Я заселился на второй этаж в комнату, которую администратор рискнул назвать номером. Сразу бросился в глаза низкий, давящий потолок. Справа у входа была дверь в уборную, дальше кровать, низкий шкаф, на котором стоял старый ламповый телевизор «Рекорд-304», у кровати тумбочка с ночником, под окном красовалась чугунная батарея, над ней желтые старые и, если хорошенько присмотреться, дырявые занавески и рядом выход на балкон, которым я сразу воспользовался, чтобы подышать воздухом. Да, как и ожидалось, почти замерзшая река и высоченные горы, чьи белые шапки нельзя было даже разглядеть. Весь район был окутан туманом.
Я лег на кровать, по СМС оповестил семью и шефа, что приеду завтра, и следующие полтора часа просто смотрел в потолок.
Потом, не знаю зачем, наконец дорвался до телевизора, который дома не смотрел уже несколько лет. Попрыгал по одиннадцати каналам, семь из которых показывали более-менее сносно. Некоторое время просто переключал их по кругу, давая каждому минуту на то, чтобы зацепить мое внимание, и, когда уже собирался выключить телевизор, наткнулся на местные новости. Первым репортажем был: «Беспрецедентное по жестокости убийство произошло в селе N N-го района Республики Дагестан. Жертвами стали 50-летний Хабиб Гамзатов, бывший работник прокуратуры республики, и три его дочери. Вчера ночью или ближе к утру злоумышленник или целая группа проникла в дом и хладнокровно убила всю семью. Подробнее в репортаже Зумруд Карибовой». Потом я увидел знакомые кадры главной улицы села, жителей, дом. Сперва один старик, видимо местный старожил, прокомментировал что-то на аварском, за ним мой знакомый участковый Каримдин рассказал о том, что ситуация под контролем. Съемок из дома не было, так что, не будь я в таком состоянии, наверняка возгордился бы тем, что стал единственным представителем СМИ, побывавшим внутри.
В конце репортажа появился мой новый знакомый, которого представили как Заура Багомаева. На экране телевизора он еще больше был похож на классического детектива с вечно кислой миной. Слегка дрожащим от волнения голосом, глядя куда-то вбок, он прочитал подготовленный текст, съедая конец каждого второго слова: «В настоящее время проводится комплекс следственных и оперативно-разыскных мероприятий, направленных на установление всех обстоятельств произошедшего, а также ведется поиск причастных к данному делу лиц. На месте преступления работают криминалисты. МВД по Республике Дагестан дано указание создать следственно-оперативную группу. Районное МВД оказывает нам всю необходимую поддержку, ведет опрос свидетелей. Не исключено, что убийства совершены не на бытовой почве, а стали результатом профессиональной деятельности Хабиба Гамзатова, несмотря на то что он находился на пенсии последние три года. Следственное управление Республики Дагестан просит всех, кто может владеть хоть какой-либо информацией по данному делу, связаться с нами по номеру 55…»
В конце были показаны фотографии жертв – не с места преступления, а скачанные из интернета или взятые у родственников.
Стемнело. Как говорил один злодей в популярном фильме, «темнота – для темных дел». Я тихо вышел из номера, так же тихо спустился вниз, сел в машину и поехал обратно к месту чудовищного убийства. Я четко понимал, что если выехать заранее, то я смогу что-то сделать. Что-то исправить в часах жизни. Кто, если не я? Со второй попытки у меня точно получится. Меня окрыляла невероятная уверенность в успехе задуманного.
В сторону дома я ехал с четким пониманием того, что мне придется нарушить слово, которое я дал, – придется изменить время. Не повернуть его вспять, а прыгнуть назад, ровно на один день. Если я все правильно рассчитал, то мне удастся оказаться на месте преступления за полчаса до того, как оно случится. Я успею предупредить Хабиба и его дочерей, а потом сделать то, что должен, – убить убийцу. Я четко понимал, что сейчас опять убью человека, виновного в том, чего он еще не совершил. Но я был более чем уверен, что он готовился к этому. Может быть, он точил свой нож, а может быть, надевал черный капюшон и страшную маску, как в фильме «Крик», может быть, репетировал перед зеркалом слова, которые скажет Хабибу за секунду до того, как начнется кровавая резня. Этот подонок был тут, в селе, прятался в темноте, смотрел из своего окна на одинокий дом, представляя, как нож в его руках будет вонзаться в тела девочек. Он мог смотреть из любого окна, ведь дом жертвы было видно почти из любой точки села. Он жадно облизывал губы, понимая, что в этом доме его ждет утоление всех его животных желаний. Поэтому я, пока ехал по безлюдной улице, вглядывался в каждое окно, в каждый поворот, в каждый темный уголок в надежде на то, что луна осветит лицо убийцы. А если он уже идет по дороге? Что тогда сделаю я? Наверное, попытаюсь его переехать. Пожалуй, это лучшее решение для такого животного. Или хладнокровно пущу две пули в затылок, как делаю обычно.
На дороге появился человек в черной одежде. Я заметил его загодя. Он шел вдоль улицы и как раз миновал здание администрации, любезно предоставившей мне свой неработающий принтер. На мгновение я подумал: а не задавить ли мне его? Так, просто, на всякий случай. Это ведь село, одним человеком больше, одним меньше, даже если это не он, то все равно какой-нибудь сельский бедолага, который ничего не добьется в жизни. Может, станет пастухом, может, будет работать на заправке или поедет на заработки в какой-нибудь маленький Заволжск. А если это убийца, то правило убийств сработало в очередной раз: он возвращается на место преступления.
Я медленно обогнал его, парень говорил по телефону, улыбался, а я угрюмо смотрел на него, не понимая, что он делает на улице в такое время. С кем болтает? Зачем улыбается? Тут и он заметил меня, и, вероятно, выражение моего лица его слегка смутило. Улыбка стерлась с лица, и он проводил меня злобным взглядом. Не тот. Для убийцы слишком беспечное лицо, хоть и вырядился соответствующе. Впереди я увидел еще двоих, одетых точно так же. В принципе никто не отменял того, что убийц могло быть несколько. Учитывая количество жертв в доме Гамзатовых, легко можно было предположить, что совершила это зверство какая-то банда головорезов. Один человек не может называться бандой, а два вполне могут. Я обогнал их и заглянул в лица. Ничего. Просто люди. А кого конкретно я искал? Как должен был выглядеть убийца? Человек со звериным лицом? Со шрамом на пол-лица? С ожогом? Человек с ножами в руках? Призрак? Оборотень? Человек в капюшоне? Человек в капюшоне! Я увидел его. Человек в капюшоне с ножом в руках вошел в толпу людей, стоявших там же, где и днем. Они в ожидании убийства, в ожидании своего горя. Может, посигналить? Дать понять, что источник всего этого ужаса прямо сейчас затеряется в толпе? Если они его увидят, если опознают в нем убийцу, то остановят его.
Я затормозил и выбежал из машины, чтобы найти и схватить человека в капюшоне. Но где он? Скрылся среди сельчан. Не было иного выбора, кроме как и мне войти в толпу. И я вошел. Черный человек в капюшоне среди черной толпы в капюшонах. Я пробивался в сторону дома, расталкивая людей, будто специально преграждавших мне дорогу. Увидел дом. В окнах горел свет, и это привлекло не только мое внимание, но и его. Нельзя было терять ни секунды: самое верное, что я мог сделать, – это забыть об убийце и направиться в дом, но толпа все густела. Вместо одного, заступавшего мне путь, возникали двое. Мужчины, женщины, старики, старухи. Они перестали делать вид, что меня не существует, и бормотали что-то на незнакомом языке, они говорили со мной. Показывали пальцами, проклинали, будто чувствуя, что я тут лишний, что я чужак. Теперь не я толкал их, а они меня. Сперва плечом, затем пихали руками. Вызывающе вставали передо мной стеной, а я что есть мочи расталкивал их в стороны. И вот я увидел полицейского. Осталось предъявить ему мои документы. Он должен меня вспомнить! Я прорывался к нему, шаг за шагом, пока не понял, что топчусь на месте. В мои ноги вцепились чьи-то руки. Они тянулись между окружавшими меня кольцом людьми. Все больше и больше рук, отчаянно пытающихся удержать меня, одернуть, толкнуть, ударить, остановить. И им это удалось. Я больше не мог сдвинуться с места, не мог поднять руки. И тут людская стена, стоявшая передо мной, раздвинулась, и ко мне вышел человек в капюшоне. Я завизжал от страха, ведь в его руке был нож, и, конечно, он меня им ударил. Я не почувствовал боли, но согнулся, пытаясь зажать рану в животе. Потом я упал и сквозь ноги зевак видел, как убийца поднимается по тропинке к дому, где через минуту будет совершено одно из самых жестоких убийств в истории Дагестана. Последняя мысль была не геройской, я сожалел, что девушки будут убиты, и еще более ужасным было осознание того, что я точно знаю, как это произойдет, и не смогу помешать.
Меня разбудил стук в дверь. Я вскочил, оглядываясь и пытаясь понять, где нахожусь. Еще один стук. По телику крутили какую-то передачу о ветеранах, им дарили цветы и пожимали руки. Плашка внизу экрана гласила: «99 лет исполнилось ветерану Великой…» Пульт лежал у меня на груди. Еще один, теперь уже громкий стук, будто кто-то колошматил по двери кулаком. Я поковылял на звуки, вспоминая события этого дня и как я тут оказался. Посмотрел в глазок, пытаясь сфокусировать взгляд. За дверью стоял Заур.
– Мой тринадцатый, в конце коридора. Да, просто повесь на ручку. Поговорю с пацаном, потом заберу, – сказал он кому-то в сторону.
Я открыл дверь и сразу услышал вопрос:
– Спал? Ну как ты, пацан?
– Нормально, – ответил я.
– Впустишь?
– Да.
– Спал, что ли? Глаза красные.
– Да, сам не заметил, как вырубился.
– Это хорошо. После такого надо поспать, – сказал он.
Перескажи я ему свой сон, он бы отказался от своих слов.
– Так сколько тебе лет на самом деле?
– Двадцать два, – ответил я, вспомнив, что соврал ему.
– Ну, не шестнадцать. Значит, пить можно. Будешь? – Он показал две банки «Балтики».
– Не пью, – ответил я.