Винсент, ты не прав…
Старый проигрыватель морально умер, а физически развоплотился. Остались пластинки. Можно опустить иглу и осторожно крутануть чёрный диск. Шипение и пофыркивание бороздок под иглой выходит таким… своим? Нечётким отражением этого момента, который хочется растянуть.
Тень от музыки скользнула и шлёпнулась у лап пушистого кота. Он лениво приоткрыл янтарный глаз и понимающе шевельнул левым ухом.
Спасибо, мой хороший…
Я не любитель мелодрамы. И она разумно избегает меня. Существуя в параллельных вселенных, мы лишь косвенно воспринимаем друг друга, что к лучшему для каждого из наших миров.
Слушая музыку, входишь в изменённое состояние. Влияя на гипоталамус, музыка вызывает эмоции. Разнообразные и противоречивые.
Слушая музыку, отключаешься от внешнего и погружаешься во внутреннее. Внутри же нет обозримых границ.
Группа крови созвучна финальному отсчёту. Три, два, один… Я разбегаюсь –
/Вырвусь платочком из рук
и улечу безвозвратно
...
Мягкие, тихие сны
снова пошли на попятный
у меня всегда есть мой мост
Бурлящий внутривенный поток не даёт спокойно смотреть дню в глаза. Примитивные до безобразия противоречия раздирают изнутри и выставляют меня идиотом.
Я садист? Неосознанно издеваюсь над окружающими, причем в большинстве случает они об этом и не догадываются.
Руки-ветви хлещут ветер и буря успокаивается. Почему-то после сна очень болят руки, как будто они не подушку обнимали, а тачку в каменоломне толкали всю ночь.
Мой мост железнодорожный. Рельсы под ним описывают изящную дугу, отблескивают на солнце и уходят вдаль. Улавливаю запах креозота от пропитки шпал и чувствую себя как дома.
Чеховский кашель заставляет меня встрепенуться и вновь сникнуть. Отвечаю за каждое брошенное слово. Потому швыряюсь ими крайне осмотрительно.
Но свой мост я люблю искренне и нежно. Как хорошо, что он есть у меня. Надежный и всегда ожидающий.
Не врать. Не вырываться. Отгранить стакан честности до предельной чёткости. И не тянуть время впустую.
Гражданскую лирику выстроить по струнке, перечитать и сдать в макулатуру.
Какие там стихи… О чём вы речь ведёте…
Поэзия слишком откровенна. Под её взглядом стыдишься обывательски перелистывать дни.
Скрип уключин раздаётся над Стиксом, задорный ветер рвётся на простор речной волны. Песнь лодочника льётся таким естественным образом, что даже неохота задумываться над смыслом её слов.
Костяшки домино ложатся под закон вероятности и покорно сваливаются от тычка в спину. Цепочка событий замыкается сама на себя. Так спокойно и уверенно. Что даже странно.
Усталость провоцирует апатию.
Хочется волшебства… Если словами сотворить желанную реальность - может, она воспрянет и обретёт реальность? Не может.
Слова линяют от частого употребления. Надо экономить. Чаще молчать.
Если бы ещё и не думать.
Букет из кошмарных снов начинает вянуть с рассветом, распространяя удушливый аромат. Но можно проветриться и поухмыляться вслед ночи.
Опоры моего моста железобетонные, крепко держатся в земле. Под сводом перекрытия всегда сыро и прохладно. И страшно. Но это на первый взгляд.
Научи меня дышать. Правильно или неправильно, глубоко или не очень. Но как это делается? Овладеть бы этой способность и почувствовать, насколько это естественно!
Хотелось бы.
Апрель - правдивый лицедей. Прозрачен до умопомрачительной ясности. Но холоден до дрожи.
Все четыре всадника Апокалипсиса приближаются. Красивое зрелище в лучах заката… Немного театрально, но закономерно.
обрывок эпистолярия
- Вы верите в чудеса?
- Сегодня нет.
(к/ф «Амели»)
Ты знаешь… Не хочется уходить не попрощавшись.
И дело не в вежливости.
Всегда остаётся не сказанное, оставленное на потом.
Птичий щебет щекочет душу. Никогда не смогу радоваться утру как птицы, но завидовать им не перестану.
Мёрзлые слова беспощадны. От них даже горло стынет. И вокруг себя они распространяют такие волны холода, что теряешь волю. К жизни в том числе.
Карты розданы, и у меня на руках хреновый расклад. Как ни разглядывай, масти либо чёрные, либо красные. Мне не нравится жить в таких тонах.
Боюсь… Да, боюсь. Да, проявляю слабость. Да, стыжусь этого. Потому и сбегаю.
Ловить воспаряющий дым пальцами - на смех окружающим. Лучше прикрыть глаза и постараться не дышать.
Движения не должны быть хаотичны, существование достойно, лишь когда оно осмысленно.
На самом деле, мне, конечно же… Вовсе не хочется прощаться. Но любой иной вариант принесёт лишь неудобства.
Краткосрочно - нечто невнятное, а долгосрочно - неизбежное разочарование.
Отпускаю будущее в свободное плаванье, слегка поёживаясь от свежести попутного ветра.
Судьба любит отчаянных и наглых. Это не про меня. Не всем же.
Чтоб было проще, представь - что я рисунок мелом на асфальте. И мягкий весенний дождь, вовсе без злого умысла, смывает все следы.
После дождя снова выглянет солнце, а рисунка уже не будет. Да и был ли? Уже без разницы.
прости меня
Я ем виниловые пластинки кусками, как шоколад, почти не разжёвывая. Прямо в целлофане.
Прости меня.
Я схожу с ума и чувствую свою вину за это. У тебя не хватит сил быть рядом всегда.
Прости меня…
Я спотыкаюсь и теряю веру. Она выскальзывает из рук и разлетается на сотни хрустальных осколков.
Прости, если она одна на двоих…
Шорох гравия под сапогами мне приятнее воркования голубей. Особенно если гравий мелкий и насыпан на тропинки Элизиума… Шутка, конечно.
Но действительно приятнее.
Я даром уступлю своё место у окна, лишь бы всё было хорошо. Всё равно кроме глухой стены, мне там ничего уже не лицезреть.
Прости за это.
Я засыпаю и вижу чужие сны. Просыпаюсь и примеряю их к себе. Начинаю жить за других.
Прости.
Ты бьёшь по глазам наотмашь, и я прижмуриваюсь. Прости, что мне больно.
Нет ничего. Реально лишь то, что в моей голове. А там безостановочно делятся ядра урана.
Мне показалось, что помочь и обогреть - это может стать смыслом. Мне показалось.
Овладеваю искусством канатоходца и иду, балансируя, по линии терминатора.
Мне горячо и холодно одновременно.
Прости за то, что мне страшно.
Слова не режут губы. Они сразу полосуют горло.
Прости, что мне трудно говорить.
У тебя не хватит сил, чтобы удержать.
Прости за это.
Посмотри на небо. Смотришь?.. И я смотрю.
Наши взгляды встречаются и соприкасаются.
Невдалеке пропасть, и снопы ржаных колосьев лежат как поверженные воины, зерна осыпаются и прорастают караваями хлебов.
Пять хлебов - и сыт весь мир, пять шагов - и все позади.
Мельницы сердца мелят муку из воспоминаний, ветер крутит жернова.
Я оглянусь напоследок. Обещаю.
прорубь
Никаких падений внутрь - только вне.
Никаких чувств - только тихое семейство плюшевых медведей.
Никакого подлёдного лова - мне так хорошо подо льдом.
Никаких грязных танцев - только ритуальные пляски на тризне.
Никаких дверей - только стены, проходимые и не очень. Даже окна уже неприемлемый компромисс.
Никаких алых парусов - только белые флаги, порванные на бинты и скрученные на веревочные лестницы.
Никаких законных игр - всё по-серьёзному и по закону гор.
Никаких родственников - только никто, никому, и ничего.
Никаких сердцебиений - только мерцательная аритмия метронома.
- И?
- Что и?
- Ещё установки будут, или хватит на сегодня?
- Пока хватит, а там посмотрим.
- Ну тебя… Ну и всё.
на мосту
- Почему уйти - это предательство?
- Потому что ты меня бросаешь.
- Я не бросаю…
- Бросаешь!
- Не бросаю, ухожу…
- Бросаешь. Я остаюсь, а ты уходишь.
И что… Мне теперь и шагу ступить нельзя, чтобы не почувствовать вины за это?
- Не оставляй меня.
- Я…
- Просто не оставляй.
- Я не…
- Ты меня слышишь или нет?!
Жизнь может стать привычкой. Совсем ни к чему, чтобы она становилась вредной привычкой.
- Зачем ты обвиняешь меня в предательстве?
- Хочу достучаться до тебя.
- Твои слова болезненно стучат по моей коже.
- Из моего горла они тоже исходят царапаясь и спеша. Я боюсь не успеть.
- Я всё слышу.
- Слышишь, но не прислушиваешься.
Когда видишь и понимаешь слишком многое, не можешь дать прямой ответ. Прямые ответы отрезают дорогу к отступлению.
- Я хочу остаться… но уйти хочу ещё сильнее.
- Так не бывает.
- Бывает.
- Так не должно быть!
- Может быть.
- Что мне сделать ..?
- Это не в твоих силах.
- Но я хоть попытаюсь.
- Не стоит.
- Останься…
Бросать вызов вечности глупо. Ей наплевать на это. А мне безразлично её равнодушие. Вот только предать… смогу ли?
Завещание
Обидно.
Вот упадёт завтра на голову кирпич, или сосулька, или метеорит (лучше уж он, так интересней), или машина переедет (на пешеходном переходе, причём!), и всё закончится.
Обидно? Но такова жизнь. И о дне завтрашнем надо думать уже сегодня. Подойти рационально, чтоб не так уж обидно оказалось… если что.
Посему - составляю завещание.
Ну что у меня есть. Да почти ничего.
Органы.
Самое простое, годное в переработку. Б\у, конечно, но в приличном состоянии. Почки (2 шт), печень, лёгкие, селезёнка, сердце - отдаю в хорошие руки. Пользуйтесь на здоровье.