой пустой! — трава выжжена солнцем, посверкивает кое-где битое стекло, на асфальте поистертая ногами надпись «Доброе утро, любимая!». А это кто? О, да это наш сосед снизу, Петя, кажется, его зовут… У него в руках видавший виды футбольный мяч. Да и сам он выглядит уныло.
— Привет! — машу ему рукой. — Чего такой несчастный?
Он смотрит на меня. Грустен, как будто на него все грехи мира повесили. И еще жару сверху.
— Да вот… думал, будет с кем мяч погонять, а нет никого…
— Так лето, разъехались все…
— Ну, в нашем дворе столько людей живет… в одном нашем доме наверняка человек двести-двести пятьдесят, а если посчитать соседние, то получится не меньше тысячи… из них детей человек триста… где-то половина — мальчики… хотя мне кажется, что девчонок у нас больше, но это субъективно… вообще мальчиков рождается больше… так что тут должно быть где-то человек сто моего возраста… не могли же все они вот так взять и уехать?
— Могли. Раз уехали.
Он опустил голову. Белобрысый ботаник.
— А я иду на крышу вино пить, — не знаю зачем, сказала я.
— На крышу? — он вытаращил глаза.
— Угу. — Я слегка гордилась тем, что произвела такое впечатление.
— Я никогда не был на крыше.
— Да ну!!! — теперь глаза вытаращила я. — А мы в твоем возрасте часто там тусовались… мы с девочками там даже классики начертили…
— А можно мне посмотреть?
— Ну… Пошли…
Мы зашли ко мне домой, я разрезала остывшую пиццу на куски, сложила в контейнер, захватила штопор и покрывало, и мы двинулись на крышу. И только тут я подумала, что ведь дверь могли и закрыть. Я сто лет там не была. И как я буду тогда выглядеть в глазах этого шкета? В меня вцепилось проклятое существо, которое у нас в народе называют нервяк. Я начала что-то сбивчиво рассказывать. Какие-то смешные истории из своей школьной жизни. Причем смеяться я начинала прежде, чем доходила до смешного места. Петя не смеялся.
Но замок по-прежнему не был закрыт. Я сняла его и отложила в сторону. Открыла железную дверь. Мы поднялись на чердак, а потом — в люк, на крышу. Да, я достигла своей цели. На секунду закрыла глаза. Вспомнила о том, что мне наговорила мама. Что я — человек, который никогда ничего не добьется. А вот и нет. Я стояла на крыше. Я поставила перед собой цель и дошла до нее.
Мелкий школьник Петя обошел всю крышу, оглядел ее без особого интереса и уставился на меня.
— Хочешь пиццы? — спросила я.
Он кивнул.
Я расстелила покрывало. Мы уселись. Я открыла контейнер с пиццей.
— Угощайся, — а сама принялась возиться со штопором.
Петя жевал пиццу, а я, матерясь себе под нос (надеюсь, школьник не слышал), сперва вкручивала штопор в пробку, а затем тянула его наружу. В конце концов и эта задача была решена. И тут я поняла, что не взяла никакой посуды — ни бокала, ни кружки. Придется пить из горлышка. А, плевать. Я отхлебнула вино. Оно было уже не слишком холодным, но все равно вкусным.
Петя, как загипнотизированный, смотрел на меня.
— Бери еще.
Он снова взял кусок пиццы.
— Здорово здесь, — сказала я, — но это вышло как-то не очень убедительно. — Весь город виден. Как на ладони. Красота!
Но, честно говоря, с крыши был виден только наш спальный район, довольно унылый в своем архитектурном однообразии.
— И небо… столько неба над нами! — Я задрала голову. — Безграничное, могучее…
Но летнее ровно-голубое, безоблачное небо тоже было довольно однообразно.
К тому же солнце продолжало немилосердно жечь. Надо было взять шляпу, что ли.
Я снова отхлебнула вина.
— А ночью, как красиво тут будет ночью… звезды зажгутся… Млечный путь протянется прямо над нашими головами… Кажется, можно ступить на него и уйти…
Это я уже начала фантазировать.
— Я так поздно задерживаться не могу, мне надо домой, — промямлил Петя.
Я снова отхлебнула вина.
От жары и усталости я как-то быстро захмелела.
— Знаешь, в такие моменты хочется читать стихи… Мое любимое — Цветаева…