Кричи, малышка, от удовольствияЭлен Ош
Глава 1Аромат вызова
— Нет-нет-нет… Ну, пожалуйста! Ну блин, — стону я, сжимая кулачок над мертвым экраном мобильника.
Сдох. Предательски, в самый неподходящий момент. Конечно, будь я, Инга Станиславовна, хоть чуточку дальновиднее и заботливее относилась к гаджету, не промокла бы сейчас до нитки, проклиная незадачливый день и безнадежно высматривая такси. Ни одного! Как назло. И теперь не вызвать. А время поджимает.
А еще моросящий дождь оседает противными мелкими каплями на лице, а волосы… О боги, висят сосульками! А еще час назад я выглядела как эффектная леди в элегантном пальто, сапожки на высоком каблуке. Ловила восхищенное отражение в витринах бутиков и… Эх, теперь стою на остановке в предвкушении экзотического путешествия в душном автобусе, где вперемешку благоухают пот, перегар и… Мне, владелице салона здоровья и красоты «Энергия», порой непостижимо, как можно настолько пренебрегать собой, чтобы источать подобные «ароматы». Но…
Машина в ремонте, а я, вздохнув и в последний раз окинув взглядом дорогу в тщетной надежде на чудо, вынуждена втиснуться в подоспевший автобус. Как селедки в бочке! О том, чтобы пробиться вглубь салона, не может быть и речи. Стараюсь не смотреть на лица, но лихорадочно ищу, за что бы ухватиться.
Автобус, взревев, отваливает от остановки и набирает ход, но тут же дергается, словно в предсмертной агонии, когда водитель с остервенением давит на тормоза. Теряю равновесие, заваливаясь назад.
— Ой, мамочки…
— Держу! — чьи-то сильные руки обхватывают меня поперек талии, мягко, но уверенно притягивают к крепкой мужской груди, и ухо обжигает бархатный голос: — Держу крепко!
— Спасибо, — шепчу я, словно выныривая из оцепенения.
Поворачиваю голову и взгляд утыкается в черную кожу куртки. Медленно скольжу выше, и меня накрывает волной опьяняющего и дерзкого аромата.
Парень, властно прижимающий меня к себе, пахнет… вызовом. Знаете, как будто стоишь на самом краю обрыва, а внизу — бушующее море. В его аромате есть что-то первобытное, дикое.
Сначала это легкий удар специй — черный перец, острый и искрящийся, как его взгляд. Затем — свежесть моря, ветер свободы, зовущий к приключениям. И, наконец, остается тепло. Амбра и мускус — это как обещание чего-то большего. Он пахнет вызовом, уверенностью, дикой притягательностью. Он пахнет… интересно. Очень интересно.
— Задняя площадка, за проезд платим! — рявкает водитель, вырывая меня из задумчивости.
— Ах да, это мне… Сейчас, момент!
— Не волнуйся, — бросает незнакомец, и, не отпуская меня, другой рукой достает карту и, ловко проскользнув между пассажирами, прикладывает ее к валидатору.
— Ну зачем? Я могла и сама заплатить.
— Лучше повернись ко мне. Так будет удобнее и… приятнее, — шепчет он, а щеки мои вспыхивают, словно слова таят двойной смысл. Повинуясь, я разворачиваюсь и…
Черт возьми, ну почему мне не восемнадцать лет? Так обидно становится. Впервые в жизни, наверное. Он — само совершенство! Высокий, сложенный как античный бог. Даже куртка не в силах скрыть атлетическую мощь его тела. А лицо… мужественное, несмотря на юность. Взгляд темных глаз пронзителен и глубок, словно бездна. Прямой, волевой нос. И эти губы… чувственные, манящие, созданные для поцелуев.
И под моим бесстыдным взглядом эти губы расцветают ослепительной улыбкой, а глаза… Сколько же в них огня и страсти!
— Как тебя зовут? — выдыхает он в самые губы, крепче прижимая к себе.
Сквозь ткань куртки чувствую упругость его мышц и жар, исходящий от тела. Имя слетает с губ непроизвольно, мысли в голове словно расплавились.
— Инга.
— Звучит как вызов! Редкое имя в наши дни. Мне нравится.
— Спасибо, — улыбаюсь, чувствуя себя немного глупо. — А тебя?
— Арсений, но для тебя — Арс.
— Имя с характером… будто стрела?
— Прямо в сердце! — его шепот обжигает ухо, руки скользят по спине, лаская влажную от дождя ткань пальто, опускаясь все ниже.
— Ты флиртуешь со мной… Арс?
— Грех не воспользоваться таким случаем, согласись.
Приподнимаюсь на цыпочках, шепчу в ответ, а он склоняется ниже, ловя каждое слово.
— Я взрослая тетя… Которая развела мальчика на проезд в автобусе.
Он взрывается тихим смехом, и его горячее дыхание опаляет мою шею, заставляя кожу покрыться мурашками.
— Тогда с тебя чашка кофе и мороженое.
— Не слишком ли большая плата? Проезд стоит дешевле.
— В качестве бонуса… еще и покатаю, — шепчет он, лукаво улыбаясь, и я теряюсь в двусмысленности его слов. Едва успеваю заметить, как автобус подъезжает к моей остановке.
— Было заманчиво, но… Удачного дня, Арс!
Выныриваю в прохладный воздух, жадно вдыхая его. Господи, что это вообще было?
Глава 2Дерзкий поцелуй
— За тебя, Инга! — хрустальный перезвон бокалов рассыпается над столиком, теряясь в гуле ночного клуба. Голоса подруг, опьяненные весельем, сплетаются в праздничный хор. — С днюхой, подруга! Чтобы везло и… богатого тебе любовника!
На последней фразе давлюсь вином. Отставляю бокал. Сквозь спазмы смеха и жгучий кашель выдыхаю:
— Вот уж спасибо, Кать! Но любовник вроде как полагается замужней, а я в разводе уже… шесть лет.
— Тогда сразу мужа, — заявляет Ирка. — Молодого самца!
— Ой, от меня взрослый-то сбежал, а молодой… — отмахиваюсь от нее. — Мне уже… сорок два годика, между прочим.
— Ну так что? Подумаешь! Это возраст что ли? Ты красивая, стройная, ухоженная, самодостаточная, — не унимается Катя.
— Именно, — усмехаюсь я, окидывая взглядом ночной клуб, где гул техно сливается с ослепительными вспышками стробоскопов.
В этом хаотичном мельтешении вылавливаю силуэты танцующих, каждый из которых двигается в своей собственной вселенной. Диджей задает ритм, но правила определяет количество выпитого. Кто-то отдается бешеному танцу, превращаясь в вихрь энергии, другие едва покачиваются, словно загипнотизированные змеи, но всех объединяет одно — блаженное, всепоглощающее «хо-ро-шо».
— Инга, я серьезно, — Ира возвращает мое внимание, а я снова беру бокал и делаю глоток вина. — Ну сколько можно жить одной, похоронив едва ли не в буквальном смысле свою жизнь? Если бы не мы с Катькой, ты бы и днюху одна, в четырех стенах, отмечала. Скажешь, не так? Неужели, у нас перевелись самцы на Руси?
— Ты хотела сказать «богатыри»?
— И они тоже, — кивает подруга, а Катя подливает еще вина, чтобы уйти в полный отрыв, как она напророчила в начале вечера.
— Не знаю, — тяну я, смакуя терпкость багрового вина. Взгляд скользит поверх бокала, мимо чужих столиков, и вдруг… замирает. Самец. Молодой. Статный. Ослепительный.
Дар речи выбит из меня одним махом. Губы приоткрыты в немом восхищении, и я, словно зачарованная, наблюдаю, как он, подобно неотвратимому року, прокладывает себе путь сквозь толпу. Да, именно ко мне. Взгляд — обжигающий, улыбка — дерзкая… О, нет… Не может быть… Арс! Мой бог… кажется, я теряю рассудок.
Девчонки щебечут, а я и глазом моргнуть не успеваю, как Арс, словно вихрь, обрушивается на меня. Пальцы, нагло забравшись в волосы, властно отклоняют мою голову назад, и его губы впиваются в мои, выжигая все вокруг. Я лишь судорожно сжимаю бокал, боясь выронить, расплескать, как и остатки разума, ускользающие в омут этого дерзкого, пьянящего поцелуя.
— Охренеть! — доносится восхищенный возглас подруг, а Арс, отстранившись на мгновение, шепчет, обжигая мои губы:
— Привет, малышка! Как же я чертовски рад снова тебя видеть!
— Арс, — выдыхаю я, чувствуя, как пылают щеки.
Возмущение тонет, не успев родиться. Он выхватывает бокал из моей руки и, перехватив мою ладонь, тянет за собой в самое сердце танцпола, не оставляя мне ни единого шанса на отказ.
— Потанцуем? Идем! Тебе понравится… Обещаю.
Жаркий ритм техно пронзает меня насквозь, вибрация басов щекочет кожу, пробуждая давно забытые чувства. Боже, да я целую вечность не танцевала! Случалось, выбиралась с девчонками в бар или клуб, но чаще оставалась в тени, наблюдая за весельем со стороны. А сейчас… Арс смотрит прямо в глаза, и я вижу в его зрачках отблеск того же желания, что и во мне.
Его движения плавные, но сильные, как у хищника, который знает, чего хочет. Глаза парня не отрываются от меня, изучают каждый мой жест, каждый вздох. Он двигается так близко, что я чувствую тепло его тела, его дыхание на моей шее.
Каждое прикосновение Арса — искра, взрывающаяся внутри меня. Он проводит рукой по моей спине, и мурашки бегут по коже. Его пальцы зарываются в мои волосы, когда он наклоняется ближе, шепча что-то на ухо. Я не слышу слов, но чувствую их смысл — обещание удовольствия, страсти, чего-то запретного.
Охренеть просто… Но я отдаюсь танцу, отдаюсь ему. Мои движения становятся более смелыми, более чувственными. Я чувствую, как мое тело горит, как каждая клеточка требует его прикосновений.
Арс отвечает на мои движения, его танец становится более откровенным, более диким.
Его руки скользят по моим бедрам, притягивая меня ближе. Я чувствую его возбуждение, его желание, и это только подстегивает мое собственное. Я запрокидываю голову, позволяя ему целовать мою шею. Губы Арса обжигают кожу, оставляя за собой след огня.
Черт побери, сколько ж я выпила… Или дело в нем, в этой безудержной молодости, что бьет ключом? Не знаю… Но одно я знаю наверняка: я хочу еще.
Глава 3На грани
Музыка не замирает ни на секунду. Одна композиция плавно перетекает в другую, меняется лишь ритм, как и биение моего сердца. Даже пара баночек энергетика не даст столько энергии, как Арс.
Я словно плавлюсь, растекаюсь под его взглядом, и… Господи, я хочу его. До дрожи в коленях, до мурашек под кожей… Секса! Отчаянно, безумно хочу.
Он берет мое лицо в ладони, и наши губы сливаются в дерзком, обжигающем поцелуе.