— То есть, вы не знаете, почему в этой машине не было водителя? — спросил мент с погонами капитана.
— Я не знаю! — ответил мужик, который, судя по всему, дальнобой, уничтоживший мою ласточку.
— Понятно, — кивнул капитан. — Возвращайтесь к скорой.
— Эй, я здесь!!! — закричал я. — Сюда смотрите!!! Я тут!!! Эй!!!
Но на меня никто не обращал внимания. Я даже пощупать себя не мог — тела будто нет.
Тем временем, дальнобой ушёл к медикам, но видно, что он отделался только лёгким испугом и обоссанными штанами…
— Ничего не понятно, — произнёс старлей, стоящий рядом с капитаном и курящий. — Камеры показывают, что при въезде на мост в машине был водитель. И он нормально набрал — восемьдесят с лишним километров в час.
— Может, это самоубийца? — подал идею какой-то старший сержант.
— В салоне чисто, — сказал старлей. — То есть, никаких следов тела.
— Может, выпрыгнул на ходу? — предположил старший сержант. — А потом с моста сиганул — а выглядит всё так, будто ДТП…
— Какая-то надуманная ерунда, — не согласился с версией капитан. — Это нужно допустить, что водитель бэхи точно знал, что именно в этот момент водитель фуры уснёт и выедет на встречку.
— А зачем допускать такое? — усмехнулся старший сержант. — Просто совпало так, что он на полном ходу сиганул из машины, а машина, своим ходом, встретилась с фурой. Совпадение.
— Раз ты такой умный, то возьми пару человек и прочеши мост, — поморщился капитан. — Если он выпрыгнул из машины на полном ходу, то его должно было хорошо шоркнуть об асфальт, с мясным шлейфом. А после этого он, истекая кровью, должен был перемахнуть через ограждение и нырнуть в реку. Действуй, господин Холмс.
— Слушаюсь… — козырнул старший сержант, который, как видно, уже разочаровался в своей версии.
— Нет, это какая-то шарада, — вздохнул капитан, когда его подчинённый пошёл исполнять приказ. — Должно быть тело.
— Но тела нет, — сказал старлей. — Судмедэксперты скоро подъедут — пусть у них голова болит.
— Как медики дадут добро, дальнобоя задержать, до выяснения обстоятельств, — приказал капитан. — Тачку пробили?
— Да, — кивнул старлей. — Зарегистрирована на Ковалёва Виталия Константиновича, 8 августа 1992 года рождения. Разведён, есть двое детей — живут с матерью. Кроме бывшей жены и детей родных больше нет. Телефон нашли в фуре — пробил лобовое и больше не включается.
— А бывшая жена что говорит? — спросил капитан.
— Ну, она в шоке и плачет, — ответил на это старлей. — Наверное, утром сумеем нормально поговорить.
— Дела-а-а… — протянул капитан. — Ладно, жди экспертов, а я поеду.
«Вот пидарас!» — подумал я. — «Тут человека похитили, а этот спать поехал! Ебутся утки, вторые сутки!»
В этот момент моё зрение начало заплывать какой-то дымкой, а затем я вновь оказался перед дедом из сна. Походу, это был не сон…
— Убедился, избранный? — спросил этот дед.
В душе установилось какое-то неестественное спокойствие. Стало как-то равнодушно, что там за события, что с моей ласточкой, где я и кто все эти люди.
— Убедился… — вяло ответил я. — Но мне надо домой…
— Не дайте ему упасть, — велел дед.
А я уже «поплыл» и начал валиться на ковёр из бамбука.
Но меня взяли под руки и потащили куда-то.
«Опоили, суки?» — предположил я. — «Не, не могли — я же только что…»
Сознание начало покидать меня, поэтому дальнейшее я помню урывками. Очнулся я лишь когда один из бройлеров с силой потормошил меня за плечо — так сильно, что у меня зубы стукнулись.
Я сидел на какой-то скамейке, с упором спиной в стену, а передо мной вновь стоял дед.
— Избранный, — заговорил он. — Назад дороги нет — до тех пор, пока не выполнишь своё предназначение. Ты противился Пути, но это была лишь напрасная трата времени и сил — прими ты его сразу, давно бы уже оказался здесь.
— Я ничего не понимаю… — ответил я.
— Тебе всё объяснят, — улыбнулся дед. — Кстати. Меня зовут мастером Фэном Юньцзи. Я являюсь настоятелем храма Песни Священного Ветра — здесь пройдут следующие десять лет твоей жизни.
— Десять лет?.. — растерялся я. — Но я ничего не подписывал… Какие ещё десять…
— Не противься Пути, — покачал головой дед. — Иначе будет только хуже.
— А не то? Будете бить? — спросил я.
— Ты ещё не понимаешь, — вздохнул этот Фен или как его там. — Путь — это… Нет, ты узнаешь это позже. Знай — мы даже пальцем не шевельнём, а ты познаешь на себе все последствия отступления от Пути, если решишься противиться ему.
— Ладно… — ответил я.
Нихрена не ладно, но я вижу, как напряглись бройлеры, когда я пошёл в отрицалово. Ясно, что они тут все ебанутые, а с дуркой ебаной есть только одна безопасная тактика — соглашаться, кивать и делать, что говорят.
— Уведите его в келью, — велел дед.
Бройлеры вновь взяли меня под руки и потащили в коридор.
Мы прошли метров пятьсот, прежде чем достигли каменной части этого здания. Сразу повеяло холодом и сыростью — если тут кто-то живёт, то насморк — его второе имя…
Меня завели в одну из комнат.
— Не выходи никуда, — велел левый бройлер.
— Ага… — покладисто кивнул я ему.
В комнате находилось пять кроватей, четыре из которых были заняты. Два мужика, один из которых негр, а также две женщины, одна из которых чем-то похожа на Валерию Велес из сериала «Нарко», только чуть более пожилую. Негр открыл глаза и сел на кровати.
— Привет, — помахал он мне рукой.
На вид ему где-то тридцатник, может, двадцать пять.
— Привет, — ответил я. — Ты кто?
— Маркус, — представился негр.
— Виталий, — представился я в ответ. — Ты же не местный, как я вижу…
— Ну, да, — улыбнулся Маркус. — Ты откуда?
— Из Новосибирска, — ответил я, но увидел на его лице непонимание. — Из России я, короче.
— А я из Нью-Йорка, — сообщил мне Маркус. — Тебя тоже, наверное…
Остальные спали, но вдруг проснулся рыжий мужик.
— Маркус, утром пообщаетесь, — попросил он. — Лучше спите, а то завтра работать…
— А что за работа? — спросил я.
— Утром всё… — поморщился рыжий.
Я ощупал карманы, чтобы достать телефон, но сразу же вспомнил, что говорил мент — моим сотовым пробило лобовуху.
В заднем кармане джинсов лежат ключи от квартиры, в правом переднем кармане обнаружилось портмоне с набором карточек, паспортом и тысячей с лишним рублей, одной тысячной купюрой и медью в отдельном кармашке. Ещё есть пара скрепок, носовой платок, хрен знает сколько месяцев не стиранный, а также полпачки «Стиморола».
Но самое классное находилось в карманах ветровки. Две пачки «Данхилла» — одна из них початая, одноразовая зажигалка, коробок спичек, мультитул «Скаут», а также складной нож.
Мультитул говённый, родом из сырых и тёмных полуподвалов самим Мао благословенной Поднебесной, но зато там неплохие плоскогубцы, более или менее нормальная пилка. Остальные элементы являются отборным говнищем: крестовая отвёртка сходила нахуй после второго применения, ножевое лезвие сделано из стали «пластилин 3», поэтому царапалось даже от крышки пива, а открывашка сделана под какие-то китайские бутылочные крышки, так как за нормальные цепляется с трудом.
Я понятия не имею, нахрена мне тут мультитул, но приятно, что он со мной — мне его Женька подарила, на годовщину свадьбы, поэтому я и таскал его всегда с собой, ну, чтобы показывать, что подарок был совсем не зря.
Ещё в куртке обнаружились проводные наушники, но это самая бесполезная находка из возможных — хуже было бы только, найдись у меня в кармане засохшее собачье дерьмо.
А, ещё был сложенный лист бумаги — справка из поликлиники. Саша приболела, я возил её к педиатру, а та тётка дала мне эту справку с шумеро-медицинской письменностью и нечёткой печатью. Ну, пусть будет…
— Ложись — завтра с самого утра работать, — посоветовал мне Маркус.
Ложусь на кровать, расположенную в центре кельи. Видимо, остальные хотели дистанцироваться друг от друга, что естественно и понятно, но теперь здесь я.
Сон сразу не пошёл, так как под головой вместо подушки обнаружила себя деревянная колода. Кое-как примостившись к ней, я вздохнул и закрыл глаза.
Побудка была жёсткой — меня грубо растормошили и подняли на ноги. Делал это рыжий, у которого был напряжённый и немного испуганный взгляд.
— Да всё-всё… — поморщился я.
— Мы все должны быть на ногах до того, как войдёт наставник! — поведал мне рыжий.
В дверном проёме показался один из бройлеров, придирчивым взглядом осмотревший каждого из нас.
— Мойтесь и на завтрак, — велел он. — Пошевеливайтесь.
Первым из кельи выскочил Маркус, а вслед за ним и остальные — я пристроился за «журналисткой из Нарко».
Мыться предлагалось в бадьях с ледяной водой.
— Как закончим, нужно будет вылить воду и принести новую из источника, — сказал мне Маркус.
Я кивнул и разделся по пояс. Тут, получается, общага, поэтому надо тщательно отмываться, чтобы потом не вонять, как свинья, на всю комнату.
— Ты кто? — тихо спросила меня миловидная голубоглазая брюнетка лет сорока, раздевшаяся до белого бюстгальтера и начавшая мыться.
— Виталий, — ответил я.
— Сара, — представилась она. — Откуда ты?
— Новосибирск, — вздохнул я. — Это в…
— Я знаю, где это, — перебила меня Сара. — Я из Каунаса. Это в…
— Я знаю, где это, — усмехнулся я.
— И где же? — нахмурилась женщина.
— В Литве, — ответил я. — У меня по географии пятёрка была.
— Ну, молодец, — улыбнулась Сара. — Как ты попал сюда?
— Фура врезалась в мою машину, — вздохнул я с сожалением.
— А в меня грузовик с краном, — произнесла Сара.
— Это как? — недоуменно поинтересовался я.
— Ехала на автобусе с работы, — объяснила женщина. — Я учительницей литовского языка работаю… то есть, работала. Что-то случилось на дороге, грузовик с подъёмным краном врезался в борт — я успела увидеть, как одному мужчине разбило голову, а затем белый свет… и я оказалась здесь.