— Ну, поплыли, старпом Климентий, — обратился к неработающему ноутбуку в рюкзаке за спиной. Она там, остальные мне по барабану. Я придаю большое значение личности лидера фракции. Только ей. Гопники сейчас не в том положении чтобы избрать нового короля.
Фара выключена. Тело ломит от усталости. Морду обдувает злой ветерок. Ход, ход, ход. Местность не особо то и однородная, на квадрике так вообще каждый ухаб чувствуется буквально жопой. Пересекаю черную в ночи полузанесенную лесополосу. Дует легкий ветер без снега. Шею ломит. Минута за минутой, двигаюсь на восток.
Опоры становятся все выше, различаются отдельные штрихи стальных полосок, даже, кажется, видны нитки кабеля. Теперь выбор за мной. Стать и лупить из пулемёта в подножье ЛЭП? Или подойти поближе?
Делаю выбор исходя из правила «пуля дура, штык молодец». Притормозил, проверил пулеметную коробку. На ощупь, в полутьме, приблизительно тридцать выстрелов осталось. Поменял магазин на АКСУ. Дозарядил вальтер. Топор и рюкзак на месте.
Пора.
В свете мудрых и вечных звезд я мчался к расположенным рядом трём опорам ЛЭП, ориентируюсь на самую высокую. Может, там никого и нет.
Давлю на педаль что есть сил, угловатая стального цвета конструкция опоры облеплена торосами, снегом, льдом. Огибаю его на большой скорости по правому краю. Никого?
В последнюю секунду, когда уже решил, что все мои расчеты основаны только на усталости, догадках и паранойе, среди бледных льдин в мою сторону двинулась и властно взмахнула рукой фигура.
Хладнокровно притормаживаю, снимаю с шеи АКСУ, кладу на колени, поднимаю забрало. Перевожу на стрельбу очередями. Ночь сравнительная тёмная, луна ушла за тучи, решив слегка подыграть мне.
Дыр-дыр-дыр, докатываюсь до фигуры. Мужик, в руках автомат. Каналья, что ж так не везет, тётя-мотя где?
В темноте не видно, но он наверняка хмурится.
— Кто вернулся?
Перехватываю автомат двумя руками, приклад к плечу, ловлю его в прицел и без всякого предупреждения дах-дых-дах-дых. Пускаю очередь, притормаживаю, встаю как в стременах, стреляю снова, ослепляя самого себя вспышками.
Готов.
Внезапно рёв. От опоры отделяется силуэт убегающего во все поршни квадроцикла. Сука, сука, сука. Да что ж ты никак не сдохнешь!
Резко сажусь обратно, проигнорировав потребность обыскать труп, пускаюсь в погоню. Быстро, бездумно, на одних рефлексах. Рву азартно и отчаянно. Приближаюсь. На секунду бросаю руль, прицеливаюсь из АКСУ, даю очередь. Вроде попал. Крутой поворот. Остановка.
Сигаю в снег, бегу.
Я её впервые вижу. Ожидал какой-то схватки на длинных кривых ножах. Сказанных глаза в глаза едких словах. Моих обвинениях о том, что её гопники поставили раком весь город, фактически опрокинули местную цивилизацию в чан с говном. Ну и она бы по мне прошлась, как иначе.
Это Тётя Оксана и она мертва. Однозначно и бесповоротно. Валяется в снегу, в свете звезд между медленно бредущих туч. Её четырехколесный козлик куда-то укатился.
Высокая, что понятно даже когда нелепо лежит. Со стоячими светлыми волосами, выбивающимися из-под шикарной меховой шапки, огромными широко расставленными светло-серыми глазами. Даже в мёртвых, в них стоит гнев. Волевое лицо, насупленные брови. Командирша. Атаманша. В других условиях я бы порадовался равноправию и успехам женщины-руководителя. Если не считать того момента что её подопечные рулили грабежами, убийствами, пытками, изнасилованиями и работорговлей, в том числе детской.
Вздохнул. Повинуясь внезапному порыву, достал вальтер, неторопливо прицелился и пустил ей пулю в лоб. На всякий…
Оглянулся. Ночь насыщена смертью, щедрыми клочьями отчаянья, словно тёмным туманом, росчерками погони и как специями — постоянной опасностью умереть даже случайно.
Потёр лоб. Голова болит. В любой момент нарисуются её подопечные и не факт, что в этот раз повезет, ибо мой запас удачи иссяк. Развернул своего коня, покатил по собственным следам до распростертого тела.
Здоровенный мужик, с ощутимой сединой. Проверил на всякий случай, мертвый ли. Вырвал из окоченевших рук автомат. При свете луны видно, что пара моих пуль попали в корпус оружия. В ствольной коробке неровная дырка. Попробовал передернуть затвор и пальнуть. Что-то не срабатывает. Ладно, отстёгиваю магазин, отправляю в рюкзак. Шарю по карманам. Кожаная записная книжка, почти пустая фляжка из нержавейки, на поясе здоровенный тесак в чехле, упаковка бинтов, жгут, какие-то таблетки, очки для чтения, две упаковки жевательной резинки, пачка сигарет, увесистый цилиндр скатанных денег. Вскрываю. Доллары США.
Разочарованно рассыпаю на снегу. Ветер не желает их подхватывать, только шевелит.
Что теперь делать? Отвинчиваю крышку фляги, нюхаю, пахнет коньяком. Набиваю доверху снегом, кидаю во внутренний карман. Растает, выпью. Стаскиваю с покойника просторную дубленку, прикрываю спину. Усаживаюсь верхом на квадрик.
Есть ещё один мааааленький нюанс. Деталька. Пазлина. Называется — бензин.
День пятьдесят второй. Начинается рассвет.
Посреди очередного поля двигатель глохнет. Я ждал этого неприятного момента. Как только останавливаюсь, чувствую сковывающий мороз. Глаза болят, хотя слезы не идут. Обезвоживание. Фляга пуста. Зачерпнул трясущимися руками снега, положил в рот, попробовал пожевать.
Огляделся. Просто снежное поле. Высится раскидистое дерево неопределенной породы. Похоже на дуб имени Андрея Болконского.
Итак, Антон Александрович Осоедов, самозванный старший лейтенант, младший комендант лагеря выживших имени Фрунзе, мародёр, герой освобождения Т-11, водитель подбитого клааса, средней удачливости пулемётчик, убийца судьи. Что будешь делать?
— То же, что и всегда, — прокаркал мой собственный осипший голос, легко перекрыв поднимающийся ветер. — Я буду выживать.
Схожу с квадроцикла. Холодно как. Осоловело смотрю на пулемёт, рюкзак, какие-то вещи. Постояв несколько минут, принялся собираться, осмотрелся ещё раз. Так, дерево. Иду к нему, опираясь на топор, одновременно разминая конечности.
Обхожу. Никакого дупла или иной складки ствола. С обратной стороны дерева почти занесенная ржавая кабина от комбайна «нива». Надо думать, поставили на полчасика, пока меняли на новую, скоро увезём. С тех пор прошло лет сорок, в железках ночевал барсук, сплела гнездо птица, в теньке кроны и кабины отдыхали от зноя во время уборочной и посевной механизаторы с прочими удалыми колхозники.
Вздыхаю. Лопаты нет, рублю топором громадную нишу в районе задней части кабины. Работа спорится, снег отбивается крупными кусками. Дохожу до какого-то изгиба корпуса. Достаточно светло, видно, что красная краска со временем поблекла, но не отвалилась. Прикидываю ширину, глубину. Пойдет.
Подкатываю туда квадроцикл, укутываю в дубленку бесценный пулемёт. В кармане что-то есть. Золотые часы на цепочке, притороченные к внутреннему карману. «Фишбейну Ивану Нахшоновичу, от товарищей по партии». Сую обратно. Имя и отчество смутно знакомы. Не важно. К пулемёту добавляются все новые и новые вещи. Строго говоря, отталкиваюсь от обратного, что возьму с собой, переть же на своем горбу.
Нож-хвостовик на пояс, топор, пистолет в карман, бинты, фляжка, АКСУ на спину, полупустой рюкзак, в нем запасной магазин, кусок колбасы (трофей), зажигалка, старая газета в растопку, швейные принадлежности, расческа плоская, складной нож ProsKit, пачка обезболивающих, аспирина, непонятный антибиотик, активированный уголь, запасные носки. Ещё две пары, присев «в седло» надеваю, меняя старые. После некоторых сомнений вставляю в рюкзак мертвый ноутбук, кидаю разбитый телефон. Может, оживут.
Трофейное барахло заворачиваю, хороню на дне ниши, сверху ставлю квадроцикл, аккуратно закидываю кусками льда и снега.
После, назовём это так — расправы над доброй тётей, зная, что меня активно ищут с запада, двинул на юго-восток. А вот проехал не так много, как хотел, да ещё и без карты. Шайсе.
Пора в дорогу, старина, подъем пропет.
В руках верный топор. Ну, что ж, наши древние предки выживали с куда более мрачными вводными. Сквозь легкую пелену снега, который нёс утренний ветер, с горизонта мутно светило еле заметное пятно восходящего солнца. Выходит, там восток?
Используя топор как посох-опору, покрутился, вычислил направление юга, побрёл вперёд.
Шаг за шагом, дай Бог, не заблужусь в снегах.
Дерёт горло, кружится голова. Мой кварц всё ещё жив. Топор со мной.
Время девятнадцать часов двенадцать минут. Перед глазами всю плывет. Мороз уже не кусает щёки, не сковывает ноги. Я их вообще больше не чувствую.
Иду все медленнее, еле переставляя ноги.
Куда я иду? Кого обманываю? Без навигации просто бреду по бесконечному ледяному полю. И ведь пока ехал на тракторе (при воспоминании к воспаленному горлу подкатывает комок), видел, что тут в основном пустоши и поля.
Шёл весь день, пока не перестал чувствовать усталость и голод. Всё чувства притупились, страх разочарованно покинул меня. Пару раз останавливался пописать, кстати, мочи было удручающе мало.
Хотел выкинуть автомат и ноутбук. Да и весь рюкзак. Оставил. Какая уже разница. Кого я обманываю, тут же даже никого нет. В какой-то момент прилягу на снег и усну навсегда.
До этого я не спал всю ночь, пережил два боя, завалил кучу народу, потом бесконечно долго брёл по ледяной пустыне. Белый ад. Теперь кажется, что это было бесконечно далеко и давно. Клим собака Калин упал и не отжался. Да и к черту, человек рождается в одиночестве, умирает один. Или нет?
Кругом только вьюга, не большая, но уверенная. И мороз. Новый хозяин планеты Земля.
Я так устал. Нет, правда, столько уже на ногах? Без еды, без тепла, наверняка с обморожениями из-за слабого от обезвоживания и голода кровотока.
Если бы попались волки, мог бы вступить в схватку, убить кого-то, полакомится кровью. Или они моей, тут уж как повезёт. Но это не так больно, как каждый шаг, каждый вздох.