Неделю назад Адам назвал меня Милой. Он быстро объяснил, что так зовут его помощницу, и он только что с ней разговаривал, но противный толчок дал свои плоды. Так родился мой маленький червячок, а укрепился три дня назад, когда в постели он прорычал:
«Ты маленькая шлюха»
Пазл быстро сложился и обрел форму - Мила, моя маленькая шлюха.
Муж никогда не называет меня грубо, даже когда мы занимаемся сексом. Он может шептать любые пошлости, но шлюха? Нет…он никогда не делал так, и на этот раз тупое оправдание не сработало. Адам промычал что-то вроде:
«Это был порыв»
А потом скрылся в ванной.
Но я заметила тот взгляд. Виноватый взгляд, который меня подстегивает снова и снова возвращаться к короткому имени его помощницы Милы.
Как только он вышел, я в лоб спросила:
«Ты изменяешь мне со своей помощницей?»
Здесь важно кое-что понимать. Адам никогда не врет. Никогда! Он ложь не переносит органически, поэтому всегда говорит правду. Даже если она неприятная. Даже если тебе будет больно - не соврет. Мне это в нем нравится и одновременно бесит, потому что, даже когда я спрашиваю, потолстела я или нет. Вкусный ли был завтрак? Он не соврет. А иногда этого очень хочется…
Но этот момент не входил в перечень вышеупомянутых случаев.
Я хотела правды. Мне она была нужна. Все тело сковало ужасом те долгие секунды, пока он смотрел на меня. Будто приговор выносят…
«Нет», - четко ответил, и я помню, как заплакала.
Адам в ту ночь шептал, что никогда не изменит мне в принципе, что это нереально, что он любит.
И я успокоилась.
А червячок остался.
Поэтому я немного тушуюсь на пороге его офиса, но бью себя по рукам. Адам не врет! Он никогда не врет, значит, мне и нечего бояться…
Не знаю. Возможно, все-таки женская интуиция - что-то гораздо более реальное, чем нам пытаются внушить? Но с каждым шагом ближе к его кабинету, я чувствую, как сердце мое обрастает льдом, и так себя успеваю накрутить, что не замечаю какую-то девушку, идущую прямо на меня.
Бам!
Мы сталкиваемся, как две тачки, лоб в лоб. Следом идет фонтан из ее документов.
Черт!
- Ой!
Девчонка морщится и резко присаживается, а я хмурюсь. Первая мысль: ей не помешает помощь стилиста. Низенькая, волосы неудачного оттенка, еще и некрасивые очки. На самом деле, как человек, который ценит эстетику, мне она не нравится. И также, как прирожденный художник и тот, кто эту эстетику умеет создавать, я знаю, что каждая женщина - жемчужина. Если попадет в нужные руки.
Увы, этой малышке не повезло: все было не так. И костюм дурацкого кроя, и волосы отрицали ее цветотип, даже помада ей не шла! Ох, горе ты луковое…
Я присаживаюсь, чтобы помочь собрать бумажки, а сама поглядываю невзначай. Кто же ты?
- Простите, - извиняюсь, девочка слабо улыбается и мотает головой.
- Это я виновата, госпожа Салманова, вы простите.
- Знаете, кто я?
- Конечно, - сияет, - Вы жена Адама Натановича. Ваша фотография у него на столе стоит…
Мне это, конечно, известно. Да, я нечастый гость в его офисе из-за своей загрузки, но каждый раз, когда я приходила - она неизменно стояла на том же месте. Фотография с нашего медового месяца, которую сделал он. В лучах солнца, где я улыбаюсь на фоне океана.
Он называет ее теплой.
И мне становится вмиг тепло, так что я отвлекаюсь, а когда снова на нее смотрю, спрашиваю.
- А вы…кто?
- Меня зовут Александра, - гордо отвечает, вставая на ноги и прижимая бумажки к груди, - Я - его помощница.
Стоп.
Помощница? Ее же звали Мила?
Червячок жрет меня сильнее, и я медленно встаю следом за ней.
- Как вы сказали?
- Я его помощница.
- Нет, ваше имя?
- Александра? - неуверенно отвечает, а у меня сердце пропускает удар.
Может быть, он что-то напутал? Или она работает недавно? Может быть…черт…я больше придумать ничего не могу! Только вопрос еле слышно рвется наружу:
- А как давно ты тут работаешь?
- Уже четыре месяца!
Четыре месяца…значит, не перепутал…но…кто такая Мила?
- Вы пришли к мужу?
Киваю, пустым взглядом ковыряя носки ее страшных туфель.
- Он в кабинете. Только…Елизавета Андреевна, не говорите ему, что мы виделись, хорошо? Я пока привыкаю к бешеному ритму, и меня уже здесь быть не должно! В другое место послали, а я задержалась…
Она что-то дальше трещит-трещит-трещит, только не слышу я ничего. Сил хватает исключительно на кивок, и я следую дальше на ватных ногах, предчувствуя катастрофу.
Коридор удлиняется.
Кто такая Мила? Может быть…это его новая секретарша? Может быть…кто же она такая?…
Сердце бахает в груди.
Руки леденеют.
Дыхание становится рваным.
Я чувствую слезы в глазах, когда останавливаюсь перед дверью, и мне так страшно ее открыть…почему-то. Словно у меня третий глаз открылся, теперь вот орет в рупор: не делай этого - не делай этого - не делай!!!
И рука, которая касается ручки, будто не моя. И сила, которую тело прикладывает, чтобы потянуть дверь на себя, тоже не моя.
И будто не со мной все дальше.
Будто не мне орет его старая секретарша не своим голосом. Испуганным, взволнованным, визгливым:
- Елизавета Андреевна! Вам туда нельзя!
И будто не мой муж трахает какую-то блядь на своем столе.
«Тайфун 10 баллов»
Он стоит ко мне спиной. Рубашка, которую я ему покупала и гладила сегодня утром, наружу. Она некрасиво смята книзу, и мозг, наверно, старается зацепиться за это, чтобы не замечать остального.
Но я вижу остальное.
Длинную ногу, задранную и уложенную на стол. Дорогие босоножки. Хороший маникюр на пальцах, которые цепляются за край. На запястье внушительный, золотой браслет. Я его помню. Он из последней коллекции Gucci, которая мне показалась слишком грубой. Ей нормально. Интересно, это он подарил?
Снова мозг пытается работать в другой плоскости от измены, но у него снова не получается.
Я вижу, как Адам сжимает бедра своей потаскухи, шлепает по ним с силой, рычит:
- Ты маленькая шлюха!
И меня бьет наотмашь.
Я роняю сумочку на пол.
Как в медленной съемке вижу, что Адам медленно поворачивается, и тут уже не спрячешь голову в песок. Это он. Его лицо. Его губы. Его нос. Кожа. Все мое родное - теперь вмиг ставшее чужим и далеким.
Господи…
Из груди вырывается первый сдавленный стон. Это даже не всхлип. Да и не стон, наверно. Вой.
Я хватаюсь за горло, не могу вдохнуть. Спотыкаюсь. Падаю, но все вокруг, как кисель. Я ничего не вижу, кроме него. Да и его тоже плохо.
Фокус мажут слезы.
А тело пронзает насквозь ужасающая боль. Наверно, это чувствуют люди, если их сбивает фура. Хотя…я бы предпочла фуру, чем его измену…
- Лиза, Лиза! - слышу чей-то голос.
Меня хватают за руки.
Но я не понимаю кто.
Я пытаюсь дышать. Пытаюсь начать думать, но все мимо. Меня, скорее всего, действительно сбила фура. Морально. Потому что я ни хрена не понимаю, а только чувствую, как меня долбит крупной дрожью, так что зубы стучат и отражаются в голове эхом.
А потом внезапно мозг начинает соображать. Вышел из ступора. Перезагрузился. Вовремя.
Адам поднимает меня на ноги и пытается прижать к себе, но это настолько невыносимо! Даже не гадко. Не противно. Кажется, что его аура, его кожа, весь он - токсичная жижа, что разъедает меня до костей.
Так что я рвусь с силой воина, сношу что-то огромное со стола его секретарши, и оно валится на пол, разбиваясь на сотни кусков.
Прямо как мое сердце. Как я целиком! В ее случае это компьютер…
Повезло.
Сама она стоит в стороне, зажав рукой рот. Наверно, это настолько жалкое зрелище, да? Наверно, да.
Адам делает ко мне шаг, но я резко дергаюсь снова. Стол неприятно скрипит о плитку.
- Не приближайся, - хриплю, выставив в него руку, - Ни…шагу.
Только ему насрать. Он решительно сокращает расстояние, а я понимаю, что это равно смерти, поэтому хватаю первое, что попадает под руку, и швыряю в него.
На этот раз страдает телефон.
Адам его отбивает. Он летит в стену. Снова на мелкие кусочки.
А меня накрывает волной ярости и едкой ненависти. Я хватаю какой-то стакан и снова швыряю в мужа. Потом лампу. Мышку. Ору, рыдаю и швыряюсь вещами, как в плохом, мыльном сериале. Он все отбивает. Продолжает наступать.
- Не приближайся ко мне, ублюдок! Не смей подходить!
Но ему плевать. Он решает. В любой ситуации. Перехватывает мое запястье, дергает на себя и сцепляет руки за спиной, как в удавке.
Мне, правда, нечем дышать.
- Лиза, малышка, успокойся…
- ОТПУСТИ! ПУСТИ МЕНЯ! ОТПУСТИ!
- Елизавета!
Взрывается Салманов, приподнимает меня над землей и встряхивает, но это не помогает. Я продолжаю его колотить, продолжаю задыхаться и продолжаю умирать.
А потом звучит громогласный бас.
- ЧТО ЗДЕСЬ ПРОИСХОДИТ?!
И все замирает.
Я. Секретарша. Адам, чье сердце с силой долбит мне в щеку. Весь мир.
Натан Альбертович умеет заставить все вокруг замереть…Мой свёкор - человек большой, строгий, серьезный, но незлой. Справедливый. Мне он всегда нравился, если честно, и я его всегда побаивалась. Наверно, меня это отрезвило?
- Все нормально, пап, - глухо говорит Адам, но я вырываюсь.
Или не отрезвило.
Врезавшись задом в угол стола, я сжимаю себя руками и смотрю в пол. Выгляжу, наверно, как жалкая, побитая псина. Меня ведь продолжает трусить, и пальцы то и дело соскальзывают с рукавов платья.
А я соскальзываю в истерику.
Но я считаю, мне можно. Весь мой мир только что взорвался и разделился на «до» и «после».
Только что меня убили.
Хмурюсь, некрасиво всхлипываю, стараюсь стереть слезы с лица, а как только Адам шагает на меня, я снова бьюсь в угол.
- Н-не…под-под-подходи… - еле удается вытолкнуть из себя предупреждение, но я сомневаюсь, что его это остановит.