Глава 6Судьбоносная салфетка
Прошёл месяц. Наступила середина октября. Последние тёплые дни сменились зрелищем голых деревьев, затяжными дождями, ранними сумерками… А моя жизнь кардинально изменилась.
Я уже вполне освоилась в «Корице». Было даже странно, что в сентябре мне казалось, будто я никогда не сумею работать в баре. Названия десертов, составы и сроки хранения я теперь могла пересказать хоть посреди ночи. Освоила и местный лексикон: посетителей называла уже не «клиентами», а «гостями», молочник – не «кувшинчиком», а «питчером», паровик – не «трубкой», а «стимером», пресс – не «печатью», а «темпером». В кофейне появились новички, те, кто пришёл ещё позже меня, и я сама не заметила, как начала потихоньку учить их и поправлять: делать замечания, если оставляли совок для льда в ледогенераторе, или просить не затягивать с чисткой кофемашины…
Приготовление кофейных напитков тоже больше не представляло для меня трудности. Вот только капучино не получался. Вернее, получался… но нечасто. Молоко я больше не разбрызгивала, но и хорошей пены никак не могла добиться. Пузырчатая ерунда, которая выходила у меня вместо той мягкой и пышной субстанции, что от нас требовалась, плохо держалась на кофе. Вместо того чтоб лечь сверху подушкой, она то и дело проваливалась. В результате выходил не капучино, а обыкновенный кофе, перемешанный с молоком, и всё приходилось начинать заново. Поэтому в «запару» – то есть когда было много гостей – меня ставили на уборку или на мойку, а кофе варить доверяли, лишь если в кафе было малолюдно.
Отношения в коллективе сложились, в общем, неплохо. Не могу сказать, чтобы я с кем-то очень сильно подружилась: ближе, чем Даша, никто мне не стал. Но, к счастью, и врагов не появилось. Отношения со всеми были ровные, приятельские. С Верой, с Аней, с Галей… И со всеми, кроме Валерия. Увы, он у нас больше не работал. Как выяснилось, мой первый день в «Корице» возле Архитектурного был его последним днём в ней. Валерий перевёлся в другое заведение той же сети, открытое неподалёку от его дома. Я немного погрустила, что не встречусь больше с этим шутником…
…Но вскоре забыла. Персонал в кафе сменялся быстро, и, кроме Грекова, в нём было много других интересных людей. К примеру, Алёша, который слыл виртуозом в приготовлении кофе, но, едва проголодавшись, становился таким злым, что только и делал, что рявкал на тех, кто ему попадался, грозя то засунуть в гриль чью-нибудь голову, то разбить холдером чью-нибудь коленную чашечку. Или Надя, обожавшая поесть и порассуждать, как бы выйти замуж за иностранца. Или Серёга, которого загоняли на мойку за неприличное поведение и который строил рожи из окошка для посуды. Или Таня, увлечённая Италией, вставлявшая повсюду итальянские словечки и боящаяся начальства настолько, что как-то раз забралась под прилавок при появлении гендиректора. Или Костя, который всё время просился пойти покурить, исчезал то на час, то на два, а потом удивлялся, с чего это все разозлились. Или Кристина, которая пела и танцевала при всяком удобном (а чаще неудобном) случае: за кассой, при готовке, при уборке. Или Витя, хваставшийся тем, что он работал барменом в алкогольном баре, и знает не только сотню рецептов коктейлей, но и секреты жонглирования бутылками. Или Роза – менеджер, которая всё время находила предлоги, чтобы уединиться с Витей и готова была съесть любую девушку, взглянувшую на него лишний раз… Одним словом, все тут были не без странностей, но все любили Галю и стремились не подвести её. Даже самые лентяи из лентяев при необходимости могли взять себя в руки и продемонстрировать ударную работу.
В один из таких «ударных» дней, а вернее, вечеров, когда в кофейне не было ни одного свободного стула, у кассы стояла очередь, а перед входом толпился народ в ожидании столиков, мне поручили одновременно и мойку, и зал. На смене нас было всего четверо: Роза стояла за кассой, Алексей варил кофе, Анна подавала десерты и бутерброды, а на мою долю выпало всё остальное. «Выйди в зал!» – орала Роза, стоило мне заняться мытьём посуды. «Ложки чистые кончились!» – требовала она, едва я начинала уборку в зале. В общем, так и носилась как угорелая: в зал, собрать посуду, запихнуть в посудомойку, снова в зал, собрать посуду, достать чистую, поставить в окошко… В кофейне, как обычно, было множество студентов архитектурного, но на этот раз мне было не до них. Поэтому, убирая с одного из столиков на втором этаже, я, хоть и слушала краем уха беседу дизайнеров за соседним, не дала себе труда взглянуть на её участников. Беседа же была примерно следующей:
–А я тебе говорю, что концептуализм устарел!
–А я тебе, что нет!
–Ну, Дёма, ну, ты наивный! Да давно он никому не интересен! И, тем более, московский!
–Да уж как же! А Кабаков? Знаешь, сколько сейчас дают за его работы?!
–Ну и что! Он же классик. За Лисицкого ещё больше дают. Но это же не повод говорить, что супрематизм современен!
–Да я не о том, Сань… О, гляди-ка, тут наша знакомая! Может быть, спросим у девушки? Девушка, а девушка! Как вы относитесь к московскому концептуализму?
Я обернулась. Да, звали меня. За столиком сидели двое юношей – тех самых, на чьих глазах я так глупо облилась молоком. Они меня запомнили. Ну, ещё бы! Решили опять поглумиться!
–Никак,– сказала я.
Учитывая, что о том, что такое «московский концептуализм», я не имела ни малейшего понятия, это было единственным вариантом ответа.
–Ну и правильно, и правильно!– сказал рыженький.– Это устаревший стиль искусства! Я бы даже сказал, скучный, тупиковый! Понял, Дёма?
–Сам ты тупиковый,– фыркнул чёрненький.– Девушка…– Он прочитал моё имя на бейдже.– Евгения! Как вы? Ведь мы же про вас вспоминали!
–И про ваши фонтаны, ага!
–Сань, уймись! Женя… можно вас так называть?
–Извините, мне надо работать…
–Постойте, постойте! Останьтесь тут! Хоть на минутку! Вот, Александр, из-за вас Евгения обиделась на нас и хочет уйти!
–Приношу глубочайшие извинения!– ухмыльнулся рыжий.
–Но мне и правда некогда,– сказала я, отчасти опасаясь гнева Розы, а отчасти не желая тратить время на двоих глумливых красавчиков.
–Ну, пожалуйста!– взмолился тот из юношей, которого звали Дёмой.– Хоть на полминутки! Хоть на четверть! Один вопросик!
–Ну?
–Кто ваш любимый художник?
–Сальвадор Дали,– не задумываясь, ответила я.
Альбом со странными картинами этого испанского живописца несколько лет назад подарили моему папе на юбилей. Почему-то я полюбила его листать. Рассматривать необычные композиции, сказочные детали (которых не только нарисовать – и придумать бы не сумела!) и представлять себя в фантастических мирах, наполненных растекающимися предметами, женщинами с головами из цветов, слонами на тонких ножках и прочими чудесами…
–Какой замечательный выбор!– воскликнул Дёма.– Я всегда знал, что в «Корице» работают люди с художественным вкусом.
–Это да,– сказал Саня.– Это тебе не концептуализм, от котого зевать тянет.
Решив, что от меня наконец отстали, я развернулась и пошла прочь.
–Куда же вы, Евгения!– крикнул Дёма.– Мне бы так хотелось пообщаться об искусстве! О Дали!..
Но я не ответила. Только прибавила шагу. По дороге ещё один столик очистила, нагрузила поднос так, что едва несла его, кое-как, ногой, открыла дверь на мойку…
–Женя!!!– сразу же крикнула Роза.– Ты здесь?! Ты куда провалилась?!
–Тут я, тут,– я высунулась в дырку.
В баре, по ту сторону стены, творился ужас. Из-за толпы, окружившей кассу, не было видно зала. Аня, Алёша и Роза сбивались с ног.
–Чашки большие, тарелки под бутерброды, латте-бокалы!.. Всё кончилось! Женька, быстрее! Чего ты там тормозишь?!
Я бросилась вытаскивать из машины и подавать в окошко названную посуду. Потом смывать душем объедки со вновь принесённого, снова ставить в машину… Работы было так много, что даже на мысли о мерзких студентиках времени не осталось.
–Чашки под двойной эспрессо! Вилки! Блюдца малые! Ну где ты там копаешься?!
–Сейчас, уже даю!
–И выйди в зал! Там грязно!
–Нам сказали, что на втором этаже кто-то раскрошил кексик по всему полу!– добавился Анин голос к голосу Розы.– Давай скорей! Нас тут гости ругают! Как будто мы виноваты!
Я выбежала с мойки, залетела в инвентарную, взяла щётку с совком и опять помчалась наверх. «Снова эти двое будут лезть»,– мелькнула мысль.
Но Дёмы с Саней уже не было. Их столик пустовал, если не считать двух пустых стаканов из-под латте… и записки. Да, там явно лежала записка. Вернее, салфетка с какой-то надписью, лежащая так, чтобы обратить на себя внимание в первую очередь. Не знаю почему, но я сразу почувствовала: это для меня!
«Милая Евгения!– было написано на салфетке.– Если вы не против побеседовать с бедным студентом о творчестве Сальвадора Дали, позвоните по телефону +7 (900) *** ** **. Я буду ждать с нетерпением. Дёма».
–Ну, девушка, вы подметёте, или нам самим надо?– спросил раздражённо какой-то гость.
Я сунула записку в карман фартука и бросилась подметать.
А потом убирать со столов.
А потом мыть посуду…
До самого конца рабочего дня у меня так и не нашлось свободной минутки, чтобы осмыслить произошедшее.
Только переодевшись и выйдя на улицу, я более-менее пришла в себя и собралась с мыслями. Достала записку, перечитала. Потом ещё раз. Холодный осенний ветер с крупинками первого снега трепал салфетку. Буквы дрожали. Составляемые ими слова казались от этого трогательными, а фразы – не ехидными, а милыми. «Милая»… «бедный студент»… «с нетерпением»… Что же это такое? Случайная прихоть гламурного мальчика? Или начало моей первой любви? А может быть, не первой, а единственной?
Дёма… Дмитрий… Такой стильный, такой умный, такой красивый… Почему он мне вначале не понравился? А, наверно, потому что наше знакомство произошло в не очень-то приятных обстоятельствах! С самого начала Дёма оказался для меня не интересным парнем, а свидетелем моего конфуза. А потом он стал глумиться… Или мне так показалось? Может быть, глумился только Саня? Дёма вроде даже защищал меня… А я и не заметила! Вот глупая! Мечтала о знакомстве со студентом, а сама сегодня разозлилась на того, кто захотел со мной общаться! Правильно бабушка мне говорила: любовь приходит именно тогда, когда перестаёшь её искать…