Если бы не сидела на полу, точно бы рухнула вниз, ноги бы, даже такие длинные и стройные, как у модели, меня бы вряд ли удержали. Логическая цепочка рассуждений в этой абсурдной ситуации приводит к единственному выводу.
Черт возьми, я стала матерью будущей злодейки неоконченного романа, написанного моей подругой! Эрин Синклер – это теперь я!
А мое тело?! Что случилось со мной, там, на Земле?
Утром я точно была в комнате родного студенческого общежития, несколько раз переставляла проклятый будильник на телефоне, пока Настя, та самая романистка и по совместительству моя соседка, не запустила в меня со своей койки подушкой; потом не завтракая, собралась впопыхах и едва успела на утреннюю электричку, заняла свободное место у окна и благополучно задремала, дорога из студенческой деревни до главного кампуса универа не многим немало съедает час жизни в одну сторону.
Больше ничего не помню. Проснуться должна была после объявления гнусавым голосом из громкоговорителя моей станции. Это уже отработанный на практике инстинкт, проспать и проехать дальше не получается.
Я умерла? Сердце во сне отказало? Или что-то случилось с электричкой, авария на путях, теракт? Если так, то погибла я безболезненно. Не могу вспомнить боли или иных подозрительных ощущений.
Иронично. Права была мама, когда я еще жила с родителями, и ей приходилось будить меня в школу, говоря, что даже смерть меня не разбудит. Все так и оказалось.
Если, конечно, я действительно умерла…
Ну вот, стоит подумать о маме, и снова слезы на глаза наворачиваются.
А я и на Новый год домой не поехала, досрочно сессию сдавала, чтобы все январские каникулы не зубрить, а пахать на сменах в кафе, денег подкопить благодаря двойному праздничному тарифу и щедрым чаевым, сделать родителям на годовщину свадьбы сюрприз – поездку к морю на двоих.
До конца семестра чуть-чуть оставалось, уж летом точно буду дома, так я думала. А судьба распорядилась иначе.
Поджимаю колени к груди и обнимаю себя руками. Опускаю голову вниз. Снова реву, оплакивая необратимость бытия и прошлую жизнь. Так и обезвоживание недолго заработать.
– Мама.
Тонюсенькая ручонка легким как перышко движением касается плеча. Ну вот. Проснулась.
«Я не твоя мама, девочка!» – хочется жестоко огрызнутся.
Но я держу свою боль в себе, позволяю ей терзать мое собственное сердце, но не вырываться наружу. Выместить злобу на неповинного ребенка – это никак не поможет, а только добавит мне потом, когда приду в себя, очков вины. Обратно меня эта вспышка гнева точно не вернет.
Пенелопа Синклер после смерти родной матери воспитывалась в сиротском приюте, но перед совершеннолетием на пороге появился отец девочки и забрал дочь…только для того, чтобы выдать ее замуж вместо своей драгоценной Корделии, главной героини недописанного романа моей соседки и лучшей подруги Насти, название которого со слов автора «в доработке».
– Мама, тебе плохо? – тоненько звенит детская тревога.
Мне очень плохо. Мне ужасно. Я хочу домой, хочу к своей маме.
Горло снова сдавливают рыдания. Ненадолго, однако, хватило моей собранности. Что ж, особых трудностей и невзгод если не считать студенчества в общежитии за сотни километров от родного дома я в жизни не знала, и поэтому, как переживать подножки судьбы опыта не имею. А посему, не судите строго за эти истерики.
– Ничего, мама. Пенелопа с тобой, ты не одна, – меня гладят по плечу крохотными пальчиками.
Детский шепелявый голосок играет на струнах сердца. Я медленно отнимаю лицо от колен и поднимаю взгляд на будущую злодейку.
Девочка, до боли похожая на настоящую меня, не ту, какая я теперь, а ту меня, что осталась в прошлом. В той чертовой электричке – лучше бы я прогуляла первую пару – или же в далеком детстве.
– Иди сюда, – шепчу хрипло я и обнимаю кроху, не дожидаясь от нее ответа.
Она даже не догадывается, что ее мамы уже больше нет. Бедный, несчастный ребенок…
Не меньше нее нуждаюсь в этом незамысловатом жесте, в утешении, что приносит тепло от прикосновения неравнодушного перед чужой грустью человека. Прижимаю Пенелопу к себе крепче.
Какая же ты маленькая, беззащитная…Физическое воплощение того, как я себя чувствую в этом чужом мире, где нет никого, кого я знала и любила. Полностью зависимая от меня, нуждающаяся в моей, той, что сама о себе не может позаботиться, опеке.
Мне не вернуться назад. Вот простая истина, с которой несмотря на обиду и злость, непонимание происходящего, вынуждена смириться.
Начинать заново всегда страшно. Новый мир, незнакомые порядки. Я боюсь всего и всех.
Конечно, легче всего быть одной, отвечать за себя и больше ни за кого. Думать о себе и заботиться прежде всего о собственных интересах и потребностях. Но в то же время…
Страшно остаться одной. Не нужной никому. Той, кого нигде не ждут и по кому не скучают.
Она назвала меня мамой. Меня. И еще она до боли похожа на ту, настоящую меня, отражение которой мне больше не суждено увидеть в зеркале.
– Прости, что испугала. Маме просто приснился страшный сон. Да, всего лишь сон…
Пенелопа пахнет молоком и чем-то по-детски сладким.
Тонкие ручки обнимают меня в ответ. Кажется, что они притягивают меня к себе сильнее гравитации, становятся точкой отсчета всего в моей системе координат, нарушая все законы вселенной, которые мне известны.
– Мама! – ее тельце трясет от собственных рыданий.
Внутри что-то сжимается, а в груди селится незнакомое ранее чувство, которому сложно дать название.
– Ну-ну, не плачь. Мама здесь, Печенька, – глажу рукой мягкие кудряшки, не разрывая объятий.
– Печенька?
Девочка внезапно замирает. А голосок, такой любопытный!
– Да. Пенелопа. Печенька. Нравится?
– …Ага.
Я опускаю руки и вытираю слезы, сначала у ребенка, потом у себя.
– Ох, мы с тобой сейчас такие красотки! Наревелись, а еще даже не обед. Теперь ходить с опухшими глазами!
Карие глаза Печеньки расширяют от испуга.
– Мама! Садик! Я не пошла в садик!
Ох, елки-палки!
Мать из меня никудышная, что ж поделать, я в этой роли от силы пару часов. Но…детский сад? Странные тут порядки, однако.
Настя, черти тебя побери, что за ересь ты написала? В небе летают драконы, эпоха, судя по мебели позднее средневековье, так что еще за детский сад? Разве не господствует здесь домашнее начальное образование или что-то вроде?
История не была моей любимой дисциплиной в школе, и кажется, моя драгоценная подруга-писатель разбирается в ней еще хуже, чем я. Хотя всегда можно все пробелы свалить на уникальное творческое видение автора, что Настя с успехом и делала.
Ну уж это точно ждет, заключаю я.
В животе у Пенелопы тихонько урчит.
– Голодная?
3
Печенька кивает, робко улыбнувшись. Отстраняется. Опускает голову, пряча лицо за волосами.
Ну что за милашка, так бы и затискала, но держу себя в руках, ребенок явно пытается сохранить с матерью некую дистанцию, видна эта робость и неуверенность в движениях.
А еще настораживает меня момент, что, когда я только проснулась, из-за резких движений, девочка зажмурилась, будто ожидая от разбуженной ею родительницы удар.
Голова у меня, по правде говоря, совсем идет кругом. Но сейчас не время предаваться собственному унынию. Детям нужно кушать каждый день и обязательно сбалансированную пищу, во всяком случае так мне говорили родители в моем детстве.
Документы и все остальное подождет.
– Эмм, Печенька, проводишь маму в кухню?
Пенелопа оживленно кивает.
Будь она постарше, могла бы что-то неладное заметить в поведении родительницы, но в настоящее время будущая антагонистка романа еще слишком мала, чтобы быть подозрительной.
Это лет через тринадцать она станет героине палки в колеса совать, а сейчас, совсем ведь еще малютка, что без взрослого рядом долго не протянет. Не могу представить, что такая кроха вообще когда-нибудь совершит непростительные поступки, как было прописано в романе.
Девочка возбужденно бежит к двери спальни и привычно распахивает ее настежь, оглядывается, ждет, что я последую за ней. Так и поступаю.
Платьице на ней короткое, ножки голенькие и такие же худенькие, как и ручки. Ребенок в этой неполной семье из матери и дочери очевидно не приоритет, замечаю про себя.
Коридор совсем маленький и темный, мы его быстро пересекаем. Я иду позади ведущей меня Пенелопы, осматриваясь вокруг. В этом доме мы однозначно живем вдвоем, следов обитания других людей не обнаруживается.
Обшарпанные деревянные голые стены, облысевшие ковры, паутина на потолке, слой пыли на всех плоских поверхностях. М-да-уж. А прошлая я любовью к чистоте не отличалась.
Кухонька совсем небольшая. Но все, что нужно, здесь есть. Поздно спохватившись, что местной утварью я пользоваться не умею, замечаю, что устройство у плиты похоже на земное. Только не на привычную газовую панель, а скорее на электрическую плитку. На кружок из стекла в столешницу ставишь посуду и поворачиваешь рядом ручку. Это не русская печь, так что особой науки не нужно.
Единственное, стилистика у бытовой техники такая, словно она из девятнадцатого века: завитушки декоративные на фасадах, необарокко какое-то.
В углу у зашторенного окна замечаю холодильник. Пузатый такой, словно из пятидесятых, и цвет у него не белый, а золотистый.
Робко подхожу к рефрижератору местного розлива и открываю. Внутри загорается лампочка. Привыкнуть к реалиям этого мира, возможно, будет легче, чем я думала, узрев в голубом небе крылатую животинку из сказок. Кажись, быт весьма схож с обычными для меня, землянки, чудесами технического прогресса двадцать первого века.
Есть и холодильник, и плита, может, еще и пылесосы тут водятся? А телефоны и интернет? Компьютеры? Ох, мне бы ноутбук да выход в интернет…Мечты, мечты…
Но, погодите, Настя писала о похожем на смарт-часы предмете связи, что помогал главным персонажам общаться, оживляюсь я, и сразу же сдуваюсь: технология эта появится нескоро, ибо действие романа еще не началось, все герои пока что являются детьми, да и принципы работы этого прибора автором благополучно не упоминались.