- Позвони в “Trailways"[20], - предложил бармен. - Платный телефон по пути в сортир.
Ну, наконец-то, телефон!
- Но, подожди сек, - бармен хлопнул желтый "шот" на стойку. - Выпей, Ищущий. И не волнуйся, это...
- Я знаю, жесть. - Не повредит, не так ли? Писатель начал пить и замер на середине глотка, а затем выплюнул его: - Ебать, что это было?
- “Мочебрызг”, партнер, - Ширинка бармена была расстегнута. - Фирменный напиток. Немного вкуснее, чем последний раз, да?
- Вы все - кучка психопатов! - закричал писатель.
- Замути один из твоих "Соплебрызгов", - предложила жирная блондинка.
- Это хорошо, что я был простужен всю неделю. Сделаем его погуще, пожирнее. - Бармен прижал указательный палец к его левой ноздре, а затем громко осушил правую в один из стеклянных "шотов". - Да уж, красава. Давай, Ищущий.
Голову писателя лихорадило:
- Нет уж, спасибо. Я пытаюсь экономить.
- Твое здоровье, - сказала толстая блондинка. Она аккуратно его выпила, глотая, более-менее как единый комок. - Приятный и жирный!
Это просто никогда не закончится, не так ли? Писатель покачнулся назад к таксофону, забросил мелочь и стал ждать.
Гудка не было.
- Будь проклято это ебаное дерьмо, этот бар - кусок чoкнутого дерьма, и этот, еб твою в жопу мать, город! - писатель сформулировал самое лучшее из его утонченной и эрудированной лексики. - Ебаный в рот жлобский город-помойка, где даже нет ебаного телефона, который работает!
- Телефоны не работают с прошлой ночи, - проинформировали его.
Это был парень в белой рубашке, который только что зашел с черного хода. Он взвешивал в руке блестящую, 1.5-килограммовую, алюминиевую бейсбольную биту.
- Тсс, - прошептал он затем. - Я хочу удивить ее.
Он подкрался сзади к рыжей, выбирая позицию как грозный бэттер[21] и вмазал…
ТРРРАХ!
Удар битой в правое ухо рыжей, выплеснул большую струю крови из левого. Она слетела со стула, как мяч для гольфа от тройника, и приземлилась на пол.
- Как насчет этого? - мягко спросил Белая Рубашка. - Я готов поспорить, что это было достаточно большим для тебя.
Бармен и жирная блондинка рукоплескали. Писатель просто смотрел. “Белая Рубашка” за глотку оттащил рыжую через заднюю дверь.
- Все еще не нашел, че искал, ага, Ищущий? - прокомментировал бармен. - Все еще не нашел Истину. Ну, дай я скажу тебе че... истина может меняться.
Писатель взглянул на него.
- Я знаю, что есть истина, - заявила жирная блондинка.
- Да? - возразил писатель. - Скажи мне тогда, жирный кусок дерьма, ходячее быдло из трейлер-парка, блевото-машина. Что есть истина?
- Она черная!
Отлично. Истина - черная. Замечательно. Писатель направился к выходу, но бармен взмолился:
- Не уходи пока. Ты пропустишь мой следующий. - он спустил штаны.
- “Спермобрызг”! - закричала жирная блондинка.
Смех все еще преследовал писателя за дверьми. Он все еще чувствовал их взгляды. Возможно, в их безумии они знали что-то, чего не знал он. Возможно, безумие, в данном случае, было знанием.
В переулке, “Белая Рубашка” потрошил рыжую большим охотничьим ножом. Нетерпеливо, он рылся во влажных органах, как кто-то ищет что-то, например, запонки.
- Верни! - кричал он, весь в запекшейся крови. - Я хочу вернуть ее!
Писатель прислонился к стене и закурил.
- Приятель, - тихо спросил он. - Не мог бы ты сказать мне, когда следующий автобус проедет через город?
- Больше здесь нет никаких автобусов. Все изменилось.
Изменилось, - подумал писатель.
ИСТИНА ИЗМЕНИЛАСЬ, - выполз голос. - ТЫ БЫЛ ПРАВ. ОНА ВОЗРОДИЛАСЬ, ЧЕРЕЗ МЕНЯ. Я ЖИВУ В НЕЙ.
Писатель задумался.
- Я ищу свою любовь, - заметил “Белая Рубашка” и указал на вскрытый живот рыжей. - Я дал ей свою любовь, и я хочу вернуть ее, - oн почесал затылок. - Это должно быть где-то там.
- Любовь находится в сердце, - указал писатель.
- Да, но эта телка была бессердечной.
- Ну, патриархальные японцы привыкли верить, что любовь находится в животе, в кишечнике. Они считали, что живот был храмом души на земле. Вот почему они практиковали ритуальное самоубийство через эвисцерацию[22]- освободить душу и освободить духовную субстанцию своей любви.
- Кишечник, - осматривался “Белая Рубашка”. - Итак... если я отдал ей свою любовь…- oн смотрел на развороченную кишку, перебирая свои инструменты. - Для того, чтобы получить ее обратно, я должен получить это внутрь себя?
Писатель пожал плечами.
- Я не могу советовать. Решение за тобой.
“Белая Рубашка” стал есть кишки девушки.
У писателя выступил пот. Рыжеволосая была мертва, как могут быть только мертвые, если не мертвее. Тем не менее, пока ее бывший любовник постепенно употреблял петли ее внутренностей, ее глаза распахнулись, и ее голова повернулась.
Она смотрела прямо на писателя.
- Он берет свою любовь обратно, - хихикнула она.
- Я знаю, - сказал писатель.
- Это... щекочет...
- Могу себе представить.
Луна светила в каждом из ее глаз, как идеальная белая точка.
- Настоящая истина питает нас, только по-разному.
Питает, - повторил писатель. - Пропитание.
- Конец твоего похода ждет тебя.
Писатель сглотнул.
- Скажи мне, - взмолился он. - Это очень важно для меня. Пожалуйста.
- Ищи нечто черное, - сказала она, и снова умерла.
Писатель перепрыгнул ограду в конце переулка. Жирная блондинка говорила то же самое. Черное. Но сейчас ночное время. Как он мог надеяться найти что-то черное ночью?
Потом он услышал что-то - мощное, далекое урчание.
Двигатель, понял он.
Он увидел... что?
Зарево?
Пятно света, которое было каким-то невозможным образом, черным.
Он стоял в школьном дворе - какая ирония - месте обучения. Свет мерцал в развороченной траншее, подобной воронке от бомбы. Оно черное, подумал он. Неподалеку находился источник шума двигателя - приземистый бронетранспортер армии США.
Писатель заглянул в откинутый люк.
- Не ходи туда, предупредил хруст все еще приглушенного голоса.
Мрачный красный свет заливал внутреннее отделение, как кровь в освещенном бассейне. Сержант в противогазе и полной экипировке дезактивации ссутулился над консолью радиоаппаратуры. Моментально, он ткнул 9мм пистолетом в лицо писателя.
Писатель тут же обмочил штаны.
- Не стреляйте в меня. Я всего лишь писатель.
Экипированный сержант казался очень грустным:
- Бок и Джонс. Я должен был отослать их. Это область протокола DECON. Только служаки самого низкого ранга идут в окончательную изоляцию периметра первыми.
Окончательную изоляцию периметра?
- Я думаю, оно добралось до них, - сказал сержант
Оно, повторил писатель.
В окулярах маски, глаза сержанта выглядели безумными.
- Когда моя дочь была младенцем, я раскачивал ее на коленях каждую ночь.
- Это, ну, это мило, сержант.
- Это давалось мне тяжело... Сейчас ей четырнадцать. И я просверлил отверстие в стене ванной, чтобы смотреть как она принимает душ.
- Ну, есть консультанты для таких вещей, как эта, я думаю...
Темные, истеричные нотки проникли в слова сержанта:
- В полночь волк воет...
Писатель поморщился.
- Что?
-...Я никогда не знал моего отца.
Затем сержант выстрелил себе в голову.
Звук и контузия ударили писателя физическим весом. БАБАХ! Его откинуло в верхнюю часть транспорта, в то время, как маска сержанта быстро заполнялась кровью.
Я ТОЖЕ ЖАЖДУ ИСТИНУ, - замаячил голос. - НО, ЧТОБЫ УВИДЕТЬ ЕЕ, ОНА ДОЛЖНА ПОКАЗАТЬСЯ. ТЫ ПОНИМАЕШЬ? ТЫ ДОЛЖЕН ПОНЯТЬ.
Писатель забрел во двор. Да, он думал, что теперь он понимал. Здесь было то, к чему подводила вся его жизнь. Все, что он искал в своих нелепых претензиях как искатель, привело его к этому окончательному испытанию. Уже нельзя вернуться назад. Его наставник ждал завершения поисков.
Второй солдат Decon лежал мертвый в траве. У него не было ладоней на концах рук, а обрубки казались сожженными. Какое-то колоссальное внутреннее давление выдавило его мозги через уши.
- Убирайся отсюда, ты, гражданский ублюдок! - скомандовал кто-то. Третий солдат шагал сквозь тени, еще ребенок, не более двадцати. - Свет! Это мое!
- Вы совершенно уверены, что...?
- Это... Бог. Я забираю его!
ИСПЫТАНИЕ? СМОТРИ.
- Смотри! - крикнул паренек. - Я докажу, что это мое!
Он маниакально побежал к траншее, его молодое лицо, в благоговении, замерло над сияющей черной размытостью.
- Ебать-тебя-в-жопу, чувак! Я забираю Бога!
С широкими, как луны, глазами, он положил руки на свет и поднял его. В тот же миг свет упал обратно к месту упокоения, расплавив ладони паренька. Тот лишь бился в жестких конвульсиях с безмолвным криком на губах.
Голос протрубил:
- УВЫ. ПОРАЖЕНИЕ.
Это смутило писателя, потому, что он знал, что следующим будет он. В последний раз в своей жизни, он задал себе самый важный вопрос. Насколько мощная сила истины?
Я ПОКАЖУ ТЕБЕ.
Внутренности паренька выпадали через его рот несколькими медленными, ровными импульсами; писатель подумал о жирной змее, выдавливаемой из этого отверстия. Лёгкие, печень, сердце, кишечный тракт - все, что было внутри в настоящее время, в большей степени висело снаружи и мерцало. Затем красное сердце, на фоне всего этого перестало биться, и парень упал мертвый.
ТОЛЬКО ВЕРА МОЖЕТ СПАСТИ ТЕБЯ СЕЙЧАС.
- Я вроде понял это, - признался писатель.
ПРАВДА ЕСТЬ МОЕ ПРОПИТАНИЕ. Я СУЩЕСТВУЮ, ЧТОБЫ ИСПОЛЬЗОВАТЬ ЕЕ, ЧТОБЫ ДАВАТЬ ЕЙ ПЛОТЬ. Я ВЫЧЕРПЫВАЮ ЕЕ ТАК, ЧТОБЫ ОНА МОГЛА БЫТЬ РЕАЛЬНОЙ И, СЛЕДОВАТЕЛЬНО, ПИТАЛА. ТЫ ПОНИМАЕШЬ? СЛИШКОМ ЧАСТО ИСТИНА СКРЫВАЕТСЯ ВНУТРИ. БЕЗ РАЗОБЛАЧЕНИЯ, КАКОЙ СМЫСЛ МОЖЕТ БЫТЬ В ПРАВДЕ?