Этот пост модернизм

Я на дороге. В центре ее. Я невысокого роста и темной кожей просвечиваю местность. Я/мне плохо. Я согнулся и рот раскрылся как если бы должна была начаться тошнота, и тогда из меня выскочил человек совсем маленького роста и он побежал вперед по дороге. Я же смотрел ему уходящему вслед. Все завертелось.

Толстая черная гнилая редкостно пакостная дорога была однако она эта тропа оскверненная духами мертвых не нашедших покоя прижатых головами к земле когда рубили их голову она еще была живая и теплая кровь красное как утреннее небо догорающее криками тех кто не нашел гнезд под солнцем рубимая острым из стали с дальних островов куда плыл флот нагруженный 267-ю бравыми удалыми молодцами которые могли при желании обернуться мухой и улететь не делая этого он доезжал до этого островка где не покладая рук каждый из них отдавался работе со всем сердцем которого у них и не было вырезанное еще в раннем детстве в возрасте трех лет оно переходило как дар к избранным рукам старейшин на которых были одеты желтые перстни со знаком л и которые они мыли и тщательно оберегали сердце полагалось хранить на протяжении долгих десяти лет впоследствии закапывалось в черную землю как дань некий налог матери приближенно касающегося полуденного отблеска улыбалась им улыбались они в ответ тем ближе начало истории этой головы которая катилась как колобок все больше растя все дальше убегая от нас когда мы пытал...

Читать дальше