— Дальше? — восхитился парень, — Эх, я бы тоже с удовольствием куда-нибудь поехал! Слушай, а это правда, что у вас такие специальные здания есть, где можно деньги заплатить и пожить немного — день или два?
— Есть, — улыбнулась я, — Гостиницы называются.
— Что, прямо так и называются? И на вывесках так пишут? А у нас попробуй, скажи…
Я решила взять быка за рога:
— Слушай, объясни мне хоть ты, наконец, что у вас тут такое происходит. Здесь что, «адрес» — неприличное слово? Почему они на меня в аптеке все так уставились, словно я о подробностях интимной жизни этого Айи расспрашивать начала?
— А разве нет? — озадачился абориген, — Как ни крути, жилище — это самое интимное место для любого человека и есть. А у вас не так разве?
— У нас… — проворчала я, — У нас добрые люди в гости друг к другу ходят…
— Что, вот так, запросто?! Нет, ты не подумай, — принялся оправдываться парнишка, — у нас уже народ не такой зажатый стал. Я, например, могу друга в гости пригласить… иногда… А старики это всё по-прежнему развратом считают.
— При чем здесь разврат? Можно же просто посидеть, поговорить, кофе выпить, музыку послушать… Или вообще собрать народу побольше, чтобы веселее было…
— Побольше? И всех — в гости одновременно?! Ну, ты даешь! — казалось, парень был в одном шаге от того, чтобы покраснеть, — У нас поговаривают, конечно, о таких вещах… Но я, если честно, такого никогда не видел.
— А как же вы праздники отмечаете? — удивилась я, — День рождения или там Новый год?
— Ну, собираемся где-нибудь: в ресторане или просто в парке, едим, разговариваем, веселимся…
— А у нас то же самое, только дома.
— И не страшно?
— А чего бояться?
— Ну, что все увидят, как ты живешь: какая тебе мебель нравится, какие книжки на полках стоят, богатая ты или не очень, всякие памятные вещички твои увидят…
Хоть убейте, но в чем-то он был прав. Недаром же мы всегда с таким интересом осматриваемся в чужом доме. А в детстве я, например, очень любила по вечерам гулять по улице и заглядывать в освещенные окна: пыталась представить себе, кто живет среди этой незнакомой мебели, кто выбрал этот смешной торшер, а вот эта дурацкая статуэтка, наверное, досталась в наследство от бабушки…Нет, квартира действительно многое говорит о своем хозяине… часто гораздо больше, чем тому хотелось бы…
— Знаешь, мы, должно быть, просто к этому привыкли. Кому-то наплевать, что о нем подумают, а кто-то даже и гордится своим богатством, или вкусом, или оригинальностью… или хотя бы аккуратность свою демонстрирует.
— И никто не стесняется?
— Да практически никто. А у вас, похоже, человека в гости пригласить — всё равно, что предложить сексом заняться…
Тут уже непонимающим взглядом уставился на меня собеседник:
— А что такого неприличного в сексе? Конечно, когда тебя не хотят, настаивать некрасиво, но…
Пора бы сменить тему, подумала я. А то еще час придется объяснять, какие У НАС слова пишут на заборах и почему.
— Слушай, а вот дети маленькие — они же с родителями живут… ну, хотя бы с матерью?
— Чаще всего и с отцом — тоже. Те, кто женятся, спокойно могут в одном доме жить — для того и брак. А дети… Ну, после того, как тебе три года исполнилось, родители в твою комнату не заходят — разве что ты совсем уж болен. А лет в 16 обычно уже начинают жить отдельно. У нас для молодежи специальные дома есть: там можно комнату с отдельным входом купить совсем дешево.
Я потянула из пачки новую сигарету. Да, задачка… Похоже, с местными традициями пытаться узнать чей-то адрес всё равно, что у нас — длину полового члена!
— Насколько я понимаю, адресных бюро у вас тоже нет.
— А что это такое?
Я усмехнулась:
— По вашим понятиям — дико непристойное заведение. Приходишь, называешь имя и фамилию любого человека, а тебе дают его адрес.
— Нет, что ты! Да я представляю себе, каких это денег стоило бы…
— Но ведь хоть где-то у вас сведения о том, кто где живет, хранятся! Мало ли зачем человека бывает нужно разыскать. Например, совершил он преступление…
— А это в мэрии есть закрытый архив. Когда себе кто-то дом покупает или продает, обязательно туда бумага уходит.
— Прекрасно! И наверняка кто-то в этот архив имеет доступ.
— Ага. Наш городской епископ. Как самый неподкупный и морально устойчивый.
Ну вот, дело за малым: осталось придумать, как уболтать епископа!
— И где его можно найти?
— А нигде. Он всю эту неделю постится во Внутреннем храме. И ни с кем не разговаривает.
Впрочем, долго размышлять над этим феноменом я не стала. Я, в конце концов, не антрополог, а скромный экспедитор, которому неплохо бы добраться всё же до нужной аптеки. Ага, вот, и автобусная остановка! Во всяком случае, на этом столбе, кажется, указаны номера маршрутов…
Ждать пришлось недолго. Минуты через три из-за поворота вывернул небольшой автобус с угловатой прямоугольной крышей и остановился прямо передо мной, воняя сивухой на полквартала.
— В центр идет? — сунулась я в него.
— Старая площадь — конечная, — ответила немолодая тетка, в которой по вместительной сумке и рулончику билетов без колебаний опознавалась кондукторша.
Я влезла в автобус, расплатилась за билет, протянув тетке бумажку из пачки, врученной мне Лао, (та долго ворчала по поводу слишком крупных денег, но потом все же отсчитала целую пригоршню металлической сдачи) и принялась разглядывать местных обитателей. Люди, как люди. Ну, мода у них, видимо, на штаны из блестящей плащевой ткани ярких расцветок и белые свитера, которые здесь таскают и мужчины, и женщины… Ну, стрижки слегка отличаются от наших — ступеньками какими-то… Автомобили у них, судя по запаху, на спирте работают: то ли в этом мире нефть уже кончилась, то ли и не было ее никогда. Может, потому и личного транспорта что-то не видно: автобусы, грузовики, машины «Скорой помощи», фургончики, но ничего напоминающего хотя бы такси за всю дорогу мне на глаза так и не попалось. Зато язык, как у нас, письменность — тоже, а на всё остальное плевать: мне же здесь не жить! Сейчас быстренько найду этого Айю — и домой.
Старая площадь, где высадил меня автобус, оказалась небольшим пространством с вычурным цветным фонтаном в центре. С одной стороны ее ограничивало монументальное раскидистое здание (Дом Правительства что ли?), а с другой — уютный скверик с фонарями, скамейками и бронзовым памятником, изображавшим девочку с косичками, неловко пристроившуюся на спине массивного коня. Возле изваяния красовалось несколько корзин с повядшими уже цветами, но гадать, чем именно славен в памяти народной этот персонаж, я не стала, а вместо этого свернула на одну из трех отходящих от площади улочек.
Была она застроена всё теми же невысокими домами, как с заборами, так и без. Очень скоро я заметила, что дома, открыто являвшие миру свой фасад были, так сказать, зданиями общественного назначения: магазинами, кинотеатрами, ресторанами, банками и прочими учреждениями. За оградами же, скорей всего, прятались дома частные. Правда, на одном из заборов я заметила полустертую надпись «Гостиница», но по моему разумению, она скорее походила на очередное «народное творчество», нежели на вывеску.
Я уже прицелилась было спросить у кого-нибудь из прохожих, как найти нужную мне аптеку, когда витрина с крупными буквами «Зеленая Жизнь» буквально бросилась мне в глаза с противоположной стороны улицы. Вот и всё. Проще простого!
И тут же (ох, не к добру!) вспомнилась мне героиня любимого фильма «Лабиринт» со своим «piece of cake», после которого обычно и начинались главные неприятности…
«Зеленая Жизнь» абсолютно ничем не отличалась от аптек нашего мира: изобилие баночек, коробочек, пакетов и тюбиков за стеклом, надписи «Сердечные», «Желудочные», «Снотворные» и прочие, листовки с рекламой витаминов и средств от гриппа… Даже самые востребованные лекарства носили всё те же названия: «аспирин», «валидол», «анальгин»…
Я подождала, пока апатичный пожилой мужчина рассчитался за целую кучу разнообразных упаковок, и подошла к прилавку.
— Извините пожалуйста, мне нужен Крент, Айя Крент. Он сегодня работает?
Продавец — приятный светловолосый юноша в белом халате — посмотрел на меня с некоторым недоумением:
— Господин Крент уже четыре года, как на пенсии.
— Тогда, может быть, Вы подскажете мне, как его найти?
— Даже не знаю… — замялся продавец, — Телефона у него нет, сюда он заходит очень редко, так, по старой памяти…
И я задала следующий, на мой взгляд, абсолютно естественный и невинный вопрос:
— А может кто-нибудь из ваших коллег знает его адрес?
Юноша неожиданно залился пурпурным румянцем. В аптеке воцарилась тишина, а бойкая парочка, до этого шумно обсуждавшая, какие презервативы купить, уставилась на меня с гневным неодобрением.
— Что у вас здесь происходит?! — требовательно вопросил мужчина постарше, так же облаченный в белый халат, пробираясь к нам мимо стеллажей.
— Вот эта покупательница… — замямлил молодой продавец, — Она спросила…
Мужчина смерил оценивающим взглядом мою ветровку и новенькие джинсы и хмыкнул:
— Иностранка… — после чего обратился ко мне, — Дорогая моя, я понимаю, что Вы еще не вполне освоились с нашими обычаями, но прошу Вас учесть, что здесь у нас культурное учреждение, и мы никак не можем позволить…
— Да, но как же мне найти Айю Крента? — перебила я, окончательно растерявшись.
Мой собеседник скептически поджал губы:
— Во всяком случае его… — чувствовалось, что он очень тщательно старается подобрать слово, — его местожительство Вам здесь никто не укажет.
Вообще-то я существо довольно наглое, но попробуйте-ка сами выдержать столько презрительных и осуждающих взглядов в незнакомом месте, к тому же по совершенно непонятному поводу! Да уж, эффект «piece of cake» сработал, ничего не скажешь! Стыдно признаться, но на глаза мне навернулись слезы.
— Разве что вот, — внезапно смягчился старший продавец, — Видите: через дорогу — шахматный павильон для стариков? Об