Зина, побледневшая, скучная, засунув руки в карманы кителя, стоит у входа в рубку. Устала? Или оттого, что рассталась со своим масленщиком?
Баженов подходит к ней, ласково трогает за плечо:
— Зинушка, ты иди распорядись там, чтобы все, кому сейчас не на вахту, спали бы. А повару скажи: в завтрак мяса побольше. И сама иди спи. Ложись у меня в каюте, там теплее.
— Спасибо, Алексей Артемьевич.
Взгляд Баженова вдруг падает на мачту. Лицо у него деревенеет.
— А это что? — спрашивает он сурово.
— Виновата…
Зина бежит к мачте, и через минуту на ней взвивается узкий длинный вымпел: флаг навигации поднят.
Баженов, запрокинув голову, долго и пристально смотрит, как он полощется на ветру в рассветном небе, быстро зацветающем веселой весенней зарей.
© Сартаков Сергей Венедиктович, текст, 1947