— А Петрович где? — почуяв недоброе, повторил вопрос Юра.
— Петрович? А кто его… Пошел, наверно. Я сказал ему…
— Как? — остолбенел на обрыве Юра. — Что ты сказал?
— Все сказал. А то водят полоумного за нос. Поддакивают…
— Что ты наделал? Ты же его убил!
— Так уж и убил! Жив будет!
— Ой же и калун! Ой же и тумак! Я же тебе говорил! Его же тут берегли все! Щадили! А ты?..
— Что там щадить. Пусть правду знает.
— Такая правда его доконает. Ведь они погибли оба в блокаду. А перед тем он их сам вон туда на лодке отвозил. И ждет.
— Чего уж ждать?
— Что ж, лучше ничего не ждать? Здоровому и то порою невмочь, а ему? Эх, ты!
— Ну ладно, ладно…
— Нет, не ладно! Пошел ты знаешь куда! Где мой рюкзак?
Под заволоченным темнотой обрывом послышался тихий стук осыпавшихся под ногами камней, резкий лязг цепи по гулкой обшивке лодки и несколько быстро удаляющихся в ночь шагов. Когда они затихли вдали, над рекой воцарилась плотная ночная тишина. Едва поблескивая аспидной поверхностью, тихо текла в вечность река, и постепенно в разных местах, на невидимых в темноте берегах, близко и далеко зажигались рыбачьи костры. Среди них в этот вечер не загорелся только один — на обрыве у лесного перевоза, где до утра было необычно пустынно и глухо.
Не загорелся он и в следующую ночь.
И, наверное, не загорится уже никогда…
1972 г.