…А отчислить меня из сией музыкальной школы по вполне себе уважительной причине абсолютной и, я бы даже сказал, какой-то одухотворенной профессиональной бездарности (к чему все годы обучения тайно и явно стремилась вышеупомянутая Нинель Давыдовна), как выяснилось, – оказалось куда сложней, чем принять.
Ибо при первой же подобного рода попытке на дыбы тут же дружно встали преподаватели и директор школы общеобразовательной, на базе которой и существовала упомянутая, блин, выше Капелла.
Музыканты, они ведь, сами понимаете – народ творческий.
Их больше то самое, ненавистное лично мне, сольфеджио беспокоит, чем какая-нибудь приземленная химия с математикой.
Которые мне, по неизъяснимому капризу судьбы, что называется, «давались»: я даже домашними заданиями по общеобразовательным предметам никогда сильно не заморачивался, а олимпиады все равно чуть ли не каждый год выигрывал.
И по математике, и по химии, и по физике.
И даже – что особенно возмущало интеллигентную музыкально-преподавательскую общественность, – по литературе.
Мои сочинения потом в каких-то специальных педагогических методичках печатали.
Ну и кто ж даст такого выгнать?! – думали преподаватели общеобразовательные.
Мы его в прошлом году даже из комсомола не исключили, несмотря на девять приводов в отделение милиции, прямо со стадиона.
А тут вы, понимаешь, со своим, – понимаешь! – дурацким сольфеджио.
Идите, вон, музыкантов лучше своих дрессируйте, а Лекух пусть показатели для РОНО улучшает да районные соревнования по лыжным гонкам для школы выигрывает.
От этого, знаете ли, тоже кое у кого премии очень нехило зависят.
Так что – не вам одним…
…Так я и жил: на халяву, по возможности пользуясь всеми благами «музыкально-одаренного ребенка», таковым, в принципе, отроду не являясь.
Регулярно и с удовольствием.
И, кстати, – не сильно комплексовал по этому, вполне, можно сказать, заурядному поводу.
Отщепенец, чего уж там.
Некоторые преподаватели из музыкалки меня даже жалели.
А мне – было хорошо…
…Хотя временами, врать не буду – по грани ходил.
По самому-самому краешку.
Помню, классе эдак в девятом, зимой, мы с моим другом и тайным любимцем Нинели Серегой Матюхиным затарились, значит, портвешком в Елисеевском, да и почапали потихоньку в сторону детского городка, что прямо напротив легендарного 108-го отделения милиции располагается.
Место это, кстати, именовалось «Домики» и было для учащихся Капеллы, не побоюсь этого слова, – культовым.
Именно там выкуривались первые сигареты, распивались первые бутылки портвейна, изучались первые аккорды на гитарах и целовались первые девочки.
В любое время, во время любого урока, кто-нибудь из наших там обязательно торчал, так что, если тебе было нужно найти компанию – смело можно было идти на домики, и там – было все…
Так вот…
Идем мы, значит, с Серегой в сторону домиков, у каждого под курткой по бутылке культового «Агдама», а в руке – по брикету мороженого.
Зима в России, ага.
Мороз – под тридцать градусов.
Самое время.
А Серега, чтоб вы понимали, – в концертном хоре поет.
И тут, прямо у памятника великому русскому поэту африкано-эфиопского происхождения, – его кто-то под локоток – хвать.
Нинель.
Немая сцена.
Приехали, что называется.
Потому как у Сереги именно под этим локотком за пазухой заветная бутылка и была заныкана.
Мороженое-то – в другой руке.
Как я тогда прямо у памятника Пушкину не обосрался – до сих пор не пойму, врать не буду…
…Закончилось, правда, все достаточно благополучно.
Отболтались.
Это ведь не самое последнее искусство в этой жизни: сохранять самообладание и уметь говорить нужные слова в нужном месте и в нужное время.
Ну, получил Серега люлей за то, что мороженое на морозе жрет и голос не бережет (меня, как музыкального отщепенца, это не касалось).
Подумаешь.
Мороженое было отправлено в урну, мы – отпущены на свободу.
Куда и отправились – с круглыми глазами и на полусогнутых.
И – чувствуя себя при этом какими-то, совершенно нереальными, героями.
На ровном, что называется, месте.
Правда, одну бутылку выжрали после этого стресса даже не доходя до домиков, тут уж не без этого.
Из горла, прямо под аркой у легендарного кафе «Лира», на месте которого сейчас располагается первый в России ресторан «Макдоналдс», а в те времена изредка лабала не допускаемая на профессиональную сцену малоизвестная самодеятельная группа «Машина времени».
И знаете, что самое интересное?
Ждавший нас на домиках народ, долю которого мы в тот раз, не спросясь, внаглую ополовинили, – нас понял и даже совсем, – ну, то есть ни капельки не обиделся.
Нинель – есть Нинель.
Кое-кто даже по сторонам воровато оглядываться начал: а вдруг следит?
Потом, правда, подуспокоились.
Скинулись еще раз – и кто-то смотался за добавкой, да и все дела.
Хорошее было время.
Доброе.
По крайней мере, для меня лично.
Жаль только одно: что оно, к сожалению, – так быстро закончилось…
А домики, вроде, – до сих пор не снесли, только чуть подреставрировали – и они продолжают оставаться подлинной школой жизни для новых поколений музыкально одаренных детей и прочих, сопутствующих им, оболтусов.
Такие дела…
Глаз урагана. 2006
…Ненавижу ходить на всевозможные «встречи одноклассников».
И понимаю, что не идти нельзя, – а все равно ненавижу.
И никакие самодисциплина и самоконтроль, которые я в последнее время пытаюсь в себе культивировать – ну ни фига не спасают.
Во-первых, – это само по себе отвратительное зрелище, когда ребята, которых помнишь молодыми, полными надежд, с горящими глазами…
А, что тут говорить…
Ну, а во вторых, – дико совестно собственной, пусть и достаточно относительной, «успешности».
Хочется хоть что-то рассказать, поделиться, – а как?
Как рассказывать им о неспешной крикливости Рима, о пышной коварности интриганки-Флоренции и истошной вони хваленых венецианских каналов?
Как говорить с ними об имперской надменности Вестминстера и имперской же снисходительности Трафальгара? О незамутненном спокойствии тибетских монастырей и о ярости тяжелых атлантических волн, злобно бьющихся в загадочный в своей природной конечности мыс Рока?
Как поделиться кровавым ужасом затерянных в джунглях ступенчатых пирамид майя с ребятами, для которых банальная поездка в абсолютно не интересную, грязную и ненавидимую мною Анталию – чуть ли не кругосветное путешествие?
Как пожаловаться на дикий трафик столичных магистралей людям, ездящим преимущественно на метро?
При этом – ты их любишь.
И помнишь – совсем-совсем другими…
Молодыми, блестящими, длинноволосыми, с некоторым романтическим закосом в цинизм – так тогда было модно – и огромной жизнью впереди…
Короче – ненавижу…
Я б и в этот раз не пошел, да Колька застыдил. Мы с ним с седьмого класса вместе учились, а теперь – вместе работаем.
Партнеры.
Так сложилось.
Молча зашел ко мне в кабинет, плюхнулся в гостевое кресло и уставился на меня своими огромными, чуть навыкате, карими буркалами.
С утра.
Еще и рабочий день толком не успел начаться.
Я заерзал.
Но – пока сдержался, промолчал.
Секретарша кофе принесла.
Две чашечки.
Я не заказывал, значит, – он постарался…
Еще помолчали.
Потом он не выдержал:
– Ну, – говорит, – опять «последний звонок» сачковать решил?
Молчу.
– Совесть, – продолжает, – имей. Я понимаю, что тебе в напряг. А мне что – опять отдуваться? «Дима занят, Дима в командировке». Я так с тобой скоро – совсем изоврусь. Как телеведущий. Надоело.
Я закурил.
Кольке предлагать не стал, он – полгода как бросил.
А у меня – ни фига не получается.
– Короче, – говорит, – товарищ начальник. Тебя все видеть хотят. А я лично – наоборот. Но отмазывать – больше не буду. И не проси.
Я докурил, раздавил окурок в пепельнице.
Поднялся.
– Ладно, – говорю, – хрен с тобой. Поехали…
…Школа у нас – в самом центре Москвы.
Между Пушкинской и Патриаршими.
Очень красивый район.
И – очень зеленый.
В школьном дворе тоже деревья растут.
Много.
Вроде больше двадцати лет прошло, а они – все такие же…
Вот под ними и встретились. Потолкались растущими животами, похлопали друг друга по плечам.
С девчонками расцеловались.
Под деревьями же – и выпивать начали.
Как водится.
Потом – отправились в поход «по памятным местам».
Вот здесь, типа, – в футбол играли, когда уроки прогуливали, а здесь – портвейн впервые пробовали.
А вон туда – курить на переменках убегали, надо же, какое счастье…
…А потом – я сбежал.
Не выдержал все-таки.
Сделал вид, что выпил лишку и – бочком-бочком в машину. Стекла поднял, кондиционер включил, музыку поставил.
И буркнул водителю:
– Давай-ка, Вов, на Воробьевы горы. Продышаться хочу…
Поехали.
Я там – часа три, наверное, прогулял.
В полном одиночестве, среди хохочущих и целующихся выпускников. У них Воробьевы горы – одно из самых популярных мест для прогулок. А именно в такой толпе одиночество как раз и чувствуешь особенно остро.
Я этого – и хотел, если честно…
Нужно мне это было.
День – солнечный, радостный, весенний.
Листва еще – нежно зеленая, пылью столичной бензиновой не провонявшая.
Ветерок с Москвы-реки порывами налетает, не дает прочувствовать подступающую летнюю липкую духоту раскаленного каменного мешка.
И ты – одиноким темным пятном.
Кляксой на акварели.
Вроде бы и неуместен, а вроде – необходимая деталь пейзажа. Придающая нужную перспективу этому хрупкому и радостному пространству.
Ну, в общем, походил-походил, потом достал мобильный и позвонил Русланычу.