А все равно, как в бреду. Холодными пальцами я расстегиваю пуговицы на плаще, развязываю пояс, а сама смотрю на сумки, как на что-то инородное, чужое. Такая картина плохо укладывается в моем сознании, как если бы сейчас я бы увидела вампира — примерно настолько это нереально в парадигме моего мира. Но они действительно есть, вон лежат, в них действительно вещи, а Саша действительно уходит. Я это вижу сразу, как сталкиваюсь с его взглядом, зайдя на кухню. Он там. Сидит за столом, руки сложил вместе, хмурится, а когда слышит меня, поднимает глаза, и в них все написано.
Я. От. Тебя. Ухожу.
- Где ты была? - тихо спрашивает, я молчу.
Прижимаюсь плечом к стене, чтобы не упасть, а сама вся сжимаюсь, чтобы не рассыпаться на части, но рассыпаюсь, когда он тяжело вздыхает и говорит.
- Нам надо поговорить.
Голос — твердый. Взгляд — холоднее льда. Я таким Сашу никогда раньше не видела и, кажется, это означает «полон решимости». Я же свою растеряла где-то между восьмым и девятым этажом. Пока ехала домой в такси, думала, что сразу, как его увижу — уйду от него. У подъезда уже не была так уверена, а в лифте окончательно сдулась. Как будто кошмар воплощается в жизни: я остаюсь одна без него, и чувствую себя абсолютно потерянной.
- У меня есть другая женщина, прости меня.
Я знаю. Я это, черт возьми, знаю, но почему тогда сейчас, когда это произносится в слух, мне так больно? Слезы скатываются с глаз снова и снова, сколько бы я их не вытирала и, спорю на что угодно, это выглядит дико жалко, потому что Саша встает и, видимо по привычке, делает ко мне шаг. Чтобы утешить. Вытереть сопли своей глупой, наивной жене, которая верила ему, как себе, потому что он обещал. Как там говорится? Обещанного три года ждут?
- Не подходи, - выпаливаю, отшатнувшись, но глаз не поднимаю, - Я знаю.
- Что ты знаешь?
- Я видела вас вчера.
Молчит. Не знаю зачем он берет эту паузу, которая, как по мне, драматична до зубной боли, и точно также «лучше было бы без нее», но Саша не спешит что-то говорить. А что тут скажешь?
- Знаешь? - вдруг вздыхает, - Я даже рад, что ты знаешь.
- Как давно это продолжается?
- Имеет значение?
- Для меня имеет.
- Прости меня.
Саша избегает ответа, а вместо него дает мне очередное «ничто». Его «прости меня» не стоит и кроша ломаного, поэтому я усмехаюсь. Это настолько глупо и нелепо, что даже смешно, но дальше становится только смешнее.
- Наши отношения в какой-то момент зашли в тупик.
Усмехаюсь снова. Да что ты?! Почему то я об этом не знала. Точнее не так: ты, как конченный трус, не говорил мне так, даже когда я сама об этом заявляла. Интересно получается…
- Почему ты молчал?
- Я не знаю.
- Сколько это продолжается? Когда ты понял, что наши отношения зашли в тупик, м?
- Я должен был с тобой поговорить, но…
- Испугался.
- Марин…
- А что? Это же правда, - зло цежу сквозь зубы, а потом наконец смотрю на него и добавляю, - Ты намеренно игнорируешь мои вопросы? Даже сейчас ты это делаешь. Знаешь что?! Ты просто трус, Саша.
- Давай-ка полегче.
- У тебя есть другая причина, почему ты молчал? Сколько вы встречались?! Сколько ты мне врал?! Сколько ночей ты с ней провел за моей спиной?!
- Какая разница?
- Я хочу знать, сколько ножей ты воткнул мне в спину. Подсчет веду, знаешь ли. Твоей трусости.
- Моей трусости?! - теперь усмехается он, ядовито так, безжалостно, и я понимаю: договорилась.
Вот сейчас мне будет больно по-настоящему.
- Ты сама в этом виновата! Посмотри, как ты стала выглядеть! Когда ты в последний раз платье одевала?! У тебя оно вообще есть, а?!
- При чем здесь какие-то дебильные платья, твою мать?!
- Да при том! - орет, делает на меня шаг, а я жмусь сильнее к стенке.
- Не подходи ко мне!
Но он в запале, будто не слышит.
- Когда ты в последний раз была в салоне?! Или покупала белье?! Да ты перестала вообще за собой следить, я что ли в этом виноват?!
- То есть ты мне изменял, потому что у меня трусы не те?!
- Ты — не та! Все, что я от тебя слышу: будь осторожней, Саша. Одевай шапку, Саша. Я приготовила поесть, Саша!
- Я о тебе заботилась, это что плохо?!
- Мне не нужна мама, Марина! Мне нужна жена! Женщина, твою мать! На которую у меня стоит! Хочешь знать, сколько это продолжается?! Да год почти!
Ауч. Я смотрю на него, как Саша тяжело дышит, как сжимает кулаки, и просто не верю — он правда это сказал?! Хотя чему ты удивляешься, Марин? У него любовница уже года как есть за твоей спиной. Ты удивляешься обычным, шаблонным оправданием своей неверности? Это даже не смешно уже.
- Ты уходишь.
Утверждаю, не спрашиваю, шепотом и снова уставившись себе под ноги.
- Да. Может быть когда-нибудь что-нибудь еще у нас получится, но…
- Это был не вопрос. Я больше не хочу тебя видеть, - перебиваю очередную чушь, а потом разворачиваюсь и иду в большую комнату, - Ключи оставь на столике.
Плотно прикрыв за собой дверь, я сползаю по ней на пол и закрываю рот руками, чтобы не выдать, как мне на самом деле больно слышать его шаги, ведущие к двери. А я слышу каждый, и он отражается где-то в глубине моего сознания — там, где еще живет моя глупая, наивная любовь.
***
Мне потребовалось три часа, чтобы подняться на ноги. Сто восемьдесят минут ада. Десять тысяч восемьсот секунд слез и отчаяния. И да, я считала. Помогает, чтобы не думать, как считать овец перед сном — та же механика. Но когда я выхожу в пустой коридор и вижу, что сумок нет, его курток тоже — мое сердце окончательно разбивается на части. Это действительно больно, я и не думала, что будет так, после того, что он сделал, но черт…я дышать могу с трудом.
«Неужели это все моя вина?» - подхожу к зеркалу, разглядываю себя и всхлипываю.
Но тогда это совсем странно: если я одевала платье, начинался психоз, что на меня все смотрят. А получается надо было, чтобы смотрели? И где здесь правда?
Отвлекаюсь от попыток до нее докопаться из-за короткого звука пришедшего сообщения.
Лерка 😍
Погода сегодня просто отврат. Надеюсь, что завтра будет нормально, чтобы не как в прошлый раз…
- Черт…- прикрываю глаза, - Шашлыки…
Я об этом совсем забыла. Неделю назад, когда она и ее парень были у нас в гостях, мы договорились, что поедем на шашлыки на этих выходных. Круто съездили…меня даже смех берет, нервный какой-то, и я вздыхаю, но набираю.
Вы
Лер, прости, но ничего не получится.
Лерка 😍
Эй! Почему?! Мы должны чаще выбираться этим летом! Договорились же!
Вы
Саша ушел от меня
Звонок звучит тут же.
- Чего?!
Вот теперь говорить я больше не могу в принципе. Слезы текут, дыхание сбивает, а мысли превращаются в какую-то густую кашу с комочками — такие противные и меня также тошнит при одном только виде. Поэтому Лера приезжает вместе с Серегой ко мне буквально через сорок минут. В действительности, наверно, будь я одна — не пережила бы, а с ними как-то проще. Мне дико стыдно рассказывать, но я могу это сделать на своей кухне рядом с друзьями, и в итоге Лера гладит меня по голове, обнимая, пока Серега готовит нам покушать.
- Все будет хорошо, Марин… - шепчет на ухо, - Правда. Сашка твой — мудак и трус! И он еще пожалеет. Будет ползать на коленях.
- Не будет.
Серега тихо усмехается, а Лерка ему вторит.
- Будет, поверь мне. Посмотри только на эту бабищу!
Конечно мы ее нашли. На самом деле это было не так сложно, если захотеть, особенно для Лерки — она у меня мастер шпионажа. У нее такая история тоже была с ее бывшим парнем, так что опыт имелся, и через полчаса мы уже смотрели в профиль некой Екатерины. Она вся из себя, конечно…Естественно я мыслено сравнивала себя с ней, глядя на длинные, светлые волосы, ее губы и откровенные платья…Последняя фотка вообще огонь: она стоит на берегу, мой дом позади, и я тоже где-то позади нее. Стою там, как дура, и наконец вижу то, что так отчаянно не хотела замечать: своего мужа в ее объятиях.
- Не хочу больше это все видеть, - шепчу, вытирая слезы, - Никогда. Не хочу его прощать.
- Значит не прощай.
- Он сказал, что это я виновата в том, что случилось.
- Ему же надо было что-то ляпнуть. Никому не нравится быть мудаком, особенно мудакам.
Умудряюсь даже рассмеяться, но быстро прекращаю и озвучиваю то, что меня действительно пугает.
- Что мне делать дальше?
- Встать, умыться и заново жить начать, Марин. Понимаю, что это сложно, но ты справишься, а мы поможем, чем сможем. На работу к себе я тебя взять не смогу, но у меня есть парочка знакомых…позвоню, устрою тебе собеседование. На первое время хватит, а дальше ты разберешься. Ну же, кисуль, не переживай. Все будет хорошо, и тогда уже неважно, что там твой Саша делать будет — у тебя начнется новая жизнь, где решать ты будешь исключительно сама.
Сейчас
Даже смех берет. Мы были вместе десять лет, а расстались меньше чем за десять минут. Всего пара реплик — это то, что я заслужила, видимо. Сухое «прости меня» и жаркое «ты виновата сама». За этот месяц я Сашу ни разу не видела и не слышала. Он мне больше даже не звонил, а мне вот иногда хотелось. По привычке как-то даже открыла нашу переписку, чтобы попросить его заехать в магазин, потом только вспомнила, что теперь он ездит в магазин не для меня. Что делать? Поплакала немного, потом собралась и пошла сама. Я уже, если честно, привыкла — не так это страшно оказалось, все самой делать.
Звучит название моей остановки, и я, пару раз тряхнув головой, подхожу к дверям. Сейчас девять утра, в Питере в кои то веки отличная погода, а я не опоздала. Переживала, что непременно так и выйдет, а приехала даже раньше на пятнадцать минут. Сегодня важный день — наконец-то возвращается шеф-повар. Конечно, я мало как его касаюсь, я же работник зала все-таки, но все равно — волнительно. Говорят, что у него очень сложный характер, а еще, он достаточно…как бы это сказать? Нервный что ли. Орет часто, даже на официанток, швыряется вещами. Не в нас, в своих, но когда выходит из себя — тут уж главное под горячую руку не попасться.