Человек, несомненно, велик, и не потому, что так думает или не думает, а потому что смотрит на мир глазами, в которых весь этот мир отражается. Но его стенания на склоне лет «не доделал, не долюбил, не решился, не дорадовался, не доел и не наплясался, не потратил деньги или потратил не на то, не те желания загадал на цветике-семицветике» не находят сочувствия в мировой стихии. Все они сливаются в единое: «Ещё!» Никто не собирается ставить точку в жизни. Да так ли это необходимо, ведь не было и заглавной буквы в начале! Собственно, все начала и концы мы извлекаем из шляпы иллюзиониста. А там, внутри, живая пустота — невообразимая, неисчерпаемая, всеобъемлющая. Мы слеплены из неё.
Моё сочинение заканчивается, как заканчивается всё, что имеет начало. А жизнь продолжается безграничная и нераздельная со смертью. Так же безграничны и нераздельны между собой люди, мысли, события. Всё на свете переливается одно в другое, смешивается, наполняется одно другим и не существует одно без другого. Жизнь — это эффект соединения всего в каждом. Она в нашем с вами общении, в связи друг с другом и с миром. Нет чёткой границы между моей личной историей и историями других людей, в которые моя влита и которые влиты в мою. Нет границ и между мыслями, записанными в разное время разными авторами, переходящими из головы в голову, из тетрадки в тетрадку, из сочинения в сочинение.