Туманный мостАлдана Букова
Скорость. Ноги крутят педали все быстрей и быстрей. Впереди только белый непроглядный туман и неясные серые тени. Тросы моста проносятся мимо, острыми спицами пронзая небеса. Стук сердца. Серые тени начинают сгущаться и обретать очертания – так проступают в проявителе контуры будущей фотографии на фотобумаге…
Артем открыл глаза – черно-белая графика комнаты в бледном утреннем свете. Сердце билось учащенно, будто он и впрямь только что крутил педали и мчался на бешеной скорости… Куда? Хотелось бы знать! Уже больше года ему почти каждую ночь снился один и тот же сон. И каждый раз казалось, что там, за туманом, ждало что-то очень важное. Что-то способное изменить жизнь раз и навсегда. Но сон всегда обрывался, оставляя в душе смутную тоску.
Артем нащупал мобильник рядом с подушкой, потер глаза и посмотрел на экран – до сигнала будильника оставалось пятнадцать минут. Не было смысла пытаться уснуть снова. Он поднялся, сунул ноги в тапки и поплелся в ванную.
***
В салоне мобильной связи, как назло, был вал посетителей. Они бесили. Все эти тупые тетки, неспособные разобраться в нескольких кнопках на экране; понтующиеся идиоты – «Эй парень выбери мне модель покруче! Че? Ты офигел что ли, за такую цену!»; въедливые типчики с дотошными вопросами (само собой, ничего не купят) и прочие представители рода человеческого, зовущиеся клиентами (которые всегда правы, между прочим).
Артем ненавидел свою работу. Но другую в их провинциальном городке не найти. После школы он поступил в областной институт и бросил учебу после первой же сессии. Надоело. От армии удалось «откосить». Можно бы уехать в Москву, но там ползарплаты будет уходить на жилье и транспорт.
Тридцать лет уже не за горами, а ни работы приличной, ни денег, ни цели в жизни. С девушками тоже не ладилось, хотя Артем их привлекал – непьющий парень и внешне не урод, живет отдельно от родителей (квартира досталась в наследство от бабушки). Однако после нескольких экспериментов он убедился, что не создан для семейной жизни. С переездом в его квартиру очередной подруги многое начинало раздражать – бесчисленные баночки с кремами, надолго занятая ванна, разбросанная по комнате одежда, вечерние передачи по «зомбоящику». В итоге все кончалось скандалом и выдворением «любимой» из квартиры.
Он никогда не был компанейским парнем, а с тех пор, как начались эти странные сны, и вовсе замкнулся. Артем стал ценить уединение, люди все больше и больше нервировали его. Теперь общение с родителями ограничивалось лишь праздничными поздравлениями и звонками пару раз в месяц, а с друзьями – перепиской в мессенджерах и соцсетях. Одиночество не тяготило, но иногда возникало ощущение пустоты, которую заполняли, в основном, компьютерные игры.
Наконец рабочий день завершился, и можно было отправиться домой. Витрины магазинов мигали разноцветными огоньками гирлянд в темноте ноябрьских улиц. Скоро Новый год. Когда-то Артем любил предновогоднюю суету, когда еще верил, что этот праздник предвещает новые надежды и новую жизнь.
***
Он засыпал пачку пельменей в кипящую воду. Пиликнул сигнал вотсапа.
Пришло сообщение от Ивана:
«Видел победителей GG?»
Далее шла ссылка на сайт «Global Geography»1.
Иван был давним приятелем по фотоклубу, еще с тех времен, когда Артем всерьез увлекался фотографией. Даже печатал черно-белые снимки в рубиново-красном свете лабораторного фонаря, как в доцифровую эпоху. Журнал «Global Geography» проводил ежегодный конкурс фоторабот.
«Что-то достойное?» – набрал Артем.
«Не, фигня. Только одна работа понравилась», – Иван кинул еще одну ссылку.
«Ок, гляну. Спс»
Положив пельмени в тарелку, Артем отправился в комнату, сел за комп и погрузился в «Warcraft». И только поздно ночью вспомнил про фотоконкурс. Чисто из праздного любопытства он открыл вторую ссылку и… Его словно ударило током. Подвесной мост на экране уходил в густой туман. Симметричная геометрия тросов и темная фигурка человека на велосипеде в самом начале пути. Мост из снов! Туман! И даже велосипедист, которым вполне мог быть сам Артем. Но как? Как фотограф проник в его сны?! Или, наоборот, это Артему снилось реальное место?
Работа называлась «Путешествие на небеса». В описании говорилось, что снимок сделан в Индии. Артем никогда не бывал в Индии. Он вообще мало куда выбирался из своего городка. Фотограф также указал время съемки – январь 2018. Странно, ведь на дворе был все еще 2017-й. Наверное, просто опечатка.
Фотография магнитом притягивала взгляд и будто дразнила тайной за сумрачной завесой.
Той ночью Артему снова снился туманный мост. На этот раз ему показалось, что очертания серых теней стали немного четче, чем обычно. Однако так и не удалось разглядеть, на что они похожи.
Проснувшись, он какое-то время лежал в постели и размышлял. Ощущение, что за туманом ждет новый лучший мир, не пропадало. Артем не знал, почему был так в этом уверен. В реальности наверняка место совершенно обычное. За подобными кадрами фотографы охотятся порой месяцами. Нужно дождаться тумана и встать до рассвета, пока все еще спят. Но если мост существовал на самом деле, тогда и сны были не просто так. Возможно, и фотография попалась на глаза не случайно. Вдруг сама судьба давала ему возможность круто изменить жизнь?
Нет, пожалуй, не стоило думать об этом всерьез. Так и с ума сойти недолго.
Он начал собираться на работу.
***
День прошел как в тумане. Мысли роились в голове и не давали покоя, словно назойливые мухи. Напарник несколько раз окликал Артема, когда тот впадал в задумчивость и не обращал внимания на покупателей.
Вечером пошел дождь со снегом, тащиться домой пешком не хотелось. Лучше проехать пару остановок почти до самого дома.
В полупустом салоне автобуса неожиданно кто-то отчетливо произнес прямо над ухом: «Туманный мост». Артем огляделся – рядом, уткнувшись в книжку, сидела девушка, за ней – две бабули и парень примерно его возраста. Непохоже, что говорил кто-нибудь из них. Голос был полностью лишен интонаций, будто вообще не принадлежал человеку.
Артем похолодел. Неужели он сходит с ума? Сейчас окажется, что и фотографии никакой не было. Но нет, стоило ему нажать ссылку в вотсапе, как на экране мобильника высветилась знакомая картинка.
***
Январским утром Артем выбрался из автобуса и с облегчением вдохнул прохладный воздух.
Позади бессонная ночь в поезде, шумные аэропорты, шестичасовой перелет и долгая поездка на местном автобусе по тряским индийским дорогам.
Повезло, что бывший одноклассник увлекался путешествиями. Он помог разобраться с билетами, отелями и прочими туристическими премудростями. Пришлось влезть в кредит, взять срочный отпуск на работе, наврать родителям про выигранный в лотерее тур. Однако все это не имело значения, если будет туман, если по ту сторону моста откроется портал в другой мир, если… Не хотелось думать, что мечты могли оказаться просто безумным бредом.
Артем надел на плечи рюкзак и по навигатору двинулся в отель, где заранее забронировал номер. Обочина дороги была усеяна мусором, в нем копошились черные свиньи.
Старая часть города раскинулась на берегах священной реки, в окружении поросших лесом гор. Гостиница находилась рядом с мостом. Конечно, на ярком утреннем солнце он выглядел совсем не так, как на фотографии. Узкое пространство между ограждениями заполнял людской поток. Местные жители в ярких одеждах торопились по своим делам – кто-то пешком, кто-то на мопеде. Среди толпы затесалась даже парочка рыжих коров.
У моста сидел старый индус, завернутый в оранжевые тряпки. Голову венчал такого же цвета тюрбан. Темные глаза злобно уставились на Артема. Старик вдруг что-то громко закричал на своем наречии и замахал руками, словно пытался прогнать чужеземца. Артем уловил несколько раз повторенное слово «бхута»2. В одной из игр так назывались индийские духи. Что-то вроде вечно странствующих душ. Взгляд сумасшедшего старика, казалось, прожигал насквозь. Артем поежился и пошел прочь.
В отеле за стойкой регистрации его встретил усатый индус лет сорока, одетый в белую рубашку и черные брюки.
– Добро пожаловать, мистер… – индус заглянул в листок бронирования и произнес по слогам русскую фамилию. – Вы планируете остановиться у нас на семь дней?
Служащий отеля говорил медленно и отчетливо – видимо, привык общаться с иностранцами. Артем прекрасно понимал его, не зря закончил английскую спецшколу.
– Да, – он надеялся, что недели хватит: в январе туманы здесь бывают довольно часто, как пишут в Интернете. – И мне нужен велосипед в аренду.
– Хорошо. Вы можете взять за дополнительную плату.
– Не знаете, будет ли туман в ближайшие дни?
– Наверное, скоро будет, – индус пожал плечами. – Хотите сделать фотографии? Очень красиво. Но не ходите на мост, когда туман.
– Почему? – Артем напрягся.
Почему все гонят его прочь от моста? Сначала этот сумасшедший старик, а теперь служащий отеля.
Лицо индуса помрачнело.
– Это очень опасно.
Артему показалось, что в карих глазах промелькнул страх.
***
Он проснулся до рассвета, как делал уже третий день подряд, и посмотрел в узкое окошко. Сердце подпрыгнуло и часто забилось – улицу скрывала плотная пелена тумана. Наконец-то!
Ноги вдруг стали ватными, накатила волна тягучего страха, к горлу подступила тошнота. С трудом преодолев слабость, он наскоро оделся и вышел на улицу. Рядом со входом стоял арендованный велосипед. Артем дрожащими руками снял замок с колеса, уселся в седло и отправился в путь.
Езда успокаивала, страх отступил, и снова появилась уверенность в том, что все будет хорошо. Вдоль набережной двигался чей-то темный силуэт. Кому-то тоже не спалось. Кажется, у прохожего на шее висел массивный фотоаппарат, но в туманных предрассветных сумерках трудно было разобрать.