Ложится, как на заклание.
Плывя и раскачиваясь, рождает волны лодка Харона.
На грани беззвучия свет расшивает узоры.
Пора распускания вишен и слив, пора песнопений в садах.
Пора распусканий узлов на путах, на стреноженных лошадях.
Светлый мотыльковый сон, - тихий, на грани беззвучия.
Тем светлее, чем мрачнее ночь. Тем беззвучней и светлее.
Тем прочнее, чем ближе фундамент к краю обрыва.
Ты мой светлый мотыльковый сон - тихий, на грани беззвучия.
Если падают лепестки, - значит, прав был Ньютон.
// апрель 2017
***
и дождь разобьёт свои капли о крышу
Полный случайности свет обнажает тени, они расползаются, проясняется. До стекольного звона становятся мысли прозрачны и стихают суставные боли.
Знаешь ли, как отличить мою тень от звуков флейты? Когда бесплотным духом буду сидеть и стеречь берег реки.
Когда будет дрожать стрекоза над зеркалом вод,
Когда тот камыш позавидует флейте, что он ещё жив.
Мне б понять, где тот момент, когда тишина своевременна и священна, - когда гнездования весенний черёд. Уста смыкаются как мосты. Когда каждый настолько честен, что не о чем говорить.
Мне б успеть посмотреть, как горит рассвет и согреть и его и себя словом «привет», мне б горчичным зерном проскользнуть сквозь цейтнот и суметь уложиться в пророчества точно и в срок.
Голоса с карнизов срываются вниз. Никто не случаен, каждый будет услышан.
И дождь разобьёт свои капли о крышу.
// апрель 2017
***
Тот момент, когда жмёт воротник
и срывается шёпот на крик.
Тот момент, когда безрассудно и странно – это лучшее, что можно теперь и сейчас. Когда невозможное становится обязательным и непреложным.
Тот момент, когда «навсегда» - наименьшая из потерь. Как и всё, что даётся на время. Лёгкая взвесь на ладони руки.
Тот момент, когда срослись позвонки. И не гнёшься. Растёшь, как растётся, небо своё протыкая листвой.
Тот момент, наступающий на подол, как неловкий танцор. И кто здесь кого отныне ведёт?
Тот момент.
Когда что-то ждёт,
молча ждёт -
На счёт
Три
// 23.03.2017, мартовский дождь
***
мы метафоры
Жизнь будто скроена стихотворцем, -
всё по полочкам, в рамках размера и ритма.
Жизнь узаконена амфибрахием, без заморочек, всего лишь трёхсложно, и ударение на каждом втором.
Если постель устилает сфагнум, вряд ли тут будет рифмой слово любовь.
Даже если задуман сюжет – он не гарант ни света, ни благого конца.
Жизненный путь как силлабо-тоническое стихосложение – всё чередуется. И ты даже не автор. Скорее метафора, деталь из контекста.
Кончик морали не ухватить, он тонок и вёрток. Право имеет остаться открытым любой финал. И повороты любые, изгибы верлибра. И петля, и сумасшествие, и мост Мирабо.
Ну и прекрасно. Мы, метафоры, парадоксальны. Тем и ценны. Избегая красивостей, доносим свой смысл. Игнорируя повеления стихотворца, смягчаем эпичные строфы и уходим за грань листа.
// 13.03.2017
***
в узенькой горловине
Запястье моё обвивает лоза,
Тикают здесь не часы, а сокодвижение;
Усики земляники повторяют круговорот Земли вкруг звезды,
И цепляются за опору.
Раннее кватроченто с ручьями стремится к реке, сугробы уходят в небытиё.
Мир перекроен наново, пальцы испачканы цветочной пыльцой.
Дождь по струнам, капли на ветках, деревья чувственно обнажены и проснуться готовы.
И кажется что по силам даже гиблое дело, самое обречённое. Но по силам! Если пёрышки гладить, ощущая сердечный стук. Если высеять в грядки крупицы от ржавых гвоздей, из костров от сожжённых крестов. Если в узенькой горловине – зыбучий песок, насладимся текучестью неотвратимого. Пусть.
Пустота и наполненность сообщающихся сосудов – равноценное состояние.
Тебя не несёт, ты течение само. И внутри, и на гребне волны. По умениям место твоё.
На печали стоит нефритовая печать, на которой клеймо. За строкой улыбается Соломон и гладит по шерсти не приручённых львов.
// 1.03.2017, первый весенний
***
нанизать на нитку
Устав от разочарований, выдыхаю блёстки очарования
и ныряю вглубь зрачка иного взгляда. Не тонуть.
Отнюдь.
Нанизать на нитку бусины достоинств
- рассыпанные, как драже по половицам,
норовят укатиться – и в щель.
А я их в горсть.
Нанизать на нитку лучики, крошево света,
тающий лёд у кромки прибоя.
Собирать ожерелье, которое совпадёт с углублениями ключиц и осветит лицо.
Нанизать на нитку бисеринки воплощенных слов
- ставших делом, явленным сном.
Весы настроив на острие меча, с балансом остроты
простить переизбыток слов
- наличием их воплощений. Золотом деяний.
Не клянусь и не обещаю.
Тучи не разгоню, вспять течения не разверну. Не растворю все печали.
Нанижу на нитку спелые ягоды восторженных откровений. От того что наши лабиринты хоть и внутри, нитями встреч и пониманий рассечены.
// 21.02.2017
***
Вы повзрослели, если
различаете нюансы оттенков среди чёрного и белого.
Вы повзрослели, если
понимаете, что вселенная ставит не многоточия, а прицельно метится.
Вы повзрослели, если на ваших деревьях мох не обязательно растёт с северной стороны, а добро не всегда побеждает.
Каллиграфы говорят, что написанная Буква – это сосуд, содержимое которого тем чище, тем глубже затрагиваются тончайшие струны души человека. Вы повзрослели, если уже верите в эти струны больше, чем в написанное газетами.
Вы повзрослели. Это непреложный факт. А дальше… Не мешать узору расцветать, распускаться, прорастать. Солнце отражать, играть лучами. На многоствольной сиринге играть.
Вмещать немыслимое в день, загонять под кожу и тепло и холод, сидеть на безглютеновой диете и помнить себя на первом утреннике детского сада.
Взрослеем. Путаясь в облаках и коммунальных платёжках. От поэзии до прозы за миг.
Помня о месте встречи. Это аллея. Где-то в её конце.
// 10.02.2017
***
спасибо всем
В сутане свет свечой застыл, остановилось время -
криволинейность горизонта замыкает круг.
У башмаков протёрты дыры, посохи сбиты в кровь –
прорехи залатаем мёдом, а дёгтем смажем ось.
Мой феникс кучкой пепла в горсти –
трепещёт и хочет петь. Сквозь ладонь
- шёлковых узоров проступает тень
Спасибо всем, кто был, спасибо тем, кто не был.
Дорогам, заплетающим узор и тянущим тебя вперёд
Спасибо небу за алмазы, земле за грязь, за твердь
За каждый шаг, в котором не уверен,
за остановки и возможность отдохнуть
Спасибо струнам, рвущим пальцы, и эху, хоть и вдалеке
Желаньям, расцветающим внутри и рвущимся на свет
Спасибо сумеркам за ощущенье страха, как дымный след
- к рассвету, где надежды свет.
Что горечь – лишь движение хвоста и плавника
в реке у хижины моей. Спасибо и на этом.
Спасибо всем, кто был, спасибо тем, кто не был.
Спасибо, что смотря на город, огни мне проясняют суть.
Пусть долго, поимённо, - но раз в году
пройдусь и перечту.
С признательностью, году. Каждому дню.
// 29.12.2016.
***
объятья рук смыкают небеса
Случается, сбывается, совпадает неизъяснимое.
Без гаданий, планов, и конечно же без морали.
Дорога выбрала пилигрима, распутье раскинуло карты. Кто-то с сетями разжёг огни и наизготовку встал.
Не без изъянов по умолчанию, без надежд и притязаний. Такие как есть мы выходим навстречу, - думая что одиноки и не суждены.
Встречаемся, принимая серебристый росчерк крыла за опечатку на случайной странице.
Случаемся. Так просто, так вдруг.
Объятья рук смыкают небеса, и нет пределов. Нежности твоей. К изгибу ключицы, к родинке на плече, к звукам имени моего на губах твоих. Твоего на моих. Крадётся нежность по изгибу стебля.
Смыкаются разрозненные части бытия.
Объятья рук смыкают небеса.
//8.12.2016.
***
Неназванные города не считают века, не ловят метель в рукав, не равняют улицы по фонарям.
Ничто не стоит зависти твоей. Ни клад, ни свет, ни лёгкий путь. Ничто не стоит зависти твоей. Ни тяжесть ворона крыла, ни мягкость пуха одеял чужих домов. Ничто, и даже более того.
Ничто не стоит зависти твоей.
Кто кого оставил, кто приютил, кто кем дышит, кто спас иль был спасён.
Не под силу даже толика боли фантомной, если она не твоя.
А дух так чист, что тонкой струйкой пара взмывает и парит. Ничто не стоит зависти твоей. Даже если накроет горней лавиной, даже если останется только память, только рана выцветшими письменами ляжет скатертью за твоим столом. Оставим каждому своё, по сути и по вере.
В шкатулке запечатай, в городе дальнем, в заброшенном доме на подоконнике оставь и забудь. Свечу затуши.
Неназванные города не ловят метель в рукав, не равняют улицы по фонарям, не считают века.
Оставь.
Лови свой путь, скользнув между лунных фаз.
// 06.12.2016
***
баюкаем снежные сны
Северный ветер гонит из Арктики тяжёлые облака. Как лодка что отвязалась от причала, тонет в безмолвии кормчий немой.
То ли снег ложится на землю, то ли время подходит к концу.
То ли вечность совсем расчудесится и вручит нам всем по кольцу.
Северный ветер гонит из Арктики тяжёлые облака. И колёчко всё катится, не достигнув крыльца. И метелица кружится, и кормчему кажется, - нет ничего вокруг.
Города заметаются, названья стираются. Мы белы и невинны, и отныне прописка нам не важна.