Стас осмотрелся. Дяди Гриши не было. Люди входили и выходили, но Стас сидел, не оборачиваясь к дверям, и потягивал свой коктейль. Он опять вспомнил Лену. Не хочет ехать с ним в пансионат. Много работы? Покажите такую работу, с которой нельзя сбежать на пятнадцать дней. Что, телевидение прекратит передачи?
– Здравствуй! – услышал он и вскинул голову.
Перед ним стоял высокий лысеющий мужчина в спортивной куртке.
– Здравствуй, дядя Гриша!
Они пожали друг другу руки.
– Как долетел?
– Нормально.
Дядя Гриша сел напротив, поставил на стол рюмку с коньяком.
– Дома все нормально?
Стас кивнул. Он сидел, расслабленно откинувшись на спинку кресла, и наблюдал за девчонкой-барменшей. Та готовила коктейль, пролила на стойку немного коньяка и теперь терла стойку тряпкой, словно там была целая лужа. Дядя Гриша мелкими глотками пил коньяк, думая о чем-то своем.
В бар зашел милиционер, которого Стас видел, входя в гостиницу. Постоял в дверях, потом развернулся и вышел. Дядя Гриша усмехнулся каким-то своим мыслям и перевел взгляд на Стаса:
– Слушай, а как оно – когда в газете про тебя пишут?
– Что, читал? – поинтересовался Стас.
– Читал, – усмехнулся дядя Гриша.
– Гордись, – буркнул Стас.
Дядя Гриша допил коньяк, поднялся:
– Прогуляемся? На море посмотрим.
Они вышли из гостиницы и направились к морю.
– Я не стал бы тебя дергать, Стас, – сказал дядя Гриша. – Но дело, похоже, неотложное. Я сам ничего не знаю, будешь лично разговаривать с человеком. Он тебя здесь третий день дожидается.
– Откуда человек-то? – поинтересовался Стас.
– Из Москвы.
– Москва – хороший город, – мечтательно протянул Стас.
– Тебе виднее, – усмехнулся дядя Гриша.
На пляже было пустынно, лишь несколько пожилых парочек прогуливались у кромки воды.
– Я тебя с ним сведу, а дальше уже ваши дела.
Стас кивнул. Они свернули с асфальтированной дорожки и направились в глубь парка. Здесь ветер с моря почти не чувствовался, и на лавочках сидели люди. Кто-то играл в шахматы, кто-то читал газеты.
– Присядем? – предложил дядя Гриша.
Они сели на лавку, занятую вальяжным парнем в кожаной куртке. Парень повернул к ним голову и посмотрел на дядю Гришу.
– Вот, – сказал дядя Гриша. – Это он. Зовут Стас.
– Знаю, – процедил парень, по-прежнему глядя на дядю Гришу. На Стаса он даже не взглянул.
«И из-за этого хмыря дядя Гриша меня выдернул в Сочи?» – зло подумал Стас.
Тем временем дядя Гриша поднялся с лавки и быстро пошел прочь. Парень в куртке проводил его взглядом и повернулся к Стасу.
– Слышал о тебе, – сказал он, глядя Стасу в переносицу.
– Неужели? – усмехнулся Стас. – По радио, наверное?
Парень промолчал. Стас сел поудобнее, закинул ногу за ногу. Клиент ему не нравился.
– В Москве есть один тип, который кое-кому мешает, – сказал парень. – Если этого типа не станет, ты получишь миллион.
Он смотрел на Стаса, пытаясь уловить реакцию на услышанное.
– Тебе самому эта цифра кажется, наверное, умопомрачительной? – поинтересовался Стас.
– В ней достаточно нулей, – пожал плечами парень.
– Нулей хватает, – согласился Стас. – Но первая цифра, чтоб ты знал, не обязательно должна быть единицей. Все зависит от личности типа, как ты говоришь, который кому-то там мешает.
– Речь идет о миллионе, – напомнил парень.
– Так кто мешает?
– Этого я не знаю. Все подробности – в Москве.
– Я не играю втемную, – сказал Стас.
Парень закусил губу. «Шестерка, – понял Стас. – Мальчик на побегушках». Он поднялся, взглянул на парня сверху вниз:
– Передай привет Москве.
Парень хотел что-то сказать, но промолчал. Было видно, что он растерян. Стас поднял воротник плаща и пошел к выходу из парка. На дороге он остановил такси.
– Куда? – спросил таксист.
– В Адлер.
– Садись.
Стас сел на заднее сиденье, зло хлопнул дверцей. Таксист покосился недовольно, но промолчал. «Григорий, сволочь! – думал Стас, чувствуя нарастающее бешенство. – Подставил меня идиоту кожаному! Нашел туза!» До аэропорта он немного отошел, и злость уже сменилась досадой.
В кассу стояла небольшая очередь. Стас посмотрел расписание. Самолет в Саратов улетал вечером. Придется побродить по зданию в ожидании рейса. Он встал в хвост очереди, расстегнул плащ.
Сегодняшняя история не шла из головы. Стас думал о парне в коже все время, пока стоял в очереди. Ему оставался до кассы один человек, когда кто-то тронул его за рукав. Стас обернулся. Это был дядя Гриша.
– Что такое?
– Стас, послушай! Ты должен лететь в Москву!
– Нет! – отрезал Стас. – Я в такие игры не играю.
– Стас! Это действительно шестерка! – Дядя Гриша понизил голос до шепота. – Но его прислали очень серьезные люди!
– Следующий! – сказала кассирша.
Стас обернулся. Его очередь подошла.
– Стас! Ты меня знаешь! – шептал дядя Гриша. – Это очень серьезное дело, поверь!
Стас повернулся, посмотрел ему в глаза и увидел в них страх.
– Следующий! – нетерпеливо крикнула кассирша.
– Стас! Послушайся меня! Я тебя умоляю!
Стас повернулся к окошку.
– Один билет, – сказал он. – До Москвы.
4
Прилетев в Москву, он первым делом отправился к Лене. Она жила на окраине, в одном из домов, похожих друг на друга, как близнецы. Поплутав по дворам, Стас нашел нужный дом и поднялся на пятый этаж. Лены дома не было. Стас потоптался под дверью и ушел, не оставив записки. Из ближайшего телефона-автомата он позвонил по номеру, который ему дал в Сочи парень в кожаной куртке. Когда на том конце провода подняли трубку, он сказал, как было условлено еще в Сочи:
– Это я. Встретимся?
– Через час, у входа в Бородинскую панораму, – ответил ему мужской голос. – Ты где сейчас?
– В Медведково.
Мужчина рассказал Стасу, как ему сподручнее будет добраться на метро, после чего спросил:
– Что на тебе сейчас?
– Темный плащ.
– Хорошо, я тебя узнаю. Значит, ты понял, как тебе добираться.
– Понял, – буркнул Стас. – До встречи.
После этого он вышел на дорогу и остановил такси.
Стас продрог, прохаживаясь у цилиндра панорамы. Несколько раз он звонил Лене, но телефон не отвечал.
Смеркалось. Машины, включив габаритные огни, проносились по проспекту. В домах на противоположной стороне зажигался свет. Город погружался в вечерние заботы, и никому здесь не было дела до Стаса. Он почувствовал себя одиноким в этом большом и шумном городе, который не принимал его – чужака. Стас поднес к глазам часы. Пора бы уже и появиться этим людям. И почти сразу к нему подошел мужчина в пальто и элегантной шляпе.
– Ты – Стас? – спросил он.
– Да.
Мужчина подал руку, и, когда Стас пожал ее, мужчина не выпустил руку Стаса из своей, а потянул за собой:
– Поехали! Машина здесь недалеко.
Он выпустил руку Стаса и пошел немного впереди, так что Стас видел его спину и светлые волосы, выглядывающие из-под шляпы. Первое впечатление о клиенте Стас уже составил. Эту публику он знал неплохо. Скопом рванули в коммерцию, считают себя белой костью, но методы предпочитают, увиденные в гангстерских фильмах. Сами по причине чистоплюйства ни на что серьезное не способны, поэтому каждый раз ищут кого-нибудь на стороне. «Это будет, как с Алтуховым, – думал Стас, шагая за человеком в пальто. – Что-то не поделили, и вот вам, пожалуйста – есть покойник».
В машине было тепло. Стас сел на заднее сиденье, передернул плечами.
– Озяб? – спросил его человек в пальто, садясь за руль.
– Немного.
– Можешь звать меня Виталием, – сказал человек. – Сигарету дать?
– Не курю.
– А я закурю, с твоего позволения, – сказал Виталий и, бросив шляпу на соседнее сиденье, достал из кармана пальто пачку дорогих сигарет. – Толик рассказал мне о тебе.
– Кто такой Толик?
– Тот парень, что разговаривал с тобой в Сочи.
Стас вздохнул и посмотрел в окно.
– Нашли кого прислать, – сказал он.
– Он надежный человек, – не согласился Виталий.
– Ну ладно, это меня не касается.
Виталий смотрел через стекло вперед, вслед проносящимся мимо автомобилям.
– Условия наши остаются прежними, – наконец сказал он после очередной затяжки. – Ты убираешь человека, который нам мешает, и получаешь свой миллион.
Стас увидел, как дрожит сигарета в руке собеседника. «Психует», – понял он.
– Что за человек? – спросил Стас бесцветным голосом.
Виталий извлек из внутреннего кармана конверт, вынул из него фотографию и протянул Стасу.
С фотографии смотрел молодой усатый мужчина. Взгляд у мужчины был уверенный. Он еще не знал, что его хотят убить.
– Его фамилия Филонов, – сказал Виталий. – Не слыхал?
– Нет.
– Он председатель правления одного из коммерческих банков.
Стас перевел взгляд с фотографии на Виталия. Тот сидел, глядя куда-то в сторону.
– Адрес его конторы я тебе дам, – продолжал Виталий. – Каждый день в шесть часов он выходит из здания банка и садится в поджидающую его машину.
– Его кто-нибудь сопровождает?
– В машине, кроме него, только шофер. Примерно в шесть тридцать он подъезжает к дому, прощается с водителем и входит в подъезд.
– Что за дом?
– Стандартная шестнадцатиэтажка, – сказал Виталий. – Он живет на десятом этаже.
– Семья есть?
– Нет. Но в квартиру постороннему человеку проникнуть очень трудно: служба безопасности банка поставила ему какую-то умопомрачительную дверь с кучей замков.
– У его двери кто-нибудь дежурит?
– Нет.
– А что это за служба безопасности банка, о которой вы упоминали?
– У них там своя охрана. На входе в здание и непосредственно внутри, в помещениях.
– Кто-нибудь выходит на крыльцо, когда Филонов покидает здание и идет к машине?
– Ты имеешь в виду охрану? Нет. Но лучше всего его поджидать возле дома.
– Возможно, – пожал плечами Стас. – Что он делает в выходные?