Может, не шить? Нитки в иголки, узелки, сметочным, потайным, окантовочным, сколько не распинайся, всё на тряпки и ветошь, на протирку полов.
Может и не.
Моя боль, мой порог, - мне вгрызаться и скручиваться жгутом.
Мне утираться собственным рукавом.
Алмазная сутра читается за спиной, песня заискивает за спиной – построй мне здесь дом!.. Алатырь под порог, чтоб источник бил из него.
Только стоит ли строить, и быть как все. Колышки забивать на распутьи дорог и слагать колыбельные путнику за окном.
Мой порог оббивается неистовым ноябрём, с каждым взмахом покрываясь льдом.
// 4.11.2015
***
От отваги до упоения, до опьянения ею - целых четыре шага.
С первым цитаты поднимаются на щиты, и с ними в бой. Мудрость так проста, и на столько же неприменима. К чёрту её, как и все доспехи.
От отваги до упоения, до опьянения ею - целых четыре шага.
Со вторым – звёзды сжимаются в горсти, так что млечный сок течёт сквозь кулак. Орошает дорогу и на ней прорастают цветы и шипы, чаще в обнимку.
От отваги до упоения, до опьянения ею - целых четыре шага.
С третьим пепел мостов вздымается выше и начинаешь ценить то, что было до. Переступая черту, не стоит держать в уме, сколько спичек сломано пальцами нервными, сколько затоптано. Пепел лучшее из удобрений, ветер лучший сеятель.
От отваги до упоения, до опьянения ею - целых четыре шага.
И с последним, утёршись изодранным в клочья парусом, осознав что в кармане из ключей – лишь скрипичные, выдохнешь понимание – лучшая из молитв не «спаси», а «да будет так», потому что иначе не будет.
Будет то, к чему проложен путь. Сколько сделано стылых шагов, тот и итог. Что растилось - с того и ждать плодов.
Целых четыре шага от и до. Вставай и иди.
Цветы лучше петь, чем срывать.
Рассвет лучше пить, чем проспать.
Вставай и иди. Отвага с тобой.
// 29.10.2015
***
телесное настроение – осень
блаженство от сна и радость утра
удобная одежда, время для себя
родная подушка, мягкое одеяло
утренняя растяжка, вкуснющий завтрак
релакс под душем, выспанное лицо
песнедумательная прогулка
свежесть в волосах и мыслях
работа в удовольствие, нега от окончания
запахи специй, тепло от плиты
не слишком много, но и не мало тоже
даже для осени в моём настроении
лёгкий трепет от предвкушения
и ни капли сожаления. Ни о чём.
телесное настроение – осень
люблю Тебя. Спокойной ночи…
// 27.10.2015
***
в тумане октября
Вот кадр. В нём туман, и дрожь от близости зимы.
Цвет разлагает на формы. Взгляд осязает.
Фоном стонут корабли, которых конечно нет за этим туманом, но они могли бы бесспорно быть. Гудки ведь слышны? И шорох волн о корпуса кораблей.
Особенность звука в тумане – размытость его очертаний.
Пейзаж не звучит, он вливается, поглощается всеми порами. Тональность ускользающего октября, пластичность вне времени.
Полусвет, полумрак, силуэты елей и Месяца ломоть от жадности малый.
Мне мало всего этой осенью. Всего очень мало. Но не обладать. Терпения, покаяния, жажды желать, видеть и даже вкус ощущать. Основательности твидового пальто, гладкости тыквенной корки и того, как мало осталось чистых тетрадных листов.
Мало всего.
Ноябрь уже мысленно раздевается, насмешничает над октябрём.
Корабль плывёт сквозь листья деревьев, листопадом след за собой оставляя.
Мало того, на его верхней палубе простодушные скачут, щебечут и не верят что близко зима, воробьи.
// 23.10.2015
***
слышно всем
Сказано многое, если не всё.
Пропущу через воду слова. И в такт бессмысленного бега по кругу и за пределами оного, в такт кроющего землю снега, в такт всем попыткам сдаться и лечь. Закрою устало глаза и пойму. Что вот, наконец-то. Сам мир танцует вокруг. И во мне, куда же я денусь.
Лето листает книгу. Шепчет себе под нос.
Думает так, будто слышно. Слышно всем. И его действительно слышно.
Осень берёт обронённую книгу в траве, и находит закладки цветочные в ней.
Шепчет те же стихи, вплетает их в косы, думает не о том, что зима с неё спросит.
Слышно её звёздным дождям, сбивающим листья. Слышно деревьям, теряющим память о лете. Слышно танцующим рифмам, отрезающим свет по ломтику и бросающих вместо лимона в чай его мне и тебе.
И я не поверю однажды. Проснувшись в том октябре. Что это не осень. Это лис, в ледяном дожде.
Буду… И не однажды. В грудной клетке своей лелеять сады, где вечнозелёные и вечноцветущие, круглогодичные пахнут цветы.
// 08.10.2015, первые осенние холода
***
в одно касание
Не выходя за пределы лаунж-зоны
- Осень входит глубже под кожу
Растворяется в чае
Растворяется – палый лист октября
Сквозь игольное ушко осени тонким дымом струится вера в прошлое, и возносится к небесам
Растворяется
и стекает обратно отраженьями луж
В тысячу слов плетётся кружево снов затасканных, но заласканных.
В одно касание растворяются звёзды в небе осени.
В тысячу слов выливается нужное – то что доступно в одно касание.
Как и прежде -
Падаю в твои звёзды
Как и прежде – растворяюсь подкожно
Как и прежде – не против крылья делить одни на двоих
Глубже вместе с осенью -
Выше с её просинью.
// 28.09.2015
***
в свой срок
В свой срок Грааль разбивается на куски, осколки летят и впиваются в веки. Изнутри.
В свой срок шелестит листопадом октябрь, хмурит брови своих облаков.
Шепчет… в свой срок. Навяжи из меня тёплых варежек, пуховых шарфов.
Чтобы в свой срок оказаться нужным. Незаменимым.
Или таких не бывает? Если уж честно, бывают незабываемые. Это ценней.
Оказаться незаменимым можно и нужно.
Можно молиться немо. Можно танцуя.
Можно и плача, и даже смеясь. Можно даже не в срок. Искренно и неистово.
Чтобы день грядущий не обернулся тонким и скользким льдом.
Даже если простужен, можно и нужно.
В свой срок священной становится нежность. Изливается и исцеляет. Когда на виске моём расцветает твой поцелуй. Точно в свой срок.
// 22.09.2015.
/иной вариант /
В свой срок прорастает зерно.
В свой срок рождается человек.
В свой срок мост Мирабо сбрасывает всё лишнее, а река отсекает настоящее от грядущего.
В свой срок Грааль разбивается на куски, осколки летят и впиваются в веки. Изнутри.
В свой срок шелестит листопадом октябрь, хмурит брови своих облаков.
Шепчет… в свой срок. Навяжи из меня тёплых варежек, пуховых шарфов.
Чтобы в свой срок оказаться нужным. Незаменимым.
Или таких не бывает? Если уж честно, бывают незабываемые. Это ценней.
Оказаться незаменимым можно и нужно.
Можно молиться немо. Можно танцуя.
Можно и плача, и даже смеясь. Можно даже не в срок. Искренно и неистово.
Чтобы день грядущий не обернулся тонким и скользким льдом.
Даже если простужен, можно и нужно.
В свой срок волна достигает берега и пропитывает его собой.
На пропитанных солью парусах проявляются строки стихов, конечно в свой срок. Когда ветер неистовый вытрепет душу, проявится суть. Узоры сложатся буквами.
И даже если кажется что иначе… В свой срок сменяется ярость огня теплотой и светом. Но не раньше. Точно в свой срок.
В свой срок священной становится нежность. Изливается и исцеляет. Когда на виске моём расцветает твой поцелуй. Точно в свой срок.
// 22.09.2015.
***
Тебе, моя Осень
тебе, милая
звонких монеток с профилем златокудрым по мостовой
указующий клин птиц перелётных
лёгкости чудо летающих паутинок
тебе, нежная
то что не высказать, желание высоты
- в особо прозрачном небе осеннем
лестницы до которого мне не выложить сроду
шорох дождя на виоле да гамба, - и всё же
это не дождь, это грусть твоя мироточит…
но с карамелькою за щекой )
охристых платьиц порывы
и круженья, с ветром за руки…
Тебе, моя Осень.
// 11.09.2015.
***
сад Гесперид
Дойти до края.
До каёмки земли, обломанной нервно.
Там - дивный сад, держит корнями землю. Держит, не отпускает.
Золотые яблоки спеют, наливаются светом.
Дойти бы до края.
Окаёма коснуться рукой.
Войти в сад Гесперид.
Дойдя до края, до самой сути… До сердцевины. Вкусить.
Мёдом по нёбу растечься, в приторность не ударяясь.
Не откладывая слов на прощанье, сразу приникнуть. Испить.
Осеннего зверя непуганого, на мягких лапах идущего, прикормить с руки и забрать с собой. Заговорить его и приласкать. Верой в тепло грядущее заставить поверить в лучшее.
И в горе, и в радости, донести за пазухой желтобокое яблоко, чтоб было чем поделиться в студёные времена.
Удержаться за землю мыслями светлыми. Не уронить. Прирученных не растерять. Бегущей строкой сшивать края и земли, и календаря, и оборванных фраз, твоих и моих.
Сад заметён, белым покрыт сном. Но целуя в нос прирученного зверя, верю что всё оживёт весной. Вновь.
// сентябрь 2015
***
свежий ветер
Иногда так и хочется сказать судьбе… Какое же у тебя офигенное чувство юмора!
И никак иначе.
Ни возвышенных эпитетов, ни дерзновенных метафор.
Если бухта - прекрасное место, чтоб переждать бурю, то и для штиля сойдёт. Главное – вид на закат, чтоб с обрывистых скал, и трактир не совсем чтоб убогий.