- Костас, добрый день. Говорит мистер Мартин из Нью-Йорка. Мы с вами пересекались полгода назад. У меня есть необычный кейс, связанный с восстановлением одной... эм... биоэлектронной матрицы. Мы могли бы обсудить это лично? Сегодня. У вас. – Голос был вежливый, с лёгкой нервозностью.
- Вы уверены, что хотите лично? Так получилось, что сейчас не в лучшем виде, мягко говоря.
У меня из ботинка капала вода.
- Более чем уверен. Я в Лос-Анджелесе. У меня есть окно на три часа.
- Ну конечно. Когда же ещё.
- Через сорок минут, – сказал, уже прокручивая в голове ближайшие бутики, где не задают лишних вопросов, если ты мокрый, но платёжеспособный.
- Прекрасно. – Щелчок соединения. Клиент был из тех, кто умеет добиваться своего. Да и меня заинтересовал заказ, по правде говоря. Наверняка из тех, кто раньше работал в госструктурах.
- Лия, Мику, погнали. Мне нужно переодеться. Срочно. – Я уже шагал по песку к парковке, оставляя за собой мокрые следы и проклиная старших арканов. Особенно Повешенную.
- Как же, просто постоим у океана, сказала она, отдохни, выдохни… – бурчал недовольно.
Мику шла рядом и внимательно осматривая мой силуэт. Наверное, чтобы заказать одежду заранее. Умница. Лия просто хмыкнула.
- Ну хоть не стреляют, – сказала она.
- Пока, – уточнил для порядка.
По дороге в бутик, пока авторум катило нас через улицы, да тупо не стал связываться ни с такси, ни с каршереингом, а нанял транспортную компанию, индивидуальный микроавтобус, так сказать, проверил гримуар. Карты были на месте. Старшие – спали, если так можно выразиться. А вот один из малых начал вибрировать.
- Ты серьёзно?.. – спросил у себя самого и у никого конкретно.
И она появилась. Прямо на сиденье рядом. Малый аркан – Девятка Мечей. Крайне неприятная особа, с манерами архивариуса из тюремного архива. В тонкой серой одежде, с острыми, как лезвия, глазами.
- Надо кое-что обсудить, – начала она без прелюдий.
- У меня клиент через полчаса. У тебя – две минуты. – Начал уже терял терпение. Воды в штанах стало меньше – видимо, ушла в сиденье.
- Матрица, о которой сказал потенциальный клиент не просто так. Это не технология. Это носитель. Хранилище. И у неё – пульс. – Она кивнула и исчезла, так же внезапно, как появилась.
Смотрю на Мику. Она никак не отреагировала. Лия, кажется, да. Она сверилась с имплантом и промолчала. Что ж, она тоже кое-что чувствует.
Бутик встретил нас кондиционированным раем. Выбрал простое – тёмно-синяя рубашка, серые брюки, туфли. Быстро, по делу, без "стиля". Мику проверила ценник. Кивнула. Убрал их в колоду.
- А где? – растерянно спросила продавец подойдя оформлять покупки.
- Что? – в свою очередь спросил у неё.
- Ничего, – смутилась она.
Да уж, с этим гримуаром, если бы хотел, мог вынести любой магазин, и при этом не попасться. Все их чипы не рассчитаны на таких.
Оплатил. Поехал. И вот снова в мастерской.Вернулся туда за десять минут до назначенного времени. Почти высох, разве что ворот футболки ещё немного прилипал к коже. Пахло солью, солнцем и тем острым ощущением, что день давно уже сбился с привычной траектории. Обычно в это время разбирал проекты, проверял отчёты Мику, скидывал пару резких комментариев в техчат. Но сегодня – нет.
Скользнул пальцами по цепям на груди – гримуар был спокоен. Ни вспышек, ни пульсаций. Все арканы молчали, как бы давая передышку. Или ждали.
Дверной колокольчик сработал с лёгким отголоском. Не противный писк, как в магазинах, а сдержанный щелчок – давно его перенастроил, чтобы не раздражал.
Мику молча отступила вглубь мастерской, будто растворяясь между стойками с запчастями. Её присутствие для постороннего взгляда не должно было означать ровным счётом ничего.
Выпрямился, провёл ладонью по рубашке – ткань приятная, не мнётся. Никаких признаков того, что тридцать минут назад вылезал из воды в одежде. Прямо как будто жизнь решила перейти в режим "спокойной тревоги".
Вошёл человек. Рост под метр девяносто, длинное пальто с высоким воротником, не из дешёвых. Чёрные волосы зачёсаны назад. Сумка с плеча – не кожаная, скорее армированный полимер с защитной плёнкой.
И взгляд. Такой, каким смотрят на антикварные приборы: с интересом, но без уважения.
Он знал, куда пришёл.
- Костас Треш? – голос с лёгкой примесью Атлантик-Сити.
- Кто спрашивает? — не улыбаясь.
Он не стал жать руку. Просто огляделся – будто проверял, всё ли как на фото, что ему прислали. Мастерская, конечно, не блистала стерильностью, но ни одной пылинки на рабочих столах. Слежу за этим – в отличие от жизни, технике плевать на внутренние драмы.
- Мартин Велес. Инвестор. Иногда консультант по технологиям, которые не входят в официальные каталоги.
- Понятно, – кивнул. – Говорите, Мартин.
Он поставил сумку на стол, открыл. Внутри – кейс. Стальной, со сдвижной панелью. Без маркировки, но с характерной канавкой для отпечатка.
- Надеюсь, у вас есть уровень допуска.
- У меня есть опыт работы с тем, что не положено видеть.
Мартин кивнул, активировал замок. Клик – и внутренняя часть раскрылась.
Ожидал чего угодно – очередной биоинтерфейс, нелегальный имплант, полурасплавленную нейросеть. Но…
Передо мной лежала сфера. Полупрозрачная, с внутренним узором, напоминающим сечение человеческого мозга, только не из ткани — из света. Она дышала. Медленно. Ритмично. Пульс.
Я не двинулся. Просто смотрел. Вокруг этой штуки висело напряжение. Как вокруг сна, который был слишком реальным.
- Это и есть ваша "матрица"?
- Да. Её обнаружили в закрытом хранилище в районе старой Лонг-Айлендской ветки. Точнее – она сама включилась и сработал маяк. Нашли её… те, кто не должны были.
- Вы её у них забрали?
- Купили. Через третьи руки. До меня дошло уже шестое поколение носителей. Кейс, в котором она была, уничтожен. Но она… – он замолчал.
Понял. Она не просто работала. Она реагировала.
Даже сейчас, когда он о ней говорил – пульсации внутри ускорялись.
Не как разум – скорее, как отголосок памяти. Но чужой.
- Зачем вам я?
Мартин присел, поставив локти на стол. Смотрел прямо, без намёков.
- Она подаёт сигналы. Частотные, визуальные. Никакой стандартный ИИ не может к ней подключиться – в момент входа сгорают интерфейсы. Мы потеряли три считывателя и двух тестеров. Но есть данные, что ваш профиль – анонимный, но всё равно пробитый по картотекам – связан с "восстановлением неисправного", в том числе маготеха и гибридов. Я решил рискнуть.
- Не просто восстановление, – сухо уточнил. – Чиню даже то, что другие даже не пытаются. Иногда потому, что им не хватает фантазии. Иногда потому, что боятся. Иногда – потому что правильно боятся.
Мику наблюдала из угла, не двигаясь. Её силуэт чуть мерцал. Я чувствовал: она хочет сказать, но молчит.
- Ладно, – сказал, и чуть подтянул кейс ближе. – Условия?
- Смотри, трогай, разбирай – но ничего не выносишь. Всё – в пределах твоей мастерской. Мне нужен первичный разбор – хотя бы направление. Через сутки. Сигнатура, принцип, угроза. Если поймёшь, как её включить – только по моей команде.
- Внутри есть чип?
- Нет. Это не цифровой объект. Ни одного процессора. Только связанный кристалл и структура, напоминающая нейроглию.
- Ты привёз мне мозг.
- Я привёз тебе загадку, Костас. А ты, как я слышал… любишь такие вещи.
Кивнул согласно.
Никакой мистики. Просто холодная рациональность. Загадка, которую нужно вскрыть. Понять. Обезвредить. Или – использовать.
Взял пинцет. Поднял сферу. Тепло. Реагирует на прикосновение. Где-то внутри – не техника. Не человек. Что-то между.
На секунду – только на секунду – мне показалось, что внутри увидел лицо. Не женское. Не мужское. Просто лицо. И оно было похоже на меня.
Моргнул. Исчезло.
Положил сферу обратно в кейс и тихо закрыл крышку. Щелчок замка прозвучал почти как выстрел.
- Через сутки? – переспросил, глядя прямо на Мартина. – Серьёзно?
Он остановился в дверях, слегка обернувшись.
- Ты же сказал, тебе интересно.
- Интересно – не значит бесплатно. – Встал, вытер руки, отложил пинцет. – Полный доступ к мастерской, работа с нестабильной структурой, возможный контакт с неизвестным носителем данных или сознания, плюс разбор сигнатур? Это не "интересно". Это – контракт.
Он медленно вернулся к столу. Достал маленький чип, положил рядом с кейсом.
- Там аванс. В крипте, через три посредника. Два биткоин-кошелька уже активны, третий подключается по результатам.
Посмотрел на него внимательно.
- Плюс тридцать процентов, если объект хотя бы попытается говорить.
- Если ты переживёшь, – кивнул он. – Да.
- Тогда у нас сделка. Теперь можешь уходить.
Он кивнул. Молча. Без театра. Ушёл. А я остался. Один.
Ну, почти один.
Запер дверь. Дважды. Потом опустил внешние жалюзи и ввёл режим "частный заказ". Визуально – всё как обычно: внутри никого, работа не ведётся. Но по моей системе начался режим внутреннего контроля.
Мику появилась снова – точнее, как бы вернулась в материальную проекцию. Удивительно свойство сливаться с окружающей действительностью.
- От него пахнет страхом. Но не за себя, – проговорила она.
Понимающе кивнул.
- Он боится того, что уже однажды увидел. А теперь не может забыть. Наверняка где-то есть видео или воспоминания, но они зашифрованы. Что ж, будем работать с тем, что у нас есть.
Перенёс кейс в центральный отсек. Вокруг – весь мой набор. Инструменты, полевые сканеры, интерфейсные хлысты, термофильтры, даже глушитель полей на случай, если что-то вдруг начнёт транслировать наружу.
Выставил сферу на диагностическую подставку. Она снова начала пульсировать. Не синхронно с моим дыханием, не с сердцебиением. Своим ритмом. Как будто живёт по чужим биологическим законам. Мику склонилась рядом, опираясь локтями на край стола. Не касаясь. Просто наблюдая.