– Что ты имеешь в виду. Что значит с обратной стороны?
– Это значит, если пусть специально, или случайно, или вследствие, чьих-то манипуляций, совершать действия влюблённого человека, то наступает химическая реакция в голове. Он начинает любить, того, для кого всё это делал!
Таня наморщила лоб. По своему опыту знаю, что это означает – мысль зашла, но трудно, и пока не находит себе свободное место на полочках в её голове.
– Дим, логика тут конечно есть, но никогда не слышала, хоть раз кто-то так делал.
Я привлёк её к себе, прижал, осторожно прикусил мочку уха, и тихо на ушко ей сказал:
– Я тебе нравлюсь, Таня?
– Да, мне нравится с тобой.
– Ты хотела бы любить меня?
Она запустила руку в мои волосы. Чёрт, как приятно.
– Я говорила уже тебе. Я хотела бы любить. Тебя или ещё кого-то. Вот этого я не знаю.
– Тогда давай сотворим это чудо? Так как я тебе рассказывал. Ты будешь делать для меня то, что я скажу. И может быть, так ты узнаёшь, как это – любить мужчину. Что тебе терять?
– А будешь ли ты любить меня тоже? А, Дима?
Хороший вопрос. Я больше всего на свете хотел бы любить сам. И больше всего на свете боюсь снова попасть в капкан этого чувства. Она– то не знает, каково это – расплачиваться ударом о землю за головокружительный взлёт.
– Это уже будет уже второй этап нашей игры. Ты послезавтра вечером свободна?
Пожала плечами, но и кивнула одновременно. Я взял её за подбородок и повернул лицо к свету уличного фонаря.
– Тогда послезавтра мы встретимся в кафе. Адрес я тебе скажу. Приди с большим букетом красных роз. Да, хочу розы.
Наверное, она не могла вздохнуть от удивления. В конце концов, она же не рыбка какая, просто так хватать губами воздух?
– Розы? Мужчине? Но… Дима! Я никогда не дарила цветы мужчинам!
– А теперь подаришь. И можешь называть меня любимый…
Любимый мой!
Наш разум всё же хитрая бестия. Он прячем воспоминания, укрывает их, словно ещё зелёную траву, свежевыпавшим снегом. Ты проснулся утром, выглянул в окно, но ничего уже нет. Белый цвет. Чистый лист. В минуты тоски ты замечаешь пожухлые обрывки прошлого на деревьях, трепещущие, еле держащиеся на ветках под порывами холодного ветра, и думаешь о том, что это последние свидетели нашей любви.
Пройдут долгие месяцы, и новая жизнь яркими зелёными мазками украсит улицы. Но я всё равно буду искать взглядом эту желтизну. Тлен наших чувств. Конец твоей любви. И продолжение моей.
Помнишь, на той встрече в кафе, ты попросил официанта принести листок? Рядом стоял в вазе мой первый букет для тебя. И мы рисовали такой странный комикс. По очереди. Как будто мы едем с тобой в отпуск. Идём по пляжу. Лежим в одной кровати в номере отеля. Мне было смешно, когда ты сказал, чтобы я повесила его у себя на стене, на видном месте… Он так и до сих пор там.
Я помню, как ты сам мне поменял на будильнике в телефоне приветствие. Теперь каждое мое утро начинается со слов: «Мой любимый Дима»
Мой любимый Дима!
Вспоминаю, как ты злился поначалу, за то, что я не думала о тебе, когда открывала глаза, проснувшись утром. Теперь я не хочу закрывать глаза без этой мысли.
Мой господин! Мой хозяин!
Я помню, как ты посадил меня на стул, связав руки за спиной. Ты хлестал меня по щекам, заставляя повторять: «Люблю тебя! Люблю тебя! Люблю тебя!» На каждый удар. Мне было больно и страшно. Я плакала, а ты вытирал мои слёзы, прижимал меня к себе, целовал, шептал мне что-то. А потом начинал снова. Удар! Удар! Удар!
Люблю тебя! Люблю тебя! Люблю тебя!
Твои руки были такие властные, когда ты сжимал мои волосы так сильно, так больно, до слёз.
Я помню твой голос. Сквозь пелену полубезумия. Он спрашивал, он требовал:
«Чья ты сука?»
Твоя!
«Кого ты любишь?»
Тебя!
«Скажи, что ты любишь меня!»
Люблю тебя!
«Громче!»
Люблю тебя! Люблю!
Твоё тело неистово билось во мне, ломало, разбивало меня на части, и создавало меня вновь, возрождало, заставляя дышать. Дарило мне право на жизнь.
Я целовала, стоя на коленях твои руки. Руки, которые бросали меня в бездну, удерживали на краю, возвращали к свету.
Люблю твои руки! Целую! Люблю их!
Я всё могла. Я так хотела. Быть с тобой везде. Ходить, ездить, ждать, думать, молчать.
Когда ты сказал, что мне больше нельзя быть рядом…
Я перестала дышать. Я лишь на мгновения приходила в себя. Осознавала, что я где-то еще есть. Иногда по нескольку часов сидела в машине. Ждала, когда ты подойдёшь к дому, чтобы увидеть хотя бы на мгновение. Чтобы хотя бы на секунду мою душу отпустили тиски разлуки. Хотя бы на миг ощутить глоток кислорода. Воздуха, которым дышишь ты.
Мой любимый!
Я пыталась забыть. Безумно, слепо. Отдалась другому. Я думала, что закрою глаза и буду думать о тебе. Но мысли испуганно метались, рвались из этой комнаты, из этой постели. Его руки, как паучьи лапы скрутили меня, опутали. Я просто лежала, обездвиженная, пленённая страхом, отчаянием. Я ничего не чувствовала. Как будто издалёка паук кричал, требовал: «Да что с тобой! Ты чего?» Я заплакала, и паутины не стало. Паук ушёл прочь.
Любимый мой!
Секундная стрелка так громко звучит в тишине. Неумолимая. Напоминает о том, как ты уходишь в прошлое. Секунда, а за ней спешит еще одна. Итак, проходит минута, час, вечность.
Прошёл всего лишь год, как я в этой комнате. Чёрной, пустой. Я не знаю, где дверь, и не знаю, хочу ли я выйти. Ведь я слепа. Боюсь шагнуть и упасть в темноту. Просто тогда я не смогу хранить твою любовь. Твой свет, единственный свет здесь, который ещё не забрала себе тьма. Тот свет, что горит внутри меня.
Люблю тебя!
Люблю тебя.
Люблю.
«Битва негров»
"Убедительно просим! Не доверяйте незнакомцам свои вещи! Обо всех бесхозных обнаруженных вещах…"
Голос дикторши в аэропорту всегда такой интонации, что после него нет сомнения, что если что случится – ты сам лох. Ох уж эти незнакомцы! Ах, какие коварные. Вполне так можно думать, позабыв, что ведь это про каждого из нас! Я тебя не знаю, и ты меня тоже. Я тебе не доверяю, а ты и подавно. Вот и славно. Мы сами себе незнакомцы. Да вот хоть меня взять. Сколько во мне было скрытого, неизвестного мне самому? А сколько ещё осталось?
С другой стороны, как притягательно всё неизведанное! Казалось бы, идёт героиня фильма-триллера мимо чёрный-пречёрного проёма в подвал дома… Ну и иди себе дальше! Или залипни в мобильнике, в Инстаграмме, и вообще ничего не будешь замечать! Но нет же! Остановилась. Рот открыла. Шаг. Ещё шаг. Куда ты, дура? Куда?! Вон же и музыка такая тревожная звучит, что хочется срочно перевести все рубли в доллары. Но нет. Пошла, пошла в пасть ненасытному детскому страху тёмного подземелья.
– А-а-а-а-а-а!
Р-х-р-ы-р-р-р-ы-у-р-р-р-р. Чав-чав…
И все. Чего кричала то? Одной истеричкой меньше. Спасибо чудище. Жалко тебя в конце убьют.
"Привет, Незнакомец! Предлагаю тебе игру! Осилишь сыграть по моим правилам?"
Вообще, в директ мне пишут не так уж часто, как вы думаете. Очередь не стоит. В целом я думаю это тоже страх. Страх Незнакомца. Р-р-р-р-р-р! Иди же сюда маленькая, сладкая жертва. Сейчас Незнакомец скушает тебя, как ту Красную Шапочку из сказки. Про самых смелых вы уже читали. Вроде все живы, здоровы и довольны. Их подвиг увековечен и забыт. Лайки поставлены. Ленты пролистаны вверх. Но это сообщение было явно с мужского аккаунта. Хм, и фотки то нет. Уточню-ка я сам.
"Привет. Ты мужчина или женщина?"
"Мужчина. И погоди гомофобно мыслить, если что) Сейчас объясню".
Вокруг аватара пульсировал круг. Пишет, пишет…
"Я читал твой сценарий про "Повязку". Мне понравился. В "Маше" тоже очень круто было. Ты сейчас ещё на Севере? Когда в Москву?"
"Сижу в аэропорту. Через часа три с небольшим надеюсь, уже буду там. И что ты хотел с повязкой?"
"Хотел, чтобы ты примерил её сам"
О-о-о-о, вот это поворот! Как забавно. Надо, однако, не забывать следить за временем. Не опоздать на досмотр, сделать эти "сексуальные" публичные вещи: снимать часы, расстёгивать и вытягивать из брюк ремень. Бросать его с громким стуком железной пряжки-крюка в ящик, где он свернётся, как хищная змея перед броском
"А твоя роль, какая здесь, уважаемый?"
"Моя роль организационная. Я не буду присутствовать. Меня нравится, что это будет воплощено»
"Хочешь побыть режиссёром?"
"Именно, ну и немного стратегом. А тебе будет интересно сыграть главную роль в чужом "фильме" Я ведь прав, да?"
Я уже шёл на посадку, пальцы не попадали в клавиши.
"Клнечнг, если ты мне расскажешь сценарий. Так же актетры поступают? Сначала знакомятся со сценарием"
Толстая тетя на досмотре заставила меня снять не только ботинки, ремень и часы, но и текстильный пиджак, облегающий тело. Когда стоишь в одних носках и плёночных бахилах, чувствуешь всю свою приземлённость и ничтожность перед великим полётом сквозь западную Сибирь.
Телефон периодически вибрировал, интриговал непрочитанными сообщениями. Признаться, люблю креативных людей, способных, минимум заинтересовать. Прочту в полёте и подумаю.
"Сценарий связан с той тьмой, которую ты так любишь…"
По ту сторону иллюминатора тоже было огромное марево тьмы с маленькими светлячками буровых. Поневоле понимаешь, как же ничтожен человек, при взгляде на землю с высоты в тысячи метров! Может, поэтому нас пока не выпускают в другую тьму? Ту, что наверху? В бесконечность небес? Из-за того, что мы ещё не готовы? В самолёте мне всегда хорошо философствуется, пишется и спится. Продолжим.
"Я хочу, чтобы ты встретился с моей девушкой. Она принадлежит и подчиняется мне. Сделает то, что ей скажут…
Да ну, мужик! Великая иллюзия, что кто-то кому-то принадлежит. В лучшем случае, можно сказать "пока принадлежит мне". Сколько раз мне жизнь щёлкала по носу, прямо в господинском наряде. Тем же хлыстом, что был зажат в моей руке. Интересно, что дальше в сценарии?