— Я пытаюсь быть добрым. Понял? Можешь приходить и бухать, но на работу я тебя не возьму. Закончили разговор.
Я развернулся и вышел. Постоял на крыльце, любуясь ночными текстурами. Так ведь всё это рисованное дерьмо называется? Слово слышал, но, может, не так понял.
Работники в кабаке мне были не только не нужны, но и не положены. Технически, там бегали три или четыре девки, которых я поначалу звал болванками, а потом, поднабравшись терминов — «неписаными красавицами». Они разносили пиво или стояли, тупо улыбаясь, могли поддерживать разговор, гоняя по кругу с десяток стандартных фраз. Вторичными половыми признаками обладали, первичными, как однажды выяснил один бухарик (больше я его не пускаю) — нет.
Были ещё вышибалы. Двое здоровенных кабанов, которых фактически невозможно было одолеть. Они мне подчинялись на территории кабака. Отоварить могли любого. Так в игре прививали игрокам культуру потребления и уважение к чужой собственности.
Поскольку я занял место непися, выполнять я мог только узкий круг функций, не все из которых мне нравились. Набор персонала в их число не входил. Я искал парней для группы — вот единственное, ради чего я бросил бы своё насиженное местечко.
Тут я заметил рядом с собой, справа, плавающий в воздухе восклицательный знак в ромбике. Сконцентрировал на нём взгляд.
Генрих Миллер. Пивовар
Охренеть не встать. И правда какая-то образина тут стоит. Что ещё за класс такой — «пивовар»?
— Господин Мёрдок? Здравствуйте. Меня зовут Генрих Миллер, — сказал он.
— Бухают там, — буркнул я и показал большим пальцем на дверь.
— Взаимно приятно с вами познакомиться.
Я склонил набок голову. Стебётся, что ли? Нет, кажется не стебётся. Непись. Блин, когда я научусь их от игроков отличать? И чего он тут забыл? Раньше не было, и вдруг...
— Чего надо?
— Хочу предложить сотрудничество. Я варю пиво, лучшее в городе. Каждый день могу привозить бочку.
Заключить договор на поставку пива? Цена одной бочки — один золотой. Принять/отклонить/торговаться
— Вали, — сказал я. — У нас пиво от создателей, бесплатное и самовоспроизводящееся.
— Прошу прощения за беспокойство.
Генрих Миллер поклонился и ушёл во тьму. Я покачал головой. Да уж... Брат так и сказал: игра, мол, в альфа-тестировании, глюков и странностей будет столько, что охренеть не встать. И в любой момент всё может поменяться. Баланс отлаживают, ещё какую-то хрень чинят. А в перспективе должен получиться идеальный симулятор реальности, только без присущих ей недостатков и с кучей плюшек. Я, правда, затруднялся сказать, что тут плюшка, а что недостаток. Вот, например, условно-упоротое средневековье. Ну не всем оно заходит. Мне так точно нет. Я лошадёв боюсь, они огромные и фыркают. Или вот...
А-а-а, ну какого хрена я оказался за стойкой?!
— Квест давай! — грохнул кулаками по стойке здоровяк в полном доспехе, в шлеме с опущенным забралом.
— Какой тебе квест, Дон? — поморщился я. — Сходи подрочи.
Мега-проекту моего брата предстоял ещё долгий путь. Его нужно было опробовать. Потом — зарегистрировать, легализовать. Пройти уйму проверок. Не факт ещё, что вообще выпустят в широкое пользование. Поэтому пока что по-тихому собирали двинутых на всю бошку игроков, скончавшихся от геморроя с джойстиком в руках. Ну, или блатных, как мы с Сандрой. Дон же был вообще хрен знает кем. Впрочем, пока трезвый — он был отличный мужик.
— Не. Давай другой, — мотнул головой Дон. — Чтоб с подвигом.
В толпе я разглядел насмешливое девичье лицо и покачал головой. Ясно. Детвора перепилась и захотелось подвигов во имя прекрасных дам. Да и хрен с вами, мне жалко, что ли. Квест так квест.
Я заглянул под стойку, вытащил здоровенный солидный фолиант. Супер, братишка. Передай привет своим дизайнерам. Научно доказанный факт: в средние века все книги сразу делались древними. Даже книга, которая за каким-то хреном лежит у кабатчика, выглядит, как допотопная Библия.
Я открыл книгу на середине. Собственно, только на середине она и открывалась, остальных страниц в программном коде игры никто не прописывал. Пробежал глазами строчки. Так-с, три квеста, на выбор. Фигня, фигня... О! Это его надолго займёт.
— Принеси мне корону из замка вампиров, — сказал я. — Вознаграждение: пятьдесят золотых, железный доспех с зачарованием против стихии огня и две недели бесплатной выпивки в моём славном заведении.
— Принимаю! — взревел Дон и, размахивая огромными кулаками, двинулся к выходу, подбадриваемый воплями толпы.
Скатертью по жопе, герой. Я перекрестил широкую спину Дона.
— Больше никому квестов не надо? — грозно спросил я.
Тишина в ответ.
— Парни... и девушки. Я повторюсь: не надо тыркать эту штуку! — Я показал на «средневековый» звонок для вызова персонала, который стоял на стойке. — Если бы я оказался тут голым, в положении «упор лёжа», этому долбоклюю бы не поздоровилось, я не шучу. Можно просто культурно меня найти и вежливо позвать.
— Да он просто привык, что трактирщик — непись, — пояснил кто-то.
— Знаю. Вот и повторяю в третий раз, вежливо и корректно.
Я грохнул пустой поднос на табличку с надписью «Позвоните, чтобы поговорить с трактирщиком» и пошёл наверх, к Сандре, за вторым раундом. Настроение ни к чёрту, надо как-то поднимать... О, поднимается! Правда, это не настроение. Но сойдёт.
TRACK_04
Вообще-то, сказать по правде, игру эту люди с юмором делали, возможно, даже умные. Взять хотя бы эту уникальную способность перегонять очки «алкашки» в творческие навыки. С другими так не работает, я узнавал. Вот, к примеру, Дон, у которого спецификация Воин, сколько пива перед подвигами ни выжрет — очки там, в алкашке, и остаются. Снимаются они медленно, так что игрокам приходится тормозить с возлияниями на день-другой, чтоб не получить класс Алкоголик. А нам, творцам, раздолье. Бухай — не хочу. Всё как в жизни, до какого-то предела.
Вряд ли мой братец об этой фишке знает, он до морали нудный. Узнает — прикроет. Сколько уже таких весёлых штук на моей памяти прикрыли. Сигареты, например. Были же! И пропали. Вообще в игре табака не осталось.
Так я думал уже под утро, перебирая струны гитары.
— Эх, Мёрдок, — вздохнула за спиной Сандра. — Вот уйду я. Чего ты делать будешь?
Я перестал играть, повернулся к ней, всем своим видом выражая изумление. Она что, серьёзно?
— То же самое, а что?
— Вот и я про то же. У тебя ведь мечта есть... Это я — только в элитные проститутки и гожусь. А ты...
Жизнь у Сандры сложилась — не сахар. Связалась с плохими ребятами, села на иглу. К двадцати пяти ей уже жить не хотелось. К двадцати шести жить она перестала. Всех преимуществ у неё было — парнишка, которому она со школы нравилась. Робкий, хороший мальчик — ну, из тех, которых обычно «я люблю тебя как брата, а трахаться буду со спидозным террористом».
Только вот мальчик изловчился попасть на проект к моему брату. И когда узнал, что его возлюбленная отбрасывает копыта на больничной койке, сделал всё возможное и невозможное, чтобы протащить её на испытания. Как и я, Сандра этого не просила. Как и я, никакой благодарности она к благодетелю не испытывала. Ну, вот и...
— Я соберу группу. — Я взял крутой аккорд на гитаре. — И ты ещё обо мне услышишь.
— Не соберёшь ты нихрена, Мёрдок. Ты тут уже год сидишь на жопе ровно.
— Так! — повысил я голос. — Что-то я не припомню, чтобы мы с тобой в ЗАГСе кольцами менялись. Привилегию пилить меня заслужить непросто, покувыркаться в койке для этого недостаточно.
— Да я и не пилю. — Сандра вылезла из койки, оделась. Моментально оделась, одежда, можно сказать, на ней из ниоткуда образовалась. — Так, жалко тебя.
— Жалко у пчёлки.
— А?
— На, — огрызнулся я.
Этот диалог не имел ни малейшего смысла, потому что Сандра его не понимала. Я был русским, она — из Сан-Франциско, и про русских знала только то, что они, сволочи, забрали Крит у Португалии, или что-то вроде того. Изъяснялись мы каждый на родном языке, а система уже переводила его сперва в нули и единицы, а потом — в привычную уху речь. Любая игра слов при этом погибала безвозвратно.
Сандра ушла, а я продолжил терзать гитару, прокачивая навыки и зарабатывая очки опыта. Их у меня набралось уже немало, но тратить их я не спешил. Поначалу очки доставались легко. Поначалу вообще всё было легко: опыт рос от каждого прикосновения к струне, уровень поднимался раз в день, очки сыпались, как из ведра. Но теперь система, видимо, сообразила, что я её игнорю, и стала игнорить меня. Ну, у меня-то повод был, о чём в своё время.
— Трактирщик! — послышался снизу дикий рёв. — Тракти-и-ирщик!
— Да чтоб тебя наизнанку вывернуло! — прорычал я.
Поставил гитару в угол, накинул на себя стандартный комплект одежды и спустился в бар. Дон стоял у стойки в измятых дымящихся доспехах и покачивался. Красной полоски здоровья практически не осталось.
— Эк тебя, соловушка, перекорёжило, — посочувствовал я. — Что, «Замок вампиров» допилили?
— Пять левелов накинули, — рыкнул Дон. — Я сообразить не успел, а уже вписался.
— Обосрался?
Дон молча швырнул на стойку серебряную корону. Я на неё посмотрел. Да уж... Можно было, конечно, залезть в описания и выяснить, нахрена трактирщику корона короля вампиров. Но это — первый шаг к тому, чтобы стать задротом: начать интересоваться выдуманной нарисованной хернёй. Поэтому я просто забрал корону и швырнул её под стойку.
— Деньги давай, — потребовал Дон. — Мне к кузнецу надо — доспех поправить.
— Держи. — Я положил перед ним мешочек с монетами. — И вот эту х**ню тоже забери. — Вывалил на стойку железные доспехи.
— Да этого дерьма у меня полный инвентарь, — проворчал Дон, но доспех прихватизировал, как и деньги. А потом потребовал первую из полагающихся ему бесплатных кружек пива.
Я повернулся к бочке, сунул под кран первую попавшуюся кружку, повернул вентиль...