Снежинки смотрят на нас сверху вниз )
Над Северным морем циклон набирает в руки горечь соли морской, крики чаек, вздохи китов. Тучи вбирают пасмурность неба.
Заболит голова от фламандского ветра, от предчувствия снега.
Пишет письма весна, пишет и рвёт, забывается, рвёт и мечет. Множество растворяется в бесконечности.
Нажим пера, и вот -
Снег обнимает лес. Лес обнимает сон.
И во сне мы прижимаемся ближе. Ближе к весне.
// январь 2016
***
сказывают, год по наклонной
Год по наклонной, да с ускорением, свист в ушах, как на санках с горы
- сказывают, костры пора складывать из сухостоя дней уходящих,
комкать листы
Сказывают,
ямочки на щеках ветер целует,
а поле пустое золой усеется, удобрится, да отдохнёт
Сказывают,
если закат наклоняет землю, она с блаженством закрывает глаза
- врут? не знаю… красиво зато
Сказывают,
камень трогается, и с водами оттепели сходит с места,
тетради листами шевелят, выводят из глухоты
- одичавшие языки расплетаются нынче
сами, словно живые
Сказывают,
расцеловать палачей замёрзшие руки нелегко, но чудодейно
- сложнее прощать, чем не сдаваться
Сказывают,
невидимый кот пьёт из блюдца Луны,
- сны на крышах ожидают весны
Свист в ушах, как на санках с горы, год по наклонной
- вчувствуй и насладись
Сказывают,
незаменимых нет, есть однако незабываемые,
- называемые нами по имени,
но не вслух, - про себя…
Сказывают, костры пора складывать из сухостоя дней уходящих,
- комкать листы
// 22.12.2015, самый короткий день в году
***
48 вершков составляют сажень. Ноготок к ноготку. Ладошка к ладошке.
Растёт человек.
Если мне не поможет даже музыка – да поможет её присутствие, в этом воздухе, на этой земле.
Если мне не поможет красота распускающихся цветов, станет отчётливей грань совершенства и всего остального.
Если мне не поможет тепло – удивит филигрань ледяных узоров на окне между мной и наружным.
Если мне не поможет песня в горлышке птицы ранней, силы придаст её верность рассвету.
Если ничто не поможет - да поможет мне боль. Исцеленье где-то за нею.
Ладони выпачканы в траве. Летний день во мне. Солнце в душе.
48 вершков составляют сажень. Маленькие шаги слагаются в путь.
Растёт человек.
// 17.12.2015.
***
круг года
полон, знаю что полон
Белых цветов падающий небосвод
Хотя и теряешься в его неистовой глубине
светел, знаю что светел
Лик нераскрытых окон
Снег – от зимы до зимы распростёр и объят
свят, знаю что свят
Детский след на чистом снегу
Если есть кому улыбаться,
счастье, - именно это.
Прикосновение встречи - на сгибе руки.
// 8.12.2015
***
с белого листа
Меня смывает с белого листа, смывает мокрой губкой.
И неспроста мгновения дичают, - слетая, тают, - лица едва касаясь.
Под серым небом ограниченный покой, но всё становится ясней и проще.
Под серым небом исчезает вера в звёзды, но суть не в вере.
Уметь бы снять себя с креста и удалиться.
Следов не оставляя на белом, чистом, шелковистом.
Но продолжая верить.
Смещенье звуков, отражений, блестящих ниточек, сужений, протянутых случайным от и до.
А первый снег такой же первый, как друг воображаемый – он самый верный.
Промокший кобальтовый город бесчувственно переключает светофор.
Фонарь улыбку прячет в отраженьях луж.
Меня смывает с белого листа.
Как пыль дождём.
Спасибо и на том, за чистоту и лёгкость. За суть, которая не в том.
// 26.11.2015
***
град обречён, но выстоит
Ноябрь плавно меняет пластинку, игла не срывается, не калечит.
Птицы жмутся к жилью, реки к своим берегам.
Ожидая неладное, каждый к родному тянется.
И с фонарём людей искать вовсе не сахар, сумерки даже днём.
Чёрное небо роняет усталость, сбивает шаг. Небо лазурное роняет кубик с шестёркой на гранях. Я поднимаю и берегу как талисман. Под подушку его, от путанных чёрных ночей.
Град обречён, но выстоит.
Даже ветер меняет настройки, полощет бельё на ветру будто волны.
Свет подходит к самому краю и сжимается в точку. В ладонь, его, как светлячка, и спасти у края. У себя сохранить.
Плавно меняет пластинку ноябрь, искоса ухмыляется.
Понимаю без слов, внемлю образам.
Не клянусь, ни к чему эпичные жесты и торжественные обещания. Просто записываю, на лету переводя с птичьего, чистого -
Говори только если есть, что сказать. Если молчать совсем уж невмоготу.
Смотри только если взгляд твой чист, а помыслы святы.
Разрешай себе многое. Но своё, сокровенное.
Град обречён, но выстоит. Птицы жмутся к жилью, руки к рукам.
// 20.11.2015
***
Совершенство момента,
в замирающем парке в канун снегопада.
В расплетённой поутру вязи снов, и шарфом накинутой поверх пальто.
Совершенство момента.
В луже, впечатанной в землю, но в небо смотрящей.
Синица из рукава, вместо лебедя. Но живая.
Ноябрь, бросающий краски и кисть.
Тусклое солнце, где-то там, несомненно, за облаками ярко светящее.
Совершенство момента.
Менуэт Боккерини играющий нищий на холодной земле.
Недостача в кармане, и улыбчивый Губерман в голове.
Облачко пара как маленькая вселенная изо рта.
И рожица шедевральная на запотевшем окне.
Совершенство момента.
В неудобстве и грусти. В ошибках и праздности.
В постосенней наледи шершавых дорог.
Совершенство момента.
В снежинке, тающей на рукаве.
// 17.11.2015
***
понимать огонь
Тот, кто целует радость, пока она летит, живёт на восходе вечности.
// © Уильям Блейк
Как научиться понимать огонь?
Фитиль в руке держа, вести отсчёт обратно.
Огненный вихрь подобен цветению лотоса, - чистота доходит до священного уровня, успеваешь подумать что всё временно. Всё временно и далеко не вечно, но ещё есть надежда примус починить и доказать бессмертие Достоевского.
Сотканы трещины на фарфоре, чуточку вспять и мы снова живы.
Как научиться понимать огонь? Лаву по венам и босиком по углям.
Цветок на ладонь, сколько выдержишь.
Готовность к пониманию это как созревание, терпение и ещё один нажим.
Ты горишь изнутри. Не понимаешь как можно иначе.
И ты этим одержим.
// 13 ноября 2015 г.
***
время года ненастье
Время года – ненастье. Варенье с горчинкой.
Обжигающий чай.
Стало быть, время слагать, сопрягать и улавливать ритм.
Рифмуем ощущения.
Звонкие и прозрачные, к рукам льнущие, новые и смутно знакомые. Рифмуем их.
По вертикали и диагонали, спуская на страховочных тросах, подвешивая на тонкостях и прочностях надежды.
Рифмуем странности, сплетённые руками. Безвременья страницы, птицами и кораблями летящие врозь, но к одному морю.
Рифмуем сгорбленные фонари. Мозаика плиток сплетает улицы, сводит вместе и расставляет по местам.
Рифмуем всё.
А дальше свет. Который на плечах несёт рассвет, не размыкая уст одарит обещаньем. Что рифма каждому приложится листом к больной коленке и снимет боль.
Обжигающий чай. Варенье с горчинкой.
Время года – ненастье.
// ноябрь 2015
***
жажда цвета
Мне нужен голубой.
Лазурь, чтоб глубина проникновения равнялась высоте небес.
Мне нужен голубой. До упоения дерзкий своей чистотой.
Мне нужен жёлтый, - песчаный, сыпучий, нагретый летом и истоптанный ногами слепых кобзарей. Где песня не дороже куска хлеба, но её будут помнить и петь.
Птицы уносят зелёное, сочное, травяноё. В клювах и в узелках с собою на юг.
А мне так необходимо малахитовое и изумрудное…
Покуда стихотворения не пообещают клятвенно, пообещают жертвенно, честно и искренно, не стихать… Не стихать в моей голове. В парке моём, в кронах деревьев и в путанице облаков.
Жгучий оранжевый нужен мне, чтобы пляска вкуса. Внутри и снаружи. Чтоб с палитры стекал, мня побег за невинную авантюру.
Оранжевый, пряный до головокружения.
Мне нужен голубой. И чисто-белый. чтобы иметь возможность и повод - снова начать.
Когда слово вымолвишь – а оно в перламутр, зависает в драматической паузе.
С чисто-белого начинаешь, будто в белое одеваешься и намереваешься не грешить. Хотя бы сегодня.
Ноябрь-астеник кашляет за углом, но жалости не приемлет.
Пьеса вырастает из сказки, как из детских штанишек, и шагает по-взрослому, - лужи в обход. Хотя иногда и по ним, в изумлении от себя самой.
// 09.11.2015
***
стоит ли прясть
Если каждый прядёт, - может, лучше не прясть? Вывалить из карманов и передать. Передать другому.
Вывалить грязь, сто мешков про запас, чаянья и расчёты вплоть до две тысячи сорокового.
Как ни старайся, лучшей мозаикой не выложишь мостовую, чем гнутый клён у дороги одёрнул последнее что имел и без плача оставил. Оставил небрежно, не намекая что он художник и в чём-то может быть даже творец… Без зазнайства. А получилось прекрасно.
Может, лучше не ткать, лишнего полотна и не надо?
Сколько не длиться, сколько воду не лить – выйти из берегов не получится, нет краёв у того что было до нас.
Бел-горюч камень не сточить, сколько не капли. Сколько не плачь, в реки не собирай свои вешние воды и не завивай речные узоры.